Les forces
de l’ombre

Caroline Peiffer

Éditions

© Terre d’Histoires 2022

Photo de couverture : © CollaborationJS/Trevillion Images

ISBN : 9782824636115

Code Hachette : 18 1361 0

Catalogues et manuscrits : city-editions.com/terredhistoires

Conformément au Code de la Propriété Intellectuelle, il est interdit
de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage, et ce,
par quelque moyen que ce soit, sans l’autorisation préalable de l’éditeur.

Dépôt légal : Février 2022

À Jean-Marc.
À mes grands-parents.
À ma tante Liliane.
À ma Maman.
À mes arrière-grands-parents.

C’est une époque qui semble bien
lointaine maintenant, mais je vais
te confier quelque chose :
nous étions heureux.

Parole de mon grand-père.

Ceci est une œuvre de fiction.

Les personnages et anecdotes sont inspirés de mes grands-parents et arrière-grands-parents, mais ils ont été placés dans le contexte de la Seconde Guerre mondiale pour coller au récit. Vous trouverez une annexe à la fin de l’ouvrage.

Prologue

Ce matin, ma tante m’a envoyé un colis. Emballé dans du carton, lui-même protégé par du papier, il contient une petite boîte. Je retire délicatement les morceaux de scotch et décide de l’ouvrir. À l’intérieur, un petit carnet, aux pages jaunies et noircies par les années et des photographies.

Assise sur la table, au milieu du salon, je les regarde, mon café posé à côté de moi, en train de refroidir. Sur ces clichés : des visages. Je reconnais d’abord mon père, enfant, qui tient entre ses bras deux petits chevreaux blancs. Ici, le visage de ma grand-mère, Norma, qui balaie et m’observe à travers le passé. Là, c’est mon grand-père paternel, Henri, et voici Marco, le père de ma mère. Ils sont étalés devant mes yeux, avec leurs regards aimants et réconfortants. La plupart ne sont plus de ce monde, mais je peux, pour quelques instants, les tenir entre mes doigts.

Soudain, une image glisse. Je la récupère sur le carrelage. La photographie, en noir et blanc, contraste avec les couleurs provençales du salon. Dehors, j’entends les cigales qui chantent en cette chaude journée d’été. Mon ordinateur m’attend à quelques mètres de moi mais je n’ai pas envie d’aller travailler. Je préfère rester là, assise, à les regarder. Sur la photo tombée sur le sol, je reconnais ma mère, Carla. Je dépose son visage à côté de son mari, mon père, Jacques, le petit garçon qui a bien grandi depuis que la chèvre lui a appris à se tenir debout. D’autres personnes viennent compléter le tableau familial : Matusella, ma grand-mère maternelle, et son fils, mon oncle Valter, avec sa canne et ses lunettes de soleil.

Ah ! Voici Tante Liliane. Avec ses grands airs de mannequin en train de défiler. On dirait un peu la Grand-Tante Vanda. Une autre photo attire mon attention. Sur celle-ci, il y a ma mère. Vêtue d’une belle robe en dentelle, avec un chapeau et un sourire sur les lèvres, elle pose devant un grand hôtel niçois. Je retourne la photographie pour voir la date : septembre 1941. Elle a dû être prise durant la guerre.

Je continue mon exploration. Une autre photo en noir et blanc attire mon attention. On y voit Papa, qui pose à côté de Jean, son meilleur ami, celui qui est mort en 1944. Papa et lui ont résisté et se sont battus ensemble contre les Allemands. Voici Maman maintenant, avec son mauvais air. Elle détestait les armes. Pourtant, elle a soutenu mon père et le sien avant lui. Elle aussi s’est engagée, à sa manière, pas moins légitime qu’une autre. Elle dessinait dans les journaux de la Résistance. C’est à cette époque qu’ils se sont connus d’ailleurs. Ils se sont rencontrés dans les maquis du Vercors, alors que tout espoir semblait perdu. L’avant-dernière photo, c’est Papa et Maman lors de leur mariage. Ils sont beaux tous les deux. Ils se sont mariés le 14 mars 1945, quelques mois après la Libération et quelques semaines avant la capitulation de l’Allemagne, le 8 mai.

Et enfin, la dernière. On me voit moi, avec mon grand frère, et nos parents juste derrière. Jean-Marc est né le 3 mars 1946. Moi, je suis arrivée après, le 27 janvier 1951. Je laisse mes doigts glisser sur le cliché et nous regarde. Une larme roule sur ma joue en pensant à eux, à lui. À tous ceux qui sont partis rejoindre le ciel et que nous ne reverrons plus jamais, mais aussi à tous ceux qui ont survécu et qui sont encore là.

Je garde le cliché contre mon cœur.

Je me décide enfin à prendre le carnet. Ma main retire la poussière encore accrochée. Je l’observe sous toutes les coutures. Il est vieux et abîmé. C’est à se demander comment il a pu survivre jusqu’ici. Finalement, je l’ouvre. À l’intérieur, des lignes, tracées à l’encre.

Je me tourne une nouvelle fois vers l’ordinateur. De toute façon, je n’ai pas le cœur à travailler aujourd’hui. Je décide de commencer ma lecture. C’est leur histoire, celle de mes parents et de leurs parents, mais c’est aussi la mienne finalement, qui se transmet de génération en génération. Mon héritage familial qui se confond avec la grande histoire de l’humanité.

J’attrape mon café et le porte à mes lèvres. Il est temps de remonter le temps…

Dominique, juillet 2020.