Puis sont venus
les jours sombres

Du même auteur

Aux éditions De Borée

Enfants de la liberté, 2017, 2023

Les Amants d’Austerlitz, 2018

Les Larmes du Marchidial, 2019, 2021

Un été d’espérances, 2020, 2022

La Prophétie des marguerites, 2021

Un ange dans la tourmente, 2022, 2024

La Maison des âmes perdues, 2023

Autre éditeur

Comme un souffle de vengeance, Éditions Revoir, 2020

Alain Léonard

Puis sont venus
les jours sombres

Roman

En application de la loi du 11 mars 1957, il est interdit de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage sans autorisation de l’éditeur ou du Centre français d’exploitation du droit de copie, 20, rue des Grands-Augustins, 75006 Paris.

© Centre France Livres SAS, 2024

45, rue du Clos-Four – 63056 Clermont-Ferrand Cedex 2

Note de l’auteur

Ce roman, qui retrace la vie de deux frères jumeaux au cours de l’occupation de notre pays, Julien et François Marcenat, ne saurait être considéré comme un livre d’histoire. Même si je me suis inspiré de faits qui se sont déroulés pendant cette période dans quelques communes d’Auvergne, la vérité historique n’est pas toujours strictement respectée. J’ai dû prendre, pour donner de la cohérence à mon récit, quelques libertés sur les dates, bien que je me sois attaché aux lieux. Les personnages sont nés de mon imagination. J’ai voulu retracer le quotidien des jeunes gens de cette époque, qu’ils aient choisi de servir dans la Résistance ou dans la Milice française. J’espère y être parvenu, guidé par des personnes, bien réelles celles-ci, qui ont connu cette époque.

Que les puristes veuillent bien me pardonner.

Alain Léonard

1

Automne 1937.

Deux coups de feu claquèrent dans l’air frais et cristallin du matin. Une nichée de perdreaux effrayés s’envola de derrière un roncier. Une biche, affolée par le bruit qui lui avait fait dresser les oreilles, sauta prestement en deux bonds légers par-dessus les touffes d’herbes hautes pour disparaître et se fondre dans l’ombre du sous-bois. L’écho des coups de fusil, tirés dans la même seconde, roula encore quelques instants sur les flancs des collines. Julien et François sautèrent de joie en tapant des mains.

— Bravo ! Tu l’as eu, papa ! s’écrièrent-ils en chœur.

Jules Marcenat, un petit sourire de satisfaction sur les lèvres, cassa le fusil hammerless qui lui venait de son propre père. Un héritage auquel il tenait plus que tout. Les deux cartouches fumantes, qu’il retira d’un coup d’ongle, tombèrent à ses pieds dans l’herbe rase. D’un geste rapide, il les remplaça par deux neuves. Dans un claquement sec du mécanisme bien huilé, il remit son arme en ordre de tir, le canon pointé vers le ciel pour éviter tout accident. Les deux garçons se bousculèrent pour ramasser les étuis vides et les enfourner dans leur poche, se brûlant un peu les doigts. Tara, la jeune épagneul breton qui n’avait pas attendu l’ordre de son maître pour courir au gibier, bondissait au-dessus des touffes d’herbes en ramenant dans sa gueule le faisan que la mort venait de frapper en plein vol. Elle le déposa délicatement aux pieds de son maître. En jappant et remuant la queue, elle tendit le cou vers lui dans l’attente d’une caresse.

— C’est bien, ma belle, la flatta Jules en lui frottant le dessous de la mâchoire, tu es une bonne chienne.

Elle grogna de contentement en fermant les yeux.

L’oiseau encore chaud rejoignit dans la besace en cuir un lièvre tué quelques heures plus tôt, alors que le soleil se levait à peine sur la pente qui grimpait vers les ruines médiévales du château de Turluron. Une bête d’au moins six livres, estima le chasseur, qui ferait un civet délicieux. Un tir unique magnifique, à plus de quarante pas, qui avait cueilli l’animal en pleine course, la seconde avant qu’il ne trouve refuge derrière une haie. Jules, président depuis une décennie de la société de chasse de Billom, une petite ville d’Auvergne, passait auprès de ses pairs pour la meilleure gâchette de la commune.

Julien et François, frères jumeaux, étaient nés le même jour pluvieux d’octobre 1922 et venaient de fêter leur quinzième anniversaire. Ils ne se ressemblaient pourtant ni par le physique ni par le caractère. Julien était plutôt petit et de complexion assez chétive, caractéristique héritée de sa mère, Madeleine, qui lui avait également légué ses cheveux et ses yeux clairs. François, lui, était un grand gaillard, costaud pour son âge, aussi brun que son jumeau était presque blond. Il ressemblait trait pour trait à son père.

« On en a un chacun », se plaisait à dire Madeleine.

François était celui, dans la cour de l’école, à qui on ne cherchait pas de noises. Il dépassait ses camarades de classe de près d’une tête et n’hésitait pas à montrer les poings quand on le contrariait, lors des jeux de billes ou d’osselets, ou lorsqu’un inconscient chahutait son frère, peu enclin, lui, à la bagarre. Julien était un élève sérieux, consciencieux et appliqué, habitué aux bonnes notes, aux prix d’excellence et aux éloges de M. Boudon, son instituteur, originaire du Cantal. L’exact contraire de son frère, qui rechignait aux études et tenait comme corvée les devoirs donnés par le maître. Élève plutôt médiocre et dissipé, il préférait de loin courir les bois autour de Billom plutôt que d’user ses fonds de culotte devant le tableau noir de l’école de garçons Guyot-Dessaigne. Malgré leurs différences, ils s’adoraient et ne faisaient jamais un pas l’un sans l’autre, inséparables, collés comme les deux doigts d’une même main.

— Il est l’heure de rentrer, décréta le père en consultant sa montre. Voilà des heures qu’on marche et je commence à avoir faim. Vous aussi, certainement.

Les deux frères opinèrent du chef.

— Votre mère va être contente, la chasse a été bonne aujourd’hui, reprit-il en passant son arme à l’épaule.

Pour confirmer ses dires, une légère brise qui commençait à souffler sur le plateau apporta le tintement lointain des cloches de l’église Saint-Cerneuf, dont on distinguait au loin le clocher carré et massif. Au fond de la vallée, l’office du dimanche se terminait. Les fidèles désertaient les bancs du lieu saint pour aller remplir ceux des cafés de la place des Écoles, pour le non moins sacro-saint apéritif dominical. Jules, que les choses de la religion n’intéressaient guère, préférait courir la campagne avec ses fils et sa chienne.

Le père remonta le col de sa veste de peau en scrutant le ciel. Quelques nuages noirs porteurs d’orage s’amoncelaient au loin.

— Pressons-nous, les garçons, il nous faut au moins une demi-heure en marchant vite pour rentrer. Essayons d’être plus rapides que la pluie.

François délesta son père de sa gibecière et la passa autour de son cou. Du plat de la main, il fit valdinguer la casquette de son frère avant de se mettre à courir.

— Je vais arriver avant toi, comme d’habitude, frangin !

Julien ramassa son couvre-chef en râlant avant de galoper à la poursuite de François. Ils disparurent rapidement de la vue de Jules, talonnés par la chienne qui aboyait joyeusement. Jules savait que le trio l’attendrait au pied de la colline pour qu’ils finissent ensemble le reste du trajet.

Madeleine, en chantonnant, les guettait derrière le rideau de la cuisine en essuyant la vaisselle. Elle les vit arriver de loin, précédés par la chienne qui courait en rond autour d’eux en sautillant joyeusement, aboyant pour qu’on lui lance un morceau de bois à rapporter.

— Voilà mes hommes qui doivent être affamés ! dit-elle pour elle-même en grattant une allumette pour raviver le feu sous ses casseroles.

Dès la porte ouverte, une odeur de pâte chaude les accueillit. Comme chaque dimanche, la maîtresse de maison avait confectionné une pompe aux pommes toute brillante de sucre pour faire plaisir à ses garçons, dont l’appétit n’avait d’égale que leur gourmandise.

— Mais où mettent-ils donc tout ça ? dit Madeleine en riant, voyant ses garçons engloutir leur repas. Mon cellier est toujours vide et leurs estomacs me font penser à des puits sans fond.

— Que veux-tu, ils grandissent et ont besoin de manger, répondit Jules en leur ébouriffant les cheveux. C’est un signe de bonne santé, non ?

— Et puis courir la campagne, ça creuse.

Puis, s’adressant à ses fils :

— Au fait, lequel des deux a gagné la course ?

— Moi, papa, comme d’habitude, répondit François la bouche pleine. Julien court comme une fille !

Il mima une sorte de danse désarticulée, comme celle d’un pantin emmêlé dans ses ficelles.

Julien haussa les épaules.

— Normal, tu triches tout le temps !

— Comme une fille, j’ai dit, tu cours comme une fille !

François gémit sous la douleur d’un coup de pied reçu dans le tibia. Il allait riposter quand Madeleine intervint pour étouffer dans l’œuf un début de dispute.

— Taisez-vous, tous les deux, et finissez de manger !

Un regard de Jules, les sourcils froncés, suffit à mettre définitivement un terme à l’altercation.

La famille Marcenat avait acquis une jolie maison en pierre à la sortie de Billom, sur la route de La Beauté. Avec le salaire de secrétaire de mairie de Jules et les cours de violon que Madeleine dispensait à domicile, ils ne roulaient pas sur l’or mais vivaient toutefois dans une certaine aisance. Le père de famille nourrissait même le projet d’acquérir une automobile. Une Peugeot 301, avec laquelle il pourrait emmener sa petite tribu découvrir les jolies routes d’Auvergne. Et pourquoi pas, un été, rouler jusqu’aux plages de la Méditerranée ? Il comptait profiter lui aussi de ces nouveaux congés payés qui alimentaient toutes les conversations à la mairie, et dont se félicitait une partie du conseil municipal, adepte des idées de M. Léon Blum. Les garçons penchaient pour une couleur bordeaux et crème, comme celle qui faisait la couverture du magazine L’Auto, aux pages cornées d’avoir été cent fois relues. Jules, qui n’appréciait pas précisément le tape-à-l’œil, la choisirait plutôt noire, comme celle du Dr Chevrier, qui passait quelquefois devant la maison pour aller visiter ses patients dans les hameaux alentour. Pour les jumeaux, c’était chaque fois un événement. On l’entendait venir de loin, car le médecin se faisait un devoir d’utiliser son avertisseur à chaque virage. À son passage, ils se précipitaient vers la clôture pour admirer le bolide. Ils adressaient à l’homme de l’art, qui avait présidé à leur naissance et soigné leurs petits maux infantiles, de grands signes de la main, auxquels il répondait d’un nouveau coup d’avertisseur sonore qui se perdait dans le ronflement grave des quatre cylindres. L’automobile, que le praticien conduisait toujours trop vite malgré son âge, et surtout sa vue, qui n’était plus celle d’un jeune homme, disparaissait derrière un nuage de poussière qui retombait lentement sur la route. Combien de volailles, chats et chiens en avaient fait les frais ! Tout comme une biche mal avisée d’avoir voulu vérifier si l’herbe était plus tendre de l’autre côté de la route. Aucun propriétaire ne songeait à lui en faire grief. La gentillesse du Dr Chevrier, qui oubliait volontairement de faire régler aux plus démunis les frais de ses consultations, se laissant parfois payer d’un broc de lait frais, d’un fromage ou d’un peu de beurre, valait bien le sacrifice de quelques plumes et touffes de poils. Si à Billom on appréciait un homme, c’était bien de lui qu’il s’agissait. Madeleine, quand le sujet de la voiture fut pour la centième fois abordé, leva les yeux au ciel en soupirant. Elle préférait de loin utiliser son antique bicyclette, « qui fait moins de bruit, sent moins mauvais, et qui lui laisse tout le loisir d’admirer le paysage en fredonnant ses airs préférés ». Tant pis pour les rivages du Sud. Les paysages d’Auvergne qu’elle apercevait des fenêtres de sa maison ou de sa cour suffisaient à son bonheur.

— Tu pourras même apprendre à la conduire, maman, pour aller en ville les jours de pluie, argumenta Julien. Papa pourra bien te donner quelques leçons.

— Moi ? Conduire cet engin de malheur ? Je ne veux même pas essayer. Et puis j’aurais trop peur de tuer quelqu’un !

— En tout cas, moi, plus tard, j’apprendrai à la piloter, et j’irai visiter tout le pays, déclara François.

— Moi aussi, compléta Julien pour ne pas être en reste. On ira partout, en Italie et même en Espagne. Il paraît qu’il y a toujours du soleil là-bas, et qu’il n’y fait jamais froid.

Ils étaient heureux. Madeleine, après s’être occupée de sa maison, sortait son instrument de l’étui, l’essuyait amoureusement, posait une partition sur son pupitre et se mettait à jouer. Son époux s’asseyait dans son fauteuil et fermait les yeux en écoutant les notes s’envoler. Il se remémorait souvent cette soirée au théâtre municipal de Clermont-Ferrand, seize années plus tôt. De toute la représentation, il n’avait eu d’yeux que pour cette jeune musicienne au joli visage ovale encadré de boucles blondes qui fermait les yeux quand elle jouait. Ses doigts agiles couraient sur les cordes, sa main guidait l’archet avec des gestes gracieux, tout en rondeurs. Elle souriait quand la mélodie était douce, se mordillait légèrement la lèvre inférieure lorsque les notes se faisaient plus aiguës, son visage se montrait plus dur quand la musique se faisait plus violente. Toute à sa musique, plus rien autour d’elle ne semblait exister. Ses charmantes mimiques, Jules les connaissait par cœur. Sur son insistance, un ami qui avait ses entrées dans les loges du théâtre avait accepté de les présenter. Depuis ce jour-là, en spectateur fidèle et amoureux, il courait à chaque concert. À tel point que l’ouvreur, à qui il glissait une pièce pour qu’il le place au premier rang, en était venu à l’appeler par son nom. Bravant sa timidité, il avait fait à Madeleine une cour assidue avant qu’elle ne consente à abandonner, devant le maire de Clermont-Ferrand, le patronyme de Piroux pour celui de Marcenat. Jules obtint rapidement une mutation à la mairie de Billom, juste après la double naissance. Madeleine était heureuse de pouvoir élever leur progéniture à la campagne, même si elle devait renoncer à ses concerts, ce qu’elle fit de bon gré. Désormais, à part pour ses leçons, elle ne jouait plus que pour son époux. Après la musique, la botanique était sa seconde passion. Quand il faisait beau, un sécateur à la main, ceinte d’un tablier en toile cirée, elle s’occupait de ses massifs de fleurs et taillait avec un soin amoureux les rosiers grimpants qui partaient à l’assaut des façades. Le visage sévère, armée d’un petit pulvérisateur à main, elle décimait avec application les colonies de pucerons qui en envahissaient les tiges. Au printemps, en jardinière avisée, elle plantait dans un ordre longuement réfléchi ses pensées, soucis et autres pétunias, imaginant à l’avance, tel Lenôtre qui présidait aux verdures versaillaises de Louis le Grand, les tableaux colorés qu’elle allait faire naître. Jules, assis dans un fauteuil en rotin sous le cerisier centenaire qui ombrageait la cour, la regardait faire, donnant quelquefois son avis, quand elle le demandait. Lui, amoureux des lettres, préférait aux travaux de jardinage se plonger des heures dans un classique de la littérature française, dont il était friand, une tasse de tisane posée près de lui sur une table basse, sa chienne allongée de tout son long à ses pieds, se rôtissant au soleil, rêvant sûrement à la prochaine escapade dans les collines.

Leurs devoirs faits et récités, les garçons n’aimaient rien tant que de courir la campagne environnante avec leurs camarades d’école, Claude, Jean-Yves et Michel. Un magnifique terrain de jeu qu’ils connaissaient par cœur. En quelques coups de pédales, aux beaux jours, ils allaient jouer sur les pierres moussues et glissantes de la cascade de Champortat et se rafraîchissaient en s’amusant à chasser les écrevisses qui se cachaient sous les pierres, au risque de se faire pincer un doigt. Ils flânaient le long des champs, à la lisière des forêts, pour débusquer les nids de caille et les terriers de renard. S’incarnant en archanges saint Michel terrassant le dragon, ils traquaient les vipères au creux des chemins pierreux, les harcelant à coups de cailloux pour enfin leur broyer la tête sous le talon dans un cri de victoire. À ce jeu-là, François était le plus hardi, n’hésitant pas, au risque de se faire mordre, de tirer les reptiles venimeux par la queue. Julien, qui avait une certaine aversion pour ces animaux rampants, restait plus en retrait. Il essayait de ne pas trop le faire voir, de peur d’essuyer les moqueries de son frère. Ils regrettaient de ne pas avoir de lance-pierre, comme certains de la bande. Leur père, dont le frère avait eu un œil crevé par l’un de ces engins, l’avait formellement interdit. Ils s’inventaient des jeux dans lesquels, dissimulés par les hautes herbes, rampant comme des fauves guettant une proie, ils échappaient à des ennemis imaginaires lancés à leur poursuite. Quelquefois, ils s’avançaient jusqu’à l’entrée du bourg de Billom, courbés dans les ruisseaux à sec pour ne pas être vus. Cachés derrière une haie, ils se piquaient les bras et les jambes dans les orties pour observer, dans la cour attenante à leur maison, les jeux de Corinne et Nathalie, les deux filles du couple Cohen, les deux seules admises dans leur bande, qui quelquefois les rejoignaient pour une promenade cycliste. Leurs longues nattes brunes sautillaient joyeusement sur leurs épaules. De temps en temps, elles jetaient un regard furtif vers la haie en riant. Elles n’étaient pas dupes des agissements des frères Marcenat. Par jeu, elles laissaient tournoyer leurs robes pour découvrir leurs mollets graciles.

— Bientôt, chuchota François dans l’oreille de son frère, je lui dirai, à Nathalie, qu’elle me plaît. Et si elle veut, quand nous serons grands, je l’épouserai.

— Tu n’auras jamais le courage ! le taquinait son frère.

— Quoi ? Tu crois qu’une fille me fait peur ?

— T’es un peureux ! François est un peureux ! Il a peur de Nathalie !

Alors les deux garçons s’empoignaient et roulaient dans l’herbe. Et tout cela finissait par des rires.

En attendant, il n’osait pas lui avouer sa flamme, se contentant d’œillades, de regards en coin et de sourires béats qu’il lui adressait à la dérobée. Parfois, les deux garçons, au sortir de leurs cours, faisaient un détour par le quartier médiéval de la ville aux petites rues serrées, où le soleil ne se montrait qu’avec parcimonie. Le cartable leur cinglant les mollets, bousculant un peu les passants, ils remontaient en courant la rue des Boucheries jusqu’à l’école des filles puis attendaient, à l’ombre du beffroi, que la cloche sonne la fin de la classe pour les raccompagner jusque devant chez elles.

De leurs escapades, quelle que soit la saison, ils ne rentraient jamais à la maison les mains vides. Ils revenaient les poches pleines de noix, de châtaignes ou de noisettes, se mouillaient les chaussures pour rapporter un panier d’escargots, que Madeleine adorait, qu’ils laissaient dégorger au sel derrière la maison dans un cageot fermé d’une lourde pierre. C’étaient des mûres, aussi, qui leur tachaient les mains, et dont leur mère confectionnait une tarte. Aux beaux jours, ils dégustaient des cerises chapardées dans le verger du père Leroux. Le vieux grincheux, sa carabine à la main, surveillait jalousement ses fruitiers. Boitant bas, incapable de courir, il n’hésitait pas à lâcher une volée de petits plombs à tourterelles sur les voleurs indélicats qui se laissaient tomber des branches en s’écorchant un peu et s’enfuyaient en riant. Ces cerises n’avaient-elles pas une meilleure saveur que celles cueillies sans danger dans leur jardin ? Un petit relent d’aventure et de bravoure qui faisait toute la différence, leur donnant un goût délicieux et inimitable. Ils s’appropriaient ainsi la phrase de Corneille : « À vaincre sans péril, on triomphe sans gloire. »

— Un jour, vous me reviendrez entre deux gendarmes, les réprimandait leur mère. Vous serez moins fiers quand vous passerez une nuit dans leur prison avec les rats, à manger du pain sec.

— Il faudrait d’abord qu’ils nous attrapent, maman. Nous avons des sentiers secrets connus de nous seuls, répondaient en chœur les deux complices en bombant le torse et en se serrant la main.

Jules souriait en piochant les fruits charnus dans le panier, dont il crachait les noyaux, par jeu, de l’autre côté de la clôture, imité par ses fils qui voyaient dans l’exercice d’autres défis à se lancer.

— Voyons, Madeleine, ne les gronde pas, il faut bien que jeunesse se passe !

— Que puis-je faire, alors, soupirait son épouse, si même leur père encourage leurs bêtises ?

— Bêtise bien innocente, ma chérie. Leroux les laisse pourrir sur les branches et les abandonne aux oiseaux ! C’est presque un péché. Goûtes-en une ! Tu verras, elles sont délicieuses.

Alors Madeleine, en levant les yeux au ciel, se laissait faire et piochait dans la corbeille.

— Tu vois bien, maman, elles sont meilleures que les nôtres.

— Taisez-vous, bande de petits voyous !

Et si par malheur il pleuvait trop fort pour aller s’égratigner les mollets dans les buissons et s’écorcher les genoux à grimper dénicher les nids, leurs deux âmes en peine erraient dans la maison en soupirant, comme deux lions en cage. Le nez collé à la fenêtre, scrutant désespérément le ciel, ils espéraient l’éclaircie salvatrice qui allait enfin leur rendre leur liberté.

Août 1940.

Depuis quatre mois, la voiture patientait dans le garage sous une toile pour la préserver de la poussière. Madeleine, qui finalement avait abdiqué et laissé son époux acquérir l’auto de ses rêves, ne se résolvait pas à la vendre. Malgré ses premières réticences, elle avait apprécié les petites escapades qui n’avaient pas dépassé les frontières de l’Auvergne. La découverte de la jolie ville du Puy-en-Velay, avec ses impressionnants pitons rocheux que la foi des hommes avait couronnés d’édifices religieux, fut la dernière. Jules, un roc qui n’avait jamais connu le moindre rhume, tomba subitement malade. On crut d’abord à une sorte de refroidissement sans gravité que quelques tisanes allaient rapidement guérir. Malgré les soins attentifs et quotidiens du Dr Chevrier, la fièvre s’était aggravée, affaiblissant chaque jour un peu plus son patient qui ne quittait son lit que pour s’asseoir dans son fauteuil. Le livre, dont il avait du mal à suivre les lignes, tremblait entre ses mains. Ses quintes de toux le laissaient pantelant. La maladie gagna finalement la partie, l’emportant en seulement quelques semaines. Il laissait derrière lui, à quarante-cinq ans, une épouse et deux enfants dévastés. Le médecin avait conclu à une pneumonie foudroyante contre laquelle il était resté impuissant. Les obsèques, dans l’église Saint-Loup, avaient été grandioses. Derrière les drapeaux des fédérations d’anciens combattants, puisque Jules avait participé à toute la durée du premier conflit mondial, suivirent le maire et l’ensemble de son conseil, la société de chasse au complet, ainsi que tous ceux qui l’appréciaient. Et ils étaient nombreux. L’édile avait lu un éloge poignant de son secrétaire, vantant sa disponibilité, sa gentillesse, son grand professionnalisme, ainsi que son implication dans la vie associative de la petite ville. Surmontant sa douleur, Madeleine, debout à côté du cercueil, lui offrit un dernier concert qui tira à chacun quelques larmes. Un extrait du Concerto en la mineur de Bach avait résonné sous les voûtes, celui-là même qu’elle avait interprété le soir où leurs regards s’étaient croisés pour la première fois sous les lustres et les boiseries dorées du théâtre de Clermont-Ferrand.

Jules aurait certainement pleuré s’il avait vécu assez longtemps pour assister aux événements qui, quelques mois après sa mort, allaient bouleverser l’Europe. Lui qui chaque soir écoutait les informations sur la TSF avait passé les derniers mois de sa vie dans une certaine inquiétude. Il avait cru dur comme fer, au sortir de la Grande Guerre, avoir connu la « der des der », se félicitant que ses enfants, et les enfants de ses enfants, puissent connaître désormais une longue période de paix. Il pressentait s’être lourdement trompé. « Est-il Dieu possible que les hommes n’aient rien appris de cette horreur ? » disait-il gravement en hochant la tête. L’armée allemande avait en toute impunité envahi la Pologne, le premier jour de septembre 1939, dans le silence complice des nations. Cela ne fut, malheureusement, qu’un triste prologue à l’invasion de notre pays, au mois de mai de l’année suivante. Puis quelques semaines plus tard, à la débâcle de son armée. Il n’eut pas non plus le temps de connaître les longs cortèges de civils jetés sur les routes, fuyant avec leurs maigres bagages les armées conquérantes et leurs avions qui les pourchassaient. Ni l’armistice signé le 22 juin suivant, qui plaçait la majeure partie de la France sous le joug des vainqueurs.

— Au moins, se consolait Madeleine, mes fils sont encore trop jeunes pour aller faire la guerre.