DU MÊME AUTEUR CHEZ ACTES SUD

DAME MERVEILLE ET AUTRES CONTES D’ÉGYPTE, Babel no 326.

CONTES POPULAIRES DE PALESTINE, Babel no 564.

CONTES CURIEUX DES QUATRE COINS DU MONDE, Babel no 818.

RÉCITS DE MON ÎLE, Babel no 1136.

CONTES TRÈS MERVEILLEUX DES QUATRE COINS DU MONDE, Babel no 1258.

CONTES POUR JEUNES FILLES INTRÉPIDES DES QUATRE COINS DU MONDE, Babel no 1678.

LA JEUNE FILLE AU VISAGE DE PIERRE, Actes Sud junior, 2016.

Illustration de couverture : Tomoe Gozen à cheval luttant contre Uchida Leyoshi (détail), Utagawa Kunisada © akg-images / Cameraphoto

© ACTES SUD, 2020

ISBN 978-2-330-13798-4

Praline Gay-Para

Contes pour jeunes filles intrépides

DES QUATRE COINS DU MONDE

Arménie, Arabie saoudite, Chili, Corée, Écosse, Maroc, Mexique, Palestine, Portugal, Sibérie, Sicile, Soudan, Syrie, Turquie, Yémen, etc.

Introduction

Elles étaient une fois…

Dans les contes, les jeunes filles n’attendent pas le prince charmant, elles prennent leur destin en main. Elles transgressent les interdits, même quand elles semblent s’y plier. Elles savent séduire celui qu’elles ont choisi, se faire passer pour un homme, déjouer la roublardise des puissants, échapper aux monstres, imposer leur volonté, pour arriver à leurs fins.

Comme dans la vie, elles empruntent les chemins de traverse pour aller au-devant de leurs désirs. Drôles, créatives, amoureuses, téméraires, culottées, futées, courageuses, exigeantes et surtout imprévisibles, elles nous surprennent.

Ces contes les mettent à l’honneur, intrépides des quatre coins du monde.

Elles étaient mille fois…

Comment la joie est venue au monde

Akanidi était la fille unique du Soleil. Comme son père, elle sillonnait les cieux et admirait la terre d’en haut. Elle réchauffait les rennes, les créatures des forêts et des collines, les poissons des lacs et des mers. Elle comprenait les animaux et leur insufflait la joie, mais elle ne parvenait pas à comprendre les humains qui tantôt se réjouissaient de sa chaleur et s’y prélassaient et tantôt se mettaient à l’abri de ses rayons dans leurs kåta, leurs tentes de branches de bouleau et de laine.

Elle ne comprenait pas pourquoi ils riaient ou pourquoi ils pleuraient, pourquoi ils pouvaient être aussi cruels que généreux avec leurs semblables.

Plus elle observait les humains, plus elle constatait qu’ils étaient très différents les uns des autres. Certains se prélassaient toute la journée et ne manquaient de rien. Ils ne chassaient jamais, ne gardaient jamais les troupeaux de rennes, mais ils mangeaient plus qu’à leur faim et s’habillaient de peaux de zibelines. D’autres travaillaient nuit et jour, gardaient les troupeaux, emmenaient les bêtes vers des pâturages plus verts mais avaient souvent faim, étaient vêtus de peaux usées et leurs visages étaient d’une grande tristesse. Akanidi se désolait pour ces derniers et souhaitait de tout son cœur pouvoir leur apporter la joie.

Un jour, Akanidi attend de pied ferme le retour de son père. Quand le soir laisse place à la nuit, le Soleil rentre chez lui pour se reposer enfin. Elle lui dit :

— Père, laisse-moi descendre sur la terre, je veux vivre avec les humains.

— Qu’y a-t-il à voir sur terre ? répond-il, irrité. Le ciel n’est-il pas assez spacieux pour toi ?

— J’en ai assez du ciel ! Je veux vivre avec les gens.

— Mais ici tu peux jouer avec les nuages, tu peux danser avec mes rayons, chanter avec le vent. Les humains sont d’étranges créatures, un rien les offense, ils sont si susceptibles.

— Je t’en prie, père ! Laisse-moi y aller, juste pour quelque temps. Je reviendrai, je promets.

— C’est bon, tu descendras demain. Tu peux aller te coucher maintenant.

Le lendemain matin, Akanidi se réveille aux premières lueurs de l’aube. Elle regarde autour d’elle ; elle dort sur une peau de renne dans une habitation humaine. Devant elle, un vieil homme et une vieille femme l’observent, étonnés. Ils n’en croient pas leurs yeux du miracle qui vient d’advenir. Ils n’avaient jamais eu d’enfant et là, sortie de nulle part, une toute jeune fille se réveille chez eux. Elle a le teint frais et rose comme une framboise et des yeux d’un bleu profond.

— Si vous le voulez bien, j’aimerais vivre chez vous et devenir votre fille, dit-elle.

— Nous sommes heureux d’avoir une fille comme toi. Tu es la bienvenue ! Tu vivras ici aussi longtemps que tu le souhaites.

Akanidi habite maintenant avec ses parents adoptifs dans une kåta abritée par un pin tout ratatiné. Tous les matins, elle sort explorer les environs. Elle va un peu plus loin chaque jour et découvre rapidement que la kåta qui les abrite est seule sur une île minuscule au milieu du lac Svyato. Elle comprend que le Soleil l’a envoyée à cet endroit précis pour la garder le plus loin possible des humains.

Elle qui avait tant rêvé de vivre parmi eux… Elle demande sans arrêt à ses vieux parents :

— Je veux rencontrer des jeunes de mon âge ! Je veux jouer et rire avec eux !

— Tu n’es pas encore assez grande pour porter une coiffe, lui répond la femme. Sois patiente, le moment viendra.

Akanidi prend donc son mal en patience. En attendant de devenir une jeune fille accomplie, elle aide ses parents adoptifs ; elle ravaude les filets et accompagne son père à la pêche, elle entretient la kåta et aide sa mère. La vieille femme coud une nouvelle robe qu’elle brode tous les soirs pour le jour où Akanidi sera vraiment grande. La jeune fille orne sa robe de motifs chatoyants faits de pierres de toutes les couleurs et de fruits secs. La vieille n’en avait jamais vu d’aussi beaux.

Un jour, le vieil homme tresse une couronne de rameaux de genévrier et la pose sur la tête de la jeune fille. La vieille femme lui offre sa robe et lui demande de la porter.

Akanidi vient de quitter l’enfance. Elle saute de joie et court jusqu’au lac pour se mirer à la surface de l’eau. Elle se trouve si belle qu’elle se met à chanter à tue-tête et à danser. Sa voix est comme le chant de l’oiseau, comme le murmure du vent et comme le bruissement du feuillage. Ses parents l’écoutent, émerveillés.

— Il est temps de t’emmener vers le monde, ma fille, dit le vieil homme. Puisses-tu ouvrir les yeux et les oreilles des humains, puissent ta générosité et ta gentillesse adoucir leurs cœurs !

La vieille femme lui donne sa bénédiction et lui fait ses adieux avant d’aller se coucher.

Cette nuit-là, pendant que le monde dort, une brise fraîche se lève, fait plier les branches du pin et fait dériver l’île vers le nord du lac jusqu’à l’embouchure du Fleuve de nos Pères.

Au matin, son père adoptif la prend par la main et l’emmène vers les humains. Elle porte trois sacs en peau qu’elle a elle-même fabriqués et décorés et remplis de pierres et de fruits secs de toutes les couleurs.

Ils marchent en direction d’un campement, s’arrêtent devant une kåta, soulèvent la tenture et se retrouvent dans une famille sami installée autour d’un feu. Les grands et les petits dévorent de la chair de baleine. La graisse coule le long de leurs doigts et leurs visages irradient de plaisir. Cette année, la mer a été généreuse, les vagues ont apporté une baleine congelée dans un immense bloc de glace jusqu’à l’embouchure.

Quand ils voient Akanidi entrer dans la kåta, ils se lèvent tous. Les femmes essaient de la toucher, elles frottent leurs joues contre les siennes. Les hommes la serrent contre leur cœur, les enfants s’installent sur ses genoux pour jouer avec elle. L’une palpe sa robe, l’autre caresse ses nattes, un autre encore la serre dans ses bras.

Tout à coup Akanidi murmure un mot étrange et son corps se fige. Plus personne ne peut la toucher, les mains la traversent comme si elle était une bulle d’air. Les femmes et les hommes sont stupéfaits, les enfants pleurent. Elle éclate de rire, et revient à la réalité. Elle prend une petite fille par la main, invite tous les autres à faire de même et les emmène, en farandole, jusqu’au bord du fleuve. Arrivée sur la rive, elle se met à chanter et à danser pour eux.

Les Samis n’avaient jamais rien entendu ni rien vu de tel. Une joie immense les submerge et les voici qui chantent et qui dansent avec elle, puis, épuisés, ils se laissent tomber par terre.

Akanidi appelle tous les jeunes gens et les rassemble autour d’elle. Elle prend une poignée de pierres et de fruits secs de toutes les couleurs dans ses sacs. Elle garde les mains fermées puis elle ouvre ses paumes sur le sol et demande :

— Qu’est-ce qu’il y a sous mes mains ?

— Il n’y a rien !

— Mais si, il y a quelque chose, dit-elle en retirant les mains. Regardez !

De superbes motifs décorent le sol. Des cercles concentriques, la lune et les étoiles, des pattes d’oies et de pies, le tout en pierres de toutes les couleurs qui brillent au soleil. Elle éparpille les pierres, les baies et les fruits secs :

— Créez vos propres dessins, maintenant !

Les jeunes gens font de leur mieux. Ils commencent timidement, Akanidi les aide et les encourage et bientôt sur le sol naissent des branches de sapin, des bois de renne, des rayons de soleil, des vagues dans la mer et des nuages dans le ciel.

Elle tend les pierres et les fruits aux jeunes filles et leur apprend à décorer leurs bottes et leurs vêtements. Elles se trouvent belles dans leurs robes colorées.

Akanidi passe d’une kåta à l’autre, d’un campement à l’autre. Elle taille une flûte dans une tige creuse, souffle et le chant du merle emplit l’espace. Elle distribue des pierres et des fruits de toutes les couleurs, en jouant de la flûte et en dansant.

Les Samis apprennent le bonheur et leur vie ouvre les bras à la joie. Qu’ils chassent, qu’ils suivent les troupeaux de rennes sur leurs traîneaux ou qu’ils ravaudent leurs filets, ils chantent les airs qu’Akanidi leur a appris ; des chants de soleil et de mer, de glace et de baleines. Et quand la journée se termine, ils se rassemblent autour d’un feu pour chanter et danser ensemble.

Seuls les plus vieux regardent Akanidi d’un mauvais œil. Ils lui réclament toujours plus de pierres de toutes les couleurs pour aller les vendre. Ils ne supportent pas ses chants :

— Notre peuple vivait très bien avant ces chants stupides ! C’est quoi ces motifs inutiles et ces danses qui ne servent à rien ? Nous n’avions pas besoin d’ornements pour aller chasser et surveiller nos rennes !

Quand Akanidi n’a plus de pierres colorées à leur donner, ils se rassemblent et échafaudent des plans pour se débarrasser d’elle. Mais nul ne pourra tuer la jeune fille, son père la surveille et la protège.

Les vieux finissent par aller dans les marécages demander l’aide d’Oadz, la vieille sorcière. Ils lui offrent la carcasse d’un renne :

— Aide-nous à nous débarrasser d’Akanidi !

— Ramassez une grosse pierre moussue et allez dans sa kåta. Prenez soin de bien fermer le conduit de fumée pour que son père ne puisse plus la voir. Donnez-lui un bon coup à la tête pour la tuer.

Ils trouvent une grosse pierre moussue et se dirigent vers la kåta de la jeune fille. Elle est entourée d’enfants qui apprennent comment fabriquer des boutons à partir de coquillages. Les vieux grincheux sont si heureux de pouvoir enfin se débarrasser d’elle qu’ils en oublient de boucher le conduit de fumée. Ils lui lancent violemment la pierre et l’atteignent à la poitrine, elle pâlit soudain, pousse un profond soupir et entonne un dernier chant. Sa voix fait résonner la peau de morse qui sèche dans un coin. Les Samis qui l’entendent en ont l’âme qui s’envole de bonheur. Ils sont reconnaissants à la joyeuse fille du Soleil.

Quand elle a fini de chanter, Akanidi s’envole avec la fumée, en spirale de feu, et disparaît à travers le conduit de fumée.

On dit que, depuis, elle n’est plus jamais revenue sur terre, mais ses chants, ses danses, ses motifs demeurent. Les parents les transmettent à leurs enfants et les encouragent à créer les leurs. Akanidi les observe de tout là-haut et se réjouit de les voir heureux. Elle appelle son père le Soleil :

— Regarde ce que ta fille a accompli !

Tout ce que vous venez d’entendre est la pure vérité. C’est aussi vrai que la course du soleil dans le ciel, aussi vrai que la course du temps, que le passage de l’hiver à l’été et du jour à la nuit. Cette histoire est née en des temps très très anciens, quand les femmes et les hommes du peuple sami ont rencontré Akanidi, la fille du Soleil.

C’est ainsi que les choses se sont passées.

C’est ainsi que la joie est venue au monde.

Maruzzedda

Un cordonnier avait trois filles. La petite dernière était la plus belle, elle s’appelait Maruzzedda. Les deux aînées étaient jalouses de sa beauté et n’avaient qu’un souhait : se débarrasser d’elle.

Le cordonnier était très pauvre. Il devait sillonner le pays, les villes et les campagnes, pour trouver du travail et gagner de quoi vivre.

Un jour, il demande à son aînée de l’accompagner. Elle accepte. Le cordonnier gagne vingt sous ce jour-là. Il dit :

— J’ai faim. Dépensons dix sous pour notre repas et nous donnerons les dix sous qui restent à tes sœurs.

C’est ce qu’ils font.

Le lendemain, le cordonnier emmène la cadette avec lui. Il gagne trente sous.

— J’ai faim, dit-il, mangeons tous les deux pour quinze sous et donnons les quinze qui restent à tes sœurs.

C’est ce qu’ils font.

Le troisième jour, le cordonnier part avec Maruzzedda. Il gagne soixante sous :

— Maruzzedda, j’ai faim. Offrons-nous un repas pour trente sous et donnons les trente autres à tes sœurs.

— Non, père. Rentrons, et nous mangerons tous ensemble.

Quand les aînées apprennent la réponse de leur benjamine, elles s’exclament :

— Quelle petite mal élevée ! Elle devrait t’obéir !

Le jour suivant, le cordonnier part de nouveau avec Maruzzedda. Il gagne cent sous.

— Maruzzedda, prenons la moitié pour notre repas et gardons le reste pour tes sœurs.

— Cher père, je préfère rentrer pour que nous mangions tous ensemble.

Quand il arrive chez lui, le père raconte ce que Maruzzedda lui a répondu, l’aînée bondit :

— Ta fille te manque de respect ! Tu vas l’emmener avec toi demain et l’abandonner quelque part où elle ne pourra pas retrouver le chemin de la maison !

Le cordonnier se laisse convaincre. Le lendemain matin, il part de bonne heure avec Maruzzedda. Ils arrivent loin de toute âme qui vive, il dit :

— Maruzzedda, la route est encore longue. Attends-moi ici et repose-toi un peu. Je reviens tout de suite.

Elle s’assied et regarde son père s’éloigner. Elle attend son retour jusqu’au coucher du soleil mais il ne revient pas. Elle comprend qu’il s’est débarrassé d’elle. Elle se lève et se met à marcher sans savoir où aller. La nuit tombe, elle cherche un abri pour la nuit, quand soudain, au loin, elle aperçoit un château magnifique. Elle se dirige vers le château, monte les marches, ouvre la porte et entre. Elle visite toutes les pièces et admire le mobilier luxueux, mais personne ne semble habiter les lieux.

Quand elle entre dans la dernière pièce, elle se retrouve devant une jeune femme d’une grande beauté, allongée sur un châssis noir sur lequel on pose les cercueils. Elle est morte.

“Puisque personne n’habite ici, je vais m’installer jusqu’à ce qu’on vienne me chasser.”

Elle se pose dans la salle à manger, mange et boit à satiété, avant d’aller se glisser dans un lit douillet au milieu d’une chambre confortable.

Elle s’installe dans le château et y mène une vie tranquille sans que personne ne vienne l’importuner.

Un jour, son père passe par là. Il la voit debout à la fenêtre. Il s’approche, la salue et tente de s’excuser de l’avoir abandonnée :

— Comment va la vie, ma fille ?

— Tout va bien. J’ai trouvé une place de servante dans ce château et je suis très bien traitée.

— Je peux entrer ?

— Impossible ! Mon maître est très strict, il m’a interdit d’accueillir qui que ce soit. Allez, bonne route ! Et salue mes sœurs de ma part.

Le cordonnier rentre chez lui et raconte à ses aînées qu’il a retrouvé Maruzzedda. Toutes les deux déversent leur flot de paroles hargneuses sur leur petite sœur.

Quelques jours plus tard, elles font cuire un gâteau auquel elles ajoutent un poison violent. Elles le donnent à leur père :

— Porte ce gâteau à Maruzzedda, dis-lui que nous pensons à elle.

La même nuit, Maruzzedda rêve que la jeune défunte du château l’avertit :

— Maruzzedda ! Maruzzedda ! Demain ton père va t’apporter un beau gâteau, surtout n’en mange pas, il est empoisonné. Donnes-en un morceau au chat avant d’y goûter.

Maruzzedda se réveille brusquement.

Le lendemain matin, elle voit son père arriver. Elle l’autorise à monter les marches de l’escalier mais ne le laisse pas entrer :

— Si mon maître te voit, il me mettra à la porte !

— Je ne fais que passer. Je t’apporte un gâteau que tes sœurs ont préparé pour toi.

— Tu leur diras merci, il est très beau.

— Manges-en un morceau !

— J’ai beaucoup de travail, j’en mangerai quand j’aurai terminé.

Quand le cordonnier est reparti, Maruzzedda donne un morceau de gâteau au chat qui tombe raide mort. La jeune défunte de son rêve avait dit vrai. Elle jette le gâteau au loin.

À la maison, les sœurs aînées sont impatientes de savoir si Maruzzedda est bien morte empoisonnée. Elles envoient leur père au château.

Il frappe à la porte et Maruzzedda lui ouvre :

— Ça va, ma fille ?

— Tout va bien.

— Je peux entrer ?

— Impossible, je perdrais mon travail.

Elle lui donne un peu d’argent et lui demande de repartir.

Quand il annonce à ses aînées que leur benjamine va bien, elles étouffent de jalousie.

Elles fabriquent un très joli chapeau dans lequel elles mettent un poison paralysant. Elles le donnent à leur père et lui demandent de le porter à Maruzzedda.

Cette nuit-là, la jeune défunte lui apparaît en rêve :

— Maruzzedda ! Maruzzedda ! Demain matin, ton père va t’apporter un joli chapeau. Surtout ne le mets pas sur ta tête ou tu seras paralysée.

Le lendemain matin, le cordonnier arrive :

— Tes sœurs t’envoient ce chapeau en cadeau.

— Dis-leur qu’il est très joli.

— Tu ne veux pas l’essayer ?

— Non, pas maintenant. J’ai beaucoup à faire. Je le mettrai après le travail.

Elle range le chapeau au fond d’un coffre et l’oublie.

Ses sœurs, certaines qu’elle est morte, ne s’occupent plus d’elle.

Une nuit, la jeune défunte apparaît de nouveau dans un rêve :

— Maruzzedda ! Je vais quitter ce château et je te laisse ce qu’il y a dedans. Profite de tout ce qu’il y a ici. Je te souhaite une belle vie.

Le lendemain matin, la jeune défunte a disparu.

Maruzzedda mène une vie tranquille pendant des semaines et des mois.

Un matin, il lui prend l’envie de ranger tous les coffres du château. Elle les vide, les nettoie et trouve le chapeau que ses sœurs avaient fabriqué pour elle. Elle ne se souvient plus de rien.

— Oh ! Quel joli chapeau !

Elle le met sur sa tête. Son corps se raidit soudain. Elle est paralysée de la tête aux pieds.

Cette nuit-là, la jeune défunte réapparaît. Elle porte Maruzzedda et l’allonge sur le châssis, à l’endroit même où elle-même était allongée peu de temps auparavant, puis elle disparaît.

Maruzzedda est comme morte, mais son teint est radieux et sa peau tiède.

Des mois et des années plus tard, le roi, parti chasser, passe tout près du château. Il aperçoit un bel oiseau. Il vise, tire une flèche et le touche. Mais l’oiseau ne tombe pas. Le roi poursuit l’oiseau blessé et le voit disparaître par l’ouverture d’une fenêtre.

L’oiseau s’est réfugié dans la chambre où Maruzzedda est allongée.

Le roi tente de pénétrer dans le château, mais tous les accès sont fermés, impossible d’entrer.

Il revient auprès de ses compagnons et leur ordonne de grimper, de forcer une fenêtre et de lui ouvrir. Les deux hommes escaladent le mur jusqu’à la fenêtre et pénètrent dans la chambre. La vue de Maruzzedda les cloue sur place. Ils sont incapables de bouger.

Dehors, le roi s’impatiente, il attend ses compagnons. Ne les voyant pas revenir, il crie :

— Vous faites quoi là-dedans ? Ouvrez donc !

Les deux chasseurs sursautent, comme réveillés d’un long sommeil. Ils ouvrent la fenêtre et aident le roi à se hisser jusqu’à la chambre. Quand il les rejoint, il voit Maruzzedda. Elle est si belle qu’il ne peut plus en détacher les yeux. Il pose la main sur sa joue et crie :

— Elle n’est pas morte ! Sa peau n’est pas froide ! Nous devons la ramener à la vie.

Il lui frotte les mains et les pieds. Elle ne se réveille pas. Il tente de la relever et le chapeau tombe par terre. Maruzzedda ouvre les yeux et retrouve la souplesse de son corps. Elle regarde le roi, ahurie. Lui est incapable d’articuler une seule parole.

Coup de foudre immédiat, ils s’embrassent amoureusement et passent un bon moment ensemble.

L’histoire pourrait s’arrêter là, mais le roi a une mère abominable. Il n’ose pas rentrer chez lui avec Maruzzedda. En la quittant, il lui dit :

— Tu resteras ici, chez toi, et je viendrai te voir aussi souvent que possible.

Maruzzedda et le roi se marient secrètement et il vient la voir chaque fois qu’il part chasser. Au bout d’un an, elle met au monde un fils qu’ils nomment Taime. Un an plus tard, ils ont un deuxième garçon, Taimais. Quand le troisième fils naît, ils lui donnent le prénom de Taimerai.

La vieille reine ne tarde pas à s’apercevoir que son fils va beaucoup plus souvent que d’habitude à la chasse et qu’il y passe parfois des nuits entières. Elle mène son enquête, le fait surveiller et découvre son mariage secret. Elle appelle sa plus fidèle servante :

— Va chez la femme illégitime de mon fils et dis-lui : “Sa Majesté la reine ne te veut aucun mal. Elle souhaiterait voir ses petits-enfants. Je vais les emmener au château et te les ramènerai aussitôt.”

La servante obéit et part en direction de la forêt. Elle arrive devant le château et sonne à la porte. Quand Maruzzedda lui ouvre, elle lui transmet le message de la reine. Maruzzedda ne se méfie pas et confie ses trois enfants à la servante en lui recommandant de les ramener avant la nuit tombée.

Dès que les enfants arrivent au château, la reine va trouver son cuisinier :

— Tu vas tuer ces trois enfants et m’apporter leur cœur et leur foie comme preuve de leur mort.

Le cuisinier n’a pas le courage de faire le moindre mal aux enfants. Il les emmène chez lui et les cache, à l’abri des regards. Il porte à la reine le cœur et le foie de trois boucs. Elle n’y voit que du feu.

La reine met une poudre affaiblissante dans la nourriture du roi. Il tombe malade et garde le lit, incapable de se lever. Elle appelle sa servante :

— Retourne chez elle et dis-lui : “Ton mari est malade, viens à son chevet !”

La servante arrive chez Maruzzedda et lui transmet le message.

Maruzzedda enfile trois robes et court jusqu’au château. Quand elle arrive dans la cour, elle voit un immense feu. La reine est plantée à côté des flammes. Elle hurle :

— Jetez cette femme dans le feu !

— Laissez-moi d’abord ôter mes vêtements !

Elle enlève sa première robe et crie de tout son être :

— Taime !

Mais une musique assourdissante résonne dans le château. Un orchestre avec de nombreux musiciens a été placé par la reine devant la chambre du roi. La musique couvre la voix de la jeune femme, mais le roi entend très faiblement son appel. Il ordonne aux musiciens :

— Arrêtez de jouer ! Je ne veux plus vous entendre !

Mais ils continuent.

Maruzzedda retire sa deuxième robe et crie encore plus fort :

— Taimais !

Cette fois, le roi aux aguets entend plus clairement son appel :

— Arrêtez donc cette maudite musique !

Mais les musiciens obéissent aux ordres de la reine et jouent de plus en plus fort.

Maruzzedda retire sa troisième robe et hurle avec la force du désespoir :

— Taimerai !

À ce cri, le roi bondit hors de son lit et se précipite dans la cour. Il arrive à l’instant où deux soldats soulèvent Maruzzedda, qui se débat, pour la pousser dans les flammes. Il se jette sur eux :

— Lâchez-la ou il vous en cuira !

La reine affolée tente de s’échapper mais la voix du roi résonne dans la cour :

— Attrapez la reine et jetez-la au feu !

Les soldats obéissent de bon cœur.