Law of Love

L’histoire de Juliette et Alexandre

Lindsey T.

Lou Marceau

Les auteures sont représentées par Black Ink Éditions.

Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : Law of love

Auteures : Lou Marceau & Lindsey T

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal avril 2024

Couverture © Black Ink Éditions

Réalisation : Juliette Bernaz

Crédit photo : Shutterstock

ISBN 978-2-37993-544-2

Black Ink Éditions

27 rue Vivonne - 17220 La Jarne

Numéro SIRET 840 658 587 00026

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Table des matières

Prologue

Chapitre 1 – Alexandre

Chapitre 2 – Juliette

Chapitre 3 – Alexandre

Chapitre 4 – Juliette

Chapitre 6 – Juliette

Chapitre 7 – Juliette

Chapitre 8 – Alexandre

Chapitre 9 – Alexandre

Chapitre 10 – Juliette

Chapitre 11 – Alexandre

Chapitre 12 – Juliette

Chapitre 13 – Alexandre

Chapitre 14 – Juliette

Chapitre 15 – Alexandre

Chapitre 16 – Juliette… et Alexandre

Chapitre 17 – Juliette

Chapitre 18 – Alexandre

Chapitre 19 – Juliette

Chapitre 20 – Alexandre

Chapitre 21 – Juliette

Chapitre 22 – Juliette

Chapitre 23 – Alexandre

Chapitre 24 – Alexandre

Chapitre 25 – Juliette

Chapitre 26 – Alexandre et Juliette

Chapitre 27 : Juliette

Chapitre 28 – Juliette

Chapitre 29 – Alexandre

Chapitre 30 – Alexandre

Chapitre 31 – Juliette

Chapitre 32 – Juliette

Chapitre 33 – Alexandre

ÉPILOGUE – Juliette

ÉPILOGUE… Numéro 2 : Alexandre

Et si nous avions encore des remerciements en stock ?

À vous tous, les super relous que nous avons croisés, les simples pénibles et les vrais toxiques, sans lesquels certains personnages de ce livre n’auraient pas pu exister. Qui aurait cru qu’on écrirait une comédie romantique en pensant

à vous ?

Et à nos pères, frères, neveux, fils, beaux-frères, amoureux et amis sans lesquels ce livre n’aurait pas pu exister… non plus <3

Prologue

Un 15 août, il y a plusieurs années…

Lons-le-Lac,

Assis sur le muret qui entoure la place du village, je tends à Mat mon gobelet en plastique. Nous le partageons par pure flemme de traverser la foule dense pour commander à boire. 

Nico, son frère jumeau, a disparu depuis un moment avec Chloé, une blondinette éveillée qui semblait très décidée à continuer à ne surtout pas dormir de la nuit. Avec lui, ai-je vraiment besoin de le préciser ? Je n’arrive pas à savoir si Nico a de la chance parce que je n’ai aucune expérience de ce que signifie ne pas dormir – ou dormir, d’ailleurs – avec une fille. Finalement, c’est peut-être un peu nase de sa part de nous lâcher comme ça, alors que c’est le dernier week-end de nos longues vacances d’été, juste avant la rentrée.

La terminale… tout un programme…

Mat accepte le gobelet avec un sourire de connivence éclairé par les lumières des spots qui balayent la piste de danse. À côté de lui, mon pote Arthur sirote son propre verre, les yeux dans le vague.

La musique est bien trop forte pour parler de toute façon.

On continue quelques minutes comme ça, le temps d’observer les danseurs qui évoluent au son de Black Eyed Peas puis de ce qui ressemble à David Guetta.

L’air est saturé des odeurs provenant des stands de victuailles – sandwichs américains, frites et gaufres – qui se mélangent aux émanations corporelles –, sueurs et parfums en tous genres. Ma tête tourne un peu.

Évidemment, comme au bal du village voisin, il y a quinze jours, ce sont Johnny Hallyday et Michel Sardou qui ont le plus de succès et on se marre à regarder nos amis et connaissances sauter en hurlant sur Allumer le feu.

Mat couve d’un œil protecteur sa sœur, Miette-personne-ne-l’appelle-autrement, mais j’ai l’impression qu’il aimerait surtout rejoindre deux filles plus âgées qui dansent avec elle, Charlotte, la grande brune, et Fanny, une blondinette plutôt pulpeuse.

Bien entendu, il n’en fait rien et on reste spectateurs, mi-moqueurs, mi-envieux.

Ça sent la fin de soirée, tout ça.

Et celle des vacances d’été pour moi, puisqu’avec Arthur, nous repartons demain matin pour Paris.

Je suis trop plongé dans mes pensées pour remarquer que les premières notes d’une musique plus lente ont commencé à s’élever dans l’air tiède de la nuit.

— C’est pas vrai, je marmonne. Planquons-nous, les gars, c’est le quart d’heure américain.

Sauf que les deux traîtres qui m’accompagnent sont loin de se planquer.

Au contraire.

Incrédule, je vois successivement mes potes accepter les invitations de Fanny et Charlotte.

Face à moi, l’air de se demander ce qu’il convient de faire, Miette me dévisage. Elle se mordille la lèvre inférieure en caressant les boucles courtes qui chatouillent sa nuque.

Est-ce que je dois me sentir vexé que cette gamine hésite à m’aborder, alors qu’elle a 14 ans et porte un appareil dentaire ?

Ou soulagé qu’elle finisse par s’approcher de moi ? Pour me tendre la main dans une timide proposition, un demi-sourire flottant sur ses lèvres étirées par les bagues en métal qui ornent ses dents ?

Sans réfléchir, parce que les potes l’ont fait, parce que c’est le dernier soir, parce que Miette attend ma réponse et que je ne suis pas méchant… Sans doute aussi parce que je n’ai pas dansé tant que ça jusqu’à présent, et qu’une fille, ça reste une fille, je pose mon gobelet vide sur le muret de pierre, et j’accepte.

Mon cerveau reprend vie et je reconnais la voix du chanteur de Kyo qui réclame une dernière danse.

J’ai longtemps parcouru son corps

Effleuré cent fois son visage

Miette a trois ans de moins que moi, pas de miches et un appareil dentaire. Mais c’est elle qui accroche ses bras maigrichons autour de mon cou, m’obligeant à me courber pendant qu’elle appuie sa joue tiède contre le fin tissu de mon T-shirt.

Pile contre mon cœur qui, pour une raison qui m’échappe, s’emballe un peu.

Le visage penché au-dessus de sa chevelure auburn, je respire son parfum. Je déteste les trucs sucrés que portent trop souvent les autres filles, à commencer par celles avec qui je sors à Paris. Mais là, j’aime bien. C’est léger, fleuri. Ça sent l’été et ça s’accorde parfaitement avec cette dernière soirée de vacances.

Je l’ai connue trop tôt, mais ce n’est pas de ma faute

Est-ce que je suis censé lui parler ? Alors que, durant ces trois semaines que j’ai passées entre camping, clopes et sport avec ses frangins et Arthur, on s’est tellement peu calculés elle et moi que je ne sais d’elle que son surnom, celui dont ses frères l’ont affublée et que tout le monde reprend à l’unisson ?

Je ne la connais pas réellement cette fille. C’est la petite sœur des jumeaux du village d’à côté. Point. Le seul échange qu’on ait eu, c’est quand elle a trouvé le moyen de renverser son verre sur moi… Deux fois. Dans la même soirée.

Je veux juste une dernière danse

Avant l’ombre et l’indifférence

— Archie ?

Un instant, je ne comprends pas qu’elle s’adresse à moi, tant je n’ai pas encore intégré le surnom dont ils m’ont tous affublé dès nos premiers échanges, sur la plage au bord du lac. Paraît que j’ai la tête d’un personnage de série qu’ils matent tous, surtout les filles. Nate Archibald, je crois. Je ne sais pas trop, je n’ai jamais vraiment regardé.

— Merci d’avoir accepté de danser avec moi.

Sa voix est assourdie contre mon torse. Mes mains, que j’avais posées un peu maladroitement juste au-dessus de ses fesses, se resserrent sur sa taille fine, à la ceinture de sa jupe fluide.

Quand je réponds aux boucles qui sentent les fleurs, c’est ma voix que je trouve plus rauque pour le coup.

— Merci de m’avoir invité.

Elle sent bon, putain, et je ne comprends pas pourquoi cela rend subitement mon bermuda baggy kaki trop étroit.

Un vertige puis le silence

Je jette un œil sur la piste de danse et ne vois pas mes potes.

Elle a levé vers moi des prunelles d’un marron velouté, parsemé de paillettes dorées. Elles me rappellent celles d’une biche croisée la semaine dernière quand on campait. Ses cils sont interminables et battent à peine pendant que son visage est incliné vers le mien.

Miette. Ça lui va bien à cette micro-portion.

Je regarde son petit nez, ses lèvres pleines qu’elle a recommencé à mordiller, son menton un peu trop pointu et son cou gracile.

Elle sera jolie plus tard, Miette.

J’ai trouvé l’or et même quelques étoiles

En essuyant ses larmes

Elle est déjà jolie alors qu’elle m’adresse un sourire fragile et que les battements de mon cœur s’accélèrent. Ses mains autour de mon cou se font plus fermes, les miennes, à la naissance si cambrée de ses fesses, plus lourdes. J’hésite à la rapprocher davantage de moi et de cette érection que je ne m’explique pas et qui m’embarrasse un peu. J’hésite, mais j’ai envie de l’embrasser et…

— Oh, mec, magne-toi !

Nico se dirige vers moi, traînant Chloé par la main. Il parle fort pour couvrir la musique et semble surexcité.

— Jules a récupéré les clés de la moto de son frère ! Il dit qu’on pourra tous faire des tours. Miette, lâche Archie ! À ton âge, tu devrais déjà être rentrée à la maison ! De toute façon, c’est pas des trucs pour les gamines, ce qu’on va faire. Charlotte, Fanny, vous venez ?

Bien sûr, je délaisse les hanches étroites de Miette. Bien sûr, je lui souris en contemplant ses immenses yeux marron comme si de rien n’était.

Bien sûr, je rajuste discrètement mon short et j’emboîte le pas à mes potes parce que c’est clair qu’un tour en enduro, ça ne se refuse jamais. Surtout quand on n’a ni moto ni permis. Le goût de l’interdit rend tout cela beaucoup plus attirant que d’embrasser une gamine avec un appareil dentaire et un soutien-gorge inutile.

Et surtout lorsque trois filles avec des soutiens-gorges beaucoup plus remplis nous accompagnent avec des cris surexcités.

— Arthur, tu te ramènes ?

— Je vous rejoins tout à l’heure…

Entraîné par les jumeaux, je m’éloigne, jetant un ultime coup d’œil au petit nez froncé de contrariété de Miette.

Et, bien sûr, je ne la revois plus de la soirée.

Mais bizarrement, c’est Une dernière danse, celle que le chanteur réclame avant l’ombre et l’indifférence, que je fredonne pendant tout le trajet qui me reconduit à ma vie des beaux quartiers parisiens.

Et vers les douze années qui vont suivre.

Chapitre 1 – Alexandre

Je remercie d’un pourboire le jeune homme qui me tend les clés de ma voiture. Je n’avais pas prévu de la conduire pour me rendre au Relais & Châteaux situé à une dizaine de minutes du restaurant étoilé dans lequel j’ai dîné. Surtout pas après un repas un peu trop arrosé.

Je ne prends jamais le volant après avoir bu. Jamais. Déjà parce que j’aime beaucoup trop la vie pour risquer de la retirer à quiconque ou la perdre moi-même. Ensuite parce que sans aller jusqu’à une telle extrémité, j’ai besoin de mon permis et d’un casier judiciaire vierge pour pratiquer ma profession d’avocat d’affaires.

D’ailleurs, Georges Dupuis, l’un des très rares clients pour lesquels j’accepte de quitter l’Ouest parisien, avait proposé de me raccompagner et d’essayer au retour ma nouvelle acquisition. Mais son enthousiasme a diminué au rythme des œillades adressées par une blonde gironde attablée non loin de nous avec une amie.

Blonde gironde qui ne ressemble en rien, même après plusieurs verres de vin, à sa femme, brune, plutôt mince et âgée d’une bonne vingtaine d’années de plus.

— Ne vous inquiétez pas, Alexandre. La route est toujours déserte à cette heure-ci. Vous ne courez aucun risque et vous n’en ferez courir aucun à qui que ce soit. Et puis un grand gaillard comme vous doit pouvoir tenir un peu d’alcool.

J’aurais aimé objecter. Parce que quelques verres de vin ET un digestif, ça me paraît beaucoup trop quand on doit prendre le volant. Y compris pour un grand gaillard comme moi.

Mais on n’objecte pas facilement au patron d’un groupe, fleuron du luxe français. Surtout quand il vous connaît depuis le berceau et fréquente les mêmes cercles que d’autres grands patrons, gros capitaines d’industrie et élus de notre belle République.

Au hasard… Mon père et mon grand-père.

J’ai donc obtempéré et désespérément essayé de trouver un taxi pour me ramener, y compris en soudoyant le personnel du restaurant pour que l’un d’eux fasse office d’Uber local. Je me sens tout à fait lucide, mais je n’ai définitivement aucune envie que mon permis devienne un permis de tuer. Ni aucun désir de fusionner avec les platanes qui ne manqueront pas de border la route du retour.

En vain.

Voilà pourquoi je me retrouve grisé par la vitesse et sans doute par l’alcool, à savourer le plaisir de piloter la petite merveille puissante, racée, sportive que je me suis offerte le mois dernier pour compléter ma collection de voitures, et que je n’ai guère eu l’occasion de conduire.

Je sais, je sais : collectionner des voitures de luxe à presque 30 ans, même si le modèle est électrique, est un signe d’immaturité affective, surtout à l’heure du réchauffement climatique. Ma mère s’est déjà chargée de me le faire savoir. Mais il se trouve que j’aime ça.

À dire vrai, rien que pour constater combien la Taycan tient bien la route malgré la fine pluie de novembre, ça valait la peine d’accepter de rencontrer Georges Dupuis là où il l’exigeait. C’est-à-dire dans ce coin paumé, au motif qu’il avait organisé une chasse ce week-end sur son domaine proche de la maison mère de son groupe. Pour une fois que je sors de Neuilly et que je peux rouler librement sur une route départementale déserte, j’avoue que je me délecte.

J’ai un petit sourire de contentement en appuyant un peu plus sur l’accélérateur. Je déconne peut-être, mais Georges n’a pas menti : à part des chevreuils dans un champ voisin, qui se sont figés sur mon passage, je n’ai pas rencontré âme qui vive depuis mon départ du restaurant.

Quel trou… quand je pense qu’il y a des gens qui habitent ici à l’année. Quand j’étais gamin, mon père nous avait d’ailleurs obligés à passer un été pas très loin de ce coin paumé, justement parce qu’il avait une affaire en cours avec le même Georges Dupuis. Heureusement, une fois le dossier bouclé, mon père a vite admis que la côte basque était beaucoup plus ensoleillée et tout aussi propice aux affaires.

Cela dit, pour 48 h, c’est dépaysant. Très vert encore malgré l’hiver qui ne saurait tarder à s’inviter.

Et lucratif quand on prend comme moi 600 euros hors taxes et hors frais par heure de vacation.

Je ne travaille clairement pas pour gagner ma vie, mais c’est une grande satisfaction de constater que je pourrais y parvenir très bien. Mes qualités professionnelles sont reconnues, indépendamment de mon seul statut d’héritier de François Ayraut de Prée.

Si on ajoute à ça le fait que le Père Plon, chez qui nous venons de dîner, mérite sans conteste ses 3 macarons au Michelin, que les vins avec lesquels nous nous sommes enivrés étaient parfaits, que j’ai réservé une chambre dans un domaine proche et que Lauren m’a écrit ce matin pour me faire part de son envie de me voir à mon retour à Paris, je ne peux qu’être d’excellente humeur.

Je suis le Roi du Mooooooooonde… !

Et j’admets que j’ai peut-être un peu forcé sur la vieille prune.

Évidemment, c’est précisément le moment que choisit ma mère pour m’appeler. Avec un soupir pas du tout contenu, je décroche d’une pression sur une commande au volant.

— Maman, je commente d’une voix aussi neutre que possible parce que je l’adore, mais comme toujours, je m’attends au pire. Tu sais qu’il est près de vingt-trois heures ?

— Mon chéri, me salue-t-elle en ignorant ma remarque, comment vas-tu ?

Sa voix un peu éraillée au débit ultra-rapide s’élève dans l’habitacle de la voiture.

— J’espère que je ne te dérange pas. Tu n’es pas avec une femme, si ?

Elle glousse, sans me laisser le temps de répondre.

— Oh, mon poussin ! Tu es avec une femme, c’est ça ? Mon chéri, je ne voulais pas…

Et voilà… Qu’est-ce que je disais ?! Elle (re)commence.

— Maman, je la coupe calmement. Je ne suis pas avec une femme, mais seul dans ma voiture. Pas loin de ce coin dans lequel on avait passé un été, tu sais, quand papa devait finaliser ce dossier avec…

— Ne me parle pas de ton père, Alexandre ! C’est très mauvais pour ma sérénité. Et si je perds en sérénité, je gagne en rides.

Ma mère a épousé mon père lorsqu’elle était connue internationalement pour sa beauté péruvo-danoise et ses yeux de chat. Leur mariage d’amour était à la une de je ne sais combien de magazines avant ma naissance. Leur divorce retentissant a fait couler encore plus d’encre. Aujourd’hui, elle le déteste autant qu’elle l’a aimé : intensément. J’étouffe un nouveau soupir en me concentrant sur la route.

— Du coup, maman ?

— Mon chéri, je t’appelle, car je viens d’entendre une émission édifiante sur le cancer de la prostate.

23 heures passées, ma mère me téléphone pour me révéler qu’elle a encore écouté Michel Cymes en podcast. À ce stade, je sais que je dois simplement me contenter de ne pas la contrarier, et de ne surtout pas l’interrompre. Sinon, cette conversation promet d’être très longue.

— Génial.

— Tu ne crois pas si bien dire ! Figure-toi que je regrette d’autant plus que tu ne sois pas avec une femme.

J’ai beau avoir l’habitude du mode de fonctionnement de ma mère, là, je sèche sur le rapport entre le cancer de la prostate et ma vie sentimentale. Ça tombe bien, elle n’a jamais eu besoin des autres pour poursuivre seule une conversation, les voix dans sa tête sont bien assez nombreuses, je suppose.

— Est-ce que tu savais que le fait d’éjaculer au moins vingt-et-une fois par mois fait baisser de 22 % le risque de cancer de la prostate par rapport à ceux qui n’ont éjaculé que quatre à sept fois au cours de la même période ?

Je m’étrangle avec ma salive.

— Maman, je ne suis pas certain d’avoir envie d’aborder le sujet de l’éjaculation avec toi.

— Tu sais, mon cœur, si tu n’as pas de femme – ou d’homme, d’ailleurs – à portée de main, tu peux te masturber, Michel Cymes est formel : c’est pareil.

— Rectification en fait, maman : je suis certain de ne surtout pas vouloir aborder ce sujet avec toi.

— Tu ne peux pas reprocher à une mère de souhaiter sauver son enfant, mon chéri. Sache que les chercheurs d’Harvard qui ont réalisé cette étude l’ont suivie pendant dix-huit ans. Ça veut dire que tu peux encore te rattraper pour équilibrer ta moyenne en te masturbant davantage et que…

— Maman ? Maman, je suis désolé, mais je vais devoir raccrocher. Je suis sûr d’avoir vu un chevreuil en bord de route et tu ne voudrais pas que ton fils chéri meure d’un accident de voiture avec une prostate en pleine forme, n’est-ce pas ?

Comme je suis un très bon fils, je l’embrasse, mais raccroche cependant, sans lui laisser le temps d’aborder un autre sujet de fond.

Libéré et sans le moindre cervidé à l’horizon, je passe la sixième, savoure le plaisir de sentir l’accélération fluide qui accompagne ce geste. Ma mère… Sérieusement… Je ne peux retenir un sourire en jetant un coup d’œil dans le rétroviseur.

Sourire aussitôt réprimé lorsque je constate à travers le rideau de pluie que je suis suivi par un fourgon de la gendarmerie.

Qui allume son gyrophare.

Et, histoire de bien clarifier les choses, fait rugir sa sirène.

Eh merde.

Chapitre 2 – Juliette

— Rrrrrrrrrrroarrrrrrr ! fait le zombie à l’écran.

À moins que ça ne soit un vampire ? Un vampire zombifié, qui ne sort que lorsque des humains forcément munis d’enfants décident d’un périple dans la forêt où il se cache ?

Bon, OK, j’ai peut-être un peu décroché au huitième épisode de la saison 3 de cette série Netflix. Pourtant, j’étais à fond durant les deux premières saisons, je le jure !

J’étouffe un bâillement, mes orteils confortablement recroquevillés sous un plaid tout doux et bien chaud.

Je suis bien. Juste bien.

Trop bien.

Je jette un coup d’œil prudent à mon téléphone, posé sur la table basse… et muet depuis hier après-midi.

Normalement, une fille célibataire de vingt-six ans qui passe ses vendredis soir devant la télé rêverait que son téléphone sonne pour entendre une voix masculine qui la réclame. Mais pas une fille célibataire de vingt-six ans, avocate ET de permanence pénale, je vous assure.

Pourquoi ? Parce que le moindre appel à cette heure tardive signifie garde à vue. De préférence à l’autre bout du département. Pour aller tenir la main d’un type bourré qui jure que non, il n’a rien bu, mais qu’il a des problèmes métaboliques qui faussent les mesures, et qu’à la rigueur, s’il a peut-être un peu bu, c’est à cause de sa bonne femme, et puis c’est une consommation purement festive, et si on n’a plus le droit de faire la fête dans ce pays, on va où, Maître ?!

Le tout avec possibilité que le type se soit déjà vomi dessus à un moment ou à un autre.

Bref…

Ne sonne pas, téléphone de malheur !

Mes yeux qui picotent me rappellent que malgré ma décontraction apparente, je suis restée sur le qui-vive toute la soirée. C’est-à-dire que j’ai gardé mes lentilles, prête à sauter dans mon costume de super-avocate.

J’étouffe un second bâillement. Bon. Je n’ai que deux options. Soit je me fais une nuit-canapé-lentilles – et demain je ressemblerai au zombie-vampire sans avoir besoin de maquillage– ; soit je file au lit en priant tous les Dieux de la bière que les poivrots se cloîtrent chez eux cette nuit.

Une minute plus tard, je lâche un soupir de soulagement en détachant les cercles bleutés collés à mes rétines. Démaquillage minimal, puis j’ôte mes habits et revêts mon magnifique pyjama en pilou.

Allez ! Au dod…

Brrrrrrrrrr ! Brrrrrrrrrrr !

Sous l’effet des vibrations, l’appareil se déplace sur la faïence du lavabo où je l’ai posé.

Je le regarde comme si c’était une grenade explosive. Pendant une seconde, je lutte contre l’envie de le balancer dans la cuvette des toilettes. Je suis prête à plaider la bonne foi lundi matin en affrontant le second avocat de permanence qui sera tiré du lit à ma place.

Il aurait pu se manifester avant que j’aie mis mon pyjama, ce salopard de téléphone ! Se fichant totalement de mes insultes, il ne s’arrête de vibrer que lorsque je le saisis.

— Maître Louvel ?

— Ouiiiiii ?

— Je vous réveille, peut-être ? Adjudant Perret, gendarmerie de Lons-le-Lac.

Ma salive reste bloquée dans ma gorge.

Lons-le-Lac. Un trou perdu dans notre département perdu. Et pour rejoindre ledit trou, il faut conduire une heure sur une route étroite, pleine de tournants, de chevreuils et sangliers. Je connais parfaitement, mes grands-parents en sont originaires et j’y passais tous mes étés, il n’y a encore pas si longtemps.

Le gendarme embraye sans attendre ma réponse.

— Vous êtes bien titulaire de permanence pénale ? Nous avons un individu en garde à vue qui réclame un avocat.

Vous êtes sûr ? j’ai envie de répliquer. Vous ne voulez pas lui poser une nouvelle fois la question ? Le tabasser à coups de Code pénal et oublier l’avocat pour dissimuler la bavure ?

— Très bien, je chevrote. Ce sont des faits de… ?

Le téléphone émet un son étrange, un peu étouffé, et je comprends que l’appareil change de main. Une voix assurée, au ton distant, me parvient.

— Adjudant-chef Roy. L’individu a été interpellé après un contrôle d’alcoolémie. Il est placé en garde à vue pour conduite sous l’empire d’un état alcoolique, refus d’obtempérer, outrage et conduite sans permis, si on en croit les fichiers.

Tiens, tiens. J’esquisse un sourire, mon intérêt soudain piqué par l’homme qui vient de m’asséner ces informations.

— Adjudant-chef Roy, bonsoir. La dernière fois que je vous ai vu, vous étiez à la brigade de recherches de Craignac, non ? Vous avez été muté à la gendarmerie de Lons-le-Lac ? Ce n’est pas vraiment une promotion… Je me trompe ?

— J’étais sur place pour une autre affaire, Maître. Et vu le profil de l’interpellé, je me suis permis d’intervenir…

Je m’assieds sur le panier à linge sale, décidément de plus en plus intéressée.

— Purée, Jérémy, mais pourquoi tant de précautions ? Allez, dis-moi, c’est qui ce type ? Le député ? Le sénateur ? Rhoooo… Un juge ? Dis-moi ! Il sortait de l’étoilé, c’est ça ? Un présentateur télé ? Jérémy ! Parle !

— Nous vous attendons, Maître. Assez rapidement si possible, nous voudrions commencer l’audition sans tarder, me répond mon interlocuteur d’une voix dénuée d’émotion.

— Allez, Jé…

Le silence de la communication coupée me cloue le bec. Je fronce les sourcils à destination de l’appareil redevenu muet. Ah, c’est comme ça ? Je m’en souviendrai la prochaine fois que Jérémy aura besoin de « réconfort » …

Dépitée, je lorgne mon étui à lentilles… Et mon fond de teint. En temps normal, je l’aurais tenté en mode lunettes et maquillage naturel (comprendre : sans), mais si Jérémy est sur place… Certes, vu son attitude, il n’aura plus rien de moi pendant un bon moment. Mais autant qu’il sache vraiment ce qu’il perd !

Soixante-dix minutes plus tard, les yeux explosés à force d’essayer de voir au travers du rideau de pluie que les feux de ma petite voiture peinent à trouer, je regrette d’avoir mis du mascara.

Les premières maisons de Lons-le-Lac (mille cinq habitants, deux boulangeries, trois cafés, un supermarché, une gendarmerie et… un lac) m’apparaissent comme un phare dans la nuit après des semaines de tempête.

Encore une montée vers le point culminant du bourg, et je me gare le long du bâtiment beige de la gendarmerie, pile sous le drapeau tricolore.

Bien sûr, je me heurte à une grille totalement close.

Bien sûr, quand je sonne à l’interphone, je tombe sur le siège de la gendarmerie départementale, localisé à Craignac, là où se trouve aussi mon lit chéri et abandonné.

Bien sûr, des trombes d’eau s’abattent sur moi le temps que le planton, situé à 50 bornes d’ici, déniche le numéro de téléphone de ses collègues de Lons-le-Lac pour les prévenir que j’y suis, justement, devant la porte de la gendarmerie de Lons-le-Lac…

Si, si. Tout ça à l’heure de l’intelligence artificielle, des métavers et des tweets de Thomas Pesquet depuis l’espace.

La grille se déverrouille enfin dans un claquement sec.

Un homme en civil, haute stature et carrure d’athlète, m’attend sur le seuil. Je ne dévie pas le regard quand ses yeux bleus moqueurs me cueillent.

— Maître ?

Adjudant-chef Jérémy Roy....

Je jure que s’il me demande ma carte professionnelle, je l’émascule. Surtout que la dernière fois que l’on s’est « vus », je portais ma robe d’avocate.

Sans rien dessous.

Mes prunelles doivent avoir gardé leur caractère redoutable malgré mon maquillage « raton laveur sous une pluie d’automne », car Jérémy ne pousse pas plus loin la provocation. Il s’efface pour me laisser pénétrer dans le bâtiment.

Un autre gendarme, en uniforme celui-là, s’avance à ma rencontre.

— Vous avez l’air frigorifiée, Maître. Vous voulez un café ?

J’accepte sans rechigner le gobelet fumant en carton tendu par le gendarme.

— Alors ? Où est mon client ?

J’intercepte le regard échangé entre Jérémy et son collègue. Mais il se passe quoi, là ?

— Votre client est en geôle. Il n’est pas… très coopératif.

En geôle ? Carrément ? Alors que d’habitude les gendarmes installent les gardés à vue dans leurs propres bureaux, histoire de s’éviter de devoir les surveiller ou empêcher leurs tentatives de suicide éventuelles.

Le type a vraiment dû leur en faire voir.

Et ça élimine le député/sénateur/people local. Le présentateur télé ? Ils n’auraient pas osé…

Mais qui est ce type ?

Jérémy, qui a pris la direction des opérations avec naturel, m’accompagne dans le bureau de l’officier, muni d’une porte à même de préserver la confidentialité des échanges avocat-client.

— Vous pouvez vous installer ici. Ça vous convient ?

Bon, c’est fini, maintenant ! Je suis sur le point de tenter l’obstruction corporelle pour obliger Jérémy à me révéler l’identité de mon client, quand une silhouette masculine s’encadre dans l’embrasure.

Ma bouche s’assèche instantanément. Et malgré la présence de Jérémy qui suffit généralement à me perturber, mon cœur trouve moyen de battre encore plus vite.

Environ la trentaine, costume à la coupe impeccable malgré son aspect chiffonné, cheveux châtains un peu longs en bataille, mâchoires carrées, et pour l’heure clairement contractées, lèvres pleines au dessin sensuel, yeux d’un vert étonnant, visage réussissant à être à la fois viril et fin…

Ça… c’est juste pour le haut.

Quant au reste… eh bien… Il est à l’avenant, ce qui n’est pas peu dire.

Carrure solide, mais nerveuse, épaules larges, mais hanches étroites, jambes longues, mais manifestement fortes sous le tissu élégant du pantalon noir…

Juste… parfait.

Pu…rée.

Un mannequin ? Un chanteur ? Malgré l’air visiblement ennuyé qui assombrit ses traits, il demeure charismatique. Canon. Super appétissant.

Sexuel même… Mais je m’emballe. L’heure avancée sans doute.

Son visage m’est vaguement familier. Un acteur. Ça ne peut être que cela.

— Maître Louvel, voici votre client. Ou plutôt confrère.

Con…

Quoi ??!

— Vous en avez mis un temps ! Vous croyez vraiment que je vais passer la nuit ici ? Faites votre job et trouvez un moyen de me sortir de là !

CON.

Tout court.

Chapitre 3 – Alexandre

Un regard courroucé trouve le mien. Courroucé, vif et doré comme les éclairs que les yeux dardés sur mon visage lancent dans ma direction.

Mon cœur s’emballe bizarrement. J’avais pourtant bien entendu les gendarmes mentionner la venue de Jules Louvel.

Et voici qu’une petite chose trempée, un peu trop moulée dans un jean bleu sombre et un pull à col roulé assorti, se tient debout devant moi, son trench dégoulinant de pluie au creux du bras.

C’est quoi cette impression de déjà-vu ?

Je m’en veux instantanément de m’être montré désagréable. Pour ma défense, les gendarmes qui m’ont arrêté sont parfaitement « insaquables ». L’attente de mon avocat en présence de leurs tronches réjouies n’a pas contribué à m’apaiser alors que je me déteste d’avoir été aussi négligent ce soir…

— Juliette Louvel, annonce-t-elle en me tendant sa main libre avec laquelle elle semble envisager de broyer la mienne. Je suis votre avocate. Et il faut précisément les soixante-dix minutes que m’a pris mon trajet pour venir jusqu’ici depuis mon domicile…

Elle marque un temps, le visage indéchiffrable.

— … lorsque l’on est sobre et que l’on respecte les limitations de vitesse, bien entendu.

Moi qui voulais du divertissement, je sens que je vais être servi.

Le gendarme en civil – qui n’a pu retenir un sourire très satisfait lorsqu’il a pris connaissance de mon identité – la contemple, comme si lui aussi avait très envie qu’elle le distraie. Mais d’une manière toute différente, si j’en crois l’étincelle de désir qui traverse son regard quand il détaille la brunette aux reflets roux qui me fait face.

Tellement cliché. La boulangère avec l’instituteur.

Le gendarme avec l’avocate.

Et le curé avec la bonne ?

On serait en Provence, Marcel Pagnol en ferait une pièce de théâtre.

Après tout… ils font bien ce qu’ils veulent. Moi, justement, tout ce que je veux, c’est les laisser à leurs petits amusements locaux.

Et me casser.

Je plante mon regard dans les prunelles étincelantes de mon avocate.

— Bonsoir, Maître. Alexandre Ayrault de Pré.

Je lui broie en retour sa menotte minuscule.

Sa main est vraiment celle d’une micro-portion. Son visage lisse est harmonieux, avec la minuscule ride du lion qu’elle peine à froncer pour tenter de marquer sa...