Hailey Turner 

Un écho du chagrin

Dette de sang - T.6 

Traduit de l'anglais par Camille Wright     

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

An Echo in the Sorrow  

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Illustration de couverture © AngstyG

Traduction © Camille Wright 

  Suivi éditorial © Julie Nicey

 Correction © Emmanuelle Lefray

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038107861

Existe en format papier

À Aimee Nicole Walker

Merci d’aimer mes deux hommes autant que je les aime, et d’être une merveilleuse amie.

Chapitre un

L’agent spécial Patrick Collins s’accroupit pour fusiller du regard l’odieux sac de chips coincé dans le distributeur. Il tapa la vitre du poing tout en écoutant d’une oreille la conversation téléphonique avec son Implacable, Sage Beacot. Le sachet refusa de bouger.

— Tu as bien posé tes congés à la fin du mois, rassure-moi ? demanda-t-elle.

— Pour quoi faire ? répondit-il tout en frappant à nouveau la machine dans l’espoir de libérer son achat.

— Pour mon mariage.

— Oh, oui. C’est bon, je ne travaille pas ce jour-là, j’avais fait la demande au printemps déjà.

Le mariage de Sage avec son fiancé, Marek Taylor, était prévu pour fin août. Les préparatifs battaient leur plein désormais, et Patrick s’y soustrayait aussi souvent que possible. Sage n’était pas une de ces futures mariées hystériques, loin de là, mais elle était méticuleuse et s’attendait à ce que ses proches fassent preuve de la même rigueur et du même souci du détail lorsqu’il s’agissait de prendre des décisions pour le mariage... ou pour les appliquer.

— Dans quoi est-ce que tu n’arrêtes pas de taper ?

Patrick agrippa le rebord supérieur de l’appareil et essaya de le secouer d’une main, sans succès.

— Le distributeur de la salle de repos a bouffé mon argent et refuse de me filer mes chips…

— On dirait Wade, dit Sage en riant.

— Je ne vais pas défoncer cette foutue machine, moi.

— Ah bon ?

Wade Espinoza était un jeune dragon de feu de dix-neuf ans qu’ils avaient sauvé des vampires un an auparavant. Insatiable, son appétit engloutissait une bonne partie des dîmes que percevait leur meute de seigneurs. Il était aussi célèbre pour dévaliser régulièrement le rayon des paquets de biscuits du supermarché, lorsqu’il n’accumulait pas les derniers objets brillants qui avaient attiré son attention.

Patrick cogna une dernière fois le distributeur. Le sac de chips tomba enfin dans le bac.

— Ah ! Je l’ai !

— Je vais te laisser déjeuner. N’oublie pas que tu as un essayage de costume demain.

Il récupéra son butin tout en répondant :

— Je devrais pouvoir m’y rendre.

Quelqu’un se racla la gorge derrière lui :

— Collins ?

Patrick se redressa et regarda derrière son épaule. L’assistante de direction d’Henry Mauvaises-Nouvelles, l’agent spécial responsable de l’Agence des Opérations Surnaturelles, se tenait dans l’encadrement de la porte de la salle de repos. Tiana Martin arqua un sourcil. Patrick soupira. Qu’elle ait décidé de le traquer en personne, plutôt que d’attendre qu’il retourne à son bureau pour répondre à son message vocal ou son e-mail, ne présageait rien de bon pour le reste de son après-midi.

— Euh, je vais peut-être devoir décaler cet essayage, dit-il.

Sage soupira.

— On s’adaptera. Mais tu n’y échapperas pas. À plus tard.

Patrick fourra son téléphone dans sa poche arrière une fois l’appel terminé.

— L’agent spécial responsable a besoin de quelque chose ?

— De vous, répondit Tiana.

Il regarda ses chips, conscient qu’il n’était pas près de les manger.

— Je vous suis.

Il sortit de la salle de repos à sa suite et lui emboîta le pas jusqu’aux ascenseurs, où ils prirent le premier disponible pour monter jusqu’au trentième étage. Pour accéder au bureau d’Henry, il fallait déjà passer par celui de Tiana. Patrick abandonna discrètement son en-cas sur le meuble, dans l’idée de le récupérer plus tard. Il patienta le temps qu’elle frappe à la porte et passe la tête dans la pièce pour annoncer succinctement son arrivée :

— J’ai trouvé l’agent spécial Patrick Collins, dit-elle.

— Faites-le entrer, répondit Henry.

Patrick se glissa devant Tiana, qui referma derrière lui dans un clic discret. Il traversa la pièce pour venir se planter devant le large bureau en bois de son supérieur. Ce dernier n’avait pas changé le mobilier depuis qu’il avait repris le poste, l’été précédent. En revanche, de nouvelles distinctions ornaient les murs.

— Vous vouliez me voir, monsieur ? demanda Patrick.

Henry était un Apprenti en fin de trentaine, avec une affinité pour la magie élémentaire. Il avait été muté l’année précédente de l’agence de San Francisco pour prendre la direction de celle de New York, et s’était plutôt bien accommodé à sa nouvelle position. Henry était sévère mais juste, et, à l’inverse de sa prédécesseur, sa loyauté allait à l’AOS et non à la secte du Dominion. De plus, il laissait Patrick mener ses affaires comme il l’entendait. Une prise de position qui l’avait fait entrer dans les bonnes grâces de la directrice de l’AOS, Setsuna Abuku, qui n’hésitait pas à le soutenir dans son travail d’agent spécial responsable.

D’un geste, Henry lui désigna les deux fauteuils en cuir devant son bureau.

— Installez-vous.

Patrick s’exécuta, la garde de sa dague s’enfonçant dans le coussin moelleux. Il n’avait pas enfilé de costume, alors qu’il était pourtant assigné à l’agence depuis son retour de Paris, début juillet. Jusqu’à présent, Henry ne lui avait toujours pas fait de remarque sur sa tenue peu conventionnelle.

Depuis que ses actions à Londres et à Paris avaient attiré l’attention de la presse, sa charge de travail s’était drastiquement allégée. Lui et sa meute avaient suivi une piste fournie par les renseignements jusqu’à Londres, où le sceptre de Morrigan avait été mis aux enchères dans une vente privée. Lucien s’y était infiltré à la demande du gouvernement fédéral pour les aider à remettre la main sur l’artefact. En échange, il avait reçu un siècle de ce qui s’apparentait basiquement à une immunité diplomatique sur le sol américain.

Le simple fait de penser aux ennuis que Lucien pourrait leur créer pendant ce laps de temps lui donnait envie de boire un verre. Mais en définitive, ce n’était pas son problème. Ce n’était pas lui qui avait signé cet accord, et il serait sans doute déjà mort lorsque les futures conneries de Lucien – quelles qu’elles soient – nécessiteraient une intervention.

Si le maître vampire les avait aidés à s’infiltrer dans la salle des ventes, il n’avait en revanche pas réussi à récupérer le sceptre de Morrigan. L’artefact avait été volé au cours d’un combat pendant lequel la plupart des participants à la vente avaient trouvé la mort, avant d’être relevés par magie.

Ilya Nazarov, le nécromant à la tête de l’Église Orthodoxe des Morts, s’était sauvé avec le sceptre. Patrick et sa meute l’avaient suivi jusqu’à Paris, où le nécromancien avait commis l’irréparable en sacrifiant le dieu qu’il vénérait pour relever des millions de Parisiens morts. Patrick ignorait si l’essence divine de Peklabog avait réussi à échapper à la faim dévorante du sceptre, et si ses adorateurs réussiraient à réparer ce qu’Ilya avait commis.

Une fois de plus, pas son problème.

Ilya avait vidé les catacombes de Paris et envoyé les morts ravager la cité des Lumières. Combattre ces zombies la nuit du solstice d’été avait été un véritable cauchemar, et seule la bénédiction d’une déesse du destin leur avait permis d’arrêter Ilya.

Ils avaient gagné cette bataille, mais pas la guerre. Ils en étaient ressortis avec un bout cassé du sceptre, tandis que leur adversaire avait conservé le reste de l’artefact, ainsi que la moitié d’une armée de morts-vivants. Le nécromant et ses zombies avaient tous disparu derrière le Voile, la magie de l’arme les ayant probablement emportés dans un enfer allié. Désormais, la loyauté de l’homme n’allait plus au dieu de l’Église Orthodoxe des Morts, mais bien à la secte du Dominion et au père de Patrick, Ethan Greene.

Une alliance qui ne plaisait à aucun gouvernement.

Patrick serra le poing gauche au souvenir de la brûlure laissée par la bénédiction de Srecha, bien que ce qu’il avait ressenti quand le sceptre de Morrigan avait voulu dévorer son âme soit tout simplement incomparable. La bénédiction s’était muée en prière, à laquelle le sceptre avait répondu en ressuscitant la mère de tous les vampires.

Le corbeau sculpté qu’il était parvenu à briser était pour le moment caché dans le tiroir de sa table de chevet, aux côtés de la dernière obole grecque qu’Hermès lui avait donnée l’été précédent. Une planque tout sauf idéale, mais pour le moment, les deux artefacts se tenaient tranquilles.

Patrick n’avait dit à personne à l’AOS que le sceptre de Morrigan était cassé et qu’il en avait conservé un fragment. Même si Setsuna occupait une position de force, il ne faisait pas confiance au gouvernement pour prendre les bonnes décisions concernant, il ne fallait pas se leurrer, une arme de destruction massive. Il s’était contenté de dire à qui voulait l’entendre qu’il avait suffi de briser l’incantation d’Ilya, ainsi que son soutien magique, pour mettre un terme à l’invasion zombie.

Tout comme il avait gardé sous silence l’aide des dieux dans son rapport, conscient qu’aucune des personnes chargées de gérer les retombées de cette affaire n’aurait voulu y croire. Les dieux avaient beau fouler la terre, à leur époque, leurs adorateurs n’étaient plus au pouvoir. Il avait donc été aussi exhaustif que possible en de telles circonstances, et trois pays différents se disputaient encore au sujet des lacunes évidentes qui en résultaient.

Setsuna avait fait de son mieux pour le préserver des retombées politiques. Sur ses ordres, Henry l’avait cantonné à faire de la paperasse à l’agence depuis qu’il était rentré, le mois dernier. C’était horriblement ennuyeux et Patrick n’avait qu’une seule envie : retourner sur le terrain.

— Je sais que Setsuna veut que vous restiez à New York et que vous fassiez profil bas, mais Casale vient de m’appeler pour vous demander en personne, dit Henry.

Patrick avait déjà travaillé en étroite collaboration avec Giovanni Casale, le chef du Bureau des Crimes Surnaturels de New York. Côté relationnel, on pouvait considérer qu’il était encore en bons termes avec la police locale.

Il essaya de ne pas avoir l’air trop impatient à l’idée de quitter enfin les locaux de l’agence.

— Qu’est-ce qu’il veut ?

— Il est au Metropolitan Museum of Art en ce moment même. Apparemment, il y a eu un cambriolage pendant le week-end, mais le directeur n’a pas jugé utile d’appeler la police avant aujourd’hui.

— Et pourquoi l’unité de Casale a été impliquée pour le vol d’un objet d’art ?

— Parce que l’objet en question est un artefact.

Patrick se mordit l’intérieur de la joue pour ne pas gémir. Il se serait bien passé de devoir traquer un autre objet magique. Le sceptre de Morrigan lui donnait assez de cheveux blancs comme ça.

— Quel genre d’artefact ?

Henry haussa les épaules.

— Casale a précisé qu’il faisait partie d’une exposition itinérante, mais n’a pas été plus précis que ça. Si l’objet en question n’avait recelé aucune magie, l’affaire aurait été confiée au FBI. Mais comme il s’agit bel et bien d’un artefact, Casale a demandé notre aide. Votre aide, plus spécifiquement. Je lui ai dit que vous seriez là dans trente minutes. Quelqu’un vous attendra devant l’entrée principale du musée.

Patrick essaya de ne pas grimacer. Même en faisant profil bas, il n’avait pas réussi à échapper à Casale, qui l’avait dans son collimateur à cause des tensions faisant rage au sein de la communauté métamorphe.

Leur séjour à Londres leur avait permis de confirmer que les démons s’étaient alliés aux chasseurs pour prendre le contrôle des meutes de seigneurs et briser leur pouvoir. Sans meutes de seigneurs stables pour défendre les droits métamorphes, les meutes qui se tournaient vers elles perdraient leur protection, ce qui les exposerait à la discrimination, ou pire.

Que des chasseurs aient pu s’allier à des métamorphes était déjà condamnable, mais que ces derniers aient accepté de partager leurs âmes avec des démons était encore pire. Le problème n’avait fait que s’accentuer à New York depuis qu’Estelle Walker et Youssef Khan, les alphas de la meute de seigneurs rivale de la leur, avaient passé une alliance avec les Chevaliers de la Croix, en février. Patrick était à Chicago lorsque la tête de Jonothon de Vere avait été mise à prix. Depuis, ils menaient une guérilla dans l’ensemble des cinq districts, et la guerre civile qui ravageait la communauté métamorphe commençait à entraîner des répercussions sur toute la ville. Autant dire que le BCS était tout sauf ravi.

Leurs alliés faes et vampires les aidaient à garder leurs frontières, mais il savait qu’ils ne pourraient pas compter indéfiniment sur eux. Leur meute de seigneurs possédait la moitié de la ville désormais, leur territoire découpant de nouvelles frontières à l’intérieur de celui d’Estelle et Youssef. Le mois dernier, Casale l’avait averti que des rumeurs concernant son implication personnelle commençaient à remonter aux oreilles de la police.

Il doutait que ces rumeurs se soient tues depuis.

Officiellement, Jono était son informateur et l’avait accompagné en Europe pour cette raison. Cette justification n’était qu’un simple écran de fumée, mais ils n’en démordaient pas pour l’heure. Ils avaient bien conscience qu’elle ne ferait pas long feu, surtout si un journaliste plus zélé que les autres mettait la main sur le bail de location de leur appartement.

— J’y vais, dans ce cas, dit Patrick en réalisant qu’il pouvait s’asseoir sur son déjeuner.

Henry l’épingla d’un seul regard.

— Si cette affaire doit vous mener en dehors de la ville, elle sera réassignée à quelqu’un d’autre.

— C’est mon enquête, s’insurgea Patrick.

— Et la directrice a été très claire sur vos limitations actuelles.

Patrick songea à appeler Setsuna pour lui dire de lever ses interdictions, mais son petit doigt lui disait qu’elle ne décrocherait pas.

— Très bien.

— Tenez-moi au courant. C’est un ordre, Collins.

Patrick hocha la tête, conscient qu’il n’avait aucun intérêt à se mettre un allié à dos. Henry l’avait toujours laissé mener ses enquêtes comme il l’entendait et l’avait soutenu, là où d’autres agents responsables ne l’auraient sans doute pas fait. Sa prédécesseur ne l’aurait pas fait, elle. La loyauté d’Henry allait à l’AOS en tout premier lieu, mais cela aidait indéniablement qu’il soutienne l’éradication silencieuse des sympathisants de la secte du Dominion que Setsuna avait entreprise pour nettoyer leur agence.

Patrick sortit de la pièce et récupéra son paquet de chips au passage. Il le dévora rapidement pendant le trajet en ascenseur jusqu’au rez-de-chaussée, sans repasser par son bureau. Il quitta les locaux de l’AOS avec sa dague sécurisée à sa cuisse droite, son pistolet tactique dans son étui à sa hanche et son badge fourré dans la poche arrière de son pantalon. Il fut accueilli par une vague de chaleur humide à la seconde où il mit un pied en dehors des murs protégés et climatisés de l’agence, et transpirait avant même de finir de traverser la rue.

L’été à New York était aussi pénible que ceux de son enfance à Washington. L’atmosphère était devenue irrespirable et moite, au point que même les enchantements de ses vêtements ne pouvaient plus le rafraîchir. Sa veste de cuir avait ainsi été remisée au placard jusqu’à ce que le temps se rafraîchisse.

Stationnée dans le parking adjacent protégé par magie, sa Mustang aurait eu besoin d’une intervention un peu plus musclée qu’un coup de polish après avoir été griffée la semaine passée par un métamorphe au niveau de la porte conducteur. Entre le boulot et les problèmes de meute, le Magister n’avait tout simplement pas eu le temps de s’en occuper.

Il s’installa derrière le volant, alluma le moteur et mit la climatisation à plein régime. Le visage fouetté par l’air frais, il soupira de soulagement et se dirigea vers la sortie en réfléchissant à son itinéraire. Le Metropolitan Museum of Art – surnommé le Met – se trouvait à la lisière de Central Park. Le trajet par Madison Avenue promettait d’être long : les touristes avaient envahi la ville, et il n’y avait pas pire que le lundi pour circuler en voiture, selon lui.

En plein été, on se serait attendu à ce que Central Park soit un écrin de verdure. En passant devant sur la route du musée, Patrick constata que les arbres n’étaient pas aussi touffus qu’ils auraient dû l’être, et que les bouts de pelouse et de buissons aperçus avaient l’air brunis et rabougris. C’était comme si l’automne était en avance sur la saison.

Sage avait pu observer ce changement depuis son appartement qui donnait sur le parc. Elle leur en avait parlé l’autre jour et avait remarqué, en allant voir certaines meutes sous leur protection, que ce phénomène semblait toucher d’autres endroits de la ville. Cependant, à l’AOS, aucune anomalie magique n’avait été relevée. Les gens avaient l’air de penser que la flore encaissait encore les répercussions résiduelles du rituel de l’été dernier. Patrick ne partageait pas cette opinion. Central Park allait très bien au printemps : le flétrissement des plantes était bien plus récent.

Il ne pouvait toutefois pas se concentrer sur ce problème dans l’immédiat, pas alors qu’il avait un artefact volé sur les bras. Il se focalisa dessus et poursuivit sa route. Le musée avait son propre garage – plein, forcément – mais il trouva de la place sur la bande d’arrêt d’urgence. Il s’y gara, tout en sachant que ses plaques gouvernementales éviteraient que sa Mustang soit embarquée par la fourrière.

Il fouilla la Cinquième Avenue des yeux en attendant de pouvoir traverser, mais ne releva rien sortant de l’ordinaire. Endommagées, son âme et sa magie lui permettaient de repérer plus facilement les démons et les monstres que les autres agents, mais cette même magie mettait mal à l’aise tous ceux capables de la sentir. Ses boucliers personnels, ancrés à même ses os par Perséphone, l’aidaient à dissimuler sa nature, lui permettant de passer pour un humain ordinaire.

La situation actuelle l’obligeait en effet à redoubler de prudence et ne laisser aucune prise à l’ennemi. Après des années de pratique, se cacher à la vue de tous lui était aussi naturel que de respirer, mais ce n’était pas une garantie pour autant.

À cette époque de l’année, la foule estivale se pressant au musée était un mélange de touristes et de New-Yorkais. Patrick la traversa en se dépêchant de rejoindre l’entrée principale du bâtiment. La bonne odeur de hot dogs et de bretzels s’élevant des stands dressés sur le trottoir devant les marches fit gronder son estomac.

Des bannières colorées étaient suspendues entre les piliers de la façade. L’une d’entre elles présentait l’exposition estivale intitulée Voyage Spirituel en Orient. Elle était illustrée d’une statue de Bouddha, les dates de l’exposition indiquées en dessous.

— Collins, le héla quelqu’un.

Patrick s’arrêta au milieu des escaliers et regarda à la ronde, ses lunettes de soleil sur le nez. Une mince jeune femme aux cheveux foncés en tailleur pantalon attira son attention. Il fit aussitôt signe à l’inspecteur Allison Ramirez.

— Je pensais retrouver Casale, lui dit-il en guise d’introduction lorsqu’il l’eut rejointe.

— Dwayne et moi sommes sur l’enquête, mais le directeur ne voulait parler qu’à Casale, expliqua-t-elle.

— Oh, c’est un de ces types…

Allison ricana.

— De toute évidence.

— Où est votre coéquipier ?

— Il est en train d’interroger quelques-uns des employés du musée en charge de l’exposition en question. Casale est toujours avec le directeur, mais il m’a dit de vous conduire à lui.

— Je vous suis dans ce cas.

Patrick avait déjà travaillé à plusieurs reprises avec Allison et Dwayne dans le cadre d’enquêtes communes et s’entendait plutôt bien avec les inspecteurs. Elle le guida jusqu’en haut des marches et présenta son badge au garde de faction pour couper la file des visiteurs enthousiastes. Ils contournèrent les détecteurs de métaux et entrèrent dans le grand hall. Les bruits de pas et les murmures étouffés résonnaient dans cet endroit néoclassique.

Le bureau des renseignements était bondé, mais Allison le dépassa également pour rejoindre une mince blonde tout en noir, avec un badge du musée passé autour du cou. Elle se tenait près du mur, à l’écart de la cohue. Un talkie-walkie à la ceinture, elle étudiait l’iPad qu’elle tenait en main. Elle leva les yeux quand Allison se racla la gorge. Le discret coup d’œil dédaigneux qu’elle offrit au Magister lui fit arquer un sourcil.

— C’est lui que nous attendions ? demanda-t-elle.

Selon sa carte, elle s’appelait Cynthia Fox, conservatrice au musée. La magie du Magister la désignait comme cent pour cent humaine.

— L’agent spécial Collins de l’AOS est venu porter assistance au BCS dans le cadre de votre problème, répondit Allison d’une voix détachée.

Cynthia secoua la tête.

— L’AOS n’avait pas besoin d’être impliquée.

— Le chef Casale en a pensé autrement. Pouvez-vous nous mener à lui et à votre directeur ?

Allison était restée polie, mais sa requête n’était pas négociable. Cynthia renifla délicatement en plaquant son iPad contre sa poitrine.

— Très bien. Suivez-moi.

Elle les escorta hors du grand hall jusqu’à une alcôve latérale abritant une porte réservée au personnel. Cynthia scanna sa carte d’accès pour la déverrouiller et les fit pénétrer dans le dédale de couloirs et de bureaux qu’étaient les coulisses du musée.

Il leur fallut plusieurs minutes et un trajet en ascenseur pour rejoindre leur destination. Les bureaux étaient exigus, mais celui du directeur était le plus spacieux de tous. Il ne possédait aucune fenêtre à cause de l’architecture des lieux, mais ses murs étaient couverts d’œuvres d’art et de distinctions.

Debout devant le bureau du directeur, Casale se retourna à leur arrivée. Il était en costard et non en uniforme, sans doute pour mieux se fondre dans la foule. Quelque chose lui disait que le directeur voulait avant tout rester discret, sinon il n’aurait pas attendu plusieurs jours pour signaler ce vol.

— Collins, dit Casale.

Patrick le salua d’un signe de tête.

— Merci de m’avoir tiré de l’agence. Qu’est-ce qu’on a ?

— Apparemment, le Met s’est fait voler un des artefacts de l’exposition estivale ce week-end. Le directeur Philippe Weiss vient d’en signaler la disparition.

En costume élégant, Weiss était un homme mince dont les cheveux bruns, coupés avec style, avaient la brillance particulière des cheveux teintés. Il se hérissa à la déclaration de Casale, un éclair d’agacement passant dans son expression.

— Comme je vous l’ai déjà dit, nous devions au préalable déclarer ce vol à notre assurance, avança Philippe.

Patrick haussa les épaules.

— N’importe quelle compagnie d’assurance conseillera toujours à ses clients de déclarer le vol à la police ou aux fédéraux. Qu’est-ce qui a disparu ?

Casale désigna le bureau du directeur, où des photos d’archives et des papiers d’assurance avaient été alignés pour en faciliter la consultation.

— Le trishula de Shiva.

— Mon agent spécial responsable m’a dit qu’il s’agissait d’un artefact.

Philippe chassa cette déclaration avec irritation :

— Il méritait à peine d’être qualifié d’artefact. Les traces de magie étaient si résiduelles que notre mage archiviste a assuré qu’il n’avait pas besoin de sortilèges de protection. Les représentants du Louvre ont d’ailleurs approuvé notre rapport préliminaire sur les mesures de sécurité déployées.

— Cela ne change rien au fait qu’il conservait encore de la magie. Il aurait dû être protégé.

— C’est une œuvre d’art inestimable, pas une arme. En outre, le Met possède déjà des protections magiques pour assurer l’intégrité de ses collections.

Patrick se retint de dire quelque chose qu’il aurait regretté par la suite : tout ce qui recelait une once de magie pouvait devenir une arme. Il en était la preuve vivante.

— Quand a-t-il été volé ?

— Dans la nuit de vendredi, dit Casale. On nous a donné les vidéos de surveillance de la salle d’exposition, de vendredi jusqu’à samedi, lorsque sa disparition a été constatée. Ramirez va les examiner lorsque nous serons de retour au BCS. Mais d’après ces captures d’écran, il a disparu en l’espace d’une seconde.

Patrick approcha du bureau et jeta un œil aux deux clichés tirés de la vidéosurveillance. Une seule seconde les séparait. Sur le premier, le trishula de Shiva était exposé dans une grande vitrine, joliment éclairé par une lumière douce qui en faisait briller l’or, dans une salle d’exposition déserte. Sur la seconde image, la vitrine était vide et il n’y avait toujours personne en vue.

— Est-ce que quelqu’un a pensé à vérifier si les protections entourant la pièce ont été altérées ? s’enquit Patrick.

— Guthrie est en train d’interroger l’Adepte chargé de la sécurité magique, leur apprit Allison.

Patrick fronça les sourcils et planta son regard dans celui de Casale.

— Je vais devoir lui parler, et voir la salle d’exposition. Pourriez-vous également me faire parvenir une copie de la vidéosurveillance ?

— Elle est en train de passer au logiciel de reconnaissance faciale. On vous en fera une copie dès que nous aurons eu nos résultats, dit Casale.

— Est-ce qu’il y a eu des antécédents de conflits de propriété ?

Philippe se racla la gorge.

— Non. Le trishula a été donné au Louvre par un collectionneur particulier il y a vingt ans. Sa disparition n’a rien à voir avec ça.

— Il va nous falloir des duplicatas de ces documents.

— Ils ont déjà été fournis à la demande du chef Casale.

Patrick acquiesça.

— Dans ce cas, je veux voir la salle d’exposition.

Philippe soupira, ouvertement irrité.

— Cynthia peut vous y conduire. Je vous demande de rester discret et de ne pas ébruiter que vous enquêtez.

— Je vous accompagne. Ramirez peut reprendre la main à partir de maintenant, dit Casale en saluant d’un signe de tête son inspecteur.

— Nous ne fermerons pas l’exposition. Le musée est ouvert et cela se verrait trop si nous essayions d’interdire cette zone au public maintenant, prévint Cynthia en ouvrant la porte du bureau.

Casale la dévisagea.

— Votre lenteur à signaler ce vol nous a sans doute déjà fait perdre de précieuses preuves. Cela ne nous aide vraiment pas. On fera les choses à notre façon.

— Qu’est-ce que vous avez fait de la vitrine ? demanda Patrick.

Le directeur agita une main dans leur direction :

— Elle est toujours dans la pièce. Nous avons installé une pancarte pour préciser que le trishula avait été momentanément retiré de l’exposition.

Patrick croisa le regard de Casale et secoua la tête, interdit. Mais qu’est-ce que les gens faisaient pas pour sauver la face ! Enfin, il était mal placé pour parler.

— Allons-y, dit Casale.

Patrick était content que Casale ait opté pour un costume et non son uniforme. Ainsi, ils pourraient tous deux se fondre dans le paysage lorsqu’ils arriveraient enfin dans la galerie d’exposition située au centre du musée. Cynthia leur fit passer la ligne de billetterie et les mena jusqu’à la pièce qui avait abrité le trishula de Shiva et où étaient encore exposés d’autres artefacts.

À la seconde où Patrick mit un pied dans la salle d’expo, sa magie l’avertit à travers ses boucliers. Il tourna vivement la tête, le regard fouillant la foule environnante. Son attention se fixa sur un homme qui retroussa les lèvres sur un grognement.

— Excusez-moi, dit sèchement Patrick.

Il abandonna Casale et Cynthia sans explication et se glissa dans le petit attroupement sans jamais lâcher Youssef Khan des yeux. L’alpha de la meute rivale de seigneurs de New York le regarda approcher avec un sourire carnassier, ses yeux d’ambre brillant dans la lumière tamisée de la pièce. Il ne s’était pas donné la peine d’enfiler des lunettes de soleil, s’assurant ainsi que les gens restent à bonne distance.

Youssef, la quarantaine, trapu et brun, était marié à Estelle. Patrick était certain que c’était une manœuvre politique et non un mariage d’amour. Pendant des années, ils avaient tyrannisé les meutes new-yorkaises, mais Patrick et la sienne étaient en train de changer la donne. Leurs meutes étaient à couteaux tirés désormais, et la simple présence de Youssef ne présageait rien de bon. Patrick était donc en état d’alerte maximale, conscient que d’autres métamorphes pouvaient se trouver dans le Met. Qui plus est... il savait que ce n’était pas une coïncidence que leurs chemins se croisent ce jour précisément.

— Tu es venu jubiler sur ta scène de crime ? demanda le Magister avec nonchalance, sans parvenir à juguler l’acidité de son ton.

— Je ne vois vraiment pas de quoi tu parles, rétorqua Youssef d’une voix traînante.

— C’est vrai. Tu n’es pas du genre à passer des pactes avec des démons, après tout.

— Encore une fois, tu n’as aucune preuve de ce que tu avances.

— Tu me suis depuis combien de temps ?

— Je ne te suivais pas, mais si tel était le cas, tu n’es pas difficile à traquer.

— Permets-moi d’en douter.

— Pourtant tu détruis tout derrière toi. Ici, Chicago, Paris.

Le sourire de Youssef se mua en rictus. Patrick ne repéra aucune trace infernale chez son aîné, ce qui ne voulait pas dire pour autant que ce dernier n’avait pas fréquenté de chasseurs possédés. Après ce qu’ils avaient découvert à Londres, le Magister savait que ce n’était plus qu’une question de temps avant que les démons s’exposent au grand jour.

— La filature est un crime puni par la loi, d’autant plus quand la cible est un agent fédéral, dit Patrick.

Youssef se rapprocha de lui, sans se donner la peine de baisser d’un ton :

— Mais tu n’es pas seulement un agent fédéral, hein ? Tu n’es pas intouchable dans ton autre rôle. Je me suis toujours demandé si tes supérieurs étaient au courant de tes véritables allégeances et des répercussions sur tes affaires…

Patrick se retint de serrer les dents, essayant de dissimuler toute manifestation physique de son déplaisir.

— Si tu es venu pour te battre…

— Je suis venu pour profiter de l’exposition.

Youssef regarda brièvement par-dessus l’épaule du Magister avant de reporter son attention sur lui.

— Le Met est ouvert à tout le monde.

— Est-ce qu’il y a un problème ? demanda calmement Casale derrière Patrick.

Youssef se balança en arrière sur ses talons, sans jamais quitter le Magister des yeux.

— Aucun problème, Casale.

— Alors partez dans ce cas, nous avons du travail.

Ce n’était pas une suggestion. Youssef avait l’air plus disposé à écouter Casale. Impossible de savoir s’il s’exécutait de bonne grâce ou s’il avait une idée tordue derrière la tête. Compte tenu de ce qui se passait, Patrick se tiendrait sur ses gardes en sortant du musée. Youssef était tout à fait capable de lui tendre une embuscade à découvert.

Le métamorphe quitta la pièce sans se presser, certain que Patrick ne pouvait rien lui faire. Ce dernier ignorait encore jusqu’à quelles extrémités le métamorphe pouvait aller, aussi décida-t-il d’extraire un peu de magie de son âme esquintée et d’invoquer une minuscule magisphère. Il referma le poing sur le petit orbe bleu pâle et y insuffla une barrière de silence. L’énergie statique se déversa autour de lui et de Casale, les préservant des oreilles indiscrètes.

— Et moi qui pensais que vous n’aimiez pas être aussi populaire, commenta Casale au bout d’un instant.

Patrick se tourna pour lui faire face.

— Qu’est-ce que vous voulez dire par là ?

— Ne jouez pas au plus stupide avec moi. Vous savez exactement de quoi je parle.

Patrick jugula un mouvement d’humeur.

— Youssef est un connard. Sa femme aussi. Ce n’est pas un crime de les détester, vu le boulot merdique qu’ils font.

— Certes. En revanche, les combats qui éclatent entre les meutes le sont bel et bien, dès lors que des innocents sont pris entre deux feux.

Casale fronça les sourcils, les rides s’accentuant autour de sa bouche.

— Votre travail va finir par en pâtir.

Patrick le savait, mais il ne pouvait ni ne voulait se séparer de sa meute. Il savait que sa vie personnelle et sa vie professionnelle allaient finir par entrer en collision. Les Oracles elles-mêmes ne pouvaient prédire ce futur, alors il en était réduit à s’en rapprocher, inexorablement.

— Vous avez de la chance, tout ce que je compte faire aujourd’hui, c’est m’occuper d’une œuvre d’art volée et non d’un cadavre, répondit Patrick.

Casale le détailla un instant de plus avant de secouer la tête.

— Un conseil, Collins. Estelle et Youssef ne se soumettront pas. Cela va vraiment devenir moche.

— Pire que des chasseurs possédés en liberté dans la ville ? Vous savez parfaitement ce qu’ils ont fait.

— Le savoir et le prouver sont deux choses entièrement différentes.

Patrick ne pouvait pas se permettre d’avoir cette discussion en public, pas même avec une barrière de silence pour les préserver des curieux. Sa position dans leur meute de seigneurs n’était pas encore connue, même si Casale était tacitement au courant. Plus longtemps il pourrait en garder le secret, mieux ce serait pour la sécurité de sa meute et de son emploi.

— On a une enquête à mener, finit-il par dire.

Casale accepta ce changement de sujet sans protester. Patrick dissipa sa magie, la barrière de silence se déliant autour d’eux. Les sons lui parvinrent à nouveau ; il chassa ses préoccupations pour sa meute et se mit au travail.

Chapitre deux

— Un autre scotch ? demanda la vendeuse de Gucci, un sourire poli aux lèvres, une carafe en cristal à la main.

Elle ne sentait que légèrement la peur, un contraste rafraîchissant pour Jono qui d’ordinaire était submergé par cette odeur dès qu’il sortait sans ses lunettes de soleil.

Malgré tout, ça gâchait l’alcool.

Il jeta un coup d’œil au verre en cristal posé sur l’élégante table près du canapé où il était assis, dans la cabine d’essayage privée où ils avaient été escortés dès leur arrivée. Il avait presque terminé le premier verre qu’on lui avait offert, le goût âcre de la boisson hors de prix s’attardant encore sur sa langue et au fond de sa gorge.

— Non, merci, dit Jono.

Elle hocha la tête et se décala pour poser la même question à Leon Hernandez, qui n’eut quant à lui aucun scrupule à accepter d’être resservi. Le...