Aux enfants amoureux,

Aux enfants fous,

À leurs cœurs quand ils s’emballent,

À leurs yeux qui se cherchent et ne voient plus rien d’autre.

Amour, amour, quand tu nous tiens,

On peut bien dire : « Adieu prudence ! »

Jean de La Fontaine, Le Lion amoureux.

Deux syllabes

L’amour.

Deux syllabes, mille questions, zéro réponse.

Au collège, c’est le tabou puissance dix mille, le sujet-glissant-pire-qu’une-peau-de-banane, le truc dont personne ne parle jamais sérieusement. On essaye même de ne pas y penser, ou alors juste quand on est tout seul. On prononce ces deux syllabes le plus rarement possible et seulement avec un air trèèès dégagé et un sourire en coin, pour se marrer, se moquer, ricaner grassement au milieu de ses potes.

Surtout, SURTOUT, ne jamais avouer à personne qu’on est amoureux, ne pas SE l’avouer à soi-même ! À moins d’avoir envie de subir les regards moqueurs des copains, leurs rires et leurs mille questions, plus embarrassantes qu’un chewing-gum sous la chaussure. C’est simple : entre une conversation sur les bonnets de piscine pour mémés et une discussion sur l’amour, toujours préférer les bonnets !

Avant, je suivais ce programme à la lettre moi aussi. Comme les autres, et même encore un peu plus que les autres. Dès qu’on parlait d’amour, je ricanais, je soupirais, je criais que « Ouah ! C’est nul les filles, de toute façon ». Et les filles nous le rendaient magnifiquement, d’ailleurs, en s’exclamant que « Pfff, les garçons, de toute façon ». C’était l’équilibre parfait. De quoi rassurer tout le monde.

Je trouvais ça un peu triste, mais logique. Tristement logique.

Et puis BOUM, un jour, ça m’est tombé dessus. Le truc de fou, horrible, paralysant. Et à la fois, tellement fort, tellement génial. J’ai résisté, bien sûr, mais quand j’ai compris ce que c’était, j’ai accepté de me l’avouer.

Bref, autant vous raconter comment c’est arrivé.

En commençant par le début.