© Océane Ghanem, 2023

© Éditions Plumes du Web, 2023

82700 Montech

www.plumesduweb.com

ISBN : 978-2-38151-138-2

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Mise en garde

Ce livre traite de sujets pouvant heurter la sensibilité des lecteurs.

Liste des Trigger Warning :

Violence

Torture et description de torture

Drogue

Prostitution

Agression sexuelle

Prologue

Telle une hirondelle aux yeux noirs,

Dans la nuit sombre et pluvieuse,

Tu t’envoles...

Par pitié, emmène-moi !

Quels doux rêves, quels plaisirs dérisoires,

Enivrent ma subtile charmeuse ?

Tu t’isoles...

Quand je ne songe qu’à partir avec toi !

Loin, très loin d’ici, vers d’autres paysages,

Vers de grandes plages dorées

Bordées par la mer,

Vers des dunes arides

Accidentées dans le désert,

Peu m’importent la durée du voyage

Et notre destination,

Je me noie dans la sécheresse de tes silences,

Comme enfermé dans une prison,

L’âme meurtrie par ton absence.

Mon hirondelle aux yeux noirs,

Est-ce le son délicat de ta voix

Ou bien l’éclat brutal de ta fierté ?

Mais pour errer à tes côtés le soir,

Je crois que j’ai besoin, tout comme toi,

D’une paire d’ailes, symbole de liberté.{1}

Albuquerque, 4 juin 2014

— Ramène tes fesses ici, King !

Affalée sur une banquette en vinyle rouge aux côtés de ma meilleure amie, Salomé García Lopès, je cale ma bière tiédasse sous mon menton et décoche un regard mauvais à Wolfgang Müller, mon petit ami par intermittence et, d’une façon plus générale, le fléau suprême de mon existence.

— Va te faire foutre, Wolf ! riposté-je d’une voix pâteuse. Je suis bien là où je suis.

Nos regards se croisent à travers la foule avinée d’adolescents dénudés et à divers stades d’une débauche qui sonne très adulte. Peut-être même un peu trop adulte pour la gamine de dix-sept ans que je suis, mais je m’en fiche…

C’est de la poudre aux yeux, et il le sait.

La triste vérité, c’est que je suivrais Wolfgang jusqu’en enfer s’il le fallait. En courant, en marchant, en rampant... les deux genoux pétés ou les jambes brisées… Rien ne m’empêchera jamais de le rejoindre, d’être avec lui. C’est l’amour de ma vie – eh oui, je sais à quel point ce genre de phrase semble stupide et puérile dans la bouche d’une adolescente qui n’a encore jamais réellement vécu !

En réponse à ma provocation, ses grands yeux d’un bleu polaire se plissent dans une expression de menace silencieuse. Sa glace acérée rencontre ma flamme intérieure, et elle est froide, si terriblement froide, que c’est moi qui brûle à son contact. Comme à chaque fois que je le vois, mon cœur caracole à l’intérieur de ma poitrine serrée par un violent sentiment d’amour.

Malgré l’usure du temps, Wolfgang exerce toujours la même emprise térébrante sur mes sens : c’est l’opium de mon âme, le poison de mon sang.

— King ! répète-t-il avec une patience mensongère qui s’aiguise sur ma gorge comme le tranchant d’une lame. On rentre. Tout de suite !

Les rires narquois de mes amies résonnent à mes oreilles. Elles se moquent de moi et de mon incapacité notoire à résister aux ordres lapidaires de Wolfgang. Elles estiment qu’il est trop âgé, trop intense et pas assez marrant pour une fille aussi pétulante et insouciante que moi... et même si ça m’agace profondément de le reconnaître, elles ont presque raison.

La Tempérance Clark que ces filles des meilleurs quartiers d’Albuquerque connaissent et côtoient au lycée est une petite gourde insipide, trop bête pour être dangereuse, mais assez jolie et délurée pour faire partie de l’élite populaire. Avec Salomé, on a ramé pour arriver à se faire une place à leur table de mean girls{2}... quand bien même une partie de moi les méprise au plus haut point, je suis forcée d’admettre que j’adore leurs juteux comptes bancaires et tous les avantages qui vont de pair avec leur immense richesse.

Je ne suis peut-être pas aussi vénale que Salomé – qui ne voit aucun inconvénient à coucher à droite à gauche en échange de quelques babioles – mais j’ai besoin de toute la générosité que ces filles sont prêtes à m’accorder pour survivre dans cette ville de sable et de sang. Après tout, j’habite à la lisière d’un bidonville, dans une cabane pourrie dont les murs de tôle froissée ondulent sous la chaleur désertique, et ma mère est une idiote irresponsable qui se traîne une sérieuse dépendance aux mecs tordus et bagarreurs. Son dernier exploit en date ? Arturo Sanchez, membre d’un gang de motards qui lorgne mes seins à longueur de journée avec une grimace de concupiscence à peine voilée... Et comme si cela ne suffisait pas, ma génitrice vient de se faire virer du bar où elle travaillait comme serveuse trois soirs par semaine. Je crois que son patron, un type plutôt correct, en a eu marre de la retrouver à quatre pattes dans les toilettes avec des clients louches pendant ses heures de « service ». Quant à mon père, inutile d’en parler : il a engrossé ma mère et s’est tiré au Mexique pour fuir la justice américaine – une sombre affaire de trafic de stupéfiants et de disparitions suspectes.

Certaines personnes tirent de mauvaises cartes dès la naissance : une mère toxicomane, un père absentéiste, une maladie infantile, etc. Et puis d’autres, comme moi, viennent au monde avec un bon gros « GAME OVER, BITCH ! » tatoué en travers du front – et n’est-ce pas délicieusement ironique, pour une fille que l’on surnomme King ?

Peu importent mes efforts et ma volonté à tenter de m’élever au-dessus de ma condition minable, je sais que je ne m’en sortirai pas. Au jeu sinistre de la vie, j’ai perdu avant même de pouvoir entamer la partie. Je suis un oiseau dépourvu d’ailes, privé de liberté, et je ne pourrai jamais m’envoler loin d’ici... Raison pour laquelle j’aime tellement me faire dévorer par les crocs acérés de Wolfgang.

Un lent sourire étire mes lèvres anesthésiées par le mélange d’alcool et de drogue qui circule librement dans cet appartement où l’on squatte toujours après les cours. Mon petit ami louvoie à travers la foule pour me rejoindre. Wolf est furieux contre moi, ce soir. Et sa colère est encore plus délicieuse que son amour doux-amer.

Parce qu’elle me fait mal, si terriblement mal…

La douleur, c’est bien la seule chose que j’arrive encore à contrôler dans ma vie.

— Tu veux jouer avec moi, King ? susurre-t-il d’une voix mielleuse en se penchant à mon oreille. Ce n’est pas très avisé...

Wolfgang n’est qu’obscurité et froideur : cheveux noirs, peau diaphane aussi blanche que de la poudre de craie, et lèvres du rose le plus pâle de la palette d’un artiste gothique. Ses traits aiguisés par ses origines nordiques – allemandes, plus précisément – cisèlent un visage à la beauté presque trop ombrageuse pour le commun des mortels. Il est la caricature virile et humaine de Monsieur Jack, et la vie à ses côtés se déroule toujours comme un étrange Noël à la Tim Burton{3}. Sa silhouette longiligne, bien que musclée, est d’une force animale qui contraste étonnamment avec la finesse de ses mains tatouées. Il a des doigts longs et délicats de pianiste et, comme son homologue, Wolfgang Amadeus Mozart, c’est un véritable virtuose dans son domaine : le vol de voitures.

Et il traîne encore plus de casseroles que moi... mais lui, il a une famille soudée pour l’aider à recoller les pots cassés.

Sa mère, Isla Müller, vendrait un rein pour le protéger du côté sombre d’Albuquerque, et même si elle ignore toute l’étendue de la dangerosité de ses activités nocturnes, elle garde toujours un œil bienveillant sur lui. Ses petites sœurs, Dana et Gina, d’adorables jumelles de treize ans, le voient comme une sorte de super-héros de bandes dessinées et chantent ses louanges à la moindre occasion. Quant à son père... bien qu’il soit mort huit mois plus tôt des suites d’une longue maladie, ses derniers mots ont été pour son fils aîné, qu’il a couvert d’amour et armé jusqu’aux dents pour le futur – « Je t’aime et je serai toujours fier d’être ton père ». Ce genre de promesse de reconnaissance éternelle agit comme une potion magique : elle confère une force surhumaine, un cœur en titane et une carapace de métal inaltérable. Avec un tel arsenal, on peut affronter le pire et s’en relever sans aucune égratignure.

— Je ne suis pas folle, je ne jouerai jamais avec toi, Wolf ! persiflé-je en battant des cils. Tu es beaucoup trop fort pour moi...

Contrairement à lui, je suis chaude, dorée et étincelante. Mes origines mexicaines ont coloré ma peau d’une douce nuance de brun, dont l’éclat naturel est rehaussé par une multitude de grains de beauté. Mes iris foncés sont striés de fines lignes olivâtres, mes longues boucles noires s’enroulent autour de mon visage rond de femme-enfant et, même si je ne gagnerai jamais à un concours de beauté, je me défends plutôt bien au jeu de la bouteille. Petite et plantureuse, j’ai deux arguments de taille sous mon t-shirt pour rendre les garçons complètement stupides, et je n’irais pas jusqu’à dire que c’est mon plus bel atout, mais Wolf serait prêt à vendre sa superbe Mustang pour une jolie photo de mes fesses bronzées – ou, plus exactement, à la laisser au garage durant toute une soirée. Alors, oui, mon ventre n’est pas aussi plat qu’une planche à repasser et mes cuisses se frôlent dès que je mange une barquette de frites à la mayonnaise, mais je n’échangerai jamais mon corps contre celui des mannequins que les magazines placardent sur leurs couvertures retouchées pour faire culpabiliser les vraies femmes – celles trop maigres, trop grosses, trop grandes, trop petites ou trop carrées.

Mon reflet dans le miroir m’enchante dans les bons jours, et m’amuse dans les mauvais. Cette philosophie simpliste de la vie parvient à rendre mon quotidien infernal un peu plus facile à supporter.

Coup de chance, l’assurance décomplexée agit aussi comme un puissant aphrodisiaque sur les sens rudimentaires de certains hommes.

— Arrête de faire la gamine et suis-moi, me tance Wolfgang, plus du tout amusé par mon petit numéro de bécasse. Je te ramène à la maison !

Quand je me risque à plonger dans ses yeux aux couleurs de l’hiver, j’ai l’impression qu’une dizaine d’échardes de givre s’insinuent sous ma peau enfiévrée par la bière et sa troublante proximité.

La maison… C’est un concept que je n’appréhende plus très bien en ce moment. Je vivote chez Wolfgang la plupart du temps, mais sa mère a trop de soucis personnels pour gérer la copine adolescente de son fils. Elle n’est jamais allée jusqu’à dire que ma présence était une source de gêne, bien sûr. Isla est trop gentille pour se montrer aussi explicite dans sa critique ! Toutefois, je le sens à sa manière de soupirer lorsqu’elle retrouve mes vêtements dans le panier à linge ou ma vaisselle sale dans l’évier de la cuisine. J’essaie de l’aider du mieux que je le peux, mais personne n’a jamais pris le temps de m’apprendre à m’occuper de moi – ou d’une maison. Et chez moi, mon vrai chez-moi, les fringues sales et les assiettes en carton s’entassent en piles branlantes pendant des jours et des jours avant que ma mère s’en débarrasse en jetant le tout à la poubelle.

— Je te l’ai déjà dit, chéri : ce soir, je reste ici et je m’amuse !

Salomé me flanque un coup de coude dans les côtes ; c’est sa façon à elle de me prévenir que Wolf est sur le point de péter un câble. Cette fille, c’est un véritable détecteur à humeurs. Elle possède un sixième sens pour flairer les embrouilles... ainsi que les mecs naïfs et fortunés.

— Tu as deux minutes, King. Si tu n’as pas posé ton cul dans ma voiture d’ici là, je me considérerai comme un mec célibataire, libre de baiser à droite...

— OK ! m’agacé-je, rouge de honte. Tu me fais chier, Wolf. C’est bon, j’arrive !

Mes copines se gaussent encore dans mon dos – alors que ces jalouses hypocrites tueraient leurs grands-mères pour se glisser dans le lit de mon mec.

Wolf siffle entre ses dents, exaspéré par mon attitude, et tourne les talons pour sortir de l’appartement comme une tempête d’hormones en ébullition.

« Tu vaux mieux que ça, King… » n’arrête-t-il pas de me répéter aux premières lueurs de l’aube, lorsqu’il m’enlace dans son grand lit. « Pourquoi t’accroches-tu à ces filles qui t’utilisent dans l’unique but de se mettre en valeur ? Un jour, si tu t’en donnes la peine, tu dirigeras le monde ! »

Il est tellement intelligent et doué en mécanique qu’il n’arrive pas à comprendre ce que l’on ressent à n’être qu’une pauvre gamine indésirable et dépourvue du moindre talent. La seule chose que j’ai pour moi, c’est une jolie frimousse et un décolleté vertigineux.

Spoiler alert : ça ne suffit pas toujours pour sortir de la rue.

Les joues écarlates, je feins de ne pas entendre mes « amies » chuchoter des horreurs sur mon compte et demande à Salomé si elle a besoin de Wolf pour rentrer chez elle.

— Oui, s’il te plaît, me répond-elle en rejetant sa longue chevelure noire par-dessus son épaule dénudée. Cette soirée craint à mort ! Il n’y a qu’une petite bande de commères aigries et des puceaux en chaleur... Tu es tellement plus intéressante que ces losers, King !

Un sourire indolent me monte spontanément aux lèvres. Je sais qu’elle a dit ça pour me venger des langues de vipère. Salomé est une amie fantastique. Une fois que l’on s’est habitué à sa superficialité exacerbée, sa compagnie devient un pur bonheur. C’est aussi la reine du lycée, et même s’il m’arrive parfois d’avoir envie de l’étrangler avec sa propre queue-de-cheval, elle est tellement vive d’esprit et maligne que c’est impossible de rester fâché contre elle. Belle à couper le souffle, sa vie commence à ressembler à celle d’une héroïne de film à l’eau de rose depuis que son grand frère, Heath, a été repéré par une agence de mannequins à New York. Fils prodigue, il envoie de plus en plus d’argent à ses parents et, ces derniers temps, il songe même à ouvrir un commerce pour assurer l’avenir familial... Salomé n’habite plus les bidonvilles, mais elle n’oublie pas d’où elle vient. Et surtout, elle ne m’oublie pas, moi... la raclure de caravane, comme les garçons me surnommaient au collège avant que mes seins ne se mettent à pousser.

— Allez, mi guapa...{4} Pas le temps de chicaner, ou je vais me faire larguer par notre chauffeur !

J’attrape sa main parfaitement manucurée et l’entraîne jusqu’à la sortie pour éviter qu’elle ne s’éparpille en cours de route – c’est la championne du monde du bavardage inutile.

Arrivée dans le couloir désert, je la relâche et décroche l’élastique enroulé autour de mon poignet pour nouer mes longs cheveux au-dessus de ma tête. Avec cette chaleur caniculaire, Albuquerque est devenue une véritable fournaise. C’est le nid douillet de Satan, selon Wolfgang. Et il n’a pas tort. Le mois de juin a commencé avec une sécheresse aride que les médias locaux qualifient déjà de désastre climatique. Cela dit, je dois admettre que j’adore les températures suffocantes, les tempêtes de sable rouge et les rayons brûlants du soleil à son zénith. L’odeur de la cambrousse, un mélange d’armoises desséchées et d’aiguilles de pin carbonisées, me chavire toujours le cœur d’une profonde allégresse.

On meurt, dans le désert.

Et moi, j’y crève avec le sourire.

— Pourquoi es-tu fâchée contre Wolfgang ?

La voix curieuse de Salomé me ramène au moment présent, alors que mon esprit alcoolisé cherche à s’évader vers les plaines stériles et les dunes mouvantes du désert de Chihuahua.

— Il trempe dans des affaires louches. Depuis quelques jours, j’ai un très mauvais pressentiment.

Nous descendons les escaliers, serrées l’une contre l’autre. Sa proximité parvient à apaiser mon trouble. Être l’amie de Salomé m’a toujours donné l’impression d’être une personne spéciale et importante.

Si elle déménageait loin d’Albuquerque, je ne sais pas ce que je deviendrais... Et pire, s’il arrivait quelque chose à Wolfgang, j’en mourrais ! Ces deux-là, je les aime presque trop fort.

— Tu ne connais pas ton mec, ou quoi ? L’affaire louche, c’est son pain quotidien !

Salomé a raison. Wolfgang est passé du mauvais côté de la loi dès qu’il a appris à conduire – et à trafiquer – une voiture.

— Ma vie dépend trop de la sienne pour qu’il puisse se permettre de flirter d’aussi près avec le danger, objecté-je, consciente d’être égoïste. S’il lui arrivait un pépin... Qu’est-ce que je deviendrais, moi ?

Je suis surprise par l’éclat de rire incongru qui secoue les épaules de mon amie.

— King, tu es à la masse !

Salomé pousse le portail de la résidence et s’efface pour me laisser passer devant elle. De l’autre côté de la rue, je discerne la carrosserie rouge cerise de la Mustang de Wolfgang. Son moteur vrombit agressivement dans l’atmosphère paisible de la nuit, en diapason avec l’humeur noire de son propriétaire.

— Wolf est dingue de toi. Il te mange dans la main, et si tu joues correctement tes cartes, tu n’auras jamais à craindre de perdre la partie.

Je fronce les sourcils tout en enfonçant mes poings dans les poches de mon mini-short et demande à mi-voix :

— Qu’est-ce que tu en sais, toi ? L’amour, ce n’est pas vraiment ton domaine de prédilection.

Salomé me décoche un sourire étrangement triste.

— Le mien, non. Mais c’est celui de mon grand frère. J’ai beaucoup appris sur l’amour en le regardant souffrir aux côtés de la mauvaise fille. Et je peux te dire que le cœur de ton loup est tissé dans la même étoffe que celui de Heath ; lui aussi, il irait jusqu’au bout du monde pour toi. Alors, s’il te plaît : ne l’y pousse pas trop fort, King.

Estomaquée par sa clairvoyance, je la dévisage, les yeux écarquillés et la bouche béante, incapable de parler pendant plusieurs secondes.

— Et s’il te largue, ajoute-t-elle, mutine, n’oublie pas : je me jetterai sur lui avec un gros paquet de capotes !

Là, je reconnais davantage ma meilleure amie et son humour piquant, toujours à la limite de la cruauté.

— Parfois, tu dis des choses vraiment magnifiques, puis ton caractère naturel revient au galop, et je me rappelle que tu n’es qu’une adorable salope.

Salomé passe un bras en travers de mes épaules et se presse contre mon flanc, un large sourire aux lèvres. Notre différence de taille me déséquilibre lorsque j’avance jusqu’à la voiture de Wolfgang, mais je n’essaie pas de me dégager de son étreinte.

Je ne refuse jamais un câlin ou une preuve d’affection... car je ne sais jamais quand j’aurai le droit à une autre chance de connaître une étreinte aimante.

— « Adorable Salope » : je veux que ce soit l’épitaphe de ma pierre tombale !

Je ris, amusée par sa joie de vivre, et ouvre la portière de la Mustang. Les yeux bleus de Wolf me poignardent à travers l’obscurité ; ça fait mal, mais j’adore la sensation de puissance qui enfle subitement dans mon cœur impénitent.

Les deux minutes sont largement passées, et il est toujours là…

— Tu peux ramener Salomé chez elle ?

Il hoche la tête, les mâchoires serrées. Je monte dans la voiture en réprimant un gloussement moqueur. Mon glaçon est peut-être un blizzard devant les autres, mais c’est un gentil bonhomme de neige dans l’intimité.

Wolfgang augmente le son de la musique – un rap assassin et vulgaire – avant de passer les vitesses et de filer telle une comète à travers les artères principales d’Albuquerque. Sa manière de conduire est agressive, violente et dominatrice. Sur la route, il ne fait aucune concession, il n’accepte aucune demi-mesure. C’est lui le mâle alpha, et personne n’ose le défier sur le bitume. Sa Mustang se soumet à ses mains expertes comme une pouliche docile et amoureuse. Elle avale les miles, heureuse de lui plaire et, contrairement à moi, elle ne rechigne jamais à s’en remettre complètement à lui.

La garce…

Wolfgang roule comme s’il était possédé par le fantôme de James Dean. Et je ne peux pas m’empêcher de craindre que sa fureur de vivre se termine par une explosion de carrosserie défoncée et de vitres brisées.

Nous déposons Salomé devant chez elle aux alentours de minuit, puis nous reprenons la route vers la partie la plus pauvre et désargentée de la ville. Le mutisme de Wolf est comme une irritation grandissante sur ma peau nue. Ça me démange et me donne envie de me gratter jusqu’au sang pour apaiser l’insupportable sensation de brûlure.

Et c’est sûrement pour cette raison que je mets autant de temps à comprendre qu’il ne me ramène pas chez moi.

— Où vas-tu ?

J’ai l’impression que nous sommes en train de prendre la route pour Santa Fe.

— Ne pose pas de questions, King... Tu n’aimerais pas les réponses, crois-moi.

Sa voix, aussi mordante et froide qu’une rafale de grêle, m’arrache un long frisson d’appréhension. Mes mains se crispent sur le siège en cuir noir qui me colle aux cuisses. Wolfgang n’est plus en colère...

Au contraire, il a l’air triste et angoissé.

Et ça, je ne le supporte pas.

Torturée par des questions que je n’ose plus formuler à haute voix, je regarde le paysage désertique s’étirer au-delà du bas-côté poussiéreux. Bientôt, nous nous retrouvons dans une zone industrielle désaffectée, à la lisière de la route 66, où il fait effroyablement sombre. L’absence d’éclairage aiguise les ombres sinistres et accentue les zones de ténèbres impénétrables.

Rien ne bouge sur les côtés, rien ne passe devant la voiture.

En roulant presque au pas, nous dépassons plusieurs dizaines de conteneurs identiques, recouverts d’une immonde peinture bleue et dévorés par la rouille. Puis nous bifurquons dans une allée étroite où les cases d’acier s’élèvent si haut vers le ciel qu’elles me cachent la lune et les étoiles.

Quand Wolfgang finit par s’arrêter, je frôle la crise de panique.

— 120413, murmure-t-il dans la semi-pénombre. Retiens bien ce numéro, King.

Mon cœur se met à battre la chamade.

— C’est la date de notre première fois.

Le vendredi 12 avril 2013, une date que je n’oublierai jamais. Ce jour-là, j’ai cédé à mes désirs les plus vils et couché avec mon insupportable voisin, de deux ans plus âgé que moi, sur la banquette arrière de sa voiture. J’étais amoureuse de lui depuis... eh bien, si longtemps que je n’arrive même plus à m’en rappeler !

Mais ce n’était pas ma première fois.

Et ce n’était certainement pas la sienne, à lui non plus.

Pourtant, j’ai redécouvert mon corps grâce à lui. Et Wolfgang... je crois que je l’ai aidé à trouver – enfin ! – le chemin jusqu’à son cœur.

— C’est l’immatriculation de ce conteneur, là-bas.

Du doigt, il pointe une vieille caisse métallique similaire à toutes les autres.

— S’il devait m’arriver quelque chose, je veux que tu veilles sur ce qu’il y aura à l’intérieur, OK ? Je l’ai enregistré à ton nom, et j’ai payé deux années de loyer en avance. C’est toi, la propriétaire de ce conteneur. N’en parle jamais à personne. Même pas à ma mère ou à Salomé. C’est juste pour toi, d’accord ?

— Non, pas d’accord ! m’écrié-je à moitié hystérique. Qu’est-ce qu’il se passe, Wolf ? Je sais que tu es sur un gros coup. J’ai vu les mecs avec lesquels tu traînes, en ce moment ! Ils me font peur...

Horrifiée de constater que des larmes se mettent à couler sur mes joues, je porte une main tremblante à mon visage.

Je n’avais plus pleuré depuis que mon deuxième beau-père, Robbie le Barge, était entré dans ma chambre pour me fouetter les fesses avec sa ceinture. J’avais renversé sa bière sur le canapé en trébuchant sur l’un de ses amis, vautré dans son vomi sur le sol de notre salon, et cet imbécile s’était assis sur la tache d’humidité.

Ce matin-là, ma mère était restée stoïque sur le seuil de la porte, les bras croisés et les yeux mouillés, à le regarder m’humilier jusqu’à me faire saigner.

Sous les coups de cette brute, j’ai compris à quel point les larmes ne servent à rien face aux poings de personnes plus fortes que nous...

Soudain, les lèvres sèches de Wolfgang se pressent durement contre les miennes, et le baiser hargneux dans lequel il m’emporte est moucheté d’un sang plus noir que rouge.

— Ne pleure pas, ma petite hirondelle.

Ma petite hirondelle.

Il me surnomme ainsi depuis que je suis toute petite, même si je n’arrive toujours pas à comprendre pourquoi il le fait.

Je n’ai rien de l’oiseau symbole de liberté.

— Ne m’abandonne pas, Wolf ! reniflé-je, terrifiée à l’idée de le perdre. Je suis désolée, pour ce soir. Je voulais te prouver que, moi aussi, je peux passer mes nuits à faire n’importe quoi...

Sa grande main m’enveloppe l’arrière du crâne tandis qu’il me presse contre lui. Comme d’habitude, il sent le savon d’Alep, la lessive bas de gamme et la menthe givrée des chewing-gums qu’il mâche pour essayer d’arrêter de fumer.

— Je ne peux pas te le promettre, King.

Il a l’air aussi déchiré que moi par cette cruelle vérité.

— Je suis allé trop loin, je ne peux plus reculer.

Son soupir de lassitude soulève quelques mèches de mes cheveux.

— J’aurais dû t’écouter, ma petite hirondelle. J’ai merdé, putain. J’ai fait n’importe quoi.

Agrippée à son t-shirt, je murmure avec désespoir :

— On peut toujours s’enfuir, Wolf ! Toi, moi et ta voiture... On roule jusqu’à l’autre bout du pays et on recommence toute notre vie à zéro.

Il affiche une expression qui oscille entre la surprise et la colère.

— Tu crois vraiment que je pourrais abandonner ma mère et mes petites sœurs ?!

Non. Mais moi, si.

— Et on n’est même pas encore majeurs, King ! Putain, on est tellement jeunes, quand j’y pense...

Mon corps n’a peut-être que dix-sept ans, mais mon esprit, lui, approche déjà de la trentaine.

Dans un soupir, il se lamente :

— Pourquoi a-t-il fallu que je tombe amoureux de toi, ma petite hirondelle ?

C’est presque méchant lorsqu’il le dit avec cette voix glacée. Et pourtant, ça me donne chaud à la poitrine.

— Je l’ignore, Wolf. Vraiment.

Il laisse retomber son front contre mon épaule.

— Ouais, et c’est sûrement pour ça...

Ses mains se perdent dans ma chevelure et détachent ma queue-de-cheval.

— 120413, King, chuchote-t-il à mon oreille. Ne l’oublie pas.

Il marque une pause et joue avec l’une de mes boucles rebelles.

— Je sais que je n’ai pas le droit de t’arracher cette promesse, que je ne suis qu’une petite merde égoïste, mais... attends-moi, d’accord ?

Non, pas d’accord ! ai-je envie de me remettre à hurler. Je ne suis pas du tout d’accord avec ça !

Toutefois, je ne lui confie rien de ce que je pense. Parce que supplier, c’est comme pleurer : ça ne fonctionne jamais, et c’est juste humiliant.

— Si tu ne me lâches pas, murmuré-je à la place, je ne te lâcherai pas.

Wolf recule sur son siège et nos regards se heurtent dans l’obscurité – sa glace et ma flamme s’entremêlent l’une à l’autre, probablement pour la dernière fois.

— Ich liebe dich, mein Schatz{5}...

Je ne connais peut-être rien à l’allemand, mais je sais lire dans le cœur de mon loup.

— Moi aussi, je t’aime.

Et sur le moment, je le jure : j’ai vraiment cru que ça serait suffisant…

1.
Libéré de prison

2020,

Albuquerque

Wolf

— Prêt à retrouver la liberté, Müller ?

J’écrase le mégot de ma cigarette sur le talon cranté de ma Ranger abîmée. Ces godasses, ce sont les seuls effets personnels que j’ai pu récupérer du jour où je me suis fait arrêter après un braquage à main armée qui a (très) mal tourné. Et leur poids me gêne maintenant que j’ai pris l’habitude de traîner en baskets, si bien que je me retrouve à avoir du mal à marcher avec des semelles aussi épaisses.

Putain ! Ça fait six ans que je passe mes journées – et mes nuits, aussi, en fonction de la stabilité mentale du mec que l’on collait dans ma cellule – avec une vieille paire de slip-on grises... Elles avaient beau être horribles, trouées et tachées de sang, elles étaient aussi confortables que des pantoufles et, lorsqu’une bagarre éclatait dans la cour intérieure de la prison, je pouvais me mettre à courir sans me soucier de me casser la gueule ou de trébucher sur l’un de mes lacets défaits. Le plus important, c’est qu’elles avaient si peu de valeur qu’on ne m’a jamais tabassé pour me les arracher des pieds. Un truc qui arrive constamment aux petits nouveaux qui ne comprennent pas qu’ici, c’est la loi du plus fort qui domine...

Et le plus fort, en prison, ce n’est pas nécessairement celui qui possède les plus gros muscles ou la plus grande gueule. Ces six dernières années, j’ai appris à me méfier des faux calmes.

Les pires prédateurs se dissimulent toujours derrière un masque placide et silencieux.

Après tout, c’est logique : c’est nettement plus facile de chasser une proie en passant inaperçu…

Agacé, je baisse les yeux sur mes Rangers : comment je faisais pour courir avec ces machins-là aux pieds ? Pas étonnant que les flics aient réussi à me rattraper aussi facilement, cette maudite nuit où j’ai perdu toutes les choses qui comptaient pour moi !

Si seulement j’avais eu mes slip-on...

Ma vie aurait été complètement différente... et moi aussi, surtout.

— Aussi prêt que possible, marmonné-je, la voix caverneuse, à l’intention de Raoul – le seul gardien à qui je n’ai pas envie de cracher à la gueule. Y’en a encore pour longtemps, m’sieur ?

Trapu et râblé comme un lutteur, le ventre proéminent et le visage couperosé, Raoul ressemble davantage à un camionneur imbibé d’alcool qu’à un surveillant pénitentiaire. Une rumeur récurrente circule à son sujet : elle prétend qu’il aurait postulé un peu par hasard, après une cuite à la bière qui aurait duré plus d’un mois. Cela expliquerait pourquoi il est aussi bienveillant et amical : il ne possède pas le gène sadique qui semble inscrit à l’encre rouge dans l’ADN de ses collègues chatouilleux de la matraque...

Raoul consulte sa montre et m’annonce, un peu gêné, qu’il est déjà midi moins le quart. Je ravale ma colère et expire bruyamment par les narines. L’anneau dans mon nez frétille contre ma peau froide. C’était à prévoir, mais j’ai une dégaine encore plus épouvantable qu’avant mon emprisonnement.

Le dicton a raison : la prison, ça te change un homme, tant physiquement que mentalement.

Cette garce commence par le démolir, par lui ôter toutes les couches de superficialité acquises au contact de la société de surconsommation, puis elle le remodèle, petit à petit, selon l’essence qui se dégage véritablement de son âme effeuillée. Des gros durs s’effondrent comme des châteaux de cartes, et des victimes se transforment en bourreaux impitoyables. Certains trouvent Dieu et le chemin de la rédemption, d’autres sont fauchés par la drogue et la dépression. La seule justice, c’est que tout le monde souffre le martyre derrière ces murs et ces barreaux.

Et personne n’en réchappe... même pas ceux qui s’en sortent !

— Haut les cœurs, Müller ! T’es bientôt libre.

Officiellement, ma condamnation a pris fin à dix heures, mais les guignols de l’administration ont perdu l’un des papiers les plus importants de mon dossier, et mon avocate, une vieille chouette à moitié décomposée, a mis une plombe à le renvoyer par fax.

Bordel de merde, elle ne connaît pas les mails, la mamie !?

— D’ici à vingt minutes, tu seras dehors.

Techniquement, je suis déjà dehors. Mais les grilles surmontées d’énormes rouleaux de barbelés m’enferment du mauvais côté de la porte, et les gardiens armés de fusils semi-automatiques, postés en faction dans les miradors, n’hésitent pas à tirer lorsqu’un prisonnier désespéré se sent l’âme d’un grimpeur...

— Ne t’inquiète pas, poursuit-il, toujours aussi bavard. Ça va aller pour toi, maintenant.

...