DU MÊME AUTEUR

Or noir, Gallimard, Série Noire, 2015 ; Folio Policier n°819. Grand Prix du roman noir 2016.

Le rêve de Madoff, Éditions Allia, 2013.

L’Évasion, Gallimard, Série Noire, 2013 ;
Folio Policier n°758.

L’honorable société (avec DOA), Gallimard, Série Noire, 2011 ; Folio Policier n°688. Grand Prix de littérature policière 2011.

Bien connu des services de police, Gallimard, Série Noire, 2010 ; Folio Policier n°611. Trophée 813 2010.

Lorraine Connection, Éditions Rivages, 2006. Trophée 813 2007, Duncan Lawrie International Dagger 2008.

Le Corps noir, 2004, Éditions du Seuil.

Nos fantastiques années fric, Éditions Rivages, 2001.
Prix Mystère de la Critique 2002.

Kop, Éditions Rivages, 1998.

À nos chevaux, Éditions Rivages, 1997.

Sombre Sentier, Éditions Rivages, 1995. Prix Sang d’encre (Vienne) 1995, Prix de Saint-Nazaire 1996.

Ouvrage publié sous la direction d’Aurélien Masson.

© Les Arènes, Paris, 2018

Tous droits réservés pour tous pays.

Les Arènes

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Ce roman est librement (très librement) inspiré de « l’affaire Alstom », le rachat de l’entreprise française Alstom Énergie par l’entreprise américaine General Electric (2013-2015).

Prologue

Samedi 13 avril 2013
New York.

François Lamblin est de très bonne humeur lorsqu’il débarque en fin d’après-midi à l’aéroport JFK, en provenance de Paris, après huit heures de vol, trois whiskies et un excellent polar. À la descente de l’avion, l’air est frais, stimulant. Ce soir, une belle fille ramassée au bar de son hôtel de luxe et, après un repos bien mérité, il sera en forme pour rencontrer de gros clients qu’il séduira en leur présentant les performances des chaudières Orstam de nouvelle génération. Succès garanti, d’après le département Stratégie. Et, s’il triomphe sur le marché américain, sa carrière dans l’entreprise, la première entreprise française de turbines et de chaudières de tous types, sera au zénith, c’est certain.

Il se dirige vers les bureaux de la police aux frontières, tend son passeport. Deux policiers en uniforme surgissent, l’encadrent, posent les mains sur ses épaules, un troisième saisit son baise-en-ville, un quatrième lui passe les menottes aux poignets. Un flash éclate.

– Monsieur Lamblin ?

Foudroyé, bouche ouverte, incapable d’émettre un son. Dans son cerveau, quelques images en vrac : assis dans le bureau de Gus Anderson, le numéro deux du service juridique d’Orstam, ce salopard d’Anderson, ses grands yeux bleus et son accent british si distingué. Il se revoit, coincé dans son fauteuil : « La circulaire confidentielle du grand patron conseillant à ses cadres supérieurs de ne pas se rendre aux États-Unis, une lubie, ou le danger est réel ? Moi, j’ai de gros clients potentiels à New York. Je laisse tomber ? » Et l’autre, en face, serein : « Pour vous, aucun danger. Vous êtes protégé par le non-lieu de la justice française, et blanc comme neige depuis les résultats de notre enquête interne. Partez sans crainte. »

Retour au présent. Il finit par ânonner :

– Oui, je suis monsieur Lamblin.

– Vous êtes en état d’arrestation, suivez-nous.

Il s’insurge enfin.

– Qu’est-ce que c’est que cette comédie ? Où m’emmenez-vous ?

– Les chefs vous le diront, nous on exécute les ordres.

Autour de lui, les gens s’écartent, pressés, indifférents. Il est poussé dans une petite pièce aveugle, du côté du service des Douanes. Deux hommes en costume-cravate, la belle quarantaine et l’air avenant, assis derrière une table, l’attendent manifestement et lui font signe de s’asseoir. Un agent lui enlève les menottes. Lamblin se surprend à se frotter les poignets d’un geste mécanique, comme dans les séries télé.

– Vous pouvez me dire ce que je fais ici, le sens de cette mascarade ?

– Nous nous présentons, monsieur Lamblin. Je suis l’agent Morris et voici mon collègue, l’agent Wolfram, FBI. Vous êtes poursuivi pour corruption dans le cadre d’une enquête de la justice américaine ouverte, comme vous le savez, en mars dernier, sur un marché passé par Orstam en Indonésie en 2004-2006, le contrat Pampa, dans lequel la filiale que vous dirigiez à l’époque ici, aux États-Unis, a joué le rôle d’intermédiaire.

– Absurde, rocambolesque, je ne suis au courant de rien.

– Ne jouez pas à ça avec nous, monsieur Lamblin, vous n’êtes pas de taille. Vous êtes parfaitement au courant de l’ouverture de cette enquête par la justice américaine, votre direction vous a adressé une circulaire confidentielle de mise en garde il y a un peu plus d’un mois. Certes, cette circulaire parlait d’une « supposée corruption », mais ni vous ni nous ne sommes dupes.

Lamblin contracte les muscles du dos, du ventre, pour encaisser le choc. Circulaire confidentielle, adressée à une centaine de cadres, peut-être, pas beaucoup plus…

– J’ignore comment vous vous êtes procuré cette circulaire. Si vous l’avez lue jusqu’au bout, ce que je suppose, vous avez vu que notre PDG nous recommande le silence dans ce genre de situation. Je vais donc me taire.

– Libre à vous, monsieur Lamblin. Pour l’instant, je ne vous demande que de m’écouter. Je pourrais vous lire quelques-uns des mails qui ont circulé entre votre bureau et la maison mère, comme celui-ci, du 12 décembre 2004, je cite : « À propos de Pampa, les électriciens n’ont pas confiance dans notre vieil ami. Ils craignent qu’après le versement de la récompense, il ne leur laisse que de l’argent de poche. Il semble opportun de remplacer, pour cette partie de la négociation, notre vieil ami par M. Genève. Paiement échelonné sur douze mois, 45 % au premier versement. Qu’en dites-vous ? » Pour nous, ce fut un jeu d’enfant de retrouver votre vieil ami. Peu satisfait d’avoir été écarté, il a accepté de témoigner quand nous le lui avons demandé. Avec des méthodes un peu musclées, je vous le concède.

Morris se tait pour laisser Lamblin digérer. Celui-ci essaie de garder son calme. Ils ont intercepté tous nos mails. Retour du visage d’Anderson, ses yeux bleus, son grand sourire et son air angélique, aucun danger, partez. Clairement, il m’a poussé à partir. Un traître ? Lui aussi est compromis dans ces histoires de contrats douteux… Sa peau contre la mienne ? Bien son genre. Un peu tard pour y penser. D’accord, c’est un désastre. Mais pas de panique. Aucun mail n’a été envoyé de mon ordinateur, aucun ne porte ma signature… Morris reprend :

– Je vois bien, vous vous demandez : Pourquoi s’en prend-il à moi ? La corruption est si généralisée, du haut en bas de la maison Orstam, et sur tous les marchés, pourquoi moi, sur un contrat d’à peine deux cents millions de dollars, une misère ?…

L’agent Wolfrom ouvre le dossier posé devant lui sur la table, en sort une série de photos en noir et blanc, qu’il glisse vers Lamblin. Morris continue :

– Regardez ces clichés monsieur Lamblin, regardez-les bien. Certes, ils ne sont pas excellents, ce sont des captures d’écran, mais nous avons toute la bande, prise pendant cette soirée privée, lors d’un de vos passages à Londres, il y a quelques années, vous voyez la date, là, dans le coin droit de l’écran ? Mars 2007. Vous vous reconnaissez, sur celui-là, en train de vous faire une ligne de coke ? Et là, le même soir, en train d’en préparer une pour cette ravissante blonde, qui se l’envoie comme une pro ? Et qui se roule avec vous sur le canapé sur la photo suivante. Vous vous souvenez ? Chaud. La ravissante blonde était alors âgée de treize ans. Vous le saviez ? Trompeuse, hein, la paire de nichons… De nos jours… Et si la scène se déroule à Londres, la mineure est de nationalité américaine…

Lamblin fourre ses mains dans ses poches de pantalon, pour que Morris ne les voie pas trembler. Anderson, toujours lui… Je suis dans une belle merde… Tic nerveux au coin de l’œil gauche.

– Et je n’ai pas tout à fait fini. Vous avez déjà été pris dans une soirée cocaïne pendant votre année d’études à Harvard, il y a une vingtaine d’années, et vous êtes passé à cette époque devant un tribunal, sans grande conséquence, rien de bien grave. Mais cela fait de vous un récidiviste. Comme je connais votre grand patron, un gueulard sans une once de courage, dès qu’il apprendra ce qu’il y a dans votre dossier – et il l’apprendra, je lui fais confiance (ou devrais-je dire « Je nous fais confiance » ?) –, il vous laissera tomber, vous le savez aussi bien que moi.

Lamblin se décompose. Sa paupière gauche bat frénétiquement. Morris le regarde pendant quelques secondes, puis reprend :

– Maintenant, nous pouvons causer.

Chapitre 1

Samedi 13 avril 2013
Montréal.

Ludovic Castelvieux se réveille lentement. Aujourd’hui, samedi, pas de stress. Premier rendez-vous à 16 h 30, cet après-midi. Il constate qu’il a bien dormi, jette un regard lent sur le grand studio qu’il loue au deuxième étage d’un pavillon de briques dans le quartier branché de Montréal, l’ordre règne, en apparence. Dans la chambre, la pénombre a des reflets dorés, dehors, derrière les volets, la journée s’annonce ensoleillée. Luxe, calme et volupté. Rassurant. Il s’étire sous la couette, jette un coup d’œil à sa montre, 8 heures dans deux minutes, il allume la radio, trois pubs, puis les nouvelles. Affrontements en Ukraine, chaos en Libye, otages et guerre en Syrie, le monde va mal, il écoute en somnolant. Puis, à la fin des infos :

« Dernière minute. Le corps de M. Giorgio Bonelli (à ce nom, Ludovic sursaute, réveillé d’un coup), le célèbre promoteur immobilier bien connu de la municipalité et de la population de Montréal, a été retrouvé pendu à son domicile, cette nuit, à 23 heures. M. Bonelli avait connu des difficultés dans la gestion de ses affaires ces derniers temps. L’enquête s’oriente vers la thèse du suicide. »

Ludovic jaillit de son lit. Il est nu, la pièce est très fraîche, il n’y prend pas garde, grimpe sur une chaise, attrape une grande valise rangée sur le sommet de l’armoire, la jette sur le lit. Suicide, quelle rigolade. Bonelli est la deuxième victime de la guerre de la mafia de l’Est contre la mafia italo-américaine. Si je ne bouge pas très vite, je serai la troisième, parce que je suis le prête-nom dans la grande machine à lessiver le pognon et, quand la machine à pognon s’enraye, le prête-nom saute, pour couper les circuits. Assez joué, j’ai gagné beaucoup de fric et je ne fais pas le poids face aux tueurs des mafias. Il commence à grelotter. Calme-toi, pas de panique. Tu savais que cela arriverait un jour ou l’autre, tu es prêt. De la méthode.

Il enfile les vêtements qu’il portait la veille, c’est plus rapide. Dans le frigo de la kitchenette, il attrape un gros pot de fromage blanc, qu’il sucre abondamment, et mange debout. Prendre des forces, la journée sera longue. Bien, mon itinéraire maintenant. Destination finale inconnue. Première étape : Grand Cayman, et je vide mon compte en banque. Ensuite, je verrai. Je prendrai une semaine de repos, pourquoi pas ? Les îles, la mer, les filles, le temps de réfléchir à l’avenir… Donc Miami, de là, je trouverai facilement un petit zinc pour Grand Cayman. Il téléphone à l’aéroport de Montréal. Le premier vol pour Miami, embarquement à 12 h 30. Le deuxième en soirée. Il faut que je prenne le premier, avant que mes « associés » ne s’aperçoivent de ma disparition. Je garde mes deux passeports canadien et français, cela pourra servir, tant que je ne sais pas où je vais finir. Maintenant, la valise. Il rafle ses affaires de toilette, entasse des vêtements, quelques papiers. Mais pas l’ordinateur, rangé dans son étui, je le garde avec moi, c’est ma garantie de survie. Puis il démonte la planche du fond de l’armoire. Au dos de cette planche, soigneusement scotchés, des paquets de dollars américains dans des enveloppes, vingt mille dollars, cachés là en prévision d’un départ précipité, et son passeport français, avec visa d’entrée au Canada, au nom de Ludovic Castelvieux. Il les détache, range un passeport et une partie de l’argent dans les poches de sa veste, dissimule le reste en l’éparpillant dans sa valise, et l’autre passeport dans la couverture d’un livre. Avec un peu de chance, ça passera. Maintenant, rejoindre l’aéroport. Il n’y a peut-être personne en surveillance devant l’entrée de la maison, pas encore, mais je ne prends pas le risque, je sors par derrière et je file par les jardins, dans la boue et les plaques de neige. Je trouverai un taxi près de la voie rapide, et direct à l’aéroport.

Coup d’œil à sa montre. C’est bon, j’aurai l’avion de midi et demi. Il se retourne, un dernier regard à la pièce. Salut Montréal. Dommage de partir juste avant l’explosion du printemps. Je me suis bien débrouillé ici. Mais je ne compte pas revenir.

Dimanche 14 avril 2013
Grand Cayman.

Ludovic Castelvieux a trouvé une place dans un avion-taxi qui fait la navette entre Miami et Grand Cayman. Jeune Français de vingt-cinq ans, physique anodin, sportif amateur, allure d’employé de banque bien élevé, sur le visage un léger vernis de culture générale, il compose un personnage de touriste moyen très acceptable et passe les contrôles aux frontières sans difficulté. Jusqu’ici, tout va bien. Il se penche vers le hublot. L’avion survole une mer très bleue, et le souvenir de son premier séjour dans l’île, enseveli sous les angoisses et la neige de Montréal, remonte en pétillant. C’était il y a un peu plus de deux ans. Il venait de se mettre en affaires avec Michelis, le vice-président de la banque PE-Credit Montréal. Une banque très particulière. Adossée au conglomérat géant Power Energy (énergie, électricité, mécanique), elle avait d’abord eu, au moment de sa création, la tâche d’offrir du crédit aux petits consommateurs clients de la maison mère, puis elle s’était vite laissé entraîner dans le flot de la spéculation financière à tombeau ouvert des années quatre-vingt. Depuis la crise des subprimes, elle avait de gros soucis, plombée par ses investissements dans des opérations boursières douteuses et des placements catastrophiques dans le fonds Madoff. Elle devait à la fois masquer sa situation périlleuse à la maison mère et trouver de l’argent pour rembourser ses clients. Michelis et la succursale de Montréal avaient donc monté tout un circuit de drainage de l’argent noir de la mafia locale, qu’ils blanchissaient dans les îles Caïmans grâce à InterBank, une filiale de PE spécialisée dans l’évasion fiscale du conglomérat. Par prudence, Michelis n’avait jamais aucun contact direct avec la mafia. Il n’était en affaires qu’avec Castelvieux et sa société, CredAto, qui jouait les intermédiaires – écran entre la banque et ses clients mafieux. Écran, mais aussi coupe-circuit : en cas de gros pépin, l’intermédiaire saute, d’une façon ou d’une autre, et la police ou le fisc ne peuvent plus remonter jusqu’à la banque. C’est pourquoi Castelvieux avait jugé prudent de prendre les devants et de disparaître. Au temps de la lune de miel, Michelis l’avait emmené passer une semaine de vacances à Grand Cayman, pour sceller l’accord et le présenter aux patrons d’InterBank. Une île plate, sans charme, avec une végétation naturelle étriquée et une concentration ahurissante de richesses étalées au grand jour. Des Maserati, des Ferrari, des Rolls-Royce par dizaines, sur la seule route goudronnée de l’île, longue de trente kilomètres. Des embouteillages de jets privés à l’aéroport, des villas d’une cinquantaine de pièces en bord de mer, quasi vides à longueur d’année. Stevie, le directeur d’InterBank, les avait accueillis chaleureusement dans sa modeste villa de huit pièces (« Moi, j’y vis toute l’année, dans cette maison, disait-il, plus grand, je me sentirais seul »). Il les avait distraits, Jet Ski, voilier, pêche au gros. Dans toutes ces disciplines, Stevie était un athlète remarquable. Amphètes, coke et putes pour finir les soirées. Castelvieux avait même eu droit à un simulacre d’idylle au bord de l’eau avec la secrétaire d’InterBank, maîtresse intermittente de Stevie, une splendide métisse du nom de Carolina. Souvenirs teintés d’émerveillement, peut-être d’un peu de nostalgie…

Et d’une touche nauséeuse : après un après-midi entier de Jet Ski et de jetpack dopé à la coke, Carolina et une de ses copines bien disposée à l’égard des hommes qui savent payer les rejoignent sur la plage. Barbecue et rhum des îles, puis baise à la sauvage. Ils partent en pleine nuit, oubliant la copine endormie nue sur une serviette de bain. Stevie prend le volant pour rentrer chez lui, pendant que Ludovic et Carolina s’assoupissent, enlacés sur le siège arrière. Choc, embardée, réveil brutal. Stevie, à demi conscient, marmonne qu’il vient de renverser un piéton. Les trois bringueurs descendent de la voiture, se penchent sur le corps à terre. Manifestement mort. Manifestement porteur d’un uniforme de flic. Ça dessaoule d’un coup. Moment de panique, regards affolés alentour. Personne. Ils remontent dans la voiture, qu’ils vont planquer dans le garage de la villa de Stevie.

Le lendemain, Stevie présentait Ludovic à son adjoint à InterBank, un certain Mike Burrough, bon vivant rondouillard et placide, qui, au cours d’une soirée de nouveau très gaie et très arrosée, lui avait fait signer un contrat mirifique qui assurait à sa société CredAto le versement automatique sur un compte d’InterBank d’une commission de un pour cent sur toutes les transactions qui transiteraient par CredAto. Le surlendemain, il reprenait l’avion pour Montréal. Et Stevie quittait Grand Cayman un mois plus tard. Étonnant. Il semblait si bien adapté à la vie dans cette île où tout était permis. Sans doute les conséquences fâcheuses de l’accident d’auto. Burrough avait pris sa succession.

Le compte de CredAto, donc le sien, devrait s’élever aujourd’hui, si ses calculs sont exacts, à la somme de deux millions de dollars. Somme qu’il entend récupérer dans les heures qui viennent, et mettre à l’abri loin de Montréal.

Après l’atterrissage, il se rend au bar de l’aéroport, commande un sandwich et une bière, puis téléphone à Burrough.

– Allô…

L’homme est mal réveillé.

– Bonjour Mike. Ludovic à l’appareil, ou Louis Chauveau, comme vous voulez… Je voudrais vous rencontrer.

– Quand ?

– Tout de suite.

– Un dimanche… Mais où êtes-vous ?

– À côté de chez vous, à l’aéroport.

– Vous auriez dû me téléphoner avant de prendre l’avion. Vous savez que la situation est difficile à Montréal…

– La mort de Bonelli risque de déclencher des investigations policières, c’est ça ?

– Oui, et ce n’est jamais bon pour les banques. J’ai passé la nuit en liaison avec Michelis. Nous avons réalisé quelques opérations de sécurisation.

– Je l’imagine, mais je ne viens pas pour traiter ces questions, mais pour solder mon compte, enfin, celui de CredAto.

– Michelis l’a bloqué cette nuit.

Tremblement de terre.

– Comment ?

Ludovic voudrait hurler, mais il n’a plus de voix, ses jambes le lâchent.

– Oui, il a estimé que c’était nécessaire, compte tenu de la façon dont vous êtes parti, sans dire au revoir, je crois.

– Mais vous n’avez absolument pas le droit de faire ça…

– Vous ne vous souvenez pas du contrat que vous avez signé ici même avec moi, il y a deux ou trois ans ?

Silence. Mike reprend :

– Je vous rafraîchis la mémoire. Le droit de blocage du vice-président de PE-Credit Montréal sur le compte de CredAto y était bien spécifié, noir sur blanc. Si vous voulez toucher votre argent, ou le transférer, c’est possible, bien sûr, mais il me faut l’aval de Michelis.

Ludo coupe la conversation. Il vacille. Commande un rhum. J’ai pris des risques et travaillé pendant deux ou trois ans pour vingt mille dollars. Moins qu’un serveur dans un bar. J’ai bossé pour des arnaqueurs. Moins violents mais plus efficaces que les dealers avec qui je faisais des affaires autrefois à Paris. Je ne peux pas me laisser faire. Résister. Comment ? Un contrat entre arnaqueurs aux Caïmans, ça peut toujours évoluer. Mais il faut que je trouve un intermédiaire, un moyen de pression. Stevie, celui que j’avais rencontré il y a deux ans, il n’avait pas l’air aussi coriace que les autres. Plutôt sportif et baiseur. Peut-être pas au courant de la clause de blocage, c’est sûrement Michelis et Burrough qui ont monté la combine. Mais avec assez de poids dans la maison pour être écouté, s’il est bien motivé. Ce que nous avons vécu ensemble (brève image du mort allongé sur la route dans son uniforme, retour de la nausée), ça crée des liens. Et si jamais il l’a oublié, je peux le lui rappeler, ce sera un argument efficace pour le persuader de faire pression au plus haut niveau pour me faire transférer mon compte. C’est lui l’intermédiaire dont j’ai besoin. Ma seule chance. Il est parti bosser à Paris, d’après ce que m’a dit Carolina, qui le tient régulièrement au courant de la situation dans l’île. Elle me donnera ses coordonnées. Lui téléphoner tout de suite ? Très risqué ici, pour elle et pour moi. Non, ici pas la peine d’essayer. Grand Cayman est un village, Burrough, InterBank, PE sont de la famille, je me ferais arrêter, tabasser et mettre en taule pour une durée indéterminée en moins d’une demi-heure. Possible que Burrough ait déjà prévenu les flics et qu’ils soient à ma recherche en ce moment même. Deuxième rhum. Je ne retournerai pas à Montréal, Michelis le sait, trop dangereux pour moi. Retour à Paris, risqué ? Pas tant que ça, si je ne m’éternise pas. Je peux faire le détour par l’Espagne, avec mon passeport canadien, personne ne me verra entrer… J’appellerai Carolina de Madrid pour qu’elle me donne les moyens de joindre Stevie à Paris. Je ne peux pas regarder filer deux millions de dollars sans bouger.

Prochain avion pour Miami dans moins d’une heure.

Lundi 15 avril
Levallois-Perret.

Nicolas Barrot arrive à son bureau, au siège social d’Orstam, vers 8 heures, comme chaque matin. Jeune trentenaire joufflu, à la mise correcte sans élégance, il a toujours un petit frisson de plaisir et de crainte quand il appuie, dans l’ascenseur, sur le bouton du dixième étage, celui des bureaux de la direction. Frisson de plaisir d’être en poste à l’étage des chefs, frisson de crainte d’en être chassé comme un usurpateur. Lui qui vient d’une ville perdue de province, où il a fait une école de commerce médiocre, il est depuis deux ans le conseiller privé du président. Parce qu’il est jeune, dynamique, inventif, le président l’utilise comme une boîte à idées et pour des missions non officielles. Parce qu’il ne sort pas des bonnes écoles et ne dispose donc pas de réseaux d’influence, il peut servir de fusible de sécurité et sauter à tout moment si la situation l’exige. Il en est parfaitement conscient, mais n’entend pas faire de vieux os dans l’entreprise, il compte sur sa proximité avec les hautes sphères pour se constituer au plus vite un carnet d’adresses, tremplin indispensable à une ascension sociale qu’il rêve rapide.

Ce matin, il est de bonne humeur, parce qu’il fait beau et qu’il n’a aucune raison particulière d’être préoccupé.

Jusqu’à ce qu’il ouvre son ordinateur d’un geste machinal et consulte sa revue de presse. Et le ciel lui tombe sur la tête. L’agence Bloomberg annonce l’arrestation à JFK de M. Lamblin, directeur de l’activité chaudières d’Orstam. Affaire de corruption, dit l’agence. La nouvelle est accompagnée d’une photo terrifiante : prise de trois quarts arrière, pour que l’on voie bien les mains menottées dans le dos, l’homme est entouré de deux solides policiers, dont les uniformes sombres font ressortir le visage livide du prisonnier, qui, tourné vers le photographe, prend le flash en pleine face, décomposé par la stupeur et la peur. La stupeur et la peur sont aussi les premières réactions de Barrot. Il se voit sur la photo, menotté, à la place de Lamblin.

À ce moment précis, sonnerie du téléphone. Encore sous le choc, Barrot décroche sans réfléchir.

– Salut Nicolas… (Barrot reconnaît la voix de Sidney Morton, un journaliste américain en poste à Paris avec lequel il a toujours entretenu de bonnes relations. Mais aujourd’hui, cette voix…) Sidney à l’appareil… Vous savez pourquoi je vous appelle ? Un cadre de chez vous s’est fait arrêter ce week-end à New York. Une affaire de corruption, d’après l’agence Bloomberg. Vous pouvez me dire quelles sont vos premières réactions ?

– Sûrement pas.

Et Barrot raccroche. Avis de tempête, il faut que je me bouge. Première priorité : vérifier avec le service de presse, pour qu’il prépare un communiqué en langue de bois. Et voir Carvoux, le grand manitou. Nicolas, mon vieux, va falloir t’accrocher. Affronter une de ces explosions de colère ultraviolentes qui ont rendu célèbre le patron d’Orstam. Et il a de quoi être en colère parce que, à la différence des procès antérieurs pour corruption avec la Banque mondiale ou la Norvège, qui s’attaquaient à des contrats passés avant son règne, cette fois-ci, il a validé lui-même les contrats douteux qui ont conduit Lamblin en prison, il est en première ligne, juste derrière Lamblin, qui a effectué les versements d’argent sur ses ordres. Et juste devant moi, qui ai négocié les montants de commissions frauduleuses de même nature sur d’autres contrats du même type il y a moins d’un mois, songe Barrot. Il se lève, s’étire, fait craquer ses articulations, respire à fond lentement deux fois et se dirige d’un pas qu’il veut tranquille vers le bureau du président.

Dans le bureau directorial, avec vue sur la Défense et mobilier standard de luxe, Carvoux, le grand patron, est debout, face à la baie vitrée. Il se retourne, l’air grave, il fixe Barrot sans un mot. Contre toute attente, aucune trace de colère, le grand patron est d’un calme olympien. Après un temps de silence, il finit par s’asseoir et fait signe à Barrot d’en faire autant.

– Ne vous fatiguez pas, je connais la nouvelle. J’ai décidé de vous confier la gestion du dossier Lamblin en interne.

– À moi, monsieur ? (Barrot a presque crié de surprise.) Croyez-vous que j’aie la carrure, l’autorité nécessaires dans cette maison pour une telle mission ?

– Ce n’est pas une question de carrure ou d’autorité. Pour que les choses soient bien claires entre nous, je vais vous expliquer pourquoi je vous confie cette tâche. (Grand sourire carnassier.) Vous m’êtes redevable de votre situation et vous n’avez pas les moyens de me doubler, vous avez donc toute ma confiance… (Barrot ferme les yeux. Imparable. Bouffée de haine). Ensuite, vous avez déjà géré récemment « l’huile dans les rouages » d’un contrat asiatique, vous êtes donc parfaitement au courant de ce type de dossiers et vous avez un intérêt personnel à ce que le cas Lamblin soit bien géré et ne vire pas à la catastrophe en chaîne pour toutes sortes de prétendues affaires de corruption. Enfin, la gestion de cette affaire est simple. La ligne est claire. Un : Orstam n’est pas coupable. Deux : Nous assumons la défense de Lamblin tant qu’il reste sur cette ligne. Votre travail consiste simplement à éviter les fuites et les ragots dans l’entreprise. Discrétion absolue. La justice américaine y tient. Et vous faites écran, dans ce dossier rien ne remonte jusqu’à moi. Je m’occupe, avec le service de presse, des médias et des contacts extérieurs à l’entreprise. On est bien d’accord ?

– Dans l’entreprise, monsieur, cela me semble possible. Mais au-dehors ? La photo est publiée par l’agence Bloomberg, la presse va se précipiter, le précédent Strauss-Kahn…

– Rien à voir, Nicolas, gardez votre calme. Lamblin est un inconnu, pas un candidat à l’élection présidentielle. Seule la presse économique est susceptible de s’y intéresser. Notre département presse se chargera d’en calmer les ardeurs. Il expliquera que Lamblin n’est pas un cadre important de notre entreprise, que nous n’avons pas une connaissance exacte du dossier, mais que nous assurons sa défense, comme pour tous les membres de notre entreprise, et que, pour la sécurité de Lamblin lui-même, la retenue est de rigueur. Et cela marchera. Au pire, nous aurons quelques brèves dans des publications spécialisées. Auprès de ces médias, nous avons quelques arguments à faire valoir. Vous, si vous êtes contacté par des journalistes, renvoyez-les sur le département presse.

– Bien monsieur. Je ferai de mon mieux.

– Vous me ferez un rapport tous les jours. Bon travail, Nicolas.

Barrot se réfugie dans son bureau, tout au fond du dixième étage. Il se sent perdu, il faut se calmer, réfléchir. Il ne parvient pas à se débarrasser d’une impression bizarre. Trop calme, le grand patron. Comme s’il s’attendait à l’arrestation de Lamblin… L’ombre d’un doute… Et me mêler à cette affaire… Trop grosse, aucune maîtrise… Et si c’était ma chance ? Il rêvasse quelques instants. Cette crise peut-elle marquer un tournant dans ma carrière ? Ça vient trop tôt, trop vite…

Il est assis devant son ordinateur, il se dit qu’il a le droit de se faire du bien. Barrot est un provincial célibataire et ambitieux, ses horaires de bureau sont donc délirants et, après deux ans de vie parisienne, il n’a toujours ni compagne ni ami. Son seul petit bonheur, son jardin secret, c’est la consommation régulière de massages relaxants. Massages naturistes. Écolos, zen et jouissifs. Dans l’air du temps. Buck, un Américain du service Stratégie, célibataire lui aussi, lui a donné le tuyau, et l’adresse d’un bon salon qu’il fréquente régulièrement depuis un an. Il pianote sur son ordinateur et obtient rapidement un rendez-vous pour ce soir, 20 heures, avec Lara, sa masseuse attitrée, dans la cabine 5, celle qu’il préfère.

Plus calme, il se met enfin au travail.

Préfecture de police de Paris.

La commandante Noria Ghozali, vingt-cinq ans de carrière dans la police, fait une halte à la brasserie des Deux-Palais, sur l’île de la Cité, à mi-chemin entre le palais de justice et les bâtiments de la préfecture de police de Paris, où est logée la direction des renseignements parisiens. Lieu de mémoire. Macquart, qui fut si longtemps le patron des Renseignements généraux parisiens, y venait régulièrement déjeuner sur le pouce, boire un coup. Macquart, le premier à remarquer la petite Maghrébine de vingt ans, solitaire, passionnée, mal dans sa peau et dans son commissariat de quartier. Il l’avait fait venir près de lui, aux RG parisiens. Les débuts n’avaient pas été faciles.

Elle se souvient des blagues racistes, sexistes, des sous-entendus sur ses relations avec le patron ou sur ses pratiques religieuses supposées. Macquart, toujours présent, toujours bienveillant, n’intervenait jamais : à elle de se faire sa place, toute seule. À force de serrer les dents, de travailler, d’avoir des résultats, elle était arrivée à gagner l’estime de ses collègues. Mais pas leur amitié. Trop dure, trop violente. Elle avait bien eu quelques crises de fatigue et de découragement, mais Macquart était là, avec son sourire inquiétant, lèvres serrées, il lui disait : « La police, c’est ton identité et ta famille, et tu es un grand flic. Alors tu continues. » Il avait raison, elle continuait. Il n’y avait rien d’autre dans sa vie.

Elle se souvient. Il y a cinq ans, elle était assise à la même place et mangeait une omelette au fromage, Macquart, sur la banquette en face d’elle, buvait un verre de rouge. Il s’asseyait toujours sur la banquette et surveillait discrètement la salle pendant tout le repas. La DCRI (Direction centrale du Renseignement intérieur) venait d’être créée et elle avait vocation à régner sur le renseignement intérieur et à absorber les effectifs des Renseignements généraux. Mais les RG parisiens faisaient de la résistance. Noria devra choisir : la DCRI ou la Direction du Renseignement de la Préfectre de police de Paris, résidu des RG, réduite à presque rien et mal vue du povoir. Pour Macquart, le choix était clair :

– La DCRI est le nouveau joujou des politiques, elle va avoir le vent en poupe et va tout bouffer. Il n’y a pas d’avenir professionnel pour toi en dehors de la DCRI, et je veux te voir commissaire avant de mourir.

À quelques tables de là, le commissaire Daquin, le patron des stups parisiens, buvait un verre avec un autre « grand flic ». Quand ils s’étaient levés pour partir, Macquart avait fait signe à Daquin, qui les avait rejoints, s’était assis sur une chaise à côté d’elle et avait commandé un café-cognac. Macquart lui avait posé le problème : Pour Noria, la DCRI ou la DRPP ? Réponse :

– La nouvelle boutique aura pour fonction première de permettre au gouvernement de contrôler le renseignement pour éviter toutes les fuites compromettantes pour lui et les affaires judiciaires encombrantes. Elle sera aux mains des anciens de la DST. Ceux qui viendront des RG n’y trouveront pas leur place. Les deux cultures sont trop différentes.

Noria connaissait mal Daquin et ne l’aimait pas. Elle n’avait pas tenu compte de son avis. Aujourd’hui, elle est chassée de la DCRI, elle va réintégrer ce qui reste des RG parisiens, elle reconnaît que Daquin avait raison. Et se souvient de l’odeur de son café-cognac. Courage, il est temps d’y aller.

Elle monte dans les étages. Elle a été affectée dans un secteur qui travaille sur la sécurité des entreprises, un domaine actuellement en sous-effectif, elle va devoir faire équipe avec deux trentenaires, jeunes hommes assez compétents dans leur domaine, lui a-t-on dit, un domaine dont elle ignore tout, et elle sera leur supérieur hiérarchique. Situation compliquée. Comment gérer le premier contact ? Miser sur la sincérité, même si je dois me faire violence.

Elle arrive devant la porte du bureau 609, pas loin de celui qu’elle a occupé pendant tant d’années. Elle cogne, elle entre. Deux jeunes hommes sont en train de pousser des meubles pour faire de la place à un troisième bureau. Le sien. Ils se redressent, la dévisagent, s’essuient les mains et se présentent.

– Capitaine Fabrice Reverdy.

Noria le trouve surprenant, mais pas désagréable. Il est grand, mince, une gueule de crapule angélique, une tignasse blonde exubérante, décoiffée avec art. Une allure décontractée dans sa chemisette Lacoste rouge vif, son jeans et ses baskets noirs, pas vraiment le genre de flic que Noria a fréquenté ces derniers temps. Le patron de la DRPP lui avait dit « intelligent et débrouillard », elle pense d’abord « beau gosse ». Ils se serrent la main, ils se sourient. Reverdy a un sourire de chérubin.

– Lieutenant Christophe Lainé.

Jeune homme plus anodin, genre employé de bureau passe-partout, mais une belle lueur dans ses yeux gris. Poignée de main.

Puis Noria pose une fesse sur l’un des bureaux.

– Je suis la commandante Noria Ghozali. J’ai vingt ans de RG dans ma carrière, au « travail clandestin ». Puis cinq ans à la DCRI, à l’antiterrorisme. Il y a deux mois, j’ai appris que l’un de mes frères, que je n’avais pas revu depuis mon adolescence, était parti faire le djihad en Syrie. J’ai immédiatement prévenu mes chefs, donné toutes les informations dont je disposais…

Noria ferme les yeux, la parole suspendue, flots de souvenirs violents. Elle se revoit, en février dernier, face aux deux commissaires qui dirigent la section antiterroriste de la DCRI. Deux commissaires, parce que la DCRI ressemble un peu à l’armée mexicaine, plus de généraux que de soldats. Il a fallu dédoubler pratiquement tous les postes de commandement pour parvenir à caser tous ces hauts gradés. Elle avait fait un rapport court et clair sur ce qu’elle venait d’apprendre. Sa famille perdue de vue depuis trente ans, revue la veille à l’enterrement du père, la nouvelle du départ du plus jeune frère, Achour, au djihad en Irak depuis décembre dernier. Elle avait embrayé sur les pistes de recherche possibles pour la DCRI. Achour lui-même, trente-quatre ans, un métier qualifié dans les télécoms, compensait depuis quelque temps ses frustrations professionnelles par une pratique plus intense de la religion et un discours exalté sur l’État islamique en Irak (EII), la reconquête de la Syrie, le pays de Cham, la terre où il voulait vivre, combattre et mourir, parce que Mahomet avait prédit qu’elle serait la terre de la bataille de la fin des temps entre chrétiens et musulmans.

Noria se souvient. Elle avait lourdement insisté sur le fait qu’Achour n’était pas isolé, ici en France. Il n’était pas parti seul, sur un coup de tête. Il avait été cherché, sollicité, encadré, formé sur le plan religieux et soutenu sur le plan financier jusqu’à son départ, alors qu’il avait quitté son emploi. On lui avait donné des billets d’avion, il était attendu sur place. Ses contacts lui avaient permis d’anticiper de plusieurs mois l’entrée de l’EII en Syrie. Tout un champ d’investigations s’ouvrait pour la DCRI autour de cet homme, pour identifier ses amis, ses relations, sa banque, son lieu de prière, ses réseaux…

Pas de réaction.

– Si l’EII parvient à s’enraciner en Syrie, la restauration du califat qui tourne dans le discours djihadiste depuis Ben Laden sans parvenir à se poser pourrait trouver là enfin sa terre promise. Réalisez-vous la force d’attraction qu’aurait l’unité retrouvée entre la prophétie coranique et le berceau des grands empires arabes ?

Aucun écho.

Elle revit intensément cette sensation de discourir seule, à haute voix, dans un blockhaus désert.

Elle reprend, en maîtrisant sa voix :

– Mes chefs m’ont écoutée sans un mot. Puis ils m’ont remerciée, m’ont serré la main et congédiée. Le lendemain matin, quand je suis arrivée à la DCRI et que j’ai présenté, comme d’habitude, mon badge dans le sas de l’entrée, il ne fonctionnait plus. J’étais virée. Et me voici.

Noria revit la violence bureaucratique de la procédure, son badge n’ouvre pas le sas, l’agent d’accueil vient à sa rencontre, lui fait passer la porte d’entrée, lui remet une convocation à son nom chez le directeur des ressources humaines, celui-ci lui signifie le retrait de son habilitation secret-défense, façon de dire qu’elle est virée, et lui donne une heure pour récupérer ses « effets personnels ». Elle n’a pas d’« effets personnels ». Dans son bureau, dans sa vie, tout appartient au secret-défense. Ensuite, ça s’enchaîne très vite. Dans les couloirs, les regards se détournent déjà, personne ne la salue. Étrangère. Suspecte. Et elle se retrouve dehors, sur le trottoir.

– Les Renseignements parisiens m’ont réintégrée, et je leur en suis reconnaissante. Mais impossible de me garder à l’antiterrorisme ou à l’immigration sans déclencher une guerre ouverte avec la DCRI. Me voilà. Chez vous, j’ai tout à apprendre. Et je suis votre commandante.

Dans le petit bureau, un long temps de silence. Puis Reverdy dit :

– Commandant Ghozali, vous étiez encore aux Renseignements généraux quand j’y suis entré. Vous ne me connaissez pas, mais moi, je me souviens de vous. Respect. Bienvenue à la DRPP. Vous êtes ici chez vous. Nous vous avons préparé ce bureau avec les moyens du bord. Il vous convient ?

Lainé va chercher des cafés à la machine de l’étage, tous trois s’asseyent et Reverdy parle de leur service.

– Il y a quelques mois, le service Sécurité des entreprises comptait huit personnes, pour l’ensemble de la région parisienne. C’était déjà impossible de tout couvrir. Après des mutations et des départs divers, nous n’avons plus été que deux, trois maintenant avec vous. Les patrons parlent de « redémarrage »… Nous avons des secteurs prioritaires, l’énergie et les technologies nouvelles. Et nous travaillons à l’ancienne, en privilégiant les relations humaines. Nous fréquentons les salles de gym, de sports, de jeux en tout genre où les employés des entreprises que nous ciblons se retrouvent. Nous détenons, Lainé et moi, au moins une action de chaque boîte que nous suivons, nous assistons aux AG des actionnaires. Autre porte d’entrée, les anciens flics, très nombreux, qui peuplent les services de sécurité des entreprises.

Reverdy aime parler, il le fait sur un ton léger, comme s’il s’agissait d’un vaste jeu de rôles.

– Nous recueillons beaucoup de potins et quelques informations, dont nous ne savons pas trop quoi faire, compte tenu du peu d’intérêt qu’elles suscitent en général, conclut-il.

Noria sait écouter et trouve le blond capitaine plaisant.

Les deux hommes lui remettent un paquet de documents, de notes, de rapports pour qu’elle se familiarise avec le service. Le travail d’équipe commencera demain.

En attendant, Noria, passionnée de cinéma noir américain, décide de profiter de la proximité des cinémas d’art et d’essai du Quartier latin pour aller voir ce qui se joue au Grand Action, à deux pas de la préfecture.

Chapitre 2

Mardi 16 avril
Levallois-Perret.

Gilbert Lapouge, le directeur du service financier d’Orstam, et Maurice Sampaix, son plus ancien collaborateur, se concertent rapidement avant une réunion de direction du service. Les deux hommes, la cinquantaine avancée, bedonnants, un peu chauves, l’air sérieux et portant des costumes gris de confection, se ressemblent et se font confiance.

– Vous êtes au courant de l’arrestation de Lamblin à New York ?

– Oui, j’ai appris ça hier. Depuis le 25 février, j’ai une alerte « justice américaine » dans ma revue de presse.

– Et vous en pensez quoi ?

– Manœuvre d’intimidation musclée. Cet imbécile est parti malgré la circulaire de mise en garde…

– Le patron ne réagit pas…

– Tétanisé ?

– Ce serait utile d’organiser une rencontre discrète avec nos banquiers américains pour savoir comment ils voient les amendes, sanctions et autres dans les mois qui viennent.

– Oui, ça serait utile.

– Allez-y, Maurice, organisez-la, et le plus tôt sera le mieux.

– Je préviens le patron ?

– Bien sûr.

Paris.

– Allô, Alice ?

– Qui est à l’appareil ?

– Ludovic. Tu ne reconnais plus ma voix ?

– Ludovic… (Un temps de silence.) Où es-tu ?

– Ici, à Paris.

Nouveau silence.

– Alice, il faut que je te voie. Je sais que je suis un salaud, que je t’ai mise en danger et que je me suis tiré. Mais souviens-toi, si j’étais resté, j’allais en taule… Je n’avais pas d’autres solutions.

– Tu risques toujours d’y aller, en taule, tu sais, tu as été condamné par contumace, et tes copains y sont bien, eux. Pourquoi ne m’as-tu pas prévenue de ton retour ?

– Je suis parti très vite, ce n’était pas prévu. Je suis dans la merde, Alice. J’ai besoin de ton aide.

– Donne-moi une seule bonne raison de t’aider.

– J’en ai une seule, mais elle est très bonne. Nous avons vécu ensemble la grande vie pendant toute une année de passion, d’aventure, de fric et de bonheur. Je sais que tu ne la regrettes pas. Je te demande juste un battement de cils, ce regard que tu avais autrefois qui me rendait fou. In memoriam.

– Tu avais préparé ta plaidoirie.

Ludovic entend le sourire dans sa voix, il le voit.

– Un peu. J’ai failli être avocat, tu te souviens ? Dis-moi quand je peux venir te voir.

– Ah non, sûrement pas. J’ai changé de vie, Ludo. Je suis à peu près mariée à un brillant jeune avocat plein d’avenir, qui n’a aucun sens de l’humour, ni aucune sympathie pour le genre de vie que nous avons menée ensemble, toi et moi, à cette époque-là.

– Alors où ?

Un temps d’hésitation, puis Alice se décide :

– Au Wepler, place de Clichy. Un endroit où personne ne nous connaît. Dans une heure.

Quand Ludovic arrive au Wepler, Alice est déjà assise au fond de la salle, plongée dans la contemplation d’un bock de Leffe posé sur la table devant elle. Il tressaille, bien plus ému qu’il ne le souhaiterait. Cette fille mince, son joli visage blanc et rose, ses yeux clairs, ses cheveux châtains mi-longs, sagement coiffés, là, sur la banquette du Wepler, qui pourrait croire ? Lui remontent en bouffées chaudes tous les souvenirs des soirées de délires cocaïnés et de baises sportives. Alice toujours partante, Alice toujours inventive, qui aimait par-dessus tout le risque, le jeu, l’adrénaline. Il l’avait enterrée pendant trois ans et, maintenant, il réalise qu’elle lui manque. Il s’approche de sa table, commande une deuxième Leffe, s’assied à côté d’elle et entame :

– Je suis à Paris depuis hier soir minuit. Et je t’ai appelée ce matin. Je te regarde depuis cinq minutes et je comprends à quel point tu m’as manqué.

– Arrête, s’il te plaît. Où étais-tu pendant ces trois ans ?

– J’ai travaillé dans une banque…

– Où ?

– Quelque part en Amérique. J’y faisais des opérations un peu limite, mais pas trop, tout roulait. Je travaillais avec des Italiens. Et puis les Russes sont arrivés.

– Des mafieux ?

– On peut dire ça comme ça, oui, si tu veux. Une guerre des mafias. Au bout de deux morts, j’ai pensé que j’allais être le troisième et j’ai préféré partir. En un peu moins de trois ans, j’ai gagné beaucoup d’argent, mais la somme est bloquée dans une banque, et je suis ici, à Paris, pour la récupérer. Voilà toute l’histoire.

– Qu’est-ce que tu veux de moi ?

– Que tu me trouves un logement. Le fric, ça va pour l’instant. Et dans quelques jours, bingo.

– Tu n’as pas besoin de moi pour te loger si tu as du fric.

– Si. Je ne veux pas me faire repérer et donc je ne peux pas utiliser mes papiers. Les mafieux me cherchent sous mon nom américain, la police sous mon nom français. Tu me l’as rappelé toi-même, j’ai une condamnation par contumace sur le dos, je suis un fugitif. (Grand sourire.) C’est romantique, mais il ne faut pas que je m’éternise.

Alice passe son doigt sur les lèvres de Ludovic, humides de bière, ourlées de mousse.

– Tu es mon double crapuleux.

Ludovic rêve que tout n’est pas perdu. Elle prend son portable et, au bout de trois appels, trouve un ami en voyage professionnel au Brésil qui accepte de prêter son appartement à un ami d’Alice.

– Il faudra que tu sois parti le 26 avril au plus tard.

– Dix jours, cela devrait suffire. Je compte bien avoir réglé tous mes problèmes avant cette date.

– Alors, allons-y, je t’emmène.

Mercredi 17 avril
Paris.

Castelvieux se réveille lentement, met quelques secondes à réaliser où il se trouve. Appartement inconnu, Alice, il reprend pied. Il se lève, vacille jusqu’à la cuisine, Alice a rempli le frigo. Pincement au cœur. Cette femme… Il mange un yaourt, un morceau de gruyère, boit un verre de lait, puis s’affale dans un fauteuil, le regard dans le vide. Une condamnation par contumace au-dessus de la tête, il faut faire vite. Rencontrer Stevie.

Des années à la tête d’InterBank, c’est un homme d’influence. Il doit savoir un tas de choses sur un tas de gens, il a les moyens de faire pression sur Michelis pour débloquer mon compte, s’il le décide. Carolina m’a donné son numéro de portable sans hésiter, c’est bon signe. Téléphoner, prendre rendez-vous, facile. Mais après, comment jouer le coup ? Amorcer la rencontre sur le ton du copinage, ou menacer sans préalable ? Les soirées bien arrosées, amicales ou piégeuses ? Organisées pour le plaisir ou pour me faire signer n’importe quoi ? Stevie complice ? Stevie inconnu.

Ludovic prend lentement conscience de sa naïveté et de son isolement. Pas le choix. Deux millions de dollars… Il vérifie l’heure, 9 h 35, et prend son portable.

– Stevie ? Ludovic Castelvieux, ou Louis Chauveau, si vous préférez. (Silence. Ludo entend son correspondant respirer.) Surpris ?

– Plutôt, oui. Mais pas mécontent. Vous me rappelez quelques bons souvenirs de ce petit paradis perdu. Comment allez-vous ?

– Pas très bien. J’aimerais vous rencontrer pour évoquer avec vous quelques épisodes de ce bon vieux temps. C’est possible ?

– Bien sûr. Quand voulez-vous ?

– Ce soir ?

– À 19 heures au bar du Sofitel de la porte Maillot ?

– Ça me va très bien. À tout à l’heure Stevie, et merci.

Quand la communication est coupée, Stevie respire à fond deux ou trois fois, prend son téléphone, un numéro à Montréal. Dès qu’il obtient son correspondant :

– Vous aviez raison, Carolina avait vu juste, il vient de m’appeler.

– Et ?

– J’ai rendez-vous ce soir à 19 heures au bar du Sofitel Maillot.

– Nous ferons notre possible, mais c’est un peu précipité pour nous. Prenez un autre rendez-vous, dans deux, trois jours, pour assurer le coup, et informez-nous dès que possible.

– Je le ferai. Mais on est bien d’accord : aucun contact direct.

– Il n’y en aura pas.

Fin de la conversation.

Il ouvre le tiroir du bas de son bureau, prend une boîte, une bouteille de whisky, avale deux pastilles et une rasade au goulot de la bouteille, range son arsenal et se remet au travail.

Levallois-Perret.

En fin de matinée, Nicolas Barrot reçoit un appel de Sidney Morton, le journaliste américain qui l’a appelé deux jours plus tôt pour le questionner sur ses réactions à l’arrestation de Lamblin.

– Nicolas, j’ai des nouvelles confidentielles pour toi. Si tu ne me raccroches pas au nez.

– Tu n’es pas rancunier. Tant mieux pour moi. Dans une heure pour déjeuner au Café de la Jatte ?

Barrot n’a pas oublié les consignes : renvoyer vers le département presse. Mais un journaliste américain peut toujours être utile à sa carrière. Il saura être prudent. Et il aime le Café de la Jatte, un ancien hangar où l’Opéra de Paris stockait ses décors, aménagé en restaurant accueillant et mode, à deux pas du siège d’Orstam. Dans ce lieu, lui, le petit provincial, se sent devenir parisien.

Il fait beau, il y va à pied, longe le quai de la Seine, franchit la passerelle piétonne, traverse les jardins de l’île de la Jatte, entre dans la grande salle du restaurant, dont le plafond est décoré du squelette d’un monstrueux plésiosaure qui lui est devenu familier, Morton l’attend dans un coin un peu à l’écart, petite table ronde et deux fauteuils bas et profonds. Barrot, d’humeur pétillante, commande une coupe de champagne, Morton s’en tient au whisky. Ensuite, ce sera deux confits de veau et une bouteille de rosé. Dès que le maître d’hôtel est parti, Morton enclenche :

– Alors, on fait la paix ?

– Il me semble.

– J’ai des nouvelles qui vont t’intéresser. Tu me renverras l’ascenseur ?

Barrot sourit :

– Promis.

– Lamblin est toujours au secret, à Wyatt, Rhode Island…

– Ça, je sais.

– … Il a trempé dans une sale affaire de mœurs il y a quelques années. Baise et cocaïne avec une mineure américaine pendant une soirée mondaine. Le FBI a un dossier complet. Tu vois le topo ?

Barrot ferme les yeux. La photo, le visage livide de Lamblin, tout s’explique ? Pas si vite.

– Une manipulation de la police américaine est-elle impensable ?

– Avec la police américaine, on ne peut rien exclure a priori. Mais ça ne change pas grand-chose. Lamblin n’est pas un sous-fifre, c’est le directeur d’un département d’Orstam. Si ses turpitudes réelles ou supposées s’étalent dans les journaux new-yorkais, l’effet sera désastreux pour l’image d’Orstam.

– Bien d’accord.

– Donc silence, prudence tant que le procureur n’a pas décidé de rendre tout ça public. Mais tu me tiens au courant des répercussions dans la boîte, quand il y en aura.

– Autre chose ?

– Insatiable, dis-moi ! Anglish, le directeur adjoint d’Orstam-États-Unis il y a quelques années, a été arrêté il y a un an et vient de choisir de plaider coupable. C’est-à-dire qu’il va balancer tout le monde.

– J’ai aussi lu ça dans la presse américaine ce matin, le procureur a fait une conférence de presse…

– Alors, tu es aussi au courant de la perquisition au siège d’Orstam-États-Unis et du million de mails saisis ?

– Oui.

– Pas sûr que vous teniez longtemps sur la ligne de l’innocence.

– Ce que je ne comprends pas, c’est à quoi sert maintenant Lamblin. Si le procureur a des preuves écrites, il n’a pas besoin de son témoignage.

– Il sert à foutre la trouille aux cadres d’Orstam, Nicolas, ne sois pas naïf. Tu n’as pas la trouille ?

Dans l’après-midi se tient la rencontre entre le service financier et la Eastern-Western Bank, qui gère les intérêts américains d’Orstam. Elle a lieu dans la salle de réunion du service financier, au troisième étage, sans grand apparat. Carvoux a donné son feu vert à l’initiative de Lapouge, mais a prévenu qu’il ne viendrait pas. Il a envoyé Nicolas Barrot en observateur et l’a chargé de lui en rendre compte. Lapouge préside donc la réunion, que Sampaix va alimenter avec l’épais dossier plein de chiffres et de courbes qu’il a posé devant lui. Howard Simson, PDG de la filiale française de la banque américaine, arrive pile à l’heure. C’est un Américain grand, mince, élégant, cheveux gris soigneusement mis en plis et costume sombre à fines rayures, sur mesure. Il distribue sourires et poignées de main et présente :

– Mme Taddei, ma collaboratrice, qui m’accompagne.

Une ravissante quadragénaire aux cheveux mi-longs très noirs et à la silhouette élancée, une Italo-Américaine pur jus. Elle salue les uns et les autres, serre la main de Barrot un peu trop longtemps, avec un sourire appuyé. Barrot a juste le temps de se demander s’il a rêvé, tout le monde s’assied, et la discussion s’engage. Après une introduction polie et anodine de Lapouge, Simson embraye très vite :

– Parlons business.

Et il dresse un tableau noir et gris de la situation d’Orstam :

– La stagnation européenne va durer et elle frappe de plein fouet votre entreprise, qui a des faiblesses structurelles. Le capital manque de solidité. Si l’actionnaire principal se décide à vendre ses actions, comme il parle régulièrement de le faire, ce sera un désastre boursier. Par ailleurs, à l’échelle mondiale, l’entreprise est trop petite, trop spécialisée. L’excellente maîtrise des technologies qu’elle met en œuvre ne suffira pas à la préserver de la crise de commandes et de liquidités qui se profile.

Lapouge et Sampaix échangent un regard sceptique.

Le banquier dévisage chacun autour de la table et tranche :

– La conclusion s’impose d’elle-même : Orstam n’a pas les moyens financiers de se lancer dans les méandres de la justice américaine, qui sont ruineux. Il faut négocier au plus vite et chercher des soutiens, des alliances dans le monde économique.

Le banquier reprend son souffle, Mme Taddei, assise à ses côtés, reste silencieuse, écoute et observe les comportements de chacun des participants.

Sampaix profite de l’accalmie pour faire une mise au point :

– Je tiens à préciser que la situation financière de l’entreprise est loin d’être aussi noire que vous le dites. (Il tapote du bout des doigts les tableaux de chiffres posés devant lui.) Nos prévisions pour l’année qui vient sont bonnes, nos prises de commandes sont en hausse, toute la branche entretien n’est pas soumise à la concurrence. D’après nos calculs, une amende négociée, s’il est impossible de l’éviter, ne mettrait pas l’entreprise en péril.

Simson ne le laisse pas poursuivre.

– Mon rôle ici est de vous dire : casse-cou. Je vous répète : vous n’avez pas les moyens financiers d’affronter la justice américaine. Sans parler de la menace, toujours pendante, de poursuites personnelles contre les plus hauts dirigeants. L’arrestation de Lamblin risque de ne pas être un cas isolé. Vous imaginez la situation si votre PDG, sous la menace d’un mandat d’arrêt américain, ne peut plus quitter le sol français sous peine de se faire extrader vers les États-Unis ?

Les derniers mots du banquier jettent un froid. Lapouge et Sampaix manifestent leur réprobation. Simson s’empresse d’ajouter :

– Je ne souhaite pas créer la panique. Nous allons trouver une sortie par le haut. Nous, les banquiers, nous sommes là pour cela. Nous allons y travailler en urgence.

Lapouge remercie le banquier et Mme Taddei de leur contribution, dont, bien sûr, il tiendra compte, et lève la séance.

Simson quitte la pièce et se dirige vers l’ascenseur en bavardant avec Sampaix, qu’il tient paternellement par l’épaule, tandis que Lapouge regagne son bureau. Nicolas Barrot se retrouve à la traîne, seul avec la collaboratrice, la belle Mme Taddei, qui lui dit à mi-voix :

– Je sais que vous suivez de près le cas Lamblin… (Nicolas fronce les sourcils. Comment le sait-elle ? Qui est-elle ?)… Il faut que nous nous voyions sans trop tarder, je ne suis pas souvent à Paris.

Après le journaliste américain, la banquière. Que se passe-t-il ? Mon jour de chance ? Il sort son agenda.

Sur le trottoir, devant le siège d’Orstam, Simson tapote l’épaule de Maurice Sampaix.

– Ma collaboratrice a l’air de s’éterniser là-haut. Je suis pressé, je prends la voiture. Voulez-vous lui appeler un taxi ? Content d’avoir fait votre connaissance.

Et il disparaît.

Sampaix appelle un taxi, attend Mme Taddei, qui apparaît, seule, quelques minutes plus tard. Le taxi arrive, Sampaix ouvre la portière, Mme Taddei monte, sans un regard pour lui.

– À l’hôtel Plaza Athénée.

La portière claque.

Sampaix regarde le taxi s’éloigner, prend son portable, cherche le Plaza Athénée, fait le numéro, demande Mme Taddei.

– Elle n’est pas joignable en ce moment, monsieur. Voulez-vous lui laisser un message ?

– Non, c’est inutile, merci.

Maurice Sampaix et Gilbert Lapouge se voient rapidement en tête à tête, pour faire le point après la rencontre. Ces deux hommes se comprennent à demi-mot, depuis le temps qu’ils travaillent ensemble. Sampaix remarque :

– La ravissante qui accompagnait Simson et dont rien ne justifiait la présence est logée à Paris au Plaza Athénée. Pas mal pour une collaboratrice occasionnelle.

– Simson a présenté Orstam au bord de la faillite pour conclure : « Nous, les banquiers, nous allons vous trouver une sortie par le haut. »

– Pas bon signe…

– J’ai noté une phrase… « Il y a toujours la menace pendante de poursuites contre les plus hauts dirigeants. Mandat d’arrêt américain, vous imaginez la situation ? »

Les deux hommes se regardent en silence. Lapouge enchaîne :

– Orstam est dans la tempête. Concentrons-nous sur le bilan de novembre. Il fera apparaître la solidité de nos activités de production.

– Novembre, c’est bien loin.

– J’ai une idée, Maurice. Nous pourrions compléter le bilan de novembre par un petit mémorandum sur les opérations financières hasardeuses à l’origine de nos soucis financiers, dans lesquelles nos banques, dont Eastern-Western au premier chef, nous ont accompagnés, pour ne pas dire poussés. Un simple rappel, pas un réquisitoire. Vous pourriez vous en charger ?

– Oui, je vois très bien de quoi vous voulez parler. C’est un travail assez conséquent.

– Nous avons le temps, c’est pour novembre.

– Très bien, je finis ce que j’ai en cours et je m’y mets la semaine prochaine.

Paris.

À 19 heures, le bar du Sofitel de la porte Maillot est fréquenté, mais l’ambiance reste confidentielle. Ludovic, fébrile, arrivé en avance, s’est installé au fond du bar et dévisage tous les clients. Stevie arrive à 19 heures précises. Les deux hommes se donnent l’accolade et commandent deux Martini-gins. Il faut arroser les retrouvailles. Ludovic commence à se détendre, raconte ses ennuis avec InterBank et PE-Credit Montréal, le blocage de son compte.

– Un geste de vous pourrait m’aider à débloquer la situation.

– Quelle est la somme en jeu ?

– Deux millions de dollars.

– Fuck… les affaires tournaient à plein régime, là-bas. Vous savez que j’ai quitté InterBank depuis longtemps ?

– Je sais. Mais vous étiez directeur, vous aviez de l’influence. L’attitude de Michelis est inacceptable. J’ai respecté mon contrat à la lettre. Et vous êtes particulièrement bien placé pour savoir que je suis d’une discrétion absolue en cas de danger, aussi longtemps que les gens sont corrects avec moi.

Un temps de silence. Le cadavre du policier tué là-bas, à Grand Cayman, comme un bloc de glace entre eux deux. Stevie perçoit parfaitement la menace, élan de haine, la fureur monte, il connaît bien cette sensation, envie de cogner jusqu’à réduire ce jeune gandin en bouillie, il parvient à garder un visage impavide. Castelvieux reprend :

– Ce n’est plus le cas de Michelis. Je compte sur vous pour lui dire qu’il prend des risques. J’ai été au cœur du système pendant près de trois ans.

Stevie regarde sa montre, finit son verre, pose un billet sur la table.

– Je vais tenter de prendre contact avec Michelis. Voyons-nous samedi.

– Samedi, c’est tard…

– Impossible avant.

– Bon, samedi 15 heures. Ce jour-là, il me faudra une réponse ferme et les moyens à mettre en œuvre pour conclure. Je vous appelle à 14 h 30 pour vous fixer le lieu.

– À quoi jouez-vous ? Au jeu de piste ?

– Mais non. J’ai des gens à voir, je ne sais pas où je serai, c’est tout.

Ludovic se lève et s’en va. Stevie le regarde partir. Pauvre type. Putain, deux millions de dollars… De mon temps, nous arnaquions déjà les petits intermédiaires, mais pas sur des sommes pareilles…

Quand l’autre a disparu, Stevie commande un whisky, l’accompagne d’un « remontant », ces pilules magiques qui lui ont permis de décrocher, ou presque, de la cocaïne. Et passe un rapide coup de fil. Je n’aime pas ce type. Il me menace. Je n’aime pas qu’on me menace. Et je n’aime pas ce que je fais. Mais je suis coincé. Grand Cayman, c’était grisant. La belle vie, jusqu’à l’accident de trop, jusqu’au coup de trop. Je joue toujours un coup de trop. Maintenant, il faut survivre.

Il reprend sa voiture, direction le bois de Boulogne, tout proche. Purger toute cette frustration. Vertige enivrant, le cul de Paula, les seins de Paula. Il traverse la porte Maillot au milieu des flux de voitures, il ne regarde ni à droite ni à gauche, il sait où il va, tout droit, allée de Longchamp, à droite dans la Reine-Marguerite, et la petite rue à gauche, arrêt brutal devant deux travelos en tenue légère. L’un d’eux crie :

– Paula, c’est pour toi. Ton prince des cogneurs.

Une femme superbe sort du fourré, poitrine à l’étalage, short moulant. Le chauffeur se penche, ouvre la portière arrière.

– Monte.

Démarrage brutal.

– Déshabille-toi.

Deux cents mètres plus loin, il arrête la voiture dans une allée, dégrafe sa braguette, enjambe le dossier du siège avant, s’assied sur le travelo allongé à plat ventre sur la banquette arrière, claques sur le cul, dès que la peau des fesses rougit, il le retourne, claques sur les seins, qui rebondissent, le travelo gémit de douleur, il l’attrape par les hanches, l’enfile et décharge très vite avec un cri de bûcheron qui abat un arbre. Il se redresse, s’essuie avec un Kleenex, remet son pantalon en hâte, saisi par le dégoût, ouvre la portière, pousse le travelo dehors à coups de pied, lui jette ses vêtements, sort une poignée de billets de sa poche de pantalon, les lui balance avec le Kleenex, dégager toute cette saleté, repasse s’asseoir au volant, démarre en marche arrière et fonce dès qu’il retrouve le bitume. À la porte Maillot, loin des démons et près des hommes, il retrouve le calme, il ralentit, léger sourire aux lèvres, il se sent mieux, sa violence et sa haine assoupies. Ce soir, il va pouvoir dormir.