Asylum

Tome 2

La tour du silence

Thriller

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ELLA Editions

42, route de Chavannes,

28300 Lèves

www.ella-editions.com

Dépôt légal : Février 2022

ISBN : 978-2-36803-527-6

Tous droits de reproduction, d’adaptation ou de traduction strictement réservés pour tous pays.

© ELLA éditions.

Couverture : Marie Anna Burneau

Denis Brillet

Asylum

Tome 2

La tour du silence

Bibliographie

- 2007, Chroniques Lexoviennes, nouvelles, (Charles Corlet)

- 2012, Lignes de Vie, nouvelles, (Jacques Flament)

Prix Gustave Flaubert 2013

- 2014, Précis de mécanique des failles, nouvelles, (Jacques Flament)

- 2014 Mille raisons d’aimer Lilo, Roman, (Cogito)

Prix des Bibliothécaires de Douvres-la-Délivrande en 2014

Prix de littérature du Lions Club normand en 2015

- 2016, L’Entaille, roman, (Cogito)

Prix de la Ville de Grandcamp-Maisy en 2017

- 2017, Asylum, thriller (Cogito)

- 2017, Arc Atlantique, nouvelles, (La Rémanence)

Prix de la Nouvelle de Decize, en mai 2018.

- 2018, La disparition de Simon Weber, roman, (Les Falaises)

- 2020 Trois jours, roman, (La Rémanence)

Finaliste du Prix Hors Concours 2021

- 2020, Mille raisons d’aimer Lilo, Roman, (réédition Ella éditions)

- 2021 Zone sensible, nouvelles, (In Octavo)

- 2022, Asylum - Réclusion, thriller (réédition Ella éditions)

- 2022, Asylum - La tour du silence, thriller (Ella éditions)

Quelques mots sur l’auteur :

Denis Brillet vit en Normandie.

Il a mené des études d’histoire médiévale en parallèle à sa profession d’enseignant. Il est auteur de nouvelles (Chroniques lexoviennes, Lignes de Vie, Précis de Mécanique des Failles, Arc Atlantique, Zone sensible) et de romans (Mille raisons d’aimer Lilo, l’Entaille, Asylum, La disparition de Simon Weber, Trois jours).

L’homme est une corde,

entre bête et surhomme tendue,

– une corde sur un abîme.

Nietzche, Ainsi parlait Zarathoustra

1

Vendredi 15 septembre 2017

Une pièce après l’autre, Lillian fit le tour de l’appartement, s’assurant de nouveau que les compteurs d’eau et d’électricité étaient coupés avant de revenir dans le salon. Avisant la valise à roulettes dressée au centre de la pièce, le menton au creux de la main, elle considéra celle-ci avec l’application d’une voyante extralucide, refaisant mentalement l’inventaire de son contenu. Véritable tête de linotte, il n’était pas rare qu’elle oubliât quelque chose lorsqu’elle partait en voyage, une chose qui, sur place, se révélait vite indispensable.

Par précaution, elle entreprit de vérifier chacun des articles de la liste qu’elle avait établie les jours précédents. À peine avait-elle fini de la consulter que retentit dans l’entrée le grésillement électrique de l’interphone.

« Oui ? demanda Lillian.

‒Tèkchi, mèdème », répondit une voix grasseyante de fumeur.

Déjà ? s’étonna Lillian, qui ne l’attendait qu’un quart d’heure plus tard.

« J’arrive. »

Jetant un ultime coup d’œil au salon, elle enfila sa veste, saisit son sac d’une main et sa valise de l’autre. Puis elle quitta l’appartement, tira la porte qu’elle verrouilla à double tour et appela l’ascenseur. Deux minutes plus tard, elle fit irruption dans le hall de l’immeuble et toqua à la loge de la gardienne, madame Pereira.

« Ah, madame Haertchmann, s’exclama celle-ci, ch’est vous. Alors, cha y est, vous partez là-bas. Dites-moi, vous n’avez pas peur, quand même. Après tout ché qui ch’…

– Madame Pereira, excusez-moi, mais je suis très pressée, mon taxi m’attend.

– Bien chûr, yé bavarde touchours…

– Je vous confie les clés de mon appartement, l’interrompit de nouveau Lillian en lui remettant le trousseau. Soyez gentille de relever mon courrier, s’il vous plaît, et quand vous aurez un moment, de donner à boire à mes plantes. Pas trop, quand même, gloussa-t-elle au souvenir d’une absence précédente durant laquelle la gardienne avait noyé ses impatiens sous des litres d’eau.

– Choyez tranquille, yé férai attenchion, chette fois.

– Merchi, heu, merci, madame Pereira, au revoir », s’excusa Lillian en s’éclipsant.

Dehors l’attendait un homme accoté à son taxi, une Gitane maïs aux lèvres, le regard absent. Dès qu’il aperçut Lillian sortir de l’immeuble, il jeta la cigarette et se porta à sa rencontre, un large sourire aux lèvres.

« Mèdème Haertchmenn ?

– Oui », consentit celle-ci de mauvaise grâce, agacée de cette soudaine avalanche de ch et plus encore d’entendre son patronyme écorché.

Le chauffeur s’empara de la valise qu’il fourra dans le coffre de la Mercedes avant d’ouvrir la portière arrière à sa passagère. C’était un rustaud à grosses pognes, épais et court sur pattes, l’air moyennement sympathique avec son sourire aux dents jaunes, la nuque taurine sous une tignasse corbeau écrasée d’une casquette à carreaux. Comme Lillian s’y attendait, la bagnole empestait le tabac. Une puanteur.

« Je vous demanderai de ne pas fumer pendant le trajet », siffla-t-elle dès que l’homme fut au volant.

Le ton était donné. L’individu jeta un coup d’œil étonné dans le rétroviseur, apparemment peu habitué à ce qu’une femme lui parle sur ce ton. Il ne connaissait pas Lillian.

« Voui, mèdème, acquiesça-t-il d’une voix servile tandis que son sourire s’élargissait encore d’un cran.

– Roissy, terminal 2, s’il vous plaît. »

Tandis que l’homme lançait la berline à travers les rues, Lillian se promit de téléphoner à Taxi’ 6 dès son retour pour lui faire part de son mécontentement. Une telle désinvolture, une telle négligence, c’était inacceptable. Et quelle image pour la capitale !

Une fois franchie la Seine, le taxi remonta les larges avenues du centre en direction du nord de Paris. Il aborda le périphérique en douceur – le type conduisait bien, il fallait lui reconnaître cela ‒, qu’il quitta à hauteur de la porte de la Chapelle avant de s’engager sur l’A1. Le visage offert au morne paysage de banlieue roussi par les chaleurs de septembre, Lillian s’absorba dans ses pensées qu’elle avait un peu mises de côté depuis le matin. Elle se demandait encore si elle avait eu raison d’accepter l’invitation du président Vadjiani. Une question récurrente dont elle ne déciderait de la réponse qu’une fois arrivée à Tredjeck. Elle avait tergiversé pendant trois semaines, avant de trancher favorablement sous la pression insistante de son vieil ami Sven.

« Entendu, tu as gagné, j’y vais, » avait-elle consenti de guerre lasse au terme de longues discussions téléphoniques.

Bon, sa curiosité naturelle avait un peu orienté sa décision. Le fait est que depuis sa retraite parisienne, elle s’était moult fois interrogée sur la situation politique réelle du pays. Les médias de tous bords ne manquaient pas de souligner que le successeur de Mordjick avait été élu démocratiquement, lui, ajoutant que le pays était à bâtir, certes, mais que c’était moins une affaire de moyens que de volonté. Le nouvel exécutif n’en manquait pas, à telle enseigne que, jouissant encore de la confiance du peuple après deux ans au pouvoir, il en profitait pour engager des réformes aussi drastiques que nécessaires. Les choses, se gargarisait-on dans les rédactions, étaient en bonne voie. Une allégation sur laquelle Lillian nourrissait de sérieux doutes, qu’elle prenait néanmoins soin de garder pour elle, n’ayant pas suffisamment de grain à moudre pour prétendre le contraire.

La presse européenne unanime ne tarissait pas d’éloges sur Vadjiani et son gouvernement. Une unanimité dont Lillian se gaussait quand elle lisait sous la plume de ses collègues les dithyrambes en tous points identiques à ceux consacrés à Mordjick quatre ans auparavant. C’était à se demander où ils prenaient leurs sources et s’ils se donnaient parfois la peine de les vérifier. Le b.a.-ba du journalisme, quoi ! À croire qu’ils n’avaient tiré aucun enseignement de leurs fourvoiements passés. Encore une preuve, s’il en fallait, songeait-elle, de l’extraordinaire faculté d’occultation des médias dans leur ensemble. Bien que depuis peu septuagénaire, Lillian n’avait rien perdu de son mordant et de sa colère. « Toujours sur la brèche, la vieille peau, » disaient d’elle certains de ses confrères.

Trois années s’étaient écoulées depuis l’épisode tredjeckien. Trois années difficiles à plus d’un titre. Elle et ses compagnons avaient repris pied dans une réalité qu’ils pensaient ne jamais retrouver. Au moment de descendre de l’avion qui la ramenait d’Israël, elle avait constaté non sans surprise que cinq journalistes l’attendaient, qu’avec la complicité du personnel navigant elle avait réussi à éviter. Qui les avait informés de son arrivée ? Mystère. Elle s’était refusée à répondre aux demandes d’interviews malgré de nombreuses sollicitations. Non pas qu’elle voulût se soustraire à un besoin légitime d’informations à propos d’une affaire que le pays devinait d’une extrême complexité et dont elle incarnait l’une des premières sources, l’une des plus fiables de surcroît. Elle qui avait couru les interviews avec une incroyable pugnacité, n’hésitant pas à taquiner l’illégalité lorsqu’elle considérait que le jeu en valait la peine, ne pouvait se retrancher dans le mutisme. Son éthique professionnelle le lui interdisait.

En réalité, Lillian se sentait incapable d’affronter journalistes et photographes, fût-elle protégée d’une poignée de vigiles dans le salon feutré d’un palace parisien. C’était au-dessus de ses forces. Toutefois, éperonnée par son souci de la vérité, elle résolut d’accorder un entretien à l’une de ses rares consœurs bien disposées à son égard, journaliste dans un quotidien du midi qui, savait-elle, rapporterait fidèlement ses propos. Ainsi fut fait. Elle n’attendit pas que l’article parût ni ne chercha à s’informer de ses répercussions sur l’opinion. Elle débrancha son téléphone, éteignit son portable et s’enferma chez elle. Deux fois par jour, elle demandait à Huan, le traiteur vietnamien du bas de la rue Monge, de lui monter un repas, et encore ne le laissait-elle pas franchir sa porte. C’est tout le commerce humain qu’elle se sentait capable d’entretenir. Pendant plus d’une quinzaine, elle mangea chinois.

Après quoi, lunettes teintées sur les yeux, elle reprit contact avec son quartier, poussant, certains jours, jusqu’au Jardin des Plantes. Son oreille souffrait d’une extrême sensibilité aux bruits, en particulier les aigus et les graves. À l’inverse, le silence l’angoissait. Et puis, il y avait eu la visite de ces deux types de la DGSE qui avaient débarqué un matin, l’avaient questionnée, fort courtoisement, certes, mais avec insistance. L’entretien l’avait plongée dans un profond malaise qu’elle avait traîné plusieurs jours d’affilée, à tel point que, certains jours, la taraudait le sentiment confus d’être suivie dans la rue. Sentiment désagréable, en dépit des efforts qu’elle faisait pour se convaincre du contraire.

Lillian surprit le regard intrigué du chauffeur dans le rétroviseur. Elle aurait juré qu’il l’observait. S’était-elle laissée aller à penser tout haut, comme cela lui arrivait parfois lorsqu’elle était seule ?

« Oui ? » s’enquit-elle, sur la défensive.

Décidément, ce type avait le don de l’agacer.

« Nous bientôt arriver, mèdème. »

La silhouette reconnaissable entre toutes du terminal 1 se découpait en effet sur l’horizon. Lillian n’avait pas vu le temps passer, perdue dans ses souvenirs. Était-elle condamnée à les feuilleter indéfiniment ?

Cinq minutes plus tard, le taxi se rangea devant le terminal 2. Le chauffeur en descendit, tira du coffre la valise qu’il remit à sa propriétaire, contre quoi Lillian lui régla le montant de la course, nanti d’un généreux pourboire, non par bonté d’âme, mais parce que, n’ayant pas l’appoint, elle désirait moins que tout se colleter plus longtemps le personnage.

« Gardez tout, » dit-elle précipitamment.

L’homme empocha le billet sans un regard, s’économisant un merci, avant de réintégrer son véhicule.

« Ni merci ni au revoir. Quel mufle ! » maugréa Lillian en se dirigeant vers l’entrée.

Le bonhomme mit le contact, mais au lieu de s’éloigner, baissa la vitre passager et héla la femme.

« Mèdème, mèdème !

– Quoi ? » grinça l’intéressée en se retournant brusquement.

Avait-elle oublié quelque chose dans le taxi ?

« Vous dire bonjour Tredjeck », lança l’autre avec un sourire grimaçant.

Avant que Lillian n’ait eu le temps de régir, il avait démarré en trombe et s’était noyé dans la circulation où elle le perdit de vue. Bien entendu, elle n’avait pas songé à noter son numéro d’immatriculation. Comment aurait-elle pu prévoir ce qui allait se passer ? Une onde glacée coula de sa nuque à ses reins tandis qu’un voile de sueur humectait son front. Comment ce type savait-il qu’elle s’envolait pour Tredjeck ? Elle ne se souvenait pas avoir donné sa destination lorsqu’elle avait réservé son taxi. Bon sang ! Dire qu’il lui arrivait de s’accuser de paranoïa. Elle résolut d’appeler la compagnie de taxis sans tarder. Il lui fallait élucider ce mystère au plus vite. À ses yeux, l’inquiétant tenait moins au fait que l’individu connût sa destination que le ton qu’il avait employé avec son « bonjour à Tredjeck », un ton sarcastique sous lequel perçait quelque chose de menaçant. Avait-il cherché à lui ficher la frousse ? Si oui, c’était plutôt réussi.

Elle pénétra dans le hall du terminal, lança un coup d’œil à l’horloge numérique qui indiquait 9 h 12. Bon ! Elle avait trois quarts d’heure pour se remettre de ses émotions, prendre un café et passer un coup de fil à Taxi’ 6 avant l’enregistrement des bagages. Sven, lors de son dernier appel, lui avait fixé rendez-vous au comptoir de la Tredjeckian Airlines. Ils retrouveraient Ogan, Evgueni et sa compagne, en avance d’un vol, à leur arrivée dans la capitale. Elle déambula jusqu’au tableau des départs, vérifia que le sien s’affichait à l’heure prévue – 12 h 45 – et, après avoir tourné sur elle-même deux minutes, repéra une table vacante dans un de ces établissements sans âme singeant un bistrot parisien. L’expresso qu’elle commanda était correct, mais trois fois plus cher que celui qu’elle sirotait le matin au « Tempo », place Jussieu en feuilletant la presse quotidienne. Le garçon, quant à lui, n’était pas moins aimable, mais sa tenue un tantinet plus soignée.

Lillian s’essaya à l’humour facile sur le dos de ses contemporains, sans y parvenir. Le cœur n’y était pas. Une chose la tracassait depuis tout à l’heure. Elle alluma son portable et, voyant que Taxi’ 6 avait essayé de la joindre, rappela aussitôt. Une voix féminine au timbre fatigué décrocha et lui demanda de patienter quelques instants, la confiant à Ravel et son Boléro. Régulièrement une autre, suave et éthérée, l’informait que son temps d’attente était estimé à une minute, au bout de laquelle, en effet, la première reprit la communication. En quelques mots, Lillian conta son aventure.

« Non, madame, s’entendit-elle dire, nous n’avons pas envoyé de Mercedes chez vous.

– Alors comment expliquer que…

– Je suis affirmative, madame. Notre chauffeur s’est présenté à huit heures quinze comme convenu devant votre immeuble. Étonné de ne pas avoir de réponse à ses appels, il a contacté la gardienne qui lui a dit que vous veniez de partir. C’est tout ce que je sais, il n’est pas entré dans les détails. Ce genre de choses arrive quotidiennement, vous savez, on a l’habitude. »

Sur quoi, la personne raccrocha. Lillian n’était guère étonnée des explications qu’elle venait de recueillir. Les choses, d’une certaine manière, lui semblaient plus claires à présent. Quoique ! Elle reprit chaque détail dans l’ordre, l’un après l’autre. L’homme s’était présenté vers huit heures à son domicile, en avance d’un quart d’heure sur l’horaire prévu. Soit ! Quand on connaissait la ponctualité des taxis… Le fait est qu’au premier coup d’œil, le personnage lui avait paru bizarre : la dégaine, l’apparence négligée, l’odeur du tabac empuantissant la voiture, tout cela aurait dû éveiller sa suspicion, si prompte d’ordinaire à dresser l’oreille, mais elle était pressée, nerveuse. Et puis, ce regard qu’elle avait surpris, à une ou deux reprises, posé sur son visage. Qu’avait-elle trahi de ses pensées au cours du trajet où, en effet, elle avait un peu baissé sa garde ? Enfin, pour couronner le tout, il y avait cette formule lancée derrière la vitre de l’auto, qui l’avait saisie, sans laquelle elle n’aurait jamais rien décelé. Les questions en rafale se pressaient derrière son front : qui était cet homme, que lui voulait-il et qui l’avait mandaté pour effectuer le transport ? Car, à l’évidence, il avait obéi à un ordre. On voyait d’emblée qu’il s’agissait d’un pion, qu’il ne possédait ni les facultés ni l’intelligence du décideur. L’homme était un exécutant, une petite pointure, Lillian en aurait mis sa main au feu. Quelqu’un était derrière cela. Qui, et pourquoi ? Voulait-on l’effrayer, la convaincre de renoncer à l’invitation de Vadjiani ?

Une ombre surgit devant elle, avala la lumière et s’incrusta dans sa bulle. Sous la surprise, Lillian eut un mouvement de recul et retint un cri.

« Eh bien, Lillian, on rêve ? »

La voix, qu’elle aurait reconnue entre mille, lui arracha un sourire de plaisir et de soulagement. Sven.

« Nigaud, le réprimanda-t-elle. Tu m’as effrayée, mais je suis contente de te voir. »

Elle se leva, l’embrassa sur les deux joues. Cela faisait six mois qu’ils ne s’étaient pas vus. La dernière fois, c’était chez lui dans le Luberon, un week-end en compagnie de Nunciata et des jumelles. Ses cheveux avaient blanchi après son retour en France et ses joues s’étaient creusées de profonds sillons, mais cela allait bien à son teint de Méridional. Ils se téléphonaient environ une fois par semaine, pour se dire tout et rien, façon de s’assurer, au ton de sa voix, que l’autre allait bien. De leur épopée commune demeurait quelque chose d’indélébile, un sentiment rare entre un homme et une femme, combinant amour et amitié. Ils ne cherchaient nullement à démêler les fils de ce curieux appariement, qu’ils acceptaient au contraire pour le prix de ce qu’ils avaient vécu ensemble durant ces heures d’effroi et d’incertitude qui les avait soudés à jamais. Cela ne pouvait ni se dire ni se partager.

« Je t’attendais un peu plus tard, » ajouta-t-elle.

Sven commanda un café et ils se mirent à bavarder avec cette simplicité qui étonnait toujours leur entourage.

« On dirait un vieux couple quand vous êtes ensemble, avait ironisé Nunciata un jour. Plus rien ni personne n’existe autour de vous. »

Sven avait camouflé son embarras sous un grand éclat de rire.

« Là, tu exagères, chérie. Je pourrais être le fils de Lillian. »

Il n’empêche que la remarque de son épouse avait fait mouche. Sven en avait conçu une certaine gêne. Un vieux couple ! Cela ne lui avait jamais effleuré l’esprit. Il est vrai que lorsque Lillian et lui se trouvaient en tête-à-tête, le monde extérieur s’estompait, perdait de son importance.

Lillian épargna à son ami l’affaire du taxi. Inutile de l’inquiéter. Elle écouta avec attention le récit de ses quinze derniers jours, passant sans ambages de sa famille à la rédaction de son dernier livre. Il s’était remis à écrire depuis peu, après avoir beaucoup différé, s’interrogeant sans cesse sur l’intérêt de produire de la fiction. Son éditeur l’avait tanné pour qu’il rédige la version intégrale et non expurgée de ce qu’il appelait son « séjour underground », sans mesurer la trivialité de cette expression, ce à quoi Sven s’était refusé sans discussion. Il possédait des notes, certes, des souvenirs encore frais (trop), pas question pour autant de se frotter à ces trois mois de réclusion, de ressusciter des visages qu’il tentait d’enfouir aux tréfonds de sa mémoire. Des visages qui le cueillaient dans ses rêves nocturnes, lui arrachaient des larmes et des gémissements.

Après Tredjeck, il avait passé des mois quasiment prostré à se demander par quel hasard il avait échappé à la mort. Le terme de rescapé était entaché de culpabilité. Pourquoi lui plutôt qu’un autre ? Le prénom de Joris revenait fréquemment. Son équilibre mental avait vacillé. Nunciata lui avait été d’un grand secours. Armée de sa force de caractère, elle l’avait tenu à bout de bras pendant plusieurs semaines, avec bienveillance et fermeté, veillant à ce qu’il ne s’enlisât pas dans les sables mouvants de son histoire, tenté qu’il était par moments de se faire payer sa survie au prix fort. La souffrance le taraudait certains jours jusqu’à effacer le souvenir de son enfermement. Il ne savait plus pourquoi il souffrait. Doucement, il avait renoué avec l’extérieur, avec le Sven d’avant Tredjeck, dont il disait qu’il était son meilleur ami. Le soleil, Nunciata et les jumelles avaient fait le reste.

Durant ces mois d’hébétude, il y avait eu les appels de Lillian, la mieux placée pour comprendre et partager ses émotions. Ce qu’elle disait de sa vie, de ces trous noirs qui l’exonéraient de ses cauchemars, le rassurait. Apprendre que ses angoisses puisaient à la même source, qu’elles n’étaient pas le reflet de la folie, mais la conséquence logique du traumatisme subi, le remettait d’aplomb pour quelques jours. C’était un travail de longue haleine, une période grise qu’il avait remisée à présent dans un angle aveugle de sa boîte crânienne, à défaut de pouvoir l’oublier définitivement. Il avait repris l’écriture, s’astreignait à trois heures quotidiennes d’ordinateur. Un roman, qu’il avait attaqué non sans peine, prenait lentement forme. Il avait douté, décrétant que ses ressorts intérieurs étaient brisés et puis, tout doucement, les vieilles habitudes avaient resurgi et le plaisir d’écrire était remonté à la surface. La thérapie, sous couvert de fiction, était à l’œuvre.

« Viens, dit Lillian qui lorgnait du côté des comptoirs, on va enregistrer nos bagages avant la cohue. »

Une fois qu’ils furent munis de leur carte d’embarquement, ils entamèrent le fastidieux parcours des formalités d’usage, alourdi d’innombrables mesures de sécurité. Un argument supplémentaire au crédit de Lillian qui avait toujours exécré les aéroports. De Dubaï à Shanghai, de Paris à New York, partout le même univers de verre et d’acier, froid et impersonnel, qui vivait à son rythme propre, indépendant des jours et des nuits, quoique ô combien tributaire des horloges. Des milliers de gens de toutes nationalités, de tous continents, y croisaient à toute heure, se côtoyaient sans se voir, l’œil tantôt rivé aux tableaux d’affichage, tantôt à leur portable. Partout les mêmes boutiques, les mêmes enseignes publicitaires. D’un pays à l’autre, elle avait observé des architectures indifférenciées, rivalisant d’audace et, en définitive, quasiment identiques de style et de conception.

Il lui semblait que chaque aéroport vivait en apatride sur son propre sol, tel un micropays soumis à des règles et normes internationales dans lequel le voyageur, en pénétrant, se coupait de son milieu, de ses racines et de sa culture pour s’en doter d’une autre, illustrant le futur anonyme, mondialisé et interchangeable, hors-sol pour tout dire, de la société humaine. L’aéroport, selon Lillian, incarnait avec éclat le modèle de la modernité poussée à son paroxysme, façonnée par le gigantisme, la culture de masse, la disparition des repères, des particularismes et des identités. Une vision de l’avenir qui la terrifiait. Dans ce contexte, l’homme, détaché de tout, jouait son destin sur un billet d’avion et un passeport.

Ils furent parmi les premiers à pénétrer dans la salle d’embarquement, si bien qu’ils n’eurent aucune peine à trouver un siège. De temps à autre, une voix tombée de l’espace lançait une annonce, que l’écho maintes fois répercuté rendait inaudible. Ils parvenaient tant bien que mal à en décrypter quelques bribes.

« Tu me parlais de ton livre, reprit Lillian.

– C’est sans importance, répondit Sven. Pour l’instant, il avance bien et c’est la seule chose qui compte. N’aie crainte, je te tiendrai au courant. T’arrive-t-il encore de rêver ?

– Oui, mais moins que par le passé. Cela étant, la peur me submerge chaque fois que cela se produit, que je redescends dans l’Abri. C’est comme si…

– Comme si ?

– Eh bien, c’est difficile à expliquer, mais on dirait qu’une partie de moi est encore enfermée dans cet endroit.

– Je comprends, j’éprouve la même chose. Les remugles de vieille crasse qu’on respirait la nuit, le fumet de cet immonde ragoût, la pestilence des toilettes constamment bouchées, tout cela me revient avec une acuité stupéfiante au cours de mon sommeil. Je ne peux d’ailleurs plus supporter l’obscurité complète.

– Moi également, je redoute trop de revoir la silhouette de Jocevic penchée sur moi.

– En voilà un dont tu peux être certaine de n’avoir plus rien à craindre.

– Sans ta force de conviction, je ne serais jamais retournée là-bas, tu sais. J’ai si peur des fantômes que nous allons rencontrer.

– C’est vrai, mais je crois que cette confrontation constitue le meilleur moyen d’exorciser le passé. Sans cela, nous le traînerons chaque jour de notre vie, jusqu’au terminus.

– Je ne sais pas. Je crois que rien ni personne ne pourra jamais déloger ce poison de notre âme. As-tu des nouvelles de Maud ?

– Aucune, et j’ai renoncé à en avoir. Elle ne veut plus entendre parler de Tredjeck et de tout ce qui s’y rapporte, nous compris. Ogan m’a dit l’avoir rencontrée un jour à Paris et il l’avait trouvée très amaigrie, très perturbée aussi. Le plus inquiétant, selon lui, c’est qu’elle n’a pas l’air de se rendre compte de sa situation. Sans chercher à minimiser ce qu’elle a vécu dans l’U21, je crois qu’elle cherche à fuir l’angoisse plutôt que de l’affronter et la combattre. Tant qu’elle se cantonnera à cette posture, elle souffrira. Il me semble que son problème tient tout entier dans cette équation. Elle écrit, m’a confié Ogan, mais elle s’est brouillée avec son éditeur et depuis, elle n’arrive pas à publier. Je pense que quelque chose en elle s’est rompu.

– Hum, hum », admit pensivement Lillian.

Que dire d’autre ? Elle n’avait pas connu l’U21, elle, les conditions de détention, l’isolement, la camisole chimique que l’on infligeait aux détenus. Tout cela en sus de Tredjeck. Lillian mesurait la chance qu’elle avait eue de pouvoir se réfugier chez Kurtz Heitz, de bénéficier de son aide pour fuir le pays. Tout compte fait, Sven et elle s’en étaient bien sortis, comparés aux trois autres. Maud demeurait de loin la plus marquée. Ogan et Evgueni, à ce que Lillian avait pu en juger les fois où ils s’étaient retrouvés, avaient repris une existence normale et semblaient aller aussi bien que possible après les épreuves de l’U21. Cependant, ils n’étaient pas du genre à étaler leurs états d’âme et qui sait ce qui leur trottait dans la tête lorsqu’ils étaient face à eux-mêmes. On ne connaissait des gens que ce qu’ils consentaient à montrer.

« Moi, poursuivit Sven, j’ai bénéficié du soutien total, inconditionnel de ma femme. C’est un sacré atout. Elle a été très patiente, très compréhensive. Je la bénis chaque jour. Et les jumelles ont été adorables. Il ne faut pas croire que ce fut facile pour elles, de voir leur père sous les traits d’un inconnu, hostile et suspicieux à l’égard de tous et de tout. Elles m’ont avoué par la suite avoir été effrayées plus d’une fois. Le pire, c’est que je n’avais pas conscience de l’état dans lequel je pataugeais ni de ce que je leur inspirais. »

À ce moment, l’écran situé au-dessus du sas d’accès à l’avion s’alluma et deux hôtesses se postèrent de part et d’autre des guichets de contrôle.

« Il est temps d’embarquer, poursuivit Sven.

– Allons-y. As-tu remarqué le temps que nous passons à attendre, au supermarché, à la Poste, dans les aéroports, dans les embouteillages, les transports en commun ? Partout, nous attendons. C’est du temps que l’on nous vole.

– Râleuse, la moqua son compagnon en riant. C’est plus fort que toi. Jamais tu ne changeras.

– Mais enfin, Sven ! »

Celui-ci la considéra avec attention.

« Tu as tellement peur de retourner là-bas ? »

La formulation directe de la question la décontenança un peu.

« Oui, j’ai la frousse, je ne te le cache pas. Une sorte d’intuition qui m’agrippe depuis ce matin.

– Que veux-tu qu’il nous arrive ? Nous aurons droit à une surveillance rapprochée et pas un instant à nous.

– Je sais. Mais…

– Arrête, Lillian, sinon je vais finir par me reprocher de t’avoir forcé la main.

– Ne dis pas de sottises. Il n’est pas encore né celui qui me forcera à quoi que ce soit, tu me connais.

– Hum, hum. Je voulais que tu viennes, c’est vrai. Je ne serais pas retourné à Tredjeck sans toi. Nous avons le devoir d’y aller, pour ceux qui sont restés là-bas, bien sûr, mais aussi pour nous.

– Tu as raison. Je vais tâcher de mettre mes appréhensions de côté. »

À bord de l’avion, ils s’installèrent dans les moelleux fauteuils de la classe affaires que leur avait réservés la compagnie, une faveur du président Vadjiani.

« Cinq heures de vol. J’ai hâte de revoir Ogan et Evgueni, dit Sven.

– Moi aussi, ainsi que Liz et Kurt », ajouta Lillian.

Une demi-heure plus tard, l’appareil s’élevait dans les airs. Le cœur de Lillian se serra quand elle vit par le hublot l’Île-de-France s’estomper sous les nuages et que résonnait la phrase du chauffeur de taxi : « Vous dire bonjour Tredjeck. »