Les libraires gauchers de Londres

Garth Nix

Pour Anna, Thomas, et Edward ; mes parents Henry

et Katharine Nix ; mes frères Simon et Jonathan ainsi que leur famille ; et toute ma famille et mes amis.

Cette histoire se déroule dans une version de l’Angleterre de l’année 1983 qui ne correspondra pas tout à fait aux souvenirs de ceux déjà nés à l’époque, ni à ce que pourront trouver les lecteurs qui s’intéressent à l’Histoire. Mais laquelle est la vraie ?

Prologue

Il était 5h42, au matin du 1er mai 1983, dans l’ouest de l’Angleterre, et un mince filet de soleil pointait au-dessus de la crête. Toutefois, il faisait encore frais et presque noir dans la vallée peu profonde, où un ruisseau limpide coulait en ligne droite puis décrivait un large coude vers la gauche avant un petit barrage, un kilomètre et demi en aval.

Un pont fait de trois planches enjambait le ruisseau près d’une ferme, prolongeant le sentier de l’autre côté et éloignant les promeneurs. Non que le sentier en question eût jamais été très fréquenté. Bizarrement, les flâneurs n’en trouvaient pas le départ, sous le vieux chêne planté au croisement, au niveau du hameau près du petit barrage.

Une jeune femme sortit de la ferme en bâillant, les yeux mi-clos, encore plus ou moins perdue dans un rêve qui lui avait paru bien réel.

Susan Arkshaw avait dix-huit ans depuis deux minutes, et un physique saisissant plutôt que réellement avantageux. Ses sourcils d’un noir corbeau contrastaient avec le duvet décoloré qui couvrait son crâne rasé. Elle portait un t-shirt célébrant le Summer Tour de Jimmy Hendrix en 1968, offert à sa mère quinze ans plus tôt par un des techniciens de la tournée. Le t-shirt était suffisamment ample pour lui servir de chemise de nuit car elle n’était pas grande, bien que très athlétique et musclée. Les gens la prenaient d’ailleurs souvent pour une danseuse ou une gymnaste professionnelle – ce qu’elle n’était pas.

D’après sa mère – qui, elle, était grande et mince sans l’ombre d’un muscle –, Susan tenait de son père, et ça se pouvait bien. Après tout, elle ne l’avait jamais rencontré, et il s’agissait là d’un des rares détails le concernant dont sa mère lui avait jamais fait part.

Susan gagna le ruisseau et s’agenouilla pour plonger la main dans l’eau fraîche et claire. Elle avait encore fait ce rêve récurrent qu’elle connaissait depuis l’enfance. Elle fronça les sourcils dans un effort pour s’en remémorer les détails. Il commençait toujours de la même façon, au bord du ruisseau. Elle le voyait presque d’ici…

Un remous évoquait d’abord un poisson, puis le bouillonnement devenait tel qu’il s’agissait forcément d’autre chose. Lentement, comme hissée par une corde invisible, une créature émergeait au cœur du courant, au milieu du ruisseau. Ses jambes, ses bras et son corps étaient faits d’algues et d’eau, de branches de saule et de roseaux. Sa tête était un panier de racines d’aulne noueuses – des orbes d’eau tourbillonnante en guise d’yeux limpides, et une bouche composée de deux belles écrevisses tête-bêche, dont le corps dessinait les lèvres inférieure et supérieure.

Dégoulinante d’eau froide et pure, la créature parcourait en clapotant une dizaine de mètres dans le jardin puis sur les dalles menant à la maison et, levant un long bras, elle fouettait une fois, deux fois, trois fois la fenêtre de ses branches de saule vertes.

La bouche-écrevisse s’ouvrait, et une langue d’algues s’agitait pour former des mots glissants et sifflants.

« Je monte la garde. »

La créature aquatique pivotait et, sur le chemin du retour, rapetissait, maigrissait, perdait de sa consistance jusqu’à se réduire au bout de quelques pas à un vague tas de débris qu’une crue aurait pu rejeter sur la rive. Seule trace de sa présence : une traînée de boue sur les dalles devant la maison.

Susan se frotta les tempes et regarda derrière elle. Il y avait une traînée de boue sur les dalles. De la maison au ruisseau. Mais sa mère s’était sans doute levée encore plus tôt qu’elle et avait dû s’activer en traînant les pieds dans ses bottes en caoutchouc…

Un corbeau croassa sur le toit. Susan lui fit signe. Il y avait aussi des corbeaux dans son rêve, mais plus gros. Beaucoup plus imposants que dans la réalité, et doués de parole en prime, même si elle n’arrivait pas à se rappeler ce qu’ils disaient. C’était le début du rêve dont elle gardait toujours les souvenirs les plus clairs : après la créature du ruisseau, tout devenait flou.

En plus des corbeaux, il se passait aussi quelque chose sur la colline derrière la ferme. Une créature surgissait de la terre à cet endroit… un genre de lézard de pierre, peut-être même un dragon.

Susan sourit en songeant à ce que cela signifiait. Son subconscient tournait à plein régime, alimenté dans l’enfance par un excès de romans de fantasy et un régime de lecture à base de Tolkien, C. S. Lewis et Susan Cooper. La créature du ruisseau, les énormes corbeaux et le lézard auraient dû lui donner des cauchemars, mais son rêve n’était pas effrayant. Au contraire, même. Elle s’était toujours sentie étrangement réconfortée au réveil.

Elle bâilla à s’en décrocher la mâchoire et retourna se coucher. Alors qu’elle se glissait sous la couette et que le sommeil l’emportait à nouveau, elle se rappela soudain ce que l’un des énormes corbeaux avait dit dans son rêve.

« Des dons reçus de ton père, pour nous les créatures de l’eau, de l’air et de la terre, afin que nous montions la garde.

— Mon père, fit Susan d’une voix ensommeillée. Mon père… »

Plus tard, quand sa mère lui apporta son thé et ses tartines – un petit-déjeuner au lit, pour fêter son anniversaire –, Susan avait oublié son réveil précédent. Oublié qu’elle avait encore fait le même rêve. Mais il en restait quelque chose, elle savait qu’elle avait rêvé…

Elle regarda sa mère, assise au bout du lit.

« J’ai fait un rêve intéressant cette nuit. Je crois. Sauf que je n’en garde pas de souvenir précis. Ça avait l’air important…

— C’est bien, de rêver », répondit sa mère, qui pour sa part avait tendance à vivre dans un rêve. Elle passa la main dans sa longue chevelure noire et luxuriante, semée ici et là de mèches blanches dues au chagrin plutôt qu’à l’âge. Jassmine ne laissait jamais personne lui couper les cheveux. Elle devenait très nerveuse quand sa fille suggérait qu’elle en taille plus que les pointes, ce qu’elle faisait elle-même. « En général… mais il y a aussi les mauvais rêves…

— Je crois que mon rêve… Je crois qu’il concernait peut-être mon père.

— Ah, oui ? Encore un peu de thé ?

— Maman, tu es sûre de ne pas pouvoir me dire qui est mon père ?

— Oh, oui. C’était une autre époque. Je n’étais pas la même personne. Il… Qu’est-ce que tu m’as répondu, pour le thé ?

— Oui, maman. »

Elles burent encore, chacune perdue dans ses pensées.

Enfin, Susan déclara d’un ton déterminé : « Je crois que je vais partir à Londres un peu plus tôt que prévu. Pour m’acclimater. Je dois pouvoir me faire embaucher dans un pub. Et je… j’essaierai de retrouver mon père.

— Qu’est-ce que tu disais, ma chérie ?

— Je vais partir à Londres. Avant de prendre ma chambre. Trouver un travail, et tout.

— Ah. Bien. C’est naturel, j’imagine. Mais méfie-toi. Il m’a dit… Non, c’était à un autre sujet…

— Qui ça ? Et de quoi devrais-je me méfier ?

— Hein ? Oh, je ne sais plus. Londres. Oui, bien sûr, tu dois y aller. À dix-huit ans, je ne m’imaginais nulle part ailleurs. Mais j’insiste, je veux des cartes postales. Tu dois m’en envoyer. Trafalgar Square… »

Susan attendit qu’elle poursuive, mais sa phrase resta en suspens. Jassmine fixait le mur, et l’idée dont elle s’apprêtait à lui faire part se perdit en chemin.

« Je n’y manquerai pas, maman.

— Et je sais que tu seras prudente. Dix-huit ans ! Joyeux anniversaire, ma chérie. Maintenant, je dois retourner à mon tableau avant que ce nuage ne vienne gâcher la lumière. On attend plus tard pour les cadeaux, d’accord ? Après le deuxième petit-déjeuner.

— Oui, on attend pour les cadeaux. Ne manque surtout pas la lumière !

— Non, non. Et toi non plus, ma chérie. Plus encore que moi. Veille à bien rester dans la lumière. C’est-ce qu’il aurait souhaité.

— Mais qui ça, maman ? Reviens !... Oh, laisse tomber… »

Chapitre premier

Il était un marchand, sénestre gantée,

Dextre méprisante, à l’épée bien-aimée

Maniée en miroir, fort expert

Ès livres et tuerie, et des deux très fier

Un mince jeune homme aux longs cheveux blonds vêtu d’un costume trois-pièces moutarde aux bas de pantalon évasés – de la seconde main – et chaussé de bottes en faux croco pourvues de talons de cinq centimètres se dressait devant le type beaucoup plus âgé allongé sur le canapé en cuir. Ce dernier ne portait qu’une robe de chambre en soie brodée à ses initiales, entrouverte sur un ventre digne d’un poisson-ballon. La face replète et rouge de colère, il avait encore les bajoues frémissantes, furieux de s’être fait piquer le nez à l’aide d’une épingle à chapeau en argent.

« Tu vas me le payer, espèce de petit sal… », jura le vieil homme en brandissant le rasoir tranchant qu’il venait de tirer de sous l’un des coussins brodés qui ornaient le canapé.

Mais alors même qu’il le menaçait, son visage perdit sa fermeté, et la chair se ratatina comme un sac plastique passé trop près d’une flamme. Le jeune homme – ou peut-être était-ce une jeune femme habillée comme un homme – recula et regarda le phénomène se propager : la chair sous la robe de chambre bleu ciel tomba en poussière fine autour d’os curieusement jaunis qui dépassaient des manches et du col, puis les os à leur tour se désagrégèrent en une substance proche du sable le plus fin, broyé au fil des millénaires par la puissance de l’océan.

Sauf que, dans le cas présent, il n’avait fallu ni océan ni millénaire : rien que la piqûre d’une épingle, et quelques secondes. Une épingle très spéciale, certes, bien qu’en apparence semblable à toutes celles destinées aux dames de l’époque georgienne. Celle-ci, toutefois, était en acier argenté, et le grand sort d’anéantissement de Salomon y était gravé en lettres indétectables à l’œil nu, invisibles entre les poinçons qui la déclaraient fabriquée à Birmingham en 1797 par Harshton & Hoole. Deux orfèvres parfaitement obscurs et dont le travail n’était guère recherché, tant de nos jours qu’à l’époque. De fait, ils fabriquaient surtout des épingles à chapeau et des coupe-papiers particulièrement affûtés.

Le jeune homme – car c’en était un, ou du moins il penchait dans cette direction – tenait l’épingle à chapeau dans sa main gauche, elle-même gantée de cuir de chèvre brun pâle, très fin et souple, alors que les doigts élégants de l’autre main demeuraient nus. Il arborait un anneau à l’index droit – un mince jonc d’or porteur d’une inscription dont la lecture aurait nécessité un examen approfondi.

D’une main gantée parfaitement assurée, il glissa l’aiguille dans la poche aménagée à cet effet dans la manche droite de sa veste. L’extrémité en reposait sur le bouton de manchette d’un demi-souverain (1897, reine Victoria – l’année du jubilé, pas n’importe quel demi-souverain) qui ornait sa chemise Turnbull & Asser. Sa main droite, quant à elle, trembla légèrement pendant l’opération, mais pas suffisamment pour que l’épingle accroche un fil.

Il ne frémissait pas parce qu’il venait de liquider Frank Thringley, baron du crime. Non. Plutôt parce qu’il n’était pas du tout censé se trouver là et qu’il se demandait comment il allait justifier…

« Les… Les mains en l’air ! »

Il n’était pas non plus censé se laisser surprendre par quelqu’un comme la jeune femme qui venait de faire irruption dans la pièce, un cutter entre ses mains tremblantes. Ni grande ni petite, elle se mouvait avec une grâce athlétique qui évoquait une danseuse ou une adepte des arts martiaux – même si, avec son t-shirt des Clash sous une salopette bleu marine, ses Doc Martens bordeaux et ses cheveux décolorés taillés ras, elle avait plutôt l’air de jouer dans un groupe punk ou approchant.

L’homme leva les mains à hauteur de sa tête. L’intruse était :

1. Jeune – peut-être même de son âge, soit dix-neuf ans

2. Sans doute tout sauf une suçoteuse, contrairement à Frank Thringley ; et

3. Loin du genre de jeunes filles dont les barons du crime aiment à s’entourer.

« Que… Qu’avez-vous fait à l’oncle Franck ?

— Ce n’est pas ton oncle. »

Il fit mine d’avancer, mais s’arrêta comme la jeune femme agitait son cutter.

« Eh bien, non, mais… ne bougez pas ! Restez où vous êtes ! Je vais appeler la police.

— La police ? Plutôt Charlie Norton, Ben le Nez-Cassé ou je ne sais quel autre charmant associé de Frank, non ?

— J’ai dit : la police », affirma la jeune femme. Elle se rapprocha du téléphone posé sur la commode. Un téléphone bien curieux pour Frank Thringley, songea Merlin. Une antiquité art déco des années 1930. Un petit appareil couleur ivoire incrusté d’or, au cordon bien droit.

« Qui es-tu ? Enfin bon, vas-y, bien sûr, appelle la police. Mais il ne nous reste sans doute pas plus de cinq minutes avant que… ou même moins, en fait… »

Il se tut et, de sa main gauche gantée, il sortit soudain un très gros revolver du sac bariolé en poil de yak qu’il portait à l’épaule droite. En même temps, la jeune femme entendit un bruit derrière elle, dans les escaliers – quelque chose qui ne ressemblait pas à un bruit de pas. Elle se retourna alors qu’un insecte de la taille d’un poney pénétrait brusquement dans la pièce et que le jeune homme la dépassait pour tirer trois fois – Pan ! Pan ! Pan ! – dans le thorax de la créature, répandant fragments de chitine et giclées de sang noir sur le tapis d’Aubusson blanc. Et pourtant, la chose continuait d’avancer : ses membres articulés s’agitaient, ses pattes avant crochues claquaient, presque à portée des jambes de l’homme, jusqu’à ce que celui-ci tire à nouveau trois fois. L’énorme insecte hideux bascula sur le dos et se mit à tourner frénétiquement, à l’agonie.

Comme les échos assourdissants des coups de feu s’estompaient, la jeune femme se rendit compte qu’elle hurlait, et elle cessa, dans la mesure où cela n’aidait pas.

« Que… Qu’est-ce que c’était que ça ?

— Pediculus humanus capitis. Un pou », répondit le jeune homme, qui rechargeait son revolver, retroussant son gilet pour prélever des balles dans sa cartouchière en tissu. « Qu’on a fait grossir, à l’évidence. Il faut vraiment qu’on y aille. Au fait, je m’appelle Merlin.

— Merlin, comme le magicien ?

— Comme l’enchanteur. Et toi ?

— Susan », répondit machinalement Susan. Elle contempla le pou géant encore agité de soubresauts sur le tapis, puis le tas de poudre rougeâtre sur le canapé, maintenu par la robe de chambre bleu ciel. Les initiales F. T. se détachaient nettement, comme pour souligner l’identité de celui qui était retourné à la poussière.

« Bon sang, mais qu’est-ce qui se passe ?

— Impossible de t’expliquer ici, dit Merlin, qui soulevait le châssis de la fenêtre à guillotine.

— Et pourquoi ça ?

— Parce qu’on va mourir tous les deux si on reste. Allez, viens. »

Il sortit par la fenêtre.

Susan regarda le téléphone et songea à appeler la police. Toutefois, après une seconde de réflexion profonde mais rapide comme l’éclair, elle le suivit.

Chapitre deux

J’ai vu un libraire gaucher

Dans un bois par un jour bien noir

Pourquoi ne l’ai-je pas approché ?

Vrai, mieux vaut ne pas le savoir

La fenêtre donnait sur le toit de la serre qui courait de l’arrière de la maison jusqu’à la clôture. Au-delà s’étendait la masse sombre de la forêt de Highgate. En dépit de ses talons, Merlin avançait le long du faîte de l’édifice : une bande d’acier guère plus large que sa main, qui surmontait de longs panneaux de verre pentus de chaque côté. Il progressait comme si de rien n’était ; pourtant, s’il tombait, il passerait à travers et se ferait déchiqueter.

Susan hésita et jeta un regard en arrière. Le monstrueux insecte se débattait encore, mais il y avait autre chose à présent. Une brume sombre montait des escaliers. On aurait dit une épaisse fumée noire, sauf qu’elle se mouvait très lentement et que ça ne sentait pas le brûlé. Quoi qu’il en soit, Susan sut d’instinct que quelque chose clochait et que cette brume était hostile. Elle frissonna soudain, s’agenouilla et se mit à ramper à quatre pattes sur le faîte de la serre, en toute hâte.

« Il y a un drôle de brouillard noir qui monte des escaliers », haleta-t-elle en atteignant le bord du toit. Debout devant elle, Merlin bondit alors jusqu’à la branche d’un vieux chêne qui surplombait la clôture du jardin.

« Comment tu fais, avec tes talons ? s’étrangla Susan.

— L’habitude », répondit le jeune homme. Il assura sa prise de la main droite sur une branche haute et lui tendit la gauche. « Saute ! »

Elle regarda en arrière. Le brouillard noir extraordinairement dense franchissait déjà la fenêtre. Il ne se comportait pas du tout comme un brouillard classique – pour tout dire, une large vrille se déployait pile dans sa direction. Se tendait vers elle…

Elle sauta. Merlin se pencha pour l’aider, mais c’était inutile : elle atterrit tout près du tronc, qu’elle entoura aussitôt des deux bras pour garder l’équilibre.

« Descends, lança-t-il en montrant l’exemple. Vite ! »

Elle le suivit et, arrivée à un mètre cinquante du sol, sauta. Ses Docs s’enfoncèrent dans un lit de feuilles et de boue. Il avait plu presque toute la journée, même si les averses s’étaient calmées en début de soirée. À minuit passé, il faisait juste humide.

La forêt était très sombre : toute la lumière venait de derrière eux – des maisons et des lampadaires de Lanchester Road.

Le brouillard ténébreux se répandait sur la serre, dégoulinant le long des carreaux de chaque côté du faîte. Il s’étendait, s’étalait, se fondait dans la nuit une fois hors du halo lumineux des maisons et de la rue.

« Mais c’est quoi, ce truc ?

— Encore une explication qui devra attendre, répondit Merlin. Suis-moi. Il faut qu’on rejoigne l’ancienne voie tellurique. »

Il partit en vitesse, zigzagant entre les arbres. Susan le suivit en levant les mains pour se protéger des retours de branches. Elle ne voyait pas grand-chose, et Merlin n’était qu’une ombre devant elle. Il n’y avait plus qu’à espérer qu’il voie où il allait et essayer de ne pas se laisser distancer.

Quelques minutes plus tard, elle faillit lui rentrer dedans comme il débouchait sur un chemin. Il hésita un instant, jeta un regard à gauche, à droite, puis vers le ciel nuageux et les rares étoiles visibles.

« Par ici ! Viens ! »

Il courait à présent. Susan s’efforçait de rester derrière lui tout en luttant contre le sentiment qu’ils risquaient tous les deux de se faire très mal au moindre obstacle ; d’un autre côté, elle pressentait que pire encore les attendait s’ils ne semaient pas le brouillard noir qui les suivait sûrement encore et se déployait plus vite dans l’obscurité, déroulant ses vrilles de tous côtés, à sa recherche…

Merlin s’arrêta.

« On y est, annonça-t-il. On peut marcher, maintenant. Reste près de moi, sur la voie tellurique.

— Mais je ne la distingue même pas !

— Reste juste derrière moi. »

Il avançait lentement. Le ciel était plus clair, ici, et le terrain plus dégagé autour d’eux. Les arbres moins serrés.

Susan jeta un regard en arrière, ouvrant grand les yeux pour tenter d’y voir quelque chose. L’obscurité semblait abriter différentes nuances.

« Ce brouillard, souffla-t-elle. Je crois qu’il nous a suivis.

— Oui. Mais il ne peut pas emprunter la voie.

— Et pourquoi ?

— C’est une entité très ancienne, régie par de vieilles coutumes, expliqua Merlin. De toute façon, le danger, ce n’est pas tant le brouillard lui-même, mais plutôt la bogue.

— La bogue ?

— Le brouillard est un genre d’effet associé. Il désoriente et distrait sa victime, et il est nécessaire pour la chose qui s’y déplace une fois qu’il est assez épais. La bogue, donc. Même si on lui donne aussi d’autres noms. »

Il ralentit pour examiner le sol devant lui. Le sentier virait vers la droite pour éviter un bosquet de hêtres. « Le nouveau chemin ne suit pas la voie tellurique. Il faut qu’on reparte en arrière.

— Qu’on fasse demi-tour ?

— Oui. Encore et encore jusqu’à l’aube, si nécessaire.

— Mais la… la bogue…

— Elle ne peut rien nous faire tant qu’on est sur la vraie voie, lui assura Merlin. Demi-tour. Et ne t’écarte pas ! »

Susan pivota sur place et rebroussa lentement chemin, suivant de son mieux la voie.

« Je n’y vois rien », murmura-t-elle au bout de quelques pas. Elle entendait du gravier crisser sous ses pas au lieu des feuilles et de la boue. Mais il aurait été si facile de s’égarer dans le noir, de quitter le chemin.

« Si ça ne te dérange pas, je vais te tenir par les épaules pour te diriger, proposa Merlin. Va doucement. Tout ira bien. »

Elle sentit ses mains se poser délicatement sur ses épaules. Mais même ainsi, la main gauche du jeune homme était bizarre. Une drôle de chaleur en émanait : elle traversait le gant, les bretelles de sa salopette et son t-shirt, comme s’il y cachait une chaufferette. Il exerça une légère pression à droite pour infléchir sa direction.

« Le côté positif, dit-il au bout de vingt ou trente mètres, c’est que personne d’autre n’osera nous poursuivre maintenant qu’ils ont lâché la bogue.

— Tu en es sûr ?

— Elle n’est pas très subtile. Avec un peu de chance, les averses auront dissuadé les flâneurs cette nuit. Ralentis. Merde !

— Quoi ?

— Le chemin dévie de ce côté aussi, et des arbres ont poussé. Ils n’auraient pas pu suivre le tracé de l’ancienne voie ? Arrête-toi. On va refaire demi-tour. »

Ce qu’ils firent donc. Et pour la première fois, Susan se rendit compte qu’un autre détail la gênait – en-dehors de tous les éléments franchement bizarres comme le brouillard noir, le pou géant et l’état de poussière auquel son « oncle » Frank était retourné.

« Je n’entends plus les voitures. Ni les trains. Ni rien à part nous. Pourquoi ce silence ?

— Il est deux heures du matin.

— Eh, c’est bon, je vis à la campagne, mais je suis déjà venue à Londres, quand même !

— Ah oui ? Où ça, à la campagne ?

— Dans l’ouest. Entre Bath et Chippenham. Et n’essaye pas de changer de sujet.

— Le silence signifie qu’on est complètement cernés par le brouillard dans lequel rôde la bogue, je le crains. À ce propos, elle risque fort d’essayer de nous faire peur pour qu’on quitte le chemin, alors prépare-toi psychologiquement. Tiens mes épaules et ne t’éloigne pas. »

Ils continuèrent d’avancer. Les seuls bruits venaient du gravier et des brindilles écrasées sous les talons des bottes et les semelles à coussin d’air des Doc Martens, sans compter la respiration de Susan, qui ne s’était pas calmée.

« La lune sort des nuages, remarqua Merlin.

— C’est une bonne chose ?

— Pas toujours, mais pour nous ce soir, oui. La nouvelle lune est globalement plus clémente avec le jeune peuple – les humains, quoi. Et elle permet de mieux voir le chemin. »

De fait. Le mélange de gravier, de feuilles et de boue était même lumineux à présent : la douce clarté de la lune semblait l’embraser plus qu’elle ne s’y reflétait.

Le clair de lune rendait aussi le brouillard noir d’autant plus palpable. Il se dressait tout autour d’eux, les enfermait, transformant le chemin en une allée étroite et dangereuse. De temps à autre, une vrille ou une volute s’avançait et reculait dès qu’elle atteignait le chemin, pour réintégrer la masse.

Quelque pas plus loin, Susan fronça soudain le nez et sentit la bile lui monter dans la gorge.

« Il y a une odeur vraiment ignoble, souffla-t-elle. Un mélange de viande pourrie et… d’eau croupie…

— C’est la bogue, répondit Merlin sans baisser la voix, qu’il avait légère et mélodieuse. Elle a sans doute été invoquée dans le lit de la Fleet, à l’endroit où les bouchers du marché de Smithfield déversaient les abats et le sang, et elle exècre d’autant plus les mortels qu’ils ont souillé son eau. Ne regarde pas. Elle nous suit, un peu en arrière, sur la droite. »

La puanteur se fit plus forte. Les cheveux de Susan se dressèrent...