Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

En plus des livres de Weetzie Bat, Francesca Lia Block est l’auteure primée de nombreux best-sellers inédits en français comme Necklace of Kisses, Guarding the Moon, The Rose and the Beast et Violet & Claire, ainsi que de Psyche in a Dress, Wasteland, Echo, The Hanged Man, I was a Teenage Fairy, Les Petites Déesses et Ruby, écrit avec Carmen Staton. Ses livres sont publiés dans le monde entier.

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WEETZIE BAT

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Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse et aux jeunes adultes

Titre original : Dangerous Angels: Five Weetzie Bat Books

“Song of Encouragement” (Papago), in Singing for Power: The Song Magic of the Papago Indians of Southern Arizona de Ruth Underhill. Copyright © 1938, 1966 by Ruth Murray Underhill. Réimprimé avec la permission de University of California Press.

“Wind Song” (Pima), “Song of Fallen Deer” (Pima), “Omen” (Aztec), et “Dream Song” (Wintu) sont des extraits de In the Trail of the Wind édité par John Bierhorst.

Copyright © 1971 par John Bierhorst. Réimprimé avec la permission de Farrar, Straus and Giroux, Inc.

Dangerous Angels: The Weetzie Bat Books

Copyright © 1998 by Francesca Lia Block

Weetzie Bat copyright © 1989 by Francesca Lia Block

Witch Baby copyright © 1991 by Francesca Lia Block

Cherokee Bat and the Goat Guys copyright © 1992 by Francesca Lia Block

Missing Angel Juan copyright © 1993 by Francesca Lia Block

Baby Be-Bop copyright © 1995 by Francesca Lia Block

Traduction française : © Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris

ISBN 978-2-221-24229-2

ISSN 2258-2932

(édition originale : 978-0-06-200740-7, Harper Collins Publishers, New York)

©  Rekha Garton/Arcangel Images et 123rf.com

Ce livre a été produit par Graphic Hainaut S.A.S.

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Pour Charlotte Zolotow et Joanna Cotler

LIVRE UN

Weetzie Bat

Weetzie et Dirk

S i Weetzie Bat détestait le lycée, c’était parce que personne ne comprenait rien à rien. Les élèves n’avaient pas la moindre idée d’où ils vivaient. Ils se fichaient de savoir que les empreintes de Marilyn se trouvaient à un jet de pierre devant le Théâtre chinois de Grauman, à Los Angeles ; qu’on pouvait acheter des tomahawks et des portefeuilles en plastique en forme de palmier sur le marché ; que c’est chez Oki Dog qu’on trouvait les meilleurs burritos fromage, haricots rouges, hot dogs et pastrami (et les moins chers en plus) ; que les serveuses du resto futuriste Tiny Naylor’s portaient des patins à roulettes ; qu’il y avait aussi des fontaines à soda de toutes les couleurs de l’arc-en-ciel et un canyon où avaient vécu Jim Morrison et Houdini ; qu’on pouvait déguster toute la nuit des knishes chez Canter’s et que Venice n’était pas loin, avec ses colonnes et ses canaux, encore plus cool que la vraie Venise grâce aux surfeurs. À l’école, tout le monde s’en fichait. Tout le monde sauf Dirk.

Dirk était le plus beau mec du lycée. Il arborait une crête noire comme du cirage et roulait en Pontiac 1955 rouge. Toutes les filles étaient dingues de lui, mais il ne leur prêtait pas la moindre attention. Le jour de la rentrée, il avait remarqué Weetzie au cours d’art. C’était une fille maigrichonne avec des cheveux blonds décolorés en brosse. Derrière ses lunettes de soleil papillon roses, son rouge à lèvres fraise, ses boucles d’oreilles avec des charms et son fard à paupières sucre glace, elle était presque belle. Elle portait parfois un Levi’s avec des franges en daim blanc cousues sur le bas des jambes et une coiffe indienne à plumes, parfois de vieilles robes en taffetas des années 1950 couvertes de poèmes en lettres à paillettes ou des robes confectionnées à partir de draps d’enfant couvertes de cochons roses ou de personnages de Disney.

— Ta tenue est trop stylée, déclara Dirk.

Weetzie portait sa coiffe à plumes, des mocassins et une minirobe à franges roses.

— Merci. C’est moi qui l’ai faite, répondit-elle en faisant éclater la bulle de son chewing-gum à la fraise. J’aime bien les Indiens. Ils étaient là les premiers et on les a traités comme de la merde.

— Pas faux, admit Dirk en touchant sa crête.

Puis il sourit.

— Tu veux aller au cinéma ce soir ? Il y a une rétrospective Jayne Mansfield. La Blonde et Moi.

— Oh, j’adore ce film ! s’exclama Weetzie de sa voix la plus stridente.

Weetzie et Dirk allèrent voir La Blonde et Moi. Weetzie s’entraîna à marcher comme Jayne Mansfield et à faire des bruits de sirène jusqu’à ce qu’ils rejoignent la voiture.

— C’est vraiment la bagnole la plus cool que j’aie jamais vue !

— Elle s’appelle Jerry, expliqua Dirk avec fierté. Parce qu’elle me fait penser à Jerry Lewis. Je crois que Jerry t’aime bien. Allons faire un tour !

Weetzie et Dirk assistaient à des concerts au Starwood, au Whisky A Go Go, au Vex et au Cathay de Grande. Ils buvaient des bières ou des canettes de cocktails multicolores dans la voiture en se répétant qu’ils étaient trop cool. Ils se rendaient en boîte en tenues super chics, affublés de lunettes de soleil, de bijoux, de squelettes, de chapelets, de cuir, de fourrure et d’accessoires en argent. Ils se tenaient comme des valseurs et s’élançaient dans la fosse. Weetzie crachait sur les skinheads mal dégrossis, mais s’en sortait chaque fois en battant des cils et en formant une bulle avec son chewing-gum. Parfois, Dirk sautait dans la foule depuis la scène. Weetzie détestait ça, mais les gens le rattrapaient toujours parce que, avec son blouson de cuir noir, sa crête, ses chaînes aux poignets et ses yeux cerclés de noir, il était de loin le plus cool. À la fin des concerts, en sueur et tremblants, ils filaient manger un burrito chez Oki Dog.

En journée, ils allaient au cinéma sur Hollywood Boulevard, savouraient des sundaes à la fraise saupoudrés de marshmallows chez Schwab’s ou se rendaient à la plage. Dirk apprenait à Weetzie à surfer. C’était son rêve de surfer comme de jouer de la batterie devant un stade bondé, vêtue d’un pyjama classe. Dirk et Weetzie se faisaient bronzer, mangeaient des tartines de pain complet au fromage et à l’avocat, puis dormaient sur le sable. Parfois, ils patinaient sur la promenade en bord de mer. Slinkster, le chien de Weetzie, les accompagnait partout.

Quand ils étaient fatigués ou avaient besoin de réconfort, Dirk, Weetzie et Slinkster se rendaient chez la grand-mère de Dirk, Grand-Ma Fifi. Dirk vivait chez elle depuis le décès de ses parents. Grand-Ma Fifi était une vieille dame douce aux joues poudrées, qui leur préparait des pâtisseries enrobées de sucre glace. Elle leur faisait écouter les mélodies d’une boîte à musique sur laquelle dansait un petit singe. Elle chantait des chansons à ses deux canaris. Weetzie enviait ses cheveux blancs, où l’on apercevait parfois des reflets bleutés ou roses. Grand-Ma Fifi demandait à Dirk et Weetzie de lui faire ses courses, de lui montrer leurs nouveaux vêtements et de répondre encore et toujours aux mêmes questions. Ils se sentaient bien dans sa maisonnette.

Un soir, Dirk lança à Weetzie :

— Tu es ma meilleure amie au monde.

Ils étaient assis à bord de Jerry et buvaient des coladas. Slinkster était recroquevillé entre eux.

— Tu es mon meilleur ami au monde, répliqua Weetzie.

L’estomac de Slinkster se mit à gargouiller de plaisir. Il était super heureux. D’abord parce que Weetzie était heureuse aussi, ensuite parce que son nouvel ami, Dirk, le laissait monter à bord de sa voiture, à condition qu’il ne fasse pas pipi sur les sièges. En plus, ils lui donnaient de la pizza et non la viande bizarre que la mère de Weetzie, Brandy-Lynn, lui servait quand il était obligé de rester à la maison.

Une nuit, Weetzie, Dirk et Slinkster roulaient sur Sunset Boulevard à bord de Jerry pour se rendre à l’Odyssey. Weetzie était penchée par la fenêtre et tenait Poulet par la patte. Le vent s’engouffrait si bien dans le jouet en caoutchouc qu’il était gonflé comme une baudruche. À un feu rouge, une longue limousine noire se rangea à côté de Jerry. Le conducteur se pencha et jeta un œil à Poulet.

— Le pauvre, il n’a pas un poil sur le caillou !

Puis il balança un objet qui atterrit dans les bras de Weetzie. Elle poussa un cri de surprise.

— Qu’est-ce que c’est ? s’exclama Dirk.

Le truc noir et poilu glissa sur les genoux de Weetzie.

— Un postiche pour votre aigle chauve, expliqua le chauffeur avant de redémarrer. Il a appartenu à Burt Reynolds.

Weetzie plaça la perruque sur l’animal. Elle lui allait à merveille. On aurait dit le chanteur d’un groupe de heavy metal. Dirk et Weetzie se demandèrent comment ils avaient pu laisser Poulet chauve si longtemps.

— Weetzie, j’ai quelque chose à te dire, annonça Dirk.

— Quoi ?

— Je préfère attendre qu’on arrive à l’Odyssée.

Une fois à l’Odyssée, Weetzie et Dirk achetèrent un paquet de cigarettes et deux Coca. Dirk y versa le rhum d’une flasque qu’il planquait dans la poche de sa veste. Ils s’installèrent à côté de la cabine du DJ et regardèrent danser des filles sexy en tenues super moulantes, le genre de filles qu’ils avaient baptisées des Lankas.

— Alors, qu’est-ce que tu voulais me dire ? demanda Weetzie.

— Je suis gay.

— Qui ? Quoi ? Quand ? Où ? Comment ? Enfin non, pas comment. Ça n’a pas d’importance, chouchou, décréta-t-elle en le serrant dans ses bras.

Dirk prit une gorgée de rhum-Coca.

— Mais tu sais que c’est toi que j’aimerai toujours le plus. Et que je te trouverai toujours la plus belle et la plus sexy.

— À partir d’aujourd’hui, conclut Weetzie en lui prenant la main, on pourra chasser le Canard ensemble.

Chasse au Canard

I l y avait plus d’une sorte de Canard : des Canards musclés, des Canards maigrichons, des Canards surfeurs, des Canards punk-rock, des Canards tarés, des Canards timides, des Canards violents, des Canards doux, des Canards chics comme des mannequins de G.Q., des Canards rockabilly chaussés de creepers et coiffés de bananes, des Canards rastas avec des dreads, des Canards danseurs, des Canards en rollers et des Canards qui fonçaient au volant de leur canarmobile.

Weetzie et Dirk se lancèrent à la recherche du Canard de leurs rêves respectifs.

Lors d’un concert au Cathay de Grande, Weetzie se tenait au premier rang juste devant la scène. Elle sentait les gouttes de sueur de Buzz ruisseler pendant qu’il chantait. Il était chauve, avec des tatouages sur les bras. Weetzie se mit à le fixer sous la lumière des projecteurs.

— Ce n’est pas un Canard, ça, commenta Dirk, c’est un vautour sauvage.

— Mais il est super beau, non ? lui demanda Weetzie en regardant les narines de Buzz frémir.

Elle était pas mal saoule à la fin du concert. Lorsque Buzz sortit des loges, il l’attrapa par les poignets.

— J’étais comment ?

— T’étais pas mal, avoua Weetzie avant de déglutir.

— Pas mal ? J’ai déchiré.

— Tu te trouves beau, hein ?

— Oui. Toi aussi t’es belle. Viens boire une bière avec moi.

Il se retourna et plaqua Weetzie contre le mur. Elle sentit son odeur de cuir et de bière.

— Mets tes bras autour de mon cou.

Elle obéit en faisant semblant de l’étrangler et il la hissa sur son dos.

— Lâche-moi !

Elle tenta de lui balancer un coup de pied avec ses bottes de moto, mais il la porta quand même jusqu’au bar.

Après l’avoir reposée, il palpa les poches de son Levi’s pour chercher de la monnaie.

— Merde.

Il se tourna vers Weetzie.

— Allons chez moi. J’ai des bières.

Tout à coup, malgré son crâne rasé, son eye-liner et sa boucle d’oreille en forme de tête de mort, il eut l’air d’avoir douze ans. Weetzie commença à s’éloigner.

— Allez ! insista-t-il avec douceur.

Weetzie se cramponnait à la taille de Buzz tandis qu’ils fendaient la nuit sur sa moto. Le vent leur fouettait le visage, la brise d’été charriait une odeur de fast-food tex-mex.

Buzz habitait au sous-sol d’une vieille maison. Les murs étaient couverts de graffitis de son groupe, Head of Skin, et un matelas était posé dans un coin. Weetzie eut juste le temps d’apercevoir une paire de menottes avant que Buzz ne l’allonge sur le lit. Elle fixa l’ampoule nue jusqu’à en être complètement aveuglée.

Le matin, Weetzie tenta de réveiller Buzz, mais il se contenta de grogner quand elle le secoua, puis il remonta le drap sur son visage. Elle se leva en grimaçant, constata qu’elle était encore saoule et appela Dirk. Il vint la chercher devant la maison.

— Ça va ? lui demanda-t-elle.

Ses yeux étaient rouges. Il avait rencontré un gars dans la cabine vidéo d’un sex-shop, ils s’étaient tripotés un moment, puis étaient allés à l’appartement du mec. Dirk s’était réveillé, avait jeté un coup d’œil au visage inconnu et s’était empressé de rentrer.

— Je suis à peu près dans le même état que toi, je crois.

Ils allèrent chercher des bagels chez Canter’s, ce qui réconforta Weetzie parce qu’elle s’était pratiquement fait les dents sur ces bagels-là quand elle était bébé. Alors qu’ils savouraient leur petit-déjeuner, un chariot de cornichons passa dans la rue. Les cucurbitacées vert foncé étaient ballottées sur leur présentoir.

— Oh, non, gémit Dirk, c’est exactement le genre de spectacle que je n’avais pas envie de voir après la nuit que je viens de passer.

— Y a une pénurie de Canards, on dirait, conclut Weetzie.

*

— Qu’est-ce que c’est que ça ? demanda Dirk le lendemain en remarquant un bleu qui ressemblait à un tatouage sur le bras de Weetzie.

— C’est rien.

— Tu ne dois plus voir ce vautour de Buzz, trancha Dirk.

Weetzie n’arrêtait pas de craquer pour les Canards les plus nazes.

Elle fit la connaissance d’un Canard poète dépressif qui lui déclara :

— Mon cœur est une blessure purulente : une seringue et je me flingue !

Elle rencontra un Canard surfeur blond aux dents blanches, qui – elle l’apprit plus tard – couchait avec n’importe qui.

Elle tomba sur un Canard artiste alcoolique avec une queue de cheval, qui n’arrêtait pas de parler de sa petite amie morte. Dirk l’avait vu embrasser tout le monde à une fête où il n’y avait que des mecs.

Dirk ne s’en sortait pas beaucoup mieux, que ce soit dans les soirées ou dans les bars.

— Je veux juste rencontrer Mon Amant Agent Secret, Dirk.

— L’amour est un ange dangereux, Weetzie.

Weetzie et son père au salon de thé Tic Tac

L e père de Weetzie, Charlie Bat, l’emmenait au salon de thé Tic Tac.

— Nous sommes les seuls ici à ne pas avoir les cheveux blancs, souligna le père de Weetzie. Enfin, naturellement blancs.

Ceux de Weetzie étaient décolorés.

Le père de Weetzie commanda deux assiettes de dinde avec de la purée, de la sauce et de la confiture d’airelles. La serveuse aux cheveux blancs leur servit de la salade de fruits en boîte, des petits pains glacés au sucre et du sorbet rose pour patienter avant la dinde. Ils mangèrent de la tarte aux pommes en dessert.

— Ta mère te nourrit ? demanda le père de Weetzie entre deux plats. Tu dépéris à vue d’œil.

— Papa ! Évidemment qu’elle me nourrit !

— Et comment va-t-elle ?

— Bien. Pourquoi tu ne passes pas la voir tout à l’heure ?

— Non, merci, Weetzie. Ce n’est pas une bonne idée. Mais dis-lui bonjour de ma part, ajouta-t-il avec nostalgie. Des petits amis ?… Toi, je veux dire.

— Non, papa.

— Et Dirk ? Tu le vois toujours ?

— Oui, mais on est juste potes.

Weetzie sourit à son père. Il était beau, mais il n’avait pas l’air en forme. Il lui faisait penser à une cigarette.

— J’aimerais que tu viennes dire bonjour à maman, insista Weetzie quand Charlie la déposa.

Elle savait pourtant que Charlie et Brandy-Lynn ne se parlaient toujours pas.

Charlie avait débarqué de Brooklyn à Los Angeles à la fin des années 1950. Voici ce qu’il avait écrit à sa sœur aînée, Goldy : Je suis à Los Angeles, ce trou. Je déteste les palmiers : on dirait des oiseaux attardés. Ici, tout le monde s’allonge au soleil comme des poissons morts. Je regagne ma petite chambre d’hôtel, mon lit triste et je m’apitoie sur mon sort. J’économise mes sous. Toujours pas de travail, mais je garde espoir.

Charlie avait fini par trouver du boulot dans un studio d’effets spéciaux. Il construisait des villes qu’il faisait exploser, créait des monstres, des fausses blessures, des planètes dans l’espace, faisait tomber la pluie. Mais son vrai rêve, c’était d’écrire des scénarios. Il avait achevé La Planète des hommes-momies et l’avait montré à un producteur, Irv Finegold.

— Ça me plaît, avait décrété Irv devant un martini au bar du Formosa. Et j’aimerais le tourner.

Brandy-Lynn était une starlette, elle décrocha un rôle dans Les Hommes-momies. Au moment où Charlie l’avait aperçue, elle était sur le plateau, en train de se disputer avec le réalisateur parce qu’elle trouvait que les bandelettes de momie n’étaient pas flatteuses.

— Un coup de foudre, je le jure, avait-il expliqué plus tard. La plus belle femme que j’aie jamais vue.

Elle était blonde décolorée et scintillait, malgré les bandages, parce qu’elle était couverte de bijoux en toc. Il avait aussitôt réécrit son rôle pour qu’elle n’ait plus à enfiler un costume pareil.

— La première fois que je l’ai vu, j’ai eu envie de pleurer, avait confié Brandy-Lynn à Weetzie en soupirant. Comme j’avais raison ! avait-elle cyniquement ajouté.

Ils avaient fait l’amour dans la chaleur du bungalow de Brandy-Lynn, où les voilages blancs étaient soulevés par la brise du désert. Ils avaient bu de la tequila au lever du soleil et s’étaient baignés dans du gin.

— C’était l’idée de ton père.

Ils étaient allés à la plage et avaient fait l’amour dans une tente sous un ciel couleur flamant rose. Ils avaient roulé le long du Strip de Las Vegas dans la T-Bird jaune pâle de Charlie et Brandy-Lynn laissait pendre par la fenêtre ses pieds chaussés de mules dorées avec des fruits en plastique sur les orteils.

À la naissance de Weetzie, Charlie avait déclaré :

— C’est le meilleur accident qui me soit jamais arrivé.

Il avait eu deux accidents de voiture parce que Brandy-Lynn l’avait distrait en l’embrassant.

— Où as-tu pêché un nom comme Weetzie Bat ? avait demandé Dirk quand ils s’étaient rencontrés.

— Weetzie, Weetzie, Weetzie, avait-elle piaillé. Qu’est-ce que j’en sais ? Des parents tarés, j’imagine.

— Ouais, sûrement.

Elle aurait aimé que l’histoire d’amour entre Charlie et Brandy-Lynn dure.

Mais, d’après le père de Weetzie, Brandy-Lynn était devenue amère.

— Amère comme… C’est quoi le truc le plus amer, Weetz ?

La version de Brandy-Lynn était différente :

— Il était incorrigible. Il courait après tout ce qui bouge. Et c’était un vrai pochetron. Et qui sait de quelles autres substances il abusait…

Elle avait vidé son cocktail d’un trait et tapoté les commissures de ses lèvres à l’aide d’une serviette à motifs cerises qu’elle tenait entre ses doigts bronzés et manucurés.

— Il me faut un Valium.

Ils s’étaient crié dessus et jeté des trucs à la figure. Un soir, Weetzie les avait vus au bord de la piscine de l’appartement ; Brandy-Lynn avait lancé son verre au visage de Charlie.

— C’est fini, avait-il décidé.

Charlie était retourné à New York pour écrire des pièces de théâtre.

— Des vrais trucs de qualité. Les conneries pour Hollywood, c’est de la merde.

Il envoyait à Weetzie des cartes postales de l’Empire State Building ou des reproductions de peintures du Metropolitan Museum, des porte-clés de la statue de la Liberté et des bijoux en plastique en forme de cœurs. Il voulait que Weetzie vienne vivre avec lui, mais Brandy-Lynn ne voulait pas en entendre parler. Et même si Weetzie adorait son père, qui lui rappelait à la fois une cigarette, Rudolph Valentino et un prince avec des palmiers sur les épaules, elle ne pouvait pas quitter la chaleur, l’ambiance cool, glamour, clinquante et claquante, riche et trash, mi-démon mi-ange, de Los Angeles.

— Je comprends, ma chérie, mais alors viens au moins me rendre visite.

Quand elle alla le voir, il l’emmena au Metropolitan, au MoMA, chez Bloomingdale’s. Il lui acheta du parfum et des chaussures, l’accompagna sur le ferry de Staten Island, puis l’emmena manger des sandwiches au pastrami dans un deli et boire du tonic au céleri. Il lui acheta des bretzels chauds dans la rue.

Un soir, à leur retour, l’électricité était coupée dans l’immeuble et ils durent grimper huit étages à pied dans le noir, les bras chargés de saumon fumé et de bagels, de fromage frais et de bonbons. Pendant toute la montée, il chanta :

— Rag Mop. R-a-g-g-g M-o-p-p-p. Rag Mop doodley-doo.

Au moment de partir, Weetzie pleura dans sa veste qui sentait le tabac. Mais elle ne pouvait vraiment pas vivre à New York, où le métro lui donnait l’impression que ses nerfs brinquebalaient comme des squelettes en plastique suspendus à une chaîne. Elle aurait voulu que Charlie revienne à L.A.

Au lieu de cela, il lui rendrait visite et l’emmenait au salon de thé Tic Tac. Et il demandait des nouvelles de Brandy-Lynn. Mais il n’entrait jamais dans la maison.

Le génie de Fifi

U n jour, Weetzie et Dirk rapportèrent à Grand-Ma Fifi des tomates du marché de Fairfax et des pruneaux de chez Canter’s. Alors qu’ils s’en allaient, Fifi les rappela.

— Vous avez l’air tristes.

— On veut des Canards, lui expliqua Dirk.

Fifi les observa de la tête aux pieds. Puis elle leur montra ses canaris dans leur cage.

— Ils sont amoureux. Mais avant même d’être amoureux, ils savaient qu’ils seraient heureux et amoureux un jour. Ils avaient confiance. Ils ont toujours eu de l’amour pour eux-mêmes. Ils ne se feraient jamais de mal.

Dirk regarda Weetzie, qui regarda Dirk.

— J’ai un cadeau pour vous, mademoiselle Weetzie Bat, annonça Grand-Ma Fifi.

Elle marcha jusqu’au placard et en sortit un objet magnifique, en or, qu’elle posa dans les mains de Weetzie. Puis elle l’embrassa sur la joue.

Quand Weetzie et Dirk quittèrent la maisonnette, Weetzie se retourna et vit Grand-Ma Fifi sur le perron, en train de leur faire signe. Elle paraissait plus pâle, plus petite et plus belle que jamais.

De retour chez elle, Weetzie posa le cadeau sur sa table et l’admira. Malgré les couches de poussière, elle distinguait la courbe exotique de la lampe et devinait le métal brillant en dessous.

— Je vais t’astiquer.

Weetzie sortit un chiffon et commença à polir l’objet.

Tout à coup, de la vapeur ou de la fumée s’échappa de sous le couvercle. Une bouffée de vapeur blanche qui sentait à la fois le renfermé et l’encens se répandit dans la pièce. Elle forma peu à peu un nuage tourbillonnant.

Slinkster se mit à chouiner et Weetzie sursauta en voyant une silhouette se dessiner. La vapeur semblait de plus en plus épaisse. Weetzie distinguait clairement un homme à présent, un petit type enturbanné, avec un anneau dans le nez, un sarouel et des babouches.

— Nom d’un petit lézard ! s’exclama Weetzie.

— Salutations, déclara l’homme d’une voix étrange, une sorte de ronronnement sonore et rocailleux.

— Oh, merde ! fit Weetzie.

— Je vous demande pardon ? C’est votre souhait ?

— Non ! Désolée, vous m’avez fichu la frousse.

— Je suis le génie de la lampe et je suis venu pour vous accorder trois vœux.

Weetzie éclata d’un rire un peu hystérique.

— Vraiment, je ne vois pas ce qu’il y a de drôle, râla le génie.

— Peu importe. Bon, d’accord. Je souhaite la paix dans le monde.

— Je suis désolé. Je ne peux pas exaucer ce genre de vœu. C’est hors de ma portée. Et je suis sûr qu’un de vos dirigeants ferait tout foirer aussitôt.

— OK, alors je souhaite un nombre infini de vœux !

Quand elle était petite, elle s’était juré de demander une quantité illimitée de vœux si jamais elle rencontrait un génie, une fée ou un autre truc du genre. Dans les contes de fées, personne n’y pensait jamais.

— Tous les personnages de contes de fées commencent par formuler ce genre de souhait, lui expliqua le génie. Ils ne sont pas si bêtes qu’on le pense. On n’en fait pas mention dans les livres parce que je ne peux pas exaucer ce type de vœu non plus.

— Et si c’est mon trip ? protesta Weetzie, un peu troublée. Vous pourriez au moins me dire que je pourrais réaliser un de ces vœux !

— Vous avez droit à trois vœux.

— Je souhaite un Canard pour Dirk, Mon Amant Agent Secret pour moi et une belle petite maison dans laquelle on pourra vivre heureux pour toujours.

— Vos souhaits sont exaucés. Plus ou moins. Et maintenant, je dois filer.

— Vous ne voulez pas retourner dans la lampe ?

— Certainement pas ! J’ai accompli mon devoir. Je devais encore un vœu à Fifi et elle l’a utilisé pour vous. Je ne retournerai pas dans cette sinistre lampe, puante et exiguë. Il fait trop noir là-dedans. Adieu.

Sur ces mots, le génie disparut dans un nuage de fumée malodorante.

— Quel trip ! dit Weetzie. Je ferais bien d’appeler Dirk. Je me demande si quelqu’un a mis un truc dans mon verre hier soir.

Avant que Weetzie puisse appeler Dirk, le téléphone sonna.

— J’ai une bonne et une mauvaise nouvelles, annonça Dirk. Je commence par laquelle ?

— La mauvaise.

— Grand-Ma Fifi est morte.

— Oh, Dirk.

Weetzie sentit que son cœur accaparait tout le sang dans son corps.

— Nous savions qu’elle ne vivrait plus très longtemps, fit remarquer Dirk.

— Je sais, mais je n’ai jamais vraiment pensé qu’elle allait mourir ! C’est pas la même chose.

La seule mort qu’elle avait connue était celle d’une chienne nommée Hildegard qui avait appartenu à Charlie Bat. La chienne avait la même couleur tabac que Charlie et le suivait partout, marchant au même rythme que lui. Quand Hildegard était morte, Weetzie avait vu son père pleurer pour la première fois.

— Mais, Weetz, il y a de bonnes nouvelles aussi. Je me sens un peu coupable pour les bonnes nouvelles, mais je sais que Fifi serait très heureuse.

— Vas-y !

— Elle nous a légué sa maison !

— Oh, mon Dieu ! s’exclama Weetzie.

— Qu’est-ce qui ne va pas ?

*

La maisonnette de Fifi était une petite bâtisse typique d’Hollywood avec un toit de conte de fées qui semblait construit en sable magique. On trouvait des rosiers et des citronniers dans le jardin et deux chambres à l’intérieur, l’une peinte en rose et l’autre en vert d’eau. La maison débordait de statues en plâtre représentant le Christ, de cendriers en verre en forme de papillons, de tableaux de clowns et de toutes sortes de sous-verre. Weetzie et Dirk avaient toujours adoré cette petite maison.

Weetzie s’en voulait d’avoir exprimé ce souhait, mais Dirk la rassura :

— Tu n’as pas demandé à avoir cette maison, ni de cette manière-là. Elle était malade de toute façon. Et elle voulait qu’on hérite de la maisonnette. Elle voulait même te léguer ses robes. Elle me l’a dit mille fois.

Weetzie n’était pas convaincue, elle mordillait ses ongles couverts de décalcomanies à motifs égyptiens.

— Je ne sais pas.

Dirk ouvrit le placard de Grand-Ma Fifi.

— Regarde-moi ces tenues.

Weetzie n’avait jamais vu de robes aussi géniales : une noire avec d’immenses roses en soie cousues dessus, une autre en mousseline de soie crème brodée de paillettes d’or, une troisième en taffetas rouge ; un manteau en dentelle et lamé or, une fourrure en renard blanc.

— Nom d’un petit lézard, soupira Weetzie. Elles sont magnifiques.

— Elle a de la chance de t’avoir. Elle n’aurait jamais accepté que ses fringues finissent chez un inconnu. Et je sais qu’elle rêvait en secret que je sois une fille. Au final, sa petite-fille, c’était toi.

— Grand-Ma Fifi, merci, déclara Weetzie.

Canard

- J ’ai rencontré le meilleur de tous les Canards ! annonça Dirk. Le Canard parfait. Mais ce qui est trop bizarre, c’est que ce Canard se fait appeler Duck, comme Donald Duck, le canard. C’est dingue, hein ?

— Nom d’un petit lézard ! siffla Weetzie, qui n’en croyait pas ses oreilles.

Duck était un petit surfeur blond. Il avait des taches de rousseur sur le nez et les cheveux en brosse. Duck avait une Coccinelle bleu pâle dans laquelle il allait tous les jours à la plage. Parfois, il dormait sur les tables de pique-nique au beau milieu du sable pour se lever dès l’aube et ne pas rater les meilleures vagues.

Dirk avait rencontré Duck chez Rage. Duck était seul au bar quand Dirk était arrivé et lui avait proposé une bière. Duck avait étudié les traits ciselés de Dirk, ses yeux bleus et sa haute crête. Dirk, lui, avait scruté le nez tacheté de Duck et sa brosse blonde. Ses cheveux étaient taillés avec tant de soin qu’on aurait pu poser des verres dessus. Coup de foudre immédiat. Ils dansèrent comme certains garçons dansent ensemble : un peu maladroits et timides au début, mais avec de plus en plus d’aisance, sur un rythme qui n’appartenait qu’à eux.

Le cœur de Dirk battait fort. Il n’avait même pas envie de finir sa bière.

Il imaginait déjà la sensation de la peau de Duck, encore chaude et salée, gorgée du soleil de l’après-midi. Duck sourit et baissa les yeux. Ses dents et ses Vans blanches brillaient dans le noir. Dirk se dit que ses longs cils semblaient tout doux sur sa joue bronzée.

— Ça fait longtemps que je n’ai pas invité quelqu’un chez moi, proposa Dirk. On n’est pas obligés de faire quoi que ce soit. Je ne sais pas…

— J’adorerais ça, déclara solennellement Duck, en regardant Dirk droit dans les yeux.

*

Weetzie était ravie qu’ils aient leur maison. Elle était contente que Dirk ait trouvé un Canard. Il emménagea avec Dirk dans la chambre bleue. Weetzie s’installa dans la rose. C’était un ménage à trois. Un quatuor, plutôt, si on comptait Slinkster. Ils allaient surfer ensemble, danser ensemble. Ils se serraient tous sur la banquette avant de Jerry. Ils faisaient des barbecues, mangeaient des hamburgers et de la pastèque. Ils formaient un trio toute la journée (et même un quatuor, avec Slinkster).

Le soir, Dirk et Duck embrassaient Weetzie sur la joue et allaient se coucher. Weetzie filait au lit avec Slinkster. Parfois, elle entendait des rires étouffés et des bruits d’amour à travers les murs. Parfois, la musique couvrait tous les autres sons.

Weetzie ne pouvait pas s’empêcher de se demander pourquoi son troisième souhait ne s’était pas réalisé.

Jah-Love

W eetzie travaillait comme serveuse chez Duke.
Un jour, un grand rasta, une petite Chinoise avec des cheveux noirs aux pointes orange et rouges comme le plumage d’un oiseau de paradis, et un bébé à la peau d’un brun poudreux comme le cacao débarquèrent pour le petit-déjeuner. La famille revint souvent et, très vite, Weetzie devint leur amie. Le père s’appelait Valentine Jah-Love et la mère s’appelait Ping Chong. Ils s’étaient rencontrés en Jamaïque alors que Ping était à la recherche de nouvelles idées pour la collection printemps de sa ligne de vêtements. Elle s’était rendue dans la maison de Valentine au cœur de la forêt tropicale pour admirer les tissus qu’il sérigraphiait, quand soudain le ciel s’était ouvert et la pluie s’était mise à tomber.

— Jah ! s’écria Valentine en levant son visage orageux vers la lumière électrique verdâtre. Vous allez devoir rester ici. Il va pleuvoir pendant sept jours et sept nuits.

Il plut des cordes. La maison sentait l’humidité et la boue. Valentine sculptait d’énormes têtes de rastas, des animaux et des femmes enceintes en bois. La deuxième nuit, Ping sortit de son lit et s’installa sur le matelas à côté de Valentine. Ils passèrent toutes les nuits ensemble jusqu’à ce que la pluie s’arrête, le septième soir. Le matin, Ping sortit dans l’air chaud qui embaumait l’hibiscus, les bras chargés de tissus couverts de motifs de serpents et d’oiseaux, de soleils et de coquillages. Après son retour à Los Angeles, Ping découvrit qu’elle était enceinte. Elle écrivit à Valentine :

J’attends ton enfant. Si tu veux nous voir, tu nous trouveras ici.

Valentine débarqua à L.A. avec un vieux sac en cuir plein de tissus et de sculptures. Quand il se présenta à la porte du bungalow hollywoodien de Ping, il ressemblait à un lion d’ébène. Il lui annonça qu’il était venu vivre avec elle.

Ils eurent un garçon qu’ils appelèrent Raphaël Chong Jah-Love. Ils vivaient tous ensemble, s’habillaient en rouge, mangeaient des bananes plantain, des haricots noirs ou de la soupe won ton et des biscuits chinois avec un message caché à l’intérieur. Ils fabriquaient des vêtements sérigraphiés qu’ils vendaient sur la promenade de la plage de Venice. Weetzie aimait beaucoup Valentine, Ping et Raphaël. Ils l’emmenaient au Kingston 12 pour écouter du reggae et boire de la bière jamaïcaine, de la Red Stripe, ils lui offraient des minijupes en sarong et des turbans qu’ils fabriquaient eux-mêmes, ils lui parlaient de la Jamaïque.

— En Jamaïque, il y a une vie nocturne unique au monde. Quand tu danses en boîte là-bas, ton corps est radieux, comme les lumières orange, comme la voix de Bob Marley. En Jamaïque, on escalade les cascades en se tenant la main et l’eau coule plus bleue que tes yeux. En Jamaïque. En Jamaïque, il fait chaud et moite et les gens sont chauds et moites, les coquillages ressemblent à des fleurs et les fleurs à des coquillages, et quand on sillonne certaines routes, des hommes sortent des buissons avec des perroquets sur l’épaule et des cages à oiseaux fleuries sur la tête.

— Peut-être qu’en Jamaïque, je pourrais trouver Mon Amant Agent Secret, suggéra Weetzie. Je n’arrive pas à mettre la main dessus, ici.

La nuit, elle rêvait de fleurs violettes et de bébés poussant sur des buissons.

Un jour, elle déposa Valentine, Ping et Raphaël à l’aéroport de Los Angeles. Ils devaient prendre l’avion pour la Jamaïque, où ils allaient passer quelques semaines. En allant vers le sud sur La Cienega Boulevard, en passant devant les restaurants et les galeries chics, près de la zone avec la voie ferrée et les raffineries, un mur était couvert de graffitis qui disaient « Jah Love ».

— Jah Love, lut Valentine. T’as vu ça. Jah Love. C’est un signe.

— Jah Love, répéta Weetzie d’un ton mélancolique.

— Tu as besoin d’un homme, décréta Ping. Mais attends un peu. Je sais qu’un jour tu trouveras ton homme Jah-Love.

*

— Un café, noir, demanda-t-il.

C’était un dimanche matin chez Duke.

— Autre chose ? fit Weetzie.

— J’aimerais que vous jouiez dans mon film. Mon Amant Agent Secret, répondit-il en lui tendant la main.

Les yeux de Weetzie s’écarquillèrent.

— Quoi ?

On l’avait déjà prise pour un garçon et elle était un peu sensible à ce sujet. Manquait plus qu’un homosexuel tente de la draguer ! Constatant sa confusion, il précisa :

— Mon Amant Agent Secret, c’est mon nom.

Weetzie fut soulagée qu’il ne l’ait pas appelée son Amant Agent Secret et que Mon Amant Agent Secret soit…

— Votre nom ! ? s’exclama-t-elle.

— Ouais. Je sais que c’est un peu bizarre.

— C’est une plaisanterie de Dirk, c’est ça ?

— C’est qui, ce Dirk ?

— Nom d’un petit lézard !