LIZZIE FELTON

À L’OMBRE DU MANOIR

II

Le Jardin aux statues

Editions du Chat Noir

« Tu sais qu’un lieu est hanté

Quand il te paraît plus réel que toi. »

Le monde à l’endroit – Ron Rash

RÉSUMÉ TOME 1

LES BRUMES VERMEILLES

Lorsque Violette Montmorency découvre un vieux manoir abandonné, le coup de foudre est immédiat, si bien qu’elle développe une véritable obsession à son égard.

Dix-huit ans plus tard, par une belle journée de printemps, elle voit son rêve se réaliser. Son époux Isidore, homme d’affaires fortuné, le lui offre, et tous deux y emménagent avec leurs quatre enfants : Octave, Blues, Jazz et Salsa.

À peine y posent-ils leurs valises qu’ils sont la proie d’étranges phénomènes. Aucun membre de la famille ne vit son installation de la même façon, l’énigmatique demeure ayant une emprise distincte sur chacun d’eux. Les seuls évènements dont tous sont témoins sont l’apparition de ces mystérieuses brumes vermeilles aux abords de la bâtisse et la porte désespérément close de la chambre interdite, de laquelle émanent froidure et puanteur.

Rêveuse et mélancolique, Violette se liera plus encore au Manoir Lumière, persuadée qu’il est l’antidote à son mal-être. Ainsi, elle s’emmurera entre ses hautes façades et s’enlisera dans les flots noirs de la dépression, cédant à l’alcoolisme, puis à la folie. Quand elle dénichera dans le meuble du piano une somptueuse bague, elle verra se manifester dans les miroirs le reflet de Rose Du Barry, propriétaire originelle du Manoir. Délaissée par un époux carriériste et par ses enfants qui grandissent – et dont elle se convainc de la mort prochaine –, Violette s’en fera une amie, une béquille dont elle recherchera la compagnie par tous les moyens…

Isidore, symbole de sang-froid et de réussite, perdra rapidement le contrôle sur sa vie. Au contact de la Vieille Baraque Décrépie, qui parait éprouver à son égard une animosité toute particulière, une colère destructrice s’emparera de lui et le métamorphosera en un être abject et violent, notamment envers Jazz, le cadet de la fratrie, sans que rien ne puisse le justifier.

Octave, dix-huit ans, fera la découverte du Grimoire Vermeil caché sous son lit et d’une lettre d’amour dissimulée sous une lame de parquet. Dès lors, il percevra en songe, puis dans la réalité, une domestique qui occupait sa chambre dans le temps jadis. Jusqu’alors obsédé par Lili, une jeune fille de son lycée, il s’éprendra de la femme-fantôme à l’incroyable chevelure rouge, avec qui il entretiendra une relation charnelle. Or, à mesure de ses visites nocturnes, il sera la proie de douleurs cardiaques inexpliquées.

Sa jumelle Blues, de nature angoissée et solitaire, verra son anxiété croître au point de souffrir d’une sensation d’étouffement. Peu à peu, une entité prendra possession de son corps et errera par son entremise dans les couloirs labyrinthiques du Manoir aux Deux Visages – entité qui tentera de la pousser au suicide. Blues sera sauvée in extremis par Soren Eriksson, un garçon à l’allure fantomatique, qui prétend être l’un des artisans chargés de la rénovation, mais qui en sait bien plus qu’il ne le prétend. À ses côtés, elle découvrira au fond du parc le jardin aux statues, dont les sculptures ont le visage tranché.

Aventurier et farceur, Jazz, huit ans, aura accès à des informations sur la bâtisse qu’il n’est pas censé détenir et sera hanté par une peur irrationnelle de l’abandon. Devenu le bouc émissaire d’Isidore, il expérimentera sous les coups paternels le phénomène de décorporation. Ces voyages lui ouvriront les portes d’une pièce secrète, la salle aux trésors, dont il est certain qu’elle est la clef pour résoudre l’énigme du Manoir. Ayant conscience que seul un choc brutal peut l’aider à s’extraire de lui-même, il n’hésitera pas à mettre sa vie en danger pour l’explorer.

Salsa, cinq ans, passionnée de chats et d’oiseaux, recevra les épouvantables visites du Garçon Troué ; un terrifiant fantôme à la poitrine ensanglantée. Au fil des jours, elle développera un don de clairvoyance lui permettant d’anticiper les dangers de la Méchante Maison, comme la disparition de sa mère. Hélas, personne ne prendra ses avertissements au sérieux. Pas même Azalée-Rhododendron, sa chatonne…

Quant à la porte de la chambre interdite – pleine de gravures de serpents, de flocons et de branches de laurier –, elle s’entrouvrira quelquefois par sa seule volonté pour libérer un souvenir. Vieux de cent ans, ces flash-backs concerneront les Du Barry, premiers propriétaires du Manoir, et révéleront que Jules, le fils aîné, avait été envoûté par une domestique du nom de Rubis. Celle-ci, qui n’était autre qu’une redoutable sorcière, entretenait pour la bâtisse une obsession similaire à celle de Violette et était prête à tout pour s’y établir durablement. Or, Martin Du Barry, l’odieux patriarche, la chassa pour préserver l’honneur de son héritier quand il apprit sa grossesse. Désespérée et rongée par la haine, Rubis jeta une malédiction sur le Manoir, condamnant tous ses occupants à une mort violente. Le dernier souvenir dévoile celle de Jules, empalé sur les grilles du portail, alors qu’il tentait de la rejoindre pour s’enfuir avec elle.

Le Garçon Troué que voit Salsa…

Dans le final, Violette disparait, comme Salsa l’avait prédit. Blues est victime d’une crise respiratoire si violente qu’elle pense ne pas pouvoir en réchapper. Octave découvre que sa tache de naissance irradie d’une vive couleur rouge, rappelant la chevelure de son amante-fantôme. Jazz, terrifié par Isidore, se défenestre du deuxième étage pour fuir ses coups. Quant à ce dernier, il se retrouve aspirer à l’intérieur de la chambre interdite.

Le jardin aux statues, dernier tome d’À l’ombre du Manoir, débute lors de cette même nuit…

PRÉLUDE

Sentir ses fissures au-dedans

Elle aimait la nuit.

Elle la trouvait si calme et si jolie : la lune et les étoiles sur le ciel d’encre, le chant du vent dans les branches, la mer de lampadaires en contrebas, les fumées blanches s’élevant des toits…

Elle s’en émerveillait à chaque fois !

La porte-fenêtre s’ouvrit pour la laisser passer. Du givre craqua sous ses pieds. Elle fit un pas vers la rambarde du balcon, inspira l’air glacé à pleins poumons. Les rosiers étirèrent leurs tiges en coton, vinrent caresser ses cheveux blonds.

— Vous me chatouillez, dit-elle en riant. Ça suffit, maintenant !

Sitôt, les fleurs redevinrent des bourgeons. Attendant d’éclore à la prochaine saison. Elle tendit une paume pour attraper un flocon. Le fixa de ses yeux vairons. Se mit à fredonner une chanson.

Je suis la maison

La jolie maison

Ma tête est son toit

Son âme est en moi

Un beau papillon

Plus chic qu’un alcyon

Un grand paon du jour

Qui répand l’amour

Un bâillement la rappela à elle. Son cœur avait besoin de sommeil. Tout de même, il avait plus de cent ans ! Elle sentait ses fissures au-dedans. Il fallait les écouter. Prendre soin de cet organe rafistolé.

La petite fille tourna les talons, traversa la chambre aux papillons, se glissa sous l’édredon. Et comme le froid ne cessait de croître, des flammes jaillirent dans l’âtre.

Les douze coups de minuit retentirent au clocher de l’église. Tout était bien paisible.

Un étage plus bas, un air de piano s’éleva. Aussi longtemps qu’elle le put, elle l’écouta.

Et quand enfin ses paupières se fermèrent, tous les volets du manoir se scellèrent.

Tout était vivant ici.

Tout était Mélodie.

Je me souviens

De ces matins heureux

De ces étés sans fin

Et des automnes pluvieux

Je me souviens

Des sourires sur les lèvres

Des baisers sur les mains

Et de ces nuits sans rêves

Je me souviens

De ces éclats de joie

De ces instants chagrins

Où ils perdaient la foi

Je me souviens

Et quel violent fardeau

De se souvenir trop bien

Ce n’est pas un cadeau

BRIBE PREMIÈRE

Effleurer son visage tranché

La nuit était impénétrable. La lampe torche, impuissante à percer son opacité. Elle ne révélait rien, pas même les contours des troncs blanchis contre lesquels le jeune homme se heurtait quelques fois. Son faisceau n’était qu’une lueur malade. Une luciole à moitié morte flottant au bout de son bras. Mais les ténèbres n’étaient pas un obstacle. Et elles n’étaient pas non plus son ennemie. Il savait que les grandes vérités se terraient toujours dans l’obscurité.

Il avait tant de fois emprunté ces sentiers sinueux qu’il aurait pu les parcourir les yeux clos. Aussi parvint-il sans difficulté sur les bords de l’étang.

Dans le jardin aux statues.

D’un coup d’un seul, une rafale balaya la noirceur, laissant place à un rouge infini. Tout là-haut, la lune trempait la clairière d’éclats sanguinolents et les silhouettes fantomatiques de chênes nus se découpaient derrière les brumes.

En plein cœur de l’été, Soren Eriksson entendait déjà sonner la fin de l’automne.

Sans ralentir l’allure, il jeta un bref coup d’œil à la statue prisonnière du plan d’eau. Celle d’un homme. Les semelles de l’apprenti s’enfoncèrent dans la boue, les ronces accrochèrent son trench coat à rayures, or, rien ne freina sa course. Il ne paraissait ni inquiet ni curieux à l’idée de se trouver là. Son visage, qu’encadraient des cheveux marmoréens, ne révélait aucune émotion. Il se mouvait machinalement, comme agité par les pulsations d’un cœur mécanique.

Parvenu de l’autre côté de l’étang, il s’immobilisa devant une sculpture et braqua son faisceau sur elle. Une minute s’écoula ainsi sans qu’il ne bouge, si bien qu’il semblait, lui aussi, s’être changé en pierre. Alors il passa une main sur la figure tranchée de la statue en sentant se dessiner sous ses doigts la courbe de ses lèvres, de son nez et de ses arcades sourcilières.

Nuit après nuit, le visage de la fille à la tresse en épi de blé se reconstituait. Jaillissait de la roche.

Il renaissait.

DERRIÈRE LA PORTE

Reprendre le flambeau

Fou de rage, Isidore saisit le tisonnier et pivota vers Jazz. Ses mâchoires étaient si crispées, ses sourcils si froncés qu’il en ressentait des fourmillements dans tout le crâne. La colère enflammait ses veines. Le dominait. Dirigeait tout.

Il ne pouvait plus la contenir… Il fallait qu’elle sorte. Une bonne fois pour toutes !

Il avait traversé tant d’épreuves, ces derniers temps. Certes, il s’était appliqué à ne rien laisser paraître, mais il en avait souffert. En quelques jours seulement, tous ses plans avaient volé en éclats. Tous ! Un par un… Quant à l’équilibre de cette famille, du moins, ce qu’il en restait, elle reposait sur ses épaules. Quelle lourde charge ! Quel fardeau ! Et voilà que Jazz en rajoutait. Voilà qu’il compliquait tout… Une fois de plus ! C’était une seconde nature chez lui ; la raison pour laquelle il était celui de ses quatre enfants qu’il aimait le moins.

Bien sûr que les parents avaient leurs préférences ! Ils ne voulaient simplement pas l’admettre. Lui-même ne l’avait jamais fait. C’était clair, pourtant… Octave avait toujours été son favori, le seul qui avait un tant soit peu hérité de son tempérament. De sa force de caractère. De sa persévérance. Le seul apte à lui succéder. À le rendre fier. À reprendre le flambeau. À faire prospérer la manufacture familiale : son bien le plus précieux.

S’il avait, au fil du temps, fini par tolérer les faiblesses de ses filles, il ne pouvait se résigner à accepter celles de Jazz. Son cadet était le raté de la fratrie, le vilain petit canard. Il lui avait toujours fait honte !

L’enfant alla se recroqueviller dans un coin de la chambre jaune. À le voir fuir ainsi, Isidore eut envie de vomir. Sa fureur s’accrut, le pique-feu trembla dans sa main en manquant de peu lui échapper. Il resserra ses doigts autour avec tant de force que ses phalanges blanchirent. Sa face, a contrario, se teinta de rouge.

— J’ai tant de fois fermé les yeux à ton sujet…, cracha-t-il avec mépris. Trop de fois. Que tu aies raconté au fils de M. Miller l’épisode du coup de poing, passe encore : je veux bien me montrer charitable et faire l’impasse dessus. Mais ça ! Te connaître un attrait pour les garçons ! Jamais je ne pourrai te le pardonner. Tu n’es qu’une fiotte !

À l’autre bout de la pièce, un frisson parcourut le corps de Jazz. Isidore se tut et le fixa d’un œil morne. Il attendait que son rejeton le contredise, qu’il lui assure qu’il avait tort, qu’il se révolte comme un homme… Ce qu’il ne fit pas, confirmant les déductions du père.

Aussi ce dernier reprit-il d’un ton froid :

— Tu viens de perdre ta place au sein de cette famille… À partir de maintenant, tu n’es plus mon fils !

Des larmes étincelèrent dans les yeux de Jazz ; il se ratatina sur lui-même, puis il enfouit sa tête entre ses genoux pour cacher son émotion. Mais il était trop tard : Isidore l’avait perçue, et il ne pouvait la supporter. Il brandit le tisonnier et fonça sur l’enfant, qui ferma les paupières et serra les dents sans même chercher à se défendre.

Alors tout s’enchaîna très vite. La porte s’ouvrit et le cri de Salsa ricocha contre les murs. Elle s’élança vers son frère tandis qu’Isidore abattait le pique-feu. Elle reçut le coup à la place de Jazz. Roula inconsciente sur le tapis.

L’arme retomba sur le parquet dans un tintement métallique. Un hurlement féroce. Mais, quand le calme revint, il fut plus assourdissant encore… Le cœur battant, le petit garçon rouvrit les yeux. Ses larmes – celles-là mêmes qu’il s’était efforcé de retenir l’instant d’avant – dévalèrent en cascade sur ses joues. Il attrapa la main de sa sœur et se pencha sur elle. Sa peau, alors, prit une pâleur spectrale. Il tourna de l’œil et s’évanouit à ses côtés, les doigts entremêlés aux siens.

Isidore, quant à lui, demeura figé. Il laissa le tic-tac de l’horloge l’envahir, frapper ses tympans. Une minute s’écoula ainsi avant qu’il ne retrouve sa mobilité. Il s’avança vers ses enfants à pas hésitants, constata avec effroi que le crâne de la fillette était fendu d’une profonde entaille. Le tapis jaune molletonné ne parvenait plus à éponger le sang qui s’en échappait.

Comment un corps aussi petit pouvait-il en contenir autant ?

Et qu’avait-il fait ?

Qu’avait-il fait ?

Il recula en croisant le regard de la benjamine. D’ordinaire si espiègle, si pétillant, il était vitreux, éteint. Isidore ne pouvait plus rien y lire.

Salsa était morte.

Ses mains meurtrières tremblèrent avec frénésie. Il tomba à genoux sur le parquet et laissa échapper une longue plainte qui se répercuta en écho à tous les étages.

— Non…, geignit-il. Non !

Si seulement elle ne s’était pas interposée !

Si seulement Jazz avait pu recevoir le coup à sa place !

Sur cette pensée, la porte noire s’ouvrit et Isidore se trouva éjecté hors de la pièce.

PREMIÈRE PARTIE

Vacarme de nuit

J’ai oublié mon nom

Il y a longtemps déjà

Je le cherche tout au fond

Mais ne le trouve pas

CHAPITRE 1

Contempler le ciel noir

Jazz tombait dans le vide.

Le parterre végétal se rapprochait dangereusement lorsqu’un papillon, plus grand qu’un condor et plus lumineux qu’un néon, le saisit entre ses pattes et ralentit sa chute le temps d’un battement d’ailes.

L’impact resta brutal malgré tout, mais n’entraîna aucune douleur.

À peine l’enfant heurta-t-il le sol que le crochet hameçonna son nombril et le tira vers le haut. Dès lors, il se sentit libéré de tout. Libéré du vertige qui l’avait saisi avant qu’il se jette par la fenêtre. De la tristesse éprouvée en voyant William Miller franchir le pas de la porte. De la peur ressentie en écoutant les poings d’Isidore s’abattre contre les battants de la chambre bleue.

Paisible et léger, il s’éleva lentement au-dessus du jardin, contemplant le ciel noir où flottait une lune de sang. Puis il tourna la tête pour observer son corps échoué dans l’herbe. De le voir ainsi – de se voir ainsi –, désarticulé, ensanglanté, peut-être même mort, il n’éprouva rien. Pas la moindre émotion. Et pour cause : à mesure qu’il s’éloignait de cette enveloppe de chair trop étroite, il ne comprenait plus très bien ce qui avait pu les unir la seconde d’avant.

Il poursuivit son ascension.

Bientôt, la fontaine au papillon ne fut plus qu’un minuscule point grisâtre et l’allée qui menait au portail lui apparut aussi fine qu’un fil à coudre. Les rosiers se mouraient le long de la façade et leurs pétales tourbillonnaient tels des confettis dans la brise tiède de cette nuit d’été. En contrebas, la lumière des lampadaires témoignait de la présence du village, qui s’étirait entre les deux versants de la vallée.

Tout lui semblait si petit. Si insignifiant.

Un bruit attira son attention. Un grincement étouffé. Il reporta son regard menthe à l’eau sur l’escalier. Une longue silhouette rayée se tenait à son sommet. Son apparition subite donnait l’impression qu’elle avait jailli du sol et sa pâleur de craie rivalisait avec la blancheur des colonnes qui cerclaient le perron à double rampe.

Jazz plissa les yeux.

L’individu descendit les marches à la volée, traversa la pelouse et se pencha sur son corps inerte. L’enfant s’en détourna, indifférent. Tout cela ne le concernait plus tellement. D’un instant à l’autre, un mur l’aspirerait. L’impatience l’enivrait. Grignotait son ventre. La salle aux trésors se trouvait au grenier ; il en était tout proche ! Il longeait à présent le troisième étage, celui dans lequel logeaient Octave et les artisans.

Aucune paroi, pourtant, ne l’avala…

Bientôt, il survola le toit en ardoise. Or, les choses ne devaient pas se dérouler ainsi. Il aurait dû s’arrêter bien avant ! Inquiet, il tenta de s’agripper au conduit d’une cheminée, passa au travers. Puisqu’il n’était plus matière, harponner une prise lui était impossible. Le reflet rougeâtre de la lune brillait sur les carreaux de la verrière, mais il n’y vit pas le sien.

Piégé dans son ascenseur invisible, il prit encore de l’altitude.

D’ici, l’imposant édifice ressemblait à une vulgaire maison de poupée. Jazz pouvait contempler tout le parc – et ce, bien que l’obscurité ne voulût rien lui en révéler. Pourtant, l’enfant voyait comme en plein jour les eaux scintillantes du bassin, le squelette blanc de la serre des jardiniers, la croix étincelante de la chapelle et, plus loin, dissimulé derrière une mer de pins, le jardin aux statues, baigné dans ces étranges brumes qui inondaient peu à peu les abords du manoir.

Soudain, le crochet le tira brusquement vers le bas. Dans un cri que lui seul put entendre, il retomba comme une pierre, traversa la toiture et acheva son voyage dans une pièce exiguë qui n’avait ni porte ni fenêtre.

Son cœur, dès lors, explosa de joie. Il avait réussi. Il était de retour dans la salle aux trésors du grenier. Mais il eut tout le mal du monde à la reconnaître. Envolées les étagères pleines à craquer d’objets d’un autre temps… Envolées les photos de famille et la poupée aux boucles brunes…

La pièce était vide.

Désespérément vide.

Les larmes lui montèrent au bord des yeux ; un clignement de paupières aurait suffi à les faire couler. Il songea à son corps désarticulé sur la pelouse. Au sang qui formait une auréole coralline autour de son crâne. À cette ascension sans fin de laquelle il avait failli ne jamais redescendre.

Tout ça pour ça ! Il avait risqué sa vie pour ça ! Pour rien. Peut-être même l’avait-il perdue, qui sait ?

Une perle de chagrin dévala la pente de sa joue. La seconde d’après, il l’entendit rouler sur le plancher. Une larme, pourtant, ne faisait pas de bruit ! Il n’existait rien de plus silencieux… Pantois, il baissa les yeux.

Et alors, il la vit, coincée entre deux lames de parquet. C’était étrange, mais elle était rouge. Rouge et ronde, comme une bille.

On aurait dit un rubis !

Flottant dans l’air glacé, il exécuta un mouvement de brasse pour s’en approcher. Dans le même temps, la larme se mit à grossir, changea de forme et de couleur, et revêtit bientôt l’apparence d’une maison de poupée. Chose faite, la métamorphose s’acheva aussi brutalement qu’elle avait commencé.

L’enfant réalisa bien vite qu’il s’agissait d’une réplique du manoir. Malgré sa petite taille, elle était d’une fidélité à couper le souffle. Il en reconnaissait chaque détail, même le plus infime : son perron à double rampe encadré de colonnes blanches, ses fenêtres en saillie flanquées aux angles, ses balcons aux balustrades de fer forgé… La seule différence résidait en cette fente verticale qui éventrait le centre de sa façade et de laquelle émanait une lumière rouge. Aveuglante.

Il plissa les yeux et l’examina, bouche bée, tandis que les deux pans coulissaient en dévoilant l’intérieur de la maquette. Sauf qu’elle ne s’en tint pas là ! Elle se déplia aussi judicieusement qu’une carte routière, lui offrant une vue dégagée sur le corridor du deuxième étage. Il chercha la porte de la chambre interdite, tout en ayant du mal à la localiser. Et pour cause : cette dernière était différente en tous points de celle qu’elle était aujourd’hui. Son bois était de ce brun rougeâtre propre à l’acajou et plus lisse que la surface d’un lac.

Dans un clic, elle s’ouvrit en grand. Jazz s’en approcha et jeta un œil par l’ouverture. Il y discerna une vaste pièce aux murs jaune clair et au mobilier finement ciselé.

« — Étrange…, songea-t-il. »

Bientôt, les parois foncèrent jusqu’à revêtir la couleur du sang et les battants se scellèrent dans un fracas assourdissant – tout le manoir miniature en trembla ! L’enfant serra les dents et ferma les paupières. En les rouvrant, il eut tout juste le temps de voir la porte s’enflammer. Le feu s’éteignit presque aussitôt, cédant la place à celle qu’il connaissait : noire, et pleine de gravures. Des flocons. Des branches. Des serpents.

De lentes pulsations vinrent couvrir l’atmosphère muette. Comme un cœur qui bat. Celui de Jazz se mit à swinguer dans sa poitrine. Il eut un mouvement de recul qui le propulsa à l’extérieur de la salle aux trésors. Le crochet hameçonna son nombril, le tira hors du manoir et le rejeta dans son corps.

D’abord, la douleur le foudroya. Une douleur infernale. Une douleur qui l’incendiait au-dedans.

Ensuite, il vit un visage. Un visage qui se peignait à la façon d’une caricature un peu brouillonne. Il reconnut les cheveux neigeux de l’apprenti qui, penché sur lui, l’observait d’un air soucieux. Ses yeux émeraude brillaient comme deux phares dans la nuit.

Sauf que ça ne se pouvait pas ! Les artisans avaient déserté le manoir la veille pour prendre un peu de vacances. Alors que faisait-il là ? Et que lui voulait-il ?

Paniqué, Jazz voulut appeler à l’aide, mais aucun son ne franchit la barrière de ses lèvres. Ses membres ne lui obéirent pas plus quand il tenta de se redresser sur ses coudes.

Il se sentit plus que jamais prisonnier de cette carcasse étriquée. Depuis qu’il vivait au manoir, il avait prématurément grandi. Aussi ne pouvait-il plus se complaire dans un corps d’enfant…

— Dieu merci ! dit l’homme pâle en le voyant revenir à lui. Tu vas bien ?

Il y eut un silence, à peine brisé par la respiration saccadée de l’intrus. Puis le son d’une sirène qui se rapprochait à chaque seconde. Et une lumière bleue. Une lumière bleue qui clignotait et se mélangeait par intermittence au brouillard écarlate. Lorsque les deux couleurs se rencontraient, elles prenaient une teinte violette. L’enfant se concentra dessus pour oublier la douleur. Il voulait sa maman. Où était-elle ?

— Réponds-moi, s’il te plaît ! Est-ce que ça va ? Tiens bon ! Les secours ne vont plus tarder. Tu arrives à bouger ? À te redresser ?

Dans un ultime effort, Jazz tenta un hochement de tête, sans résultat.

CHAPITRE 2

Tomber dans un gouffre sans fond

Quand Octave fit voler la porte d’entrée, un véhicule de police se garait en trombe devant le portail à pointes. Sirène et gyrophares les avaient alertés, lui et ses sœurs.

— Putain…, lâcha-t-il dans un souffle. Pas maintenant. Pas maintenant !

Il dévala les marches du perron, tandis que Blues et Salsa, enlacées l’une à l’autre, demeuraient enfoncées dans la pénombre du hall. Plus loin, il vit une petite masse étendue dans l’herbe.

— Jazz ?!

Quelqu’un, vêtu d’un long manteau à rayures noir et blanc, était penché sur son cadet. Octave pressa une main sur son cœur douloureux et accourut dans leur direction.

— So… Soren Eriksson ? Mais… qu’est-ce que tu… ? Qu’est-ce qu’il se…

À la vue du sang, la parole l’abandonna. Un nouveau pic lui déchira la poitrine ; le sol se déroba sous ses pieds. Il tomba à genoux sur la pelouse avec l’envie de hurler. Sortant à leur tour du manoir, ses sœurs s’en chargèrent à sa place.

La sirène s’évanouit. Une portière claqua. Puis une autre. Et encore une autre. Trois policiers déboulèrent dans la cour, lampe torche en main. Deux d’entre eux se penchèrent sur Jazz, tandis que le dernier se tournait vers l’apprenti en pointant un badge.

— Officier Louvel. Nous avons reçu un signalement de la part du SAMU. Êtes-vous le frère du blessé ?

— Non. Je…

Blues posa un regard interdit sur Soren qui, dans son accoutrement, avait des airs de Jack Skellington. À sa façon de le dévisager, Octave comprit qu’elle réalisait tout juste qu’il était là.

Il tira avec nervosité sur les manches de sa chemise à carreaux avant de déclarer :

— C’est moi, son frère…

L’homme pivota vers le jumeau.

— J’aurais quelques questions à vous poser. Êtes-vous majeur ?

Il acquiesça.

Une ambulance apparut au même moment devant les grilles. Le moteur n’était pas coupé qu’un médecin en bondit, suivi d’une infirmière. Ils ouvrirent les portes arrière et en tirèrent un brancard. À travers l’obscurité, Octave reconnut la carrure massive du père de Fred, son meilleur ami, ainsi que son chignon planté au sommet du crâne. Il éprouva un vif soulagement.

— Où sont vos parents ? demanda l’officier de police sans une once de compassion.

Toujours agenouillé auprès de son cadet, l’aîné parut hésiter avant de répondre :

— À l’étranger. Dubaï, je crois… Ils partent souvent, vous savez ! Nous n’avons pas réussi à les joindre…

Il détourna les yeux et croisa ceux de Blues, qui étreignait Salsa. Plus pâle qu’une porcelaine, la respiration hachée, elle paraissait outrée qu’il ait eu recours au mensonge en de pareilles circonstances.

Que s’était-elle imaginé ? Qu’il allait dire la vérité ? Mentir était la meilleure option. La seule. Comment aurait-il pu expliquer à cet homme froid comme la pierre que leur père était enfermé dans une pièce dont il ne ressortirait peut-être jamais plus ? Que leur mère avait atteint un degré de folie tel que le sort de son fils lui importait peu ? Pour l’heure, il se considérait orphelin. Sauver Jazz, c’était tout ce qui comptait. Ne pas perdre un membre supplémentaire de la famille. Alors il piqua son regard chocolat dans celui de sa jumelle et lui dit en silence :

« — Fais-moi confiance. Joue le jeu. »

Le visage de Blues s’adoucit ; ses traits crispés se lissèrent. Elle avait compris. En même temps, ils n’avaient jamais eu besoin de mots pour communiquer.

Il en avait toujours été ainsi

Aidés de l’ambulancier, le docteur et l’infirmière hissèrent Jazz sur le brancard, puis déposèrent un masque à oxygène sur son visage.

Octave se releva, les jambes flageolantes. La scène était insupportable. Irréelle. Elle ne ressemblait pas à la vraie vie.

— Selon vous, la chute était-elle accidentelle ou volontaire ?

Le jumeau fit volte-face. Armé d’un carnet de notes et d’un stylo bille, l’officier le sondait de haut en bas. La situation semblait le réjouir. Sûrement parce qu’il ne se passait jamais rien dans cette vallée et que la simple perspective de faire autre chose que de coller des contraventions pour stationnement gênant le faisait se sentir important.

— Volontaire ? répéta l’aîné. Qu’est-ce que vous voulez dire par là ?

— A-t-il sauté ou l’a-t-on poussé ? Souffre-t-il de dépression ? D’un comportement suicidaire connu ?

— Bien sûr que non ! Il a à peine huit ans ! Il a dû tomber en fermant les volets !

— Vous savez, de plus en plus d’enfants attentent à leur vie… Vous trouviez-vous avec lui lorsque l’incident a eu lieu ?

— Non ! Mais je suis certain qu’il n’a pas sauté !

— Hum…, se contenta de répondre le policier en griffonnant dans son carnet.

Octave se sentit bouillir à l’intérieur. Cet interrogatoire lui semblait futile. Déplacé. La vie de son frère ne tenait qu’à un fil. Il se vidait de son sang ! Les muscles de sa mâchoire se mirent à trembler ; il dut serrer les poings pour qu’ils n’aillent pas s’écraser sur la figure de l’homme.

Dans le même temps, Soren vint se placer derrière l’épaule du jumeau. Son ombre immense engloutit l’officier, qui avait bien deux têtes de moins que lui.

— Ces questions sont-elles vraiment nécessaires, monsieur ?

D’ordinaire apaisante, sa voix de baryton affichait une résonnance hostile. Loin de se laisser intimider, le policier le pourfendit du regard.

— Elles le sont ! Cela fait partie de la procédure. Et qui êtes-vous, d’ailleurs ?

— Un ami ! répondit Octave à sa place.

Le cœur lourd, il reporta son attention sur Jazz qu’on conduisait vers le fourgon. Le docteur Pamiès vint se mêler à la conversation.

— Tu peux ranger ton stylo, Louvel, il s’agit d’un malheureux accident. Étant son médecin traitant, je peux t’assurer qu’il n’y a pas plus insouciant que lui. Nous partons ! Octave, tu viens avec nous !

Vexé, l’officier rebroussa chemin en compagnie de ses hommes.

— Est-ce qu’il va s’en sortir ? s’empressa de lui demander l’aîné, la voix étranglée par l’émotion.

Les gyrophares s’allumèrent, éclairant la mine désolée du père de Fred.

— Il est trop tôt pour le dire, mais le premier diagnostic n’est pas bon…

À l’entente de ces mots, Blues laissa échapper une plainte. Octave, quant à lui, eut la sensation de tomber dans un gouffre sans fond et que la chute ne s’arrêterait jamais. Ses sœurs pleuraient ; il les étreignit tour à tour avant de sprinter vers l’ambulance. Alors il posa un œil sur Jazz, dont le masque à oxygène grignotait la moitié du visage. Voyant les larmes briller à ses yeux, il lutta de toutes ses forces pour retenir les siennes. Peut-être son petit frère était-il paralysé, il n’empêche qu’il saisissait chaque détail de la situation.

Il comprenait.

Il comprenait l’impensable.

Qu’il allait peut-être mourir ou, dans le meilleur des cas, qu’il ne marcherait plus.

CHAPITRE 3

Indiquer le nord

Quand le tunnel végétal avala l’ambulance, Blues laissa Soren les entraîner, sa sœur et elle, sur le perron. Sans son aide, qui sait si ses jambes auraient pu la porter ? À l’instar de Jazz, elle avait la sensation d’avoir perdu sa mobilité.

Sur le heurtoir circulaire, l’iris du serpent brillait d’un éclat rubicond. L’aînée eut un mouvement de recul, puis guetta du coin de l’œil la réaction de l’apprenti. Les phalanges tendues vers le reptile, il l’épiait avec un vif intérêt. Mais à peine y enroula-t-il une main que la lumière s’éteignit, à la façon d’une bougie sur laquelle on aurait soufflé.

La sirène se tut dès que la porte se scella. Alors, le silence s’abattit sur le hall, plus lourd, plus assourdissant qu’il ne l’avait jamais été. Les pieds cloués au long tapis rouge, Blues le laissa l’envahir en serrant les tout petits doigts de Salsa.

Elle aurait dû emmener sa sœur loin d’ici. Essayer coûte que coûte de la mettre à l’abri. De la protéger. Sauf qu’elle ne le pouvait pas. Elle ne pouvait se résigner à partir. À abandonner ses parents. Ils étaient toujours là, captifs des murs de cette maudite maison !

La fillette s’enfuit soudainement. Blues voulut la suivre, mais Soren la retint par le poignet et la tira contre lui.

Elle se débattit avec rage. Toutefois, la lutte ne dura qu’un court instant. Peut-être même n’eut-elle jamais lieu ? Tout était si confus ! Dans un hoquet de larmes, elle s’échoua dans les bras de l’apprenti en regardant Salsa disparaître dans le tourbillon des escaliers. Il resserra son étau, et leurs cœurs battirent à l’unisson. Elle aurait volontiers arraché le sien si cela avait pu la dispenser d’éprouver cette douleur écrasante !

...