Cécilia City

L’amour est un dessert… qui se mange à deux.

Si mon cœur était un gâteau, c’est à toi que je donnerais la plus grosse part.

Il n’y a qu’un homme dans la vie de Lila : Loris, son meilleur ami et collègue pâtissier. Si elle craque secrètement pour celui qui réalise les meilleures bûches de Noël de la ville, elle s’est pourtant toujours interdit de le lui avouer. Et pour cause : Loris est marié (à une garce) et papa d’un petit garçon (à croquer). Alors, quand elle fait la rencontre d’Arthur, un médecin tout à fait charmant qui lui porte secours, Lila voit là l’occasion de détourner son cœur de celui qu’elle n’a pas le droit d’aimer. Quitte à faire comme si elle n’avait jamais remarqué que Loris semble, lui aussi, tiraillé par les mêmes sentiments…

Cécilia City est une romancière dotée d’une imagination fertile. Après plusieurs années à écrire à l’abri des regards, elle se décide à faire le grand saut en publiant ses textes, des romans pimentés d’humour, d’amour et de suspense. Vivre sa vie pleinement et ne plus seulement la rêver : tel est son leitmotiv.

CHAPITRE 1

♪ « Jingle bell, jingle bell, jingle bell rock

Jingle bells swing and jingle bells ring

Snowing and blowing up bushels of fun

Now the jingle hop has begun

Jingle bell, jingle bell, jingle bell rock

Jingle bells chime in jingle bell time

Dancing and prancing in Jingle Bell Square

In the frosty air1. »♫

L’afflux de clients dans la boutique ne désemplit pas depuis ce dimanche matin 9 heures. Pour ce premier week-end de décembre, il y a foule dans le 1erarrondissement de Paris. Les trottoirs sont noirs de monde, les voitures, à l’arrêt dans des bouchons monstres et les cars de visiteurs, alignés les uns derrière les autres.

— Je vais vous prendre un assortiment de ces petites merveilles ! J’en raffole !

— Boîte classique ?

— Oui, en taille L, s’il vous plaît.

Derrière la vitrine, je m’affaire à contenter les clients. Ces derniers se comptent sur les doigts d’une centaine de mains. Le défilé auquel je fais face en compagnie de cinq de mes collègues est éreintant. Pourtant, je vibre à l’unisson avec les chants de Noël diffusés non-stop dans les enceintes de la Maison Dorée, une chocolaterie-pâtisserie-confiserie de renommée internationale.

L’ambiance est festive, la joie se lit sur tous les visages. Les gens sont d’ailleurs bien plus loquaces qu’habituellement. Une chose est sûre : l’esprit de Noël est là.

— Ajoutez-moi un ballotin de chocolats au lait, s’il vous plaît, ma petite Lila.

— Très bien, Mme Brigniot. Un emballage cadeau ?

— Pas cette fois. Mais très bientôt, oui !

Je lui souris. Mme Brigniot est une habituée de la maison. Il ne se passe pas une semaine sans qu’elle achète de quoi boulotter sous la verrière de son appartement, non loin du Palais-Royal.

— Vous pouvez vous diriger vers mon collègue pour l’encaissement. Belle journée à vous.

Je place le tout dans un sac blanc et rouge aux détails pailletés que je pose sur le plateau automatisé. Il se met en marche et permet à mon binôme d’intercepter les achats et de les encaisser. Nous fonctionnons tous par équipe de deux. Et chaque heure, nous intervertissons nos postes.

La file de clients est si dense que je ne distingue plus la partie pâtisserie. Les confiseurs à l’étage ne sont pas en reste. Mes collègues montent et descendent sans cesse l’escalier pour ravitailler leurs rayons et vitrines.

— Vos bûches ne sont pas données, fait remarquer un chaland, aussitôt interrompu par une voix que j’affectionne tant.

— La qualité, monsieur. L’excellence.

Loris Dorée, le chef pâtissier, apparaît dans la pièce. Encensé par la critique, meilleur ouvrier de France, il fait rapidement taire les mauvaises langues. Son casque sous le bras, il ouvre sa veste en cuir et tapote l’épaule du client rabat-joie qui, étrangement, ne se plaint plus. L’air ronchon sur son visage s’estompe au profit d’un sourire radieux.

— Dans ce cas, mon choix se porte sur cette irrésistible bûche noisette.

Loris a eu vite fait de lui fermer son clapet.

— La « bûche Étoilée », excellent choix, dit-il en souriant malicieusement. Sous ce manteau de chocolat blanc se cache un gâteau croquant autour d’un cœur délicat à la noisette.

Véritable travail d’orfèvre, le dessert est splendide.

— Et le service est assuré par notre sympathique et charmante Lila. Vous avez beaucoup de chance.

Je rougis en croisant le regard du chef Dorée, le fils des patrons, qui donne libre cours à son imagination en cuisine pour proposer à la clientèle des créations uniques et divines.

Je me baisse pour attraper une boîte dans laquelle je place le gâteau sous l’air charmé du client conquis.

De son côté, le chef traverse l’étage et se retrouve à prendre la pose pour des touristes asiatiques. Beau garçon, excellent pâtissier, père de famille responsable, joueur de golf émérite, l’homme est parfait en tout point. Je le côtoie depuis près de cinq ans et je n’ai que des compliments à faire à son sujet.

Une vingtaine d’autres gourmands se succèdent jusqu’à la fermeture. Après avoir relevé ma caisse, c’est le nettoyage des vitrines qui m’attend. Comme mes collègues avec qui je chante en chœur, je ne sens plus mes jambes, mes mains tremblent et mon estomac gargouille… Aucun doute, la journée a été prospère.

— Ce week-end est le premier d’un mois de décembre plus que prometteur !

Du haut des marches, derrière la balustrade du premier, la mère Dorée nous fait un long speech sur les bienfaits du travail d’équipe. Elle disparaît en cuisine alors que mes collègues et moi ne ménageons pas nos efforts pour que nos postes de travail brillent. Lorsqu’elle réapparaît, c’est en poussant un chariot, accompagnée d’un commis qui l’aide à transporter son butin jusqu’à une table vide.

— Prenez chacun un sac et régalez-vous !

La générosité de la mère Dorée n’est plus à prouver. Il n’y a pas meilleur employeur que cette sympathique petite dame à l’accent portugais. Par amour, elle s’est expatriée en France à l’âge de vingt ans pour le père Dorée, patriarche aux airs patibulaires qui, en réalité, se révèle un adorable personnage.

Imitant des enfants émerveillés devant les vitrines de fin d’année, ma brochette de collègues et moi encerclons la table. Les sacs aux couleurs de Noël sont tous plus beaux les uns que les autres. J’en saisis un que j’ouvre sous le regard charmeur de Loris, appuyé contre le chambranle d’une porte.

Les remerciements pleuvent.

— Mes petits, vous avez mérité ces présents ! répond madame Dorée.

Je tire un carnet de chèques-cadeau coincé entre deux assortiments de chocolats et une pâtisserie mystère.

— Cette année encore, c’est la maison qui régale, poursuit-elle, tout sourires. Vous pourrez choisir, pour le week-end de Noël, une bûche confectionnée dans nos cuisines pour vos papilles.

Les exclamations se font plus intenses.

— Seule condition : me transmettre vos choix avant le 15 décembre. Je ne vous dis pas où trouver les catalogues de présentation, plaisante-t-elle.

— Super !

— Génial !

Je jette un coup d’œil à l’horloge murale. Il est 20 h 30, l’heure de rentrer chez moi.

Dans les vestiaires, je suis l’une des dernières à partir. Bavarder avec Sophie, ma collègue pâtissière, m’a fait perdre une demi-heure, mais aussi gagner des abdominaux. J’ai tellement ri que mes joues sont endolories au moment où je traverse le rez-de-chaussée.

Loris, debout devant l’arbre de Noël qui s’illumine de toute part, semble attendre quelqu’un ou quelque chose.

— Bonne soirée, Loris.

Le sourire tendre sur mes lèvres lui arrache un clin d’œil charmeur. Je m’apprête à fermer la porte derrière moi quand il me rattrape.

— Comment rentres-tu ?

— En métro.

— Tu n’as pas pris ta voiture ?

Je lui indique que non.

— Je te ramène ?

— Sur ton engin à deux roues ? bafouillé-je, peu sûre de moi. Je ne raffole pas des bécanes. Je vais prendre le métro.

Il saisit son casque posé à l’entrée.

— Je suis prudent. Il ne t’arrivera rien.

La voix douce qu’il utilise pour me parler me rassure. J’observe longuement la moto avant de lancer un regard hésitant à Loris.

— Fais-moi confiance, Lilou.

Je hoche finalement la tête pour accepter sa proposition.

Tandis que je patiente sur le trottoir, Loris éteint les derniers éclairages encore allumés dans la boutique. Muni de son bip, il gère à distance la fermeture du rideau métallique. Il ouvre le coffre de sa moto et en sort un casque qu’il me tend. Puis, il grimpe sur son bolide. J’imite son geste pour me retrouver à cheval sur la moto. Je tâtonne l’engin espérant m’y accrocher. Voyant que je ne sais pas quoi faire de mes mains, mon ami les saisit et les plaque autour de sa taille.

— Tiens-toi à moi.

Il abaisse la visière de son casque.

— En route, jolie fleur !

1. Bobby Helms — Jingle bell rock.

CHAPITRE 2

Cramponnée au torse de Loris, je prie pour arriver indemne chez moi. Les décorations d’un Paris illuminé ne me divertissent pas sur la route.

Quand, enfin, Loris gare son engin de malheur au pied de mon immeuble, je vis une véritable délivrance.

Il prend mon casque et retire le sien.

— À quand notre prochaine balade ?

Ce n’est pas demain la veille qu’il me verra à nouveau monter sur sa bécane.

— Je ne suis pas fan de ce mode de transport et tu le sais.

Il sourit en rangeant le second casque dans le coffre de la moto avant de me rejoindre sur le trottoir.

Observant les alentours, je remarque que les devantures des échoppes et autres commerces en plein cœur du quartier Louvre-Rivoli sont animés. Petits trains et lutins en bois réjouissent les passants qui s’arrêtent pour contempler les vitrines. On y trouve de véritables trésors.

Loris me tend le sac contenant les gourmandises offertes par sa mère. À sa lenteur et à son regard, je comprends qu’il aimerait rester, passer un peu plus de temps auprès de moi. Ses gestes le trahissent. C’est un charmeur aux non-dits colossaux. Certainement pense-t-il que, en un claquement de doigts, je peux avoir accès à ses pensées. Or, ce n’est pas le cas. Et cela, il l’oublie souvent, peut-être même trop souvent.

— Un verre pour clore la journée en beauté ?

— Pourquoi pas un resto ?

— Et Gabin ?

Gabin est un petit homme d’à peine trois ans, au sourire enjôleur. Le portrait craché de son papa. Des cheveux bruns, des yeux noisette, un nez retroussé, des pommettes saillantes, et ce petit je-ne-sais-quoi dans son attitude qui fait que n’importe qui lui donnerait le Bon Dieu sans confession.

— Il est avec sa mère.

— Ta femme, donc ?

Loris paraît gêné à l’évocation de son épouse. Avec cette aura charmeuse qui ne le quitte jamais, il prend mon menton dans sa main et le secoue d’un geste joueur.

— On remet le resto à plus tard ? proposé-je alors. J’aimerais rester tranquillement chez moi. Après une journée aussi longue, j’ai besoin de calme.

— Je pourrais cuisiner, propose-t-il.

La tête inclinée sur mon épaule, je l’observe tandis qu’il hésite.

— Je ne veux pas te sembler insistant, oppressant ou collant.

— Toi, tu as besoin de parler.

Il souffle et ses épaules s’affaissent.

— Tu sais quoi ? Ma mère m’a apporté une bouteille de vin hier, un très bon cru d’après mon père. Si le cœur t’en dit, concoctons-nous un repas gourmand et détendons-nous devant la télévision. On sait faire ça, non ?

L’air taquin sur mon visage séduit mon ami que je tire alors par le bras. Tandis que j’ouvre la porte et la lui tiens, il entre sa bécane dans la courette. Pour plus de sécurité, il l’attache à l’accroche moto en forme d’épingle sous la fenêtre de la voisine.

— Tu es certaine que je ne m’incruste pas ?

Un peu en réalité, étant donné qu’une horde de mecs m’attend à la maison… Si seulement.

Je l’entraîne dans le hall de l’immeuble cossu où scintillent des guirlandes étincelantes. Depuis sa loge, le concierge, M. Dubois, m’interpelle pour la récupération des livraisons de la journée.

— Tu noteras que je me suis lâchée sur Amazon.

— Tu as dévalisé les rayons via ton ordinateur, fait Loris en portant mes colis jusqu’au deuxième étage.

En sortant de l’ascenseur, nous obliquons à droite. La couronne à l’effigie des elfes de Noël sur la porte ne laisse aucune place au doute, c’est bien chez moi.

— Les voisins ne vont pas tarder à m’emboîter le pas.

— Comme tous les ans !

Clés en main, j’ouvre la porte et entre dans un cocon de douceur. Un doux parfum flotte dans l’appartement. Loris le respire avec plaisir, place mes affaires sur la table du salon et prend ses aises dans mon F2, hérité de ma grand-tante partie rejoindre les anges, il y a trois ans déjà. La pauvre a succombé des suites d’un long cancer. Une fois la maladie détectée, il était déjà trop tard.

L’effluve vanillé est un hommage à la douce et adorable femme qu’était ma tante, qui, n’ayant aucun héritier, m’a couchée sur son testament. Grâce à son geste, j’évolue au cœur de Paris dans un quartier historique où se mélangent savamment modernité et vieille pierre. Comme elle, j’avance seule. Je suis une indécrottable célibataire.

— Une idée pour le dîner ?

— Faire simple, je suis affamée.

Débarrassée de mon manteau et de mes godasses, j’accompagne Loris en cuisine. Il connaît l’appartement dans ses moindres recoins. Il a même déjà expérimenté le moelleux de ma literie sans que jamais notre relation n’outrepasse les limites d’une belle amitié, que nos proches désignent comme hors du commun.

Si j’écoutais ma mère, je me retrouverais mariée à Loris, à la tête d’une famille nombreuse et je gérerai, en parallèle, l’un des cinq points de vente parisiens de La Maison Dorée.

Si j’avais écouté ma sœur, il est certain que la « friendzone » entre lui et moi n’aurait pas perduré.

Marylin, ma meilleure amie, pense quant à elle qu’il y a peu de chance pour que ma relation amicale avec Loris fonctionne sur le long terme. Selon elle, Loris est dans le trop. Trop sexy, trop parfait, trop intelligent, trop philanthrope, trop amical, trop aimable, trop à l’écoute, trop sportif, trop ceci, trop cela. Il est tropavec moi et pas assez avec sa femme.

— Partante pour un gratin de reblochon ?

Je le rejoins devant le frigo plein.

— Tu t’occupes du gratin et moi de la salade de fruits ? On pourra également profiter en accompagnement de fin de soirée du ballotin de chocolats offert par ta mère.

Avec un plaisir non dissimulé, Loris approuve, et c’est ainsi qu’il passe derrière les fourneaux. Monsieur n’est pas seulement un brillant chef pâtissier. Du haut de ses trente ans, le gaillard aux épaules robustes est aussi un très bon cuisinier.

Alors qu’il recouvre le plat du gratin, Loris se fige.

— Tout va bien ?

Peu enclin à me répondre, il enfourne le tout et ferme la porte du four avec le pied.

— Loris ?

Je nous sers deux verres de vin et m’approche pour qu’il s’approprie l’une des coupes.

— Je…

Il saisit son verre en soufflant un long moment. Son regard s’éteint jusqu’à lui donner un air chagriné. Espérant qu’il retrouve le sourire, je sors d’un placard de l’entrée un bonnet de Noël que j’enfile sur ma tête.

Aucun effet, il est comme désenchanté.

— Loris, dis-je en posant mon verre.

— C’est terminé.

— De quoi parles-tu ?

— Cléo et moi.

— Vous vous êtes disputés ? Ce n’est pas grave. Tous les couples connaissent des hauts et des bas.

Le leur connaît plus de bas que de hauts, m’enfin.

— Nous ne sommes plus en communion l’un avec l’autre.

L’ont-ils un jour vraiment été ?

— J’attends de Cléo des choses qu’elle est en incapacité totale de m’offrir et vice versa. Que veux-tu… C’est triste, mais c’est la vie.

— Ne sois pas pessimiste, vous allez recoller les morceaux. Une nouvelle fois.

Il agite sensiblement la tête en essuyant ses mains avec le torchon qui se trouve sur le plan de travail. Ensuite, il avale le vin cul sec. À son air ennuyé, je comprends qu’il attend plus qu’une bouteille de Château-Margaux, il veut s’enivrer d’un alcool fort pour oublier.

— Nous divorçons. J’ai signé les papiers ce matin. Il ne manque plus que la signature de Cléo pour officialiser la rupture.

C’est ce moment que choisit mon bonnet lumineux pour déconner. Il clignote à vive allure et entame une mélodie de Noël que je n’ai pas activée.

« Chrismas love, love, love, love… The end end end ennnnnnnd. »

La voix se déforme, ralentit puis s’éteint. Les diodes cessent de fonctionner. Là où Loris rit jaune et interprète cela comme un signe du destin, j’y vois une malheureuse coïncidence. Juste une malheureuse coïncidence.

CHAPITRE 3

— J’ai du mal à y croire. Elle est ta moitié, tu es son… Comment disait-elle déjà ?

Excédée par la musique anormalement lente qui se remet en marche, j’envoie valser le bonnet à l’autre bout de la pièce.

— Son preux chevalier, répond-il en déglutissant.

Une coupe de vin ne suffit pas à estomper l’amertume apparue à l’annonce du divorce de Loris et de Cléo. D’une part, j’admets rapidement que je me suis mise en retrait pour rien lors de l’arrivée de la blonde canon dans nos vies, comme un cheveu sur la soupe, on peut le dire. D’autre part, un mythe s’effondre. Celui du couple presque parfait de jeunes mariés devenus parents dans la foulée et propriétaires d’une immense maison du côté du 16e, à proximité du bois de Boulogne.

— Je ne peux pas y croire.

Tout ça pour ça…

Je m’apprête à nous servir une seconde tournée quand Loris m’en empêche.

— Doucement, je conduis et je te rappelle que tu es censée m’accompagner courir demain.

Quelle excuse trouver pour échapper à la corvée du jogging que je m’inflige chaque lundi et jeudi matin ? Je ne suis pas différente de certains chiens. Eux courent après un os. Moi, après le derrière de Loris. Oui, c’est ma seule satisfaction, car les calories perdues pendant un jogging reviennent se loger sur ma culotte de cheval le soir même.

— J’ai besoin d’encaisser la nouvelle.

Encaisser que j’ai perdu quatre ans à être seulement la « bonne copine », « la meilleure amie ».

La liqueur finit par couler dans les coupes. Je lâche la bouteille et m’affaisse sur la table en secouant la tête négligemment. Je ne peux pas y croire, je ne veux pas y croire… J’ai envie d’y croire. Le couple phare devant lequel je bavais et que, parfois, il m’arrivait de mépriser en silence par pure jalousie se casse la gueule comme un château de cartes.

— Pourquoi ? Mais pourquoi ? Tu imagines le nombre de complexes que vos proches ont développé face à votre merveilleuse histoire d’amour ?

Par « vos proches », j’entends moi et l’utilisation du terme « merveilleuse » n’est qu’ironie.

— Hein ?

— J’ai envié votre couple… J’ai envié votre complicité des débuts, vos regards amoureux, vos gestes tendres. J’ai complexé. Je vous ai placés sur un piédestal monstre et, aujourd’hui, tu m’apprends que votre relation n’est plus. Que votre duo parfait part en fumée.

J’ai souvent voulu être une autre, prendre la place de Cléo, pour l’avoir lui. Le temps a fait son œuvre et je m’étais résignée à conserver nos rapports amicaux.

— Parfait en apparence. Tu sais que la météo n’était plus au beau fixe depuis quelques mois.

— J’ai cru à une mauvaise passe. Jamais je n’aurais imaginé que tu m’annonces une nouvelle pareille. Je te pensais heureux. Tous les couples connaissent des crises.

— Heureux ? répète-t-il, railleur.

— Oui heureux. Barbie et Ken dans leur belle maison. Barbie et Ken en vacances au soleil. Barbie et Ken avec leur enfant !

Faisant craquer sa nuque, Loris rit nerveusement.

— Le paraître Lilou, le paraître. Depuis dix mois, le jeu des apparences est devenu une constante dans mon couple. Je crois qu’il n’y a plus d’amour. Les sentiments des débuts ont été étouffés par la routine que Cléo et moi avons instaurée malgré nous. Elle n’a plus cette lueur dans le regard lorsqu’elle me voit. De mon côté, l’envie de lui plaire, de la séduire a disparu.

— Il n’y aura pas de seconde chance ? C’est vraiment terminé ?

Il approuve. Et face à lui, je me retrouve démunie.

— Ne fais pas cette tête.

S’il savait.

Drôle de situation. Les rôles se sont inversés. J’aurais dû être l’épaule solide sur laquelle il s’épancherait. Pourtant, je suis celle que Loris console. J’accepte difficilement cette nouvelle désillusion. S’il y avait bien une personne me permettant de croire en l’amour, c’était lui. Mon curseur spécial relation avait pour point de repère le couple qu’il formait avec Cléo. Le genre de femme qui fait tourner les têtes des hommes et complexer les autres nénettes. J’enviais sa vie et son mari. Ensuite, toujours en l’enviant, j’ai appris à la détester.

Une mélodie s’échappe du four, le gratin est prêt. J’ai la gorge nouée, la faim n’est plus au rendez-vous.

— À table !

Loris tente de retrouver un air jovial.

— OK.

Ma réponse d’une voix sans timbre ne le convainc pas.

— Eh, viens par ici.

Il m’ouvre ses bras. Je reviens sur mes pas et m’y engouffre, la bouteille de vin dans une main. Pelotonnée contre son torse musclé, je me dis que Cléo ne sait pas ce qu’elle perd. Les femmes tueraient pour un câlin avec son futur ex-époux.

En y réfléchissant bien, je comprends qu’il existe entre deux êtres qui se sont aimés des différends irréconciliables. Ces derniers les empêchent de poursuivre sur la même voie, d’emprunter main dans la main un chemin commun.

J’ai été le témoin d’une situation similaire. Plus qu’une simple spectatrice, j’ai vécu les hauts et les bas d’une relation de couple dans laquelle tout partait à vau-l’eau. Les moindres prétextes sont alors bons pour s’écarter de cette moitié qui ne correspond plus à nos attentes. On ne la comprend plus, on ne l’entend plus et cette personne devient une étrangère que notre cœur rejette.

— La situation ne doit pas être évidente pour toi.

Je quitte les bras de Loris. Quand le goulot de la bouteille atteint mes lèvres, la sensation du vin sur ma langue atténue la peine que je ressens pour lui. Égoïstement, un espoir naît en moi.

Cette séparation résonne en écho dans ma tête. Des souvenirs plus ou moins douloureux se réveillent. Je me dirige dans le salon en me demandant pourquoi le XXIe siècle est un véritable raté pour l’amour délicat, l’amour sincère, l’amour solide. Pourquoi ?

Suis-je en dehors des réalités ? Trop cucu la praline ?

— Installe-toi sur le canapé, je m’occupe du service.

Je m’exécute en m’avachissant sur le sofa et en allumant le téléviseur.

— Tiens.

Loris m’apporte une assiette contenant une énorme portion de gratin. Il y a quelques secondes encore, je m’imaginais seulement picorer le plat. À présent, charmée par l’odeur de fromage, séduite par la montagne de pâtes dans mon assiette, je renonce à la fadeur de la soirée qui se profilait.

Assise en tailleur face à mon ami, je me régale. Mes coups de fourchette ne trompent pas. Loris n’est pas en reste et termine son assiette avant moi. Il se ressert. Je ne l’imite pas, j’ai tellement envie d’un dessert.

— Des glaces ? propose-t-il.

— La salade de fruits me suffira.

Il sourit en m’aidant à débarrasser la table basse des assiettes vides et des couverts. Je lui ordonne de se détendre, mais il n’en fait qu’à sa tête et lance le lave-vaisselle plein à craquer.

— Tu es en guerre avec le nettoyage de ta vaisselle ?

— J’attends que l’appareil soit rempli pour le programmer. Économie d’eau, d’électricité, je me préoccupe de la planète.

— Et à moi, tu ne voudrais pas me faire du bien ?

Oh que si !

Silence, puis éclats de rire.

— Tu penses à ce que je pense ?

Ses yeux rieurs me font craquer. Je caresse sa bouille. Sa main se pose sur la mienne et durant de longues minutes, nous nous observons avec intensité. Loris n’est pas seulement un ami, il est aussi mon repère, mon protecteur. Notre passé commun est lourd d’importance, lourd de sens.

Il dépose un baiser sur mon nez et, se munissant des coupelles de fruits, disparaît dans le salon.

Dans le frigo, je mets la main sur son péché mignon, la crème chantilly qu’il utilise sur un quart de ses créations pâtissières.

— Voilà !

Je m’installe à ses côtés sur le canapé.

— Je l’ai préparée hier soir. Tu vas me dire ce que tu en penses. Sois franc.

— Oui, chef ! J’en déduis que les chocolats attendront.

Je recouvre nos desserts d’une épaisse couche de crème que nous nous empressons de savourer. La dégustation est jouissive. Sur ma lancée, je plonge mon doigt dans la chantilly. Vorace, Loris le lèche.

— Rien que ça !

Il me dévisage et, sans que je le voie venir, embrasse le creux de mon épaule. Je gesticule. Loris dépose une kyrielle d’autres baisers sur ma nuque. Je pourrais le repousser, mais non. La sensation est étrange, agréable, nouvelle.

Désinhibée par les trois verres d’alcool avalés avant et pendant le repas, ma main sillonne son torse et s’approche dangereusement de son entrejambe. Loris reste chaste dans ses gestes contrairement à moi qui m’enflamme aussi vite que la braise.

— Nous sommes amis.

— Oui, souffle-t-il.

Le cœur battant à cent à l’heure, je caresse avec insistance son bas-ventre.

— De très bons amis.

Sans me quitter du regard, il approuve d’un signe de tête. La raison me hurle de m’arrêter, de ne pas franchir une limite qui pourrait mettre en échec l’amitié liée ces cinq dernières années.

Du bout des doigts, j’effleure la bosse sur son pantalon.

— Ce n’est pas raisonnable, murmure-t-il sans pour autant cesser de jouer avec une mèche de mes cheveux.

L’envie est plus forte que tout.

Loris pose sa coupelle sur la tablette à côté du canapé.

Je l’enjambe. Il place ses mains sur mes hanches.

Maladroitement, je libère ma crinière de mon chignon. Et tandis que mes cheveux d’un marron glacé tombent en cascade dans mon dos, j’approche mon visage du sien.

Son souffle cogne sur ma peau. Quelques millimètres séparent ses fines lèvres sucrées des miennes. Je respire l’air qui s’échappe de sa bouche. Front contre front, nez contre nez, nous nous livrons à un jeu interdit, mélange de frustration et de plaisir.

On ne devrait pas.

Doucement, je plaque ma poitrine contre son thorax. Loris me cajole. Ses mains parcourent mon dos dans son ensemble.

Les limites, songé-je. Nos limites.

Il m’embrasse avec fougue. Je savoure chaque seconde de ce moment inattendu.

Alors que ses mains glissent sur mon fessier, j’entreprends de me frotter plus intensément contre lui.

— J’ai envie de toi, Lila…

Le déclic. Je me redresse totalement. Ce n’est pas sérieux. Nous nous apprêtons à commettre une belle connerie. Pourtant, aimantée à lui, je ne peux m’en éloigner.

— Nous aurions dû y aller mollo sur le vin, déclaré-je, toute chamboulée.

L’alcool, bon prétexte.

Il approuve d’un signe de tête. La raison me crie de le repousser. Le cœur, lui, m’implore de céder. D’enfin succomber à une tentation que je désire plus que tout depuis ce qui me paraît être une éternité. Je perds de vue les conséquences que mon acte pourrait engendrer et l’embrasse.

Erreur. Le lutin de Noël grimpeur, accroché au mur, en décide autrement. Il tombe sur la tête de Loris qui sursaute et m’éjecte du canapé. Il se confond en excuses et s’agenouille pour m’aider à me relever. Il remonte le zip du gilet que j’ai failli dézinguer dans ma chute et, bien sûr, une mèche de mes longs cheveux s’y coince.

Aïe.

Quel est le pire ? Me dire que notre premier baiser, dont j’ai rêvé une centaine de fois, est raté, ou qu’il me manque une sacrée touffe de cheveux qui foisonne sur le torse de Loris ?

Ou plus précisément, dans sa fermeture Eclair définitivement bloquée ?

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