Jess Kaan

EN CHASSE !

So look me in the eyes, tell me what you see

Perfect paradise, tearing at the seams

I wish I could escape, I don’t wanna fake it

Wish I could erase it, make your heart believe

Imagine Dragons, Bad Liar

Prologue

17 janvier 2015 – 8 h 23.

On avait osé voler Jean Vallet. Et sur son terrain en plus ! Ça valait bien la peine d’habiter la campagne, on se permettait de rentrer chez vous et de vous dépouiller. Pas de grand-chose à vrai dire, mais c’était pour le principe. Qui vole un œuf vole un bœuf, puis le char et le conducteur. Un scandale !

En tant que victime, il n’avait pas à atténuer la responsabilité de ces enflures : sales voleurs, racailles. C’était lui qui avait récupéré ces fûts dans l’entreprise de son fils (10 € les 3), lui qui leur prévoyait une nouvelle utilité. Et lui qui se retrouvait emmerdé. Il était allé chez le voisin et lui avait narré sa mésaventure devant un café : comment ils étaient entrés, comment ils lui avaient fauché ces trois bidons métalliques.

– Et t’as rien entendu ?

Il s’était soudain senti coupable. Non, la veille il pionçait. Il avait pris un Tramadol à cause d’une vieille douleur dorsale, annonciatrice de pluie. Sans cacheton, il ne tenait pas. Les chantiers l’avaient usé. Il n’avait jamais rechigné à travailler dehors, simplement à la longue le squelette commençait a siffler les arrêts de jeu.

Il avait parlé de porter plainte, mais en s’écoutant, il se rendait compte que cette démarche n’avait aucun sens. Pas assez de préjudice diraient les flics. Déjà, l’été dernier, ils avaient libéré les deux jeunes du bout de la rue qui trafiquaient du cannabis. Alors pour son affaire, ils ne prendraient même pas une main courante. Payer des impôts et être entubé, toujours. Pays de merde !

On lui avait volé trois fûts et Jean pouvait s’asseoir dessus.

1

Quatre ans plus tard

Lundi 20 mai – 7 h 28.

Le pire, c’est ce silence qu’on lui impose. Son propre silence, emporté par les mouvements de l’existence, on finit toujours par le rechercher. On le trouve alors apaisant, mieux, rassérénant.

Le silence intimé, lui, vaut sentence sans possibilité d’appel, déni de ce que vous êtes.

Une cagoule sur la tête, ses sanglots en guise d’horizon : l’indifférence de ses kidnappeurs la réifie. L’image d’un bovin capable de raisonner sur le chemin de l’abattoir la traverse un instant et elle s’efforce de l’écarter d’un revers mental. Ne pas craquer. Réagir. Se tirer de ce mauvais pas, coûte que coûte. Marie écoute, elle espère surprendre des bribes de conversation, mais les hommes se taisent. Sans doute pour ne pas être identifiés. Peut-être aussi pour lui montrer qu’ils la dominent.

Elle n’a aucun doute à ce propos. Combien sont-ils ? Trois, quatre peut-être ? À quoi ressemblent-ils ? Aucune idée… Tout s’est déroulé si vite.

L’un d’eux empeste le déodorant épicé. Pour le reste…

Comme tous les matins, elle marchait pour prendre son bus, le portable en guise d’ouverture sur le monde. Puis quelqu’un a surgi, lui a passé une cagoule et elle n’a pas pu réagir. En moins de trente secondes, l’affaire était pliée, ils l’avaient embarquée, dépouillée de son I Phone. Depuis, ils roulent. Impossible de deviner quelle direction ils suivent. Les cahots de la route, les ralentissements, les virages à répétition : elle a perdu la notion du temps. Elle voudrait tant que cette escapade ne s’arrête jamais. Ou se réveiller de ce cauchemar.

Oui, se réveiller, se dire qu’il s’agit d’un avertissement. Voilà ce qui arrive aux jeunes filles si elles ne prêtent pas attention à ce qui les entoure… Hélas, elle subit sa réalité brisée. Elle, Marie, dix-huit ans, plutôt jolie, fine, de longs cheveux blonds, fille unique, future bachelière, est entre les griffes d’inconnus.

Pourquoi n’a-t-elle pas changé ses habitudes ? Pourquoi partait-elle toujours à la même heure ? Sans cela, ils ne l’auraient pas repérée. Elle s’en veut d’avoir été aussi imprudente.

De nouveaux cahots. La voiture s’arrête. La portière s’ouvre. Elle tente de se débattre, de frapper du pied. À sa résistance, on oppose la hargne, les coups. Aucun respect. On l’extirpe sans considération. Une proie.

– Je vous en prie, je ne vous ai pas vu… Je ne dirai rien… S’il…

La claque s’abat sur la cagoule et elle chancelle. Instinctivement, sa main gauche se tend vers le sol. Contact répugnant de la boue où elle se tord le poignet. Elle se trouve dans un chemin. Elle tente de s’éloigner à quatre pattes, mais on l’agrippe par le col, la relève, la jette sur un plaid ou une sorte de couverture.

Impossible de voir, elle a chaud, elle a peur.

La minute suivante, une masse pèse sur elle. On la défait de sa veste Desigual, elle sent des mains sur son chemisier noir, fébriles, excitées par la situation. Il s’accorde si bien au bleu de vos yeux. Marie revoit Kaithleen, la vendeuse, qui la drague ouvertement, lui effleure la main avec sensualité. Elle est troublée, rougit. Elle se pensait pourtant cent pour cent hétéro. Bulle de souvenirs agréables. Vous devriez l’essayer, vous resplendirez avec… Éclatement. Les boutons ne résistent pas ; ils sont arrachés, on serre ses seins à travers le soutien-gorge. Pour les palper, les appréhender, les quantifier, en profiter. Elle a mal. Elle hurle, mais une nouvelle claque la laisse à moitié sonnée. Une autre paire de mains entreprend de lui ôter son pantalon léger.

– Non, non…

Elle crie, supplie, se débat. Comme un poisson dans une mare asséchée. Mais elle se retrouve vite la poitrine à l’air et en culotte. Sous le poids.

– Mmm…

– Non, je veux pas. Pitié, je vous en…

– Mmm…

Le seul mot qu’elle entend, qui se répète dans plusieurs directions.

Inutile d’implorer. Ils ne fléchiront pas. Ils l’ont enlevée, emmenée au milieu de nulle part : elle est leur trophée.

Le sous-vêtement est arraché à son tour, dévoilant son pubis blond. Intimité volée. Jusqu’ici il n’y a que sa gynéco et son petit copain qui l’ont vu. Elle tente de se dissimuler, de se recroqueviller. Impossible. Deux mains lui écartent les cuisses, l’une d’elles insinue un doigt dans sa fente. Malgré la cagoule, elle ferme les yeux et détourne la tête. L’ongle la déchire, cherche son clitoris, joue avec, le serre. Puis il se retire. La masse se relève, une autre arrive sur elle. C’est monsieur Épicé. Elle le sent dur dans son préservatif. Il rentre violemment et elle crie de douleur.

– Non, non.

Elle a l’impression qu’il a envie de la détruire. Il la baise, la nique, encouragé par ses congénères. Elle serre les dents. Elle ne pense plus. Elle entend le bruit entre ses cuisses. Le subit. Elle a mal.

Violée.

Elle n’a jamais pensé un jour que cela pourrait lui arriver. Elle s’est toujours défiée des coins louches, de certaines boîtes, des soirées où l’alcool coulait à flots. Elle n’a jamais imaginé qu’un jour, on viendrait la prendre près de chez elle, à moins de cent mètres… Jamais.

Elle se laisse faire. Elle a tellement peur qu’ils la tuent. Elle ne veut pas mourir. L’instinct de survie supplante la honte.

Les questions. En quoi a-t-elle été négligente ? N’aurait-elle pas dû mieux se défendre ? Si seulement elle n’avait pas pianoté sur ce fichu téléphone. Combien de fois s’est-elle pris la tête avec ses parents à propos de son addiction aux réseaux sociaux ?

Elle sent Épicé se raidir, il grogne et éjacule. Puis il se retire. Déjà un autre vient sur elle. Il pince ses tétons avec méchanceté, rit aux éclats. Il l’attrape par les poignets, la retourne, abat sa main en une parodie de fessée et elle supplie encore. Les hommes se marrent. Il l’oblige à se cambrer.

– T’nez la !

Un doigt s’insinue en elle pour la dilater. Elle se raidit. En vain.

– Pas comme ça, articule-t-elle.

Cette fois, c’est un sexe nu qui entre en elle.

Le calvaire de Marie ne fait que commencer.

2

– Avoue, t’en as rien à foutre de ce que je te dis ?

Thibaut soupira tandis que la voix de Myriam, son ex-femme, grésillait dans le combiné et résonnait dans l’habitacle. Machinalement, il caressa le volant en cuir, à la recherche de douceur tactile. Un exutoire à ce foudroiement téléphonique matinal. Zeus lui avait dépêché une harpie, à des années-lumière de la nymphe brune qu’il avait épousée, neuf ans plus tôt, par une journée pluvieuse de juin.

– Je te répète que j’ai un séminaire le week-end prochain, objecta-t-il. Je ne peux donc pas prendre les enfants !

– Et moi, je pars en week-end.

Il s’abstint de tout commentaire blessant. Leur histoire ne différait guère de celle de milliers de couples. Un mariage, les sorties, la vie qui vire au casanier quand arrive le premier bébé avec son lot de contraintes, les potes qui s’éloignent, la découverte de l’autre dépouillé de l’aura de la nouveauté, le second gamin pour reconsolider les morceaux lézardés, les regrets, les disputes, jusqu’au passage chez le juge et l’exécution des conventions post-divorce.

– Dans le pire des cas, je les laisserai chez ma sœur.

– Attends Thibaut ! T’as toujours une excuse pour les placer ailleurs. La dernière fois, tu séjournais à Londres. Ce sont aussi tes gosses !

Ne pas la traiter de conne.

– Tu crois que j’ai le choix peut-être ? La boîte tourne à grand-peine… Si on perd des clients, on ferme et ta pension alimentaire, tu t’assois dessus. Et merde !

– Vas-y, injurie-moi. Tu fais exprès parce que je pars en week-end ?

Thibaut venait de piler.

– Réponds !

– J’ai vu quelque chose sur le bas-côté.

– Change de sujet ! Vas-y, c’est ça !

Enclenchant la marche arrière, il gara la Renault. Non, il n’avait pas rêvé. Là-bas, près du bosquet d’arbres, une silhouette se dissimulait avec peine.

– Je te rappelle.

Thibaut descendit de la Mégane, hésitant, gêné. La fille était nue, il en avait la certitude. Il l’appela :

– Mademoiselle ?

Il risqua un pas vers le fossé, ruina ses mocassins en s’y enfonçant, recula.

– Merde.

Aussitôt, des cris montèrent, réaction viscérale et hostile à son approche. La panique d’une jeune femme. D’une gosse. D’un être ravalé au rang de bête sauvage. Il aurait pu aller plus loin, mais son sixième sens d’homo juridicus modernus l’invita à la retenue. S’il s’agissait d’une cinglée, les accusations d’agression risquaient de pleuvoir. Et vu sa situation, il n’entendait pas se salir les mains. Myriam serait trop ravie de profiter de cette opportunité. Il l’imagina le flinguant devant ses enfants. On parle de votre père dans les journaux, est-ce qu’il vous a fait… du Mal ? Sous ses dehors de conquérant, un homme demeure un puits sans fond de lâcheté face à la souffrance. Thibaut ne dérogeait pas à cette règle. Une fille nue, au milieu des champs : pas besoin d’avoir fait Saint-Cyr pour saisir le problème.

Un instant, l’idée de déguerpir l’effleura. L’abandonner. Solution de facilité. Libération assurée. Quelqu’un d’autre la trouverait, agirait. Une femme. Rien de mieux qu’une gonzesse pour en comprendre une autre. Il hésita et il sut que s’il partait, le miroir lui renverrait l’image d’une ordure. Il composa le 17.

Vous allez être mis en relation avec le centre de régulation des appels de police secours, vous allez être mis en relation avec…

L’attente s’éternisa. Pendant ce temps, la créature l’observait, l’agonissait. Journée à la con.

Dégage, connard. C’est pas le spectacle. Fils de pute ! Remonte dans ta bagnole.

Le temps de communiquer ses informations au régulateur d’urgence basé à Arras, que celui-ci les répercute sur le commissariat d’Aire-sur-la-Lys, un Berlingo Citroën arriva avec, à son bord, deux agents, un type d’une quarantaine d’années qui suait à gouttes et une fille, cheveux courts, yeux noirs, mâchant un chewing-gum. Elle évoquait ces actrices de série B américaine, le genre à se donner un genre justement.

La main sur le holster, comme s’il s’apprêtait à le dégommer, le flic interrogea Thibaut, l’haleine chargée de celui qui devrait se connecter sur Doctolib en quête d’un dentiste disponible. Plusieurs fois, il lui fit répéter son histoire.

– Donc vous ne connaissez pas cette fille ? Mais vous vous êtes arrêté ?

– Je n’allais pas l’abandonner sur le bord de la route.

L’interrompant, posant de nouveaux les mêmes questions, d’une manière différente.

– Vous n’avez aucune relation de près ou de loin avec elle ? Un véritable test pour les nerfs, une volonté de le prendre à défaut. Du statut de témoin, Thibaut vira à celui de suspect potentiel. Un peu de sueur coula sur son front, imbiba ses aisselles. Les minutes fuyaient. Sa journée de travail se trouvait bouffée en raison d’un civisme qu’il jugeait maintenant exacerbé et il entrevoyait les ennuis poindre à l’horizon. Surtout, il se sentait à la merci de ce policier ordinaire. Il imagina ces pays où des ripoux vous rackettent pour un oui ou un non sur le bord de la route, cette impuissance devant l’uniforme.

La collègue du flic, elle, se dirigea vers le buisson d’où la créature partit en courant. Elle n’eut pas à la poursuivre longtemps. La gamine chuta en se prenant les pieds dans des ronces.

– Calmez-vous, Mademoiselle.

Le brigadier Julie Deswartes n’avait que neuf ans d’ancienneté dont deux passés au commissariat d’Aire, mais durant sa courte carrière, elle n’avait jamais vu pareil carnage. Des gosses violés, des adolescentes touchées par un voisin, un tonton ou un beau-père libidineux, ça oui elle en avait côtoyé. Ici, à Lens, à Sarcelles. Trop. Se cacher derrière un masque impassible, ériger une muraille : ce métier vous incitait à la déshumanisation, à se désolidariser. Elle avait ainsi appris à ne pas se laisser submerger par son empathie. Flics, pompiers, infirmiers ou profs : des compresses du mal social, qui absorbent le pus et finissent à la benne du gâchis généralisé. Ce matin pourtant, elle luttait pour ne pas aller à l’encontre de ses sacro-saints principes. Cette fille devait être jolie avant qu’on la brutalise.

Avant…

Les hématomes violacés constellaient son corps, autant d’explosions de peinture sur une œuvre. Les yeux au beurre noir, du sang séché à la commissure des lèvres, les pieds répugnants de saleté, on devinait aussi l’hémorragie anale qu’elle tentait de dissimuler.

Les salauds se sont déchaînés.

La couvrir, lui rendre un semblant de dignité. Non de considération. Julie se pencha.

– Restez loin, grogna la gosse. Me touchez pas.

Le brigadier obéit.

– Comment t’appelles-tu ?

– Il faut pas le dire à mes parents… Je vous en prie. Faut pas qu’ils sachent.

– Moi c’est Julie. Je vais chercher une couverture pour…

– Partez pas, Madame. Partez pas.

Comme son collègue esquissait un mouvement, Julie lui intima l’ordre de ne pas approcher. Surtout pas d’homme. Pas pour le moment. Ne pas troubler ce retour chaotique vers la normalité. Si un mec l’effleurait, la regardait, lui parlait, ils la perdraient.

Le témoin l’avait compris. Il semblait tétanisé, réalisant à peine dans quel enfer il venait de basculer.

– Qui t’a touché ?

– Il s’est rien passé !

Julie se radoucit. Ne pas la brusquer, la considérer avec le plus d’humanité possible. Lui parler comme à… sa propre sœur, Charline. Les traits des deux se superposèrent et elle cligna des yeux pour chasser cette vision fugace. Ne pas associer sa cadette à cette fille. Ne pas imaginer une seconde que… Ne pas y songer sous peine d’attirer la poisse. Julie s’en voulait de repartir ainsi dans son système de pensée magique.

– Tu n’y es pour rien, dit-elle pour réduire au silence les voix inquiètes qui la tourmentaient.

– Il s’est rien passé !

– Comment t’appelles-tu ?

Panique. Angoisse.

– Il s’est rien…

Le mensonge la dévorait, la déformait à l’intérieur, se répercutait jusque sur ses traits. Tiraillements. Destruction des repères, des assises. Confrontation avec une autre partie d’elle.

– Ils m’ont… Ils m’ont… Marie.

– OK, Marie, on va te prendre en charge… Aie confiance en nous. Les pompiers vont t’emmener à l’hôpital, tu vas déposer plainte et…

La gamine croisa les bras devant sa poitrine dénudée, univers qui se refermait déjà après l’aveu pénible de son nom.

– Pourquoi ? Mes parents ils vont le savoir ?

Julie réfléchit. Toutes les formations du monde ne vaudront jamais le terrain, le moment présent. La sincérité, mieux l’humanité. Elle n’était plus flic, juste soigneuse d’âme. On ne voit bien qu’avec le cœur, dit le Petit Prince, mais comment laisser parler son cœur dans des temps d’incertitude ? Comment oser se donner si soi-même on s’abrite derrière des artifices ? Comment parler lorsque la réalité n’est qu’un jeu de dupes ?

– Marie, il faut qu’on s’occupe de tes plaies, qu’on t’examine. Tu ne peux pas rester ainsi. Et ils doivent être punis sévèrement. Ils n’avaient pas à te… causer autant de mal.

– Pitié… Je vous en prie, je veux qu’on me laisse. Je veux qu’on me laisse.

Julie avança. Une forte odeur d’eau de Javel l’agressa. La petite Marie empestait la Javel.

– Laisse-nous te couvrir, Marie.

– Alors, c’est vous qui m’emmenez, je vous en prie.

Cette terreur. Cet écrasement. Julie était contaminée par ce qui émanait de la jeune fille.

– On va appeler un officier de police judiciaire, une femme, tu verras, elle est très humaine. Elle s’appelle Garance Fazuras. Capitaine Garance Fazuras.

Se tournant vers son collègue, elle commanda :

– Thierry, préviens le Pit’.

3

Lundi 20 mai – 10 h 44.

Une fois de plus, le capitaine Garance Fazuras vérifia la caméra destinée à enregistrer l’interrogatoire de son suspect mineur.

– C’est pas moi, j’vous dis ! brailla-t-il.

Un bourdonnement lassant. Garance détestait les moustiques gorgés de sang qui jouaient les victimes outragées. Elle se voulait philosophe néanmoins : les moustiques vrombissent, agacent parce qu’ils battent des ailes 720 fois par seconde selon un arc de seulement 39 degrés, mais ils finissent toujours écrasés. Une preuve supplémentaire que la nature abhorre les frimeurs.

Pour l’heure, la policière se désintéressait de l’insecte, elle étudiait la peinture de son bureau avec dépit : un rafraîchissement s’imposait. Ce jaune imprégné du tabac fumé par ses collègues, lorsqu’on pouvait encore cloper dans les lieux publics, empestait. Le matin, quand elle pénétrait dans son antre, elle empruntait la machine à explorer le temps de ce brave HG Wells et retournait dans le café de son village. Elle se revoyait gamine, achetant ces bonbecs sticks que l’on trempait dans une poudre acide, puis plus tard des magazines pour filles, un premier paquet de cigarettes. Sur le juke-box, les 2 Be 3 chantaient l’une de leurs mélodies bien rodées. Partir un jour…

Un peu d’air s’engouffra par la fenêtre grillagée entrouverte, la ramenant à son moustique. Derrière elle, par-delà ce bureau qui empestait, se profilait la collégiale d’Aire-sur-la-Lys, un monument flamboyant où l’on priait Notre-Dame Panetière. L’édifice avait souffert au fil des siècles de problèmes de construction, puis des invasions. Pourtant il conservait son dessin d’origine. Rien à voir avec le commissariat où le mobilier avait bénéficié d’une rénovation, deux ans plus tôt et était parti pour durer, administrativement parlant, dix-huit autres bonnes années. Mélange de bois et de métal, made in Tchéquie, une table supportait le mug, Christine, de Garance, un cadeau de sa sœur cadette pour son dernier anniversaire : Je ne savais pas quoi t’offrir, alors comme tu adores ce film, je me suis dit… Une photo de Carpenter, de la Plymouth, un montage express et le tour était joué. Merci Vistaprint. Au moins, Émeline avait pensé à elle entre deux histoires de mec. Franck et Charlotte, eux, l’avaient purement et simplement zappée. La flic de la famille, le mouton noir, symbole d’une cause inutile.

C’est le lendemain que son frangin avait daigné lui envoyer un mail depuis la Hongrie où il macronisait, c’est-à-dire qu’il conquérait de nouveaux marchés économiques en martyrisant les législations sociales, ces freins stupides à l’entrepreneuriat. De Charlotte, elle attendait toujours, ne serait-ce qu’un coup de fil. Déjà gamine, sa sœur était très conne.

Sur le mur, derrière Aurélien Poppiers, deux affiches du ministère. L’une annonçait la journée européenne des victimes avec ateliers de prévention, conseils juridiques et tout le toutim. Comme si on choisissait d’être victime. L’autre entendait endiguer la radicalisation chez les jeunes paumés.

– Monsieur Poppiers, vous niez avoir mis le feu aux containers à poubelle de l’immeuble Britannia la nuit du 18 au 19 mai vers 3 h 30 ?

– Sûr, Mademoiselle.

– Capitaine, je vous prie, tempéra Garance.

– Excusez-moi mon Capitaine, ce jour-là, j’étais chez ma copine et on dormait ensemble. ‘Fin on dormait pas, vous voyez quoi, j’espère.

Avec ses cheveux coiffés comme si un OVNI les avait traversés pour y dessiner des crop circles, sa lèvre un brin tordue et son statut d’homme fragrance pour Axe, Aurélien Poppiers l’insupportait. À seize ans, il incarnait ceux qu’elle surnommait les échardes. Petits délinquants qui pourrissaient la vie des cités, jour après jour. Jusqu’ici et même s’il ne s’agissait pas de sa première convocation, Poppiers avait échappé à la prison. Avoir des grands frères ayant un riche pedigree, c’était comme sortir d’HEC, ça vous défonçait les portes, surtout celles d’hypothétiques témoins.

Le portable du service sonna. Au bout du fil, le gardien Thierry Avranches débita son histoire :

– Capitaine on a été appelés pour une fille nue près d’un champ à Garlinghem. Y a Julie avec elle, enfin le brigadier Deswartes, la gosse a été violée. Elle refuse d’aller à l’hôpital, ne veut pas voir les pompiers. C’est pas joli, Capitaine. Ils l’ont pas loupée ces salauds.

Le policier était au bord de l’apoplexie. Un père de famille ordinaire, mais dont la carrière n’évoluait guère. Pas dans le moule de l’institution, rassuré par le fait d’être commandé.

Devant Garance, Aurélien Poppiers se tortillait sur sa chaise, chantonnait un truc de rappeur.

– Vous me laissez dix minutes et j’arrive. Ici, ce sera vite plié.

Elle raccrocha, afficha un sourire carnassier, puis elle attaqua.

– Revenons à votre cas, monsieur Poppiers. Vous savez qu’il y a eu trois incendies de container à ordures la semaine dernière ?

– Il paraît… Ma sister l’a vu dans le journal. C’est dingue, hein ?

– Ce qui prouve qu’elle maîtrise la lecture, rétorqua Garance, pince sans rire. Pour ces cas, il n’y a pas eu de témoins, mais pour le Britannia, vous avez été filmé sur votre scooter.

– C’est pas possible, j’ai pas de scoot’, moi !

Aurélien avait écarté les bras, l’air de vouloir dissiper les menaces pesant sur sa liberté. Mieux que Moïse ouvrant les flots, Poppiers rejetant la faute.

– Exact, mais votre ami Jordan Dutertre en a fauché un qu’il vous a prêté.

– C’est quoi c’t’histoire ? Dutertre, c’est un menteur. J’étais chez ma meuf, vous avez qu’à lui demander.

Le moustique s’insurgeait. Garance posa les deux coudes sur son bureau. Elle soutint son visage ovale entre les mains. Fatiguée. Ce genre de clients l’exaspérait. Ils lui rappelaient trop des gamins interrogés à Auchel, quinze mois auparavant, dans ce qui avait été sa grande affaire. Une foirade monumentale aussi.

– En face du Britannia se trouve une nouvelle boutique de lingerie. La prochaine fois, vous éviterez de vous rincer l’œil devant la vitrine avant de jouer les pyromanes.

– C’est pas moi ! Et je suppose qu’le gars qu’a allumé le feu, il portait un casque. Alors c’est du n’importe quoi, vos accusations, j’étais avec ma meuf, je vous dis !

– Effectivement. Pour reconnaître le suspect, c’est difficile voire impossible…

– Pourquoi que vous vous acharnez ? Croyez pas Dutertre, c’est un mytho !

– Le gars en question a décroché son téléphone portable. Quel petit malin !

Poppiers blêmit.

– Qu’est-ce qu’elle vous a raconté votre copine à 3 h 21 ? Elle vous a dit que vous lui manquiez ? Que vous deviez la rejoindre ? Ou elle vous l’a joué braise ardente ?

L’adolescent se redressa.

– Je comprends pas pourquoi vous m’accusez de tout ça !

– Rasseyez-vous.

Il obéit. Garance enfonça alors le clou.

– Pourquoi je vous accuse ? Primo parce qu’on a recherché les appels passés sur cette antenne à cette heure-là, qu’il y a une concordance entre votre téléphone et l’heure exacte, que l’autre correspondant était votre petite amie Jennyfer, avec un y, Mazurek, laquelle a affirmé vous avoir joint. Parce qu’ensuite, votre copain Jordan a admis vous avoir prêté le scooter sur lequel une patrouille de la BAC l’a interpellé en possession de quelques centaines de grammes de haschich. Ensuite, pourquoi cette affaire me tient tant à cœur ? Parce qu’un monsieur âgé dont tu ne te soucies certainement pas a été intoxiqué par les fumées de l’incendie et qu’il est en réanimation, espèce de petit con ! Tu comprends mieux maintenant ? Il est 10 h 36 et tu es officiellement en garde à vue.

La porte s’ouvrit sur le lieutenant Amandin. Un mec bien charpenté, des épaules sur lesquelles Garance aurait bien voulu se reposer. De beaux pectoraux, des yeux bleus, bien sapé mais… car il y avait toujours un mais… homo. La terminologie gay (Good As You) ne s’appliquait pas à cet homme, d’une rigueur exemplaire et d’une férocité imparable.

– Patrice, tu t’occupes de monsieur Poppiers, moi j’ai un truc sur le feu.

Deux minutes plus tard, la 308 démarrait : direction Garlinghem.

* * *

Garance avait dépassé les étangs fédéraux des Ballastières, ces havres de paix pour de nombreuses espèces animales. Sur ces centaines d’hectares préservés, à la sortie d’Aire-sur-la-Lys, pêcheurs, cyclistes et joggeurs décompressaient dans un décor idyllique. Il n’y avait que les cris des foulques, le glissement des cygnes sur les flots pour rompre la tranquillité des lieux.

La voiture enjamba le canal de Neufossé et rejoignit le véhicule des gardiens. Thierry n’avait pas exagéré. Assise à même le sol humide, enveloppée dans une couverture, la gamine semblait confuse. Elle pleurait, parlait de ses parents. Son père en rendez-vous à Paris aujourd’hui, sa mère à Lens. Elle ne cessait de répéter la même litanie.

– Je vous en prie, ne les dérangez pas. Je veux rentrer à la maison, m’allonger.

Fazuras s’immisça avec tact.

– On ne peut pas te laisser dans cet état. Tu dois voir des médecins.

Elle s’accroupit.

– Ce n’est pas agréable, ma belle, j’en ai conscience. Mais je suis une femme, comme toi… Je comprends ce que…

– J’ai eu si peur…

Des sanglots, un cri venu du plus profond de ses entrailles, la haine de soi expulsée comme un enfant non désiré, honni. Maudit. Un parasite.

Garance ne la toucha pas, se contentant de l’écouter. Que faire d’autre que de prendre sur elle un peu de souffrance ? Au fil des mots, elle perçut le désarroi de Marie. Mentalement, elle notait ce qu’elle lui disait, parce que lorsque l’enquête débuterait, il ne serait pas question de se tromper. Les premières heures d’une investigation présagent de son succès ou non.

– Je les ai laissés faire… Parce que je voulais pas qu’ils… Je voulais pas qu’ils… me tuent.

– Tu as agi pour le mieux. On les coincera et ils paieront.

Après ce qui s’était passé à Auchel, Fazuras entendait mettre rapidement les monstres sous les verrous.

– Maintenant, faut que j’appelle les pompiers.

– Je vous en prie, ils vont me voir…

– Marie, aie confiance, nous sommes là pour t’aider. Tu ne peux pas rester isolée.

La jeune fille ne regimba plus, elle baissa les yeux et pleura, résignée. Garance appela les pompiers, exposa l’affaire en quelques mots et indiqua à l’opérateur les dispositions à prendre. Quelques minutes plus tard, un véhicule arrivait. Le chauffeur resta derrière son volant. Deux femmes-pompiers se dirigèrent vers la victime.

Garance contacta Ludwig Mellier, le procureur.

4

11 h 32.

Sébastienne sursaute, ouvre les yeux et le radio-réveil la rabaisse une nouvelle fois. La matinée est presque enterrée. Aucun rythme, aucune discipline de vie, aucune envie. Pas moyen de reprendre le dessus, elle vit en décalé… Elle a beau se jurer qu’elle va sortir, accomplir telle ou telle tâche, l’écueil de la réalité la hache menue. De son lit, elle attrape sa tablette, et pianote sur Google : Viol. Le moteur de recherche crache une salve d’articles. Viol collectif : des peines allant jusqu’à 3 ans de prison ferme. Une joggeuse violée sur les bords de la Garonne, etc. Elle lit chaque papier, s’attarde sur les commentaires qu’ils suscitent. Entre les partisans du rétablissement de la peine de mort, les immigrés, boucs émissaires de toutes les affaires de mœurs, surgissent des remarques plus blessantes. Avec ses différents comptes, elle les signale, car ces blagues n’ont pas lieu d’être. Comment peut-on oser rire ou plaisanter à ce sujet ? Parfois, elle vole, virtuellement parlant, dans les plumes de types aux propos déplacés. Elle lutte.

Puis elle se rend sur le groupe Facebook qu’elle anime. Deux messages l’y attendent. Elle appréhende de les lire, mais c’est sa mission ! Celle qui l’aide à tenir, jour après jour.

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CLINIQUE D’HELFAUT.

Lundi 20 mai – 12 h 55.

La docteur Isabelle Gossens gara sa Prius III sur sa place réservée. Elle jeta un œil au rétroviseur. Des cheveux blancs parsemaient son épaisse chevelure brune, mais elle les acceptait désormais. Atteindre l’âge de la maturité sexuelle et des orgasmes intenses, la quarantaine bien sentie, comportait des inconvénients mineurs avec lesquels il fallait composer. Des prunelles marron, peu de rides, une mammographie ok, Isabelle s’estimait vernie par rapport à d’anciennes amies de fac. Ces cinq dernières années, elle en avait enterré deux. Crabe, suicide : la vie tenait à peu de choses. Aussi, devant ces épreuves, elle savourait ce qu’elle possédait. Divorcée, elle se décrivait volontiers comme épanouie lorsqu’elle se mettait en quête d’un amant. Car pour elle, après la perte de son père, le départ de son mari avec une collègue, l’existence et ses banalités suffisaient à la rendre heureuse. C’est au fond du gouffre qu’on se repaît de la lumière. Son statut de médecin légiste lui offrait des latitudes que nombre de femmes, coincées entre leur Jules, les enfants et les corvées, devaient lui envier. Grâce à son métier, elle jouissait d’une vie sociale intéressante.

La sonnerie de son Smartphone l’arracha à ses réflexions. Sur le clavier Titepuce s’afficha. Elle décrocha :

– Rapha, que se passe-t-il ?

– Maman, t’as mis où mon débardeur bleu ?

Terrible épreuve de l’adolescente seule à la maison et confrontée à la garde-robe.

– Dans ton placard…

– Non, justement, il y est pas. J’ai retourné toute la pile de linge.

Ben voyons. Conchita n’a que ça à faire de ranger.

– S’il n’y est pas, c’est qu’il est au sale.

– Putain, t’exagères ! Je mets quoi, moi ?

Isabelle haussa les sourcils. Avoir deux ados à la maison ne relevait pas de la sinécure, surtout lorsqu’on touchait aux questions existentielles.

– Une partie du fonds de Cache Cache que tu as dévalisé ?

Raphaëlla souffla pour bien marquer sa désapprobation.

– T’es pas drôle !

– Normal, je suis ta mère.

– T’es sûre qu’il est au sale ?

– Comme ça, à brûle-pourpoint, non. Regarde dans ton armoire, dans le panier…

– T’es chiante !

– Je travaille mon personnage, ma chérie. Et accessoirement, je bosse. Je te rappelle que tu as un top noir étoilé acheté chez Esprit, il y a trois semaines, 19 euros 99, une aubaine… Il te va à merveille.

Silence gêné.

– C’est vrai, admit Raphaëlla, et je sais où il est. À ce soir, m’man.

Aucun bisou, aucun merci. Isabelle ne s’offusqua pas. Elle avait été pire que ses filles à leur âge, mais elle ne doutait pas qu’au fond, entre les fringues, des peines de cœur et le bahut, elles l’adoraient. La lumière, c’est aussi de se dire que l’on sert ses...