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Jeanne faivre d'arcier

capucine mène

la danse

dentelles, cercueil

et thé au jasmin

roman

LIVRE I

Toucher le fond

SAISON 1

Où tout semble aller
à merveille…

1.

Avachi sur des coussins, la paupière tombante mais l’œil vif, Gustave fixe l’interminable paire de gambettes gainées de lycra mauve que la jeune femme juchée sur un tabouret de bar qui s’est toquée de lui par un hasard aussi heureux qu’improbable six mois plus tôt, croise et décroise avec nervosité, derrière son comptoir. L’heure tourne, un dernier coup d’œil à sa montre et elle se lève, s’approche de son pas élastique de danseuse, se penche et lui gratte le torse et les reins de ses ongles laqués de vert gazon. Il réprime le petit cri de plaisir qui lui chatouille la glotte, s’offre à elle, le ventre en avant – elle annonce en détachant les mots les uns des autres : « Sage, mon chéri, plus tard. » Il grogne tout bas, frustré, elle ajoute : « On va jouer, Chouchou, d’accord ? »

Jouer ? Bien sûr qu’il bave d’envie de sortir et de se catapulter sur le boulevard de Clichy, entre les cyclistes arc-boutés sur leur engin, la tête au ras du guidon et les petites grands-mères qui tiennent à peine sur leurs guiboles.

Anticipant le plaisir de la balade, Gustave se dresse, amorce une sarabande endiablée qui propulse ses quatre-vingts kilos de la vitrine à des portants remplis de robes de bal des années folles qu’il renverse à grand fracas sur le parquet. Il piétine allégrement de délicates mousselines bouton d’or assemblées à la main, se jette contre la porte, manque de fracasser le carreau d’un coup d’épaule, gueule comme un possédé et se fige à l’arrêt, une patte en l’air et les oreilles dressées dès qu’elle lui crie : « Gustave, couché, Gustave, TRANQUILLE, toutou ! »

Les aboiements surexcités se transforment en une supplication tendre et musicale. Capucine fourre sous le museau noir et feu du léonberg une biscotte qu’il croque d’un coup de canine avant de lécher ses doigts fuselés l’un après l’autre, autant par amour que par gourmandise. Puis il exhale un soupir de contentement, s’installe sur son arrière-train et, balançant de droite à gauche sa grosse masse de fourrure dorée, scrute le trottoir d’un regard impatient.

Capucine remet de l’ordre dans le magasin où un animal en pleine croissance a semé une pagaille innommable. Elle contemple, désabusée, le stock d’articles en solde qu’elle n’arrive pas à écouler, baisse le rideau métallique en songeant qu’un cambriolage lui permettrait au moins de toucher le remboursement de l’assurance. Sur un dernier regard au Lili la Vamp aguicheur qui s’affiche en lettres écarlates sur l‘enseigne, elle traverse la place des Abbesses en essayant de freiner Gustave qui l’entraîne si vite vers le bas de la Butte Montmartre qu’elle a toutes les peines du monde à ne pas se rétamer à plat ventre sur le bitume.

Sur le boulevard, entre la place Blanche et le pont qui surplombe les voies de chemin de fer aboutissant à la gare Saint-Lazare, des hommes pressés de s’enfourner dans le métro après le travail ralentissent le pas pour détailler son minois en forme de cœur mangé par une grande bouche gourmande, sa silhouette ondulante de liane blonde, son buste généreux comprimé dans un boléro couvert de sequins dorés qui dénude le creux des seins et le nombril. Le mouvement langoureux de ses hanches, dans un short ajusté en cuir noir, provoque un discret sifflement, ici ou là, mais aucun des hommes qui la croisent ne se risque à l’aborder : la stature de son compagnon réfrène les ardeurs.

Au square des Batignolles, Capucine détache Gustave qui file vers son coin préféré, un lac miniature où barbotent des canards. Avec la complicité d’un vieux gardien débonnaire qui la cornaque et se rince l’œil le temps de sa promenade, Capucine laisse le chien folâtrer et se rouler tout son saoul sur les pelouses isolées, à l’écart des balançoires et des bacs à sable assaillis par des bambins qu’elle observe de loin, avec une pointe d’amertume.

Elle reste là à rêvasser un long moment, puis se décide. « Gustave, mon doux, on rentre ! » ordonne-t-elle.

L’animal renâcle et se détourne lourdement, tel un gros ourson maladroit. Capucine l’attache et le remorque jusqu’à un immeuble haussmannien de la rue des Batignolles où son mari a acheté un grand appartement orienté plein ouest, douze ans plus tôt.

Dans l’escalier, elle s’avise qu’elle a oublié de se changer avant de quitter son magasin. Sans compter qu’elle est à la traîne – elle a trop flâné avec Gustave, il faisait si bon au soleil en cette fin d’après-midi printanier. Elle ouvre, se faufile dans le vestibule où Baudoin la toise, planté sur ses grandes cannes de serin, les bras croisés sur une veste en soie qui lui a coûté un fortune, ses yeux d’un bleu glacé étincelants de rage.

— Qu’est-ce que tu fous, t’as vu l’heure ? crache-t-il.

— Quoi ? Il n’est pas tard, j’ai juste…

— T’as juste oublié que le boss du Head Quarter Europe et son adjoint viennent dîner, imbécile !

Elle se mord les lèvres, ces agapes lui étaient sorties de la tête alors qu’il lui serine depuis des semaines une invitation qui devrait favoriser son accès à un poste dont elle a oublié le titre et le contenu : trop de jargon anglophone et de discours dithyrambiques sur le fleuron européen de la robotique dont il prétend être à quarante ans l’un des rouages essentiels, l’ont amenée à fermer les écoutilles dès que le flot sonore de ses projections de carrière se déverse.

Il enfonce des doigts durs comme de l’acier dans l’épaule de la jeune femme et braille :

— Alors dis-moi ce que tu as prévu de nous servir à table, hein ? Dis-le moi, idiote !

— Arrête, espèce de brute, tu me fais mal !

Le léonberg, qui venait de s’étendre sur sa litière, jaillit devant Baudoin, le poil de la nuque hérissée, ses babines relevées sur des crocs monstrueux.

— Gustave, ça va, mon loulou, le modère Capucine qui plaque sa paume sur son mufle.

Baudoin s’est réfugié derrière le billot de la cuisine ; il vitupère qu’il n’y a qu’une écervelée comme elle pour dénicher dans une animalerie de la Butte à la réputation douteuse un chiot malingre sans se soucier du poids et de la taille qu’il aura à l’âge adulte.

— Il tremblait, il avait la toux du chenil, je sentais qu’il allait mourir…

— Au lieu de me saouler avec tes dons de voyante, utilise-les pour nous dire ce que les invités vont grailler, tête de linotte !

Le vernis craquelle quand il est furieux, il devient grossier, songe Capucine. Pastichant son jargon professionnel, elle insinue d’une petite voix acide que sa vulgarité fera tache dans les salons feutrés du Head Quarter Worldwide quand il sera adoubé par les… comment dit-on déjà ? Les patrons des business units1.

Il blêmit mais s’avise qu’une gifle marquerait sa peau délicate. Or il la veut au summum de sa beauté pour recevoir les convives et le mettre en valeur. Il hausse les épaules et marmonne :

— Allez, au boulot… Et habille-toi correctement, je me demande à quoi tu ressembles, dans cette tenue…

— À une pute, c’est ça ?

— Oh non, pire… À une folle qui n’aurait pas pris ses cachetons.

— Et si tu dressais la table au lieu de vomir ta bile, mon chéri ? roucoule-t-elle, acide.

Il tourne les talons et se rend dans le séjour. Elle ouvre le congélateur, en sort un rôti de bœuf premier choix et des cèpes qu’une amie d’Arcachon a cueillis dans le Médoc et précuisinés, dégèle le tout au micro-ondes, agrémente un foie gras entier de feuilles de roquette, fait sauter les champignons avec de l’échalote à la poêle, confectionne une tarte meringuée aux poires caramélisées en deux coups de cuiller à pot et passe à la salle de bains.

Elle en émerge les ongles vernis d’une laque incolore, moulée dans une combinaison pantalon en maille noire qui dénude une épaule et le haut du dos ; elle l’a agrémentée de larges boucles d’oreilles en argent et d’escarpins à talons hauts. Baudoin, qui examinait les étiquettes des bouteilles qu’elle a débouchées, la contemple, admiratif.

— Tu es splendide…

Le sourire satisfait du collectionneur heureux d’exhiber un trophée de prix retrousse les coins de sa bouche sans lèvres. Il l’attire par la taille, l’embrasse dans le cou et maugrée qu’il claque des fortunes en robes de couturier et qu’elle ne les porte que lorsqu’il lui tombe une canine.

— Oh des fortunes sur des sites de revente en ligne, n’exagérons rien, rectifie-t-elle.

Se libérant de son étreinte, elle annonce qu’un sauternes et un Ruinart millésimé accompagneront les amuse-gueules et l’entrée. Une bouteille de Château Lynch-Bages, un cru classé de Pauillac sera servie avec le plat principal et les fromages. Elle a prévu un vin rouge léger, un Saint-Amour, pour la fin du repas, sauf si les convives préfèrent en revenir au champagne avec le dessert.

Largué, il acquiesce, le regard vide : il est ambitieux mais dépourvu d’éducation – c’est tout juste s’il parvient à distinguer un muscadet d’un grand chablis.

Elle s’effondre dans le canapé Chesterfield et décrète qu’ils ont le temps de souffler, les Parisiens ne se montrent jamais avant vingt et une heures chez leurs hôtes, d’ordinaire.

La sonnerie de l’interphone retentit.

— Raté, ils sont déjà là. T’es pas près de rivaliser avec Irma la douce, ma cocotte, se moque-t-il, heureux de reprendre le dessus.

2.

Couchée en chien de fusil sous le drap, Capucine sent un corps tiède se lover contre le sien. Les paupières closes, elle module un vague grognement, histoire de signifier à Baudoin qu’elle est réveillée mais pas franchement en état de reprendre le match.

Il s’est déchaîné comme jamais au cours de la nuit. Il était aux anges : le dîner – « une symphonie de saveurs », d’après le grand manitou, un vilain crapaud libidineux qui l’a reluquée de l’apéritif au pousse-café –, s’est soldé par la promesse d’une rencontre entre Baudoin et le patron de la filiale anglaise qui part en retraite et cherche un successeur. « Je monte le rendez-vous et je vous forwarde les infos et la résa pour Londres dès que mon assistante l’aura bookée sur l’Eurostar » a précisé le chef sioux dans cet ignoble franglais des péquenauds qui se croient à la pointe de la modernité quand ils jargonnent leur novlangue. Une brève hésitation et il a insinué sur le seuil de la porte, après un baisemain à Capucine : « Je suis certain que vous ferez des étincelles, en Angleterre, Baudoin, jeune et fringant comme vous l’êtes. Surtout secondé par une épouse exceptionnelle que j’aurai la chance de revoir au gala de fin d’année organisé chez Maxim’s pour les cadres à haut potentiel. »

Réfrénant une furieuse envie de lui écraser les orteils sous l’un de ses stilettos, Capucine lui a décoché un sourire ébloui.

Dans la chambre, peu après, Baudoin arborait l’air mâle et tout en orgueil retenu du chevalier de l’an mil qui s’est couvert de gloire aux croisades. Et une érection triomphale que la jeune femme s’est empressée d’accueillir.

L’enthousiasme des premiers émois dissipé peu après les noces, elle avait compris que l’homme qu’elle idéalisait parce qu’en l’épousant il lui avait, sans le savoir, apporté une sécurité financière et affective qu’elle n’avait jamais eue, était en réalité un goujat égoïste dont il lui fallait museler les penchants sadiques par la ruse et une soumission feinte. En revanche, pour le sexe, elle n’est pas frustrée, elle le reconnaît volontiers. (Du moins elle ne l’était pas jusqu’à une date récente, nuance-t-elle fugitivement). Baudoin aime « lui en filer pour son grade » comme il se plaît à le répéter avec une vulgarité qu’il n’a révélée qu’après le mariage. Elle s’en est accommodée : « les raclées » dont il la menace sont en réalité des joutes amoureuses qu’il mène avec une fougue infatigable et un zeste de crapulerie qui sont loin de lui déplaire. La veille au soir, il lui a annoncé, l’œil lubrique, qu’elle « allait voir ce qu’elle allait voir ». Et il n’a pas menti, elle est courbaturée de partout. L’entente physique, une aisance matérielle qu’elle apprécie après des années de galère et une belle adresse dans la partie la plus vivante du dix-septième arrondissement effacent les déconvenues d’un attelage bancal auquel elle s’accroche par peur de voir se rouvrir les failles mal colmatées d’un passé qui ne passe pas.

Tout irait donc pour le mieux s’il n’y avait une ombre au tableau. Elle lève le poignet et consulte le cadran de sa montre Apple, un cadeau de Baudoin, où les gambades de Mini la souris lui révèlent qu’il est 7 h 30. Une douche, un thé vert pour elle, et, pour lui, un café et deux toasts qu’elle déposera sur une tablette de la salle de bains pendant qu’il se rase : ils auront le temps de foncer en scooter à l’hôpital des Bluets où une équipe médicale leur expliquera le déroulement du processus de fécondation in vitro auxquels ils envisagent de recourir puisqu’ils n’ont pas encore réussi à avoir d’enfant en dix ans de mariage.

Dire qu’ils s’accordent sur la nécessité de cette tentative est quelque peu exagéré, rectifie-t-elle en son for intérieur. L’idée est même loin de séduire son époux qui, sous couvert de réunions professionnelles importantes, l’a contrainte à reporter les rendez-vous précédents. Elle ravale ses doutes quant au lien éventuel entre ce projet et le léger (léger ?) fléchissement de la fréquence de leurs ébats. Elle glisse le bras en arrière, lui titille le bas-ventre d’un doigt mutin et susurre qu’ils sont très stricts sur les horaires, aux Bluets.

Elle s’attend à ce qu’il lui demande des précisions dans un bâillement monumental, mais non… Le waôôwaaa feutré et proche de l’extase qui lui emplit le creux de l’oreille lui apprend que le léonberg a profité de son demi-sommeil et de l’absence de Baudoin pour se lover le long de sa cuisse.

— Gustave, dégage, allez, hop, ce n’est pas ta place !

Le chien se met sur le dos, tout frétillant et les quatre pattes écartées. Elle l’envoie blackbouler sur le tapis d’un grand coup de coude dans les côtes, l’enjambe, fonce au salon où elle découvre Baudoin vautré sur un fauteuil, en jean, tee-shirt et socquettes blanches, le portable vissé à l’oreille, l’air allumé, un rictus carnassier sabrant ses traits lisses et comme éternellement figés dans un masque de plâtre.

« Naan, tu ferais ça ? » capte la jeune femme qui lui dit d’activer le mouvement, il leur faudra une trentaine de minutes pour se rendre à Bel Air, même en deux-roues.

Il abrège sa communication et hausse un sourcil interrogateur : à Bel Air ? Pourquoi il irait se paumer dans le douzième, autant dire à perpète, alors qu’il a des dossiers urgents à boucler avant de filer en Thalys au sales meeting Europe qui se tient à Bruxelles le soir même et les deux jours suivants ?

Agacée, elle lui rabat le caquet : inutile de finasser, il se souvient parfaitement de la date de leur rendez-vous à l’hôpital des Bluets !

Il consulte l’agenda de son iPhone et jure que l’information figure bien sur son planning, mais au mercredi de la semaine suivante, pas le jour même.

Elle se tait, soufflée, puis bredouille qu’elle lui a réexpédié le courriel de la secrétaire du service PMA dès qu’elle l’a reçu.

...