© Éditions Albin Michel, 2022

ISBN : 978-2-226-47463-6

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« Les gens me disent d’être sage mais Toi, Tu me dis d’être fou ! »

Charles de Foucauld

INTRODUCTION
Rencontrer l’Autre

Écrire une biographie est un exercice délicat : soit l’auteur s’adonne à une compilation de faits, d’événements et d’anecdotes superficielles ; soit il relit une existence pour n’en retenir que ce qu’il désire et qui étaye sa conviction. Dans tous les cas, il prend le risque de ne voir qu’une part de la personne forcément multiple, contradictoire et changeante, et de passer à côté de son être. Aussi est-il périlleux de l’enfermer dans son histoire et son œuvre, fussent-elles celles d’un grand écrivain. Se rencontrer lui-même est nécessaire à l’auteur pour entrer en relation avec la personne sur laquelle il écrit. Seule la réappropriation de son être peut lui permettre d’aborder le « secret impénétrable qui est celui de toute viea1 ». « Qui est ce ‘‘je’’ promis à la mort depuis l’heure de ma naissance ? Et qui est en moi, celui ou celle qui lui échappe obstinément depuis le début des temps2 ? » s’est demandé Christiane Singer. Telles sont les questions que je me suis posées aussi pour la rejoindre dans l’espace de la relation, où notre identité respective a fait place à une essence commune.

Christiane Singer est à l’origine de ma vocation d’auteur. Je ne l’ai jamais rencontrée, mais j’ai lu ses livres qui m’ont permis d’être et d’écrire. Quelques années après sa disparition, par reconnaissance peut-être, je me suis lancée dans l’écriture de sa biographie pour lui rendre hommage. En en réunissant les éléments, j’ai réalisé qu’il n’y avait que son essence qui la définissait vraiment. C’était d’ailleurs par celle-ci que j’avais été touchée dans ses écrits, ouvrant le lecteur à un autre monde plus subtil et plus vaste que celui où il vit d’ordinaire. Et c’est à cela que je souhaite revenir dans ces pages : la richesse de son être qui s’est exprimée dans sa sensibilité et sa vision du monde. Ce livre n’a donc pas la prétention de déchiffrer sa personne. Il essaye juste de recomposer un portrait à travers le regard de ceux qui l’ont connue et aimée, ce que j’ai compris d’elle et ce qu’elle m’a soufflé. En ce sens, il est le fruit d’une rencontre d’âme à âme au-delà de l’espace et du temps, dans ce lieu du cœur où réside l’être qui seul peut approcher le mystère de l’autre.

Née en 1943 à Marseille, Christiane Singer est une femme de lettres, une romancière et une essayiste, qui a laissé une œuvre éclairée. Élevée dans le catholicisme, elle a été tentée par « la religion de la raisonb » avant de renouer avec la veine mystique du christianisme, grâce à l’enseignement du philosophe et psychothérapeute allemand Karlfried Graf Dürckheim, fondé sur le bouddhisme zen et la leibtherapiec. Curieuse de tout, elle a côtoyé d’autres maîtres spirituels comme Richard Baker Rôshid et Thich Nhât Hanhe. Refusant de s’enfermer dans une religion aux contours trop précis, elle se considérait comme « une athée aimante » et une « chercheuse ardente ». Ce qui l’a poussée à s’intéresser à la sagesse d’autres traditions, comme le judaïsme, le soufisme, l’hindouisme et le chamanisme, sans faire de syncrétisme. Et à lire les mystiques, les théologiens et les philosophes, les poètes et les écrivains, tels que Thérèse d’Avila, Jean de la Croix, Hildegarde de Bingen, Maître Eckhart et François d’Assise, saint Marc et saint Augustin, Martin Buber et Mircea Eliade, Rûmi, Hokusai, Rainer Maria Rilke, Jorge Luis Borges, Marguerite Yourcenar, Fiodor Dostoïevski, Léon Tolstoï, Jean Pic de la Mirandole, René Char ou Etty Hillesum. De cette manière, elle a vécu une spiritualité vivante et spontanée, incarnée au quotidien, loin des institutions et libre de tout dogme.

Vouée à l’écriture, elle a écrit plusieurs romans et essais, aux titres plus beaux les uns que les autres, comme N’oublie pas les chevaux écumants du passé (2005) ou Seul ce qui brûle (2006), qui ont reçu de nombreux prix – dont celui de la Langue française de l’Académie française pour l’ensemble de son œuvre en 2006. Christiane n’est pas un auteur qui s’est enfermé dans son bureau et son imagination. Son écriture s’est nourrie de la vie, et inversement. Elles ont évolué de concert grâce à la transformation de son être. Du coup, son œuvre littéraire est imprégnée de spiritualité. Et la frontière entre ses romans et ses essais est très fine. Traversés de fulgurances poétiques, tous ses livres sont habités par un souffle qui emporte le lecteur. Ses romans, dont beaucoup se concentrent sur des destins de femme, explorent les profondeurs de l’âme humaine et ses paradoxes. Ses essais traitent de l’essence de la vie et de la vérité de l’être, qui traversent les religions et les traditions, en intégrant la science et ses nouveaux paradigmes à leur sagesse immémoriale. Le tout dans une langue riche et sensuelle. Parce qu’« il n’y a qu’une manière aujourd’hui de parler de spiritualité, c’est de l’allier à l’humour, à la légèreté, à la poésie, à une philosophie au pied vif. Ce qui est lourd n’a pas d’avenir3 », soulignait-elle.

En plus de l’écriture, elle a donné de nombreuses conférences en Europe et dans le monde pour témoigner de son chemin. Elle a participé à des colloques, des congrès ou des forums pour des associations, et elle s’est déplacée dans les écoles et les universités. Lors de ces événements, elle a rencontré Annick de Souzenelle, Arnaud Desjardins, Jean-Yves Leloup, sœur Emmanuelle, Pierre Rabhi, Yvan Amar, Denise Desjardins, Alain Chevillat, Stan Rougier, Marie-Madeleine Davy, André Chouraqui et Emmanuel Levinas, pour ne citer qu’eux. Elle a également organisé des séminaires qui intégraient la méditation zen et les constellations familiales, auxquelles elle s’était formée plus tôt. Elle a guidé ceux qui le souhaitaient vers la connaissance d’eux-mêmes, sans laquelle le sens de l’existence est incompréhensible. Rien ne lui importait plus que de « contaminer » les autres de ferveur et de joie, de leur transmettre cet élan et cette ardeur à être, grâce à sa passion de vivre. Elle résumait son aspiration ainsi : « Toute ma vie, une seule nostalgie : partager ce dont je fais l’expérience, ce que je vis4 ! »

Tous ceux qui l’ont connue s’accordent pour dire que Christiane était une belle et noble personne, enthousiaste et passionnée, sensible et généreuse. Elle était très féminine, et sa présence était « simple, tranquille et souriante5 ». S’exprimant avec éloquence et ferveur, son léger accent marseillais lui donnait une voix chaleureuse. Sa facilité de parler et sa joie de vivre communicative lui conféraient un grand charisme, voire un certain pouvoir de séduction. Ayant la hantise de « vivre plat », elle exagérait et magnifiait tout aussi. Elle était audacieuse, courageuse, et faisait preuve d’un grand humour. Comme tout être humain, elle était également pleine de paradoxes. Elle était « attachée à son pays et toujours partie, spontanée et organisée, fidèle et en cavale, spirituelle et rationnelle, exigeant tout d’elle et tolérante envers les autres, sage et toujours prête à une explosion de sentiments inattendue », selon son époux Georg Thurn. Elle était intelligente, créative, et modeste en même temps, excessive et posée, impatiente et patiente… Autant de contradictions qui ont fait la richesse et l’originalité de sa personnalité, et son humanité. Par-dessus tout, Christiane était un être « de dialogue, de partage et de mouvance » qui vivait de « la magie des rencontres ». Elle aimait et se liait facilement à quelqu’un. Elle en a parlé dans nombre de ses livres et de ses conférences où elle évoquait ses rendez-vous avec le Tout Autre et les autres, son désir de se relier à eux à travers leur présence respective au-delà de leur identité.

« Vous le savez tout comme moi : ce qui reste d’une existence, ce sont ces moments absents de tout curriculum vitæ et qui vivent de leur vie propre ; ces percées de présence sous l’enveloppe factice des biographies. Une odeur, un appel, un regard. Et voilà les malles, les valises, les ballots solidement arrimés dans les soutes qui se mettent en mouvement, s’arrachent aux courroies et aux cordages et vont faire chavirer le navire de notre raison quotidienne. Non qu’à ces moments-là nous devenions fous. Loin de là. Un instant, à l’enfermement, à l’odeur confinée du fond de navire a succédé le vent du large. L’illimité pour lequel nous sommes nés se révèle6 », écrit-elle. Prendre le large pour voguer vers soi, cette partie de nous-mêmes qui n’a pas de nom ni de définition, qui est juste l’être. Tel est le voyage que Christiane a fait et auquel elle nous convie. Tel est aussi le fil conducteur de ce livre que j’ai écrit sur elle : la vie de l’être qui a imprégné son chemin et son œuvre. Pour cette raison, cet ouvrage est plus le témoin de ce qui l’a traversée qu’une biographie exhaustive. Ainsi mêle-t-il deux histoires, celle de son existence et celle de son évolution spirituelle, deux mémoires, « celle qui (…) retrace les événements, leur enchaînement dans le temps (…) et celle qui (…) restitue des états de conscience, l’odeur, la saveur, les différents états d’âme et de corps7 ». Cela pour donner à voir comment les unes et les autres s’imbriquent et s’influencent réciproquement. Et pour la faire revivre un temps dans l’esprit tout autant que dans l’âme du lecteur. De cette manière, il est offert à ce dernier comme un miroir pour qu’il rencontre Christiane, et qu’il s’y rencontre peut-être à travers elle. Parce qu’au-delà de tous les témoignages et de toutes les visions qui la définissent aujourd’hui, il souhaite plus que tout être fidèle à l’aspiration qui a mû cette grande dame toute sa vie : la quête de soi, qui permet la rencontre avec l’Autre.

a. Les notes bibliographiques sont en fin de volume.

b. Toutes les expressions entre guillemets sans référence sont de Christiane.

c. La « thérapie initiatique ».

d. Maître zen Soto américain.

e. Moine bouddhiste vietnamien militant pour la paix.

La vie est un voyage

« Nous sommes tous gens du voyage. Et ce voyage est la vie, confie Christiane. Nous traversons l’un après l’autre des pays où les perspectives et les aventures ne se comparent pas entre elles, où change jusqu’à la perception que nous avons des êtres, des choses, du temps et de l’espace. Ces pays ont leurs villes, leurs campagnes, leurs monts et leurs mers – et les cols vertigineux qui les séparent en font des territoires autonomes dont l’exploration successive constitue l’existence humaine. Cette traversée, nous ne l’effectuons pas seuls, mais, bon gré, mal gré, avec la caravane de la génération avec laquelle nous nous sommes mis en marche et dont les rangs iront s’éclaircissant jusqu’à terme1. » Ce long périple est fait d’expériences initiatiques successives, au cours desquelles nous apprenons à vivre et à mourir. Chacune de ses étapes nous permet de nous rencontrer et de nous transformer. Elle nous invite à révéler notre être profond, à le faire dialoguer avec le Tout Autre et les autres, nos compagnons dans cette grande aventure. Ainsi « une révélation guette celui qui avance le cœur et les yeux ouverts – sans précipitation et tant qu’il se peut sans regret. Après s’être vu dépouillé en chemin de ce qu’il avait un temps possédé, le voilà bientôt, à sa grande surprise, comblé d’autres biens dont il ne soupçonnait, jusqu’alors, ni l’existence, ni le prix. Il apprend – et sa reconnaissance alors n’a pas de bornes – que rien ne lui est ôté en cours d’existence, sans qu’autre chose d’aussi précieux ne lui soit donné en contrepartie », ajoute-t-elle. Tel est le sens de la vie pour Christiane, et la voie qu’elle a entreprise jusqu’au bout, pour devenir de plus en plus « transparente à la lumière » et incarner l’Amour.

Née pendant la guerre

Christiane voit le jour le 23 mars 1943, pendant la Seconde Guerre mondiale, à Marseille. La cité phocéenne où se rencontrent l’Orient et l’Occident, où vivent des êtres de toutes les cultures qui vont lui « ouvrir le cœur » et lui donner le goût du voyage – dont l’histoire de sa famille est déjà marquée.

Son père, François Singer, est né à Vienne en 1904, dans une famille juive athée. Les parents de celui-ci, originaires de Hongrie, se sont connus dans la capitale de l’Empire austro-hongrois, où son père Bernhardt a fondé une entreprise de menuiserie-ébénisterie. Ils ont vécu bourgeoisement avec leurs cinq enfants, et étaient férus d’opéra comme tout bon Viennois. Sa mère, Anny Wawaruschka, est née à Göding, une ville morave, en 1904, dans une famille catholique. Elle a grandi en Basse-Autriche, où son père gérait un moulin. Diplômée de l’École de commerce, elle travaille comme assistante dans un cabinet d’avocats à Vienne. Elle y rencontre François qui, titulaire d’un baccalauréat, a pris la direction de l’entreprise familiale. Après de longues fiançailles, les deux jeunes gens se marient en 1931. Mais l’effondrement économique de 1929 et la montée de l’antisémitisme rendant plus difficile la gestion de l’entreprise familiale, ils quittent Vienne pour Paris en 1933 – année où Hitler accède au pouvoir en Allemagne. Là naît leur première fille, Monique, en 1938. Après la défaite de la France, ils fuient précipitamment la capitale pour Marseille, qui est en zone libre, en 1941. François parvient à y travailler en qualité de concepteur-dessinateur dans une entreprise de menuiserie-ébénisterie. La période exigeant une intégration rapide, la langue française supplante la langue allemande dans leur foyer.

Pris dans l’étau de la guerre, le couple décide, à l’annonce d’une nouvelle grossesse d’Anny en 1942, de ne pas garder l’enfant. Mais il se ravise, ne pouvant consentir à l’avortement. Christiane va vivre. Le cauchemar de l’attente au cœur de l’enfer, l’invasion de la zone libre en novembre 1942 et les rafles font de sa venue au monde un miracle fragile dont elle gardera un étonnement constant d’être vivante, et une grande détermination à vivre et à être aimée : « Je suis Celle qui n’a pas toléré de ne pas naître / Et que la haine puisse avoir le dernier mot pendant la guerre / (…) Elle était blonde et lumineuse la mère qui m’a donné la vie / (…) Il était fou de tendresse et de justesse, l’admirable père qui me donna la vie2. »

En février 1944, averti par un ami de la police, M. Pradines, de son arrestation imminente par la Gestapo, François envoie Anny et leurs deux filles, avec l’aide de la Croix-Rouge, à Auzances, dans la Creuse. Puis il trouve refuge pendant plusieurs mois chez l’homme qui l’a sauvé. La Gestapo étant sur ses traces, il quitte à son tour Marseille pour rejoindre sa famille, après le bombardement du 27 mai 1944. À la Libération, il met à profit l’expérience acquise dans l’entreprise familiale et les relations nouées pendant ses années d’activité à Marseille, et il se lance dans l’aménagement de magasins qu’il modernise dans l’esprit de l’École viennoise et du Bauhaus. Ces réalisations assoient sa notoriété professionnelle. En 1946, agréé par le ministère de la Reconstruction et de l’Urbanisme, il intègre l’ordre des architectes. Anny ne travaille plus à ce moment-là.

Une jeunesse marseillaise

Christiane, surnommée Cricri par ses proches, est un bébé éveillé qui devient une petite fille gaie et malicieuse, admirée et gâtée par ses parents, comme beaucoup d’enfants nés à cette époque. Elle passe ses premières années dans le 7e arrondissement de Marseille, boulevard de la Corderiea, près de l’abbaye Saint-Victor datant du Ve siècle, où elle a été baptisée en octobre 1943. Là où sa famille se réfugiait quand les sirènes déchiraient la nuit, pour signaler le vol des avions des Alliés – notamment ceux de l’armée américaine – qui s’en allaient combattre les nazis sur divers fronts ; car si Marseille est en zone libre, le conflit fait rage en Afrique du Nord et en Italie. Là encore où elle se fait remarquer après la guerre, en dérangeant les chaises de l’abbatiale ou en aidant les enfants de chœur à faire tinter les clochettes de l’office. Dans ce quartier, elle va à l’école maternelle. Elle joue avec sa sœur dans le jardin sur la colline ou le parc du Pharo, en tapant des pieds pour faire s’envoler les moineaux picoreurs. Et elle profite de la mer qu’elle aime tant sur la plage des Catalans. Christiane est alors une enfant lumineuse qui découvre la vie et sa beauté dans les yeux emplis d’aventures des marins et ceux pleins d’éternité des vieillards, qui ont été transformés et façonnés par l’existence.

À quatre ans, elle déménage avec ses parents rue de la République, dans le 2e arrondissement, vers le quartier de la Joliette et le port. Elle y poursuit sa scolarité à la maternelle et au primaire, puis elle fréquente le collège du lycée Montgrand pour jeunes filles, qui est très réputé.

Dès son plus jeune âge, elle manifeste son amour de la langue française. À cinq ans, son institutrice lui donne à voir la puissance des mots en faisant jaillir dans son imagination un héron – un animal que Christiane ne connaît pas encore. Tremblant de tout son corps, elle revient chez elle avec l’oiseau à ses côtés. Elle date à partir de ce jour la conscience qu’elle tient désormais « le fil magique qu’il suffit de tirer et de dérouler pour faire surgir l’entière création3 ». Quand elle apprend un mot, elle le mâche et le remâche des heures entières pour le faire sien, enveloppée dans les rideaux de la maison. Elle peut, par exemple, répéter le mot « toujours » jusqu’au vertige, jusqu’à ce qu’elle s’endorme, pour goûter cette sensation d’infini. Elle développe ainsi son rapport amoureux au langage. Elle est très secrète et rêveuse, l’écriture devient son moyen d’expression privilégié. Elle s’assoit devant une feuille de papier et elle écrit, ne voyant pas le temps passer. Elle joue avec les mots. Vers six ans, elle rédige ses premiers poèmes : Le Galet rose, Madame ma maman, etc., où résonne une certaine poésie teintée de la profondeur de ses sentiments gais ou tristes, et quelques petites histoires publiées plus tard dans la revue Capucine. Elle se gorge de la lecture de livres et de poèmes. Son amour des mots et de la littérature la prépare ainsi à sa vocation d’écrivain.

Christiane est aussi une petite fille de caractère, qui a beaucoup d’aplomb vis-à-vis des autres. Espiègle et d’une « vivacité impertinente », c’est une bonne élève qui a besoin de se faire remarquer, qui n’hésite pas à inventer des histoires et à se mettre en scène. Dès le cours préparatoire, elle étonne ses institutrices : elle fait surgir le loup de derrière le tableau en interprétant Le Loup et l’Agneau de La Fontaine, par exemple. En rentrant de l’école, elle s’écrie un jour : « Je suis le génie de la classe ! » C’est ainsi qu’à six ans, son institutrice, Mme Arnos, lui prédit qu’elle sera écrivain. Christiane aime raconter cette anecdote où le grand-père d’une amie s’inclina devant elle, saluant l’écrivain qu’elle allait devenir. Ce geste ne la quittera plus jamais. Tout le monde est alors sous le charme de cette enfant fantasque et pleine d’imagination, qui a le don d’exagérer et de magnifier tout ce qu’elle vit : « Je revois ma mère (…), remplie à ras bord de nature, me dire à tous les âges en hochant doucement la tête : ‘‘Ma fille, pourquoi exagères-tu toujours ?’’4 » confie-t-elle.

Elle s’en explique dans Les Âges de la vie, où elle écrit que la petite enfance est l’âge de « la présence ardente au monde ». « Sans tri préalable, ses seuls yeux ouverts livrent au petit enfant ce qui est ou ce qui peut être, et non, comme plus tard, dans le grand black-out de la raison civilisatrice, la projection de ce qu’ils auront désormais à voir. » Elle substitue à la poussière et au bruit de la rue de la République, aux rats entrevus dans la cour de l’immeuble et aux appels, cris et jurons qui s’échangent d’une fenêtre à l’autre son propre « cosmos » et sa « topographie magique », pour réenchanter le quotidien, peuplé de monstres. Elle attribue d’ailleurs son don d’affabulation méridional et sémite qui exalte sa vie à « une certaine audace, qui contraste curieusement avec [sa] prudence (sinon [sa] couardise) quotidienne et peut (mais seulement dans des circonstances exceptionnelles) [la] métamorphoser5 ». Elle voit même dans cette activité magique une liberté face au système des adultes, qui cherchent à la faire disparaître dans la raison, et une sagesse.

C’est à ce moment de sa vie que se forgent les premiers souvenirs de Christiane, et que se constitue un réservoir d’instants de « présence aiguë », qu’elle n’oubliera jamais. À travers la vue d’une branche d’amandier en fleur offerte par son père le jour où elle est opérée de l’appendicite, ou encore le toucher des feuilles de platane avec lesquelles elle « coud » des traînes de mariée, en entrelaçant avec précision la tige entre les nervures sans déchirer les feuilles, pour les revêtir tour à tour avec ses amies. Autant de sensations et d’impressions remplies de silence intérieur, où elle vit ses premiers émois spirituels et ses « intuitions primordiales6 ». Pour elle, les vraies racines d’un être ne viennent pas d’un lieu, mais d’un espace intérieur. Elle en témoignera longuement dans ses futurs livres, où elle cite aussi le don de louange qui est le sien et son goût immodéré du bonheur qui l’habitent dès l’enfance. Où elle décrit cette sensation d’être en présence d’un hôte de haut rang et de porter une couronne invisible, symbolisant la « royauté » à laquelle nous sommes tous appelés. Une sensation qu’elle définit ainsi : « être – sans avoir à se justifier de sa présence, être – sans que personne n’exige rien de vous, être – participer à l’être sans avoir à commenter quoi que ce soit ».

Elle se rappelle d’ailleurs une expérience prégnante du silence, déterminante pour elle : « Je dois avoir huit ou neuf ans, au lycée Montgrand à Marseille ; j’ai été mise à la porte, comme souvent, parce que je bavardais. D’habitude je reste devant la porte, à laisser passer le temps, et cette fois-là je me hasarde à descendre dans la cour. Je descends le grand escalier d’honneur, je me faufile sous Le Radeau de la Méduse – il y a là une énorme reproduction du tableau de Géricault qui nous terrorise toujours –, je passe là-dessous en rentrant la tête, et puis je sors dans la cour. Cette cour, je ne la connais que dans ce bruit assourdissant des récréations d’enfants, ce pépiement exalté de cinq cents filles – vous pouvez imaginer ce bruit ! – et j’entre dans cette cour. Un silence de cathédrale… les quatre platanes qui tiennent le ciel… cet espace cerné… le temps est arrêté… tout est comme à l’orée d’un serment. Ce seuil, ce seuil, comme à l’instant où tous prêtent l’oreille à l’église quand la mariée va dire ‘‘oui’’. Ce silence insoutenable, ce silence où tout se joue à tout jamais quand on y est confronté une fois, ce silence où tu es la mariée d’on ne sait quelles noces, où subitement ce qui se passe là te concerne toi, où tu es appelée par ton nom sans qu’une voix se fasse entendre. (…) J’y repense peut-être tous les vingt ans dans ma vie, mais c’est chaque fois comme le baiser du prince sur les lèvres de la Belle au bois dormant, c’est le réveil, le rappel à ce que je suis dans ma profondeur. (…) Un silence qui n’a plus besoin pour vibrer de la cessation des bruits, ce silence qui n’est autre que la présence à notre être profond, où la dualité bruit-silence se fond dans le principe de l’émerveillement, dans la perte du moi, dans cet amour qui n’a plus besoin d’objet pour brûler, et qui est l’état de grâce7. » Tel est l’ébahissement sacré où elle baigne dans ses jeunes années, et où elle reviendra plus tard après s’en être éloignée.

Notes

a . Les notes bibliographiques sont en fin de volume.

1 . ﻿Marguerite Yourcenar, Mishima ou la vision du vide , Gallimard, 1980.﻿

2 . ﻿ Où cours-tu ? Ne sais-tu pas que le ciel est en toi ? , chap. « Les deux sœurs », Albin Michel, 2001.﻿

b . Toutes les expressions entre guillemets sans référence sont de Christiane.

c . La « thérapie initiatique ».

d . Maître zen Soto américain.

e . Moine bouddhiste vietnamien militant pour la paix.

3 . ﻿ Derniers fragments d’un long voyage , Albin Michel, 2007.﻿

4 . ﻿ Ibid. ﻿

5 . ﻿Stan Rougier, La Passion de la rencontre , Les Éditions du Relié, 2014.﻿

6 . ﻿ Les Sept Nuits de la reine , Albin Michel, 2002.﻿

7 . ﻿ Une passion (entre ciel et chair) , Albin Michel, 1992.﻿

1 . ﻿ Les Âges de la vie , « Préambule », Albin Michel, 1983.﻿

2 . ﻿Autolouange de Christiane déclamée le 31 décembre 1999 à Bodhgaya, en Inde, et rapportée par Léonard Appel, En dialogue avec Christiane Singer , Le Passeur Éditeur, 2018.﻿

a . Avenue de la Corse aujourd’hui.

3 . ﻿ Derniers fragments d’un long voyage , op. cit.﻿

4 . ﻿ Ibid.﻿

5 .  ﻿ Les Âges de la vie , chap. « La petite enfance », op. cit.﻿

6 . ﻿ Où cours-tu ? Ne sais-tu pas que le ciel est en toi ? , chap. « Les saisons du corps », op. cit.﻿

7 . ﻿ Du bon usage des crises , chap. « Le silence de lumière », Albin Michel, 1996.﻿