Présentation

La Catastrophe réclame son dû et tout Pierre d’Angle entend son appel. Tant que la première fille de mai ne lui sera pas livrée, les éléments se déchaîneront.

Le Passeur attend à la lisière de la forêt tandis qu’Ema et Thibault, déchirés, s’apprêtent à affronter l’impensable.

Comment surmonteront-ils cette épreuve ?

Sauront-ils vaincre leurs ennemis qui, de plus en plus nombreux, comptent exploiter leur douleur pour renverser la couronne ?

Pour la première fois de son histoire, le royaume se tient au bord du gouffre…

Le Royaume de Pierre d’Angle est une saga en quatre tomes écrite par Pascale Quiviger et largement plébiscitée par les libraires et la presse (Télérama, Le Monde des livres, Okapi, Le Monde des ados, Géo ado, Je Bouquine). Sélectionnée dans de nombreux prix (Libr’à Nous, Libraires en Seine, Prix littéraire de l’imaginaire BooktubersApp), elle a remporté le prix Elbakin.net 2019 et le Prix Millepages 2019.

La saga du Royaume de Pierre d’Angle comprend :

Livre I – L’art du naufrage

Livre II – Les filles de mai

Livre III – Les adieux

Livre IV – Courage (à paraître en 2020)

Illustration de couverture et carte : © Patrick Connan

© Éditions du Rouergue, 2020

www.lerouergue.com

Pascale Quiviger

Le royaume de Pierre d’angle

Les adieux

Livre III

Pour ma filleule Jeanne.

Chapitre 1

Deux fois l’an, l’ombre et la lumière se partagent également les vingt-quatre heures du jour. Ce sont des moments de parfait équilibre. Après l’équinoxe de printemps, la lumière l’emporte sur l’ombre. Après l’équinoxe d’automne, l’ombre l’emporte sur la lumière.

À midi, le 23 septembre de cette année-là, il faisait une chaleur torride. Les gens s’abritèrent derrière leurs volets, comme ils l’avaient fait tout l’été. Quand ils ressortirent, des nuages s’amassaient enfin à l’horizon. Mauves, denses et isolés, ce n’étaient pas des nuages ordinaires. Les habitants du port furent les premiers à s’inquiéter de la mousse collante déposée par les vagues sur la plage de galets. Pourquoi des vagues ? Il ne ventait pourtant pas, l’air était même stagnant. Entre l’eau agitée et le ciel immobile, les villageois ne savaient plus comment bouger. Ils attendaient qu’un nuage crève, que la journée finisse.

Ils avaient l’impression que le temps s’était arrêté. L’ombre des arbres qui s’allongeait sur la colline avait des contours flous. Les feuilles tombaient d’elles-mêmes, le sable montait bizarrement des chemins, les moutons se serraient les uns contre les autres en une immense pelote de laine. L’éternelle cigale cessa de chanter.

Quand le soleil disparut derrière les cimes brûlées de la région des Bois, un souffle malsain se mit à passer sur l’herbe sèche en se glissant partout, jusque sous les portes. À huit heures du soir, il s’était changé en violentes rafales. À neuf heures, en tempête. Les bouleaux étaient couchés à l’horizontale et une vague monstrueuse fracassa un quai. Au château, les fenêtres paraissaient couvertes de suie, les murs semblaient trop rapprochés. Des pas résonnaient sur les dalles de pierre, des portes claquaient dans les courants d’air, les bougies s’éteignaient constamment. À dix heures, la voix s’éleva. Un murmure horrible. Une menace, un appel, une purée de mots incompréhensibles que tout le monde comprit pourtant : ce soir une famille allait donner un bébé à la forêt.

Charles quitta sa forge pour rejoindre Mathilde. Ils avaient perdu leur fille ainsi, un soir d’équinoxe, et même s’ils l’avaient retrouvée en Sidra, elle avait aussitôt disparu. Avait-elle quelque chose à voir avec l’appel de la forêt ? Mathilde se bouchait les oreilles. Elle revivait tous les détails de la nuit où elle avait dû sacrifier son bébé. Elle revoyait Albéric, sa bouche, une ligne bien droite dans sa barbe parfaite, ses yeux pâles fixés sur la route qui menait à la chaumière du Passeur. Elle sentait la respiration paisible du trésor endormi dans ses bras, le pas nerveux du cheval blanc et, tout près d’elle, Charles en état de choc.

Une autre fille allait maintenant connaître le même destin. Guillaume Lebel, mortifié, fut l’un des seuls à réaliser de laquelle il s’agissait. Sa filleule. L’équinoxe allait briser la lignée du roi et le cœur de son meilleur ami. Blaise de Frenelles, lui aussi, tira ses conclusions. Allongé dans le lit qu’il ne quittait plus, il méditait beaucoup, mais jamais il n’avait anticipé une chose pareille. « Une île est une île », pensa-t-il tristement. « Si le malheur la frappe, il la frappe complètement. »

À son chevet, Lysandre l’assaillait de questions. Personne n’avait encore osé lui révéler l’origine de la malédiction du royaume, et même les paupières de Blaise refusaient de lui répondre. Fâché, il chargea vers la cuisine, point de rencontre de tous les pas perdus. Là, il tomba nez à nez avec Félix qui le cherchait partout. C’est le colosse qui lui raconta en pleurant à chaudes larmes la légende du premier roi, de sa reine folle et de leur princesse perdue.

Quelque part dans son bureau sombre, Thibault était submergé par la terreur, les images et les souvenirs sans nom que la voix de la forêt ravivait pêle-mêle. Il voyait le pendentif suspendu à une branche, du granit bleu, une lumière verte. Il touchait de la cendre et des épines. Il secouait la tête, incapable de se concentrer sur quoi que ce soit. Surtout, il refusait de comprendre. Il se préparait à livrer l’enfant d’une autre famille. Les parents l’attendraient à la croix des Quatre-Chemins. Il irait à leur rencontre, seul, comme le voulait la tradition. Seul, sans Ema. Comment allait-il faire, sans Ema ?

Où était-elle, pour commencer ? Il ne l’avait pas vue depuis le matin. Il décidait d’aller la chercher, puis passait machinalement à autre chose. Depuis son retour de la Catastrophe, dix mois plus tôt, il n’avait jamais été aussi confus. Il répétait des gestes incomplets, maladroits. Il rajustait la dague à sa ceinture. Il prenait son long manteau rouge, puis l’oubliait sur une chaise. Il chaussait une botte, mais ne trouvait pas l’autre. Il sentait une couronne invisible, lourde et froide, descendre sur sa tête : la couronne tragique qui pèse tôt ou tard sur les souverains de Pierre d’Angle et qui marque leur règne à jamais.

À onze heures du soir, alors que le cri devenait un hurlement et que les arbres dévalaient la colline du port, sa porte s’ouvrit. Dans la pénombre, il ne reconnut même pas sa reine. Il fallut qu’elle s’avance tout près de lui pour qu’il remarque ses vêtements de voyage et, dans ses bras, la couverture bien chaude dont dépassaient une joue rose, des boucles blondes, une main potelée. Alors seulement, la vérité le frappa dans toute sa violence et dans toute sa cruauté.

Il aurait préféré mourir. Il aurait de loin préféré mourir. Il recula jusqu’au foyer et hocha faiblement la tête. Ema le voyait lutter sans pouvoir l’aider. Elle-même ne survivait que par accident. Pour combien d’heures encore ? Toute la journée, elle avait regardé Miriam babiller en suçant son poing, là où une dent était en train de percer. Comment soutenir Thibault ? Avec quelle force ? Dans quelle langue ?

Il s’appuya de tout son poids contre le marbre blanc et posa une main sur ses paupières. Brusquement, le cauchemar qu’il faisait chaque nuit avant de l’oublier se montra à lui dans une clarté stupéfiante. Tout le temps passé à se tordre dans son lit n’avait été qu’une préparation au malheur qui l’attendait. Comme un acteur en prévision d’un spectacle, il avait été un dormeur en constante répétition. Il rêva ainsi, parfaitement éveillé, le temps qu’il fallut pour encaisser le réel. Il n’avait pas perdu le médaillon. Il l’avait laissé dans la forêt, suspendu à une branche, pour que Miriam connaisse le visage de sa mère. Il avait passé un pacte avec Sidra. Un pacte inévitable. Il n’y pouvait rien. Ni le roi ni l’homme n’y pouvaient quoi que ce soit.

En ouvrant les yeux, il croisa le regard noir de sa femme. Elle ne le lâchait pas des yeux, mais paraissait étrangement absente, retranchée très loin derrière ses traits farouches. Allait-il la perdre, elle aussi ? Il s’approcha pour les serrer dans ses bras toutes les deux. Miriam était chaude et Ema, glacée. Il les aimait autant l’une que l’autre. Elles habitaient une région si profonde de son être que rien ne pourrait jamais les en arracher. Il s’écarta d’un coup, trouva la botte manquante, l’enfila, boutonna son gilet, endossa le manteau.

Ils rejoignirent l’écurie dans un silence mortel. Les gens s’écartaient sur leur passage en baissant la tête. Ema marchait digne et distante, Thibault les yeux fixés loin devant, la bouche, une ligne droite comme son père avant lui. La lavandière et le forgeron furent les seuls à pouvoir les regarder en face. Mathilde effleura le front de Miriam en parlant tout bas à la reine comme à une sœur cadette. Elle la supplia d’être forte, elle lui dit que le royaume avait besoin d’elle. Ema lui répondit dans une langue inconnue.

À l’écurie, les chevaux paniquaient. Épinal hennissait depuis deux heures et la phosphorescence verte luisait autour de sa pupille. De peine et de misère, Gabriel était parvenu à préparer trois chevaux blancs, comme le voulait la tradition. Mais en voyant la princesse entrer dans l’écurie, il laissa s’échapper la bride qu’il était en train d’ajuster. Il refit ses calculs : si le roi était aussi le père, deux chevaux suffiraient. La mort dans l’âme, il remit le troisième dans sa stalle.

Ils partirent sans avoir prononcé la moindre parole. Une brume épaisse avalait les troncs des arbres et les fondations du château. L’arche avait l’air d’un radeau perdu et les rares témoins ressemblaient à des bouées de sauvetage. Au pied de la croix des Quatre-Chemins, un homme et une femme les attendaient avec leur fille née le premier mai aux douze coups de midi. Thibault les renvoya d’un geste. Ils ne comprenaient pas. Il les remercia, promit de ne pas les oublier et passa son chemin.

Après la croix, il n’y avait plus de paysage : la brume avait tout effacé. On aurait dit que le monde n’avait pas encore commencé ou qu’il venait de finir. Ema et Thibault n’étaient plus nulle part, ni sur une île ni dans un siècle – ils étaient les otages d’événements plus grands qu’eux. L’éternité brillait comme un phare au-dessus de leur tête, mais sans les éclairer. Ils n’entendaient pas la cadence parfaite des chevaux. Pour eux, tout l’univers se réduisait à Miriam, Miriam qui gigotait dans sa couverture et dont les yeux ronds dévoraient la nuit avec curiosité.

Les longues heures de route jusqu’à la Catastrophe leur parurent beaucoup trop brèves. La lueur morne, dans le lointain, devait être la cabane du Passeur. Ils s’engagèrent sur un sentier où grouillaient des vers énormes et des milliers de cafards. La chaumière émergea de la brume : un toit pentu, une seule fenêtre, une porte de bois aux battants rouillés.

Thibault maîtrisait mal ses gestes ; il ne descendit pas tout de suite de cheval. Quand il réussit à sauter à terre, il s’avança vers la porte en automate et frappa trois coups presque inaudibles. Les charnières grincèrent. Le Passeur portait une robe de bure au capuchon trop large et tendait sans cérémonie deux mains maigres aux ongles sales. Ema restait à l’écart. Elle berçait Miriam qui s’était endormie. Il fallut que Thibault la supplie du regard pour qu’elle s’approche au ralenti.

Elle ne sentait pas ses jambes. Chaque pas vers les deux mains tendues la chassait loin d’elle-même. Reviendrait-elle habiter sa peau d’esclave, de reine, de femme ? Peut-être pas. Elle replaça deux fois la couverture avant de confier Miriam à son père. Puis elle serra les bras pour retenir encore un peu sa chaleur : c’était tout ce qui lui restait.

Thibault reçut sa fille en tremblant comme une feuille. Il dut s’unir mentalement à tous les souverains qui l’avaient précédé pour pouvoir la déposer entre les griffes noires du Passeur. Au même moment, Miriam se réveilla. Elle se tourna vers ses parents, parfaitement sereine. C’est sur ce visage de véritable princesse que la porte se referma.

Le cri cessa tout de suite. Le vent tomba. La brume se dissipa. Un éclair illumina les branches crochues de la Catastrophe. Thibault se tourna vers Ema, plus étrangère que jamais ; Ema se tourna vers Thibault comme s’il n’était personne. Il l’aida à monter sur Horace, mais décida de rentrer lui-même à pied.

Il pleurait.

Le tonnerre grondait au loin, les éclairs déchiraient le ciel et un torrent de pluie se jeta sur la terre sèche. Ema renversa la tête et laissa l’eau ruisseler dans son cou. Thibault enleva son manteau, défit son gilet, ouvrit sa chemise. La campagne défigurée par la tempête leur ressemblait énormément. Elle allait se relever, bien sûr, un brin d’herbe à la fois. Eux aussi devraient accomplir ce miracle, jour après jour. Comment ?

Ils se croyaient seuls au monde, mais un éclair leur montra quelqu’un qui venait à leur rencontre, encore loin sur la route. C’était Lysandre, trempé jusqu’aux os, blanc comme une lune dans la nuit noire, ses cheveux raides plaqués sur ses joues. Lysandre avec son regard d’adulte qui s’est trompé de peau. Thibault le fit monter sur Zéphyr.

– Conduis, dit-il, et Lysandre eut l’impression lugubre qu’il lui confiait tout le royaume.

Ouvrage réalisé par Cédric Cailhol Infographiste pour les Éditions du Rouergue

ISBN : 978-2-8126-1967-0

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TABLE DES MATIÈRES

Présentation

Le royaume de Pierre d’angle

Chapitre 1