Texte de Bertrand Puard.
Illustrations : Franco Égalité.

© Hachette Livre, 2017, pour la présente édition.

Conception graphique du roman : Audrey Thierry.

Hachette Livre, 58, rue Jean-Bleuzen, 92178 Vanves Cedex.

ISBN : 978-2-01-625917-7

Loi n° 49956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Fernand Saccard s’enfonça dans son gros fauteuil de cuir, un verre de whisky à la main. Il poussa un long soupir de contentement. Jamais il n’avait été aussi heureux de sa vie qu’à cet instant très précis !

Tout d’abord, il venait d’emménager dans ce luxueux hôtel particulier de la rue Théophile Cholet, en plein cœur d’Orléans. À présent, il n’aurait plus que quelques pas à faire, le matin, pour aller flâner au Musée des beaux-arts et y admirer les sculptures.

Ensuite, Fernand Saccard avait signé en début d’après-midi un document qui allait bientôt le rendre riche à millions. Lui s’était contenté de déposer d’un geste quelques gouttes d’encre noire en bas d’une feuille de papier et, bientôt, cette arabesque se transformerait en mallettes de billets de cinq cents euros !

On était mardi et, samedi, Fernand accueillerait sa famille pour lui présenter sa somptueuse demeure. Il avait hâte de la faire visiter à Gustave, son petit-neveu, un garçon de douze ans d’une grande intelligence. Il le désignait d’ailleurs souvent comme son successeur et son héritier, lui qui n’avait pas d’enfant.

Oui, décidément, la vie était belle, bien belle, et même les préoccupations liées à la réception de messages étranges ne le touchaient plus.

Fernand sentit son téléphone vibrer dans la poche intérieure de sa veste de costume. Un autre message, évidemment. Il lut sur l’écran :

« Le frelon de sable va te rendre fou… »

C’était peut-être la centième fois en un mois à peine qu’on le menaçait ainsi. Et tout cela, sans que la police ne soit en mesure de détecter qui était à l’origine de ce harcèlement.

Fernand haussa les épaules et leva son verre, comme s’il voulait trinquer avec un fantôme.

– À la tienne, frelon !

Il desserra sa cravate. Le mois de septembre était caniculaire, et il avait chaud. La climatisation ne fonctionnait pas encore. Il alla donc ouvrir en grand la fenêtre de son bureau, qui donnait sur un petit jardin à l’arrière de son hôtel particulier.

Fernand entendit tout d’abord un bourdonnement lointain, qui se rapprochait de seconde en seconde. Il pensa d’abord à un avion, mais le ciel était d’un bleu pur. Le bruit lui rappelait à présent les ailes d’un insecte battant à toute allure. « Les ailes d’un frelon », pensa-t-il, et cela le fit ricaner.

L’homme d’affaires tourna la tête vers la droite, et son visage prit soudain une tout autre expression. Il passa du contentement total à la terreur suprême ! Fernand poussa un hurlement en tentant de fermer la fenêtre. Il y parvint, mais trop tard… Une vive douleur parcourait déjà le côté droit de son cou.

– À l’aide ! cria-t-il.

Fernand tomba à genoux sur le sol. Il se palpa le cou, à l’endroit de sa blessure, voulant arracher au plus vite le dard qui lui déchirait la peau. Mais ses forces l’abandonnèrent d’un coup, et il eut la sensation qu’un liquide lourd se diffusait dans son corps tout entier, un liquide qui montait vers le cerveau et coulait jusqu’à ses pieds.

– À l’aide ! balbutia-t-il, sans force, dans un murmure.

Il était en sueur et s’écroula sur le parquet. « Le frelon de sable » pensa-t-il. « La piqûre du frelon… Je vais devenir fou ! »

Puis, il ne lui fut plus possible de penser. Son esprit se retrouva prisonnier d’un corps aux réactions incontrôlables. Ce devait être cela, la folie. Fernand se releva d’un bond et se mit à hurler, puis à rire, à rire, puis à hurler. Il arracha sa chemise, déchiqueta sa cravate avec ses dents. Il rampa sur le sol, puis courut à en perdre haleine en se jetant contre les meubles la tête la première.

Et lorsque son majordome entra enfin dans le bureau fermé à clef de l’intérieur, il trouva son maître recroquevillé sur un canapé, le visage couvert de bleus, et suçant son pouce.

– Je veux mon biberon du soir et mon doudou ! réclama alors l’homme le plus riche d’Orléans.

Et il éclata en sanglots puisqu’on ne les lui apportait pas.

Fernand Saccard était devenu fou à lier.