Gregory Maguire

SON OF A WITCH

La véritable suite de Wicked

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Sophie Barthélémy

Bragelonne

L. Frank Baum avait dédié son deuxième roman d’Oz, Le Merveilleux Pays d’Oz (1904), aux comédiens David C. Montgomery et Fred A. Stone, qui incarnèrent le Bûcheron de fer-blanc et l’Épouvantail dans la première adaptation du Magicien d’Oz au théâtre.

Dans le même esprit, Son of a Witch est dédié aux créateurs et interprètes de la comédie musicale Wicked, dont la première représentation s’est tenue à Broadway en octobre 2003, la veille de Halloween.

Et, avant tout, à Winnie Holzman et Stephen Schwartz pour leurs idées ; à Wayne Cilento, Susan Hilferty, Eugene Lee, Joe Mantello, Stephen Oremus, Kenneth Posner ainsi qu’à Marc Platt, David Stone et leurs associés pour les avoir réalisées, et, parmi tous les talentueux comédiens de la troupe, tout particulièrement à Kristin Chenoweth (Galinda-Glinda), Joel Grey (le Magicien) et Idina Menzel (Elphaba) pour leur avoir donné vie.

Je n’ai pas peur que la poésie des peuples démocratiques se montre timide ni qu’elle se tienne très près de terre. J’appréhende plutôt qu’elle (…) ne finisse par peindre des contrées entièrement imaginaires.

Alexis de Tocqueville, De la démocratie en Amérique, 1835 et 1840

Toutes les vaches se ressemblaient, tous les tigres se ressemblaient,

qu’était-il arrivé aux hommes ?

Harry Mulisch, Siegfried, 2001

I

Sous la lune chacale

La maison de Sainte-Glinda

1

Les meurtres barbares dont on parlait n’étaient donc pas que des rumeurs. À midi, ils découvrirent les corps de trois jeunes femmes qui avaient vraisemblablement fait une mauvaise rencontre lors d’une quelconque mission de prédication. Les novices étaient mortes étranglées par leurs chapelets et n’avaient plus de visage.

Désormais nerveuse elle aussi, Oatsie Mainfirme finit par céder aux exigences de ses clients. Elle indiqua aux guides de s’arrêter le temps de creuser des tombes sommaires pendant que les chevaux se désaltéraient. Ensuite, la caravane poursuivit son chemin dans les plaines broussailleuses dénommées les Désillusions en raison des fermes abandonnées çà et là.

Se déplacer de nuit ferait d’eux une cible moins facile, certes, mais ils auraient à peu près autant de chances d’aller au-devant des ennuis que de les éviter, songea Oatsie. Cependant, compte tenu de la fébrilité qui s’était emparée du groupe, personne ne supporterait de se tapir dans un coin en redoutant de voir surgir à chaque instant des chevaux ou des lances. Oatsie se réconforta en se disant que, si la caravane continuait sa route, elle se posterait devant, aux aguets, à bonne distance des râleurs, des peureux et des anxieux.

C’est ainsi que, de son point de vue privilégié, elle fut la première à apercevoir le ravin. Un ruisseau alimenté par l’averse survenue au crépuscule coulait au bord du chemin, contournant un monticule de peau laquée par l’humidité au clair de lune. Une île de chair humaine, elle le craignait.

Il serait plus avisé de faire un détour avant que les autres remarquent quoi que ce soit, songea-t-elle. Quelles horreurs seraient-ils encore capables de supporter ? Il n’y avait plus rien à faire pour cette pauvre âme. Creuser une autre tombe leur prendrait au moins une heure. Plus le temps nécessaire pour quelques prières. Cette entreprise ne ferait que renforcer l’agitation de ses clients, déjà obsédés par la valeur de leur propre mortalité.

Sur le giron de l’horizon reposait la tête d’une lune chacale, ainsi dénommée parce qu’une fois par génération environ des débris célestes se concentraient derrière la lune croissante du début de l’automne, dessinant un front et un museau qui créaient un effet lugubre. Au fil des semaines où la lune s’arrondissait, la bête famélique se transformait en prédateur victorieux aux joues pleines.

Le sinistre spectacle de la lune chacale donna la chair de poule à Oatsie Mainfirme. Ne t’occupe pas de cette nouvelle victime. Ces clients t’ont payée pour que tu les accompagnes jusqu’aux portes de la Cité d’Émeraude. Traverse les Désillusions et amène-les à destination. Elle tâcha néanmoins de résister à la superstition. C’étaient des véritables chacals qu’il fallait avoir peur, non des monstres imaginaires ou des présages nocturnes, s’admonesta-t-elle.

Toujours est-il que l’éclat de la constellation dissipait en partie l’opacité uniforme de la nuit. Au clair de lune, le corps était pâle, presque lumineux. Oatsie aurait pu dévier la Caravane de la Piste aux Herbes et effectuer un large détour afin d’éviter le cadavre avant que quiconque remarque quoi que ce soit, mais la courbure des épaules, l’angle peu naturel des jambes… La lune chacale dévoilait un corps aux contours trop humains pour qu’elle s’en détourne.

— Nubb ! aboya-t-elle à l’attention de son assistant. Ralentis le pas ! Nous nous arrêterons en formation dans cette côte. Il y a un autre cadavre en bas, dans le ruisseau.

L’information se propagea en suscitant des exclamations alarmées et de nouveaux marmonnements de contestation : pourquoi fallait-il s’arrêter ? Étaient-ils obligés d’être témoins de chaque récente atrocité ? Oatsie fit la sourde oreille. Elle arrêta son attelage en tirant sur les rênes avant de mettre pied à terre avec précaution. La main sur sa hanche endolorie, elle avança d’un pas lourd puis s’immobilisa à proximité du corps.

Celui d’un jeune homme, apparemment, face contre terre, ses parties génitales dissimulées. En dehors des quelques lambeaux de tissu encore noués autour de sa taille et de la botte qui gisait à quelques mètres de là, il était nu, et ses vêtements semblaient avoir disparu.

Curieux… ses assassins n’avaient laissé aucune empreinte. Le sol autour des cadavres des jeunes nonnes n’en portait pas non plus, se rappela Oatsie, mais ils les avaient retrouvées sur un terrain plus caillouteux, à un moment de la journée où le temps était plus sec. On ne distinguait aucune trace de lutte, alors que dans la boue du ravin on aurait pu s’attendre à trouver… quelque chose. Le corps n’était pas ensanglanté et ne présentait aucun signe de décomposition ; le meurtre était récent. Il devait dater du soir même, de moins d’une heure peut-être.

— Nubb, aide-moi à le soulever pour voir si on lui a pris son visage.

— Il n’y a pas de sang, nota Nubb.

— L’averse a pu l’emporter. Prépare-toi.

Ils se positionnèrent de part et d’autre du cadavre et se mordirent la lèvre inférieure. Elle porta sur Nubb un regard qui signifiait : « Ce n’est que le suivant, pas le dernier. Courage, camarade. »

Elle fit un mouvement du menton en guise de signal. À la une, à la deux… ho, hisse !

Ils le redressèrent. Sa tête était tombée dans un renfoncement naturel creusé dans la roche, quelques centimètres au-dessus du ruisseau formé par la pluie. Son visage était plus ou moins intact, dans le sens où il était toujours là, mais fortement contusionné.

— Comment est-il arrivé là ? demanda Nubb. Et pourquoi n’a-t-il pas été écorché ?

Oatsie se contenta de secouer la tête. Elle s’accroupit. Les autres voyageurs s’étaient approchés et se rassemblaient à présent dans la côte derrière elle ; elle les entendait s’agiter. Elle les soupçonnait d’avoir ramassé des pierres afin de la lapider si elle insistait pour inhumer le corps.

La lune chacale s’éleva un peu plus haut dans le ciel, comme pour mieux voir ce qui se passait dans le ravin. La perverse curiosité des cieux, pesta intérieurement Oatsie.

— Nous ne creuserons pas d’autre tombe. (Cette protestation émanait de son client le plus bruyant, un riche commerçant du nord du Vinkus.) Ni la sienne ni la vôtre, Oatsie Mainfirme. C’est hors de question. Soit on le laisse là, seul par terre, soit on le laisse là, par terre, en compagnie de votre cadavre.

— Ni l’un ni l’autre ne sera nécessaire, soupira Oatsie. Pauvre âme ! Qui que soit cet homme, il n’a pas besoin de tombe. Il n’est pas encore mort.

2

Plus tard, quand les voyageurs retrouveraient leur famille ou leurs amis dans les salons, les cafés ou les tavernes de la Cité d’Émeraude, ils auraient vent des violences auxquelles ils avaient échappé. Les rumeurs prospéraient. Quarante, soixante, cent personnes avaient été victimes des affrontements opposant les Scrow aux Yunamata. Ces barbares méritaient de s’entre-tuer, mais ils n’avaient pas à s’en prendre aux honnêtes gens.

S’il ne fallait pas entièrement se fier aux rumeurs, elles ne manquaient pas d’intérêt. Deux cents morts. Deux fois plus. Des charniers que l’on découvrirait incessamment.

Mais le luxe de la sécurité n’était pas pour tout de suite. D’abord, la Caravane de la Piste aux Herbes dut reprendre sa lente progression à travers les Désillusions. La diversité géographique formée par les collines, les montagnes, les vallées et les forêts qui faisaient le charme du pays d’Oz et le rendaient inoubliable était ici réduite à son strict minimum. Le regard ne rencontrait que des plaines, de la roche, et encore des plaines, grises comme de la pâte à papier.

Le paysage démoralisait les clients d’Oatsie Mainfirme, et le fait de transporter un invalide n’améliorait en rien leur humeur. Ils avaient déboursé une belle somme d’argent sonnant et trébuchant pour s’offrir ses services. Certains venaient de contrées aussi lointaines qu’Ugabu tandis que d’autres s’étaient joints au groupe sur les contreforts orientaux des Grands Kells, mais tous considéraient que leur sécurité devait constituer l’unique préoccupation d’Oatsie.

Elle leur rappela qu’ils n’avaient pas voix au chapitre. Jamais elle ne leur avait garanti un voyage dépourvu de tout désagrément. De fait, les termes du contrat stipulaient qu’au cas où l’un de ses clients se ferait assassiner par un autre voyageur, un passager clandestin, un vagabond ramassé en route ou un indigène, sa responsabilité ne pouvait être engagée. Oatsie avait promis d’assurer au mieux la sécurité de la caravane grâce à sa connaissance du terrain et de ses habitants. Point. À cette fin, elle avait choisi un nouvel itinéraire destiné à éviter les principales zones de conflits intertribaux, et jusqu’à présent elle avait rempli sa mission, non ?

L’invalide avait été chargé dans un chariot.

En dépit de son aplomb de façade, Oatsie restait sensible aux craintes de ses clients, et dans un sens la présence du jeune homme l’arrangeait. Il détournait l’attention des voyageurs sans être affecté par leur ressentiment.

Elle l’installa dans le troisième chariot où, après avoir réquisitionné les plus chauds manteaux de ses clients, elle lui confectionna un confortable cocon dans lequel il demeura alangui jour et nuit, moins fébrile qu’apathique, ce qui constituait un état tout aussi préoccupant. Lorsque Nubb, au bout d’une journée de tentatives infructueuses, réussit enfin à glisser quelques cuillerées de brandy entre ses lèvres, Oatsie crut voir ses muscles se relâcher.

Mais elle ne pouvait rien affirmer. Elle n’était pas médecin.

Cependant, elle était sûre d’une chose : depuis son arrivée, l’ambiance au sein de la Caravane de la Piste aux Herbes avait changé. Pourquoi ? Peut-être tout simplement parce que, si ce pauvre garçon avait survécu après avoir été battu à mort, alors il leur restait à tous un peu d’espoir. Songez-y : on ne lui avait pas écorché le visage. Les voyageurs se détendirent. Le marmonnement nasal des prières autour du feu de camp lors du souper du soir laissa place à un calme plus serein. Bientôt, les chants reprirent.

« Nous y arriverons. Nous le méritons. Vous voyez ? On nous a accordé le privilège de la vie. Nous avons été sauvés. Il doit bien y avoir une raison. » Les dos se redressèrent et les yeux se mirent à briller de larmes dans un élan de gratitude envers les desseins du Dieu Innommé.

Une semaine plus tard, ils contournaient les rochers marquant la bifurcation vers le nord et quittaient les Désillusions, s’éloignant des pires menaces d’embuscade pesant sur leur voyage.

En ce mois de passété, le vent faisait osciller les chênes villeux qui poussaient entre les lacs. Les écureuils éparpillaient des noix sur les capotes en cuir de skark des chariots. L’air devint plus humide, même si les deux lacs demeuraient invisibles derrière les kilomètres de bois qui s’étendaient de part et d’autre du chemin.

La forêt de chênes villeux s’éclaircit à mesure qu’ils approchaient des Champs de Schiste, où la silhouette sombre et les murs d’un vieil édifice se matérialisèrent au milieu des champs couleur noisette. Il s’agissait de la première construction en pierres qu’ils voyaient depuis six semaines. Malgré l’austérité de ses pignons pointus et l’exiguïté de ses dépendances, en dépit de ses remparts, aucun autre endroit, pas même la Cité d’Émeraude, ne leur aurait paru plus accueillant à cet instant.

— Le Cloître de Sainte-Glinda, murmurèrent-ils. Quelle sérénité !

Les nonnes qui l’occupaient appartenaient à plusieurs ordres religieux. Certaines faisaient vœu de silence et vivaient recluses. D’autres faisaient vœu de bienveillance. Elles enseignaient, soignaient les malades et hébergeaient les voyageurs qui empruntaient le chemin reliant les Kells du Sud à la Cité d’Émeraude. Aussi les imposantes portes gravées s’ouvrirent-elles en grand devant la Caravane de la Piste aux Herbes. En guise de comité d’accueil, trois nonnes d’âge moyen au col amidonné et aux dents gâtées se tenaient au garde-à-vous.

Elles saluèrent Oatsie avec une froideur polie. Le fait qu’une femme célibataire ait trouvé un moyen de subvenir seule à ses besoins en dehors de toute communauté féminine suscitait leur méfiance. Elles lui passèrent néanmoins sur le visage de l’eau de fougère de rose, comme le voulait la tradition. Une quatrième nonne, séquestrée derrière une tenture, entonna sans talent un hymne de bienvenue à la harpe. Un claquement de corde précéda un juron quelque peu blasphématoire dans la bouche d’une religieuse.

Les voyageurs s’en moquaient. Pour un peu, ils se seraient crus au paradis, pensant au lit, au repas chaud et au vin qui les attendaient, sans parler du public captif prêt à frissonner au récit de leur périple.

Sur ce dernier point cependant, les nonnes se montrèrent décevantes. Leur attention se concentra aussitôt sur l’invalide. Elles le transportèrent à l’intérieur et s’empressèrent d’aller chercher un brancard pour l’emmener à l’infirmerie située à l’étage.

Elles s’apprêtaient à le transférer quand la mère supérieure fit son apparition, ses dévotions matinales achevées. Après avoir salué Oatsie Mainfirme d’un infime hochement de tête, elle examina le blessé avant d’esquisser un geste signifiant « emmenez-le ».

— Nous connaissons ce jeune homme, déclara-t-elle.

— Vraiment ? s’étonna Oatsie.

— Si ma mémoire ne me fait pas défaut, tu le connais, toi aussi. Tu es venue le chercher chez nous il y a… combien ? quinze ans ? vingt ans ? Plus je vieillis, plus je perds la notion du temps.

— Il y a vingt ans, ce devait être un enfant, ou même un nourrisson, objecta Oatsie. Je ne suis jamais allée chercher un nourrisson dans un couvent.

— Ce n’était peut-être pas un bébé, mais tu l’as bel et bien emmené. Il accompagnait une novice taciturne qui avait travaillé quelques années à l’hospice. Tu devais les conduire à la forteresse des Arjiki. Kiamo Ko.

— Il voyageait avec Elphaba ?

— Ah ! je vois que tes souvenirs te reviennent.

— La Méchante Sorcière de l’Ouest…

— Certains la dénommaient ainsi, admit la mère supérieure avant d’émettre un reniflement réprobateur. Pas moi. Pour nous, elle était la sœur sainte Aelphaba, mais je l’appelais rarement par ce nom. Elle ne parlait pas, comme si elle s’était d’elle-même imposé un vœu de silence. Nous ne lui adressions que très peu la parole.

— Vous avez reconnu ce garçon après tout ce temps ? s’étonna Oatsie. Vous l’avez revu depuis ?

— Non, mais je n’oublie jamais un visage.

Comme Oatsie haussait les sourcils, la mère supérieure précisa :

— J’en vois si peu. Mais nous poursuivrons cette conversation plus tard. Je dois appeler la sœur hospitalière pour qu’elle examine le garçon.

— Comment s’appelait-il ?

La mère supérieure s’éloigna sans répondre.

Le soir même, alors que les clients d’Oatsie buvaient un dernier verre avant d’aller se coucher, une nouvelle génération de rumeurs fut lancée. Le garçon était le confesseur de l’Empereur. C’était un brigand impliqué dans la prostitution. Il parlait avec la voix d’un Huard. À l’exception d’une côte, tous les os de son corps étaient brisés.

Bon nombre de ces rumeurs étaient contradictoires, ce qui ne les rendait que plus amusantes.

3

On vivait une époque difficile. À Oz, c’était le cas depuis longtemps (« depuis toujours », affirmaient les étudiants blasés par l’état du monde). La mère supérieure, trop fatiguée pour entretenir la conversation, se retira dans ses appartements, où elle s’installa dans un fauteuil à bascule. Dans un décor plus austère que le toléraient ses collègues plus jeunes, elle se balança légèrement, tentant de réfléchir de la manière la plus cohérente possible. (Elle avait l’habitude, pour stimuler sa mémoire, de passer régulièrement en revue une tranche de l’histoire.)

Celle que l’on appelait la Sorcière avait vécu au couvent quinze ans auparavant. Impossible de l’oublier. Personne d’autre à Oz, pour ce qu’en savait la mère supérieure, n’était né avec cette couleur de peau, du même vert que les jeunes feuilles de lilas. Elphaba s’était montrée très réservée, accomplissant sans se plaindre les tâches qui lui étaient confiées. Elle était restée avec les nonnes pendant… combien de temps ? Cinq, six, sept ans ? Après quoi la mère supérieure avait engagé Oatsie Mainfirme pour ramener la novice mutique dans le monde civil. Lorsque le petit garçon l’avait suivie, elle l’avait accepté sans chaleur ni hostilité.

Comment s’appelait-il, et d’où venait-il ? Avait-il été abandonné par l’une des bandes de gitans qui cherchaient de minuscules champignons dans les racines des chênes villeux ? La mère supérieure était incapable de se rappeler la provenance du garçon. L’une des religieuses plus jeunes s’en souviendrait certainement.

Elphaba était partie. À Kiamo Ko, pour accomplir la pénitence qu’elle s’était elle-même imposée. La mère supérieure recueillait à l’occasion les confessions de ses sœurs mais, durant son séjour au couvent, Elphaba n’avait jamais sollicité d’entretien. De cela, la mère supérieure était sûre. Si la nature des péchés d’Elphaba avait éveillé un vif intérêt parmi les religieuses, pour qui les sources de divertissement étaient rares, la novice n’avait jamais satisfait leur curiosité.

Par bribes – les nouvelles finissaient par arriver même dans cet endroit reculé –, les nonnes avaient appris comment Elphaba, au fil du temps, était devenue une Sorcière à force de décisions intempestives et de liens familiaux inattendus. (Elle était la sœur de la défunte Nessarose, que certains appelaient la Méchante Sorcière de l’Est. Pour l’amour du Dieu Innommé, qui aurait pu s’en douter ?)

La mère supérieure poussa un soupir, se reprochant le plaisir que lui procurait le souvenir de son mépris pour cette époque. Elle se rappelait l’empressement avec lequel elle avait interrompu ses prières pour applaudir lorsqu’elle avait appris que le long règne du Magicien d’Oz s’était enfin achevé et que ce vieux salopard impitoyable avait disparu dans les nuages à bord d’une montgolfière vantant les mérites d’un tonifiant quelconque. Avait suivi la surprenante accession au trône de Dame Chuffrey, née Glinda Arduenna des Hautes Terres, sorte de Premier ministre par intérim, le temps que la situation se stabilise. (D’un point de vue politique, elle sortait de nulle part : elle avait de l’argent à ne plus savoir qu’en faire et ne manquait pas de style, mais qui aurait deviné que le vide laissé par le départ du Magicien serait comblé par une dame de la haute société ayant un penchant pour les robes à paillettes ?)

— Ce n’était pas un si mauvais choix, commenta la mère supérieure, réfléchissant à voix haute afin de ne pas perdre le fil de ses idées. Et je ne dis pas ça pour flatter notre chère sainte Glinda, en l’honneur de qui Dame Chuffrey a probablement été baptisée. Ou s’est elle-même renommée en changeant Galinda, un prénom ordinaire, pour Glinda, un nom de sainte, plus sophistiqué. Malin.

Glinda, comme l’appelait le peuple (par son simple prénom, songea la mère supérieure, comme s’il s’agissait d’un animal domestique, d’un vulgaire toutou !), avait réussi pendant un moment à mener une politique d’ouverture et de transparence, et ce qui allait de travers, du moins du temps du culte du secret instauré par le Magicien, avait en grande partie été rectifié. Une campagne de vaccination avait été lancée de manière réfléchie. Des écoles de menuiserie pour les filles, rien de moins, avaient été inaugurées. Des projets ambitieux, quoique coûteux. La mère supérieure les avait jugés généreux et intéressants, mais le point de vue d’une vieille nonne recluse était-il pertinent ?

Ensuite, Glinda s’était retirée. En éternelle dilettante, elle avait fini par se lasser de gouverner (c’était en tout cas ce qu’avait présumé la population) et s’était lancée avec énergie dans la collection de meubles miniatures. Enfin, en toute honnêteté, peut-être avait-elle été poussée vers la sortie. Pendant un moment, un pantin l’avait remplacée. Un véritable idiot qui se présentait sous le nom d’Épouvantail. Le bruit avait couru qu’il n’était pas vraiment un épouvantail, et encore moins celui qui avait accompagné la visiteuse, Dorothy ; juste un bon à rien au chômage qui s’était déguisé pour tromper les foules. Un homme de paille, probablement, mais à la solde de qui ? Des partisans de Glinda ? de ses détracteurs ? des barons de la finance qui régnaient sur les industries du Gillikin ? Qui sait ? Toujours est-il qu’il avait fini par se faire éjecter par un autre charlatan, un guignol mégalomane : l’Empereur sacré.

Les années qui s’étaient écoulées depuis l’époque où Elphaba sillonnait le ciel à califourchon sur son balai avaient été paisibles… en apparence. Certaines atrocités avaient cessé, heureusement. D’autres les avaient remplacées. Certaines maladies avaient régressé, d’autres s’étaient répandues. Des troubles agitaient actuellement les Scrow et les Yunamata dans l’Ouest, assez graves pour que des membres de l’une de ces tribus, voire des deux, s’attaquent à des tierces parties neutres.

Des innocents, comme les novices envoyées en mission par les lèche-bottes qui dirigeaient le couvent principal de la Cité d’Émeraude. Ces vieilles biques ! pesta la mère supérieure. Elles glousseraient à s’en étouffer si leur sacro-saint Empereur le leur demandait. Leurs émissaires, ces pauvres enfants ingénues, s’étaient arrêtées au couvent de Sainte-Glinda pour se restaurer et reprendre des forces. Où étaient passés leurs visages ? s’interrogea la mère supérieure. Elle espérait ne jamais les revoir, ni en rêve ni à l’intérieur d’un paquet livré par la poste.

Elle commençait à s’endormir. Ses articulations douloureuses lui arrachèrent un gémissement lorsqu’elle se leva pour fermer les volets. L’un d’eux était coincé. Tant pis, il le resterait jusqu’à nouvel ordre. Elle avait eu l’intention de le faire réparer dans l’après-midi mais, avec l’arrivée de la caravane, elle avait oublié.

Après s’être rendue dans le cabinet de toilette réservé à son usage personnel, elle revêtit sa chemise de nuit de toile grossière. Avec un peu de chance, le sommeil viendrait vite, se dit-elle en s’allongeant sur son matelas de crin de cheval. La journée avait été éprouvante.

La lune chacale l’observait par la fenêtre. La mère supérieure détourna la tête afin de ne pas croiser son regard, un réflexe superstitieux qu’on lui avait inculqué sept ou huit décennies plus tôt et qui ne l’avait jamais quittée.

Son esprit s’égara brièvement vers ces jours passés dans les collines Pertha du Gillikin, plus vifs et enchanteurs dans sa mémoire qu’aucun moment de l’époque actuelle. Le goût des feuilles de perlisier… Le bruit de la pluie sur la capote du chariot de son père… Il pleuvait bien plus souvent dans sa jeunesse. La neige dégageait un parfum spécial. Chaque chose avait une odeur. Bonnes ou mauvaises, c’était merveilleux de les sentir. À présent, son nez ne décelait presque plus rien.

Elle prononça une ou deux prières.

...