Alain Magerotte

Un aller sans retour

Doit-on considérer cette histoire sordide comme un polar ou un thriller ? Je n’ai jamais bien saisi la différence. C’est comme pour stalactite et stalagmite, je me souviens vaguement qu’il y en a un qui monte et l’autre qui descend. De toute manière, dans un polar ou un thriller, on « descend » toujours, si vous voyez ce que je veux dire...

« Un aller sans retour » nous reporte au temps où l’imper et le chapeau étaient les accessoires vestimentaires du policier, du privé et du... truand au point qu’il n’était pas toujours aisé de faire un distinguo entre ces pros de la gâchette.

Les rapports entre les privés et la police s’avéraient souvent efficaces lorsqu’il s’agissait de confondre un coupable ou dénouer le fil d’une intrigue à partir d’un invraisemblable imbroglio. Et puis, en ce temps-là, il n’y avait pas encore de GSM, on utilisait ce bon vieux téléphone...

Voilà des indices qui ne donnent pas nécessairement un éclairage particulier sur l’épilogue de cette sombre histoire que je vous invite à découvrir...

De gros nuages noirs s’en donnent à cœur joie tout au long de cette journée sans fin en déversant leur trop-plein sur une ville qui semble fonctionner au ralenti.

Il a passé la matinée, étendu sur son lit, à se répéter mentalement le scénario qu’il a mis sur pied. Rien ne doit être laissé au hasard même si celui-ci, dit-on, fait souvent bien les choses. Dans le cas précis qui nous occupe, la moindre fausse note le conduirait tout droit à la chaise électrique. Raison suffisante pour ne pas courir le moindre risque.

Le moment venu, il décide de laisser sa voiture au garage et de prendre les transports en commun pour arriver à destination. C’est l’heure du dîner, les rues sont désertes. La pluie a cessé mais le pavé est encore mouillé et un petit vent frais caresse ce début de soirée automnal.

L’homme descend un arrêt avant celui situé à quelques mètres de la maison de la jeune femme. Un peu de marche lui permettra de décompresser en se répétant le déroulement des opérations une dernière fois. Machinalement, il s’assure qu’il n’a pas oublié le flacon plat de whisky glissé dans sa poche revolver. Ses chaussures à semelles de crêpe rendent ses pas silencieux.

Lorsqu’il atteint la maison, il jette un rapide regard autour de lui. Rien, pas même un chat. Il contourne alors la bâtisse et descend l’allée étroite menant à la porte de derrière. Il pénètre ensuite dans la cuisine et referme la porte en lui donnant un tour de clé. Des bruits de pas se font entendre dans la pièce voisine. Bientôt, la silhouette d’une jeune femme s’encadre dans l’embrasure de la porte.

– Ah ! C’est toi, dit-elle sur un ton boudeur.

– Ne t’avais-je pas promis de venir ?

– Tu promets tant de choses…

La jeune femme affiche une drôle de moue. Elle tourne les talons et regagne le salon d’un pas nonchalant.

– Un problème ?, interroge l’homme qui la rejoint. Elle est assise sur un divan, il s’installe à ses côtés.

– Allons, mon cœur, que se passe-t-il ? Pourquoi tires-tu la tête...