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Anne

boudart

les sombres affaires de rosita marcadet

Tome 1

Celui qui se brûle les fesses doit s’asseoir sur les ampoules

Illustrations : Anne Boudart

Prologue

— Ils ne sont pas gros, ils sont enveloppés !

— Charpentés, plutôt.

— Il paraît que les femmes n’ont presque jamais recours à la péridurale, là-bas. Faut voir leur physique de bûcheronne, aussi, ça doit aider.

Est-ce qu’il me sera un jour possible de prendre un train sans tomber systématiquement dans le wagon des passagers les plus agaçants du réseau ferroviaire international ? pensait Rosita, assise côté fenêtre, en se malaxant les tempes sans retenue. Ses petits doigts aux ongles courts et à la peau craquelée pétrissaient avec détermination son visage tiré. Hélas, la manœuvre ne rencontrait aucun effet. Rosita Marcadet était coincée. Un mètre cinquante-sept de lassitude, cerné entre trois bonnes sœurs qui jacassaient sans interruption depuis le départ, Gare du Nord.

D’habitude plutôt conciliante, sympathique, une nature gentille en somme, elle perdait toute patience et foi en sa propre humanité dès qu’elle montait dans un train. Le train lui donnait des envies de meurtre. Ce qui ne manquait pas de finir par la faire sourire.

— AAAAAAAH !!

Les trois religieuses s’étaient figées dès les premières notes du hurlement, tétanisées, tandis que Rosita, retournée en une fraction de seconde, à moitié debout sur son siège, était prête à bondir, pupilles dilatées et muscles tendus. Le temps d’un minuscule instant, il n’y eut pas d’autre bruit que le roulis tranquille de la voiture, pas d’autre mouvement que le délicat flottement de la poussière dans le compartiment. Puis quelqu’un pouffa, une autre éclata de rire, et les têtes se relevaient déjà, rassurées, « Calme-toi Michel, ce n’est pas un attentat » ; pour observer le malheureux jeune ténor, un ado boutonneux qui venait de se prendre une valise sur la tête, s’excuser mollement de sa sortie vocale, arguant que son bagage était extrêmement lourd et que quelqu’un l’avait visiblement déplacé, ce à quoi il ne s’attendait pas et c’est pourquoi il lui tomba…

Rosita s’était déjà rassise et n’écoutait plus. Quant aux nonnes, elles s’étaient tues, enfin. Rosita aurait pu applaudir le garçon, si elle n’avait pas profité du silence pour s’absorber aussitôt tout entière dans ses pensées, son projet.

Une voix claire à l’accent flamand annonça l’arrivée en gare de Rotterdam.

Chapitre 1 - Le village

Un œil étranger peu courtois (ou peu attentif, selon de quel côté on se place), pourrait se lasser sans trop tarder de cet étrange paysage inexorablement plat. La géographie façonne-t-elle les caractères ? Vivre au-dessus de falaises bretonnes déchiquetées fait-il germer un cœur sauvage, aux mille contours tranchants ? Voir le jour au bord de la Méditerranée, au bleu aussi éclatant que tapageur, prédispose-t-il à une nature théâtrale, sans cesse attirée par le verbe haut et la lumière ? Naître sur une île creuse-t-il le sillon de ceux qui tournent en rond ? Les lacs glacés, les déserts et les forêts, les rouleaux de l’océan ou le ruisseau tranquille d’une vallée, la roche ou le bitume, le sable ou la terre font-ils partie des petites mains invisibles qui moulent un tempérament ? Si tant est qu’il reste encore un bout de nature en bas de chez soi.

Cet œil étranger peu courtois ou peu attentif pourrait se demander : quel esprit jaillit donc de ce royaume des Pays-Bas aux frontières étroites, qui, hormis deux ou trois grandes villes, semble en quasi-totalité ressembler à une seule et même bourgade ? Une grande pelouse, parsemée de vaches, de moutons, sertie de barrières ou de fils électriques, ornée d’éoliennes, d’usines, de fermes et de quelques maisons de poupées. Quelles personnalités émergent de ce large gazon industrialisé ?

Vous ne serez bien sûr pas dupes de cette première impression mal dégrossie. Il ne faut pas en vouloir à ces nonnes voyageuses. Après tout, ces neuf jours de mission aux Pays-Bas représentent la récompense ultime de leurs douze années d’austères et loyaux services à la Congrégation des Sœurs de Bon Secours, sans comité d’entreprise, ni RTT, pour un salaire dérisoire. Ridicule considération matérialiste vous répondraient-elles, choquées, quand on possède l’amour illimité de Dieu. Faut-il être bête à ce point pour s’esclavagiser de plein gré, n’aurait pas manqué de rétorquer sans ménagement la mère de Rosita, si elle était encore de ce monde.

Mais revenons à nos moutons néerlandais.

Il y a au moins un village hollandais qui ne ressemble à aucun autre, c’est Beek aan Zee. Prononcer Bèque-Âne-Zé. Si vous n’y êtes pas résident, vous n’avez a priori aucune raison d’y aller. Sauf peut-être pour un extravagant dîner chez Malgré Tout (la légende n’explique pas le choix français et pas vraiment engageant du nom du restaurant). Ou éventuellement pour accéder à la mer en voiture, si vous habitez le coin et que vous êtes feignant. Haut lieu des mangeurs de glaces véhiculés quelques semaines ensoleillées par an, Beek aan Zee jouit, hormis ces quelques agitations estivales, d’une tranquillité absolue. On l’a dit : il n’y a, a priori, aucune raison de venir jusqu’ici.

Reste que cet endroit ne ressemble à aucun autre. D’où que l’on vienne, il n’y a qu’une seule route pour atteindre Beek aan Zee, la Hogeweg, (la « grand route ») à l’est. Le village est encastré au nord et au sud entre deux gigantesques dunes à la beauté terriblement changeante, preuve s’il en fallait que tout n’est pas plat, dans ce pays. À l’ouest, la mer. Au creux de ces deux montagnes de sable et d’herbes sauvages, les ruelles dallées du village. Le plan de Beek aan Zee ressemble à un plateau de jeu de société. Toutes les ruelles partent du centre névralgique du village : « Le Pré », point de chute de cette fameuse unique route d’accès au reste du monde. Ou à Beek aan Zee, si l’on arrive du reste du monde.

Ce pré circulaire clôturé a l’importance d’une Plaza Mayor, bien que d’une allure modeste. Y viennent brouter selon les périodes de l’année une dizaine de moutons et s’entraîner quelques somptueux chevaux et leurs importants propriétaires, tôt le matin et en fin de semaine.

On serait tenté de s’imaginer un village-dortoir pour prétentieux notaires dresseurs de Pur-Sang, pour fidèles et assommants clients du très sélect « Malgré Tout », mais la population des Beekenaars réserve bien plus de surprises.

En revanche, l’orgueil tout particulier propre à chacun des habitants les prémunit, eux, de tout étonnement : rien ne les surprend. Pédiatre, sans-emploi, esthéticienne, coiffeur, journaliste, poissonnier, serveur, sommelière, banquière, postier, podologue, maçon, ingénieure, homme à tout faire, homme au foyer (il en y a un), agricultrice, hacker gouvernemental (on y reviendra), petites vieilles, gros vieux ou jeunes enfants, tous et toutes vous diront, immanquablement : on ne nous la fait pas. Ou plutôt, dans leurs termes exacts : « On ne nous la vend pas avec de la mayonnaise ».

Eh bien, une fois n’est pas coutume, tout le village s’est fait surprendre par l’arrivée de Rosita.

Chapitre 2 - L’invitation

Au-dessus de l’énorme tête de lit sculptée en bois d’acajou, fixées au mur dans l’axe direct de l’oreiller, deux épées entrecroisées autour d’un blason aux armoiries royales et menaçantes, serti de clous. Là, c’était trop. Après le papier peint façon tapisserie de Bayeux, les appliques en forme de chandeliers, la collection de crucifix dans les toilettes et le portrait grandeur nature de la Vierge dans la cuisine, c’était trop. Les nonnes du train avaient dû lui jeter un mauvais sort, à tous les coups. Rosita fut sur le point de craquer. Rassemblant toutes ses forces, elle se retint d’exploser de rire au seuil de la chambre à coucher. Allez, fais bonne figure encore quelques minutes, ça ne sera plus long maintenant, s’encouragea-t-elle intérieurement. Le temps d’assurer à celle qui lui faisait faire le tour du propriétaire qu’elle serait une locataire exemplaire. Bien entendu, elle réglerait avec plaisir la première semaine de loyer en avance, dans la journée, même.

La veille, lorsque les yeux de Rosita avaient accroché l’annonce scotchée à la vitre du bar-restaurant : « Meublé à louer – Zeestraat (rue de la mer), une chambre, grande pièce à vivre, lumineux en très bon état, contacter Beatrix van West au 07… », elle s’était arrêtée net sur son passage. C’était exactement ce dont elle avait besoin. Il lui fallait cet appartement. La dizaine de jours à loger dans l’unique et désert hôtel du village pesait de plus en plus lourd sur son budget, cette location providentielle arrivait à point nommé. Ambiance moyenâgeuse ou pas, c’est ici que Rosita devait séjourner.

— Comme je vous l’ai expliqué au téléphone, mon grand-oncle a habité soixante ans cet appartement. Nous n’avons pas encore eu le loisir d’en modifier la décoration, pas vraiment au goût du jour, indiqua la propriétaire d’une voix pincée.

Beatrix van West devinait sans peine les efforts titanesques de l’étrangère pour masquer, assez mal du reste, le fond de sa pensée. La propriétaire ajouta, assez sèchement, de son anglais parfait et sans accent :

— Ce qui explique le loyer avantageux dont vous pourrez bénéficier.

— Ça sera parfait, je vous remercie, lui répondit Rosita, en un franglais souriant.

Si Beatrix van West ravala suffisamment sa fierté froissée pour tenter d’en découvrir un peu plus sur sa future locataire, elle n’en apprit presque rien. Pas même son véritable nom de famille, ni que Rosita Marcadet parlait couramment néerlandais.

*

Lundi 4 mars

Voilà presque deux semaines que cette Française bizarre d’une cinquantaine d’années (plutôt soixantaine bien tassée, selon les mauvaises langues, qui ne manquaient pas à Beek aan Zee) avait débarqué chez eux, sans daigner divulguer à quiconque la moindre information à son sujet. Le culot de cette femme. Quasiment quinze jours depuis qu’elle avait posé son sac (pas de carton, pas de valise, avec quoi vivait-elle donc ?) sans que personne n’ait eu l’honneur de sa conversation au-delà de cinq banales minutes, limite au-delà de laquelle la Française s’esquivait en souhaitant une bonne journée. Pour qui se prenait-elle, cette petite dame rondouillarde, toujours fagotée pareil, avec son sourire en coin ? Peut-on décemment se laisser insulter de la sorte, chez soi, par une étrangère ? Et puis quoi encore ! Le conseil du renseignement général local, c’est-à-dire le salon René Coiffure (il y en avait, décidément, des enseignes en français dans le coin), s’était résolu à passer l’attaque.

Beatrix, Anita, leur mère Margareta, Heleen, la vieille Mrs Moss, Karen et René lui-même tombèrent d’accord : ils n’avaient qu’à l’inviter à l’enterrement. On verrait bien si la Française trouverait l’audace de refuser l’hommage aux morts. 

— Finalement, ronronna d’aise Margareta dans son fauteuil en admirant le coup de ciseaux sans pareil de son René adoré, cet épouvantail de Linda qu’on enterre dimanche aura tout de même fini par rendre service.

— Bien malgré elle, nota Heleen.

C’est ainsi que Rosita Marcadet découvrit quelques heures plus tard une enveloppe crème au papier épais à son attention, déposée sur la boîte aux lettres, immanquable. À l’intérieur, un mot manuscrit sur papier cartonné, accompagné du faire-part de décès et de l’invitation à la cérémonie. Rosita étouffa un rire teinté de condescendance.

Dear Rosita, (en anglais)

Vous savez peut-être, dans notre village où les nouvelles circulent vite, que notre grand-tante Linda Dekker qui vivait en maison de retraite n’a pas supporté bien longtemps le décès de son mari. Elle nous a malheureusement quittés vendredi dernier. Comme vous habitez l’appartement qui a été le leur pendant si longtemps, ma famille et moi-même avons pensé que vous aimeriez peut-être assister à la cérémonie, à laquelle la plupart des gens d’ici assisteront d’ailleurs. Si cela vous fait plaisir.

Salutations amicales,

Beatrix

Si cela vous fait plaisir… Un enterrement, c’est vrai ça, quoi de plus plaisant ? À part une gastro, bien sûr. Et l’enterrement qui plus est, de l’ancienne proprio de cet appartement à la déco digne du musée de la torture de Londres ? Rosita leva les yeux au ciel. Un sourire se dessina sur ses lèvres. Elle gardait un excellent souvenir de son séjour au London Dungeon, voilà cinq ou six ans. Un improbable concours de circonstance judiciaire d’une drôlerie folle.

— Un enterrement… soupira-t-elle.

Ah non, vraiment, y a pas à dire : typiquement le genre de loisir auquel quiconque aspire.

Rosita entra déposer ses courses et l’enveloppe, prit une laine plus épaisse, les clefs, et ressortit marcher en direction de la mer. La nuit n’allait pas tarder à tomber. La femme au mètre cinquante-sept dont les cheveux secs et grisonnants volaient au vent commençait à comprendre pourquoi les gens d’ici déblatéraient autant au sujet de la météo, à tout bout de champ. En un mot : surréaliste. Vendredi 1er mars avait été saupoudré de neige, avant un samedi à vingt degrés au soleil, suivi d’un dimanche diluvien, jusqu’à ce matin, lundi, craquelé de gel. À midi, le soleil chauffait tant qu’elle avait mangé en débardeur, deux heures plus tard des trombes d’eau lui avaient trempé les os, pour laisser la place à cette fin d’après-midi à peine voilée, où le vent s’était levé. Quel pays !

— Que diable allais-[je] faire dans cette galère, récita-t-elle tout haut, en soupirant à nouveau.

Cette réplique de Molière, la seule d’ailleurs, lui revenait très souvent à l’esprit.

Et si Rosita s’était fourrée de bon gré dans nombre de galères dont elle ne faisait plus le compte depuis des années, cette fois-ci, elle n’était plus très sûre d’avoir bien joué son coup. La vérité, c’est que Rosita ne savait pas exactement ce qu’elle était venue chercher. Un comble, se dit-elle. C’est toujours plus facile d’enquêter pour les autres. Farfouiller pour soi, c’est plus délicat.

Chaussée invariablement de ses célèbres (du moins pour certain.e.s) Pataugas en toile beige, Rosita Marcadet marchait vers la plage, les mains dans les poches. Le ciel virait en un dégradé de rose spectaculaire, une dizaine de mouettes dansaient dans des traînes de dentelle pastel, vestiges des nuages de tout à l’heure. Était-ce bien des oies, ces trois gros oiseaux costaux dont Rosita pouvait entendre les cris malgré l’altitude à laquelle ils volaient, droit devant ? Comment appelle-t-on le cri de l’oie, au fait ?

Personne, absolument personne, à la police judiciaire de Paris, n’aurait pu imaginer Rosita Marcadet, un lundi en fin d’après-midi, les pieds dans le sable, occupée à regarder les oies passer.

Chapitre 3 - Steven Vernink

Steven avait très longtemps fait le désespoir de ses parents. Cloîtré tout seul dans sa chambre, blanc comme un linceul, maigre comme un clou, l’amabilité d’une porte de prison slovaque et se nourrissant exclusivement des années durant de bols de céréales sucrées dégoûtantes, matin, midi et soir, il avait été pire qu’un ado de série télévisée. Vous n’avez qu’à fermer tous les placards à clef, le forcer à travailler, l’envoyer à l’armée, le mettre au basket, aux jardins partagés, l’emmener en thérapie comportementale… Quel conseil n’avaient-ils pas entendu ? Combien de fois (particulièrement avec cette garce de Heleen) Karen avait dû se contenir, hocher la tête, sourire, « Bien-sûr, nous avons déjà essayé, penses-tu, mais c’est notre garçon, on ne peut pas le mettre dehors, pour aller où ? ». Alors depuis cette fameuse lettre d’embauche, le père comme la mère ne rataient pas une seule occasion de mentionner les activités de leur fils (particulièrement avec cette garce de Heleen). Les Vernink ne jugeaient pas utile de révéler les péripéties préalables à cette fameuse lettre d’embauche. À savoir un délit passible de plusieurs années de prison haute sécurité, en solitaire. Steven avait « pour rigoler » piraté la boîte mail privée du prince Willem-Alexander d’Orange. En rentrant du cours de piscine, un mercredi après-midi. Or à l’époque, le prince, sur le point d’obtenir la promotion de sa vie, faisait l’objet d’une attention pour le moins renforcée. Les services secrets royaux, une fois informés que le hackeur du futur roi n’avait pas encore atteint la majorité et carburait aux Miel Pops, jugèrent plus opportun d’enrôler le jeune plaisantin surdoué plutôt que de l’enfermer. Les capacités de Steven décuplèrent avec une telle rapidité qu’il remboursa sa dette beaucoup plus vite que prévu. Aucun casier judiciaire, une fiche de paie à entête royale, Steven devint officiellement hackeur gouvernemental. Pourfendeur de terroristes informatiques, défenseur de la constitution et chasseur de pirates en ligne.

Oui, on pouvait dire que Steven s’était bien rattrapé. Et depuis l’arrivée de cette mystérieuse Rosita, Karen n’avait plus qu’une idée en tête : fumer Heleen comme un cochon de la Saint-Nicolas. Si elle arrivait à convaincre son fils de lui monter un petit dossier sur la Française, combien de points pourrait-elle marquer à la prochaine réunion coiffure ! C’était bien son boulot après tout, la collecte d’informations, non ? Et qui sait si cette bonne femme à l’allure de botaniste gothique en pré-retraite ne cachait pas une sombre mission d’espionne, à la solde de l’ennemi ? Bien sûr que c’est possible ! Ce sont précisément les physiques les plus quelconques qui cachent souvent des vies extraordinaires, regarde : toi ! Non, mais je veux dire, qui pourrait imaginer que tu sauves ton pays tous les jours en pyjama, sans énormes muscles à la Rambo ni voiture blindée, bafouilla-elle, essayant de se rattraper. Karen avait parfois du mal à exprimer clairement le fond de sa pensée. Les mots, ces traîtres, sortaient tout le temps de travers.

Steven prit doucement le bras de sa mère et la regarda avec tendresse.

— Maman, tu devrais prendre du temps pour toi, te concentrer sur du positif, des activités qui te font du bien… lui souffla-t-il, d’un ton presque inquiet, avant de retourner dans sa chambre, en verrouillant la porte.

Les enfants sont d’une ingratitude crasse.

Steven Vernink était donc le seul de la ville (car il restait le fils de sa mère, de fait, bien entendu, il avait farfouillé par curiosité dès la première heure où la Française avait franchi le seuil du Pré) à posséder des informations sur Rosita Marcadet. Et non pas « Rosita Desjardins », le faux nom que Rosita avait choisi de donner à sa propriétaire. Vu les exploits de la dame, sa mère n’était finalement pas tombée si loin que ça en parlant d’agent secret.

Rosita Marcadet était détective ! Pénétrer dans les systèmes informatiques de la police française avait provoqué à Steven à la fois des sueurs froides et des palpitations de bonheur. Si son chef l’apprenait, il risquait gros. Mais la surprise de découvrir avec quelle facilité il s’était promené dans leurs fichiers avait été une énorme tranche de rigolade. Les rapports de Rosita Marcadet défilaient sous ses yeux, aussitôt traduits du français au néerlandais grâce à un logiciel. Le taux de réussite de l’enquêtrice était prodigieux. Depuis le début de sa carrière, Rosita Marcadet avait résolu des affaires criminelles de premier ordre. Avec une admiration interloquée, Steven constatait à la lecture des rapports que Rosita n’avait pas besoin de grand-chose pour résoudre les énigmes les plus farfelues qu’on lui assignait. À priori, elle savait à peine se servir d’un ordinateur. Et elle opérait le plus souvent seule. Elle avait travaillé en binôme pendant de nombreuses années, à la police judiciaire de Paris, au département de « La Crime », avec un certain capitaine Brassac. Lui aussi donnait l’air d’être un sacré personnage. Leur collaboration semblait s’être interrompue du jour au lendemain. « Le Bras », comme on le surnommait dans les effectifs, avait disparu de la circulation depuis 2015. Du moins selon les recherches de Steven.

Le hackeur-fonctionnaire ne poussa pas ses investigations jusqu’à retrouver Brassac, qui ne l’intéressait pas tant que ça. En revanche, il était fasciné par les drôles d’affaires dont s’était occupée Rosita Marcadet. Des quantités de faits divers invraisemblables, des familles entières retrouvées assassinées, des riches héritiers disparus, des meurtres incompréhensibles, des petites vieilles massacrées à la tronçonneuse, des corps mutilés impossibles à identifier découverts dans des bois, des voleurs de tableaux, des faussaires de bijoux, mais aussi du trafic, de drogue, de femmes et d’enfants. Cette dernière catégorie, Steven en avait l’habitude. Le jeune homme soupira et reprit sa visite de la vie de Rosita. Pas particulièrement connue du grand public, Rosita Marcadet devait en revanche jouir dans sa profession d’une aura à couper à la machette à gouda. Steven avait même trouvé un compte fan ouvert sur Instagram, en mode privé. Suivi par un petit millier d’abonnés, on ne pouvait pas tomber dessus par hasard et on n’y apprenait pas grand-chose. Hormis que de toute évidence, Rosita Marcadet suscitait la fascination chez quelques aficionados plus ou moins professionnels du métier.

— Quelle étrange bonne femme, souffla le jeune homme, exactement comme aurait dit sa mère.

C’est vrai qu’elle n’avait pas tellement le look de super-enquêtrice. Que pouvait-elle bien faire par ici, sous un faux nom ?

Chapitre 4 - La cérémonie

Dimanche 10 mars

À quinze heures pile (à se demander si la notion même de ponctualité existait en néerlandais, tant le concept du retard leur semblait rocambolesque, inconcevable, en somme impossible), les invités franchirent le seuil du bâtiment. D’une élégance délicate avec ses briques ocre clair et sa forme en « u », entouré de parterres de fleurs et d’herbe soigneusement entretenus, le Centre funéraire Valkenbos était voisin d’une ferme au toit pointu et aux volets verts. Des pâturages de l’autre côté de la route, un petit bois à l’opposé ; le lieu aurait tout aussi bien pu servir à organiser des mariages.

L’entrée principale donnait sur un grand vestibule où un panneau amovible indiquait « Chapelle du souvenir – 15h – Linda Dekker », accompagné du portrait d’une octogénaire au regard peu avenant, de ses dates de naissance et de décès.

Les quinze minutes réglementaires dévolues aux poignées de main contrites, aux regards plus ou moins fuyants, à un café avalé prestement et à quelques embrassades achevées, le prêtre invita solennellement le groupe à éteindre son téléphone portable et à pénétrer dans « la Chapelle du souvenir ». La cérémonie débuterait à quinze heures vingt, précises. Rosita suivit docilement le mouvement et pénétra dans la salle indiquée, entre un homme à problème de pellicules et une femme deux fois plus grande qu’elle.

La chapelle contemporaine, très haut de plafond, à la charpente apparente et aux murs presque tous entièrement vitrés, offrait une vue des plus bucoliques. Derrière le verre immaculé s’étendaient les pâturages voisins, les massifs de fleurs, le bois chatoyant. Des oiseaux virevoltaient, de-ci de-là. Le soleil scintillait contre les vitres et la température à l’intérieur était sensiblement plus élevée que dans l’entrée. Le cercueil et le prêtre attendaient le top départ des festivités dans un rayon doré, sur une estrade fleurie de lilas blancs et mauves. C’était joli.

Le groupe s’était assis. Le prêtre s’éclaircissait la gorge, relisait ses notes. Rosita Marcadet, tournée vers les fenêtres, réfléchissait au nombre d’oiseaux morts ici chaque année, à cause des vitres. Ça devait forcément arriver, des malheureux à plumes fauchés en plein vol, percutant le verre transparent en pleine course. Les pauvres. La détective se demandait quelle astuce pourrait être mise en place pour protéger les volatiles en danger quand Beatrix van West se releva subitement du banc d’honneur où elle était assise au milieu de sa famille, pour se diriger à pas gênés aussi vite que possible vers sa locataire. Elle laissa passer avec un sourire artificiel un homme qui rebroussait chemin et qui se dirigeait vers la sortie de la salle puis, atteignant enfin Rosita, assise au troisième et dernier rang de gauche, elle se pencha vers elle.

— Je n’avais pas pensé à la langue, je suis navrée, vous n’allez rien comprendre au discours, s’excusa-t-elle en anglais. Et la rassurant : Ne vous en faites pas, ce ne sera pas long, nous nous retrouverons bientôt au buffet.

Rosita lui répondit d’un sourire malicieux. La détective se trouva d’un coup ridicule, avec son faux nom et son anglais maladroit. Pourquoi s’était-elle (mal) déguisée en s’installant ici ? Pourquoi ne parlait-elle pas néerlandais, comme elle savait très bien le faire ? De quoi avait-elle peur ? Était-elle si prétentieuse au point de se croire obligée de faire profil bas ? À quand la capeline et les lunettes fumées ?

Rosita n’eut pas le temps de répondre à ses interrogations. Beatrix van West ne s’était pas trompée, la cérémonie ne fut pas longue. Le prêtre n’avait pas entamé sa morne lecture d’un quelconque évangile depuis dix minutes qu’un cri retentit, suivi d’un choc. Le bruit net, caractéristique, de l’éclatement d’os. Toujours surprenant, ce bruit, car bien plus retentissant qu’on ne pourrait le croire.

L’assemblée au complet, à l’exception du prêtre qui se tenait déjà face à la sortie, se retourna comme un seul homme vers la porte du fond, d’où les horribles sons étaient partis. Père Jacob fronçât les sourcils, qu’il avait très épais, et tenta de faire claquer ses mains en réprimande de sa classe dissipée. Sourd comme un pot de chambre, il n’avait rien entendu. Alors qu’il se raclait la gorge, réclamant l’attention de son insolent public, une femme se leva d’un bond. Elle se précipita vers la sortie. Elle se jeta avec fracas sur la porte qui se referma dans un lent et doux bruissement étrange, les charnières l’empêchant de claquer. Personne n’avait encore eu le réflexe de bouger ni d’ouvrir la bouche quand le hurlement sauvage de la femme en question acheva de tétaniser tout le monde, y compris le prêtre qui, cette fois-ci, avait bien entendu.

Chapitre 5 - Devinettes

Au regard que lui lança Steven, Rosita comprit en un battement de cil que ce jeune homme savait qui elle était. Ou qu’il connaissait du moins ses activités. Elle soupira, balayant du regard le chaos ambiant. De ce qu’avait pu comprendre Rosita des commentaires qui fusaient, la femme à s’être précipitée sur le corps tout à l’heure, Thessa Dolen, reconnaissant son mari Rob Dolen, était effondrée dans les bras d’un certain Tom. Beatrix van West parlait au téléphone avec la police, la plupart des convives échangeait entre eux en un pépiement très confus, sous le choc. D’autres auraient bien aimé voir le cadavre qui gisait à l’extérieur, sur la terrasse, mais Margareta van West en avait souverainement interdit l’accès. D’une autorité naturelle et omnipotente sur le groupe entier, personnel de l’établissement inclus, Margareta, quatre-vingt-deux ans, avait établi de sa voix rauque et catégorique la marche à suivre, dès que ce Tom eut arraché la femme catastrophée au corps sans vie de son époux et l’eut ramenée à l’intérieur :

— Tout le monde reste dans cette salle jusqu’à l’arrivée de la police ! Mesdemoiselles, s’il vous plaît, veuillez nous servir du café et verrouiller les portes. 

Une jeune employée chuchota quelques mots inquiets à sa responsable qui, dans un geste impatient, lui remit les clefs et l’envoya sans discuter verrouiller toutes les portes. On ne tient pas tête à Margareta van West, encore moins avec un cadavre explosé sur la terrasse. Les convives regardèrent l’employée en uniforme noir fermer, l’une après l’autre, la porte qui donnait accès à la chapelle où se tenait le groupe quelques minutes plus tôt, la porte qui donnait accès à la sortie (et donc à la terrasse ensanglantée) et la porte qui donnait accès au vestibule. Le café fut servi dans la foulée, en avance sur l’horaire prévu et dans des circonstances pour le moins inattendues.

Drôle de réunion, entre un cercueil dans la chapelle et une dépouille fraîche dans le jardin.

— Vous le saviez ? Vous êtes venue exprès ? 

Steven s’était glissé sur la banquette, à côté de Rosita, qui sirotait sagement son café, comme demandé. Le jeune homme s’était adressé à elle en néerlandais, usant un vouvoiement pourtant réservé aux Pays-Bas à des situations bien plus formelles. Quoi qu’en l’occurrence, la situation s’avérait difficile à définir.

— Bah ! pouffa Rosita, dont le pied droit remuait nerveusement. Comment aurais-je pu savoir ? Je ne suis pas médium.

Steven l’observa avec une moue dubitative.

— De plus, et pas que ça vous concerne, je suis en vacances, figurez-vous, ajouta-t-elle.

Rosita lui avait répondu sans même le regarder. Les colporteurs de ragots, très peu pour elle. Les badauds qui rôdaient autour des morts comme les mouches autour des étrons lui donnaient de l’urticaire. Sans vouloir manquer de respect aux mouches, bien sûr. Avec humeur, et s’étonnant elle-même de sa réaction, elle se tourna vers le curieux :

— Dites, jeune homme, je sais bien qu’ici on parle franco, sans circonvolutions autour du pot, mais vous pourriez au minimum vous présenter avant de tenter une extraction d’informations. D’autant que vous semblez en savoir déjà un certain rayon à mon sujet ! C’est effrayant tout ce que l’on peut récolter sur les gens avec des machines, maintenant, conclut-elle en levant les yeux au ciel.

Le jeune homme, qui approchait de la trentaine, flottait dans son costume. Il sentit, surpris, ses joues rosir. Cette femme avait une façon de vous dévisager… Le regard tendre mais pas dupe d’une grand-mère (même si elle n’en avait pas vraiment l’âge) ou de quelqu’un qui vous connaît par cœur, mélangé à celui d’un animal sauvage, dont on ne sait si, dans un accès de peur ou de défense, il ne serait pas capable de vous sauter à la gorge.

— Du moment où on a entendu le premier cri, vous ne m’avez pas quittée des yeux. Vous vous êtes renseigné sur mes activités ? s’enquit-elle, en battant des cils.

Le désarroi du jeune gugusse finissait par l’attendrir.

Steven déglutit et acquiesça. Ses yeux noisette grand ouverts se voulaient complices et assurer la détective incognito de son silence sur ses découvertes.

— Quelque chose me dit, ajouta Rosita non sans une certaine arrogance toute française, que votre curiosité tendance indiscrétion, qui semble être endémique par ici, vous taraude au point d’en avoir fait une profession. Je me trompe ?

Le jeu des devinettes était, déformation professionnelle oblige, son jeu préféré. Steven resta coi. Elle poursuivit.

— Une profession d’intérieur, n’est-ce pas ? Pardonnez ma déduction simplette mais même la vieille Linda dans son cercueil a meilleure mine que vous. Il faudrait songer à prendre l’air de temps en temps, si vous me permettez la Minute Santé Publique. 

Rosita resta silencieuse un moment pour être sûre que le jeune comprenne à quel point elle était sérieuse au sujet de la vitamine D.

— Je ne vous vois pas le type à vous vendre au plus offrant, continua-t-elle ensuite. Le privé me semble trop contraignant pour vous qui appréciez visiblement le confort familial, n’est-ce pas ? Déménager, quitter votre nid, très peu pour vous. Vous qui obéissez encore suffisamment à Papa-Maman pour vous rendre à des obsèques d’une voisine dont tout le monde a l’air de se ficher comme de l’an quarante. 

Steven ne mouftait pas. Rosita s’amusait, comme une enfant. De cinquante-sept ans.

— Non, pas de privé pour vous, mais des qualités au-dessus de la moyenne je suppose… Après tout vous m’avez bien démasquée. Je parie sur une fiche de paie gouvernementale. Je me trompe ? Je ne m’y connais pas très bien mais je vous imagine bien dans votre chambre, derrière quatre ou cinq écrans, en pyjama Titi et Grosminet, mettant de côté vos missions du ministère de la Défense pour vous renseigner sur cette nouvelle voisine bizarre, ma noble personne. Flattée de votre intérêt, Monsieur ! Je crains, comme je vous le disais, que vous ne soyez pas le seul à vous intéresser à moi. Tout ça va me rendre extrêmement prétentieuse, c’est moche. En savoir un peu plus sur mon compte, c’est d’ailleurs l’unique raison qui m’a valu cette invitation. Eh bien, si j’avais su, j’aurais pas venu, comme on dit chez moi. 

Rosita reposa sa tasse de café, et jeta un œil vers le reste du groupe. Elle s’était divertie, avait remporté une manche de « Devinez qui est votre voisin », mais la récréation avait sonné. Steven, lui, restait immobile, avec un air de pantin désarticulé. Peut-être se sentait-il tout nu, d’avoir entendu une partie de sa vie ainsi déshabillée. Il n’avait pas l’habitude d’occuper une position d’observé. Rosita lui sourit et regarda sa montre. Aucun moyen de s’échapper avant l’arrivée de la police, si tant est que la police la laisse partir rapidement. Elle était bonne pour y passer l’après-midi entier.

— C’est tellement atroce de se jeter d’un toit… Moi j’aurais préféré des médicaments, chuchota Steven, bien décidé à papoter du drame, sans rebondir sur les déductions de la détective. Et pour info, ajouta-t-il quand même un ton plus bas, les pyjamas Titi et Grosminet, ça ne se fait plus depuis au moins dix ans, vous avez un peu de retard. Au fait, où avez-vous appris le néerlandais ? Vous le parlez très bien.

— Merci beaucoup.

Rosita s’était retournée vers le gamin. Elle avait visé juste. Un hackeur du Ministerie van Defensie. Ou peut-être rattaché à d’autres ministères, selon ses missions. Ce jeune homme avait déjà dû accéder à des recoins pas très engageants du genre humain, au cours de sa carrière naissante. Il devait avoir quoi ? vingt-six, vingt-sept ans ? Dans ses iris brillants, Rosita contemplait une jeunesse encore pleine de promesses, de passions, de vulnérabilité. Elle n’en revenait pas d’avoir eu son âge il y a si longtemps déjà, elle qui se sentait toujours jeune. Remarque, qui se sent vieux, à part les croulants ? Mais lui, jeune, il l’était pour de vrai. Steven exultait à la fois la curiosité sans limite et le mal-être physique. Son corps le gênait, l’embarrassait, il ne savait pas comment l’habiter. Si ça se trouve, il était encore vierge ? 

— Dear Rosita, I’m sooo sorry !

Beatrix s’était laissée tombée sur la banquette, de l’autre côté, se demandant bien ce qu’avaient pu se raconter ces deux-là depuis tout à l’heure.

Le moment était très mal choisi, Beatrix n’était à coup sûr pas du type à apprécier qu’on la déstabilise en public, mais Rosita ne pouvait plus se permettre de perpétuer sa mascarade en anglais avec elle.

— Je te prie, lui répondit-elle dans un néerlandais beaucoup plus approximatif que celui employé à l’instant avec Steven et choisissant le tutoiement de rigueur, c’est je qui suis navrée pour toi et pour vous tous. Quelle tragédie ! 

Beatrix, les yeux ronds comme des balles de golf, n’eut pas le temps d’ouvrir la bouche que Rosita lui prit les mains dans une effusion tout à fait incongrue de l’avis de Beatrix et surjouant tout à fait sa comédie de l’avis de Steven :

— Pardonne-moi nos échanges en anglais s’il-te-plaît, je tellement de honte avec mon néerlandais, j’ai préféré de ne pas essayer de parler votre langue. 

— Mais enfin, Rosita, tu le parles très bien, ça alors, quelle surprise ! balbutia sa propriétaire, ébahie.

La police arriva sur ces entrefaites, trois agents plus une médecin légiste, au plus grand soulagement de Rosita Marcadet qui n’aspirait qu’à fuir cette agitation et rentrer chez elle, allumer la bouilloire et siroter un rooibos sur le balcon. Emmaillotée dans un plaid, au cas où le vent ferait des siennes. Prendre l’air, le temps. Respirer et réfléchir à son projet.

Elle n’était pas au bout de ses peines.

Chapitre 6 - Un miracle

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