Emmanuel Bourdier

Qui dit mieux ?

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse.

© Flammarion pour le texte et l’illustration, 2020.

ISBN Epub : 9782081512597

ISBN PDF Web : 9782081512610

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782081512634

Ouvrage composé et converti par Pixellence (59100 Roubaix)

Présentation de l'éditeur

Dans la famille de Zoé, il y a la mère fan de tricot, la sœur qui change de prénom toutes les semaines et Jean-Louis, le chien adorable mais qui sent très mauvais. Malgré les problèmes d’argent, rien ne peut les empêcher de voir la vie du bon côté. Jusqu’au jour où les huissiers embarquent Jean-Louis. Cette fois, c’en est trop ! Zoé et ses amis sont bien décidés à le récupérer même s’il faut y mettre le prix.

Si le monde ne tourne pas rond et si la vie est injuste, l’amitié et la solidarité accompliront des miracles !

Qui dit mieux ?

À toutes les délicates abeilles qui résistent face aux gros blaireaux.
E. B.

… you’re something special
when you smile.

The Beatles - Hey bulldog !

— Inspiré d’une histoire vraie.

— Non ?

— Malheureusement si.

Chapitre
Un

Aujourd’hui, j’ai grandi.

Généralement, on grandit sans s’en apercevoir. Un jour, on croise une boulangère, une tata qui pique ou une dame qui vous courait après lorsque vous étiez à la maternelle et elle vous dit quelque chose du style : « Hou la la ! Mais tu as grandi toi ! C’est dingue ! » C’est comme ça que l’on sait mais impossible de savoir le moment exact où c’est arrivé. Et bien le moment, cette fois, c’est aujourd’hui. J’ai grandi. Ou plutôt j’ai mûri. Certains signes ne trompent pas.

Ça commence quand Prune pose la fameuse question de fin de journée :

— On regarde quoi ce soir ?

Ou plutôt quand elle hurle sa question. Ma sœur hurle tout le temps, son bouton de volume doit être bloqué sur maximum et impossible de baisser le son. C’est pété.

Prune ne s’appelle pas Prune. Son vrai prénom est… moche. Tellement moche qu’elle a décidé d’en changer tous les jours et nous, c’est-à-dire maman et moi, on doit s’adapter. Elle choisit toujours un prénom de quelque chose qui se mange : la semaine dernière c’était Clémentine, celle d’avant Biscotte. Le pire, ça a été la semaine où elle s’appelait Tartiflette. Là, à la limite, je préférais son vrai prénom. Mais bon, on s’adapte.

Prune n’a pas un caractère facile et, du haut de ses quatre ans, elle collerait les pétoches à un président russe. À cause de ses yeux noirs, ses dents pointues et surtout des hurlements qui sortent de sa grande bouche même quand elle rigole. Le son est toujours à fond. C’est pété.

Avant aujourd’hui, quand j’étais encore petite, la question « on regarde quoi ce soir ? » était le signal pour une bataille rangée entre elle et moi, une déclaration de miniguerre nucléaire sans pitié et sans prisonnière dont la vainqueure était celle qui, au bout de combats acharnés, choisirait le programme télé du soir. Car évidemment, nous n’étions jamais d’accord. Biscotte proposait un dessin animé avec des princesses ? Je penchais pour un match de foot. Cerise exigeait un documentaire sur les pieuvres ? Je contre-attaquais avec un film de zombies. Charlotte aux fraises voulait un jeu débile ? Je lui envoyais un concert de rock. Et vu que ni elle ni moi n’étions peace and love, ça frittait dur. Et vas-y qu’on se décroche la tête à coup de coussins, qu’on se coure après dans le salon, qu’on se balance des boulettes de mie de pain dans les yeux, qu’on hurle le plus fort possible. Imbattable à ce jeu-là, ma sœur. C’est pété.

Mais ce soir c’est différent. J’ai grandi. Prune ne le sait pas encore, elle a donc enfilé sa tête de mule, dessiné ses sourcils froncés et calé ses deux poings dans le creux de ses hanches. Elle dégaine la première.

— Ce soir, je veux voir Star Wars et pis c’est tout !

Elle attend déjà ma réponse, s’apprête à riposter, à beugler un : « Et puis d’abord, c’est toujours Zoé qui choisit ! » À faire trembler les vitres de tout l’immeuble. Moi, je lui lance un regard blasé et, du haut de ma toute nouvelle maturité, je dis :

— Si tu veux.

Prune ouvre la bouche, la referme, l’ouvre à nouveau, puis jette un coup d’œil à maman qui n’en revient pas non plus. Elles me regardent toutes les deux comme si j’avais un troisième trou de nez planté au milieu du front.

— Ben quoi ? Quel est le problème ?

Maman sourit de son beau sourire, celui qui farfouille direct dans nos boyaux.

— Rien ma puce. Mais j’ai l’impression que pour la première fois depuis longtemps, nous allons éviter un conflit mondial.

Je hausse les sourcils à la manière d’une princesse qui découvrirait une mouche dans son pudding.

— Ça, maman, c’était avant ! J’ai treize ans maintenant.

— Hier aussi non ?

— Oui, mais aujourd’hui, j’en suis plus vers quatorze.

Prune a toujours la bouche ouverte, elle la referme, déglutit avec un bruit de tuyau bouché puis, presque déçue, elle me demande :

— Alors ? T’es d’accord directement ? On regarde Star Wars ?

— Oui.

— Tu vas rien me demander en échange ?

— Non.

Les yeux de Prune s’agrandissent presque autant que ses narines et, sans crier gare (ma sœur ne crie jamais « gare ») elle explose :

— Ouaiiiis ! Star Wars !

Puis elle commence une danse de la joie si rythmée que son pantalon de pyjama atterrit sur ses chevilles. Elle le remonte en se trémoussant, saute sur notre presque canapé, attrape la presque télécommande et allume la presque télé. Je m’assois à ses côtés. Aussitôt elle se blottit contre moi, me chope une mèche de cheveux et la tortille en suçant son pouce. Je la regarde. Oui. J’ai grandi. Je l’ai laissée choisir le film. Je lui ai laissée la presque télécommande. Ça me fait tout bizarre.

Grandir, des fois, ça peut coller le vertige.

Chapitre
Deux

Le film commence. Maman, enveloppée dans la nappe marron et la capuche de son sweat rabattue jusque sous le nez, avance face au presque canapé. Elle parle d’une voix grave très très mal faite.

— Je suis la princesse Leia, grande guerrière Jedi et je suis venu combattre le grand… euh… le grand méchant tout noir dont on ne dit pas le nom.

Tout en m’arrachant les cheveux et me pulvérisant les tympans, Prune crie :

— Si ! Dis-le ! Dis-le !

La princesse Leia, toujours de sa voix vraiment très très grave, lui répond :

— M’en souviens plus !

Oui, ce qui est bien avec notre presque télé, c’est que contrairement à la vraie qu’on nous a pris il y a plus d’un an, celle-là est interactive. On peut lui demander de changer l’histoire, de choisir les personnages, de mélanger la reine des neiges avec le Marsupilami, de nous faire une fin à notre goût. Ce qu’on préfère, c’est mettre sur pause. On appuie sur la presque télécommande (ce soir c’est un chausson) et maman se fige. Elle reste immobile jusqu’à ce qu’on appuie à nouveau. Elle fait super bien la statue, son record c’est cinq minutes quarante secondes sans bouger une oreille. Et quand c’est dans un film sur Dumbo l’éléphant, ce n’est pas de la tarte.

La princesse Leia sort son sabre laser, ce soir c’est un plumeau, et commence son combat en faisant des bruits avec la bouche.

— Pfuiii ! pfuiii !

Si le presque canapé en était un vrai, Prune serait déjà en train de sauter dessus. Mais le nôtre est en carton et, même si c’est super solide, tout le monde sait ici que ça ne résisterait pas au cyclone qui me sert de frangine. Maman l’a récupéré il y a six mois à la fin de la fête de la bière. Il était un peu taché, mais on l’a repeint au feutre et maintenant il est comme neuf. Avec, il y avait un fauteuil lui aussi en carton mais Prune a voulu voir si on pouvait s’en servir sous la douche. Elle a vu. Le carton n’a pas aimé. Il nous reste le canapé.

Le film n’est pas trop mal même si l’actrice principale a tendance à confondre Star Wars et Star Trek. Un moment, on a même eu droit à un petit morceau de Pirates des Caraïbes, mais on a fait comme si tout était normal. Prune adore, mais celui qui a l’air le plus fasciné, c’est Jean-Louis. Jean-Louis est notre chien. Assis au pied du presque canapé, il n’en perd pas une miette. Le film le fait rire, et quand Jean-Louis rit, il retrousse ses babines jusqu’aux oreilles pour tirer une langue toute joyeuse. Le problème, c’est l’odeur. Déjà que la gueule fermée c’est compliqué alors quand il se marre, c’est l’enfer. On regarde souvent la presque télé la fenêtre ouverte. Question de survie.

En fait, je ne suis pas sûre que Jean-Louis ait vraiment une race ou alors il cache bien son jeu, c’est le chien le plus moche du monde. De face on dirait un cochon, de profil on pense à une twingo accidentée et de dos, c’est un tracteur. Un gros pétard, une haleine de coyote et un œil qui louche.

Nous n’avons jamais songé à inscrire Jean-Louis à un concours de beauté, il n’aurait eu aucune chance. Mais cette mocheté à poils durs est aussi le chien le plus gentil de la galaxie. Il ne ferait pas de mal à une mouche, à une puce, pas même à un facteur. Nous ne l’avons jamais entendu aboyer. Parfois il ronfle, c’est tout. Et puis il rigole, souvent. Jean-Louis a un sens de l’humour très développé, la fenêtre est donc très souvent ouverte.

Prune s’endort avant l’arrivée de Dark Vador. Elle bave sur ma chemise de nuit. Maman descend de son vaisseau spatial pour m’interroger du regard. J’enlève délicatement le chausson de la main de ma sœur et j’éteins la presque télé. Maman soupire. Fatiguant Star Wars. Elle me sourit, avale un verre d’eau puis prend Prune dans ses bras tout en déposant un baiser sur mon front.

— Merci maman. C’était super ce soir.

— De rien ma belle. On y croyait à mon sabre laser ?

— Non.

— Ah… et à mon vaisseau ?

— Non plus.

— Ah…

— Mais tu nous as fait un super maître Yoda.

— Et encore, il n’y avait pas la couleur. Va te laver les dents.

— Tu ne demandes pas la même chose à Jean-Louis ? Il en aurait bien besoin pourtant !

— Je crois qu’en ce qui le concerne, c’est sans espoir.

Maman sort avec la ronfleuse sur l’épaule, l’installe sur son matelas puis allume la veilleuse. Celle-là, les huissiers nous l’ont laissée, il faut dire qu’elle ne vaut plus rien, elle clignote un peu.

Jean-Louis me lèche le coude, m’adresse un dernier sourire parfumé et se dirige mollement vers sa couverture. Il tourne dix-huit fois sur lui-même avant de se laisser tomber lourdement. Je n’ai pas encore passé la porte de la salle de bains qu’il dort déjà. Il remue la queue de plaisir. Je vous parie qu’il se refait le film de ce soir.

Jean-Louis adore le cinéma de maman.