Jess Kaan

MÉTASTASES

MÉTASTASE

Tumeur formée à partir de cellules cancéreuses qui se sont détachées d’une première tumeur (tumeur primitive) et qui ont migré par les vaisseaux lymphatiques ou les vaisseaux sanguins dans une autre partie du corps où elles se sont installées. Les métastases se développent de préférence dans les poumons, le foie, les os, le cerveau. Ce n’est pas un autre cancer, mais le cancer initial qui s’est propagé.

Site de L’institut National du Cancer

Oh the misery

Everybody wants to be my enemy

Imagine dragons

Enemy / Imagine Dragons

CRIMES EN FRANCE
LE QUOTIDIEN DES FAITS-DIVERS

LES TUEURS DU NORD

Jean-Baptiste Géhan / Martin Vampuis : deux meurtriers en série.

Qui aurait pu imaginer que le tueur de marginaux d’Auchel, disparu pendant des mois, viendrait à la rescousse de celui que la presse avait surnommé le Moraliste ?

Le 30 mai dernier cependant, Géhan a fait irruption dans l’hôpital où Vampuis était soigné. Après avoir mutilé un gardien de la paix chargé de le surveiller, il lui a permis de s’enfuir.

Depuis, les deux demeurent introuvables. Le lieutenant Lisziak, qui avait blessé le Moraliste lors de son interpellation, a refusé de répondre à nos questions. Il en a été de même de sa collègue, et apparemment petite amie, la capitaine Garance Fazuras, qui avait contribué à l’identification de Jean-Baptiste Géhan, et du capitaine Demeyer, en charge maintenant des deux dossiers.

PROLOGUE

Jour 1

Dunkerque, Kursaal – 30 août – 21 h 15

Sur scène, Sabruno réalisait sa mue. Les battements de son cœur accéléraient, un frisson la parcourait. Puis l’adrénaline l’envahissait et expulsait les énergies négatives. Sous les doigts lumineux des projecteurs, elle déposait en coulisses ces moments qui l’avaient peu à peu façonnée, ceux qu’elle comparait aux tableaux en sensibilités d’un chemin de croix. Ses doutes, ses peurs, les haines qu’elle suscitait s’effaçaient dès qu’elle s’offrait au public. D’habitude.

Depuis quelque temps, la comique sentait la ferveur s’émousser. La lame de la langue ne saurait être acérée, quand le bouclier de l’esprit tombe en morceaux. En province, les salles où elle jouait étaient à moitié pleines. Les interviews données aux journalistes tournaient autour de la sempiternelle question de son militantisme. Pas un mot sur son art, ses passions de femme. Et que dire de ses propos déformés ?

Sabruno, artiste transsexuelle, ne suscitait plus l’engouement. On la résumait à une cause. On oubliait ses sketches au vitriol qui lui avaient valu plusieurs plaintes. L’époque ne supportait plus la contradiction et s’étouffait dans la bile de ses rancœurs. Adieu causticité ! Les tribus des réseaux sociaux, ces vieilles araignées rancunières et albinos à force de vivre dans leur propre obscurité, veillaient à la morale en resserrant leurs fils tranchants.

Une salve d’applaudissements retentit, minimum syndical d’un public ravi de sortir en pleine semaine, à deux jours de la rentrée. Dans sa robe à paillettes argentées, un collier de céramiques rectangulaires rouge et noir autour du cou, Sabruno arbora une mine étonnée. Elle tendit les doigts sur ses seins, l’air de demander si cet accueil lui était réservé, et lança :

– Mesdames, Messieurs, non-binaires, intégristes religieux de tout acabit et fascistes venus voir à quoi ressemble la meuf Sabruno, bonsoir ! (Applaudissements) Je suis contente d’être parmi vous. Si si, je vous assure, je le pense, pas seulement parce que j’adooooooore le Kursaal de Dunkerque et que vous avez payé votre place… Je ne suis pas vénale quoique avec les années… Vous là, oui Monsieur, vous vous marrez. Qu’est-ce qu’il a mon âge ? Je pourrais être votre… arrière-petite-fille !

Le public salua le trait d’esprit.

Sabruno enchaîna :

– Quand on m’a proposé de venir à Dunkerque, je me suis documentée. Et d’une, on parlait de dynamo, alors moi qui ne suis pas vélo, je me suis dit c’est mal engagé. Puis mon producteur me cause de barre… 1 Je lui sors, on va s’en taper une ? Il me répond non, prendre un doigt, c’est très bon, tu sais.

L’artiste secoua la main, l’air pervers, fière d’elle, et poursuivit :

– Là-dessus, il a ajouté, c’est une pâtisserie : le doigt de Jean Bart. Mouais, je crois qu’il entend me faire jouer les performeuses, genre fourrage de vagin… Parce que depuis qu’on m’a coupé la barre, je suis enfin une vraie nana qui s’habille comme une merde, qui vit avec son appli calorie au top et qui gagne deux fois moins qu’un mec ! Mine de rien, ça rapporte plus qu’un Livret A les roustons !

Salve d’applaudissements.

Un grésillement retentit dans son casque-micro, la rappelant à l’ordre. Sabruno changea d’attitude. Une goutte de sueur roula sur son front. Il l’avait prévenue. Ce soir, elle devrait jouer avec ferveur, toucher le public. Faute de quoi…

Elle cligna des yeux.

– Trèfle de plaisanterie, comme disait ma voisine Augustine, qui a failli faire une crise cardiaque le jour où elle m’a vue me promener en jupe mauve dans mon salon… J’ai eu beau l’assurer que c’était un kilt, un prêt de mon cousin d’Édimbourg, elle est venue vers moi et m’a dit : Vous l’avez acheté où votre cache-cul ? Parce que la féminité, ça se cultive ! En souvenir d’Augustine, ce soir, j’aimerais, ô public, que tu allumes tes téléphones portables.

Dans les coulisses, Jacques lui adressa un signe étonné. Elle lui répondit d’un salut amusé.

– Mon producteur se demande si j’ai perdu la tête, combien va lui coûter cette lubie. Mais il ne s’agit pas d’un caprice, chéri d’amour. Ce soir, j’ai une déclaration et vous en serez les récipients en l’air, comme aurait dit Augustine.

Dans la salle, les téléphones s’allumèrent, se braquèrent sur la comique.

– Lorsque j’ai débuté, je n’entendais pas porter une cause, être résumée à elle.

Quelques rires forcés fusèrent, mais la gravité qui imprégnait le visage de Sabruno les balaya. Quelque chose se tramait.

– Mon souhait était d’amuser les gens, mais dans le milieu artistique pour un qui émerge, des centaines coulent. Alors il arrive un moment où se démarquer devient prioritaire… Si tu n’as pas des attaches parisiennes, si tu ne disposes pas de relais, tu disparais. Je suis transsexuelle, c’est ainsi. Je suis née avec un corps d’homme, mais comme des millions de personnes, la féminité était en moi. Il fallait qu’elle éclose malgré l’oppression ambiante… Va dire, quand t’es directeur commercial d’une PME, que tu t’appelleras bientôt Madame. Les mœurs évoluent, mais tu restes là avec ta solitude, ta souffrance. Et les charognards accourent. C’est d’eux dont je parlerai ce soir. Certains m’ont utilisée pour leur servir d’étendard. Je pense à l’association Trans-formation avec ses velléités électorales, voire sociétales, ses militants outranciers.

Jacques s’énerva. Qu’est-ce que c’était que cette improvisation merdique ? Aucun rebond possible, l’écrasement. Le déchaînement Twitter à venir.

– J’ai été reçue au ministère de la Culture, puis à l’Intérieur pour promouvoir la cause. Ceci m’a ouvert des portes, y compris celles de l’Élysée, et je vous demande pardon, pardon à vous autres qui trimez et ne parvenez pas à vous démarquer.

Le producteur en sueur s’élança vers la régie du son. Simon, le technicien embauché quelques semaines plus tôt, hésitait.

– Coupe ! Elle délire.

Comme si elle avait deviné les intentions de Jacques, elle cria :

– Simon, c’est vital !

Jacques n’en revenait pas de ce discours contraire aux convictions de Sabruno. Elle n’avait jamais cherché à influencer la société, juste à faire reconnaître que parmi les êtres humains, certains se débattaient avec une essence différente. Une réalité médicale longtemps occultée, dissimulée. Sans les militants, Sabruno ne se serait jamais assumée.

Pourquoi Sab déballait-elle tout, de cette façon biaisée de surcroît ? Il l’avait sentie fatiguée ces dernières semaines, mais de là à se saborder…

Dans la salle, les spectateurs filmaient, certains concernés huaient. Sabruno poursuivit :

– Ce soir, on m’oblige à tenir ce discours, faute de quoi mon amie Estelle sera exécutée…

Le producteur intima à son assistante de contacter la police.

– Je me livre à vous, aux réseaux sociaux au nom de la Vérité…

La détonation ébranla la salle.

La charge explosive dissimulée dans son collier pulvérisa la voix de l’artiste, son corps, son âme. Dans un éclair doublé d’un souffle aux relents méphitiques, sa chair et ses os furent projetés alentour. Des cris de terreur montèrent au milieu des alarmes incendie.

1 Dunkerque est la ville du célèbre corsaire Jean Bart.

1

21 h 38

Le lieutenant Boris Lisziak était épuisé et l’ambiance à la maison s’en ressentait. Garance lui avait balancé à la figure qu’il virait parano, qu’il ferait mieux d’arrêter de mettre le Moraliste dans leur lit. Il lui avait rétorqué qu’elle versait dans l’angélisme, qu’il allait réapparaître et que ce jour-là, le pire surviendrait.

Entre deux engueulades et les heures sup’ à n’en plus finir, ils s’étaient réconciliés sur le canapé, malgré la présence envahissante d’Anubis, le matou, et de Latoquée, une chatte noire qui avait débarqué un matin et n’était plus repartie. D’un point de vue sensuel, leur relation ne ronronnait pas. Ils s’adoraient, se désiraient. N’empêche, Boris savait que Garance avait raison.

Les compagnes ont toujours raison, même si elles coupent les cheveux en quatre et finissent par agacer. Ce tueur le sapait de l’intérieur. Le savoir libre l’empêchait souvent de trouver le sommeil. Où était-il ? Que préparait-il ?

Depuis son évasion, Martin Vampuis n’avait pas commis la moindre erreur. Pas de retrait d’argent, pas d’appel téléphonique. Un vrai fantôme, chapeauté par Jean-Baptiste Géhan, spécialiste ès disparitions. Pendant des semaines, Boris avait interrogé l’entourage familial, sentimental et professionnel du bon docteur. Une centaine de rencontres. Des gens de tous horizons, marqués par la personnalité du Moraliste. Un homme généreux, empathique… Lisziak avait parfois eu du mal à garder son calme en écoutant ces louanges. Ces braves gens n’avaient pas vu ce monstre égorger une femme, le sourire aux lèvres.

Le lieutenant cherchait à comprendre comment Vampuis et Géhan en étaient arrivés à collaborer. Un homme à tout faire, basé dans l’ex-bassin minier du Pas-de-Calais versus un brillant docteur de l’un des plus fameux hôpitaux lillois : a priori, rien ne reliait ces personnalités diamétralement opposées. Et pourtant, elles s’étaient trouvées…

La journée touchait à sa fin. Encore un quart d’heure et Boris reprendrait le chemin de la maison. S’étirant, il se dirigea vers la cafetière posée à l’autre extrémité du bureau. Besoin d’un remontant avant son retour à Mazinghem. Un fond de café guatémaltèque attendait d’être bu. Il le versa dans le mug offert par Garance sur lequel un lapin proclamait « Je t’aime avec tous tes défauts. »

Il savourait la première gorgée quand le téléphone sonna. Un tressaillement le parcourut. Ça y est ! pensa-t-il.

Le matin, il avait déjà cru que le Moraliste se rappelait à leur mauvais souvenir. Vers 4 heures, les collègues de Valenciennes les avaient contactés pour un cadavre, salement amoché, abandonné sur le banc d’un jardin public. Il avait été déçu de ne découvrir aucune revendication à côté de la mise en scène macabre.

Il décrocha :

– Lisziak.

– T’as vu les infos ?

C’était Christophe, l’expert informatique du SPTS, celui que Demeyer surnommait Maître Geek et qu’il gratifiait d’un « hacké comme jamais », dès qu’il passait la porte du bureau.

– Non, pourquoi ?

– T’es encore sur le Moraliste ?

– On ne peut rien te cacher…

En répondant, Boris surfa sur son téléphone. Google Actualités ouvrait une pleine page sur la disparition de Sabruno, la comique transsexuelle.

– Elle est morte ?

– Mate la vidéo que j’ai pécho sur Internet.

Un MMS arriva sur son 06. Il poussa un cri effaré au moment de l’explosion.

– Les fournisseurs d’accès ont reçu pour consigne de la bloquer, mais elle est devenue virale. Tu imagines les commentaires et les saloperies qui circulent du genre enfin déconstruite et compagnie… Comme tu nous as gonflés avec ton tueur, je me suis dit que ça t’intéresserait… Forcément.

– Forcément, acquiesça Boris. Un show pareil… C’est lui, j’en mettrais ma main à couper.

Son portable bipa.

– Je te laisse, Garance m’appelle.

Il répondit à sa compagne :

– Oui, j’ai vu les infos.

– …

– Christophe.

– …

– Sûr que c’est lui, je ne sais pas quel message il nous adresse, mais je pense que ce n’est que le début.

Il manqua rajouter « Je t’avais prévenue », mais il se retint.

– Sois prudent !

– Toi aussi, avec ce dingue, on ne sait jamais.

2

Lyon – 22 h 20

Deux heures de retard. Le TGV avait rencontré un animal sauvage et stoppé, peu après Lille. Autant dire juste après le départ… Il avait fallu patienter dans un train bondé et surchauffé, aussi immobile qu’un cercueil au fond de la fosse, à ceci près que l’ambiance entre les contrôleurs dépassés et des clients agressifs avait vite dégénéré. La fermeture du wagon-bar, susceptible de fournir des rafraîchissements, et le souvenir des dernières grèves avaient exacerbé les tensions. Les injures volaient. Certains avaient ôté leurs masques anti-COVID.

Pour Neïma Mansour, ces péripéties jalonnaient son quotidien de cadre de l’industrie pharmaceutique. Basée au centre de lutte contre le cancer Léon Bérard, sa start-up NovƎgal réclamait de fréquents déplacements. Le dernier en date l’avait conduite à Eurasanté, le pôle d’excellence des Hauts-de-France. Elle y avait rencontré des partenaires potentiels et avait tenté de lever des fonds. Les recherches de NovƎgal sur les marqueurs tumoraux ne manquaient pas d’intérêt, mais la société peinait à convaincre en une ère où les labos misaient davantage sur les immunothérapies, la relance des défenses immunitaires face au crabe que sur son dépistage.

En cette avant-veille de rentrée des classes, la gare Lyon-Perrache paraissait une fourmilière désorganisée. On y courait dans tous les sens. Sur les quais, des enfants de couples divorcés retrouvaient leurs mères après des séjours chez des ex-conjoints. Beaucoup d’entre elles avaient les larmes aux yeux, elles serraient contre elles leur progéniture.

– Tout s’est bien passé chez Papa ?

La question revenait, obsédante. Elle augurait de disputes, voire de recours en justice.

Des amants se séparaient, ne sachant si l’avenir serait fait d’un texto lapidaire ou d’un déménagement. La faune habituelle des zonards glandait non loin des militaires en patrouille. Un SDF allait de l’un à l’autre comme la balle d’un flipper, en quête d’un euro ou d’un ticket restau. Sa barbe épaisse et sale, ses yeux mornes évoquaient un mystique, à ceci près qu’il ne cherchait pas Dieu, mais des paradis plus artificiels. Engoncé dans une parka orange, il suait à grosses gouttes.

Neïma s’éloigna. Elle avait hâte de prendre une douche et d’aller se coucher. Levée depuis 5 heures, elle avait parcouru près de 1 300 kilomètres. La perspective de l’inutilité de ce déplacement la désolait, mais elle n’exerçait pas un métier facile. Chaque matin, elle savait qu’elle livrait une bataille avec son équipe, mais la lutte contre le cancer valait ces sacrifices. Un jour, ils l’emporteraient ; ils apporteraient leur pierre à l’édifice et éloigneraient le spectre de ces familles brisées par un corps aux cellules déréglées.

Arrivée sur le parvis de la gare, la jeune femme réalisa que la journée avait été caniculaire dans la capitale des Gaules, le bitume restituait la chaleur. Une odeur de gaz d’échappement la prit à la gorge en même temps que l’air bouillant. Décidément, l’été devenait irrespirable.

Préparant son ticket et sa carte bleue, elle se dirigea vers l’entrée du parking où elle avait garé sa Zoé, le matin. Le grand barbu qu’elle croisa lui décocha un regard empli de mépris. En d’autres circonstances, elle se serait offusquée de cette haine envers sa couleur de peau, mais la fatigue et un pressentiment incitèrent Neïma à éviter tout conflit. Elle n’avait aucune envie d’affronter ce type, comme s’il dégageait une aura maléfique avec son tee-shirt Nirvana au smiley foutraque. Comme si le sac à dos qu’il trimballait recelait de quoi la découper en morceaux et la jeter dans le Rhône.

Juste derrière lui apparurent un couple et ses deux enfants. La femme en burqa marchait dans le sillage de son époux. Barbe taillée en biseau, vêtu d’un qamis blanc éclatant, lui vociférait contre son fils et sa fille qui ne se pressaient pas assez. Neïma ne leur accorda guère d’attention. Elle n’aimait pas ces extrémistes au sein de l’Oumma. Comme n’importe quel fanatique, ils n’apportaient que l’enfermement. Poussée par son père, un éboueur qui avait trimé pour ses enfants en subissant tout ce qu’un immigré ou un homme en bas de l’échelle sociale peut endurer, elle avait choisi de concilier un mode de vie occidentalisé avec un vague respect des traditions. Seuls son travail et son engagement au service des plus faibles la satisfaisaient.

Le quatuor s’éloigna. C’est alors qu’elle réalisa qu’elle connaissait le type en blanc. Bien sûr, elle l’avait vu en tête de manifestations. Pas vêtu de la sorte, mais sur les tribunes, devant un public…

Elle en était là de ses réflexions quand retentirent les premiers cris de l’épouse voilée.

Neïma pivota et assista à l’exécution du mari, puis à celle de la femme. Le barbu tenait dans la main une arme munie d’un silencieux. Il visait maintenant les enfants et les abattit d’une balle en pleine tête.

Affolée, la jeune femme fila vers l’entrée du parking. Le tueur la coursa, l’agrippa et la retourna. Puis il dit :

– J’avais pas prévu de te tuer, je voulais juste me faire les Belphégor, désolé.

Neïma Mansour ne vaincrait jamais le cancer, elle n’irait pas à Oslo, ne recevrait pas le prix Nobel de médecine pour ses travaux sur les marqueurs tumoraux. En quittant les lieux du crime, l’assassin déposa des photos découpées sur le corps du barbu au qamis.

3

Bois de la Branche, Saint-Marcel – 22 h 36

C’était le grand soir, il allait basculer dans l’illégalité et n’avait pas peur. La peur appartient à ceux qui ont des attaches, lui avait largué les amarres. Depuis des jours, il repassait en boucle les détails de son plan. Mentaliser, c’est déjà agir. Pas question de se tromper : ils avaient bousillé sa vie et ils allaient le payer. Il n’échouerait pas, il rendrait les coups. Ils allaient expier.

Diégo le devait à Anaïs. Sa sœur avait tellement souffert à cause d’eux. Il l’avait vue dépérir, prendre sur elle, craquer, il avait bataillé, mais ils avaient refusé de l’écouter.

Vous affabulez, disaient-ils.

L’heure de la vengeance arrivait, point à la ligne. Il était la revanche contre le système. Il avait longtemps hésité, mais il avait suffi d’un déclencheur pour qu’il se décide enfin.

Vêtu de noir, un bidon dans chaque main et un sac sur le dos, il traversa les champs. Ses bottes s’enfoncèrent plusieurs fois dans la boue, reste des orages de ces derniers jours.

Peu importait qu’il laisse des traces. Il n’habitait pas le secteur, on ne le retrouverait jamais.

L’objectif l’attendait. Pourquoi ne pas avoir agi avant ? Le souvenir d’Anaïs, la peur de perdre la maison de leurs parents ? À moins qu’il n’ait eu besoin d’un guide. L’antenne relais se dressait près du bois, vénéneuse.

C’était l’une d’elles qui avait bousillé la santé fragile de sa cadette. Quelque temps après la mise en service du pylône maudit, Anaïs avait ressenti les premiers symptômes : des diarrhées, des picotements sur la peau. Puis le mal avait gagné en intensité. La fatigue l’avait accablée, au point de l’obliger à cesser le travail.

Diégo avait bien tenté d’alerter le maire. Il s’était fâché, mais il s’était vu opposer une fin de non-recevoir. Les antennes n’occasionnaient aucun trouble, les études scientifiques l’affirmaient. Et que peut-on répondre aux arguments de la science, lorsqu’on est un homme banal, sans envergure ? Le calvaire avait duré des mois.

Le jour où il avait proposé de vendre, Anaïs avait pleuré. C’était le dernier souvenir d’elle qu’il conservait. Il l’avait réconfortée, avait juré qu’il trouverait une solution. Le soir en rentrant, il l’avait découverte pendue dans la grange. Sans une lettre d’adieu.

Il força l’armoire technique et déposa les bidons remplis d’une mixture à base de chlorate de potassium, de sucre et de poudre noire. Il sortit le détonateur, qu’il avait mis plusieurs semaines à mettre au point, et le relia aux bidons. Enfin, il régla la minuterie et s’éloigna.

Dix minutes plus tard, l’explosion déchira la nuit. Les flammes montèrent, léchèrent l’antenne et la condamnèrent au silence. 30 kilomètres libérés d’un poison invisible. Il exulta :

– Ce n’est qu’un début, Nanis !

4

23 h 06

La scène de crime n’avait jamais aussi bien porté son nom. Devant le Kursaal, les gyrophares jouaient les stroboscopes. Lisziak repensa bêtement aux paroles d’une chanson qu’adorait sa mère. Sous les lumières des stroboscopes, ils dansent le jerk. Va comprendre l’esprit humain qui te fait pouffer un jour d’enterrement ou qui te ressort du Thierry Hazard dans un moment sinistre.

Un cordon de sécurité maintenait les badauds et les journalistes à distance, les flics du cru étaient nerveux. Boris se gara sur le parking de la piscine olympique. L’air sentait l’iode. Exhibant sa carte, il rejoignit Demeyer en pleine discussion avec Corinne Brassart du SPTS. 2 Les démineurs, venus de Calais, ayant vérifié la salle, l’équipe scientifique s’équipait pour inspecter la scène.

– T’as foncé, toi ! Tu penses à ton bilan carbone ?

Lisziak s’abstint de répondre. Oui, il avait oublié les limitations de vitesse, car un pressentiment l’étreignait. Le jour de poisse était arrivé.

– Je ne sais pas ce qu’il a avec son humour, ton collègue, mais l’approche de la cinquantaine ne lui réussit guère. Sur Twitter, on le traiterait de boomer…

Corinne avait toujours le don de plaisanter et de rassurer Lisziak.

– Elle me veut quoi Kévinette ?

– C’est le Moraliste, n’est-ce pas ?

Demeyer leva la main gauche en signe d’agacement.

– On l’ignore.

– Cette façon de procéder, la déclaration de Sabruno…

– Et quand bien même ce serait lui, tu dois être opérationnel, OK ? Alors, ressaisis-toi !

Corinne se racla la gorge.

– Quand vous aurez fini, papa et fiston, de vous donner en spectacle, on pourra démarrer.

– Désolé Maman !

– Vous n’êtes pas des cadeaux ! répliqua Corinne.

Elle secoua ses longs cheveux noirs où les Parques insinuaient leur œuvre de tissage couleur hiver de vie.

– Lisziak, en attendant, va interroger le producteur, sa poule aux œufs d’or est morte, il risque la crise cardiaque. Et si ça se trouve, il t’embauchera comme comique…

Le lieutenant bouillait, mais il se contenta de maugréer :

– Je pense que je ne t’arrive pas à la cheville.

– Faut bien déconner, sinon on perd pied. Aie confiance !

***

La direction du Kursaal avait mis à la disposition de la PJ un bureau situé au premier étage du complexe festif. Boris s’installa sur une chaise qui grinçait. Il écarta le clavier d’ordinateur, considéra les lieux. Des photos d’enfants sur les murs, une plante verte dans un coin, une armoire fermée à clef : il avait pénétré le territoire d’une secrétaire adepte du grand ordre. Dehors, les vagues s’écrasaient sur la digue de Malo-les-Bains, l’ancienne cité balnéaire phagocytée par Dunkerque.

Boris installa le PC de la PJ en précisant qu’il ne s’agissait pas d’une déposition officielle, mais de notes préliminaires nécessaires à l’enquête. Face à lui, Jacques Attiroui s’impatientait. Les médias attendaient ses déclarations.

– Monsieur Attiroui, vous étiez le producteur de Sabruno depuis…

– Plus de deux ans. J’ai toujours cru en Sab. Elle avait un sens aigu de l’observation. Sa carrière montante le prouvait. C’est un drame ! Une ignominie.

Boris ne fit aucune allusion à la salle à moitié vide, au déclin dans les médias. Mieux valait jouer la carte de la compassion pour le moment.

– Avait-elle des ennemis dans son entourage ?

– Non ! Tous l’adulaient… L’équipe formait une vraie famille !

– Avait-elle reçu des menaces ?

– Elle en recevait tous les jours.

– À ce point ?

Attiroui souffla bruyamment.

– Les bigots, les fachos, certains trans, des homos, des féministes, les crétins, elle dérangeait, vous comprenez ?

Demeyer pénétra dans la pièce.

– Continuez, je vous en prie.

– J’avais prévenu les autorités que c’était une question de temps avant qu’un drame ne survienne… J’ai joué les Cassandre ! Sab n’a bénéficié d’aucune protection !

– Vous avez déposé plainte ?

– Chaque fois qu’elle subissait des menaces, nous agissions avec mon avocat… Nous avons fait fermer des centaines de comptes Twitter et Facebook !

– Et dernièrement, ces menaces se sont précisées ? Des faits qui se seraient produits aux alentours de mai dernier, par exemple.

Le producteur ne cacha pas sa stupeur.

– Vous avez des informations, vous ?

– Non, ce que mon collègue a voulu vous dire, c’est que ce genre de crime se prémédite des mois à l’avance, rectifia Demeyer. Par ailleurs, avec le confinement, la date du spectacle a été modifiée.

– Effectivement…

Demeyer acquiesça. Si Lisziak perdait les pédales, il le remettrait sur le droit chemin ou l’enverrait chez le psy. L’ombre du Moraliste ne plomberait pas cette enquête.

Une première journée bredouille, tes investigations partent en couille, pensa Demeyer.

– Le 1er avril, Sab a diffusé une vidéo où elle provoquait les groupuscules d’extrême droite. C’était à se tordre de rire. Tous y passaient les néonazis, les paganistes, les bigots…

– Vous n’êtes pas très religieux, vous ?

– Les dogmes n’apportent que la division. Et on n’a qu’une vie, alors autant en jouir…

Demeyer crispa la main sur le rebord du bureau. Avec ses lunettes à écailles, ses certitudes et sa volonté de placer son artiste défunte sur un piédestal, ce bonhomme l’insupportait. Il avait traversé tant d’épreuves ces derniers mois qu’il aurait voulu le ramener à davantage de raison. Il le contra :

– Sans entraves, au risque d’être condamné par l’histoire ?

– Tout est question de consentement.

Le capitaine encaissa. Il avait déjà entendu cette expression dans la bouche de vieux couchant avec des fugueuses. Un justificatif aux dérives…

– Vous pensez que le meurtre de Sabruno est lié à cette vidéo ?

– J’en suis convaincu !

– Vous auriez des noms ?

– Mon avocat, Maître de Lesquières, vous fournira la liste des plaintes déposées. Quoi qu’il en soit, je me souviens d’un catho, en particulier, un Guillaume Musard ou Mussolini ou un patronyme de cet acabit. Vous permettez que je l’appelle ?

– Allez-y.

Attiroui sortit son iPhone :

– Je suis avec la PJ. Tu pourrais leur mailer la liste des plaintes ?

Boris tendit sa carte. Le producteur épela son mail à son correspondant.

– Toutes… Non, ils ne prennent pas ma déposition… Ah dernier truc, tu me bloques les photos, les vidéos. On gère son image !

L’imprésario raccrocha.

– Le temps de contacter sa secrétaire et ce sera entre vos mains.

Boris le remercia et lui proposa un rendez-vous le lendemain. L’homme de spectacle pesta contre cette contrainte, arguant des médias qui ne manqueraient pas de le presser. Finalement, il se décida pour 18 heures. Il se leva et au moment de partir, il évacua sa colère :

– Je compte sur vous, je suis un ami du ministre…

Débarrassé du producteur, Lisziak se lança :

– C’est le Moraliste !

– Tu deviens parano. Pour l’heure, on se concentre sur la liste que va nous fournir le baveux. Tu me rentreras tous les noms dans la machine et tu m’obtiens une géolocalisation de leurs portables à l’heure de l’explosion…

– Ça réduira notre cheptel. Il faut se pencher sur le collier, c’est lui qui a sauté.

– Je vois avec Christophe comment la déflagration a pu être déclenchée, mais d’abord, je m’occupe de la maquilleuse, elle saura me dire si Sabruno portait sa breloque avant d’entrer dans les loges. Elle est mignonne, je ne voudrais pas qu’elle te trouble. Toi, tu gères les techniciens, ce sont des gros bras virils…

2 Service de police technique et scientifique.

5

23 h 42

La façon dont Émilie, la maquilleuse, tambourina à la porte troubla Demeyer. Lorsqu’elle pénétra dans le bureau, il perçut sa timidité, au-delà de ses mèches violettes. Elle se figea devant le flic grisonnant. Était-il si impressionnant ? Décalé par rapport aux gens que côtoyait cette adulescente ? Elle mesurait trente centimètres de moins que lui, paraissait avoir une quinzaine d’années et revenir de boîte avec sa chemise à rayures, son jean délavé soutenu par des bretelles et ses escarpins à paillettes. Demeyer se reprit. Allait-on encore en discothèque de nos jours ? Le policier trouvait parfois qu’il se posait trop de questions. La maquilleuse avait le visage anémié et de jolis yeux en amande rougis par le chagrin et le passage devant le psy venu prendre en charge spectateurs et témoins de l’explosion. Le policier remarqua la croix en argent qu’elle portait autour du cou. Souci d’esthétisme ou foi véritable, il y vit un signe.

– Asseyez-vous, je vous en prie.

Émilie s’installa en tortillant des mains. Nerveuse, mal à l’aise. Le capitaine se remémora les mots de Vercors dans le Silence de la mer : Une main peut, pour qui sait l’observer, refléter les émotions aussi bien qu’un visage, aussi bien et mieux qu’un visage, car elle échappe davantage au contrôle de la volonté.

– Mademoiselle Ferrero, détendez-vous. Je suis le capitaine Demeyer et je vais vous poser quelques questions.

– D’accord.

– J’ai bien conscience que vous traversez une épreuve difficile, mais il faut que vous m’aidiez. Vous étiez la maquilleuse attitrée de Sabruno ?

– On m’a embauchée, il y a… un an et demi.

– Vous avez remplacé quelqu’un ?

– Sabruno ne supportait plus Alice, la fille avant moi.

– Cette Alice a été licenciée ?

– Ils ont signé une rupture conventionnelle, c’était ça ou Alice se retrouvait blacklistée.

– Blacklistée ?

– C’est un petit milieu… Vous vous mettez les mauvaises personnes à dos et vous êtes grillée !

Demeyer consigna ces informations sur le carnet qu’il emportait toujours.

– Ce soir, Sabruno avait-elle l’air plus… contrariée que d’habitude ?

La maquilleuse ferma les doigts et se tassa davantage.

– Ce que vous me raconterez restera entre nous…

– Vous me promettez que Monsieur A ne sera pas au courant ?

Monsieur A ! L’officier était sidéré par la vanité du personnage.

– Je vous écoute, Émilie.

– C’est… compliqué. Sabruno buvait avant de monter sur scène. Pas au point d’être bourrée, je n’ai pas dit ça, mais elle ne s’en passait plus. Et il y avait certains soirs où, quand elle me parlait, je sentais sa tristesse.

– Pourquoi ce changement ?

– Elle ne cartonnait plus. Monsieur A a licencié une partie du staff technique. Il y a trois mois, c’était Armand, l’ingénieur du son.

Ces révélations allaient compliquer l’enquête. Une sale ambiance, une artiste en perte de vitesse : la presse allait se régaler. Il embraya sur la question qui lui tenait à cœur.

– Le collier qu’elle portait, vous le lui avez donné ?

– Non, elle l’avait sur elle en arrivant… J’ai voulu qu’elle l’enlève, mais elle a refusé.

Philippe questionna ensuite la maquilleuse sur l’ambiance au sein du groupe et comprit que Monsieur A régnait sur ses troupes en tyran. L’arrivée de Christophe, le geek de l’équipe, mit fin à l’interrogatoire.

Émilie quitta la pièce, Demeyer prit la parole :

– Je sais qu’elle avait le collier en arrivant.

– T’aurais maté son Insta, tu l’aurais su ! J’ai maté les vidéos. Vu la taille du collier, l’émetteur ne devait pas avoir une longue portée. Sans compter que le mec lui parlait dans l’oreillette.

– Quoi ?

Christophe montra une émanation snapchatesque, la mit en pause.

– Tu vois là ? Elle reçoit un signal, vise un peu sa tête.

6

Jour 2

Normandie, campagne de Neufchâtel-en-Bray – 4 h 03

Gyrophares éteints, les deux véhicules du peloton de surveillance et d’intervention Sabre de la gendarmerie rejoignirent ceux de leurs collègues stationnés non loin de la grille grande ouverte. Les volets clos d’une maison à colombages, plongée dans les ténèbres, évoquaient une Gorgone endormie.

Le major Fortune, un grand Antillais qui dirigeait la brigade depuis maintenant six mois, accueillit les hommes d’élite sans fanfaronnade. L’adjudant Denis le salua.

– Major.

– Salut, les gars, on va avoir besoin de vous.

Auguste Fortune accusait le poids de presque seize mille jours d’existence. En entrant dans la quarantaine, ses cheveux s’étaient clairsemés. Des sourcils rebelles nécessitaient un élagage régulier, quelques rides sillonnaient son front large. Il était l’exact contraire de Denis, spécialiste des interventions musclées. Barbe courte, œil bleu glacé, l’adjudant ambitionnait d’intégrer le GIGN. Mentalement, ce n’était pas un roc, mais un diamant.

– Quelle est la situation ?

– À 21 h 15, la comique Sabruno, sur scène à Dunkerque, déclare que son amie Estelle est menacée. Quelques secondes à peine après, une bombe la pulvérise. La copine est identifiée comme Estelle Fouviers habitant Neufchâtel-en-Bray que nous ne trouvons pas à son domicile. Avec peine, nous géolocalisons son portable et nous remontons jusqu’à cette maison. Les propriétaires sont en vacances en Italie. Nous avons établi un périmètre de sécurité. Il n’y a eu aucun mouvement depuis.

Pendant qu’ils parlaient, un militaire avait déployé une caméra thermique et la dirigeait vers la demeure endormie.

– Rien, déclara-t-il.

– On donne l’assaut ? demanda Denis.

Le major ne tergiversa pas. Pas question de référer à la hiérarchie pour une décision aussi basique.

– Évidemment.

L’analyse du plan des lieux s’avéra rapide. Le temps de répartir les effectifs en trois groupes, les équipes du PSIG progressaient après avoir neutralisé les détecteurs de mouvement de la propriété. Fortune s’efforçait d’afficher de la certitude, alors qu’au fond de lui, il doutait.

Et si ce portable avait été déposé ici pour les détourner d’Estelle Fouviers ? Et si pendant ce temps, la malheureuse subissait les pires tortures ?

Trois explosions retentirent. Les hommes investirent les lieux comme à l’entraînement. Dans son casque qu’il avait enfilé, Fortune suivit la progression de l’escouade à travers les pièces. Cuisine R.A.S. ; salle à manger R.A.S. ; bureau R.A.S. ; salle de bains R.A.S. ; cave R.A.S. ; chambre rez-de-chaussée R.A.S. ; bureau 1er R.A.S. ; grenier R.A.S. ; chambre 1er femme au sol. Je répète : femme au sol. Site sécurisé.

Il rejoignit l’équipe d’intervention. À voir ses membres, il sut que ce qui l’attendait ne serait pas joli. Mais, malgré ses années de service passées à la lisière des déviances humaines, il n’aurait pas imaginé pareille sauvagerie.

Dans le halo d’une Maglite, il aperçut un sexe de femme flottant au-dessus du sol. Il eut une seconde d’incompréhension avant de réaliser que le ou les tueurs avaient aménagé la pièce en salle de torture.

Les mains d’Estelle Fouviers avaient été maintenues sur le plancher au moyen de fers solidement fixés. Sa bouche ouverte sur un cri de douleur infini contemplait les gendarmes et semblait demander pourquoi on lui avait infligé ces sévices. Sa colonne vertébrale faisait un angle difficilement supportable qui faisait ressembler la jeune femme à un scorpion sur le point de piquer. Son assassin l’avait suspendue par les pieds grâce à deux chaînes tendues en X. Il s’était débrouillé pour que son sexe dévasté à l’acide se dresse comme une fleur fanée. Mais la mise en scène ne s’arrêtait pas là. De son anus sortait un long tuyau métallique surmonté d’un morceau de carton, hampe d’un drapeau sinistre.

Fortune enregistra cette vision, il marmonna quelques mots. Les odeurs montaient. Urine, excrément, sueur, pourriture et hormones incontrôlées. Très vite, il comprit que le simulacre de bannière était… une carte de visite.

7

5 h 28

– T’as entendu ?

Boris reposa le mug de café. Dehors une voiture s’était arrêtée. Sans se concerter, Garance et lui s’emparèrent de leurs armes de service, chargées.

Après les événements de la veille, ils avaient mal dormi. Lisziak était rentré à trois heures du matin, il s’était écroulé sur le canapé, vidé. Le retour du Moraliste n’augurait que des terreurs à venir. Que se passerait-il s’il l’avait dans sa ligne de mire ? Et à l’inverse aurait-il une chance s’il se retrouvait à sa merci ?

Les coups tambourinés à la porte d’entrée s’accompagnèrent d’un tonitruant :

...