Collection dirigée par Glenn Tavennec

© Éditions Robert Laffont, S.A., Paris, 2017
Photo couverture : © Paul Gooney / Arcangel Images

ISBN numérique : 978-2-221-19112-5

ISSN 2431-6385

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L'AUTEUR

Né en 1967 et vivant à Nice, Jacques-Olivier Bosco (JOB) est l'auteur de nombreux romans, plusieurs fois primés (prix Polar 2015 du meilleur roman francophone ; prix 2015 des Bibliothèques et des médiathèques du Grand Cognac ; prix du Balai d'or 2015 ; prix coup de cœur Blues & Polar 2014 ; prix Polar Cognac 2014 ; choix des libraires-magazine Lire, coup de cœur des libraires-Télématin ; prix Sang pour sang polar 2011.

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Pour Jean Christian,

car c'est ce que nous rêvions de faire,

vivre de ces mondes imaginaires.

Ils m'ont sauvé de ton absence.

« Je ne sais pas pourquoi je fais ça, ni si c'est moi. Je suis poussé par une force supérieure... je ne me souviens de rien. C'est comme un grand tunnel noir dont on ne voit jamais la fin. »

M le Maudit, Fritz Lang

The beast in me

Has had to learn to live with pain

« The Beast in Me », Johnny Cash

« — Eh ! Qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger ?

— J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages ! »

Le Spleen de Paris
(Petits poèmes en prose), Charles Baudelaire

Prologue

LES FEUX ARRIÈRE des centaines de banlieusards coincés dans les embouteillages forment des filets de sang sur les hauteurs de la ville. Partout des blocs de ciment, de béton, partout des cités. Partout, ce froid mordant, coupant, traître, qui fait pleurer et brûle les narines. La nuit tombe – la nuit qui n'est pas noire mais bleue comme les veines d'une enfant gelée –, traquée par les projecteurs des parkings déserts, le brasier orangé de l'aéroport au loin, la lumière des rampes d'autoroute, des petites bases pavillonnaires, des lampadaires de la banlieue.

Les portières de la camionnette claquent et quatre hommes en sortent, parlant fort et riant. Le premier porte un sac de voyage, ceux qui le suivent tirent des valises à roulettes et le quatrième a entre les bras un carton d'où dépassent des bouteilles.

Ce soir, ils vont faire la fête.

Sur la terrasse d'une ligne de garage, la Bête regarde leurs silhouettes trembler dans l'orage. Seul le haut de son casque de moto dépasse du petit muret derrière lequel elle se cache. Les gouttes dégoulinent sur sa visière à demi fermée comme des petits serpents transparents. En levant le regard, elle peut voir ses yeux se refléter dedans, et dans ses yeux, elle voit la nuit.

Sa propre nuit.

Ses doigts caressent doucement la tige de coffrage en acier de quarante centimètres de long qu'elle a glissée dans sa botte. Sa matraque préférée.

Le corps recouvert de cuir noir voûté sous la pluie, les mains en crochet devant elle et la salive sèche au bord de la gorge comme un appel à la faim, la Bête ressemble à une bête. Mais, dans sa tête, elle préfère se traiter de Monstre.

Le Monstre se redresse, un éclair déchire la nuit en même temps que le tonnerre secoue l'univers, se reflétant sur la laque de son casque noir. Il se laisse glisser le long d'une gouttière pour atteindre le goudron luisant et s'accroupir.

Les quatre hommes viennent de pénétrer dans un immeuble aux fenêtres murées de briques grises voilées de pluie. Ils ont emprunté une ouverture de cave qui passe entre deux tertres d'herbe sale, une bouche emplie d'ombre qui les avale un à un.

On les appelle les violeurs de l'autoroute. Eux doivent se considérer comme des pirates des temps modernes. Depuis presque une année, ils écument les stations d'essence et les aires de repos des autoroutes qui alimentent la capitale de son flux d'humains. Ils opèrent la nuit, entre vingt-trois heures et quatre heures, rôdant sur les immenses terre-pleins entre les voitures des Hollandais et les camions roumains, à la recherche du véhicule esseulé. Parfois un couple d'amoureux, un VRP en recharge d'énergie et, souvent, un camping-car, petit havre de paix, chez-soi transportable d'une famille voyageuse. Les enfants en pyjama, la maman dans les bras du papa, ils forcent la porte et entrent, tabassent le père, le grand fils ou le frère, et violent la mère, la petite fille ou la sœur. Puis ils repartent avec leur butin de vêtements d'enfants et de traveller's chèques.

Leur ADN est inconnu des services. Le Monstre a dû patienter. Il les veut, il sait qu'avec eux cela noiera les remords et la honte, et que la Bête pourra se laisser aller.

Des nuits entières à planquer, couché dans l'herbe humide qui sent l'urine, ou sur le toit d'un bloc de béton servant de chiottes aux routes franciliennes. Le Monstre a fini par remarquer que les « violeurs » passent d'une autoroute à l'autre, de l'est à l'ouest et du nord au sud, entre chacun de leurs méfaits, utilisant des sorties de chantiers pour s'échapper.

Cette nuit, il les a trouvés.

Il se redresse et marche lentement vers l'immeuble.

Au loin devant lui, la lumière d'une torche furète contre les murs des caves. Des tas de détritus, des restes carbonisés, une odeur de pourriture, de merde et de vomi qui pique et étrangle... Le Monstre se sent bien. Au fond du couloir, la lumière a disparu.

Une odeur d'essence, puis l'illumination d'un feu sort de l'entrée d'un box en même temps que des éclats de rire. Le Monstre n'a plus que quelques pas à faire. Il ne pense à rien, il respire les mouvements des hommes dans la petite pièce, certains assis, d'autres debout à s'échanger une bouteille, ils parlent une langue inconnue. Ils crieront dans une langue inconnue.

Il entre. Les visages des quatre hommes se défont en une succession d'émotions. La surprise tout d'abord, puis une sorte d'incrédulité et, dès que les premiers coups tombent, la peur, suivie de la terreur. La tige d'acier fracasse la bouche et la moitié basse du crâne du premier, la rotule du deuxième et les clavicules et cortex des deux derniers. Ainsi, ils ne peuvent plus bouger. Seulement gémir, hurler, tenter de fuir. S'échapper, survivre ? S'ils tendent les mains, le Monstre leur brise les doigts. S'ils se retournent pour ramper, il leur éclate les vertèbres une à une, de la nuque au coccyx.

Le Monstre en met trois hors d'état de vivre, sans les tuer : ce ne seront plus des hommes, juste des légumes. Le dernier, il veut le finir à la main. Il s'agenouille devant lui, pose la tige d'acier et lève ses gants de moto noirs. Puis il commence à frapper. Cogner. Écraser. Détruire.

Plus les coups tombent, plus le sang gicle sur sa visière, plus le Monstre se détend. C'est le seul moyen, la Méthode, et cela fonctionne.

La Bête se calme. Elle sent monter en elle le soulagement tant attendu. Non pas le plaisir, il n'y a aucun plaisir. Juste le bien-être de la douleur enfuie.

1

LE LIEUTENANT RASKOLNIKOV dégagea les feuilles du visage de la morte. Le sang avait coulé et séché dans ses narines, formant comme des petits bouchons de cire rouge. Des croûtes sombres s'étaient formées sur ses yeux où se baladaient les fourmis.

Malgré la boue et les feuilles qui recouvraient le corps, on reconnaissait les vêtements de moniale.

Raskolnikov se tourna vers son supérieur.

— C'est elle. La bonne sœur qu'on nous a signalée comme disparue le mois dernier.

Le major Dimitrovsky sortit une Marlboro de sa poche de vareuse et l'alluma. Il souffla longuement la fumée en regardant la forêt alentour. Le soleil de midi se diluait dans le ciel blanc qui recouvrait ce coin de Tchétchénie, la plupart des arbres avaient perdu leurs feuilles, le froid n'en était que plus intense, agressif et griffu, comme les branches noires qui les entouraient. Seuls les bûcherons et les chasseurs venaient par ici. Et les patrouilles de l'armée tchétchène.

— Une chance qu'il y ait eu des exercices militaires dans le coin. Avec le froid, la pluie... ça doit faire quinze jours qu'elle est ici.

N'attendant pas de réponse à sa déclaration, Raskolnikov s'agenouilla près du cadavre et posa son carnet sur la terre. Il palpa le corps, souleva la robe, remarqua les chaussures manquantes et s'attarda longuement sur la béance qui ouvrait la gorge de la jeune nonne.

Le major demanda d'une voix grave :

— Quel âge avait-elle ?

— Si c'est bien la moniale, vingt-deux ans.

Dimitrovsky accrocha le regard de Raskolnikov. Son diplôme de médecine donnait à Raskolnikov le grade de lieutenant, mais il restait sous les ordres du major. Il hocha la tête et leva à nouveau la robe. Son supérieur le regarda tirer la culotte vers le bas et ouvrir les cuisses de la jeune fille pour en effleurer l'hymen de ses doigts gantés de plastique. Le lieutenant reporta à nouveau ses yeux sur Dimitrovsky.

— Vierge.

— Comme les autres.

— Et vidée de son sang.

— Oui, sauf qu'ils ont un peu bâclé le travail, cette fois-ci.

Le lieutenant se remit debout en frottant la terre humide sur ses genoux. Il regarda ses notes puis désigna les jambes de la nonne.

— Ils l'ont pendue par les pieds, la tête en bas. Il y a des traces de cordage sur ses chevilles. Puis ils l'ont égorgée... comme un vulgaire mouton.

Le major acquiesça, avant de jeter sa cigarette par-dessus la morte.

— Cela faisait six mois. Six mois sans disparition et sans découverte de cadavre. Il faudra enquêter pour savoir si des gens ont vu des voitures étrangères dans la région.

— Vous pensez encore à cette histoire de Français ?

— Trois fois, on a remarqué une grosse voiture de luxe avec une plaque immatriculée en France en lien avec une disparition. Et certaines de ces disparitions concernaient des filles que l'on a retrouvées vidées de leur sang. Est-ce que tu t'es renseigné ?

— La voiture, c'était une Audi, le modèle SUV. J'ai montré des photos à ceux qui l'avaient vue et j'ai envoyé une demande à nos collègues français. D'après eux, les plaques sont des doublettes, des plaques déjà existantes dont le véhicule se trouvait en France au moment où elles tournaient par chez nous. À chaque fois, il s'agissait de voitures immatriculées à Paris. Vous imaginez ? Ces hommes viennent, enlèvent des filles et les vident de leur sang, ici, sur place, avant de les jeter dans la nature et de retourner dans leur pays ? Non, je crois plutôt qu'ils sont d'ici. Et si on veut un jour les attraper, c'est ce qu'il faut espérer. Non ? Vous pensez quoi ?

Le major savait que cette affaire était un puits à merde, qu'il ne la résoudrait pas, à moins d'un coup de chance. Il s'en occupait parce qu'il aimait ce boulot de flic et parce qu'il fallait bien que quelqu'un le fasse, comme disait son chef. Il ferma les yeux quelques secondes, se remémorant des images de son voyage de noces – le petit hôtel dans le quartier Latin, la tour Eiffel, les Folies-Bergère... –, puis les rouvrit, un sourire triste sur les lèvres.

— À Paris... Je pense à Paris.

2

À Paris

— SORS DE LÀ ! Sors de ce putain de trou !

— Non, m'dame, pitié, je sais que vous allez me démonter.

Lise en avait marre d'avoir le nez collé au bitume. Ça puait la pisse et la merde, et pas que de chien. Elle se redressa et reprit un bol d'air glacé. Pas loin de vingt-deux heures, le quartier était désert et les lampadaires faisaient des trous d'ombre dans cette ruelle du bas Ménilmontant. Elle se pencha entre les containers à poubelles. Ce con de Marcus avait réussi à se glisser dessous et avait trouvé une excavation dans le bas du mur. Il s'y était fourré comme un putois dans son terrier.

Pas moyen de voir quoi que ce soit, et ça commençait à cailler sérieux. Lise haussa le ton :

— Sors de ce trou, Marcus, je te démonterai pas. Enfin, pas complètement. Je t'avais dit de pas revenir traîner dans le coin.

— M'dame, je suis désolé, je suis désolé mais...

Lise Lartéguy soupira en entendant le dealer chialer.

— Tu veux que je m'énerve ? D'accord. Alors envoie la drogue que t'as sur toi.

D'un coup, les pleurs cessèrent. Un sourire se dessina sur le visage de Lise.

— Tu m'as entendue ? Envoie la dope.

— Je... J'ai rien, je vous jure.

Clic, clac.

La fliquette venait de sortir son flingue.

— T'as reconnu le bruit ? C'est mon petit copain, le SIG SP, alors je te donne dix secondes. Tu m'entends, Marcus ? Parce que j'ai l'impression qu'il y a des bestioles, là-dessous, et ça m'embêterait que tu te fasses bouffer les couilles, déjà que... Dix secondes, Marcus.

— Putain, m'dame, déconnez pas, déconnez pas.

Clic.

— Je remonte le percuteur.

— C'est bon, c'est bon, je vous la donne.

Lise vit une lueur éclairer le fond du trou : Marcus avait sorti son portable. Puis des petits rectangles de carton atterrirent à ses pieds.

— Toute la dope, j'ai dit.

Des sachets d'herbe, des barrettes, des gélules et même des bonbonnes de coke vinrent rejoindre le tas qui s'étalait au pied du mur.

— Merci.

Lartéguy se releva et écrasa les paquets de ses bottes de rockeuse.

— Que je te revoie plus dans le coin, t'as compris ?

Elle s'était penchée pour lui crier sa dernière sommation. Ce faisant, elle ramassa un peu de mélange du bout du doigt et s'en envoya une rincée dans les narines.

— Ouaaaah.

Elle se releva, rangea son flingue sous son blouson, fit quelques pas et poussa la porte de service d'un bar de nuit.

La musique, la chaleur et les lumières rouges réchauffèrent immédiatement son corps. Lise avança dans le petit couloir pour arriver dans la boîte bondée. Un bar d'homos, garçons et filles. Les corps se frottaient, les enceintes balançaient un remix de « Personal Jesus » de DM avec pas mal de basses dessus. Ça lui fouetta le cerveau. Elle alla s'accouder au comptoir. La serveuse, une minette de vingt ans habillée comme un personnage de manga avec sa jupe à volant rose et ses chaussettes à mi-cuisse, laissa tomber sa joie de vivre en voyant la flic.

Lise la provoqua d'un sourire.

— Salut, Perrine. Tu me sers une téquila ?

La fille se pencha vers elle en lui faisant un doigt.

— Ta téquila, tu peux te la foutre dans le cul ! Je sais que c'est toi qu'as balancé ma caisse à la fourrière.

— N'importe quoi. T'es une serveuse, je suis une cliente, sers-moi une putain de téquila.

Une grande blonde d'une quarantaine d'années, très classe dans sa robe noire et sa veste de tailleur rouge, rejoignit la serveuse derrière le bar.

— Lise, qu'est-ce que tu fous là ?

— Bonjour, Manouche, moi aussi je suis heureuse de te voir. C'est un endroit public, que je sache ?

— Tu viens faire des histoires, c'est ça ?

— Mais non, pourquoi ? Parce que ma copine se tape sa nouvelle serveuse ? Une minette de vingt piges qu'a une chatte qui sent le savon !

Manouche fit un petit sourire, puis alla chercher la bouteille de téquila pour servir son ex-petite amie.

— Tu savais que c'était fini entre nous, non ? On en avait parlé.

Lise descendit son glass cul sec. Elle jeta un coup d'œil sur la rue, que l'on voyait à travers les rideaux rouges de la vitrine, puis désigna le fond de son verre.

— Tu m'en sers un autre ?

— Je n'aime pas quand tu bois, tu deviens violente.

Manouche resservit quand même un verre à son ancienne compagne, que celle-ci engloutit aussi sec.

— Un autre.

— Non.

— Le dernier.

— Lise...

Ça ne servait à rien. Manouche posa la bouteille sur le comptoir et tourna les talons. Lise se resservit une large rasade, qu'elle but d'un coup. Sa peau blanche de Bretonne commençait à rougir sur les joues. Elle repoussa sa longue chevelure noir corbeau plantée très bas sur le front, dégageant ses yeux d'un bleu de porcelaine pour jeter un regard assassin vers la barmaid d'une vingtaine d'années. Avec ses vingt-huit ans, Lise se sentait déjà vieille. Perrine fulminait. Elle se rapprocha de sa concurrente et se planta à quinze centimètres de son visage.

— Tu sais ce qu'elle te dit, la minette qu'a la chatte qui sent le savon ?

Lise lui envoya son verre à la figure. Un homme sur sa droite, dans le style rugbyman, posa une main sur son épaule.

— Oh, tu vas te calmer !

— Me touche pas, toi !

Lise lui saisit les doigts pour les retourner d'un coup. On entendit le crac des os qui cassent, le mec hurla, Manouche arriva en courant.

— Lise, fous le camp, t'as compris ?

L'homo se tenait la main en pleurant de rage.

— Salope ! J'ai des potes qui rigolent pas. Je vais te démonter.

Lise éclata de rire.

— Encore cette expression à la con ? « Je vais te démonter » ? C'est ça, connard, va chercher tes copains, on va se faire une partie !

Manouche ne lâchait pas l'affaire :

— Lise, écoute-moi...

La lieutenante se tourna vers elle et planta ses yeux bleus dans les siens.

— Manouche... Je... je vais partir. Donne-moi juste deux minutes. Je veux pas que tu me foutes dehors. S'il te plaît...

La patronne acquiesça, puis leva le visage en direction de la petite serveuse, dont les yeux crachaient des flammes.

— Bon, d'accord, deux minutes, mais tu fous la paix à Perrine, compris ?

— Promis.

Lise ramassa son verre et la bouteille, puis alla se poster au bout du comptoir en bousculant les habitués. Elle colla son nez sur la vitrine qui donnait sur la rue pour que Manouche ne voie pas ses larmes.

Elle était passée exprès au garage de la préfecture et avait mis une pression de plusieurs tonnes sur Jeanjean, le chef de quart, afin qu'il la laisse emprunter une des voitures saisies dernièrement à un groupe de trafiquants. Manouche adorait les virées en bagnole, de celles qui vous poussent dans le dos comme le vent sur un vélo, avec le bruit du moteur qui ressemble au feulement d'un jaguar. Tracer la route, filer, quitter la ville et rejoindre un palace à Cabourg.

Elle ravala ses sanglots, se forçant à y mettre un peu de rage, sans y parvenir. Son cœur gisait tel un animal blessé, battant faiblement derrière sa poitrine recouverte de taches de son.

Il s'emballa d'un coup.

3

LISE SE PLAQUA À LA VITRE pour mieux voir. Plus loin sur le trottoir d'en face, une grande bijouterie étalait sa devanture. Le sas d'entrée était en travaux, barré d'échafaudages et de sacs de ciment. Sur sa gauche, une simple porte vitrée bloquait l'accès, à demi masquée par un rideau, mais Lise se doutait que des vigiles armés et en tenue se trouvaient à l'intérieur.

C'est la berline noire aux vitres fumées qui avait attiré son attention. Elle était passée au ralenti devant le bar avant de s'arrêter au bout du boulevard, à quelques mètres de la bijouterie.

Deux hommes en descendirent. Ils étaient loin, mais Lise aurait juré qu'ils portaient des cagoules. L'un d'eux avait une lourde masse posée sur l'épaule, quant au deuxième, un tube métallique et chromé ressemblant au bout d'un fusil dépassait du bas de son long manteau.

L'instinct de flic de Lise se mit en mode alarme. Elle bondit sur ses pieds et se dirigea vers la sortie. Deux gros baraqués lui barrèrent le passage. La porte des toilettes était juste à droite et ces enfoirés comptaient sûrement l'emmener se soulager la vessie à leur manière. Des potes à l'homo dont elle avait brisé les doigts.

Il était où, ce con ?

Pas de temps à perdre. Elle fit demi-tour et traça jusqu'à la porte de service.

Le froid de la nuit l'empoigna alors que le battant claquait dans son dos.

— Alors, ma chérie, tu comptais nous fausser compagnie ?

Ce n'était décidément pas sa soirée, songea Lise en soupirant. L'homo avait eu le temps de bander ses doigts et de faire venir ses copains rugbymen. Quoique, avec leur menton carré et leur crâne rasé comme la pelouse d'un golf, ils faisaient plus penser à des légionnaires qu'à des sportifs. Le genre d'homos baraqués qui abusaient des stéroïdes pour se gonfler les biceps.

Deux d'entre eux bloquaient l'accès vers le boulevard où se trouvait la bijouterie, tandis qu'un autre Rambo l'empêchait de se faire la malle par l'autre côté. Ce qui, de toute façon, ne faisait pas partie des intentions de la lieutenante Lartéguy.

— Tu veux me démonter, c'est ça ? demanda-t-elle en se dirigeant vers celui qui l'avait provoquée.

Son cerveau s'était mis en mode « combat », technique du krav maga que lui avait enseignée un des maîtres en France, Éric Benhamou, de Nice. Tout en se rapprochant, Lise cherchait la faille, le point sensible, ainsi que l'objet qui pourrait lui être utile. L'homme aux doigts cassés comprit que quelque chose n'allait pas. Elle arrivait trop vite. Il commença à reculer tout en tendant vers elle une bombe lacrymo de grand format.

« C'est parfait. »

Lise lui envoya un coup de ses doigts repliés en pleine gorge. L'homo suffoqua et les larmes jaillirent de ses yeux. Du coin de l'œil, elle repéra le geste de son collègue. Il avait sorti un couteau et avait l'air de savoir s'en servir comme d'un épluche-légumes. Il se croyait protégé. Il avait tort. Elle tordit le poignet de sa première victime, récupéra la lacrymo et s'en servit comme d'une masse pour lui balancer deux coups dans le visage. Le gars tomba à terre, à moitié groggy. Elle s'avança alors vers l'autre pour le forcer à attaquer, couteau en avant. Lise esquiva. La lame passa sous son aisselle. Elle serra le bras de son adversaire, le bloqua tout en se retournant et le lui tordit, le coude vers le haut. Puis d'un coup terrible, dit « coup de poing marteau », elle le lui fracassa. L'homme hurla en tombant à genoux. Lise le poussa sur son compagnon. La lame rebondit sur le goudron en émettant un bruit de ferraille. Quant au troisième, pas la peine de se retourner : ses pas résonnaient à l'autre bout de la ruelle, à croire qu'il tentait de battre un record du cent mètres.

Lise s'élança dans la direction opposée.

Au moment où elle débouchait sur le trottoir, l'alarme de la bijouterie hurla. Elle courait au milieu du boulevard désert quand elle vit les hommes armés de fusils-mitrailleurs ressortir de la vitrine brisée. Ils s'engouffrèrent dans la berline, qui démarra dans un rugissement de moteur. La lieutenante s'était immobilisée, le souffle en rafale sur les lèvres, elle avait déjà son arme à la main, tendue vers la vitre du conducteur qui se rapprochait d'elle à toute vitesse.

— Stop ! Police ! Arrêtez-vous !

La voiture passa à moins d'un mètre, comme une provocation. Lise vit les yeux, enfin, le blanc des yeux du chauffeur – il n'avait pas cillé.

Il savait qu'elle ne tirerait pas.

« L'enfoiré ! » jura-t-elle intérieurement.

Deux vigiles sortaient de la bijouterie, courant dans sa direction.

« Qu'est-ce qu'ils croient ? Qu'ils vont rattraper la voiture ? »

Lise put voir à leurs holsters vides qu'on les avait délestés de leur arme ; l'un d'eux tenait son téléphone portable à la main, il devait être en train d'appeler ses collègues du commissariat. Elle savait qu'il n'y avait rien d'autre à faire qu'à les attendre. Au moins, il ne serait pas nécessaire de réveiller un OPJ de service, elle était déjà sur place. Mais quelque chose dans le regard du chauffeur l'avait rendue furieuse. Après tout, à partir du moment où elle se trouvait sur les lieux d'une agression ou d'un délit, elle était de facto de service.

« En plus, je n'ai même pas eu le temps de noter le numéro de leur plaque ! »

Lorsque les vigiles s'arrêtèrent devant elle, la lieutenante de la BRB sortit sa carte de flic.

— Ça va, les gars ? Y'a des blessés ?

Ils firent non de la tête en reprenant leur souffle. Lise rangea sa carte, ses yeux étaient froids au possible.

— Dites aux collègues que Lartéguy, de la BRB, a pris les suspects en chasse.

Elle courut jusqu'à sa voiture, une Audi TT décapotable aux arêtes tranchantes, à la calandre basse et au double pot d'échappement. L'animal cachait deux cent trente chevaux sous son capot et pouvait monter à 100 kilomètres-heure en moins de six secondes. Le chef d'un gang d'Aubervilliers venait de se la payer quand la brigade des stups lui était tombée dessus. Elle avait promis à Jeanjean de la ramener dans un état impeccable. L'administration comptait sur sa vente pour filer des primes aux cadres supérieurs de la PJ.

La portière claquait à peine que Lise enfonçait le pied sur l'accélérateur. Elle lâcha le frein, et la voiture fusa en patinant pour foncer sur le boulevard. En arrivant à l'angle, elle était presque à 80, elle freina et tourna le volant, pour reprendre de la vitesse dans la ligne droite. Une longue quatre voies qui partait vers le nord de Paris. Elle eut juste le temps de voir la voiture des braqueurs disparaître au bout de l'avenue. À cette heure de la nuit, il n'y avait pas beaucoup de circulation et Lise mit toute la gomme. Au virage suivant, elle avait rattrapé son retard, les feux de la BMW étaient en train de passer sur la gauche d'un camion de livraison en mordant le trottoir : à moins de deux cents mètres devant elle. Pour une fois, elle pourrait remercier la façon anarchique de se garer des livreurs parisiens. Elle poussa son Audi dans la rue vide, pila derrière le camion et imita les braqueurs pour le doubler. Juste à temps pour les voir bifurquer à nouveau, retournant sur les grands axes.

La berline fonçait sur le boulevard de Rochechouart, juste en dessous du métro aérien, doublant les voitures à une vitesse affolante. Lise rétrograda en quatrième et fit parler la puissance de ses quatre roues motrices. L'Audi commença à se faufiler à son tour, frôlant les carrosseries des rares voitures qu'elle dépassait, se rapprochant de plus en plus des braqueurs. Mais leur chauffeur aussi avait pris des cours de conduite, et a priori il ne s'agissait pas de ceux de la police motorisée de Montigny, jugea-t-elle quand les roues de la berline mordirent le trottoir, sous la rame de métro, à plus de 110 kilomètres-heure, pour se jeter de l'autre côté, dans la rue Marx-Dormoy.

— Les enfoirés !

Elle ne les lâchait pas d'une semelle, prenant de plus en plus de risques. Et ça ne manqua pas : une voiture déboula sur sa droite, elle dut braquer de toute urgence, tapant et raclant la carrosserie d'une dizaine de véhicules garés sur sa gauche, les rétroviseurs sautaient dans des gerbes d'étincelles alors que ses épaules étaient secouées, ses bras tendus comme des câbles sur le volant.

Son front se couvrit de sueur, elle redressa la voiture et jeta un coup d'œil dans son rétroviseur – il avait été arraché. Elle n'osait imaginer le spectacle de tôles froissées qu'elle laissait derrière elle.

« Putain, ça va barder pour mon matricule », songea la fliquette avec dépit. Mais pas question de lâcher maintenant : ils étaient juste devant elle et on approchait des boulevards extérieurs. Elle les vit s'engager à toute allure porte de la Chapelle, grimper sur la passerelle qui menait à l'autoroute et disparaître. Lise perdit deux bonnes minutes à cause d'un poids lourd qui lui bloquait la voie avant d'arriver à son tour sur l'A1. Pas la peine de chercher la direction, il n'y en avait qu'une : la Belgique.

On était loin des embouteillages habituels. Baignée d'une lueur jaune aveuglante, l'autoroute était pratiquement vide. La lieutenante envoya les gaz jusqu'à atteindre les 200 à l'heure. Elle doublait les voitures dans des claquements de vent, mais n'apercevait toujours pas les braqueurs.

— Putain de merde ! ragea-t-elle en enclenchant la sixième.

Sa main poussa un CD dans le lecteur ; elle monta le son des haut-parleurs aux deux tiers. La puissance rock et trash de la chanson de Marilyn Manson, « This Is the New Shit », explosa avec une violence inouïe dans l'habitacle. Lise put enfin se détendre. La musique aiguisait sa concentration, elle poussa la pédale d'accélérateur pour monter à 230.

Elle avait l'impression d'être dans un avion au décollage, plaquée à son siège. Les feux de la BMW apparurent au loin. Cinq cents mètres, quatre cents, trois cents, elle commença à ralentir, le son rageur de la guitare électrique vrillait dans ses oreilles en même temps que les hurlements du chanteur fou. Elle redescendit à 200.

Tout d'un coup, une Ferrari rouge déboula sur sa droite. Un gars d'une cinquantaine d'années avec des lunettes noires sur le crâne lui faisait signe de continuer en se marrant. Ce con voulait lui tirer la bourre !

Lise fit une embardée pour lui faire peur, le gars freina des deux pieds, faisant fumer le bitume. Elle reprit le contrôle et, histoire de faire quelque chose, envoya des appels de phare à ceux qu'elle pourchassait. Ils accélérèrent un peu plus. Son cerveau cherchait une idée. Ils allaient s'échapper. Leur voiture était à peine plus puissante mais grappillait à chaque minute quelques dizaines de mètres. Lise se débrouillait plutôt bien avec un automatique, elle pourrait leur tirer dessus tant qu'ils étaient à portée, mais de la main gauche ? Elle risquait de planter une balle dans la voiture d'un innocent.

Elle décida de baisser la capote de l'Audi en enclenchant la manette et en cassant la sécurité. À la vitesse où elle roulait, à peine le toit de toile commença-t-il à se relever que le souffle le souleva et l'arracha, l'emportant vers l'arrière. Lise saisit son Sig Sauer et sortit la main par-dessus le pare-brise pour canarder la BMW, qui fit un écart. Lise vit les braqueurs se démener avec leur mitraillette. Une vitre se baissa et le canon d'une arme apparut. Elle tenta de redresser ses tirs, mais à plus de 160, c'était difficile.

Juste à ce moment, la Ferrari refit son apparition. Le gars faisait vrombir son moteur en affichant un air revanchard et se plaqua à l'Audi pour essayer de la ralentir. Un bruit de rafales automatiques déchira l'air. Le phare avant gauche de la Ferrari ainsi que son pneu éclatèrent, la faisant brutalement zigzaguer. Le cœur de Lise remonta dans sa gorge, elle se retourna pour regarder la voiture taper la rambarde et se mettre à tourner au milieu de l'autoroute, avant de s'arrêter. Lise ralentit inconsciemment, les yeux braqués sur son rétroviseur intérieur en espérant qu'un trente-deux tonnes ne vienne pas percuter l'italienne. La lieutenante poussa un soupir de soulagement en voyant la petite silhouette de son conducteur sortir en titubant.

Elle fixa ses yeux brûlants sur la route ; la BMW semblait ralentir exprès.

Lise saisit la manœuvre. « Ces enfoirés attendent que je me rapproche pour me tirer comme à la foire. On va bien voir. » Elle accéléra, puis, alors qu'elle ne se trouvait plus qu'à une trentaine de mètres de leurs fusils, rétrograda et appuya de toutes ses forces sur la pédale d'accélérateur. La voiture poussa un hurlement en bondissant vers l'avant, Lise déboîta et se retrouva à la hauteur du conducteur de la BMW.

Le gars la toisa de sous sa cagoule : il sentait venir les problèmes. Elle tendit le bras et fit parler la poudre. Bam ! Bam ! Bam ! La vitre explosa, le chauffeur s'était baissé et c'est son voisin qui morfla, envoyant une flaque de sang sur le pare-brise. La berline fit un dérapage, avant de repartir à la vitesse d'un missile. Lise s'emboita derrière, à presque 200 à l'heure. Elle touchait quasiment leur pare-chocs. Ce fut son erreur.

La BMW pila brutalement. La tête de Lise alla cogner le volant, elle leva le pied de l'accélérateur mais la voiture continua de glisser, collée derrière la BMW qui ralentissait. Lise avait des voiles blancs devant les yeux, elle s'essuya la bouche, du sang imbibait ses doigts, les deux véhicules s'arrêtèrent au milieu de l'autoroute.

« Il faut que je récupère mon flingue », pensa-t-elle en le cherchant de son regard trouble.

Les portières claquèrent et deux hommes s'approchèrent pour la braquer avec un fusil-mitrailleur.