Aux vivants

À William Shatner, « the captain ». Pour toujours.

À Chérif, David, Emmanuel, Franck, Léo, Xavier, grâce auxquels une soirée dans le 3e arrondissement peut, en 2017, ressembler à une virée dans l’Amérique de Westlake.

© Didier Jeunesse, Paris, 2017

60-62, rue Saint-André-des-Arts – 75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Illustration de couverture : Mathieu Persan

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-08492-0

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

1

— Capitaine, le minicomputer indique des résultats… troublants.

— J’ignorais que quoi que ce soit pouvait vous troubler, Mr Rork.

— Disons que ces relevés sont assez différents de ceux que nous avons effectués depuis le vaisseau.

— Je vous écoute.

— Regardez : ces courbes montrent une importante activité cérébrale. À quelques pas de nous.

— En effet. Mais je ne comprends pas : nos scans initiaux n’indiquaient sur cette planète que des rochers et des plantes.

— C’est en effet ce qu’il était logique de penser.

— Mr Rork… serait-il possible que cette activité cérébrale ne soit pas d’origine animale ?

— Qu’avez-vous en tête, capitaine ?

— Vous avez vu comme les branches de cet arbre s’agitent ?

— Elles s’agitent, en effet.

— Mr Rork, il n’y a pas le moindre souffle de vent à la surface de cette planète. Pourquoi les branches bougeraient-elles ?

— Capitaine, êtes-vous en train de suggérer…

— Oui, Mr Rork. Je pense que cette activité cérébrale provient des arbres. Et j’ai aussi le sentiment qu’ils comprennent ce que nous disons.

— L’activité cérébrale s’intensifie, capitaine. Elle est bien supérieure à ce qu’un être humain pourrait produire.

— Placez votre neutraliseur sur 6 : si ces arbres sont conscients et intelligents, leurs intentions sont peut-être hostiles.

Dans le poste de télévision, le capitaine Burke et le commander Rork, son officier en second, se figèrent dans une posture défensive à peine moins outrée que celle d’un éphèbe grec sur un tableau de la Renaissance. Leurs uniformes colorés – formés d’un sous-pull moulant en acrylique et d’un pantalon de treillis – scintillèrent un petit moment devant le décor en carton. Puis, l’écran de télévision devint noir, et afficha bientôt un ciel constellé d’étoiles. Du fin fond de ce vide galactique se détacha alors une sorte de fer à repasser gigantesque. Toutefois, la présence de hublots et d’un cockpit laissait penser que ce fer à repasser était habité, et qu’il s’agissait en réalité d’un vaisseau spatial. Cela se confirmait par la présence d’un matricule et d’un nom (DTB-1 980 USS Intrepid) peints sur ce qui faisait figure de proue. Le vaisseau entama une lente traversée de l’écran, tandis qu’une voix off enthousiaste expliquait ce que l’astronef était parti faire à l’autre bout de la Voie lactée. Dès le dernier mot prononcé, le vaisseau fila comme une fusée (c’était un minimum), et ne fut bientôt plus qu’un petit point lumineux parmi les étoiles. Alors retentit une musique glorieuse, et les mots STAR TRIP s’affichèrent sur toute la hauteur de l’écran. Le nom des acteurs se mit à défiler : c’était parti pour quarante minutes.

May Peeples posa un plateau près de son petit frère, mais comme celui-ci ne manifestait aucune réaction, trop occupé qu’il était à fixer l’écran, elle crut bon de commenter :

— Sam, je t’ai mis une tartine de beurre de cacahuètes.

— Uh uh…

— Et un verre de lait frais. Ça te va ? Tu veux autre chose ?

— Uh uh…

— OK, j’ai compris, je ne te dérange pas plus longtemps. Je te laisse regarder ta série. L’épisode a l’air bien ?

Sam, sept ans, lança un regard noir à May. Mais au fond, la question de sa sœur lui inspirait davantage de pitié que de colère. Si l’épisode était bien ? Évidemment, qu’il l’était ! Un épisode de Star Trip était, par définition, proche de la perfection. La pauvre May l’ignorait, et elle était sans doute déjà trop âgée pour embrasser cette vérité. Sam chercha à tâtons sa tartine (il lui aurait suffi de tourner la tête de quinze degrés pour la localiser efficacement, mais il était hors de question de quitter l’écran des yeux), enfonça un doigt dans la couche d’arachide, rectifia le trajet de sa main, puis en avala un morceau. May conclut que sa présence n’était plus requise. Elle quitta le salon et retourna à la cuisine.

Alors que, dépitée, elle constatait la baisse du stock de sodas dans le réfrigérateur, on frappa au carreau. C’était Will, son amoureux. Il avait probablement frappé la vitre avec sa tête, car ses bras étaient encombrés de sacs en papier remplis à craquer de victuailles (de fait, certains avaient vraiment craqué). May courut lui ouvrir.

Le jeune homme se précipita sur le plan de travail qui prolongeait l’évier, y posa les commissions à la hâte et serra May dans ses bras.

— Ce que je suis heureuse de te voir ! s’exclama May. Je deviens folle, ici. J’ai l’impression d’être prisonnière de ma propre maison. Tu pourras rester un peu, j’espère.

— Oui, mais pas trop longtemps. Je crois que papa compte encore un peu sur moi pour l’aider en fin de journée.

— Ah, fit May, déçue. Je suppose que je vais donc passer la soirée à écouter les théories de Sam sur l’épisode de Star Trip du jour. J’ai intérêt à bien réviser la liste des races extraterrestres qui sévissent dans le 2e Quadrant. Enfin, que veux-tu… ça lui fait tellement plaisir. Et comme je donne bien le change, je crois, il a l’impression que ça m’intéresse pour de bon.

— Je suis vraiment désolé, May.

Will avait prononcé ces quelques mots avec cet accent de compassion authentique, sincère, qui n’était crédible que chez un bon gars de la campagne comme lui. Quelqu’un de la ville aurait eu l’air seulement poli. Mais Will, du haut de ses seize ans, avec sa carrure de capitaine d’équipe de foot, ses joues rebondies, la meule de foin qui lui faisait office de chevelure, n’avait pas l’air d’être autre chose que vraiment, intégralement, profondément navré.

— Tes parents n’ont toujours pas dit quand ils revenaient ? demanda-t-il.

— Rien du tout. Depuis leur départ en trombe il y a trois semaines, on n’a plus aucune nouvelle. Je devrais m’inquiéter pour eux, mais je suis surtout en colère.

— Toujours ?

— Toujours.

— Ils devaient avoir une excellente raison, May.

— Dans ce cas, il suffisait qu’ils me la donnent. Je ne suis plus une gamine.

May s’approcha de la fenêtre. De la maison jusqu’aux montagnes, les hautes herbes avaient jauni comme de la paille, et semblaient ployer sous les rayons impitoyables du soleil. Cet été de l’année 1968 était le plus chaud dont May se souvenait depuis que sa famille avait emménagé dans l’Idaho. Il était également, de très loin, le plus étrange, et aussi le plus triste.

— Quand je vois ce paysage, dit May dans un soupir, je les comprends presque d’avoir pris la fuite comme ça. Quel ennui…

Will s’assit sur le rebord de l’évier. Il y avait des chaises autour de la table en bois, mais Will considérait apparemment que poser ses fesses sur de l’émail mouillé lui donnait une contenance très masculine.

— Moi, j’aime bien, notre petit coin, fit-il avec candeur. On est tranquilles.

— Ah ça, on risque pas d’être dérangés. Mais il faut aimer la compagnie des pommes de terre.

— Doucement, avec les pommes de terre ! s’offusqua Will.

La famille du garçon cultivait des patates – comme à peu près tout le monde dans l’Idaho – depuis que leurs ancêtres avaient débarqué d’Irlande. Et selon toute vraisemblance, c’est également ce qu’ils faisaient avant de s’embarquer pour les États-Unis. Will, avec ses bons résultats scolaires, était le premier Finnegan qui pouvait prétendre à une vie loin des tubercules. Pour autant, il n’aimait pas qu’on ironise sur cette tradition familiale. May se maudit intérieurement pour cette indélicatesse, et s’empressa de corriger le tir :

— Euh, je ne critiquais pas les pommes de terre, hein. Ni ceux qui les cultivent, d’ailleurs. Je trouve qu’il faut beaucoup de courage pour cultiver des pommes de terre ! Toutes ces petites têtes sans yeux qui ne vous disent jamais un merci pour tout le travail qu’on se donne, et…

Will sourit :

— May, May…

— Oui ?

— Tu t’enfonces. Mais il n’y a pas de mal.

— Ah, très bien, ouf, ricana May, soulagée.

— La Californie te manque, pas vrai ?

Elle prit un moment avant de répondre :

— Tu sais, j’avais l’âge de Sam quand on est arrivés ici. Je n’en ai pas tant de souvenirs que ça. En fait… Je ne sais pas si c’est la Californie qui me manque. C’est plutôt l’isolement qui me pèse. Tout est loin, il faut faire des miles et des miles pour aller s’acheter un Coca.

Elle sourit et posa une main sur l’épaule de son amoureux.

— Heureusement que tu es là ! Merci encore pour les courses.

— … Et heureusement que papa me laisse conduire la camionnette.

— Ah, mais tu remercieras Will Senior aussi, bien sûr.

Depuis le salon, on entendit soudain monter ce dialogue :

— C’est absolument fascinant, capitaine. Ces créatures végétales ont développé des capacités télépathiques bien supérieures à celles de ma propre race.

— Pour l’heure, Mr Rork, je suis surtout préoccupé par notre détention. Cette cage bloque le processus de télétransportation.

May se frotta le front, résignée :

— Pauvre Sam… C’est lui le plus à plaindre dans toute cette histoire.

Deux ans plus tôt, en effet, le petit Sam, très dégourdi pour son âge, avait entamé l’ascension du toit de la grange. Hélas, le toit était loin d’être solide, et Sam était passé au travers ; s’était ensuivie une chute de deux étages. Sam n’avait dû son salut qu’à une bâche repliée en boule, qui avait miraculeusement limité les dégâts. Mais sa jambe droite s’était brisée comme du verre. « Je vous présente un puzzle 1 000 pièces ! » s’était exclamé le chirurgien goguenard en brandissant la radio devant la petite famille (et suscitant une hilarité assez modérée de la part de son auditoire). Les activités de plein air, la course, le football, le base-ball, le vélo : tout cela était interdit à Sam jusqu’à ce que son état s’améliore. Si jamais il s’améliorait ; les séquelles pouvaient bien être définitives.

Au début de l’année, les parents de May et Sam avaient promis à leur fils de l’emmener une semaine à Futureland, un parc d’attractions sur le thème de la science-fiction. Sam s’en était évidemment fait une joie : la science-fiction était toute sa vie. En prévision, la famille avait investi dans un fauteuil roulant dernier cri pour éviter à Sam de trop se fatiguer avec sa béquille. May, qui ne nourrissait pas d’intérêt particulier pour les soucoupes volantes, pourrait séjourner chez un oncle et une tante à Los Angeles pendant la durée des réjouissances. Plage, soleil et musique : que demander de mieux ?

Hélas, rien ne s’était passé comme prévu.

Une semaine avant le départ pour la Californie, les parents de May et Sam avaient reçu un appel en pleine nuit. Au petit matin, ils réveillaient les enfants pour leur dire qu’ils devaient partir « de toute urgence », qu’ils étaient absolument navrés d’annuler les vacances, et qu’ils leur laissaient de quoi se débrouiller pendant leur absence (soit un garde-manger à moitié vide et une enveloppe de dollars qui s’était déjà sérieusement aplatie). La durée de ladite absence n’était pas précisée. Il n’y avait pas eu davantage d’explications. Quinze minutes plus tard, la Dodge familiale, chargée de quelques bagages, filait à l’horizon. May et Sam se retrouvaient seuls dans leur grande maison perdue dans la campagne, avec la télévision pour seule compagnie.

May, bien sûr, avait Will. Bien qu’accaparé par les travaux de la ferme pendant les vacances, le garçon ne manquait pas une occasion de venir voir celle qu’il imaginait déjà devenir Ms Finnegan dans un avenir plus ou moins proche. Mais Sam, de son côté, n’avait plus qu’une chose : Star Trip. Après les pleurs, la colère et l’incompréhension, Sam avait transféré tout son affect sur cette série de science-fiction. Désormais, il n’existait plus que pour la diffusion d’un nouvel épisode. Et dans l’intervalle, il pensait, parlait, respirait, rêvait Star Trip sans que cela souffre la moindre interruption. D’abord perplexe, May avait fini par éprouver une forme de reconnaissance envers Star Trip, et tout le bien que ces aventures spatiales faisaient à son petit frère.

— Je suis Jor-B’al, capitaine Burke. Vous vous êtes invités sur notre planète avec des intentions belliqueuses.

— Nous sommes des explorateurs avant tout. Nos intentions sont pacifiques.

À cet échange répondit le « pop » d’une bouteille de soda que l’on débouche. Will en vida d’un trait la moitié, et tendit ce qu’il en restait à May. Elle en but une bonne lampée, puis annonça, décidée :

— J’aimerais en faire plus pour Sam. Ça me fend le cœur de le voir enfermé ici, entre la télé et ses magazines… Mais il se fatigue tellement vite, quand il marche ! Et je me vois mal lui faire faire le tour du comté en fauteuil roulant.

Elle avala une autre gorgée et ajouta :

— Et puis, pour ce qu’il y a à faire par ici…

Will proposa alors :

— Écoute… je demanderai à papa si je peux avoir la camionnette ce week-end. Si c’est OK, on pourra peut-être aller pique-niquer quelque part.

May applaudit à cette annonce.

— Pourquoi pas ? J’apporterai le pick-up de papa, celui qui marche à piles. Et quelques disques.

— Tiens, les Byrds sortent un nouveau disque à la fin de l’été, il paraît.

— Ah, j’ai entendu ça, oui. Mais si c’est encore pour copier les Beatles, je préfère les originaux.

— Pfff, toi et tes Angliches… Je prendrai du Dylan pour défendre l’honneur du pays !

— Ça me va aussi, tu sais. Je pourrai peut-être ressortir la guitare. Ça fait un moment que je n’ai pas joué.

— Ça marche !

May se blottit dans les bras de Will.

Pendant ce temps, dans la pièce d’à côté, les plantes intelligentes semblaient avoir trouvé un terrain d’entente avec le capitaine Burke. Et si la concorde universelle commençait par une poignée de main entre un explorateur en costume moulant et une aubergine sur pattes ?

2

— Votre réplicateur fonctionne à merveille, Ms Finnegan. Je n’avais pas mangé un burger pareil depuis mon départ de la Terre.

Ms Finnegan, qui avait insisté pour inviter May et Sam à dîner, regarda le garçonnet avec un sourire perplexe.

— C’est un compliment, ne faites pas attention, précisa May en envoyant une œillade complice à son petit frère.

La jeune fille était à son tour devenue incollable sur le jargon issu de Star Trip, partie intégrante du vocabulaire de base de son frère. Ainsi, elle savait qu’un réplicateur était un appareil permettant de reproduire tout et n’importe quoi : objets, vêtements, et donc nourriture. Elle avait même compris que les aliments issus du réplicateur ne présentaient pas les mêmes qualités gustatives que les aliments véritables, et que les passagers de l’USS Intrepid ne dédaignaient pas un bon steak, à base de vraie viande et non de molécules recomposées, quand l’occasion se présentait. Mais il était inutile de faire part aux Finnegan de ces éclaircissements.

— Notre Will nous a dit que tu avais encore fait une année spectaculaire, May ? lança Ms Finnegan sur un ton badin.

— Oh, je ne m’en suis pas mal sortie, oui, confessa modestement May.

— Tu parles ! intervint Will, transi d’admiration. C’est un vrai génie. Les universités vont se battre pour l’avoir, dans trois ans.

Thomas Finnegan, un grand gaillard sec à la peau tannée qui n’avait jusque-là interagi qu’à travers des bruits de mastication, grommela alors :

— Une jolie fille comme ça, belle comme un astre ! À l’université… Pfff…

May crut qu’elle allait s’étrangler avec le morceau de pomme de terre qu’elle avait dans la bouche. D’une voix qu’elle tâcha de rendre la moins agressive possible (ce en quoi elle échoua lamentablement), elle demanda :

— Mr Finnegan ? Je ne suis pas certaine de comprendre.

Will verdit, et son cerveau essaya de calculer le plus sûr moyen de faire taire May – et de mettre un terme à l’incident diplomatique qui se profilait. Lui asséner un coup de coude était exclu : trop voyant. Un coup de pied sous la table ? Elle risquait de ne pas comprendre et d’avoir la mauvaise réaction. Will prit alors une décision héroïque ; tout en faisant mine de se resservir, il renversa délibérément le verre de Coca-Cola qui se trouvait devant lui.

— Oups ! Désolé, fit-il en épongeant avec sa serviette. May, je ne t’ai pas salie ?

— Ça alors, répondit-elle. Tu n’es jamais maladroit, d’habitude !

— Oui, c’est dingue, hein ? Bon, eh bien, je propose que l’on…

Mais Mr Finnegan ne semblait pas en avoir terminé, et ce n’était certainement pas un petit incident domestique qui allait le museler.

— Dis-moi, May : si tu étais déjà à l’université… Toi aussi, tu manifesterais comme tous ces clowns ?

— Tom, intervint Ms Finnegan, arrête de la houspiller, elle n’a que seize ans, cette petite.

— Quinze, corrigea May avec un sourire forcé. Ce qui ne m’empêche pas d’avoir déjà mon opinion sur ces manifestations contre la guerre et ce que nous faisons au Viet-Nâm.

— Sur ce que nous faisons ? s’amusa Mr Finnegan. Qui ça, « nous » ? Toi, tu es ici, et là-bas, ce sont nos petits gars qui meurent pour la liberté.

— C’est vrai, admit May. Mais je pense que je peux quand même m’exprimer en tant que citoyenne qui, à sa majorité, aura le droit de vote ?

— Ah ! s’exclama Mr Finnegan. Vaut mieux pas me lancer là-dessus, parce que…

Will, qui bouillait sur place, ne put se retenir plus longtemps :

— Papa, on peut changer de sujet ? Quand on sera en âge de quitter le lycée, May et moi, la guerre sera terminée. On est en train de parler pour rien.

Mr Finnegan haussa les épaules. Comme beaucoup de ses compatriotes, il n’avait pas encore tout à fait digéré l’issue encore fraîche du siège de Khe Sanh, durant lequel les troupes américaines avaient été plus que malmenées par l’armée nord-vietnamienne. L’enlisement de la situation avait suscité beaucoup d’émoi dans les facultés américaines : manifestations, blocage des cours, émeutes, celles-ci parfois réprimées par la police. La jeunesse du pays ne pouvait plus cacher son malaise vis-à-vis d’une guerre dont les motivations lui semblaient de plus en plus floues. Début juillet, quelques semaines plus tôt, l’armée américaine avait évacué le site en prétextant une victoire complète. C’est ce dont tout le monde, au pays, avait tâché de se convaincre. Toutefois, les images aperçues dans les journaux et à la télévision – qui montraient des soldats galoper vers des hélicoptères les jambes à leur cou, comme s’ils venaient de voir le diable – avaient contribué à laisser planer un doute assez légitime sur le bien-fondé de cette version officielle.

Dans ces cas-là, il est toujours beaucoup plus confortable de désigner un coupable, même de la manière la plus arbitraire. Pour Mr Finnegan, le doute n’était pas permis : c’était les femmes. Pas n’importe lesquelles, bien entendu, et certainement pas la sienne. Fanny faisait ce qu’on attend d’une bonne Américaine : les courses, la vaisselle, le ménage et les repas. Mais toutes ces jeunettes qui se croyaient si malignes, qui prétendaient faire des études et en profitaient pour farcir la tête des jeunes Américains d’idées pacifistes, ils ne les supportaient plus. C’était à cause d’elles que la guerre piétinait à six mille miles d’ici. L’évidence même. Et la petite May avait beau être bien gentille et bien jolie, il ne lui donnait pas deux ans avant qu’elle ne devienne à son tour l’une de ces excitées qui débitent des slogans antipatriotiques devant les caméras. Il ne lui en voulait pas tant que ça ; c’était la faute à ses parents, sans doute. Il n’avait jamais compris ce que ces intellos de la côte ouest étaient venus faire en Idaho. Chez les braves gens. Et puis, Mr Finnegan aimait trop son fils pour ne pas entendre son appel à la trêve. Il s’essuya donc la bouche avec sa grande serviette à carreaux, passa les pouces dans ses bretelles, et tout en se levant de table, il annonça :

— Je vais boire un coup avec le shérif et les autres. M’attendez pas.

Un silence mortel s’abattit sur la salle à manger quand Mr Finnegan eut claqué la porte. Puis, le bruit de grignotage reprit timidement. Chacun avait la tête plongée dans son assiette. Finalement, pleine d’à-propos, Fanny Finnegan demanda :

— Quelqu’un veut que je fasse griller du maïs ?

*

La soirée se poursuivit sur des bases plus sereines, et le retour de Mr Finnegan, titubant et imbibé de bourbon, passa à peu près inaperçu. May, Will et Sam se retrouvèrent seuls dans le salon, devant le poste de télévision qui n’avait pas cessé de fonctionner tout au long de la soirée (y compris quand personne n’était là pour le regarder).

— Will, fit Sam, ils rediffusent un épisode de Star Trip ce soir ! Je peux le voir ?

À vrai dire, Will et May nourrissaient tous deux le secret espoir que Sam s’endorme assez rapidement ; cela n’aurait pas été une configuration idéale pour batifoler, mais c’était bon à prendre. Si Star Trip entrait dans l’équation, en revanche, tout était fichu : les probabilités pour que Sam soit vaincu par le sommeil chutaient à zéro. Les deux tourtereaux se jetèrent un regard de panique, et ce fut May qui, la première, s’essaya à une excuse :

— Mais si c’est une rediffusion, tu le connais déjà, cet épisode, non ? Tu peux me dire à quoi ça sert ?

— Et alors ? Tu écoutes plusieurs fois les mêmes disques, toi, d’abord

— Bien sûr, mais cela n’a rien à voir.

— Pourquoi c’est pas la même chose ? fit Sam d’une voix boudeuse.

— Oh, c’est compliqué… J’abandonne. Will, qu’en penses-tu ?

Le jeune homme sursauta presque : il ne s’attendait pas à être impliqué dans cet échange. Après une seconde, il bredouilla :

— Quoi ? Oh, mais… Oui, bien sûr, Sam, tu peux regarder ton épisode. Je suppose que tu sais comment on change de chaîne, pas vrai ? Tu es un petit malin. May et moi, on va aller…

— Oh non ! Regardez avec moi ! Vous ne regardez jamais avec moi !

May voyait avec horreur la soirée leur échapper.

— Sam, tu veux sans doute être au calme, non ? Will et moi on ne va pas arrêter de parler, ça va te déranger, et…

— Moi, j’aime bien, intervint Will en toute candeur.

May se tourna vers lui avec un sourire crispé et murmura entre ses dents :

— Tu ne nous aides pas beaucoup…

Après quoi, elle tenta une approche plus décontractée :

— Et puis, après tout, Sam, qu’est-ce que ça change ? Dès que ça aura commencé, on n’existera plus pour toi !

— Ben… Comme ça, on pourra en parler après.

— Mais… Je ne sais pas si mon avis a beaucoup de valeur !

— Bien sûr que oui ! Tu es ma grande sœur chérie !

May s’avoua vaincue : qui aurait eu le cœur d’insister encore après ça ?

— Bon, ça marche, fit-elle en ébouriffant Sam. Après tout, je vais peut-être apprendre quelque chose, qui sait…

Deux minutes plus tard, le capitaine Burke dictait son journal de bord devant May, Will, et bien entendu Sam, qui avait élu domicile entre eux malgré les protestations de sa sœur. À l’écran, la tension atteignait son paroxysme : une entité inconnue provoquait des perturbations de l’espace-temps. Provisoirement inconscient, le vaillant capitaine Burke se voyait remplacé par une très belle jeune femme noire, le lieutenant Nichols, qui prenait temporairement le commandement du vaisseau. Ce que May ne put s’empêcher de commenter :

— Tiens ? Apparemment, dans le futur, ça n’a pas l’air d’être un problème, une femme qui fait des études. Et qui commande, même.

Will soupira :

— Ça t’est resté en travers, hein ? Tu sais, mon père ne…

— CHUT ! fit Sam, outré par tant d’irrespect. Il ne pouvait concevoir cette séance que dans un silence recueilli.

Will et May prirent leur mal en patience.

Quand l’épisode se termina, Sam était semblable à une pile électrique :

— Alors ? Alors ?

— Eh bien, admit May, c’était… intéressant.

Pour son petit frère, ces paroles n’étaient pas seulement douces comme le miel : elles ouvraient un monde de possibilités et de discussions.

— C’est vrai ? Tu as aimé, May ?

May estima qu’il était préférable de dire la vérité.

— Je n’ai pas aimé comme toi tu peux aimer. Je ne suis pas une grande fan de science-fiction. Je dis juste que c’est mieux que ce que je pensais. Malgré les…

Elle fit une pause. La suite de sa phrase était : « malgré les costumes grotesques, le jeu discutable du capitaine et les effets spéciaux poussifs ». Mais elle se ravisa, car elle savait à quel point il était délicat de bousculer un croyant dans ses convictions. Aussi, elle préféra sauter directement à la conclusion :

— … Enfin, ce que je veux dire, c’est que l’histoire était bien écrite et plutôt intelligente. Cela abordait un sujet finalement assez profond. Mais attention : ce n’est pas ma tasse de thé quand même.

— C’est déjà super si tu as trouvé ça intelligent ! Comme toi, tu es très intelligente, ça veut dire que c’est vraiment intelligent, et que j’ai raison de regarder.

C’était désarmant. May embrassa son petit frère sur le front et lui dit :

— Bon. Maintenant que tu m’as obligée à regarder ton truc, c’est moi qui reprends les commandes. Comme ta lieutenant Nichols, là. Donc… au dodo ! Will ?

Un ronflement indiqua à May que son amoureux n’avait peut-être pas eu le fin mot de l’épisode. Trop amusée pour être en colère, elle le secoua doucement.

— May ? Oh, zut… Je me suis endormi ?

— Un certain nombre d’éléments vont dans ce sens, oui. Yeux fermés, grognements de goret, absence de réaction aux stimuli extérieurs.

Will s’essaya à quelque chose à mi-chemin entre le sourire et le bâillement. Puis, il s’enquit :

— Quelle heure est-il ? Vous voulez dormir ici ? Je suis sûr que mes parents ne…

— Si tu n’es pas trop fatigué, je préfère que tu nous ramènes, comme prévu.

— Pas de souci.

Sam fit un pas et se mit à chanceler. Le soir, sa jambe blessée le faisait bien plus souffrir qu’en journée, et il lui était difficile de mettre un pied devant l’autre sans tomber. Voyant cela, Will le prit dans ses bras et lui dit :

— En avant, capitaine, on retourne au vaisseau.

Sam s’était endormi au premier tour du moteur. Sa grande sœur l’observait avec bienveillance dans le rétroviseur intérieur. Will s’assura à son tour que leur passager était toujours endormi.

— J’ai eu une idée pendant qu’on regardait la série de Sam.

— Pendant que tu dormais devant la série de Sam, tu veux dire.

— Oh, ça va, j’ai juste dormi à la fin. Quand le type avec les oreilles pointues unit son esprit à celui d’une étoile de mer volante.

— Le type avec les oreilles pointues s’appelle Mr Rork, corrigea May d’un air blasé. Et si tu veux, je peux te réciter son arbre généalogique. J’y ai droit tous les jours, parfois dès le petit dèj’ !

— Non, ça va aller, merci. Ah, nous y voilà.

La maison de May et Sam, avec son charmant porche peint en bleu, se dévoilait sous le faisceau des phares. Will coupa le contact et invita May à patienter un instant.

— May, voilà ce que j’ai pensé. Je vais avoir un peu plus de temps à partir de maintenant. Et à la ferme, il y a pas mal de matériel de récupération qui ne sert plus à rien. Mon père va finir par s’en débarrasser. Des planches, des bouts de métal, un peu de peinture…

— Oui, et ?

— Tu as vu la petite navette spatiale qu’ils utilisent, à un moment, dans la série ?

— Je l’ai vue, oui. Je connais même son immatriculation, à force de l’entendre.

— Je pense que si tu me donnes un petit coup de main, on pourrait en construire une réplique grandeur nature pour Sam.

May observa son amoureux avec des yeux ronds.

— Une… réplique ?

— Oui, tu sais, comme un décor de cinéma. Un truc dans lequel Sam pourrait jouer. Pour qu’il se sente vraiment dans son petit monde.

La jeune fille resta pensive puis, après avoir envisagé plusieurs questions, estima que celle-ci était la plus importante :

— Will… Tu es devenu cinglé ?

Le jeune homme garda son aplomb et répliqua :

— Je te promets que j’ai un cerveau en parfait état de fonctionnement.

— Je vais te croire sur parole, alors. Continue.

— Oh, mais j’ai tout dit. Il me semble que la grange à côté de votre maison n’est pas utilisée. Je me trompe ?

— Non, en effet. Papa avait vaguement l’intention d’en faire autre chose, mais je crois que rien que l’idée le fatigue.

— Donc, ça pourrait être notre atelier secret ?

— Oui, Will. Ça pourrait, en effet. Mais même si on était assez dégourdis pour faire ce que tu proposes, est-ce qu’on a vraiment intérêt à ce que Sam continue de vivre cent pour cent de son temps d’éveil dans un univers imaginaire ? Il n’a aucun ami. Aucune activité qui lui permettrait de s’en faire. Ça ne va pas arranger ses affaires.

— Et il est en train de passer un été pourri. Quitte à rester coincé ici, autant qu’il aille au bout de sa passion.

May se tourna vers la banquette arrière. Sam était toujours endormi, mais il commençait à montrer des signes d’agitation.

— Tu as peut-être raison, Will. Après tout, il devait aller dans un parc d’attractions ; on peut faire venir le parc d’attractions à lui. Tu as un plan ?

— Dès demain, je vais commencer à transporter du matériel. Il faudrait qu’on se procure un modèle pour la navette.

— Oh, ne t’en fais pas pour ça, Sam a tout ce qu’il te faut.

— Parfait, alors ! Tu verras, même pour nous, ce sera drôle.

May sourit :

— Oui, je pense. Et puis, rien que d’imaginer la tête de Sam quand on aura fini, ça me rend toute guillerette.

Elle posa une paume caressante sur la joue de son amoureux.

— Will… Merci beaucoup d’avoir proposé ça. Ça me touche énormément que tu prennes à cœur la situation de Sam.

Will se pencha vers May pour l’embrasser – c’était une réponse qui en valait une autre –, mais c’était compter sans une intervention impromptue depuis la banquette arrière.

— Navigateur ! Passez en vitesse de distorsion 8 !

Sam dormait toujours. Mais à en voir son sourire ravi, il était en bonne compagnie au pays des songes.

May soupira et alla prendre son petit frère dans ses bras.

Au-dessus de leurs têtes, les étoiles étaient toutes de sortie.

— Ce sera ton été, mon petit Sam, fit-elle en embrassant le front du garçonnet.

Biographie de l’auteur

Né en 1973 en région parisienne, Eric Senabre a été journaliste pendant plus de dix ans avant de se lancer dans l’écriture de récits pour la jeunesse.

Passionné de littérature d’imaginaire (avec un goût particulier pour le fantastique et l’anticipation du XIXe siècle), il est aussi un grand amateur de science-fiction classique. Il milite depuis plus de vingt-cinq ans pour établir la supériorité de Star Trek sur Star Wars.

Découvrez les autres romans d’Eric Senabre

La trilogie SUBLUTETIA

Eric Senabre

Une saga trépidante, mêlant histoire et fiction dans un univers passionnant.

Nathan et Keren ne pouvaient détacher leur regard de ce ciel improbable, ce fragment d’infini mystérieusement emprisonné dans le ventre de la capitale. Après des heures de fuite dans des dédales obscurs, ce bain de lumière était pour eux bien plus qu’un repas copieux ou une boisson fraîche – dont ils mouraient pourtant d’envie. Sans même s’en rendre compte, Keren serra un peu plus fort la main de Nathan. Ils n’avaient fait que descendre, toujours plus profondément : comment le ciel pouvait-il être au-dessus de leur tête ?

La Révolte de Hutan

Tome 1

Le Dernier Secret de maître Houdin

Tome 2

Le Ventre de Londres

Tome 3

Rendez-vous sur www.sublutetia.com pour des infos exclusives !

Elyssa de Carthage

Eric Senabre

Au cœur de l’Antiquité commence un voyage tumultueux, mêlant vengeance, passion et complot… Laissez-vous entraîner !

« Il faut que nous découvrions ce que trame Carthage. Et ce n’est pas en bavardant comme de vieilles femmes, ici, à Rome, que nous y parviendrons. Les missions diplomatiques ont échoué. Marcellus avait raison, je suis bien obligé de l’admettre : nous devons combattre Carthage avec ses propres armes. Infiltrer ses rangs. L’étouffer de l’intérieur. »

Je fronçai les sourcils.

« Caton… Tu veux envoyer Elyssa à Carthage comme espionne ? C’est bien cela que tu as en tête ?

– Très précisément, oui. Elle est d’origine carthaginoise, et n’éveillera pas les soupçons. Sa beauté et sa jeunesse seront d’autres atouts. »

Le Dernier Songe de Lord Scriven

Eric Senabre

Un duo de détectives des plus attachants, une intrigue palpitante entre bas-fonds londoniens et secrets d’État, dans l’Angleterre du début du siècle. So British!

Le client qui se présenta à nous, grand, carré, avec les cheveux crantés et une fine moustache cirée, n’avait en soi rien de particulièrement remarquable. Dès ses premiers mots, en revanche, je sus que nous allions aborder un cas plus tordu encore qu’à notre habitude.

« Mr Banerjee, on m’a dit le plus grand bien de vous, commença-t- il. Je pense que vous êtes l’homme de la situation.

– J’espère ne pas vous décevoir. Puis-je savoir ce qui vous amène ?

– Bien sûr. Je voudrais savoir qui m’a assassiné. »

Je sursautai ; même Banerjee ne put réfréner une mimique d’étonnement.

« Vous voulez dire que quelqu’un a essayé de vous assassiner ?

– Non. J’ai été assassiné.

– Vous seriez donc mort ?

– Exactement. »

Les romans Didier Jeunesse

Mondes imaginaires, chroniques du quotidien, humour, aventure. Une grande variété de genres, portée par de nouvelles plumes acérées et tout en émotions.

New Earth Project

David Moitet

Un scénario intense et addictif, signé David Moitet !

Je crois que je n’ai jamais couru aussi vite de ma vie. Être en retard, c’est la honte. Plus qu’un virage serré à négocier et je suis arrivée. Je franchis l’angle du bâtiment et amorce mon changement de direction.

Aïe !!! C’est quoi ce truc ?

J’ai toujours été douée en calcul de trajectoires. Mais je n’avais pas prévu qu’il y aurait un obstacle sur ma route. Je suis par terre, en face d’un autre élève, lui aussi tombé sur son postérieur. On s’est percutés assez violemment. Je crois qu’il courait, lui aussi. Pas bien grave, me direz-vous ?

Sauf que l’élève que j’ai mis à terre n’est pas n’importe qui. C’est un Intouchable. Pas sûr qu’il apprécie que son bel uniforme blanc soit taché. Je le dévisage, et je réprime un juron. (Je jure souvent, mais jamais à l’école.) Non seulement il a fallu que mon chemin croise la route d’un Intouchable, mais en plus, ce n’est pas n’importe quel Intouchable. J’ai en face de moi Orion Parker, le fils d’Arthur C. Parker, l’homme le plus riche de la planète, ou peu s’en faut.

Mes yeux glissent d’Orion au panneau qui orne l’entrée de l’école.

Il est rappelé à tous les élèves issus des bas quartiers qu’il est totalement interdit d’avoir un contact physique avec un Intouchable. Je lis les mots gravés en rouge :

Toute violation de cette règle entraînera des sanctions

pouvant aller jusqu’à l’exclusion de l’école.

[…]

— Ça va ? Tu t’es fait mal ?

Mon cerveau décode les paroles d’Orion Parker. Je rêve, où il vient de prendre de mes nouvelles ? Ce doit être à cause du choc…

Soléane

Muriel Zürcher

Un roman-univers fort, une intrigue palpitante… Une quête initiatique à couper le souffle !

Soléane courut sans même sentir la besace qui martelait sa hanche, contourna la maison et se figea en une immobilité de statue de sel.

Sa mère était debout, les mains entravées, retenue prisonnière au bout d’une corde dont le traqueur tenait l’extrémité. À deux mètres d’eux, Doline, sa sœur de lait, maintenait Saméo dans ses bras malgré les pleurs vigoureux du bébé.

Cobugès fut le premier à remarquer l’arrivée de la jeune fille. Il s’exclama d’un ton narquois :

– Tiens, tiens, qui revoilà ?

– Soléane ! s’écria la mère.

– Désolé, ma jolie, ironisa le traqueur, ta mère, elle va devenir laitière communautaire. Pile le jour que t’es émancipée… Z’avez pas de chance !

La nouvelle s’abattit sur Soléane avec la violence de l’imprévu.

Le Coracle avait quitté la Terre sans mammifère à son bord, pour limiter les risques de contamination. Depuis, les mères étaient les seules capables de produire du lait.

Mais le lait, qui quatre siècles auparavant avait manqué aux garçons et filles de la Terre, ne servait plus seulement à nourrir les bébés. Il constituait l’unique remède pour repousser l’échéance de la mort chez les malades des ossoudés.

Pour le bien de la communauté, certaines mères étaient donc désignées deux mois après la naissance de leur enfant pour donner leur lait. Leur bébé était temporairement confié à leur sœur de lait.

[…] Soléane entoura sa mère de ses bras. Aussitôt, la voix de Lana emplit son oreille. Une voix dure et tranchante qui ordonna très vite, en un discret murmure :

– Prends la pierre dans mon chignon et fuis, Soléane, fuis. Va voir les insoumis et donne-leur la pierre. Les insoumis sauront quoi faire !

Interdite, Soléane s’écarta légèrement. Les yeux de Lana affichaient une urgence proche du désespoir.

La jeune fille la serra à nouveau contre elle, une main dans le dos, une main levée vers le haut de sa tête. Elle arracha quelques cheveux jusqu’à atteindre le centre du chignon bien serré de sa mère et referma la main sur un objet rond et peu épais.

Le traqueur se retourna alors que Soléane avait terminé.

La série LE JARDIN DES ÉPITAPHES

Taï-Marc Le Thanh

Tendresse, humour et suspense sont au coeur de ce road trip hypnotisant !

Le monde est plongé dans le chaos.

Notre seul espoir de survie : retrouver nos parents.

Pourtant ma petite soeur et mon petit frère me sourient.

Double- peine et Poisson- pilote, c’est comme ça que je les appelle

depuis la catastrophe.

Ils savent qu’ils peuvent compter sur moi, car j’ai déjà fait mes preuves.

C’est aussi simple que ça.

Nous sommes seuls pour affronter les pires dangers.

Mais pas forcément perdus, parce que cette aventure,

on va essayer de la vivre en riant à gorge déployée.

Nous, les vagabonds du jardin des épitaphes.

Celui qui est resté debout

Tome 1

Aimez-mois

Tome 2

Découvrez les personnages, l’itinéraire et les musiques de la série sur www.lejardindesepitaphes.com.

Louis Pasteur contre les Loups-garous

Flore Vesco

Scientifique de génie le jour, chasseur de bête furieuse la nuit : Louis Pasteur, un héros renversant !

Constance, en nage, contemplait sa barricade avec satisfaction, quand elle sentit un frisson d’angoisse grimper le long de sa colonne vertébrale. Cela n’avait pas de sens. Elle était à l’abri dans le gymnase. La grande porte était bloquée : nul ne pouvait entrer. Elle se tourna vers les fenêtres, comme si elle s’attendait à ce qu’un monstre surgisse derrière les vitres du troisième étage.

Puis elle se rappela la petite porte du fond, qu’elle n’utilisait jamais. Elle s’avança, prête à pousser le piano devant s’il le fallait. Elle s’immobilisa au milieu de la salle. La porte était ouverte. Cette fois, elle en était sûre, les ombres s’agitaient. Une forme noire remuait dans le noir. Constance fut saisie d’une peur primale complètement incontrôlable. Deux yeux jaunes s’ouvrirent dans les ténèbres, bien au-dessus d’une hauteur d’homme.

[…] L’animal chargea. Constance tomba en arrière. Elle ferma les yeux. Elle entendit les pas souples et rapides de la bête sur le parquet. Quelqu’un cria son nom. Quand elle rouvrit les yeux, le poitrail de l’animal était à quelques centimètres de son visage. Elle pouvait sentir l’odeur chaude de sa fourrure. Une patte énorme, aux griffes jaunies et usées, était posée à côté de sa cuisse. Le loup ne l’avait pas encore dévorée. En fait, il ne la regardait pas. Il avait la tête tournée sur le côté. Près de son arrière-train se trouvait Louis Pasteur, essoufflé.

Louis tenait un microscope à la main. La base en fonte était tachée de sang : il venait d’en frapper de toutes ses forces le flanc de l’animal. Pour autant, la bête n’avait pas reculé. Le jeune homme avait tout juste réussi à détourner son attention.