ISBN : 9782380200089

© Éditions de l’épée, 2020

Photographies : © Jessica Lia / Arcangel Images – © Sripfoto / Shutterstock (ciel).

PRÉCÉDEMMENT…

Sixtine Lancelot, dite Six, jeune journaliste de vingt-cinq ans, réalise enfin son rêve en rejoignant la rédaction d’ActuParis, l’un des hebdomadaires français les plus prestigieux de la capitale. Dès les premières semaines, les ennuis se matérialisent sous forme de trois hommes – écrivant tous les trois sous le pseudonyme de Marcus Meilleur, l’un des grands noms d’ActuParis – bien décidés à briser toute recrue prometteuse.

Pourtant, et malgré des sujets aux intitulés peu prometteurs, Sixtine parvient à écrire les deux articles les plus retentissants du journal. Emballé, le directeur lui confie un article central dans la prochaine édition d’ActuParis : l’exposition sur les différentes visions de l’Apocalypse à travers les âges, à Angers, à cent kilomètres de la capitale. Test ou piège ?

Avec l’aide enthousiaste de Melchior, son stagiaire photographe, le soutien de moins en moins discret de Claude Argent, journaliste la plus primée d’ActuParis, et l’amour indéfectible de ses proches, Sixtine va devoir faire de son mieux…

1

UN TROU À RAT AVEC UN CAMION-BOULANGERIE TOUS LES DEUX JOURS

Effondrée sur mon bureau, la tête entre les mains, je regardais sans le voir le téléphone noir couvert de petites étoiles argentées de ma composition, posé à deux centimètres de mon nez. Angers. Une exposition sur l’Apocalypse. C’était une catastrophe ! Outre le thème franchement flippant, l’aspect logistique me nouait l’estomac. Comment allais-je gérer un truc pareil ? Aussi loin ? J’avais beau tourner les choses dans tous les sens, je ne voyais pas de bonne façon de faire. Si j’effectuais l’aller-retour tous les jours, je perdrais un temps invraisemblable et il n’était pas sûr qu’ActuParis accepte de rembourser de tels frais. Et même si le service comptable m’y autorisait, la maison de retraite de Maminou serait-elle d’accord pour me laisser entrer en dehors des horaires de visite ? Pas la peine de rêver. Alors que faire ? Était-il encore temps de dire à M. Dupré que je ne me sentais pas à la hauteur ? Que je le remerciais pour son intérêt, sa gentillesse et tout le tralala, mais qu’un reportage aussi loin n’allait pas être possible ? Et cela, sans me faire virer ?

Une ombre apparut sur mon bureau. Je me retournai, les sourcils froncés. Les trois Marcus Meilleur se tenaient là, bras croisés, sourires suffisants. Je reculai bien malgré moi dans ma chaise. Qu’est-ce qu’ils manigançaient, encore, ceux-là ?

— Il semblerait que M. Dupré ait fini par comprendre… susurra Marcus-numéro-1-le-gros-jovial.

— Hein ? grommelai-je.

— Il a décidé de te mettre au placard.

— Au placard ?

— T’envoyer si loin, c’est bien la preuve qu’il essaie de se débarrasser de toi.

Ma mâchoire se contracta. C’était du Marcus tout craché, évidemment, mais cela jetait de l’huile sur le feu de mes propres doutes.

— Ton dernier papier n’était pas à la hauteur, ajouta Marcus-numéro-2-à-la-barbe-moche avec mépris. Comme si tu avais eu la moindre influence sur le taux de fréquentation de cette exposition sur la mort…

Je me renfonçai dans mon fauteuil, les poings serrés.

— Croyez ce que vous voulez, marmonnai-je. On verra bien ce que pense M. Dupré quand la moitié de Paris se ruera à Angers pour assister à ce festival.

Les trois hommes partirent d’un rire franc. Je me crispai encore un peu plus.

— Ma pauvre Sixtine, laissa échapper Marcus-numéro-1 en essuyant les larmes qui perlaient à ses yeux. C’est beau de rêver. Allez, n’ennuyons pas plus longtemps cette jeune diva, messieurs. Elle doit préparer son voyage au fin fond de la campagne…

Ils me tournèrent le dos en continuant à rire comme si j’avais débité la meilleure blague du monde. Le sang bouillonnant dans mes veines, je me forçai à me détendre dans mon siège, aussi furieuse contre eux que contre moi-même. En plus du reste, je venais de m’engager à fournir un article du tonnerre, sur un lieu où je ne voulais même pas me rendre ! La colère faisait vraiment dire des choses stupides…

Je m’affalai de nouveau sur mon bureau, la tête dans les bras, pour ruminer derechef. Je détestais la terre entière, en commençant par moi.

— Six ?

La longue silhouette fine d’Hélène-Claude-Argent s’était approchée.

— Ça va ?

L’inquiétude dans sa voix m’obligea à me redresser. Elle plissait le front sous ses mèches brunes. Sa sollicitude me toucha.

— Oui, oui… bredouillai-je.

— Qu’est-ce qui te contrarie comme ça ?

— Euh… Rien…

Elle prit une chaise à mes côtés et s’assit en réajustant sur ses épaules son châle rose pâle, assorti à son maquillage discret.

— Les Marcus ont essayé de faire pression sur toi ? demanda-t-elle d’une voix sourde.

— Oh, non ! Non ! Enfin, ils m’ont dit que j’allais tout foirer, mais comme d’hab’, quoi…

— Bon…

Elle se laissa aller contre son dossier, soulagée.

— Alors qu’est-ce qui t’arrive ? reprit-elle.

— Euh…

— C’est Melchior ? Où est-il, d’ailleurs ? Vous ne devriez pas être en train de prendre vos billets de TGV pour Angers ?

— Il est avec Anna. Ils avaient des choses à voir ensemble, par rapport à des clauses de déplacement dans sa convention de stage, je n’ai pas tout compris.

— Ah. L’administration française, hein ?

— Voilà.

Nous échangeâmes un regard empli de compréhension mutuelle.

— Tu ne m’as toujours pas dit ce qui te tracassait, rappela-t-elle.

Hum. Elle ne lâcherait pas l’affaire. Une vraie journaliste. Quoique. Bergamote était comme ça aussi.

— Ça m’embête de partir aussi loin, avouai-je. Que M. Dupré m’envoie à trois cents kilomètres d’ici… Je ne sais pas, ça me donne l’impression d’être virée…

C’était sûrement l’excuse la plus ridicule que j’avais jamais donnée, merci les Marcus Meilleur. D’ailleurs, Hélène esquissa une moue peu convaincue.

— Sixtine…

Heureusement, Melchior me sauva de ce mauvais pas en surgissant dans le couloir, accompagné d’Anna-la-secrétaire-de-direction. Il marchait tellement vite que la jeune femme devait trottiner pour le suivre, en remontant frénétiquement ses lunettes rondes sur son nez.

— Je suis prêt ! clama Melchior en ouvrant les bras tandis qu’ils arrivaient à notre hauteur. À nous la fin du monde !

Un sourire désabusé m’échappa. Annoncé comme ça…

— Quelque chose contrarie Sixtine, signala Hélène.

— Ah bon ? s’étonna Anna. Quoi ?

— Je n’arrive pas à le savoir.

— Non, non, intervins-je précipitamment. Ce n’est pas ce que vous croyez ! C’est juste que… Euh… Partir, aussi loin, à l’improviste, comme ça…

— Mais tu es journaliste ! se récria Anna.

— Oui, oui, bien sûr ! Seulement, je… Je… Enfin, je n’ai pas eu le temps de prévoir… Euh…

— C’est à cause de Maminou ? demanda Melchior.

J’ouvris des yeux effarés. Il n’allait pas parler de ça ici ?

— Maminou ? répéta Hélène, l’air soudain très intéressé.

— Non, bredouillai-je, ce n’est pas très impo…

— Maminou est la grand-mère de Six, expliqua posément mon stagiaire. Elle souffre d’Alzheimer, alors Six et son frère vont la voir tous les jours pour stimuler sa mémoire. C’est elle qui les a élevés après la mort de leurs parents, elle est la seule famille qu’il leur reste, vous comprenez ?

L’air me manqua. Il allait vraiment raconter ma vie à tout le monde !

— C’est donc ça… murmura Hélène en se frottant le menton, pensive. Et ton frère ne peut pas te remplacer, le temps de l’article ?

— Si, mentis-je en foudroyant Melchior du regard.

— Non, me contredit celui-ci. Il est chef dans une pizzeria, c’est compliqué pour lui. Et Six va culpabiliser à mort de laisser sa grand-mère, parce que chaque jour sans stimulation est une victoire pour la maladie.

— Melchior ! protestai-je.

— Oui ?

— Et si vous l’emmeniez à Angers ? proposa Hélène. Ce n’est que pour quelques jours, et je suis sûre que ça lui ferait du bien de voir du pays !

— J’y ai pensé, avouai-je alors que mes joues s’empourpraient. Mais… autant ActuParis remboursera l’hôtel pour Melchior et moi, autant il faudra payer la chambre pour elle et… ben… vous savez combien je touche… Et puis j’ai peur qu’elle fasse une fugue pendant la nuit, si elle dort dans un endroit qu’elle ne connaît pas…

Un silence empli des bruits de photocopieuses et des discussions ambiantes tomba sur notre petit groupe. La gêne me nouait l’estomac. Je ne mêlais jamais vie personnelle et vie professionnelle, et voilà que Melchior m’obligeait à dévoiler la partie la plus intime de mon existence à des collègues !

Hélène passa la main dans ses cheveux bruns, le visage plein de compassion. Anna plissait les yeux derrière ses lunettes rondes.

— Je sais ! s’exclama-t-elle. Prenez un appart’hôtel.

— Quoi ?

— De toute façon, Melchior et toi, vous vivez ensemble, non ? Donc ça coûtera moins cher si vous prenez un appart’hôtel, et vous pouvez embarquer votre mamie. Elle sera avec vous, vous l’entendrez si elle essaie de s’enfuir.

— Mais…

— Bien. Le problème est réglé. Y a-t-il autre chose ?

— Euh…

— Super ! Bon voyage à tous les deux et rentrez avec un article dément sur la fin du monde !

Elle tourna les talons et traversa l’open space pour regagner son bureau. Bouche bée, je reportai mon attention sur Hélène-Claude-Argent, qui souriait largement.

— La meilleure secrétaire de rédaction de tous les temps, commenta-t-elle avec respect.

— C’est clair, approuva Melchior. Surtout s’il y a l’Apocalypse dans pas trop longtemps, comme ça, on est sûr que personne ne pourra la dépasser.

Hélène éclata de rire et je regardai Melchior, horrifiée. Il ne le pensait pas, hein ? Bon sang, j’étais sûre que si !

— Vous ne devriez déjà plus être là ! s’exclama notre collègue en reprenant son souffle. Filez !

— OK, murmurai-je.

Je me levai et attrapai mon sac.

— Oh ! Et Sixtine !

— Oui ?

— Si c’est une chouette exposition et que ça ne fait pas trop peur, fais-moi signe, d’accord ? On cherche une idée de sortie, avec mon mari et mon fils. Angers n’est pas très loin, on pourrait aller y passer le week-end…

Je me rassérénai un peu. Oui, ça allait être une chouette exposition qui ne ferait pas trop peur. Et puis, il y aurait Maminou pour veiller sur nous. Que pouvait-il bien se passer ? Non, je ne devais pas me poser cette question. L’Univers risquait de prendre ça pour un défi.

— Melchior, chuchotai-je tandis que nous nous dirigions vers l’ascenseur.

— Quoi ?

— Si on voit le moindre truc bizarre à cette expo, on dégage vite fait, compris ?

— Ah ? Pourquoi ?

Le déjeuner au Bel Canto, la pizzeria de mon frère Raphaël, me permit de me remettre les idées en place et d’organiser la suite des événements. Raphaël s’était montré emballé par mon projet d’emmener Maminou en vacances. Bien que j’aie précisé au moins quatre fois qu’il ne s’agissait pas de vacances.

Melchior avait gonflé les joues d’un air désapprobateur quand Raph avait parlé de se renseigner pour savoir quelles pizzerias étaient les plus dignes de nous accueillir pour nos repas sur place, mais il avait eu le bon goût de ne pas intervenir. Et quelque part, je partageais le point de vue de mon stagiaire. Quitte à se retrouver loin de Paris, autant tester les spécialités locales ! Même si je n’avais aucune idée de ce qu’on pouvait bien manger en Anjou. Et puis aucune pizza là-bas ne pourrait surpasser celles de mon frère, alors…

Par chance, j’avais trouvé un appart’hôtel proche du centre-ville : un trois-pièces familial, avec deux chambres, une salle de bains, une cuisine équipée, une grande table, un accès Internet illimité… Maminou et moi partagerions une chambre, Melchior aurait la seconde, et nous aurions un beau petit espace de vie pour écrire, cuisiner, regarder la télé pour ma grand-mère, et faire toutes ces petites choses du quotidien qui n’étaient pas pratiques dans un hôtel. J’avais aussi appelé la maison de retraite et Cécilia-l’auxiliaire-de-vie-adorable de Maminou m’avait assuré que sa valise serait prête en début d’après-midi. Je nous avais pris des billets de train pour 17 h 41 à Montparnasse, tout était prêt.

Installée devant ma coupe de glace vide, il ne me restait plus qu’à prévenir Bergamote. Je pianotai quelques mots sur mon téléphone portable. 

Nouveau sujet flippant : le festival de l’Apocalypse, à Angers. Départ imminent…

Je n’eus même pas le temps de reposer l’appareil qu’il vibrait déjà.

Angers ? C’est quelle station de métro, ça ?

Un sourire m’échappa. Il n’y avait pas que moi…

Angers, en Anjou, à 300 km de Paris.

Wooooooow ! Tu pars déjà couvrir des reportages à l’étranger ! Je suis trop déçue, je ne vais pas pouvoir t’accompagner dans tes enquêtes, cette fois. Par contre, j’exige que tu m’envoies absolument TOUS les détails croustillants !

J’ouvris de grands yeux. Qu’allait-elle encore imaginer ?

Euh… Définition de croustillant ?

Bah… Tout ce que tu ne mettrais pas dans ton article, quoi.

Ah, facile. Ça, je pouvais faire.

Compte sur moi.

Je reposai mon portable et remarquai que Melchior fronçait les sourcils, le nez sur son propre téléphone.

— Ça va ? m’inquiétai-je.

— Ça dépend, gronda-t-il. On a le droit à combien de bagages ?

— Euh… Autant qu’on veut, j’imagine. On ne prend pas l’avion…

— Bon. J’ai dressé la liste de ce qu’on doit emporter comme bouffe. Ça va peser son poids.

J’ouvris des yeux ronds.

— Tu crois qu’il n’y aura pas de magasins ?

— Hein ? grommela-t-il, toujours sur son écran.

— Je ne suis jamais allée à Angers, et Bergamote croit que c’est à l’étranger. C’est la cambrousse à ce point ?

Il me dévisagea par-dessus les vestiges de nos desserts respectifs, aussi perplexe que moi.

— La cambrousse ? répéta-t-il. Mais de quoi tu parles ?

— Ben… Comme tu veux emporter à manger…

Une lueur goguenarde passa dans ses yeux noisette, et s’effaça aussitôt.

— À trois cents kilomètres de Paris, on doit s’attendre à tout, dit-il d’une voix sépulcrale en posant ses coudes sur la table. Une ferme avec des poules de temps en temps et, à l’horizon, un village, avec un camion-boulangerie qui passe une fois tous les deux jours, une église délabrée et le premier magasin à plus de vingt minutes en voiture. Le désert. Le trou-du-cul du monde. Le…

— Arrête de te moquer de moi ! protestai-je. C’est toi qui veux acheter à manger avant de partir.

— Juste l’épicerie de base, évidemment !

— L’épicerie de base ?

Il tourna son téléphone vers moi sur la nappe rouge. Je lus la liste qu’il avait commencée. Huile, sel, poivre, farine, sucre, cacao, café, basilic, fenouil, menthe, jus de citron, aneth, fond de volaille, vanille liquide, cannelle, gingembre, clous de girofle…

— Euh… On y va pour bosser, hein ? rappelai-je, soucieuse. Pas pour cuisiner.

— Je sais bien. C’est pour ça que je n’ai mis que le minimum vital.

— Ah. Et tu crois qu’on ne trouvera pas ça là-bas… ?

Mon Dieu. Où M. Dupré nous avait-il envoyés ?

Un sourire narquois releva le coin des lèvres de Melchior.

— Une vraie Parisienne, pas vrai ?

— Quoi ?

— Bien sûr que si, on trouvera ça là-bas. Mais avoue que c’est idiot de racheter tous les pots d’épices et d’herbes sur place pour manger trois jours ! Autant emporter les nôtres.

Oh. Je comprenais mieux le principe.

— Et si on n’en emportait que la moitié ? proposai-je. Et on va manger au resto les midis ?

Il tripota ses cheveux bruns d’un air perplexe.

— Mais tu voudrais que j’enlève quoi ?

Bien. Nous avions tout le trajet jusqu’à chez moi pour en discuter.

— Coucou Maminou ! Comment ça va ?

Je m’arrêtai net. Ma grand-mère, assise sur le couvre-lit carmin que je lui avais offert, fixait d’un air suspicieux le sac de voyage à jolies fleurs bleues qui trônait sur le lino imitation ardoise de sa chambre.

— Ma Sixtine, quel plaisir de te voir, gronda-t-elle sans quitter des yeux le sac.

— Qu’est-ce qui se passe, Maminou ?

— J’ai l’impression que quelqu’un va venir s’installer dans cette chambre avec moi. Regarde, il y a déjà ses affaires.

Ah. Cécilia-l’auxiliaire-de-vie, croisée dix secondes plus tôt dans le couloir, m’avait pourtant confirmé qu’elle l’avait prévenue de notre petite escapade. Ma grand-mère avait donc déjà oublié.

— Personne ne vient, Maminou, c’est toi qui pars, déclarai-je de ma voix la plus enthousiaste. Tu nous accompagnes à Angers, Melchior et moi. On va couvrir un festival, là-bas.

Elle reporta son attention sur moi, perplexe.

— Melchior ? Qui est Melchior ?

Hum. Nous étions donc dans un de ces fameux jours où il ne restait rien. Alzheimer avait tout pris.

— Mon photographe, Maminou. Maintenant, je suis journaliste chez ActuParis.

Ma grand-mère se redressa d’un coup et des rides de joie plissèrent le coin de ses yeux verts.

— ActuParis ! Ma Six ! C’est incroyable, félicitations ! Je suis tellement heureuse pour toi ! C’était bien ton rêve ?

— Oui, absolument.

— C’est merveilleux ! Tu commences quand ?

Je jetai un regard aux photographies accrochées au-dessus de son lit. La mienne y occupait une grande place et les mentions « Sixtine, ma petite-fille, vingt-cinq ans, la plus grande journaliste d’ActuParis » étaient lisibles même depuis la porte. Bon…

— Aujourd’hui, Maminou. Et on m’envoie à Angers pour couvrir un grand événement.

— Oooooh ! rit-elle en battant des mains. Ma petite-fille est déjà un grand reporter de guerre ! C’est formidable !

De guerre ? Angers, pas Alger ! Et puis la guerre là-bas était finie depuis longtemps !

J’avançai pour saisir la poignée du sac à fleurs.

— Tu prends ton manteau, Maminou ? Le train est dans une heure.

— Je suis prête !

Elle attrapa un grand pardessus rose pâle très élégant posé sur sa chaise de bureau, et me suivit dans le couloir. Cécilia nous y attendait.

— C’est le grand départ, Marylou ? demanda-t-elle avec un sourire gentil.

— Je vais revenir, répondit ma grand-mère avec assurance. L’Irak n’aura pas ma peau !

— L’Irak ?

Eh bien, il y avait eu un sacré glissement de terrain pendant la nuit…

— Sixtine est reporter de guerre, vous savez ?

Les yeux de l’auxiliaire de vie brillaient comme si elle retenait un éclat de rire monumental lorsqu’elle se tourna vers moi.

— Félicitations pour votre promotion, dit-elle simplement.

— Merci, dis-je avec tout autant de sérénité. Et je confirme que nous reviendrons samedi dans la soirée.

— C’est bien noté.

— En attendant, ne donnez pas ma chambre à cette vieille dame, reprit Maminou.

— Quelle vieille dame, Marylou ?

— Celle qui avait mis ses affaires devant son lit, expliquai-je en désignant le sac sur mon épaule.

— Je vois. Promis, vous retrouverez votre chambre intacte.

— Merci, ma petite Cécilia. Je vous rapporterai des pâtisseries orientales.

Mouais. Heureusement, elle aurait oublié cette promesse d’ici à dix minutes. Je n’étais pas sûre que le camion-boulangerie qui passait à Angers tous les deux jours permette d’en acheter…

Nous rejoignîmes Melchior qui attendait dehors avec ses deux valises à roulettes, en plus de la mienne.

— Maminou, voilà Melchior, dis-je en lui présentant une fois de plus mon stagiaire.

— Le garde du corps ! s’exclama ma grand-mère, la voix frémissante d’excitation.

— Ah… marmonna Melchior. On est sur quoi, cette fois ?

— Je suis reporter de guerre et on part en Irak, résumai-je.

— OK. C’est à cause de l’Apocalypse ?

— Ah, non, on n’en a pas encore parlé, de ça.

Maminou détaillait les valises d’un œil intéressé.

— Ce sont des armes ? demanda-t-elle sur un ton confidentiel.

— Non, c’est notre ravitaillement pour la semaine, répondit très sérieusement mon stagiaire.

— Oh ! Fort bien, fort bien. Vous savez, dans ma jeunesse, j’ai mangé toutes sortes de rations de survie et je…

Je posai le sac de Maminou sur ma valise, en attrapai la poignée et partis vers le métro, en vérifiant qu’ils me suivaient. De ma main libre, je sortis mon smartphone de mon sac à main vert pomme à franges – le plus adapté à mon avis pour un festival de fin du monde – et composai mon premier SMS à Bergamote :

Nous sommes en route. Melchior a deux valises de rations de survie et Maminou pense que ce sont des armes pour partir en reportage en Irak.

La réponse arriva alors que nous descendions les marches du métro.

Veinarde ! Vous allez trop rigoler !

Oui, sûrement.

Le trajet en train ne prit guère plus d’une heure et demie, mais la nuit commençait à tomber quand nous débarquâmes. La gare d’Angers comportait un grand hall doté d’un Relay, une boulangerie, un café, un piano en libre-service où une jeune femme jouait un air connu dont le titre ne me revint pas, un bureau de poste, des escalators… J’observai tout cela en plissant les yeux. Cela ne ressemblait pas à un bled paumé, mais… Ne serait-il pas prudent d’acheter une baguette quand même, au cas où nous ne trouverions plus de petits commerces ensuite ?

— J’espère qu’on aura facilement un taxi, murmurai-je en vérifiant la qualité du réseau sur mon portable.

— Arrête avec tes préjugés de Parisienne, railla Melchior. Je suis sûr qu’il y en a quinze qui attendent dehors.

Je fronçai le nez, peu convaincue. Quinze ? N’était-ce pas la flotte complète de l’Anjou dont il parlait ?

— Quelle jolie gare ! s’exclama Maminou, enchantée. Où est-on ?

— À Angers, Maminou, répondit Melchior en me lançant un regard moqueur. Chef-lieu du Maine-et-Loire, élue ville la plus agréable de France un nombre incalculable de fois.

Je haussai les épaules, toujours sceptique. J’avais suivi l’émission sur le plus beau village de France, et celui pour lequel les Français avaient voté en masse ne comptait pas plus de cinq cents habitants, alors…

Nous sortîmes en traînant nos valises derrière nous et je découvris qu’en plus des taxis qui patientaient dans la longue file prévue à cet effet, la place de la gare était aménagée pour accueillir une dizaine de lignes de bus différentes. Bon. Au temps pour moi.

Le chauffeur de taxi, un homme charmant, chargea nos bagages dans le coffre et nous fit monter dans une grande berline luxueuse. Je me sentis bête. Moi qui avais imaginé devoir me battre pour avoir un vieux tacot…

Maminou avait décidé de se charger de la conversation.

— Vous connaissez l’Irak ?

— L’Irak ? s’étonna le chauffeur.

— Nous sommes juste ici en transit, nous décollons demain pour Bagdad.

— Ah ? Vous aurez besoin d’un taxi pour vous emmener à Nantes ?

— À Nantes ? répétai-je sans comprendre.

— À l’aéroport.

Je lançai un regard triomphant à Melchior. Pas d’aéroport à Angers ? Je le savais ! Une minuscule ville de province ! Mon photographe leva les yeux au ciel. Bon, OK, j’arrêtais. D’autant plus que je voyais bien que le taxi ralentissait pour laisser passer un tram et ça, ça n’était pas très caractéristique d’un village au fin fond de la campagne.

— On vient pour le festival de l’Apocalypse, expliquai-je au chauffeur.

— Ah, d’accord ! s’exclama celui-ci, soudain rassuré. C’est votre première fois à Angers ?

— Oui.

— Alors soyez les bienvenus !

— Merci, je ne pensais pas que c’était si grand, avouai-je.

— Et vous n’avez encore rien vu. Vous voulez que je vous dépose directement à votre hôtel, ou on fait un détour par le château du roi René ? De nuit, il est fabuleux.

— Le roi René ? répéta Melchior. C’est qui celui-là ?

Le chauffeur nous coula un regard amusé.

— Vous n’êtes pas du coin, hein ?

— Euh… Non…

— Le roi René, c’est notre Louis XIV à nous. Il était duc d’Anjou, roi de Naples et de Jérusalem, et encore tout un tas de titres dont je ne me souviens jamais. Vous n’en avez pas entendu parler ?

— Non, désolés.

— Bah… On voit bien que les manuels d’histoire sont écrits par des Parisiens qui n’y connaissent rien. À l’époque, le roi René était beaucoup plus puissant que le roi de France. Allez, je vous amène voir, préparez vos mirettes.

Je fis la moue. Des Parisiens qui n’y connaissaient rien, des Parisiens qui n’y connaissaient rien… Il en avait de bonnes, lui ! On allait passer devant un vieux château croulant…

Nous remontâmes une longue avenue parsemée de feux tricolores et lentement, sur notre droite, une masse imposante qui voilait le ciel sombre émergea derrière les immeubles. Je plissai les paupières, intriguée. Des lumières se mouvaient sur des murs monstrueux, contournaient des arrondis larges comme cinq bus et mouraient sur des créneaux d’une hauteur colossale.

— Oh put… laissa échapper Melchior.

— Mesdames, monsieur, annonça fièrement le chauffeur, le château du roi René.

Il était tellement énorme que même en me tordant le cou dans tous les sens devant ma vitre, je n’arrivais pas à le voir entièrement. Des tours gigantesques émaillaient un mur d’enceinte d’une épaisseur redoutable, et les lumières qui jouaient sur sa surface nimbaient l’ensemble d’une brume de mystère.

— On se croirait dans un film ! s’exclama Maminou.

— Vous ne croyez pas si bien dire, approuva le chauffeur en ralentissant. C’est l’heure, ça va commencer.

— Quoi donc ?

Il n’eut pas besoin de répondre, une gigantesque salamandre de lumière grimpa sur une des tours, bientôt suivie par des personnages moyenâgeux, des animaux de toutes sortes et des blasons.

— Ce sont les figures tissées sur les tapisseries de l’Apocalypse, expliqua le chauffeur en redémarrant.

— Incroyable… chuchotai-je, les yeux pleins d’étoiles.

— Ne vous fatiguez pas à prendre des photos, jeune homme. D’ici, elles seront ratées et vous aurez l’occasion d’en prendre d’autres.

— Mais le spectacle ! protesta Melchior, son appareil au bout du bras, contre la vitre, pour essayer de saisir quelque chose.

— Les lumières du château sont projetées toutes les heures, de 19 heures à 23 heures, pendant toute la durée du festival.

— Ah ?

— Je vais vous donner des brochures. Ils en distribuent à l’office du tourisme. Et maintenant, je vous emmène à l’appart’hôtel.

Nous longeâmes le château, puis le taxi tourna et nous ne vîmes plus rien.

— C’était merveilleux, soupira Maminou tandis que nous revenions à la réalité de la circulation de nuit dans une ville que nous ne connaissions pas. Six, tu es sûre de vouloir aller en Irak ? On pourrait profiter un peu de cette ville magnifique.

— Bonne idée, Maminou, approuvai-je. On va rester quelques jours.

— Vraiment ?

— Vraiment.

Elle battit des mains.

— Je suis ravie !

Je souris, l’esprit encore empli des lumières vives qui couraient sur le château. Si c’était ça l’Apocalypse, finalement ça m’allait bien.