1. Collision

Valhalla Keepers

Blandine P. Martin

Copyright © 2023 Blandine P. Martin

BPM Editions

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Correction.: LJL translations

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À celles et ceux qui ont parfois l’impression de ne pas être adaptés à ce monde, c’est sans doute plutôt ce monde qui ne l’est pas toujours, alors si on le changeait ensemble ?

Table des matières

Chapitre 1

Haakon

Chapitre 2

Haakon

Chapitre 3

Haakon

Chapitre 4

Iris

Chapitre 5

Haakon

Chapitre 6

Iris

Chapitre 7

Haakon

Chapitre 8

Iris

Chapitre 9

Haakon

Chapitre 10

Haakon

Chapitre 11

Iris

Chapitre 12

Iris

Chapitre 13

Haakon

Chapitre 14

Iris

Chapitre 15

Haakon

Chapitre 16

Iris

Chapitre 17

Haakon

Chapitre 18

Iris

Chapitre 19

Haakon

Chapitre 20

Haakon

Chapitre 21

Iris

Chapitre 22

Haakon

Chapitre 23

Iris

Chapitre 24

Haakon

Chapitre 25

Haakon

Chapitre 26

Haakon

Chapitre 27

Haakon

Chapitre 28

Iris

Chapitre 29

Haakon

Chapitre 30

Haakon

Chapitre 31

Iris

Chapitre 32

Haakon

Chapitre 33

Iris

La suite, vite !

Notes

Remerciements

Blandine P. Martin

Suivez-moi !

Notes

1

Haakon

J’inspecte la Road King devant moi, subjugué. Je lui tourne autour, tel un vautour affamé devant une proie irrésistible pour ses sens. Les miens me hurlent de grimper dessus et de faire vrombir son moteur.

— T’attends quoi, pour l’essayer ? se marre Storm, derrière moi.

— Tu ne blagues pas, hein ? demandé-je pour me rassurer.

Il sourit de toutes ses dents, pas peu fier de son petit effet.

— Promis. Tu la mérites.

Quelques secondes s’écoulent dans un silence magique. Tout semble se dérouler au ralenti. J’apprécie la légèreté de la brise glacée qui souffle sur mes joues, la nuit qui nous entoure devient soudainement plus mystérieuse, propice aux confidences. Parce que cet instant, je le sais, restera gravé longtemps dans ma mémoire.

— Allez, profite de ton cadeau, fiston, va faire un tour.

Ce surnom dans sa bouche a quelque chose de tendre et de fluide en même temps. Mon oncle n’est pas un habitué des démonstrations d’affection. Chaque détail dans son attitude ou dans ses mots en dit beaucoup plus que ce qu’il veut bien montrer.

Cette Harley…

C’est trop beau pour être vrai. Comme tout ce qu’il m’arrive depuis que Storm a bien voulu devenir mon tuteur légal, il y a neuf ans, déjà. Alors certes, notre train de vie n’a rien d’idyllique, mais aucun ne me correspondrait plus. Cette liberté qui est la nôtre relève de l’impensable pour beaucoup, mais d’un besoin vital pour moi.

J’avais déjà une moto à moi, mais là, on ne joue plus dans la même cour.

J’ai fait mes premiers pas sur une bécane bidouillée, composée de pièces détachées plus anciennes que Storm lorsqu’il m’a intégré en tant que prospect. Une fois que j’ai vraiment rejoint le groupe et qu’il m’a été possible de porter le logo viking sur mon cut⁠¹, j’ai pu m’offrir un engin un peu plus décent grâce aux services rendus pour le club, mon oncle prélevant sur mes payes un peu chaque mois pour que je me permette cet achat. L’avantage avec le club, c’est qu’on trouve de belles occasions, d’autant plus quand on s’y connaît en mécanique, ce qui est mon cas.

Je ne résiste pas plus longtemps, j’enfile mon casque, enfourche la bête et fais ronronner son doux moteur… ces notes, ces graves… une vraie mélodie pour qui sait les apprécier.

Je lève la béquille et démarre, le sourire aux lèvres, en direction du portail métallique orné du crâne normand de notre emblème qui marque l’entrée du QG. Les températures avoisinent les dix degrés, juste ce qu’il faut pour me servir un bon rappel à l’ordre : je suis bien vivant, et je suis apaisé.

Plus rien ne compte.

Il n’y a que la route, les bornes que j’avale, le vent dans ma face d’imbécile heureux et cette nouvelle meilleure amie chromée que je m’apprête à chérir comme il se doit.

Je me fous du temps qui passe, je traverse Katøgan et me lance le long de la côte, au gré des bourrasques gelées, des embruns marins de la nuit noire qui m’engloutit. La voilà, l’indépendance que j’ai recherchée toute ma vie durant. Cette existence dont je fixe seul les limites, que je repousse à l’infini, dès que j’en ai l’occasion, armé d’un sentiment puissant de contrôle absolu sur ce qui m’entoure.

Depuis que je suis un Keeper, je ne suis plus spectateur, je suis le réalisateur de tout ce que j’entreprends. Je ne subis plus, j’agis. Et ma seule boussole, c’est mon palpitant, qui frétille bien plus souvent qu’il ne le devrait, même si, aux yeux des autres, j’ai sans doute l’apparence d’un type imperméable à tout.

J’accélère un peu plus et profite encore de quelques kilomètres avant de m’arrêter dans une petite station essence pour faire le plein. Je pars payer à l’intérieur, m’achète par la même occasion une barre de chocolat, mon dernier repas remonte à loin. J’ai bossé dur toute la journée pour préparer un chargement du club à destination d’Édimbourg. Rien que ça.

C’est au moment où je veux régler qu’un bruit sourd m’interpelle. Un crissement métallique me tord les boyaux avant même que je ne tourne la tête. J’ai compris sans le voir. Le caissier me regarde, sidéré, gêné, aussi.

— Votre…

Je bloque sur l’enfoiré qui vient de rentrer dans ma bécane toute neuve. Je n’avais pas prévu de laisser mon amie la colère sortir s’amuser ce soir, mais ce blaireau vient de bousiller mon super programme.

Je fourre la barre de chocolat dans la poche arrière de mon jean et sors de la petite boutique, furax. Une vieille Jeep fume non loin de là, à peine cabossée par le choc qui vient d’exploser ma merveille.

Je franchis la distance qui nous sépare à grandes enjambées, prêt à en découdre, quand la portière du bolide s’ouvre sur une rouquine paniquée.

— Oh mon Dieu ! s’exclame-t-elle dans un français que je reconnais à peine. Je ne sais pas ce qui s’est passé, mes freins ne répondaient plus et…

J’ai suivi quelques cours à l’ungdomsskole⁠², mais ça date, et je n’étais pas le plus assidu, loin de là. Elle m’observe, tremblante. Ma colère doit se lire sur mon visage parce qu’elle hésite à avancer dans ma direction.

Je me penche et relève tant bien que mal ma pauvre moto. Les dégâts sont mineurs, en apparence. Un check-up complet au QG me rassurera sans doute davantage. Quelques chromes sont égratignés. Et dire que je viens à peine de me l’offrir… j’ai les boules. Sait-elle au moins ce que ça coûte ? J’en doute. Les gens s’imaginent tous qu’une beauté pareille n’est qu’une simple moto. C’est un bijou, putain ! Un précieux hors catégorie. Je grogne, malgré moi.

— Je suis désolée, balbutie la rouquine dans un anglais fluide.

Je lève les yeux vers elle, prêt à lui expliquer que si elle ne sait pas conduire, elle peut rouler en vélo, mais rien ne sort. D’une parce que mon fichu mutisme me saisit toujours au mauvais moment, et de deux, parce que ses immenses yeux verts brillent un peu trop sous le lampadaire et trahissent le malaise qui la gagne.

— S’il y a des dégâts, je peux les régler…

Sa trouille prend un sens. Je la comprends quand je vois ses prunelles rivées aux deux patchs sur ma poitrine : KEETØG, en référence au surnom de notre chapitre des Valhalla Keepers et BLODBRØDRE, « frère de sang » en norvégien… depuis le jour où j’ai appuyé sur la gâchette pour sauver Leif d’un mauvais pas.

Un néophyte n’aurait pas autant buggé sur mon blouson. Elle a compris que je n’appartenais pas au club de promenades pour grands-pères du coin. Elle balise.

— Ce ne sera pas nécessaire, éludé-je en remontant sur ma bécane, bien décidé à partir loin de cette conductrice douteuse.

J’enfile mon casque et allume le moteur.

— Attendez !

Je mets en pause mes projets, agacé qu’elle freine mon retour au bercail.

— Vous êtes un Keeper ? C’est… marqué sur votre dos.

Quelle perspicacité… je préfère ne rien répondre et attends de voir où elle veut en venir.

— Je suis dans la région pour rencontrer votre président.

Alors celle-là, je ne l’avais pas vue venir. Je m’étouffe presque, puis j’éclate de rire. Mais bien sûr… Cette fille toute menue dans son imperméable kaki avec ses boucles rousses et ses yeux de chat, en quête de Storm…

— Il est au courant de ma venue, se justifie-t-elle face à ma méfiance.

— Vous êtes qui ? demandé-je sans tourner autour du pot.

— Iris Dubreuil, je suis journaliste.

Storm ? Fréquenter une journaliste française ? C’est quoi cette histoire à dormir debout ? Je décroche mon téléphone, compose le numéro de mon président, complètement largué. Je lui raconte mes mésaventures, il s’esclaffe et soupire avant de me certifier qu’il est courant de sa venue et que je ferais bien de rester poli avec cette jeune femme. Depuis quand se soucie-t-il de l’image que je donne de moi-même à qui que ce soit ? Ou de celle que je donne du club à une fichue pigiste ?

Il demande à lui parler, et je tends malgré moi mon portable à la rouquine, aussi surprise que moi. Elle hésite puis prend le combiné.

Voilà que le big boss parvient à la faire rire. Je ne connais pas la version légère et séductrice de mon oncle. J’ai l’impression qu’elle parle à quelqu’un d’autre.

— Bien, merci. Je ne bouge pas et j’attends la dépanneuse… avec votre neveu, dit-elle en approuvant de la tête, les yeux vissés sur moi.

Me voilà coincé avec cette inconnue à qui ma bouche refuse de parler et pour qui j’éprouve déjà pas mal de rancune.

Elle raccroche et me rend mon appareil.

— Votre oncle vient me chercher.

J’opine du chef, muet.

Au fil des minutes, le silence est de plus en plus pesant. Storm m’a peut-être épargné la transmission des consignes, conscient de mon handicap, mais tenir la jambe à cette jolie rousse en attendant que les gars débarquent, ça relève d’un défi auquel je n’étais pas préparé. Je n’en ai ni l’envie, ni la force. Alors je m’affale sur le siège de ma moto et je laisse la nuit et le bruit de la circulation combler le vide.

Elle tente de briser la glace.

— Je m’appelle Iris Dubreuil, précise-t-elle en me présentant une main polie.

Je cherche mille raisons de l’ignorer, en plus du fait qu’elle ait abîmé ma Harley toute neuve, pourtant, je me surprends à répondre à sa courtoisie en serrant ses doigts frêles.

— Haakon.

— Je sais. Votre oncle me l’a précisé.

Parfait, inutile d’en dire plus.

Je pars me réfugier, comme toujours, dans un monde intérieur où aucun intrus ne vient perturber l’équilibre des choses… ni les motos à l’arrêt.

2

Haakon

Mon mode de vie est fait d’imprévus. C’est inéluctable. Tu as beau prévoir, anticiper, rien n’arrive jamais comme prévu. On s’y habitue, même si, parfois, je m’en passerais.

Je suis la dépanneuse conduite par Stig. Lui et Forfø voyagent avec la rouquine à bord. La pauvre n’a pas fini de se faire draguer jusqu’à destination. Dans le genre tombeurs, on tient un duo de choc.

Je ne m’en tire pas mal : ma bécane roule sans le moindre souci, ce qui me permet de rentrer seul, loin de toutes les palabres qu’ils sont déjà probablement en train de lui sortir.

La fraîcheur nocturne ne m’aide pourtant pas à comprendre ce qu’elle fiche ici, et surtout, en quoi cela peut concerner Storm.

Il nous faut presque une demi-heure pour atteindre le garage.

La zone est silencieuse à cette heure-ci, pas de grosse soirée prévue au club-house ce soir. Storm s’est déplacé en personne pour accueillir notre invitée, ce qui me met une fois encore la puce à l’oreille. Quelque chose d’étrange se trame et il ne nous en a pas parlé.

Le sourire qu’il lui sert lorsqu’elle descend de la dépanneuse n’est pas non plus dans ses habitudes. Il ne nous offre pas de telles parades lorsqu’il nous voit débarquer le matin…

— Madame Dubreuil, dit-il dans un français parfait.

— Bonjour, répond la rouquine en anglais.

Elle serre la main de mon oncle, avec l’air de vouloir paraître sûre d’elle, sans pour autant vraiment l’être. Sinon, ses doigts ne trembleraient pas. Et son sourire ne serait pas si hésitant.

— Les gars, occupez-vous de sa voiture.

Stig approuve et commence le travail. Forfø en profite pour reluquer la Française de la tête aux pieds. La jeune femme s’en aperçoit et déglutit, inquiète.

— Tu veux de l’aide ? grogne le boss. File aider Stig ou je me charge personnellement de te changer les idées…

Storm n’a rien d’un poète, malgré ses nouvelles manières à destination de la journaliste.

— Ta moto ?

— Quelques rayures.

Il semble soulagé et observe la Jeep de Miss je-suis-un-danger-au-volant.

— Les freins qui lâchent, ça ne pardonne pas souvent… vous êtes une veinarde.

— J’imagine, oui, approuve-t-elle, avec son sourire professionnel. Je paierai pour les réparations de la moto.

— Ce ne sera pas nécessaire, répond Storm à ma place en balayant sa proposition d’une main. Ce qui est fou, c’est que, sur tous les habitants du coin, vous soyez tombée sur l’un des nôtres, mon neveu, en l’occurrence.

La rouquine hausse les épaules, amusée par la situation.

— Vous l’avez dit vous-même, je suis plutôt chanceuse.

Le président du MC⁠¹ approuve, diverti par la fraîcheur de la nouvelle venue. Je suis en retrait, ignore si je dois rester ou partir. La curiosité me pousse à ne pas rentrer tout de suite.

— Je ne vous attendais pas si vite, explique mon oncle.

— En réalité, je devais venir après-demain, seulement, la situation a précipité les choses… un véhicule accidenté dans cette région sans aucun contact sur place. J’ai joué ma carte joker en vous contactant un peu plus tôt que prévu… et tard le soir. J’espère ne pas trop vous importuner.

— Aucun problème. Vous avez un logement en ville ?

— J’ai prévenu mon hôtel, ils ont pu avancer ma réservation.

— Bien, mon neveu va vous y conduire.

Je manque de m’étrangler.

— Il n’est pas très bavard, mais vous pouvez être en confiance avec lui.

Elle m’observe avec ses longs cils, bat plusieurs fois des paupières, comme si les propos de Storm ne la convainquaient pas.

— J’ai pourtant ouï dire que la zone alentour a un taux d’insécurité minime, je ne pense pas avoir besoin d’escorte, mais je vous remercie…

— La ville est sûre, quand on ne se trompe pas de chemin. Vous venez de fouler le sol d’un MC, chère Iris. Pour quiconque a un peu d’imagination, vous êtes déjà assimilée à notre club. Les rumeurs vont vite.

Il marque une pause, et je décèle déjà une certaine crainte chez son interlocutrice.

— De plus, il n’y a pas de Uber ici, et les taxis coûtent une fortune.

Elle déglutit, ne répond rien.

— Va lui chercher un casque, m’ordonne-t-il.

Je serre la mâchoire. J’ai envie de refuser, de me casser sans cette nana qui débarque d’on ne sait où. Le regard qu’il me jette m’intime de la boucler et d’obéir. Je connais assez bien Storm pour comprendre que ce sera dans mon intérêt de ne pas faire de vague ce soir.

Je pars chercher de quoi équiper la rouquine, traverse le garage et gagne le droit de subir l’immaturité éternelle de Stig et de Forfø.

— Ne nous dis pas que la Française va chevaucher ta bécane, Hack ? demande le premier.

Il a beau avoir la quarantaine, il n’en est pas moins un vrai gamin. Enfin, dans une version bien plus vicieuse, évidemment.

— Pas le choix, rétorqué-je en traçant mon chemin.

— Je paierais cher pour être ta Harley, même rayée comme ça, se marre Forfø.

Lui, c’est encore pire. De tous les membres du club, c’est sans aucun doute le plus grand collectionneur. Il compte plus de conquêtes à son palmarès que la Norvège n’abrite d’îles, ou presque. Son surnom parle pour lui. Forfører, en norvégien, signifie « séducteur »… son vrai prénom, c’est Elias, mais personne ne l’appelle ainsi.

Je les ignore et déguerpis avant de devoir participer à une discussion qui me gonfle d’avance.

Storm vient me cueillir à la sortie du garage. J’observe la rouquine plus loin, en pleine discussion au téléphone portable.

— C’est qui, cette fille ? demandé-je.

— Iris est journaliste.

— J’ai compris. Mais pourquoi tu l’accueilles ici ?

Un sourire diverti se dessine sur son bouc.

— Sois à l’heure à la réunion de demain et tu le sauras, p’tite tête !

La tape qu’il me colle dans le dos me force à faire un pas en avant. Je n’aime pas les mystères.

— T’es sérieux ?

— Très. Dois-je te rappeler qu’être de ma famille et vivre chez moi ne te donne aucun avantage sur les autres ?

— Non…

— Bon, alors tu donnes le casque à Miss Dubreuil et tu la boucles.

Je serre les dents et me mets en marche.

— Oh, et… Haakon ?

— Quoi ?

— Arrête d’être ce genre de gamin. L’eau a coulé sous les ponts.

Je ne comprends pas ce qu’il essaie de dire.

— T’es devenu un homme. Il est grand temps que tu arrêtes d’être en colère contre le monde entier à cause de ton passé.

Voilà qu’il donne dans la philosophie, maintenant ? Un dimanche soir à vingt-deux heures ?

— Évite de faire flipper cette pauvre femme, elle n’y est pour rien.

— Elle a rayé ma bécane.

— Ouin ouin, me vanne-t-il. Et tout sera réparé en quelques jours, alors passe l’éponge et fiche-lui la paix.

— Pourquoi tu te soucies d’elle ?

Ma question le prend au dépourvu.

— Je ne suis pas un sauvage.

— À d’autres.

Il se marre.

— Haakon… ?

La rouquine approche, son téléphone à la main. Elle semble craindre ma réaction.

— Je viens de prévenir ma rédactrice en chef des… aléas. Je suis prête, si vous voulez m’amener. Je loge au Bed and Breakfast Fogner.

Je situe l’endroit et me contente d’opiner du chef. J’enfile mon casque et tends le sien à celle qui s’apprête à grimper sur ma moto.

Jamais.

Jamais personne n’a gagné ce droit.

On m’impose sa présence sur ce que j’ai de plus précieux, et je le vis comme une intrusion.

— Et… pour mes bagages ? demande Miss Dubreuil.

— Je déposerai vos valises à l’accueil en rentrant tout à l’heure, l’informe le président.

— Parfait, merci… mais je peux peut-être attendre et rentrer avec vous ?

Oui, bonne idée.

— Non, il est déjà tard et j’ai encore quelques dossiers à régler. Partez sans moi. Nous discuterons de notre collaboration demain.

Notre collaboration ? Voilà qui attise d’autant plus ma curiosité.

Elle se résigne à m’accompagner, guère plus enthousiaste que moi à l’idée de partager mon siège.

Elle se fige devant moi pendant que je démarre la moto.

— Je suis supposée monter devant ou derrière ?

Est-ce que c’est une blague ? Et comment veut-elle que je conduise si elle occulte mon champ de vision ? Je soupire et m’avance assez pour qu’elle comprenne sans que j’aie besoin de parler. Mon silence la déstabilise, mon humeur de chien aussi. Tant pis. Elle se hisse derrière moi. Je devrais sans doute lui dire de bien s’accrocher et de suivre le mouvement de la moto, puisqu’elle est, de toute évidence, novice. Seulement, je ne trouve pas le courage de prononcer le moindre mot.

C’est une inconnue.

Je me lance vers la route principale et je l’entends laisser échapper un petit cri de surprise. La seconde suivante, elle s’agrippe à mon cuir avec un maximum de pudeur, les mains accrochées aux ouvertures de chaque côté. Elle garde une distance bienvenue entre nous.

Au premier virage, elle tente de compenser la force centripète en se penchant du côté opposé et elle complique ma conduite. Je grogne et la fixe au travers du rétroviseur.

— Je… dois suivre la moto ?

Je soupire et me contente d’esquisser un « oui » de la tête.

Mon côté asocial hurle déjà.

Storm, tu es un enfoiré de me faire ce coup-là.

3

Haakon

Il n’a pas lâché un mot. J’étais réveillé quand Storm a franchi le pas de la porte, la veille, mais il a pris soin de ménager le suspense et de partir se coucher. J’ai ruminé un bon moment avant de trouver le sommeil. Je ne comprends pas ce qu’une journaliste vient foutre dans le club et en quoi ça ravit le président de la laisser mettre son nez dans notre business.

J’ai dû manquer un chapitre.

Ça me remue tellement que je me lève plus tôt, et, pour une fois, j’arrive en avance à une réunion du club.

Thea me le fait remarquer en s’esclaffant lorsque je débarque dans le club-house. Elle bosse comme serveuse ici depuis plus de sept ans et ne m’a presque jamais vu éviter une gueulante du boss en raison de mon retard habituel.

— T’es tombé du lit, Haakon ?

— On peut dire ça, me contenté-je de répondre.

— Tiens, Hack ! Alors, ta petite virée avec la Française ?

Je reconnais aussitôt le timbre graveleux de Forfø. Je me marre, mais c’est de lui que je me fous. Il pose une main sur mon épaule et m’invite à la confidence.

— Alors, t’en sais plus sur ce joli lot ?

— Non, mais on ne va pas tarder à avoir plus d’infos, réponds-je tandis que Storm sort du bureau pour nous appeler.

Storm ne manque pas de me tacler gentiment lorsque je passe devant lui pour rentrer dans la petite salle de réunion, que l’on surnomme l’Église entre nous. Notre lieu de culte à nous, la plus grande foi que nous ayons étant en ce club.

— Eh ben, si j’avais su plus tôt qu’il suffisait d’une belle fille et d’un peu de mystère pour que tu ramènes ton cul à l’heure, j’y aurais pensé plus tôt…

Je ne relève pas et vais m’asseoir à ma place autour de la table.

— Laisse-moi ta bécane entre midi et deux, me propose Levi. Je bosse aujourd’hui et demain. Je m’en occuperai…

— C’est sympa, mais je peux le faire.

— Ça me fait plaisir, mais comme tu veux.

Il commence à bien me connaître depuis le temps. S’il est plus âgé que moi de trois ans, on fait malgré tout partie de l’équipe « jeune » du club. La première fois que je l’ai vu, je l’ai détesté. On en est même venu aux poings, tellement il pouvait être con, parfois. Et puis, au fil des années, on a appris à mieux se cerner. Il n’est pas aussi arrogant qu’il le laisse paraître. On a juste des mécanismes de protection différents, lui et moi. Il provoque, je m’isole. Une fois nos guitares accordées, une amitié sincère est née. C’est sans doute le frère de blouson duquel je suis le plus proche, en dehors de Storm. Il a très vite accepté ma différence, et j’ai vite compris qu’il était quelqu’un de loyal et de fidèle sur le long terme… alors ma parole s’est débloquée avec lui. Je n’irais pas jusqu’à dire que je peux bavarder des heures au comptoir, mais des échanges simples ne constituent plus un effort en sa compagnie et le temps ne fait qu’améliorer cela.

— J’sais pas vous, mais j’ai hâte de savoir pourquoi le boss nous ramène une journaliste, nous glisse Stig, à la gauche de Levi.

— De quelle journaliste, tu parles ? s’étonne mon pote, qui ne sait encore rien de l’histoire.

Mais déjà, Storm tape du plat de la main sur la table pour capter notre attention.

— Bon, je vous ai réunis parce que je dois vous parler d’un élément qui va perturber un peu la vie du club pendant quelques semaines.

Tout le monde écoute, attentif.

— La proprio de la Jeep ? demande Forfø. Plutôt sympa comme « élément perturbateur ».

Son rire laisse filtrer ses sous-entendus.

— La ferme, Forfø, tonne le président. Iris Dubreuil est une journaliste française. Elle travaille pour le magazine à la portée internationale Rebel.

Un silence s’ensuit. De toute évidence, je ne suis pas le seul à qui la logique du boss échappe.

— Qu’est-ce qu’une fichue journaliste vient foutre dans le club, Storm ? s’inquiète Leif. C’est contraire à tous nos principes !

En tant que sergeant-at-arms⁠¹ et vice-président, le géant aux épaules de déménageur a clairement voix au chapitre, même si les décisions de mon oncle priment.

Les autres gars s’impatientent aussi. Tout le monde se met vite à baliser au sujet d’une inconnue qui viendrait révéler au grand jour nos activités volontairement discrètes.

— L’opinion publique, répond le président.

— Que veux-tu dire ?

— On a besoin d’elle.

— Depuis quand les Keepers se préoccupent de ce que pensent les gens ? demande Freezer avec son impassibilité habituelle.

— Depuis que les flics nous suivent à la trace.

Voilà qui fait réfléchir toute l’assemblée.

— Ça a toujours été le cas, rétorque son meilleur ami.

— Cette fois, ça devient tendu, assure mon oncle. Kenig a reçu la visite de la Kripos⁠².

Cette ville se situe à trois heures de route. Le chapitre géré par Erik Tolsend roule sous les couleurs des Keepers depuis plus de quinze ans.

— Deux de ses hommes sont interrogés à l’heure actuelle, précise Storm, grave.

— Quel rapport avec la journaliste ? rebondit Levi.

— De nos jours, l’opinion publique joue un rôle considérable. Les gens se méfient de plus en plus de nous, en ville comme autour.

— Et à juste titre ! se marre Stig, plutôt fier.

— Il suffit de continuer à graisser la patte de notre cher maire et des autres costumés influents, suggère le VP.

— Plus cette fois, je le crains, se désole le chef.

— Tu m’inquiètes…

— Il va falloir se montrer plus rusés que la Kripos.

— En quoi redorer l’image du MC va changer l’intérêt que portent les flics à nos activités ?

— En misant sur l’intérêt que les politiciens portent à leur image…

L’idée de Storm prend tout son sens.

Un ange passe.

Leif éclate de rire.

— T’es pas président pour rien, j’te jure… ça cogite, là-dedans…

— Je prends ça comme un compliment, grogne notre leader.

— Et cette nana, elle est où ?

— Iris loge au Bed and Breakfast d’à côté. J’irai la chercher dans la matinée, mais avant cela, je tiens à clarifier quelques points.

Son regard se porte illico sur Forfø.

— Pas touche, articule-t-il clairement.

Le principal concerné pense à une vanne, s’esclaffe comme un crétin et s’adosse à son siège.

— Je suis sérieux. Aucun de vous ne lève le petit doigt, rentrez-vous bien dans le crâne qu’elle est hors d’atteinte pour vous. Pas d’exception. Devoir bosser avec une journaliste qui va fourrer son nez partout va m’emmerder autant que vous, alors j’espère bien que ma stratégie portera ses fruits. Si l’un d’entre vous se la joue solo, il peut tout foutre en l’air, voire porter préjudice au club entier. C’est clair ? Quelqu’un n’a pas compris ?

— Clair, boss, répond Stig. On oublie son joli petit… minois et on pense très fort à notre mamie en train de changer son dentier.

J’essaie de ne pas rire, mais ce con a toujours le mot qu’il faut pour déclencher l’hilarité générale.

Storm soupire, trop au fait du caractère grande gueule et plaisantin du veikaptain⁠³.

— Si tout est limpide pour vous, on est d’accord. Je ne tolérerai pas d’écart de conduite. Montrez-vous serviables, répondez à ses questions.

— On fixe la limite où, en ce qui concerne le business ? demande alors Levi.

— C’est un point que je tiens à éclaircir avec elle par la suite. On va lui faire signer un accord de confidentialité et mettre les pendules bien à l’heure. Je lui imposerai un droit de validation sur ce qu’elle publie. Pour le moment, on se contente du strict minimum. Le club vit du garage, de la vente de pièces détachées et du bar du club-house. Mettez en avant le fait qu’on organise des opérations caritatives trois fois par an.

— Parce que tu t’imagines qu’on peut être journaliste et ne pas fouiner ? demande Freeze. Qu’elle va gober l’image du parfait biker au pays des Bisounours ?

— C’est pour ça qu’on va devoir donner un peu de vrai. Mais je me laisse le temps d’étudier son profil avant de fixer la limite en question.

Tout le monde semble songeur. C’est un risque énorme que d’avoir à nos côtés une personne venue là pour faire éclater des vérités, viser le prochain gros scoop. J’aime notre tranquillité, la routine qui est la nôtre. Je crois la réunion finie, quand un nouveau couperet tombe. Direct sur ma tête.

— On se relaiera pour l’occuper durant son séjour à Katøgan, mais j’ai décidé qu’Haakon serait son chaperon.

J’en reste bouche bée, tout comme mes voisins de table. Certains semblent jaloux, d’autres sont juste aussi surpris que moi par ce choix insensé.

— Tu n’as pas peur qu’elle s’emmerde, à parler toute seule ? se marre Forfø.

— Justement, il y aura beaucoup moins de risques que si elle reste avec l’un d’entre vous. Et je préfère la savoir en compagnie d’Haakon que la tienne. Il la regardera dans les yeux, au moins, lui. D’autres questions ?

J’ai la sensation que le tombeur de service m’en veut de lui avoir dérobé cette place de guide, sauf que je m’en passerais bien.

— Hack avec la Française… eh ben, souffle Leif, songeur. C’est la journée des idées lumineuses ?

Mon oncle rit de bon cœur et lui tape l’épaule.

Moi, je ne dis rien, mais à l’intérieur, une tempête s’annonce.

4

Iris

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