Présentation

Ce roman s’inscrit dans la suite de La demoiselle de Rosling, où l’on voit une jeune fille du XVIIIe siècle, Luise von Wildbach, se désespérer à la perspective d’un mariage imposé. La force de ses sentiments et de sa volonté va déclencher un phénomène inouï : elle parviendra à fuir son siècle pour réapparaître à notre époque.

Le même phénomène va bouleverser la vie de Ziska, mais dans le sens inverse. Se retrouvant en plein cœur du XVIIIe siècle, elle va connaître des situations d’au-delà de la raison, que ses sentiments viendront encore compliquer. Car en dépit des plus improbables télescopages d’époques, une chose reste immuable : le cœur des hommes et les passions qui l’agitent.

***

Bernard Grandjean est l’auteur d'une quinzaine de romans. La plupart de ses livres sont centrés sur l’Asie et l’Himalaya, tel Moi, Das, espion au Tibet, sorti en 2014 aux Editions Tensing.

Il publie aussi aux Éditions du 38 une série policière, Crimes en Himalaya, ainsi que Meurtre au moulin de la Zhern et Le testament de la comtesse des ténèbres.

INCURSIONS TEMPORELLES

2 - Le voyage de Ziska

Bernard Grandjean

CHAPITRE I

Munich, octobre 2015

Comme il n’était que quinze heures vingt, Ziska avait une bonne heure à tuer avant son rendez-vous. En conséquence, elle décida de s’accorder un peu de temps à son lieu de détente favori, un café au décor néoclassique situé à deux pas de l’ancien palais munichois des Princes électeurs de Bavière. L’endroit présentait aux yeux de la jeune fille l’avantage d’être le point de rencontre de ses deux fantasmes favoris : les charmes de la vie au XVIIIe siècle et sa rencontre avec le grand amour.

La température était si douce en ce mois d’octobre qu’elle s’installa à la terrasse. Bien calée dans un fauteuil d’osier, elle fit tourner longuement la petite cuiller dans son café ; un geste inutile, puisqu’elle ne prenait pas de sucre, mais faisant partie du rituel. Le thème de sa rêverie du moment s’imposa de lui-même : l’apparition de l’homme de sa vie. Elle ferma à demi les yeux et le bouton on de son lecteur intérieur s’enclencha. Le film commença aussitôt à se dérouler.

Dès la première scène, l’extraordinaire jeune homme apparaissait. Un peu pâle, il s’avançait jusqu’à sa table et, d’une voix brisée par l’émotion, lui déclarait qu’il l’admirait depuis des semaines en secret, qu’il l’aimait à la folie et qu’elle seule pouvait faire son bonheur. Naturellement, il était très beau, très touchant, doté d’un physique qui n’était pas sans rappeler l’acteur Bradley Cooper. Dans un éblouissement, Ziska comprenait que l’homme dont elle rêvait se tenait là, debout devant elle. La vie lui souriait enfin.

Bien sûr, d’abord elle ne montrerait rien de ses sentiments, mais elle accepterait néanmoins de le revoir, alternant tendresse et réserve, le tout pimenté d’un brin de moquerie. Pour ne pas donner à ce beau garçon l’impression d’être une fille facile à séduire, elle s’efforcerait de contenir l’élan irrésistible qui la poussait vers lui.

À ce stade du film, Ziska posa sa petite cuiller et but une gorgée de café tiède. Puis, pour le plaisir, elle se rejoua la scène de l’apparition, en corrigeant quelques détails.

Après s’être passé le film trois fois, elle ouvrit grand les yeux et redescendit sur terre : aucun beau jeune homme ne se tenait debout devant sa table, les mains moites et la voix blanche. Le miracle ne semblait pas encore pour cette fois-ci. Pourtant, à vingt et un ans, elle estimait que le moment serait venu.

Elle laissa filer encore quelques minutes, histoire d’accorder au bel inconnu une dernière chance d’apparaître, puis elle avala le fond de sa tasse. Elle consulta sa montre et décida de partir. Elle était encore très en avance pour son rendez-vous, mais il ne fallait pas abuser de ces moments de rêveries : le fantasme risquait de s’user, jusqu’à devenir aussi insipide que le fond de sa tasse de café. Elle allait se lever de son siège quand soudain, elle eut un choc : en levant les yeux, elle découvrit un beau jeune homme debout devant elle.

— Salut ! Je peux m’asseoir ?

— Heu, oui… D’ailleurs, j’allais partir.

— Je ne veux pas vous chasser. Simplement, toutes les autres tables de la terrasse sont prises.

Un coup d’œil circulaire permit à Ziska de constater qu’il restait plusieurs tables libres. Ça n’était pas la première fois qu’on lui faisait le coup des tables soi-disant toutes occupées. Depuis l’âge de quatorze ans, Ziska savait que son mètre soixante-quinze ondulant et sa chevelure châtain clair attiraient les mâles comme la lampe attire les moustiques. Elle se disait souvent qu’elle devait être un peu trop blonde, et qu’elle ferait bien de se teindre en rousse pour calmer les montées de testostérone. Choisis plutôt un brun terne, lui avait conseillé Lena, sa colocataire et amie, vu que les rousses sont aussi des objets de fantasmes masculins !

Le jeune homme n’était pas mal de sa personne, même si aucun éblouissement ne s’était produit à son apparition. Le cœur de Ziska se mit à battre un tout petit peu plus vite. Sans attendre la réponse, il s’était laissé tomber dans le fauteuil d’osier en face d’elle :

— Merci, c’est sympa ! Je m’appelle Julian. Et toi ?

— Ziska.

— Étudiante, je parierais !

— Oui, en master d’Histoire de l’art. Spécialité : Art et société en Allemagne et en Europe au XVIIIe siècle.

Il émit un petit sifflement admiratif :

— Waouh, quelle intello ! Moi, je bosse, depuis un an et demi. Je suis ingénieur infographiste au centre de recherche de BMW.

Il avait dit cela sur un ton faussement détaché, et Ziska comprit que d’ordinaire il comptait sur cette information pour en imposer à ses futures conquêtes.

— Ça ne m’impressionne pas, dit-elle. Je n’ai pas de voiture, ni même de permis de conduire.

— Le permis, ça n’a pas d’importance, bientôt les voitures se conduiront toutes seules. Mais quoi qu’on en dise la bagnole reste un formidable instrument de liberté. Tu devrais quand même t’y intéresser.

— Pour ça, j’attends qu’on en revienne à la traction hippomobile. Je veux un carrosse doré tiré par quatre chevaux blancs, avec le blason du prince mon époux sur les portières. Sinon, rien !

— Tu as déjà essayé avec une citrouille et une baguette magique ?

Ziska sourit. Son cliché sur la voiture formidable instrument de liberté était nul, mais elle devait admettre qu’il était beau gosse, devait confortablement gagner sa vie et semblait avoir un certain sens de l’humour. Mais comme elle était pétrie de contradictions, elle se sentit irritée par ce jeune homme un peu trop sûr de lui. Celui dont elle rêvait devait être à la fois fort et fragile ; cette contradiction ne la gênait pas du tout.

— Tu es de Munich ? reprit le jeune homme, qui semblait du genre insistant.

Ce Julian commençait à lui taper sur les nerfs avec ses questions passe-partout. Allait-elle avoir droit à tout le répertoire ? Elle se disait parfois qu’on devait trouver en libraire un guide du genre La drague pour les nuls, avec la liste de toutes les platitudes qu’on lui débitait régulièrement. Aussi décida-t-elle d’anticiper :

— Non, je ne suis pas de Munich, je ne passerai pas l’été à Munich, je ne veux pas un autre café, je n’ai pas envie d’aller à la piscine ni au cinéma, je ne fais pas de photos de mode, je n’ai pas de feuille ou d’araignée dans les cheveux, je ne viens pas ici tous les jours et je n’ai pas de petit copain. En plus, je suis vieux style, pas le genre de filles qu’on lève aux terrasses des cafés et qui couchent le premier soir…

— Tu pourrais ajouter que tu n’es pas non plus très sociable !

Elle haussa les épaules et espéra qu’il aille voir ailleurs. De toute façon, l’homme de sa vie, cet être exceptionnel, ne pouvait pas avoir les méthodes et le baratin d’un dragueur de discothèque.

Mais le beau Julian était accrocheur. Il tenta une ultime manœuvre :

— Je te dirai que les nanas qui couchent le premier soir, ça ne me branche pas non plus. Ce que je cherche, c’est rencontrer des filles sympas, juste pour l’amitié et plus si affinité. Mais l’amitié, ça me va aussi, et c’est pas si facile. Regarde-moi : objectivement, je n’ai pas un physique repoussant, je gagne pas mal de tunes et je ne suis pas complètement débile. Et bien tu ne peux pas savoir comme c’est difficile, pour un mec comme moi, d’avoir une relation sérieuse, même simplement amicale, avec une fille jolie et intelligente !

— Tu as essayé par Internet ?

— Heu… non.

— Alors commence par là, comme moi avec la baguette magique et la citrouille !

Elle prit son sac et se leva :

— Je te laisse la table. Peut-être qu’une jolie fille, gentille, intelligente et sociable, va venir s’asseoir ?

— Ce sera le cas si tu te rassieds !

— C’est bien essayé, mais là, j’ai plus le temps de continuer à jouer, j’ai un rendez-vous !

— À demain ? Au même endroit ? lança-t-il.

Elle répondit par un sourire énigmatique.

Ziska s’éloigna sans regrets. Fausse alerte, Julian n’était pas l’homme de ses rêves. Il était attirant, mais ça ne suffisait pas pour lui donner envie d’aller plus loin. Dans l’esprit de Ziska, aller plus loin signifiait juste se laisser embrasser ; quelques baisers, pas trop fiévreux, au milieu d’une conversation serrée destinée à achever de découvrir les qualités et les faiblesses de l’autre. Elle n’était finalement allée vraiment plus loin qu’un seul soir et avec un seul garçon, après quoi elle avait décidé de ne plus le revoir. Non seulement parce que l’expérience avait été physiquement décevante, mais surtout parce qu’elle l’avait senti incapable de se hisser à la hauteur de ses rêves.

Ziska était consciente de l’irréalisme de son attitude, mais elle n’avait aucune envie d’en changer. Sa résolution était inébranlable : le merveilleux ou rien ! Dès l’adolescence, elle s’était faite du merveilleux une idée très précise, qu’elle situait chronologiquement au XVIIIe siècle ; un siècle fabuleux, estimait-elle, car alors on savait s’habiller, parler, écrire, construire, peindre, avec une suprême élégance. En ce temps, la nature n’était pas polluée, les campagnes étaient bucoliques, et les vieilles gravures montraient des villes merveilleusement pittoresques. Un temps qu’elle ne se remettait pas d’avoir manqué, à tel point que cette frustration avait dès cette époque commencé à obscurcir sa vie.

Alors qu’elle avait à peine quinze ans, elle avait commis l’imprudence de confier ces rêves à sa mère. La réponse avait été cinglante :

— Au XVIIIe siècle, ma fille, tu aurais été paysanne ou boniche, comme l’écrasante majorité des femmes ! Tu aurais épousé un type choisi par ton père qui t’aurait fait un enfant tous les ans, dont la moitié aurait atteint l’âge adulte dans le meilleur des cas. Vos maigres économies fileraient dans les poches de quelque hobereau menant la grande vie dans les châteaux que tu admires. Tu porterais un bonnet pour cacher ta tignasse, des bas qui grattent et des robes de tissu grossier, et à cinquante ans, il te resterait à peine la moitié de tes dents. La voilà en résumé, ton époque merveilleuse !

Mais ce genre de discours n’entamait pas les certitudes de Ziska. Quand il lui avait fallu choisir, c’est bien entendu au Siècle des Lumières qu’elle avait décidé de consacrer ses études. Elle avait lu des centaines de livres, visité des dizaines d’églises et de châteaux, passé des heures dans les musées. Mais le résultat de ce travail énorme était désespérant : elle avait le sentiment que plus son horizon s’élargissait, moins elle avançait. Ce merveilleux temps disparu, dont elle avait cru par ses efforts pouvoir capter ne serait-ce que l’ombre, se montrait insaisissable, alors que sa propre époque lui paraissait de plus en plus odieuse.

Il en résultait que Ziska était constamment habitée d’un malaise existentiel incompréhensible vu de l’extérieur : elle était belle, intelligente, faisait de brillantes études et semblait très malheureuse. À l’université et auprès de ses rares amis, elle s’était taillé une solide réputation d’étrangeté. La jeune fille était bien consciente de l’image qu’elle donnait et des conséquences de son comportement, mais elle n’y pouvait rien. Elle savait qu’en s’entêtant à poursuivre ses mirages, elle courait vers un abîme de solitude. Mais comment lutter contre sa nature ?

Soudain, Ziska vérifia une nouvelle fois sa montre et allongea le pas. Car à force de ressasser ces pensées déprimantes, il ne faudrait pas qu’elle arrive en retard à son rendez-vous chez le Professeur Hans-Martin Weber ; elle avait eu assez de mal à l’obtenir !

C’était à cause de cet éminent professeur qu’elle avait quitté la faculté de Nuremberg pour venir s’inscrire en master d’Histoire de l’art à Munich ; plus précisément, à cause du cours Art et société en Allemagne et en Europe au XVIIIe siècle donné par Weber. Car celui-ci était reconnu comme le spécialiste incontournable de cette époque, et pour une étudiante aussi passionnée qu’elle, suivre son enseignement était un rêve.

Dès son arrivée à l’université, elle avait compris à quel point Weber fascinait les étudiants, et d’abord les filles. On le disait brillantissime et complètement cinglé. Des rumeurs circulaient sur son compte, mais personne n’était capable de démêler le vrai du faux. Par exemple, on racontait qu’il s’était vu refuser des publications au motif qu’il y rapportait ses conversations avec une jeune fille née au XVIIIe siècle ! Une bouffée délirante qui avait failli lui coûter son poste et lui valoir l’attention des psychiatres… D’autres affirmaient sans rire qu’il entraînait des filles chez lui pour leur demander de composer des tableaux vivants, en reproduisant pour son seul plaisir d’esthète des scènes de peintures scabreuses du XVIIIe !

Ces racontars absurdes faisaient sourire Ziska, qui les tenait pour des fantasmes de filles fascinées par leur brillant et beau professeur. Il est vrai qu’il était séduisant, Hans-Martin Weber, malgré la cinquantaine qui creusait ses traits. Certaines filles l’attendaient à la sortie des cours comme une rock star, pour l’aborder sous les prétextes les plus futiles. Ziska l’avait également attendu à la fin d’un cours, mais pour un vrai motif : discuter avec lui de son sujet de mémoire. Comme sur le moment il n’avait pas le temps, il lui avait proposé de passer à son domicile le lendemain, en lui promettant de lui consacrer une demi-heure.

Il était pile seize heures trente quand elle appuya sur le bouton de l’interphone au 17 rue Lempnitz. Il l’attendait sur le palier, sourcils froncés, comme déjà impatient de la voir repartir.

En découvrant le décor somptueux de son appartement – un intérieur XVIIIe reconstitué avec un goût parfait – Ziska se crut transportée par magie dans son siècle chéri. Il la fit asseoir sur un grand canapé, sous un portrait tout aussi XVIIIe signé par un énigmatique M. Affner, un peintre qu’elle ne connaissait pas.

— J’ai un quart d’heure à vous consacrer, Mademoiselle May, mais j’ai déjà un peu réfléchi à votre sujet de mémoire. Que diriez-vous de travailler sur le thème Sylphes et sylphides dans l’art et l’imaginaire du XVIIIe siècle ?

— Intéressant.

A priori, le sujet ne l’emballait pas. Était-ce à cause de son mètre soixante-quinze que cette idée de sylphide était venue à l’esprit de Weber ?

— Vous savez que ces êtres élémentaires éthérés, selon la définition de l’époque, tiennent une large place dans la littérature et la peinture. Vous avez déjà lu des choses là-dessus ?

— Je sais en gros de quoi il s’agit, mais non, je n’ai rien lu spécialement.

— Alors commencez par les auteurs français : Le Sylphe, de Crébillon Fils, ou par Le Comte de Gabalis, ou encore les Entretiens sur les sciences secrètes, de Villars. Vous lisez le français, bien sûr ?

— Oui, pas trop mal. Y compris le français du XVIIIe siècle.

— Parfait. Mais il y a d’autres textes, moins connus que ceux-ci et tout aussi passionnants. Pour ce qui est des représentations picturales, je vous donnerai aussi quelques références, mais il vous reviendra de chercher. Je serai curieux de lire les interprétations que vous en ferez, en vous priant d’éviter de paraphraser les bons auteurs. J’aimerais voir apparaître une ou deux idées originales. Alors, le sujet vous tente ?

— Je suis certaine qu’il va me passionner… même si j’en ignore à peu près tout !

Weber allait répondre quand il fut interrompu par la sonnerie de son portable :

— Excusez-moi, Mademoiselle May, mais je dois absolument prendre cet appel. Restez assise, je vous rejoins dans quelques minutes. Prenez un livre pour patienter !

Il sortit du salon, et Ziska balaya du regard les centaines de dos de livres alignés sur les étagères de la bibliothèque du salon, un meuble ancien remonté dans cet appartement moderne. Le premier qui retint son regard était un livre au dos de cuir craquelé, posé sur le rayon du haut. Son mètre soixante-quinze lui permit de l’atteindre sans peine.

Elle se rendit compte en l’ouvrant qu’il ne s’agissait pas d’un livre, mais d’un vieux sous-main, contenant un paquet de feuilles couvertes d’une écriture manuscrite qu’elle reconnut immédiatement pour être celle du professeur. Avec le vague sentiment d’être indiscrète, elle y risqua un œil. Sans doute un travail en cours, se dit-elle. Elle allait le remettre en place quand son attention fut subitement attirée par un titre, écrit en gros caractères, qui barrait la deuxième page : Luise.

Ziska lut quelques phrases, et ses yeux s’écarquillèrent de stupeur.

CHAPITRE II

De quoi pouvait-il bien s’agir, se demanda Ziska. Cela ne ressemblait pas à un travail universitaire, mais à un roman ; un roman que Weber avait peut-être tenté sans succès de faire éditer, ou bien qu’il avait laissé inachevé ? Que l’éminent professeur se soit laissé aller à écrire une fiction, ça ne lui ressemblait guère, mais après tout, pourquoi pas ? Un homme qui, selon la rumeur, occupait ses loisirs à contempler des tableaux vivants, doit être doté d’une imagination fertile ! Elle mourait d’envie de lire ce manuscrit en entier. Il n’était pas très épais, mais en avait-elle le temps ? Comme Weber ne revenait pas – elle entendait sa voix dans une pièce voisine – elle s’y plongea.

Le texte commençait par un court préambule :

Pour invraisemblables qu’ils puissent paraître, tous les événements relatés dans ce texte sont rigoureusement exacts. Ceux que je n’ai pas pu vérifier moi-même m’ont été rapportés par des témoins absolument dignes de foi. C’est Luise von Wildbach elle-même, née le 17 mai 1734, qui m’a raconté son destin extraordinaire, au fil de différents entretiens que nous avons eus à Munich durant l’été 2014.

Ce récit n’atteindra jamais aucun public. Je ne l’ai écrit qu’afin de garder le souvenir le plus fidèle possible de la rencontre qui a bouleversé ma vie. Pour qu’il soit lu, il faudrait que Luise von Wildbach elle-même décide de rendre publique sa prodigieuse histoire. Tant qu’elle gardera le silence, je ferai de même, moins par crainte de ne pas être cru que par respect pour elle. Avoir voulu révéler trop tôt ce secret fut une expérience traumatisante en même temps qu’une tache sur ma conscience.

Si à ma mort Luise n’a pas parlé, ce manuscrit suivra son destin : soit le secret de Luise sidérera le monde, soit il s’effacera à jamais.

Fait à Munich en février 2015.

Professeur-Docteur Hans-Martin Weber

Ce préambule est une vieille ficelle d’auteur de fiction, se dit Ziska, destinée à faire croire au lecteur qu’il s’agit d’une histoire véridique. Ça commence mal, avec ce procédé romanesque éculé ! Pourvu que la suite soit plus originale… Elle poursuivit sa lecture avec un de ces petits sourires en coin qui signifient à moi, on ne la fait pas !

Pourtant, au fil des pages, son rythme cardiaque s’accéléra : dans la tête de Ziska, l’idée d’une fiction s’estompa pour faire place à une réalité inquiétante, délirante.

En avançant dans sa lecture, Ziska découvrit le détail de l’histoire invraisemblable annoncée par Weber dans la préface : celle d’une jeune fille née en 1734, apparue le 30 juin 2014 dans la grotte de Pan du parc du château de Rosling, à la surprise d’un certain François Thiébaud-Leconte, jeune Français enseignant à Munich, qui s’y était mis à l’abri pendant un orage. La jeune fille miraculeusement surgie du néant s’appelait Luise von Wildbach. Il semblait qu’elle avait espéré si fort qu’on lui épargne un mariage arrangé avec un cousin détestable, qu’elle avait été exaucée, en se retrouvant transportée au XXIe siècle par le biais d’un ahurissant basculement du temps !

Une page était consacrée aux échanges, parfois très animés, que l’auteur avait eus avec cette jeune fille, qu’il appelait la demoiselle de Rosling. Weber précisait que les enregistrements de ces heures de conversation étaient soigneusement conservés dans un coffre de banque. Ensuite, il décrivait la vie de Luise dans sa nouvelle époque. Il la faisait habiter dans ce qui restait de son château familial de Wildbach, appartenant à présent à un lointain descendant nommé Albrecht von Wildbach. Ce vieux célibataire, qui s’était cru jusque-là le dernier du nom, avait adopté Luise en lui faisant établir un faux état civil par les services secrets allemands, dont il avait été un honorable correspondant jusqu’à la chute du Mur de Berlin. Luise partageait à présent la vie de François Thiébaud-Leconte, le jeune homme qui le premier avait cru à son invraisemblable histoire, l’avait recueillie et protégée.

Enfin, deux pages étaient consacrées au prodigieux phénomène qui avait rendu possible l’apparition de Luise le 30 juin 2014. Weber abordait en premier lieu le rôle d’une certaine grotte de Pan, un aménagement baroque construit aux alentours de 1730 dans le parc du château de Rosling :

J’avais d’abord pensé que cette grotte, au croisement de forces mystérieuses, était l’épicentre du phénomène, mais je me trompais. En effet, minée par le gel, les pluies et le défaut d’entretien, elle s’est finalement effondrée sans que les voyages de Luise dans le temps n’en soient affectés. Le phénomène peut se produire ailleurs, le lieu comptant moins que le contexte. Il semble qu’il suffise d’une ambiance, d’un soudain effacement du temps tel qu’on peut le ressentir par exemple dans certains lieux profondément imprégnés d’Histoire.

En se fondant sur des propos tenus par Luise elle-même, Weber estimait que cette faille de l’espace-temps pouvait s’ouvrir partout, jusque dans le salon de son propre appartement !

Mais reste la question du facteur déclenchant, relevait Weber. En dernière analyse, je ne peux attribuer le phénomène de basculement du temps qu’à la seule volonté de Luise, à son désir puissant et sincère de fuir son époque pour trouver le bonheur.

À ce stade de sa lecture, Ziska reposa le manuscrit, dépitée. Jusque-là, elle s’était laissée séduire. L’idée était si belle, si conforme à ce qu’elle espérait depuis tant d’années, qu’elle était prête à tout croire. Mais l’explication du fabuleux phénomène par la seule volonté de Luise était une déception. Il aurait fallu des arguments scientifiques, la découverte d’une loi de la relativité du temps d’une nouveauté folle ! Pourquoi pas l’application inattendue d’une théorie qui fascinait nombre de savants – elle avait lu des articles là-dessus – celle des univers multiples ? Cette simple puissance de la volonté lui semblait une explication bien trop courte. Si elle était vraie, une foule de gens auraient déjà entrepris ces fabuleux voyages, et ça se saurait !

Il est vrai, se dit-elle l’instant d’après, que des milliers de gens disparaissent chaque année sans laisser de traces. Mais qu’en est-il de ceux qui apparaissent parmi nous en venant du passé ? Sont-ils si habiles qu’ils se fondent dans la masse sans attirer l’attention ? Le rustique concierge de sa résidence étudiante, avec sa barbe hirsute et sa coiffure à la frange, arrivait-il directement, comme elle le soupçonnait, du plus profond Moyen Âge ?

Elle rit toute seule et reprit sa lecture, pour constater que Weber introduisait cette fois un élément d’explication supplémentaire : les sentiments !

Tout se passe comme si le moteur du phénomène ne relevait pas de la physique, ni d’aucune autre science, mais d’abord de la force de la volonté du sujet et de l’intensité de ses sentiments. L’expérience vécue par Luise, et sans doute initiée par elle, ouvre une porte sur des capacités humaines prodigieuses insoupçonnées : nul besoin d’un point d’appui et d’un levier pour soulever le monde, comme on l’a cru depuis Archimède : l’esprit seul suffit, et semble autrement plus puissant !

Le manuscrit s’achevait sur ces mots. Ziska se hâta de le remettre en place dans la bibliothèque, avec l’impression de nager en pleine loufoquerie. Ce conte à dormir debout révélait un nouveau fantasme de Hans-Martin : la jeune fille du XVIIIe siècle réapparue à notre époque. Un fantasme évidemment plus difficile à réaliser que les tableaux vivants de Boucher ou Fragonard que la rumeur lui attribuait, pour lesquels il lui suffisait d’obtenir la collaboration d’étudiantes discrètes, déjantées et pas très pudiques.

Un point cependant la dérangeait : elle avait déjà tout entendu à propos de Hans-Martin Weber, ses obsessions, sa complexité et son effrayant abîme intérieur, mais jamais elle n’aurait imaginé qu’il perde une seule minute de son temps à écrire un roman du genre fantasy qui ne pouvait répondre à aucune des grandes questions qui le torturaient. Il avait à sa disposition des moyens plus efficaces pour meubler ses manques et assouvir ses fantasmes !

Pour quelle raison Hans-Martin Weber avait-il éprouvé le besoin de mettre noir sur blanc une histoire qu’il aurait dû garder dans sa tête pour s’endormir le soir ? Le plus curieux était que la Demoiselle de Rosling, cela lui disait vaguement quelque chose… Soudain elle eut un flash, et toute l’affaire lui revint en mémoire.

L’été précédent, elle était partie tout un mois au Tyrol en compagnie de Lena ; quatre semaines passées à randonner en montagne, faire du camping sauvage, se baigner toutes nues dans des lacs perdus, sans télé ni journaux ni radio, et sans se préoccuper une seule seconde de l’actualité du monde. À son retour à Nuremberg, sa mère lui en avait parlé de cette affaire de Demoiselle de Rosling, qui avait excité la presse et les réseaux sociaux tout le temps de ses vacances alpestres. Aux dires de sa mère, on n’avait rien vu d’aussi idiot depuis les soucoupes volantes des années 1950 !

Bien qu’elle concerne son cher XVIIIe siècle, Ziska avait porté peu d’attention à cette histoire, qui l’avait même irritée. Elle avait considéré comme un sacrilège que des gens sans scrupules osent ridiculiser son siècle chéri pour faire de l’argent en période creuse.

Comment expliquer que l’éminent professeur Weber se soit impliqué dans cette histoire grotesque ? Cela confirmait certains des bruits qui couraient à l’université sur son compte : ces articles délirants et impubliables, cette période d’errance passagère qu’il avait traversée et qui avait failli lui coûter son poste, comme il le disait d’ailleurs dans l’introduction du manuscrit. Ce texte était-il simplement le résultat de ces quelques semaines durant lesquelles l’esprit de Weber avait battu la campagne ? Dans ce cas, n’aurait-il pas dû passer ces feuilles à la broyeuse après avoir recouvré son bon sens ?

Le retour de Weber au salon l’arracha à ses réflexions :

— Veuillez m’excuser, Mademoiselle May, c’était bien plus long que je ne pensais. J’aurais dû vous libérer tout de suite, parce que je crois que nous avions fait le tour… Si vous avez des difficultés, ou simplement des questions, n’hésitez pas à m’en parler, dit-il en la raccompagnant à la porte.

Des questions, Ziska en aurait eu, mais elle était surtout amusée par ce qu’elle avait appris des idées délirantes qui traversaient le cerveau de l’éminent professeur Hans-Martin Weber.

CHAPITRE III

Château de Wildbach (Bavière), janvier 2016

Le lit défait n’est éclairé que par le pâle rayon d’un soleil timide se faufilant obliquement dans la chambre. Dehors, tout est silencieux ; l’épaisse couche de neige qui recouvre le paysage étouffe le moindre bruit. Luise dort et François la contemple.

La jeune femme est allongée sur le côté, la tête calée au creux du bras. La lumière d’hiver donne à sa peau claire des reflets ivoire, soulignant avec légèreté sa bouche joliment dessinée et la courbe élégante de ses sourcils. Sa chevelure s’étale en volutes encre de Chine sur l’oreiller blanc, et le décolleté bordé de dentelle de sa chemise de nuit se soulève au rythme lent de sa respiration. Fasciné, François la regarde, peu pressé que la lumière ne vienne la tirer du sommeil.

Cette heure matinale est pour lui la plus précieuse de la journée. Entre obscurité et clarté, rêve et éveil, elle convient parfaitement au mystère que Luise continue à représenter pour lui. La présence à ses côtés de cette fille qu’il aime plus que lui-même reste un mystère insensé, et la voir disparaître subitement dans les terrifiantes oubliettes du temps est un cauchemar qui l’obsède.

Le jeune homme était agité par ses réflexions habituelles, qui le tiraient régulièrement du sommeil au beau milieu de la nuit. Certaines étaient douces et porteuses d’espoir. Ainsi, alors qu’il n’avait jamais accordé grand crédit à l’institution du mariage, le fait que Luise soit devenue sa femme l’avait rendue plus réelle, plus ordinaire que l’être fabuleux qui lui était un jour apparu par un après-midi d’orage dans la grotte de Rosling. Mais non, se disait-il, le fait d’être devenue mon épouse légitime n’en fait pas pour autant une femme comme une autre ; elle reste un miracle qui sidérerait le monde s’il venait à être connu. Par bonheur, il ne l’est pas, mais pour combien de temps encore ? Car la mise sur la place publique de l’ahurissant destin de Luise reste une de ses terreurs.

Alors que cette union légale avec une fille sans état civil semblait impossible, les vrais faux-papiers procurés par le vieux cousin Albrecht grâce à ses relations mystérieuses avec un certain cabinet noir de Berlin, comme disait Luise, avaient fait merveille. Ils avaient pu se marier devant un officier d’état civil, et même devant un prêtre, puisqu’un vieux moine de l’abbaye d’Ettal, ami d’Albrecht, à demi aveugle et donc pas trop regardant, dans tous les sens du terme, avait accepté de les unir. De toute manière, il était inenvisageable pour Luise de vivre avec François sans la bénédiction d’un prêtre.

La cérémonie avait été intime ; l’assistance s’était résumée à Eva et Joachim, leurs meilleurs amis, aux parents de François, venus de Paris accompagnés de sa jeune sœur Clotilde. Du côté des Wildbach, seul était présent le vieil Albrecht, qui se croyait le dernier du nom avant que Luise ne surgisse du néant. La cérémonie religieuse s’était déroulée dans le parc du château de Wildbach, la vieille demeure de la famille de Luise, à présent réduite à l’unique aile sauvée de l’incendie de 1827. Cependant, elle présentait encore l’allure noble d’un manoir aux dimensions respectables, niché dans une combe d’une forêt romantique des contreforts des Alpes bavaroises.

Afin d’éviter de piquer la curiosité, Luise s’était appliquée à gommer tout ce qui pouvait paraître intrigant aux yeux de ses nouveaux contemporains. Elle avait abandonné sans regret les vêtements malcommodes du XVIIIe siècle, ne conservant de son ancienne allure que ses chignons compliqués et ses anglaises. Cependant, elle s’était estimée tenue de faire une exception pour son mariage – que diraient de là-haut mes chers parents s’ils me voyaient mal habillée le jour de mes noces ?

En conséquence, Luise s’était fait coudre pour l’occasion une robe à la française, dans un tissu nacré à parements verts du plus bel effet. La modiste avait été surprise par une telle commande, mais s’était mise au travail après avoir passé deux jours à potasser de vieilles gravures. En accord avec la jeune mariée, elle avait conçu un corset assez lâche pour ne pas l’étouffer, et Luise avait tenu à faire l’impasse sur les paniers en osier destinés à donner de la largeur à la silhouette ; un simple rembourrage sur les hanches avait donné à la robe une ampleur qu’elle avait trouvée parfaite, car elle lui permettait de s’asseoir à peu près commodément dans la voiture de François.

Sur une table de jardin, à l’ombre d’un chêne, le vieux moine avait installé un petit autel portatif hors d’âge, digne d’un musée d’ethnographie. Le repas avait également été servi sous les arbres du parc ; Suzi, qui avait été la servante de Luise dans sa vie d’avant, s’était chargée de la cuisine. On lui avait laissé carte blanche pour le menu, et certains participants – en fait, la famille de François – furent surpris de voir se succéder des pâtés de viandes pimentés et des pièces de gibier, le tout arrosé de bière. Ils ne firent pas de remarques, mettant ces étrangetés sur le compte de la rustique gastronomie bavaroise.

La famille du jeune marié avait trouvé Luise délicieuse, tout en relevant avec amusement qu’elle parlait un français à ce point désuet qu’on aurait dit du Marivaux. François avait toujours le même argument en réserve pour faire face à ce genre de remarques : la curieuse façon de s’exprimer de Luise tenait à sa passion immodérée pour le XVIIIe siècle. Le style épistolaire de l’époque, qui faisait ses délices, avait fini par déteindre sur son propre langage.

— … sans parler de sa coiffure, avait ajouté sa jeune sœur en riant, élégante, mais complètement hors d’âge elle aussi !

Clotilde, qui avait passé une année en séjour Erasmus à Berlin, avait aussi noté que Luise parlait un allemand qui ne semblait pas plus moderne que son français.

— J’ai une belle-sœur incroyablement XVIIIe, dit-elle à ses amis en rentrant à Paris. Pour une Allemande, elle parle un français parfait, sauf qu’on a l’impression de s’entretenir avec Wilhelmine, sœur du roi Frédéric le Grand et Margravine de Bayreuth ! Je ne sais ni où ni comment mon frère l’a dénichée, mais elle n’est vraiment pas banale. Je l’adore !

Dès avant le mariage, le vieil Albrecht, fidèle à une promesse faite à Luise, s’était retiré dans l’ancienne maison du garde-chasse, à quelques pas du château, qu’il estimait bien suffisante pour lui. Au soulagement du jeune couple, il avait emporté avec lui le grand portrait du roi Louis II...