Serge TACHON

genèse de
l’apocalypse

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« Et le dragon et ses anges combattirent,
mais ils ne furent pas les plus forts, et leur place ne fut plus trouvée dans le ciel. Et il fut précipité, le grand dragon,
le serpent ancien appelé diable et Satan, celui qui séduit toute la Terre, il fut précipité sur la Terre,
et ses anges furent précipités avec lui. »

Apocalypse de Jean, chapitre 12, versets 7 à 9

Prologue

Les mains encore ensanglantées, il s’agenouille à nouveau et prie à voix basse.

« Seigneur, je t’en supplie, accorde-moi ton pardon ! articule-t-il avec ferveur. Je ne suis qu’un pécheur, j’en ai conscience, mais je m’efforce de t’être agréable. Vois, je t’ai offert un sacrifice selon ta volonté ! »

Il réprime difficilement un haut-le-cœur. Rien à faire, la nausée le secoue. Pourtant, il doit poursuivre. Il a recueilli autant de sang que possible et en a aspergé les contours de l’autel, en récitant les passages de la Bible appris par cœur. À présent, la cuisson dégage une odeur âcre de chair brûlée qui accroit son malaise. Mais un sentiment de fierté l’inonde agréablement. Il a franchi un cap, et non des moindres, qui le propulse sur la voie de la rédemption. C’est qu’il en a parcouru, du chemin.

Alors qu’il était enfant, sa mère, fervente lectrice de l’Ancien Testament, plus sensible aux écrits qu’aux sermons des prêtres et des pasteurs, l’a initié au caractère sacré du sang.

« Obéis à la Parole si tu veux être sauvé ! lui répétait-elle. Autrement, tu connaîtras le tourment éternel !

— Comment ? pleurait-il presque, effrayé par cette menace qui le terrorisait jusque dans d’épouvantables cauchemars.

— Apprends la volonté de Dieu ! », restait son unique réponse.

Elle lui procura une Bible, et le garçon, docile, se mit à égrener scrupuleusement le livre du Lévitique, que l’autorité maternelle désigna comme une clef ouvrant sur l’approbation divine. Dès lors, ses rêves devinrent son fantasme : il devait faire couler le sang, condition sine qua non pour échapper à la damnation. Devant son coffre à jouets, il répétait, mimant les gestes décrits avec une précision qui lui permettait d’imaginer la cérémonie sans aucune hésitation.

« Il posera la main sur la tête de l’holocauste, qui sera agréé de l’Éternel, pour lui servir d’expiation. Il égorgera le veau, et les sacrificateurs offriront le sang et en répandront partout sur l’autel qui est à l’entrée de la tente d’assignation. Il dépouillera l’holocauste et le coupera par morceaux. Les fils du sacrificateur mettront du feu sur l’autel et arrangeront du bois sur le feu. 

Ils poseront la tête et la graisse sur le bois mis au feu, sur l’autel. Le sacrificateur brûlera le tout sur l’autel. C’est un holocauste, un sacrifice consumé par le feu, d’une agréable odeur à l’Éternel. »

Sa mère mourut alors qu’il venait d’avoir dix-huit ans, le laissant seul dans la quête de la faveur divine. Il s’initia à la pratique du sacrifice selon la méthode décrite dans les textes sacrés.

Il commença par des oiseaux : tourterelles, pigeons. La main hésitante, il leur coupait la tête. Le sang qui en jaillissait, chaud et visqueux, collait aux doigts, lui éclaboussait souvent le visage. Plusieurs fois, il vomit, incapable de maîtriser l’écœurement qui l’envahissait. Comment croire qu’une telle pratique reçoit l’assentiment d’un être que l’on qualifie de grand, bon et miséricordieux ? Pourtant, il persévéra, car d’après le Lévitique, on ne peut racheter les péchés sans effusion de sang. Il lut et relut les passages qu’il s’appropriait comme autant d’ordres à son intention qui ne souffraient d’aucune liberté quant à leur accomplissement.

« Moïse dit à Aaron : “Approche-toi de l’autel, offre ton sacrifice d’expiation et ton holocauste”. Aaron s’approcha de l’autel, et il égorgea le veau pour le sacrifice d’expiation. »

Les instructions sont claires, pensa-t-il. Je dois m’y tenir.

Et il s’y conforma. L’immense fortune dont il hérita lui permit de professionnaliser sa pratique. Pour le lieu, la demeure familiale, à l’écart de la ville grouillant de monde, lui procurait un cadre plus que confortable. Il se mit en quête d’un assistant qui vaquerait aux tâches secondaires : acheter les animaux, les amener sur les lieux et nettoyer une fois la cérémonie achevée. Car la besogne le rebutait plus que tout. Il n’arriverait jamais à s’accoutumer à l’odeur et au contact du sang.

Richard, un colosse qui ne sourit jamais, s’avéra un collaborateur fidèle et efficace. Grassement payé, il s’acquittait de ses missions sans rechigner. À présent, le jeune homme pouvait se concentrer sur le plus important : l’offrande. Secondé à la perfection, il sacrifia des bêtes plus imposantes : des béliers, des boucs, des taureaux.

« … Les deux rognons et la graisse qui les entoure, les fils d’Aaron brûleront cela sur l’autel, par-dessus l’holocauste qui sera sur le bois mis au feu. C’est un sacrifice consumé par le feu, d’une agréable odeur à l’Éternel… »

Ainsi, Dieu veut que l’on fasse fumer les reins, la graisse et la tête des animaux. L’odeur qui s’en dégageait, écœurante pour lui, procurait cette paix avec Dieu, si précieuse, l’objet de son culte dévot… Il endurait donc son supplice.

Mais aujourd’hui, il a dépassé ces enfantillages pour atteindre un stade supérieur dans la relation qu’il entretient avec son Créateur pour s’attirer sa bénédiction. Car depuis quelque temps, il s’est mis à parcourir la Bible entièrement, franchissant les frontières étriquées du Lévitique. Il a lu les récits des premiers apôtres, se démenant pour colporter la bonne nouvelle du Messie. Saint-Paul, fervent prédicateur, a écrit des choses qui le troublent, lui l’homme solide qu’il est devenu, déjà à la tête d’une multinationale engrangeant les bénéfices à un rythme effréné.

« Presque tout, d’après la loi, est purifié avec du sang, et sans effusion de sang, il n’y a pas de pardon. »

Ces mots le rassurent, c’est le couronnement de la pratique à laquelle il se livre depuis quelques années déjà. Mais le verset suivant l’a plongé dans une apathie sans nom.

« Car il est impossible que le sang des taureaux et des boucs ôte les péchés. »

Le jugement divin le glace d’effroi. A-t-il construit cette œuvre pour rien ? Est-ce à dire qu’il ne connaîtra jamais la grâce, la paix avec Dieu ? Après réflexion, il n’entrevoit qu’une solution à ce problème. Si le sang d’un animal ne peut enlever la condition de pécheur que la Bible confère à tout individu, celui d’un humain y parviendra.

C’est pourquoi, aujourd’hui, il se tient là. Plus de bouc, de mouton, de pigeon. Il a brisé un plafond de verre. Il fournit à présent le sacrifice suprême : une personne. Voilà qui devrait sérieusement faire pencher la balance en sa faveur. Il a choisi le « spécimen » avec beaucoup d’attention. Pas question de créer un drame familial, il aurait l’impression de dévaloriser son offrande. Une prostituée des quartiers malfamés ne manquera à personne. Aucune interférence ne parasitera l’acte. Toutefois, il l’a sélectionnée en parfaite condition, car il se souvient que, sous la loi juive, les sacrifices étaient réglementés. Dieu refusait tout animal estropié, malade ou affecté d’une quelconque tare.

Choisir l’élue demanda un nombre d’heures incalculable à Richard. Il la trouva en la personne d’une charmante brune aux yeux clairs. Certainement une femme dans le métier depuis peu. Elle accepta une passe dans la voiture du colosse. Ce dernier la maîtrisa facilement et la ramena sur les lieux de son immolation.

« Tu ne meurs pas en vain, chuchote l’homme à l’oreille de l’infortunée, allongée nue sur l’autel. Tu entres dans la postérité, dans le dessein divin. Tu sers La Cause ! Sois bénie entre toutes ! »

Puis il sort, laissant Richard officier. Ce dernier la décapite avec soin. Selon sa compréhension du mode opératoire, il fait brûler la tête et les reins, pour qu’une agréable odeur réjouisse Dieu, même si ce parfum provoque chez lui une gêne irrépressible.

Et c’est devant cet autel, chargé d’un holocauste particulier, qu’il se tient, après en avoir aspergé les contours du sang de la jeune femme. Il se concentre maintenant sur sa prière.

« Vois, je te présente un sacrifice selon ta volonté. Toi qui ne veux plus d’animaux comme offrande, je t’apporte une vie humaine qui a beaucoup plus de valeur. Donne-moi un signe d’approbation, je t’en supplie ! »

Que le meurtre de la prostituée ne fasse pas la une des journaux et qu’il ne soit jamais inquiété de quelque manière que ce soit par la police le conforta dans le sentiment d’être dans la voie de la vérité. Il ne savait pas encore qu’une rencontre bouleverserait définitivement sa vision de la communion avec Dieu.

1

Paris, août 2019

Extatique ! Voilà comment elle se sent. Amazing, dirait Jack. Ce sentiment de ravissement total, extrême. L’impression de planer au-dessus de tout, de maîtriser les éléments, tous les éléments. Pourquoi en serait-il autrement ? À vingt-cinq ans, Amber ne demande rien à la vie, et pour cause ! La vie lui donne tout. Splendide brune aux yeux noisette, aussi intelligente qu’à l’aise en n’importe quelle circonstance, elle attire les regards et la sympathie de toutes les personnes qui croisent sa route. Fille d’un riche industriel qui a misé sur les énergies renouvelables au bon moment, elle exauce le moindre de ses vœux.

Alors, pourquoi jouer les escorts ? Précisément, pour jouer ! Que la vie serait ennuyeuse autrement ! Inscrite dans une agence les plus huppées de la place, Amber trouva un moyen de tuer agréablement le temps.

Sensibilisée par le métier de papa qui prône le vert dans l’électricité et ailleurs, Amber rencontra Jack Lassiter, diplomate de l’ONU chargé des questions environnementales. En 2015, la COP 21 de Paris, couronnée de succès, permit à Amber, au détour d’une soirée bien arrosée, de faire connaissance avec ce beau brun quelque peu timide en présence d’une créature aussi somptueuse. C’est ce qui plut à Amber. Que cet homme des plus raffinés ne soit pas un butor, mais ressemble plutôt à un adolescent maladroit pour son premier rendez-vous !

Amber se présenta comme une femme acceptant les rencontres tarifées, pour gentlemen distingués. Dès lors, ils se revirent chaque fois que Jack était de passage à Paris. Diplômée d’un master en sciences humaines et sociales, Amber a de la conversation, et ne sent pas de rapport de force dans les relations qu’elle entretient. Du reste, la jeune femme sélectionne rigoureusement ses rendez-vous. À quatre mille euros la soirée, les messieurs qu’elle fréquente se révèlent plutôt de bonne compagnie. Jack reste son préféré.

Elle sourit en pensant à lui. Allongée dans le lit géant de la luxueuse suite du Peninsula Paris, elle goûte la fraîcheur dispensée par la climatisation. Cela fait plus d’un quart d’heure que Jack est parti. Il ne passe jamais la nuit entière avec Amber. Marié, il rejoint sa femme dans Dieu sait quel autre palace de la capitale. Cela aussi plaît à Amber. Il ne manquerait plus que l’un de ses clients tombe amoureux d’elle ! Elle ne connaît pas l’amour. Pas encore. Elle espère bien un jour éprouver des sentiments pour un homme, et vivre le reste de son existence avec lui. Mais pas maintenant. Sa vie de miroir aux alouettes lui convient.

Un de ses seins a émergé du drap de soie grise qui la recouvre. Un tableau qui enflammerait Jack, littéralement fou de la poitrine d’Amber.

« Tes seins ressemblent à des oranges », lui répète-t-il sans cesse. Ronds, fermes et gros, ils obsèdent Jack qui les suce avidement, voudrait bien les avaler et ne s’en rassasie jamais. Il est fasciné par les mamelons ombiliqués qu’il arrive à faire ressortir en stimulant le désir de sa partenaire. Jack est le seul homme qui lui procure un réel plaisir sexuel. Avec les autres, ce n’est pas pareil. Ils ne savent pas lui offrir une telle jouissance. Sacré Jack ! Il a légèrement passé la trentaine. Athlétique, son regard doux se voile d’une lueur animale quand il lui fait l’amour, la renverse sur le lit, ou la plaque contre le mur…

Perdue dans ses pensées, elle n’a pas entendu le petit bruit répétitif qui vient de l’entrée. La porte coulissante donnant sur le balcon est ouverte et les rumeurs de la ville lui parviennent, étouffées par le souffle du vent qui fait légèrement onduler les rideaux. Le repas gargantuesque de ce soir : foie gras, magret, tiramisu, alcool, condamne Amber à une double dose de footing, demain.

Toc, toc, toc. Le bruit revient, avec une telle insistance cette fois, qu’Amber le perçoit. Elle s’assoit sur le lit, laissant échapper le drap qui découvre entièrement son opulente poitrine. Amber tend l’oreille. Aucun doute, c’est à sa porte que l’on frappe. Ce ne peut être que Jack. Il a encore oublié sa montre. Éternel étourdi ! Il n’a pas intérêt à revenir auprès de sa femme sans sa Rolex, cadeau d’anniversaire de mariage.

Amber se lève sans prendre le soin de passer le déshabillé rouge qui traîne sur la chaise. Nue, elle se dirige vers la porte en souriant, songeant à la remontrance qu’elle va adresser à son amant au sujet de son inattention.

S’il veut refaire l’amour, je suis partante, pense-t-elle sans comprendre pourquoi elle est particulièrement excitée ce soir. Il n’y avait rien d’aphrodisiaque au menu ! Tournant le verrou, elle tire la porte, s’apprêtant à parler. Elle n’en a pas le temps.

Une main gantée de cuir noir se colle à sa bouche. L’agresseur l’oblige violemment à reculer tout en refermant la porte. Une douleur aiguë s’empare du bas ventre de la jeune femme, déchiré par une lame acérée.

Amber voudrait hurler, mais la main toujours fermement plaquée sur son visage l’en empêche. Elle a du mal à respirer, terrorisée et courbée en deux, cherchant par tous les moyens une position qui la soulagerait. Les yeux exorbités, elle s’accroche au visage de l’intrus, qu’elle essaie d’identifier, mais ce dernier est cagoulé. Elle n’entrevoit que son regard, inexpressif.

L’agresseur a fait basculer Amber au sol. Il enlève la main de sa bouche, permettant à la jeune femme de reprendre son souffle. L’apaisement ne dure pas. Levant le bras, le tueur lui assène une violente droite qui écrase la pommette d’Amber et l’envoie dans une semi-inconscience. Elle ne lui épargnera pas totalement la douleur à venir.

Revenant vers la porte, l’assassin s’empare de la mallette qu’il a posée, et retourne devant le corps de sa victime. La blessure qu’il lui a infligée va la vider de son sang. Mais il n’a pas fini son travail.

Avec minutie, il enfonce à nouveau la lame de son couteau dans le pubis de la jeune femme pour remonter jusqu’à sa gorge. Du sang s’échappe de sa bouche. Enfin, Amber est morte, éventrée dans une posture grotesque. Elle n’a que ce qu’elle mérite, cette putain ! Il traîne son corps à côté de la table basse, au milieu de la chambre.

Amas de chair et de sang exposé à la vue de tous, il trône maintenant au milieu de la pièce, témoin du passage de l’assassin, message que tout a commencé.

Le tueur sort de son attaché-case un bristol plastifié sur lequel est dessinée une femme assise, souriant d’une manière vulgaire. Ses jambes croisées laissent impudemment entrevoir ses cuisses. Vêtue d’une longue robe écarlate fendue, elle boit dans un calice qui semble être en or massif. Une main dans les cheveux, elle fixe un point invisible et renverse involontairement sa coupe d’où ruissèle un liquide rouge sang.

Sous le croquis, figure en lettres capitales la mention LA PROSTITUÉE. Se penchant à nouveau sur sa mallette, le tueur prend avec soin un lecteur DVD portable, le met sous tension. Après avoir activé la fonction « répétition », il pose le bristol contre l’écran de l’appareil. Ainsi, les personnes qui découvriront le corps de cette catin y associeront à jamais la scène annonciatrice de ce film culte. Tous comprendront, s’ils se donnent la peine de chercher.

À l’écran, la femme s’assoit sur un banc. Un par un, les oiseaux arrivent et se posent sur les portiques de jeu installés dans la cour de récréation. Bientôt, les volatiles forment une masse noire menaçante, dont les cris couvrent le chant des enfants que l’on perçoit à travers les fenêtres, un peu plus loin…

L’assassin se relève, contemple le tableau de sa création. Il sourit, méprisant. Il cracherait bien sur ce corps à présent inerte qui a, pendant si longtemps, profané le Sacré, insulté le Divin ! Mais il se retient, sachant comment la science peut exploiter de minuscules traces de fluides. L’humain, fier de ses progrès, pense toucher le ciel, mais n’a toujours pas percé le secret de l’Éternité ! Il lui reste encore du chemin à parcourir ! Le tueur ne leur livrera aucun indice sur son identité.

Pour ne pas compromettre sa mission, il se contente de tourner les talons et se dirige vers la salle de bains. Il a prévu le nécessaire pour se changer et ressortir de l’hôtel sans attirer l’attention. Prendre une douche dans la suite de cette garce lui procure un sentiment de bien-être découlant de sa vengeance assouvie.

2

Se conformant aux consignes, Nettie frappe trois fois à la porte. Après tout, il n’est que dix heures trente. Ne recevant aucune réponse, elle introduit le badge et entre. Deux pas à l’intérieur suffisent. Elle voit immédiatement le corps mutilé, ouvert par une plaie béante et sanguinolente.

Écœurée par le spectacle, la replète femme de chambre prend garde à ne pas marcher dans la flaque qui entoure le cadavre comme un océan cerne une île. Soudain très professionnelle, Nettie recule, referme la porte et court prévenir sa hiérarchie aussi vite que ses petites jambes le lui permettent. Elle en réfère logiquement à la gouvernante d’étage, Nathalie. Cette dernière, une brune à la queue de cheval qui souligne les rides de son front, établit le futur planning mensuel.

« Une morte ? T’es sûre ? interroge-t-elle à la limite de l’indifférence.

— Pas te toute matame ! » répond la subordonnée avec un léger accent teuton.

Nathalie hésite. Non qu’elle craigne que son employée raconte des histoires. En plus d’un an de présence, la femme de chambre n’a jamais posé problème. Mais la flaque de sang, évoquée dans le compte rendu, n’encourage pas la responsable à vérifier l’état réel de l’occupante de la suite 5024. En dernier ressort, elle entraîne Nettie dans le bureau du maître d’hôtel, qui supervise également la réception.

L’homme, dont on ne pourrait dire l’âge, écoute le récit de Nettie.

« Avez-vous contrôlé cette information ? demande monsieur Armand à la gouvernante.

— Non. J’ai préféré ne toucher à rien, ment la jeune femme, qui veut dissimuler la frayeur inspirée par la description de Nettie.

— Bien sûr, bien sûr, approuve-t-il en grattant son crâne chauve. Je vais devoir prévenir le patron. »

Dès lors, la fourmilière s’active. Entre le calme à conserver pour ne pas troubler la quiétude des clients et les lieux à garder intacts pour l’arrivée de la police, le personnel prend la pose.

*

Le commandant Vincent Deguelte, un homme de quarante ans, stationne sa 3008 au 19 de l’avenue Kléber du très chic seizième arrondissement, non loin de la porte à tambour du palace. Il ne s’étonne pas qu’aucun voiturier ne lui propose de prendre en charge son véhicule. On a déjà dû se passer le mot, songe-t-il. C’est le cas. Rapidement conduit à la suite 5024, car on l’attendait pour le guider en toute discrétion, le policier entre dans la pièce où gît la victime. Juste avant lui sont arrivés le lieutenant Michaël Giraud, son adjoint, un policier consciencieux à la fine moustache brune, la scientifique et la légiste.

Tous s’activent autour du corps. Ayant remarqué le lecteur DVD et le bristol, ils les examinent en silence.

« Pas de substitut aujourd’hui ? persifle Béatrice Greck, la légiste, en se penchant sur le cadavre.

— Je l’ai prévenue, répond Deguelte. Elle attend qu’on lui confirme un crime, et pas une crise cardiaque d’un septuagénaire terrassé par une partie de jambes en l’air.

— Là, je crois que c’est net, rétorque la charmante praticienne dans un sourire.

— Ouais, approuve le commandant, qui sort un bâton de réglisse de sa poche pour le mordiller méthodiquement. Qu’est-ce qui peut déclencher une telle furie ? », questionne-t-il en contemplant le spectacle de la femme éventrée. Encore heureux que l’assassin n’ait pas étalé la tripaille partout dans la chambre, pense-t-il.

Le policier, ne voulant pas déranger l’équipe, s’éloigne du cadavre, essayant de trouver dans cette chambre un objet particulier qui lui donnerait une piste.

« Commandant, regardez, l’interpelle un agent de la scientifique en lui montrant la table basse.

— Qu’est-ce que c’est, ce merdier ? lâche Deguelte, en saisissant le bristol à travers le sac à scellés. LA PROSTITUÉE, lit-il comme s’il découvrait l’alphabet.

— Et ce n’est pas tout, insiste l’agent en lui désignant l’appareil qui fonctionne en mode “muet”.

— Vous y avez touché ? s’inquiète le policier.

— Non, ça marchait déjà quand on est arrivé. C’est le film d’Hitchcock Les Oiseaux, précise-t-il en sortant le disque de ses mains gantées.

— Mais qu’est-ce que ça veut dire ? maugrée Deguelte. On s’amuse à nous laisser des charades ?

— J’ai peut-être un élément de réponse, coupe le jeune lieutenant, un homme au regard vide, brandissant une pochette en cuir jetée par terre à côté de la table de nuit. D’après ses papiers, la morte s’appelait Valérie Duprès.

— Et tu trouves que ça explique son meurtre ? se moque à présent le commandant, fixant de ses yeux bleus Michaël, qui se sent idiot de tenir un sac de femme. Une dent contre les Valérie ? persiste-t-il.

— Rien à voir, sourit-il finalement sous le regard amusé de la légiste, qui, tout en s’affairant, n’a pas perdu une miette du dialogue, dévisageant à la dérobée l’officier en train de mâchouiller sa réglisse. Son nom de travail était Amber.

— Ah ! Tu m’intéresses ! C’est le genre de travail suggéré par le dessin ?

— Absolument ! Elle gardait quelques cartes de visite, avec le numéro de téléphone de l’agence Fem 4 U, indique-t-il en les montrant à son supérieur.

— OK. Vérifie-moi ça s’il te plaît. Sait-on qui a trouvé le corps ?

— Oui, réplique un agent en tenue qui jusque-là interrogeait les membres du personnel. C’est la femme de chambre, Nettie Kemperer, ajoute-t-il en consultant ses notes. Elle patiente à côté, si tu veux lui parler.

— Bonne idée, ne la fais pas entrer, je viens. »

Laissant son équipe travailler, le commandant sort dans le couloir où une épaisse moquette assourdit ses pas. Ce détail l’incite à lever les yeux. Il examine attentivement le haut des murs et constate, surpris, l’absence de toute caméra de surveillance.

« Voici mademoiselle Kemperer, annonce l’agent en désignant la jeune et ronde femme, qui, intimidée, fixe ses chaussures d’un blanc immaculé.

— C’est donc vous qui avez découvert le corps ? s’enquiert le commandant avec son sourire qui met immédiatement à l’aise ses interlocuteurs.

— Oui monsieur.

— Racontez-moi.

— J’ai frappé, on ne m’a pas répondu. Je suis entrée. J’ai vu la personne allongée par terre. Je suis allée le tire à matemoiselle Nathalie.

— Vous avez touché quelque chose ? Le téléphone peut-être ?

— Rien, je n’aurais pas osé.

— Vous connaissiez cette femme ?

— Non, j’appartiens à l’équipe du matin. Je ne croise pas souvent les clients.

— Je comprends, la rassure le commandant qui saisit le rôle minime de cette employée dans l’affaire. Elle n’a joué que la lanceuse d’alerte, conclut-il. Très bien, vous pouvez disposer, fait-il en la libérant. Attendez, poursuit-il en la retenant gentiment par le bras. Vous allez me conduire au patron, je voudrais lui parler. »

Le grand directeur, elle ne le voit quasiment jamais. Pour Nettie, le patron c’est le maître d’hôtel chauve : Guy Armand. Il accueille le commandant dans son bureau, derrière la réception. Deguelte, qui a jaugé l’homme, est un peu irrité par ses réponses tellement évasives qu’elles ne répondent pas vraiment à ses questions.

« Que je vous mène à Hervé Manceul ? s’étonne Armand en grattant à nouveau son crâne plus que jamais luisant.

— Pourquoi, il est absent ? s’échauffe le policier.

— Non, mais on ne dérange pas monsieur Manceul à la légère.

— Parce qu’une cliente éventrée dans l’une de vos suites, c’est peanuts ? s’énerve franchement le commandant, pourtant de bonne composition. Que croyez-vous qu’il va dire, votre boss, en lisant les journaux de demain qui étaleront l’affaire au grand jour ? Conduisez-moi à lui, intime-t-il », sans plus chercher à parlementer avec cet homme obtus.

Il emprunte un dédale de couloirs, tous pareillement moquettés et dépourvus de surveillance vidéo. Enfin, Deguelte pénètre dans un bureau au luxe ostentatoire, à l’image de l’établissement. Meubles recouverts de marbre, fauteuils capitonnés, on aurait presque peur de s’assoir ou de toucher quelque chose.

« Commandant Deguelte, se présente le policier en serrant la main que le directeur aux cheveux blonds lui tend.

— Désolé de faire votre connaissance en de telles circonstances, s’excuse le patron qui conserve son instinct commercial, pensant que le fonctionnaire pourrait un jour s’offrir une nuit dans son palace. Comment puis-je vous aider ?

— En me donnant un maximum d’informations, ce que ne semble pas comprendre votre maître d’hôtel.

— Guy ? Ne lui en veuillez pas. Il est un peu maniéré, mais très efficace, glousse-t-il.

— Si vous le dites, chuchote le policier désireux d’évacuer le sujet. Une chose me surprend énormément. Je ne vois nulle part de caméras de surveillance.

— Oui, acquiesce Hervé Manceul, conscient que la question n’allait pas tarder à être évoquée. Nous en avons, évidemment…

— Ah ! Où ça ? Je ne les ai pas remarquées.

— Eh bien, à la réception bien sûr. Nous en avons aussi installé à l’extérieur. Ainsi nous savons qui entre et qui sort. Nous mettrons d’ailleurs les images à votre disposition, commandant.

— C’est déjà ça. Mais à l’intérieur, il n’y en a pas ?

— Non, admet l’homme qui fluctue entre un sentiment de gêne et la revendication de ce qu’il estime l’exercice raisonnable de son autorité. Je conçois que cela vous surprenne, mais voyez-vous, nos clients tiennent à leur intimité. Trop de contraintes…

— … Pourraient les envoyer à la concurrence, coupe Deguelte.

— Vous avez compris.

— Dites-moi, si quelqu’un voulait entrer et sortir en toute discrétion, pourrait-il emprunter un autre chemin que celui que j’ai suivi, par exemple ?

— Dans l’absolu, oui. Mais cela signifierait qu’il a pris le temps d’examiner les lieux. Croyez-vous que ce soit le cas ?

— J’ai l’impression. Éventrer une prostituée avec une telle minutie ne cadre pas avec un meurtre impulsif.

— Une prostituée ! Comme vous y allez !

— Pardon ! Chez moi, une femme qui fait commerce de son corps s’appelle ainsi, et pour autant, je ne porte aucun jugement moral sur la chose. La question est ailleurs.

— À ce propos, commandant, quelle publicité allez-vous donner à l’évènement ?

— Ni plus ni moins que nécessaire. Je dois arrêter un assassin. En espérant que ce ne soit pas un tueur en série qui écume tous les palaces de Paris. Savez-vous quelque chose de personnel sur la victime ? Elle s’appelait Valérie Duprès. Vous la connaissiez ?

— Non. Mais j’ai l’honneur de connaître son père, Maurice Duprès.

— Oui, son nom me dit quelque chose.

— C’est un des plus brillants industriels français, commandant, ajoute l’homme.

— Mais comment savez-vous qui est le père si vous ne connaissez pas la fille ?

— La famille nous a plusieurs fois gratifiés de sa présence dans notre restaurant…

— Je vois. Et auriez-vous une idée de la personne qu’elle aurait invitée dans sa suite ?

— Il se murmure que mademoiselle Duprès s’était liée à un diplomate…

— Un diplomate ? répète Deguelte, agacé. J’avais bien besoin de ça ! De quel pays ?

— Il fait partie de l’ONU. Si ma mémoire ne me trompe pas, c’est monsieur Lassiter.

— Et avant ce matin, on ne vous a rapporté aucun incident ?

— Non, commandant. 

— Mon lieutenant passera récupérer les images. Soyez gentil de les lui préparer. »

Inutile de s’éterniser ici, pense Deguelte. Il rejoint rapidement son équipe et constate que le corps a été enlevé.

« Tu peux me dire quoi, d’après ce que tu as vu, Béatrice ? questionne le policier.

— Un meurtre d’une grande sauvagerie, signale la légiste, sur un ton professionnel.

— Cause de la mort ?

— Hémorragies multiples et attaque à l’arme blanche sur plusieurs organes vitaux. Elle a été quasiment éventrée.

— Tu insinues qu’elle l’a été ante-mortem ?

— Je dirai avant et après. On a affaire à un malade, explique la jeune femme sans se départir de son charme.

— Vincent, intervient Michaël, on a trouvé un numéro de téléphone dans son agenda, ça ressemble à un numéro américain.

— Tout juste, confirme le policier. Il doit appartenir à un monsieur Lassiter, diplomate de l’ONU.

— Rien que ça, s’étonne le lieutenant dans un sifflement des plus sonores.

— Renseigne-toi là-dessus. Vois s’il y a eu une réunion pour une circonstance particulière et si ce gars est encore dans les parages. Peut-être voudra-t-il nous parler, à titre amical, bien sûr.

— Je m’en occupe. Et toi, tu vas où ?

— Prévenir la famille. On se retrouve au poste. Avant, passe dans le bureau du directeur, il te donnera les DVD de la vidéosurveillance », rétorque le commandant après s’être fait indiquer l’adresse figurant dans les papiers de la victime.

3

Délaissant les Champs-Élysées, Deguelte emprunte l’avenue de Friedland, se félicitant de ce choix en raison de la circulation fluide à cette heure. Son bâton de réglisse toujours entre les dents, il réfléchit à l’affaire dont il vient d’hériter. Une sacrée histoire, je la laisse volontiers aux surdoués du Bastion, pense-t-il en pestant contre le bouchon soudain qui le ralentit sur le boulevard Haussmann. Plus de peur que de mal, ça roule à nouveau rue du Faubourg Saint-Honoré. Quelques minutes plus tard, il stationne au 1025, rue Saint-Honoré.

L’hôtel particulier des Duprès est de facture haussmannienne. Trois niveaux bien proportionnés, un mur en pierre de taille, un rez-de-chaussée qui n’a jamais abrité de commerce vu sa hauteur de plafond, pas de doutes, le policier va rencontrer des gens de la bourgeoisie. La décoration végétale et les figures ornant la façade du deuxième étage datent toutefois de la fin des années 1880, quand les architectes, mécontents des contraintes qui leur étaient imposées, virent leur cahier des charges allégé.

Trente secondes après avoir sonné, la lourde porte s’ouvre, propulsant le commandant Vincent Deguelte deux siècles en arrière. Une gouvernante aussi droite qu’un « i », coiffée d’un chignon haut, se tient sur le seuil. Vêtue d’un corsage blanc et d’une jupe noire bien serrée à la taille, elle regarde le visiteur avec indifférence, habituée à recevoir tout type de personnes.

« Bonjour madame. Police, avise l’enquêteur en exhibant sa carte. Je voudrais voir monsieur Duprès.

— Bien monsieur, répond l’employée. Donnez-vous la peine d’entrer. À quel monsieur dois-je annoncer monsieur ?

— Pardon ?

— Désirez-vous voir monsieur Duprès père ou fils ? détaille la femme, vieillie par sa tenue austère.

— Disons de préférence le père, mais...