Collection UCHRONIE

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Pour la présente édition :
© PRNG EDITIONS — 2008/2018/2021

PRNG Editions (Librairie des Régionalismes) :

48B, rue de Gâte-Grenier — 17160 cressé

ISBN 978.2.36634.016.7 (papier)

ISBN 978.2.36634.629.9 (numérique : pdf/epub)

Malgré le soin apporté à la correction de nos ouvrages, il peut arriver que nous laissions passer coquilles ou fautes — l’informatique, outil merveilleux, a parfois des ruses diaboliques... N’hésitez pas à nous en faire part : cela nous permettra d’améliorer les textes publiés lors de prochaines rééditions.

AUTEUR

JEAN
DEINCOURT

TITRE

LE SOSIE
DE L’AIGLE

Aux mânes de mon bisaïeul, J.-B. H.. fougueux cavalier de l’Empire ; à l’esprit critique, si vivant, du corps enseignant de France.

JEAN DEINCOURT.

AVERTISSEMENT
LIMINAIRE

Aucun des portraits... de Bonaparte... ne lui ressemble parfaitement ; la plupart même ne lui ressemblent pas du tout ».

KOTZEBUE.

Il n’existe pas du grand homme un portrait absolument ressemblant ».

BOURRIENNE.

« Il différait fort, j’en fus surpris, des portraits et des bustes qu’on a de lui ».

CAPITAINE BASIL HALL.

« L’Empereur n’a jamais été peint ».

LAWRENCE.

« David s’étonnait de voir Bonaparte lui refuser de poser : Mais je vous peins pour votre siècle, pour des hommes qui vous connaissent ; ils voudront vous voir ressemblant. » — « Ressemblant, repartit le Premier Consul, et n’est pas l’exactitude des traits ou un petit poil sous le nez qui font la ressemblance. C’est le caractère de la physionomie, ce qui l’anime qu’il faut peindre. Personne aujourd’hui ne s’informe si les portraits des grands hommes sont ressemblants, il suffit que leur génie y vive ».

THIBAUDEAU.

« Sa Majesté... trouve que le ton de la figure est trop dur ; Elle préfère d’ailleurs être représentée avec son habit militaire... Recommandez bien de faire des figures plutôt gracieuses ».

DUROC A DEMAISON (1)

« Je vous renvoie le portrait de S. M. La figure n’a pas assez de noblesse ».

DU MÊME AU MÊME.

« Ainsi, le Premier Consul au retour de Marengo lui demanda (à David) de le peindre « calme sur un cheval fougueux » ; il ne voulait pas un portrait, mais un tableau qui résumât, synthétisât sa physionomie, en conservant les traits caractéristiques et en donnant une impression héroïque... Peu lui importe que les peintres ou les sculpteurs qui retraceront son image la fassent ressemblante à sa nature. Il a regardé le buste et la médaille d’Alexandre ; c’est bien Alexandre tel qu’il faut que la postérité l’imagine. Qu’importe que ce soit Alexandre tel que les contemporains l’ont connu ? Pour que le type historique revête sa beauté et s’élève à devenir immortel, il doit se simplifier et s’anoblir, se dépouiller en quelque sorte d’humanité pour réaliser la formule quasi-divine de la race dont il sort et fournir à l’anthropomorphisme dynastique son effigie souveraine ».

MASSON.

Ces quelques épigraphes, choisies parmi cent autres, afin que l’on puisse juger du crédit à accorder aux documents iconographiques relatifs à la figure du vainqueur d’Austerlitz.

L’Empereur n’a jamais été traité sur le vif du modèle, mais toujours travaillé d’imagination, la plupart du temps sur données caporalisées, celles-ci visant, exclusivement, la réalisation de l’hyperbole orgueilleuse : Grâce et Majesté.

Aussi, rien d’étonnant qu’il fût difficilement reconnaissable d’après ses portraits. Déjà, lorsque sa qualité se désignait expressément ; à plus forte raison, dépourvu de sa pompe, autrement dit : incognito — vêtu comme un mortel quelconque de la rue.

Or, cette dernière considération régit notre affabulation.

Toutefois, n’exagérons pas.

La reproduction des traits exacts du héros, double, de ce livre existe, à deux époques marquantes de sa vie, d’abord chez David — non encore peintre officiel —, en la vigoureuse esquisse qu’il jeta du « Général de la Grande Nation » (2), au cours de la séance de l’Institut du 29 Nivôse an VI ; ensuite chez Girodet, dont le crayon clandestin croqua, avec tant de saveur, la caractéristique de César, quadragénaire, au théâtre de Saint-Cloud (3), le 13 avril 1812.

Y

Lettres au sujet de portraits à graver sur des boîtiers-cadeaux, A. N. O. 26.

Collection Chéramy.

Collection du comte d’Hunolstein.

PROLOGUE

Verdun la Lorraine, Verdun l’épiscopale, la turbulente cité des dragetiers et des cloutiers !

A une demi-lieue, le village de Glorieux.

Laissons à cet endroit la grand’route de France pour suivre par « les hauts » sur Dombasle en Argonne, pour prendre, sur la gauche, la courcière ou « vouiotte » de Blercourt, un chemin herbu et cahoteux qui conduit également à Dombasle, mais par « les bas » : par le vallon de la Scance ou ru de Baleycourt.

Peu chatoyant, ce vallon de la Scance :

Au creux du « vallotte », la rivière, emmitonnée de prés fongeux (4), échelonnée de saules étêtés. Aux flancs des « coûtes », un damier de cultures sans éclat — linières délavées, seigles blondasses, navettes chlorotiques, vignes rouilleuses, jachères lépreuses de pierrailles — que couronne, ourlée par un maigre pâquis de bruyère, la forêt.

A mi-course du val, Regret, le hameau réputé par sa ferme de la Folie, le vide-bouteilles fameux qui, depuis Monsieur de Béthune, offre dînées galantes et ribotes à Messieurs les gens du Roy, aux échevins et aux citains (5), à tout venant sanctificateur de son cru à l’ambre émoustillant. Deux lieues. Le val se rétrécit et la forêt descend pour saisir, comme dans un étau — au septentrion, la hêtraie des Sartelles ; au méridien et au couchant, la chênaie du Petit-Bois —, quelques chaumes épars : Baleycourt.

Baleycourt, naguère place et forte maison, aujourd’hui triste ménil de cinq feux : la maison forestière, la ferme « la Ville », une scierie, deux moulins, celui de Bodeau et celui de Samé.

Assis sur la platée même des sires de Baleycourt, le « meix » de Samé tend ses bras au val : bâtiment trapu qui se caparaçonne d’un glui (6) robuste, aux mousses diaprées par les saisons, et barde son crépi granuleux, noirci par les embruns, de portes charretières monumentales, toutes ouvrant sur la tour ou « couchelle », au sein de laquelle, avec ordonnance, s’entassent le traditionnel fumier, les paillers, bûches et fagots, sommeillent les chartils, s’ébattent volatiles et porcins.

A l’extrémité de l’aile nord du bâtiment, la « meunerie », siège du seigneur de céans, le moulin proprement dit : un arbre plus formidable que le cabestan d’un navire à trois ponts, dont les crocs roses, du pommier, endentent la pierre ronde et bosselée qui se dodeline, soupirante ou geignante, pour ne broyer qu’à demi le grain béni de Dieu. Attenant à la « meunerie », « l’engrangement ».

Dans l’aile droite, le fournil, la foulerie, le cellier, l’écurie, enfin la « marcairie » et ses soupentes où couchent jeunes et valets.

Dans le corps central, le logis : deux pièces spacieuses, échaudées et dallées, éclairées, chacune, sur le devant par une fenêtre étroite que double une porte à portillon, sur le derrière par un genre de meurtrière. Accotée à l’engrangement, « l’ bel pôle » ou belle chambre, embaumée par le mélilot, meublée d’un grand lit de noyer à baldaquin et d’immenses bahuts — resserre des hardes dominicales, des capotes et châles tartans des mariées, et des piles d’écus. Et la grand’-salle ou salle commune, le sanctuaire de la famille, dont les poitrails monstrueux se festonnent de chapelets d’oignons alternés de chasières (7) de noix et de claies à fromage ; et dont le pourtour se peuple d’une crédence, du dreusseuil (8), d’une horloge, de la panetière, de dévidoirs et de rouets, de sellottes (9) et d’un fauteuil à crans, d’une cheminée gigantesque sur l’entablement de laquelle trônent un Christ de bois jauni par le temps et des coquemars fleurdelisés du Clermontois. Bien que reluisante de propreté, la grand’salle est imprégnée d’une odeur de caillebotte et méphitisée, les jours d’orage, d’un relent de pissat.

Derrière le logis, enclose par la haie vive, l’ouche et sa prunelaie, qui voisine à « l’aître », cimetière familial. Contigu à la meule, son animateur : le ru.

O poème du ru ! Après un bief engazonné, une abée chevelue d’où cascade un flot de velours noir aux écumettes argent sur le front des aubes fatiguées qui frétillent et ronronnent, sous l’encorbellement de la tignasse grise d’un saule centenaire, obèse et crevassé ; un vacarme bouillonne ; quelques éclaboussures ; un remous ; une série de rides qui s’étalent en laquet, miroir de joubarbes et de bergeronnettes, au-dessous d’un ponceau verdoyant et bossu sur lequel passe, au seuil de la couchelle, la courcière de Blercourt.

Au delà du chemin, l’aire, la « grenouillère », dont les canards, avec délices, fendent la pellicule verte. Plus loin, la chènevière. Assez mélancolique, Baleyeourt :

Sous un ciel le plus souvent de vair, une sempiternelle mélopée que récitent le claquet des moulins, la stridence des scies, le cri rauque des jars, la fanfare d’un coq, un meuglement, quelque lointaine rumeur de sonnailles, une corne de pâtre, à certaines heures le canon de la citadelle et les bénédictions ailées de Saint-Vanne (10). Une sempiternelle chaîne de labeur opiniâtre : en toutes saisons, les guérets — car le meunier fait croître sa pitance, sa boisson, sa lumière et son linge —, les hommes en devitin (11), les femmes en bavolets, camisole et cotillon de toile écrue ; à l’automne, les courses au blé — le meunier et ses aides, chacun juché sur son mulet, tous ensabotés, la blouse enfarinée, bonnet de coton, pipe aux dents ; — aux frimas, le bois et les « veillons », les veillées interminables qui, jusqu’à la Sainte-Agathe, retiennent, sous l’indécise clarté du copion (12), blottis auprès de l’âtre dont les tout petits sont chargés d’entretenir la flambée, les hommes à fabriquer des clous pour un entrepreneur de la ville, les femmes à dévider les quenouilles pour filer les trousseaux.

Cette existence monochrome n’étant rompue que par l’assistance, encore que hâtive, aux offices, le dimanche et les jours de fêtes carillonnées, et par les assemblées de parentèle, selon la tradition lorraine qui veut qu’aux grandes dates, le plus ancien de la famille convie sous son toit, en joyeuse tablée, jusqu’au dernier de ses parents. Grandes dates religieuses, familiales ou champêtres : anniversaires de mariages, Noël et son réveillon auprès de la souche rituelle, Pâques, la Saint-Jean et ses « bures » ou feux de joie, la vendange et ses réjouissances — la « chauche » ou foulage du raisin au son des flageolets, — la Sainte-Barbe et la Saint-Nicolas, la tuée du cochon gras et sa plantureuse fricadelle.

Foin ! en ces réunions de patentage, de la frugalité coutumière ; foin ! de l’éternelle potée, du salmis, de laitages ; foin ! du « racabit », l’insipide piquette, car voici de savoureux chapons, un rôti de porc frais, le classique « pruni », pantagruélique tarte aux prunes, qu’arrose le « crémant » pétillant de la dernière cuvée. Foin ! aussi de l’habituel silence, pour la reprise en chœur des refrains d’autrefois ; pour des discussions amènes entre villageois et citadins, ceux-ci vantant les charmes de la ville, ceux-là l’agrément du plein air ; pour la danse de l’olivette (13), sur l’aire, autour des fagots embrasés ; pour un grand débit de contes et de légendes — dont foisonnent futaies ombreuses et combes fumeuses du Clermontois, au fond desquelles cousinent avec messire Satanas les « farfadets » aux pieds fourchus, les sorcires (14) aux yeux de hibou et les damnés en mal de peine : le Sabbat du puits aux quatre fous, la Sorcière et la Mort, et la Chanson des loups.

Y

Marécageux.

Bourgeois de Verdun.

Grosse paille de seigle.

Paniers d’osier.

Grande table en forme d’établi.

Escabeaux à trois pieds.

La cathédrale de Verdun.

Gilet à manches.

Lampe rustique, à huile.

Danse lorraine que l’on exécute en chantant.

Sorcière.

LA CHANSON DES LOUPS

C’était en l’an de grâce 1500...

Boiteux, gibbeux et rouge de crinière, camard, bigle et chassieux, brèche-dents, grêlé, hideux au point que les croyants saisis de frayeur se signaient à sa vue, tel était ce ménestrier sans pareil, Jean-François sans nom, dit Rawbaw — Bœuf-rouge — qui, depuis des ans, traînait sa penaille, sur une potence de houx, à travers notre Argonne.

Quelle plage l’avait vu naître, ce Rawbaw ? on l’ignorait. Bien que d’aucuns le prétendissent issu d’illustre souche : bâtard putatif d’un grand seigneur de France. Maître en l’art du violon, il joignait au culte de la musique un talent prestigieux de jongleur. Et il allait, depuis des ans, allait, infatigable, allait toujours, de ménil en castel, de castel en ménil ; au moins une fois l’an visitant chaque lieu ; ne s’arrêtant jamais : le temps de faire chanter son instrument, de débiter son monologue, de tendre sa gibecière, il était déjà disparu ; préférant toujours, à la tiédeur des litières, la libre couche des gazons et des mousses sous la grande aumône des feuillaisons ; préférant, lorsque l’hiver descend, à la maison de charité, sa route. Et ce miséreux, presque héroïque, distribuait, sur son chemin, en dépit de sa faim, le produit de ses quêtes à tous les parias d’ici-bas : excommuniés, lépreux, juifs et chiens errants. Infatigable pour les yeux qui n’observent point, car lui, le violoneux, le sentait bien, chaque jour davantage, peser sur ses maigres épaules, le faix des ans. Des ans, dont chaque aube nouvelle, un tantinet de plus, arquait sa bosse, desséchait ses vertèbres, amoindrissait ses dons.

C’était donc en l’an de grâce 1500, le soir de Noël, aux portes de Sivry ; et la neige tombait...

N’en pouvant mais, ce soir-là, le pauvre hère suspendit sa course et, résigné, se mit à creuser sa tombe : à modeler, en l’hermine divine, le plus beau des sépulcres. Au fond duquel il s’étendit. Après avoir psalmodié les dernières oraisons, tranquillement, il appela la mort :

— Camarde, bonne fille, ouvre tes ailes noires ; délivre de ses boulets le pèlerin terrestre...

Miracle ! De la voûte immense du nécrocome de Dieu, paraissant sourdre des étoiles, une voix musicale l’interrompit :

— Relève-toi, Rawbaw, et passe. Ton heure n’est point encore sonnée.

Docile à la voix de l’ange, Bœuf-rouge se releva, reprit sa potence et passa.

Mais pour ne point aller bien loin.

Sa carcasse craquelait de froidure, à n’en pouvoir plus avancer. Si bien que, pour la première fois de sa vie, le vagabond ressentit le besoin de la chaleur d’un âtre.

Proche fumait un toit : une misérable chaumière. A l’huis, il frappa.

Un manant lui ouvrit :

— Rawbaw ?.. Dépose ici ta croix...

Et tout l’hiver, le vilain l’hébergea.

Quand le printemps creva sa chrysalide, ô miracle nouveau ! surprise générale : ne vit-on pas alors le violoneux, le hoyau sur l’épaule, qui se rendait aux champs ?

C’était, mon Dieu, qu’il n’avait plus le cœur à reprendre sa route : au cours de l’hiver, en ses veines, sournoisement, s’était infiltré comme une braise, un mal inconnu, mélange étrange de tendresse et d’animalité qui, impérieusement, le portait à vouloir saisir en ses bras la fille de ses bienfaiteurs et la serrer éperdument contre son sein... Un mal qu’il abominait : Pour Dieu ! comment oser même songer à unir sa vétusté inquiète à la candeur de cette enfant ?..

Cependant, un beau jour, le manant perçut sa détresse et, sans barguigner, lui accorda sa fille.

« Béni soit l’Éternel ! »...

De ce jour, le bonheur ensoleillant son âme, miracle encore ! Bœuf-rouge rejeta sa béquille, atténua sa laideur et redressa sa gibbe.

« Béni soit l’Éternel !.. ».

Et miracle toujours, achevant de le combler, le Très-Haut ne tarda point à lui donner un fils.

« Bénis soient l’Éternel, la Vierge Sainte et son enfantelet Jésus ! »

De six mois, il ne connut plus d’autre monologue.

Mais, voici que, soudain, s’essoufflèrent ses hymnes d’allégresse, tandis que, peu à peu, il reprenait son aspect sombre, cette hideur à l’approche de laquelle naguère le croyant se signait.

Et quand revint Noël...

La maisonnée s’était rendue à l’office de minuit. Resté seul au logis, couache neil (15), sur le pas de sa porte, il contemplait la nuit :

Tout l’univers était en liesse. De la terre immaculée, vers les cieux constellés, montait à toute volée : Noël, Noël, vive Noël !

Nuit magnifique, trop magnifique pour la vivre aussi mesquinement dans une tanière enfumée !..

Et tout à coup, comme pris de folie, il empoigna son rebec et s’enfuit.

A pas d’ogre, il grimpa la butte de Sivry. Parvenu au sommet, à pleins poumons d’abord il respira. Puis, tout contre sa joue, il blottit son vieux compagnon d’infortune et se prit à le dorloter de l’archer, à le caresser de ses doigts : célébration à sa manière, par la voix du magique instrument, de la resplendissante grandeur du « Ménil au Seigneur ».

Hélas, alors qu’il désirait enchanter la voûte divine d’un alleluia grandiose, il ne tira du bois mélodieux, sans même s’en rendre compte étant donné son état d’âme, qu’une lamentation : coulées de larmes et tresses de sanglots — pensées encore confuses du chemineau, époux et père, qu’entredéchirent, de leurs serres, le négrit (16) de la grand’route et l’attirance du foyer.

Il s’enivra bientôt de sa musique.

Ivre, immédiatement il en oublia sa chaumière, repris tout entier par sa passion indomptable pour l’immense indépendance des monts, des vaux, des plaines. Et cette passion, il se mit à la crier, à la rugir sur ses cordes fougueuses. Triomphe de son inexorable destin. N’entendant pas, ne voyant pas, dans son ivresse, une multitude de diablotins aux yeux phosphorescents qui, sous la maîtrise de Satan, formaient cercle autour de lui et diapasonaient, de leurs hurlements, son délire.

Il la cria, il la rugit, jusqu’à ce que, raidie par le froid, élimée par l’effort, sa dernière corde rendît l’âme.

A ce moment-là, seulement, sortant enfi n de son ivresse, il remarqua le Diable, qui, chapeau bas, lui ricana :

— Mes compliments, Rawbaw, tu viens de ravir mes oreilles. Tu n’es pas fait, crois-moi, pour la vie domestique ; et si tu voulais me suivre en mon empire, le grand chemin, je t’offrirais une viole d’amour...

Une viole d’amour, Messire Diape !.. Oieda !

Et, comme il se prosternait devant Lucifer, les lutins infernaux se ruèrent sur lui...

De la mi-nuit au matin, un sinistre concert de mâchoires descendit sur le monde.

Ainsi finit, dévoré par les loups, pour avoir écouté Satan, grand seigneur du vagabondage et contempteur des âtres, Jean-François sans nom, dit Bœuf-rouge, le ménestrel clermontois — dont on perçoit encore, et très distinctement, chaque nuit de Noël, lorsqu’il vente Lorraine », les pleurs stridents du violon, qu’accompagnent invariablement, de leur voix grave, les orgues monumentales des forêts de Sivry.

De Bœuf-rouge, le lignage est marqué d’un stigmate : crinière rouge, nez camard et pied bot, afin que se désigne à l’exécration des Chrétiens, jusqu’à la fin des siècles, l’héritier de son nom maudit. A moins que d’ici là, Dieu, dans sa miséricorde, n’accorde l’exorcisation de sa race. Au surplus, tout Robeaud est condamné à vaugander (17) sa vie durant, n’étant autorisé à suspendre sa course que le temps de prendre Robeaude et de la féconder. De la féconder, inexorablement, d’un mâle. Mais le plus affreux de cette histoire, c’est que, innocente victime de l’union qu’elle a contractée, chaque Robeaude délaissée, après s’être consumée en attente, meurt de malemort ».

Telle donc était contée, chaque fois, sous le toit des Samé, la « Chanson des loups ». Ou du moins telle, sans jamais y changer un iota, fut-elle contée jusqu’en 1775, car, à cette époque, un événement, survenu au moulin même, en vint considérablement modifier l’épilogue.

C’est, en effet, aux matines du 19 juillet 1775, dans l’ bel pôle du meix de Samé, que naquit Eugène, François Robeaud, lignée directe, par son père Jean-Marie, dit le Chouma, de Jean-François Rawbaw, le ménestrel maudit de la Chanson des loups ; qu’il naquit, brisure définitive avec son ascendance, exorcisation de sa race : exempt de crins rouges, de nez camard et de pied bot.

Au désespoir de son générateur, le Chouma (18)...