Couverture : Manon Bucciarelli.

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N° ISBN : 978-2-210-97595-8

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18 h 16

Un œil sur mon portable, j’espère pouvoir ralentir le temps. L’arrêter, même. Genre figer tout ce qui bouge autour de moi et slalomer entre les gens pétrifiés pour arriver chez moi dans la seconde. Mais ça, je sais pas faire. Et puis de toute façon, c’est trop tard pour arrêter le temps. J’ai déjà seize minutes dans l’os.

Alors je commence à courir. Ça, je sais faire.

Mon sac de foot sur l’épaule, je trace entre les piétons qu’ont jamais été aussi nombreux ici, à cette heure-ci. Exprès pour m’emmerder, en fait.

18 h 18. Je vais me faire démolir.

Je cours plus vite. Un match de foot dans les pattes, j’ai même pas mal. J’accélère.

J’ai l’espoir un peu con de penser que moins je serai en retard, moins je me ferai démolir. L’espoir un peu con de penser que les colères de mon père sont graduelles. Que si j’arrive avant la demie, avec moins d’une demi-heure de retard, la démolition sera partielle et que je pourrai me reconstruire avant ce soir. Avant mon rencard avec Keziah.

18 h 22. Dernière ligne droite. Quatre, cinq cents mètres ! J’accélère encore, genre sprint final. Je sais que c’est beaucoup trop tôt mais je ne réfléchis plus avec mon cerveau, seulement avec ma trouille.

J’arrive vers la porte de mon immeuble comme une loque, en mode asthmatique. Je suis à deux doigts de vomir mes poumons sur la porte, que j’ouvre de l’épaule.

18 h 25. J’ai l’impression d’avoir limité les dégâts. Mais le nœud qui se tord dans mon bide me dit tout le contraire.

D’un coup, j’ai plus mal aux jambes du tout. Juste au ventre.

Mais c’est pas à cause de la course. C’est juste la peur.

18 h 27

Dans l’ascenseur, je regarde les chiffres des étages défiler au ralenti.

Deux. En temps normal, l’escalier quatre à quatre, c’est plus rapide. Même avec mon sac de foot. Mais là, vu mon état d’agonie après ma cavalcade dans la rue, c’était à quatre pattes que j’allais le monter cet escalier.

Trois. Plus que trois étages. Je trépigne. Du béton dans le bide.

Quatre. C’est plus le temps que je veux arrêter, mais ce putain d’ascenseur que je veux faire accélérer.

Cinq. À peine plus vite, pour gagner des secondes. C’est rien des secondes, mais j’aimerais croire que, face à mon père, ça compte.

Six. J’ai à peine ouvert la porte que mon vieux est déjà sur moi. Comme prévu.

— Purée, Quentin ! T’as vu l’heure. T’as une demi-heure de retard. On t’attendait pour partir. On pouvait pas laisser Amira toute seule. T’es chiant !

Je suis un peu sur la défensive. Surpris par sa réaction plutôt inhabituelle. Puis je vois Jean-Marc, son copain, et je comprends. Son pote est là, alors il fait bonne figure.

Je serre la main de Jean-Marc en m’excusant auprès de mon père. En cherchant des excuses, plutôt :

— C’est l’entraîneur ! Ça a un peu castagné sur le terrain, du coup il nous a retenus dans le vestiaire pour nous faire la morale.

Mon père se détend, et il se marre carrément :

— Le foot c’est pour les danseuses. C’est plutôt rassurant si vous vous mettez sur la gueule pendant les matchs. C’est signe de virilité.

Jean-Marc acquiesce, comme à tout ce que dit mon père, et il me demande :

...