Raymond Penblanc

Somerland

© Éditions LUNATIQUE

10, rue d'Embas, 35500 Vitré, 2019

ISBN 979-10-97356-41-5

Imbéciles ! Voyous ! Morveux ! Ânes !

Gorets ! Pourceaux ! Canailles ! Charognes !

Petits merdeux ! Gibiers de potence !

Graines d’assassin !

Agota Kristof (Le Grand Cahier)

Sur la falaise

Personne ne sait quand ça a commencé. Certains pensent que ça remonterait à la nuit des temps. La nuit des temps, quelle expression curieuse, maman l’employait souvent. Désignant le ciel au-dessus de sa tête, elle disait que c’était bien avant ma naissance, bien avant sa naissance et avant celle de grand-père, bien avant l’apparition de l’homme et celle des grands dinosaures, et même avant tout cet avant. Et il faut croire qu’à cette époque le temps n’était jamais seul, qu’il allait en bande, qu’il avait un père et une mère, des frères et des sœurs, composant toute une famille, toute une tribu : les temps anciens, les temps bibliques, les temps préhistoriques, les temps immémoriaux. Aujourd’hui la plupart se sont perdus, dans les limbes, dans les gouffres, ou alors très loin, là-bas, dans les étoiles. Aujourd’hui il n’y a plus qu’un seul temps, et ça suffit à désespérer le monde. D’ailleurs ce temps est partout, en nous comme autour de nous, et il m’arrive de le sentir coller contre mon dos son corps gluant et ses serres froides. C’est un temps noir qui vient de la nuit et qui me fait peur. Tassé contre mes vertèbres, il m’oblige à répéter qu’il existera toujours, toujours, toujours, qu’il ne finira jamais, jamais, jamais. En général je m’endors au bout de quelques minutes. Mais parfois ça me tient éveillé. Alors je me lève, je regarde par la fenêtre. Ce que je vois ? La silhouette des rochers montant la garde à l’entrée du chemin, celles des pins solitaires qui ont réussi, on se demande comment, à planter leurs griffes dans les éboulis de la pente, et enfin, tout là-haut, la ligne bosselée des remparts, puisque c’est ainsi qu’on a baptisé le mur que d’autres ont commencé à bâtir, et qu’on est chargés de prolonger et de consolider. Parfois, quand je me lève comme ça, en pleine nuit, et que j’entrouvre la fenêtre, j’entends la mer. Elle n’est pas loin, même si de nos chambres on ne la voit pas. C’est elle la grande responsable des dégâts qui ont endommagé la falaise. Des pans de terrains se sont écroulés, des habitations ont disparu depuis qu’elle creuse inlassablement ses galeries tout en bas. La mer, c’est comme le temps, elle ruine le travail des hommes, je me méfie de ses coups de Trafalgar. Pas de shampoing à l’eau de mer surtout. J’ai beau avoir du crin à la place des cheveux, je m’enrhume facilement, et c’est ainsi qu’on attrape la mort. Je n’oublie pas que ceux qui ont gardé un visage de petit garçon ne sont pas destinés à faire de vieux os. Si on considère qu’Ousmane est plutôt viril, que Lestor n’a pas d’âge, que Malek possède déjà une tête de vieillard, j’en déduis que c’est sur moi que s’abattra la foudre qui a commencé à hanter notre ciel de juillet.

Lestor, Ousmane, Malek et moi, on a à peu près le même âge, mais à seize ans passés, bientôt dix-sept, je reste quand même le plus jeune. Je m’en accommode. J’aime mieux paraître grand aux yeux des grands que de l’être réellement auprès des petits. D’après Somer, je suis également le plus coriace, celui qui serait allé le plus loin. Je sais très bien pourquoi il dit ça. Et encore, il ne connaît pas toute l’histoire. Aux trois autres aussi je cache beaucoup de choses. On se parle peu, juste le nécessaire. On se regarde avec méfiance. Même Somer se méfie de moi. Somer doit avoir dans les quarante ans, et c’est lui notre chef. Il a l’expérience, alors que nous non. Nous, on possède juste la force physique, mais en dehors de ça on est tous des minables, Somer nous le rappelle chaque fois qu’on a la trouille, pour nous fouetter le sang. Le premier jour, il m’a accusé d’avoir chié dans mon froc parce que je m’étais senti happé par le vide en grimpant sur le mur d’enceinte tandis que la mer faisait courir à mes pieds ses rouleaux crêtés d’écume dans un grondement sourd pareil au souffle du dragon. Je n’aurais pas dû montrer que j’avais le vertige. C’est aussi par l’aveu de nos faiblesses qu’il s’impose. Ousmane n’est pas moins grand que lui, et je le crois dix fois plus costaud. Somer est un type nerveux et très sec, entre les gros bras d’Ousmane il se briserait comme une noix. Seulement Ousmane n’osera jamais serrer contre lui le corps d’un homme, encore moins celui du chef. Pour ça il lui faudrait une femme. Il prétend que c’est ce qui lui manque. Moi non. Lestor je ne sais pas, quant à Malek je ne crois pas, on n’évoque jamais ce qui nous manque. D’être ailleurs sans doute, et de pouvoir agir comme on voudrait, librement. Au fond c’est ça notre vraie femme : notre liberté, notre liberté chérie. Malek est plus petit que moi. Il a pourtant plus de dix-sept ans, Lestor et Ousmane pratiquement dix huit, mais c’est Lestor le plus âgé, de quelques semaines il est vrai. Ils disent qu’ici on dispose de davantage de place que n’importe où ailleurs. Surtout Malek et Ousmane, qui ont séjourné en foyer, où ils avaient juste de quoi se caler une fesse et caser quelques fringues. Ici c’est un « château » qui nous accueille, une dizaine de grandes pièces vides, certaines carrelées à l’ancienne, avec de beaux motifs géométriques de roses des vents et de chardons roses et bleus , et des cheminées en marbre ou en faux marbre où nos rêves d’évasion n’ont pas tardé à partir en fumée. C’est Somer qui lui a donné ce nom. En fait, le véritable château s’est écroulé à une époque qui doit remonter à plusieurs siècles. C’était sûrement un château fort, avec des créneaux et des tours, un grand donjon, un fossé tout autour, un pont-levis par-dessus le fossé, un vrai château de cinéma, et c’est ce château qui s’est effondré, avant les petites masures des villageois. Ce qui prouve qu’il existait une justice à l’époque. Les puissants ont trinqué les premiers, ils ont montré l’exemple, c’est plutôt courageux, et au moins on peut trouver ça noble. Il n’en reste plus rien aujourd’hui, mais, toujours d’après Somer, un souterrain conduisait des caves jusqu’à la forêt, dont on a dégagé l’entrée récemment, même si personne n’a encore osé s’aventurer à l’intérieur, du moins à ce que je crois. De toute façon, ce souterrain déboucherait à quel endroit, vu qu’aujourd’hui il n’y a plus de château ? Dans la falaise ?

La falaise est crayeuse, c’est pour cette raison qu’elle s’effondre, par pans entiers, inexorablement. Pourquoi, alors, avoir construit dessus ? On l’ignore. C’est une folie, et c’est d’abord ça la folie des hommes. Nous aussi on est fous. On nous a amenés ici pour faire quoi ? Officiellement, pour reboucher des failles. Reboucher les failles d’une falaise qui finira un jour ou l’autre par s’écrouler, afin de protéger quelques miséreux qui logent dans des baraques, à l’entrée de la forêt ? En vérité, on a voulu nous mettre à l’épreuve. C’était ça, ou la prison. Alors tant pis pour le vertige. Je ferme les yeux, et je me laisse descendre. Sanglé dans un harnais de cuir, je suis assis sur une petite plateforme métallique maintenue au-dessus du vide par deux grosses chaînes bouffées par la rouille, qui grincent horriblement quand elles se déroulent, ce qui n’est pas fait pour me rassurer. Je sais qu’en moins de temps qu’il ne faut pour le dire je peux me retrouver en bas. Et que je ne devrai pas compter sur les crabes pour recoller les morceaux et reconstituer le puzzle. Je ne suis pas le plus petit, pas non plus le plus léger, mais c’est quand même moi que Somer a désigné pour descendre sur cette drôle de balançoire, ma gamatte sur les cuisses, mon sac à munitions contre la poitrine. Je verse le gravier dans les trous, j’ajoute trois ou quatre poignées de cailloux et des débris de ferraille, j’écrase le tout avec les pieds, avant de finir par quelques taloches de ciment frais. Ousmane aux bras d’Hercule actionne le treuil, tandis que Malek, ou Lestor, à tour de rôle, quand ils ne sont pas occupés à la carrière ou à l’élagage dans la forêt, se penchent par-dessus le mur afin de surveiller la manœuvre, après avoir alimenté la bétonnière. Il paraît que je suis rapide, précis, que j’ai le geste sûr, à défaut d’être costaud, c’est toujours Somer qui l’affirme. Ce qui devrait être un honneur pour moi, et au moins je paie ma dette, je la paie même deux fois plus vite. Un jour viendra où je serai complètement blanchi de mon crime. Il appelle ça un crime, alors qu’il s’agit à peine d’une tentative, non préméditée, je ne réalisais pas ce que je faisais, ni ce qui se passait réellement dans ma tête en l’accomplissant. Quand je me risque ainsi au-dessus du vide, je retrouve cette sensation de me perdre en moi-même. Avec les coups de vent souvent violents, le déferlement des vagues contre les rochers, et ce bruit de succion qu’elles émettent lorsqu’elles s’engagent dans les boyaux calcaires, j’ai l’impression qu’il ne me faudrait pas grand-chose pour être englouti. Il suffirait d’une fausse manœuvre d’Ousmane, ou qu’il se laisse distraire, qu’il s’abandonne à un moment de faiblesse, qu’il cède à un coup de folie. Ça n’arrangerait sans doute pas les affaires de Somer, car c’est d’abord lui qu’on accuserait, il serait obligé de rendre des comptes. Et puis il faudrait me remplacer. Or Lestor souffre encore davantage du vertige que moi. Quant à Malek, il n’est pas doué pour ce genre d’exercice. Lui, c’est un débroussailleur, un coupeur d’herbe et de branches, c’est lui que Somer a chargé de dégager les abords du souterrain, et c’est également lui qui est préposé à l’élagage, il adore ça, les machines qui crachent le feu, les moteurs qu’on pousse à plein régime, les gros engins pétaradants. Malek est l’ennemi du silence, il écoute des musiques stridentes dans son baladeur, qu’il déverse avec une prodigalité de nouveau riche, mais comme on est plutôt avares de nos décibels et qu’on résiste mal au déferlement des siens, Somer a choisi de l’installer au même étage que lui. Si bien que Malek n’a que quelques mètres à parcourir pour rejoindre la couche du chef. On n’a pas eu besoin d’explications, on a tout de suite compris ce qui se passait, ce qui se passerait aussi pour nous, tôt ou tard, sauf peut-être pour Ousmane, qui est parvenu à faire le vide autour de lui, personne ne se hasarde à moins de deux mètres de son corps d’athlète.

On dira ce qu’on voudra, mais les Noirs, quand même, ça en impose. Lestor en sait quelque chose, qui a voulu réduire à zéro cette distance de deux mètres. Lestor est un garçon de l’Est, russe ou lituanien, un blond au teint clair qui rougit facilement, avec une vague moustache blonde au-dessus de ses lèvres minces toujours rentrées, et de très beaux yeux d’un bleu de myosotis, des yeux de fille. Sauf que Lestor n’est pas une fille. Non seulement il ne supporte pas qu’on lui froisse les orteils, mais il se prend pour un dur. On l’a compris dès les premiers jours quand il a sorti son couteau, un couteau à manche bleu comme ses yeux, qu’il a prétendu avoir trouvé à la carrière et qu’il a voulu étrenner en le plantant dans le montant des portes, pour nous impressionner. À voir avec quelle dextérité il parvient à l’extraire de sa poche avant de le planquer aussitôt, en un éclair, on comprend pourquoi il a réussi à échapper à la vigilance de Somer. C’est d’avoir laissé dans le mur de la chambre d’Ousmane deux ou trois encoches bien visibles qui a déclenché l’ire du grand Black. Un défi mutuel qui a vite tourné à la bagarre. Ils se sont empoignés, et, bien sûr, Ousmane a pris tout de suite le dessus. Du coup, Lestor n’a pas hésité à sortir sa lame, menaçant de la lui plonger dans le bide, si bien que Somer a été forcé d’intervenir et de le désarmer, confisquant le couteau, qu’il n’est pas près de lui restituer. Pour l’heure, on est donc tranquilles. Sans sa lame, Lestor est un orphelin, un veuf taciturne qui a cessé de faire peur, qui se contente de cracher par terre et de marcher dessus pour nous montrer qu’on n’est même pas dignes de fouler sa salive. Sur ce coup-là au moins Somer se sera montré réglo, ce qui n’est pas toujours le cas. D’habitude, quand l’un de nous s’est manqué, chacun en prend pour son matricule. Ne pas faire d’envieux, telle est la règle. Somer nous colle contre le mur tous les quatre, il défait tranquillement sa ceinture et il cogne. Quand j’ai renversé ma gamatte et perdu ma truelle, c’est ce qui s’est passé. Tout ça à cause d’Ousmane cette fois. Soudain, j’avais senti que ça se mettait à tanguer sur la plateforme, et que je venais heurter la falaise. Ousmane a prétendu qu’il avait été gêné par Lestor, qu’il avait cédé à un mouvement de panique, déclenchant une terrible secousse dans le déroulement des chaînes, m’envoyant dinguer contre la paroi. Je me serais cru au sommet du mât d’un bateau en pleine tempête. J’en avais eu un haut-le-cœur, et un jet de vomissure avait fusé, souillant ma gamatte et me faisant lâcher ma truelle, que j’avais entendue tinter contre les rochers, en bas. J’avais dû finir à la main. Une chance, je m’étais muni de gros gants de cuir. Mais au retour on en avait tous pris pour notre grade, moi et Ousmane, mais aussi Lestor, qu’Ousmane s’était empressé d’accuser, ainsi que Malek, que Lestor n’avait pas hésité à mettre en cause à son tour. On avait été obligés de se désaper jusqu’à la taille. On connaissait le règlement, Somer nous en avait suffisamment informés, et j’avais eu l’honneur de l’inaugurer dès le premier soir. Trois coups, six coups, neuf coups, douze coups et plus, c’était le tarif, selon la gravité du délit. C’est ainsi que le gros ceinturon de Somer avait cinglé nos corps ruisselants de sueur. Que savait-on de la souffrance, après tout ? On avait des maux de tête banals, des rages de dents qu’on soignait en suçant des clous de girofle, des douleurs passagères de gosses douillets réclamant leurs mamans, des bobos de riches souffrant mille morts parce qu’ils se croyaient déjà en enfer. Mais à partir d’aujourd’hui on allait apprendre à repousser nos limites. Et on découvrirait qu’il n’existe aucune différence entre l’homme et la bête. On s’en rendrait compte nous-mêmes quand on se mettrait à ramper, quand on reconnaîtrait le lombric, la blatte ou l’araignée comme nos égaux, quand on s’abaisserait jusqu’à bouffer notre merde. C’est en découvrant le torse d’Ousmane que j’avais compris que ce qui me cuisait si cruellement l’épiderme n’était pas seulement dû à la rudesse du cuir. Moi, c’était entre les deux omoplates que j’avais reçu ma punition. J’avais mélangé mon vomi au ciment, j’étais un porc, je ne méritais pas d’affronter le châtiment de face, alors qu’Ousmane si. Étendu à plat dos sur le mur d’enceinte, les bras en croix, il montrait une profonde entaille sous le sternum, une jolie boutonnière sanguinolente se prolongeant de chaque côté du nombril, et aussitôt j’avais compris pourquoi j’avais ressenti cette brûlure le long de ma colonne vertébrale, comme si je me déchirais en deux. Somer avait introduit des lames de rasoir dans le cuir de son ceinturon, et on se retrouvait tous en sang, avec des entailles plus ou moins profondes. Ousmane présentait la plus belle. Il ne souffrait pas plus que ça, et on était jaloux. On découvrait cette beauté singulière d’un sexe de fille bien fendu et bien rouge sur un ventre de garçon. Sur la peau noire d’Ousmane c’était une réussite. Ousmane le balèze. À se demander si Somer ne l’avait fait pas exprès, si, en artiste du coup de fouet, il n’avait pas tenu à utiliser nos corps comme un peintre sa toile.

Somer ne travaille pourtant pas dans la dentelle. Il a fait la guerre, et même plusieurs guerres, en différents endroits du globe, où il lui a été donné d’assister à des scènes éprouvantes. C’est ainsi qu’il a pu voir une fillette, touchée au front par un sniper, s’effondrer devant lui sur le trottoir. Une autre fois, c’était son compagnon de chambrée qui avait été emporté par une mine sur laquelle il avait malencontreusement posé le pied. Dans le premier cas, la fillette semblait dormir. Couchée sur le trottoir, elle présentait une petite fleur rouge au milieu du front. C’était assez joli pour l’avoir inspiré, et l’inciter à s’exercer aujourd’hui sur nous. Dans le second cas, il avait retrouvé un des rangers de la victime avec encore le pied noirci à l’intérieur, presque intact. Il n’avait pas eu le courage de prospecter davantage. Il avait levé les yeux en direction du soleil et s’était écroulé dans la caillasse chauffée à blanc. Il s’était réveillé avec la certitude que c’était lui qui avait sauté sur la mine. Depuis il vit avec le sentiment d’avoir perdu une partie de son corps. C’est pourquoi il se venge sur nous. Il cherche à nous diminuer, à nous amputer d’une part de nous-mêmes. Il faut qu’on cède, et tout de suite, et après ça qu’on coure lui lécher les pompes, qu’on rampe, qu’on se prosterne. Il dit qu’il pourrait faire de nous ce dont il a envie, comme nous obliger à sauter du haut de la falaise. Il lui suffira de prétendre qu’on a voulu s’enfuir, ce qui s’est déjà produit. Des corps ont été précipités dans le vide, corps de garçons comme nous, détenus ici pour les mêmes motifs que nous, vis-à-vis desquels les gardes chargés de les encadrer n’avaient pas les mêmes scrupules que lui. Il sourit cyniquement derrière sa petite moustache (fine, noire, rien à voir avec celle de Lestor, ou plutôt c’est sa petite moustache, en s’étirant, en se fronçant, qui sourit pour lui. Comme c’est elle qui s’exprime quand il parle, lui dessinant une seconde bouche). Il sait que personne n’ira regarder de près, qu’on ne dispose d’aucun moyen pour cela. D’ailleurs il y aura déjà pas mal de temps que la mer aura fait la lessive.

Il m’arrive de découvrir des choses bizarres, sûrement échappées des bateaux, enveloppées de lambeaux de tissus dans les rouges passablement éteints, les bleus délavés, les verts d’eau, qui apparaissent un matin, pour disparaître mystérieusement le lendemain, me faisant douter de mes yeux et de ma raison. Jeux d’ombres, effets d’optique, hallucinations, pièges ? Si des cadavres émergent parmi les rochers je les repérerai à coup sûr. Mais dans ce cas je serai obligé d’en parler à Ousmane, et je n’y tiens pas spécialement. En général, j’évite d’entrer dans la confidence. Ça n’est pas qu’il ait une tête de gorille ou d’orang-outan, mais les pensées qui se bousculent derrière son grand front bosselé me semblent assez primaires. Je m’estime plus fin. Je n’en ai peut-être pas l’air, mais j’ai beaucoup lu dans mon autre vie. Je sais par cœur quantité de poèmes que je me récite le soir, parce que ça m’aide à tenir le coup. Les autres l’ignorent. Non que j’en aie honte, mais je préfère leur dissimuler mes petits secrets. On pensera que je frime, on dira que je suis pédé. Savent-ils qu’à certains égards je les connais mieux qu’eux ? D’abord parce que je les observe. Ensuite parce que je les écoute. La voix de chacun, je pourrais la représenter par des couleurs, à quoi se sont livrés certains poètes justement. Celle d’Ousmane est grave, elle est noire comme sa peau, noire comme les abîmes et le ciel infini. Celle de Lestor se réduit à un souffle, elle est beige, légèrement citronnée. Celle de Malek rappelle un morceau de verre qu’on raie avec une pointe métallique. Elle est verte, un vert acide qui froisse les dents. Celle de Somer est en quartz très dur, et elle est rouge, avec des crachats et des giclées de sang. Et la mienne ? Un peu de miel, un peu d’ambre mélangés à du verre pilé. À part des vêtements et quelques effets personnels, on n’a pas eu le droit à beaucoup d’affaires, mais tous possèdent leur baladeur, excepté moi. La musique, je me contente de l’écouter dans ma tête, et ça n’est finalement pas plus mal que si je l’écoutais vraiment. J’ai entendu dire que certains prisonniers, encore plus dépourvus que nous, s’inventaient les objets dont ils étaient le plus privés en les dessinant sur les murs de leurs cellules. On assure que l’un d’eux aurait représenté les 52 touches blanches et les 36 touches noires de son piano de concert, et qu’il aurait joué à s’en étourdir, de jour comme de nuit, et cela pendant des mois, peut-être même des années, au point d’avoir révolutionné la technique du piano, c’est bien possible. Somer s’amuse à me chambrer avec ça. Il prétend que j’ai une tête de sourd, que dans les situations de stress je coupe le son. C’est ce qui se passe chez la plupart des grands criminels. C’est ce qui se passe à la guerre quand les explosions vous ont massacré les tympans. Rugissements des orgues de Staline, roulements de batterie des mitrailleuses, selon lui on ne connaît encore rien des musiques de l’enfer, le vrai. Qu’est-ce qu’il s’imagine ? Qu’on se laisse bercer par le chant des sirènes, qu’on jouit ici d’un silence de paradis ? Que sait-il de ce cœur qui se met à jouer des cymbales sitôt que j’ai cessé d’entendre l’éclat des voix sur le chemin de ronde, quand je me retrouve seul sur ma plateforme et que je dois m’arc-bouter pour résister aux coups de boutoir du vent dans le fracas des vagues ? Que croit-il que je me dis (que je claironne aux trois autres pour conjurer le sort) tandis qu’Ousmane continue d’actionner tranquillement le treuil ? Que mes chaînes pourraient se rompre, que la bourrasque pourrait m’emporter. Que je pourrais me libérer de mes sangles (au moins on gagnerait du temps), m’offrant ainsi, et à peu de frais, le grand plongeon. Certainement qu’il le sait, qu’il l’a même prévu. C’est quand on comprend que la seule liberté qu’il est en principe impossible de nous enlever a elle aussi été programmée, comme le reste, qu’on se rend compte qu’on est coincés comme des rats. Pas besoin de menottes, de boulets aux chevilles, de barrières métalliques, de barbelés électrifiés, de miradors tous les cinquante mètres avec des soldats en vigie, l’index soudé à la gâchette. Chacun a dû se faire la même réflexion, et ceux qui nous ont précédés auront certainement réagi comme nous. Après trois ou quatre jours on est trop accablés pour tenter quelque chose, trop éprouvés, trop harassés, on ne pense plus qu’à bouffer parce qu’on a faim, et à dormir, dormir avec ou sans rêves, tellement on croule de sommeil. Se révolter fatigue, outre que c’est s’empoisonner l’existence avec des chimères. On se sent plus libres en acceptant le sort qui nous est réservé, surtout depuis qu’on a cessé d’éprouver des remords. Aucun de nous n’éprouve de remords. On a fait ce qu’on a fait, c’est une chose entendue. On ne reviendra pas dessus.

Régulièrement, il arrive à Lestor d’observer le ciel comme s’il cherchait à y retrouver le bleu perdu, alors que pas du tout, Lestor étudie la forme et le mouvement des nuages qui nous arrivent du continent. Les noirs ardoisés, annonciateurs d’orage, il sait ce qu’ils contiennent, ils ne l’intéressent pas. Il préfère les blancs crémeux, les gris bleutés ou les gris perle, ceux-là ont quelque chose à nous transmettre, ceux-là transportent des messages qui nous sont destinés. Ils circulent d’est en ouest, puis, quand ils atteignent l’horizon, ils deviennent tout rouges, ils saignent abondamment, et cette rougeur se répand à la surface de l’océan, ce que chacun refuse d’interpréter comme un mauvais présage. C’est le cas d’Ousmane. Lui aussi interroge le ciel. Il sourit, il a confiance. Balayant l’espace autour de nous, il déclare que les dieux nous seront favorables, et me tape sur l’épaule avant que je m’installe sur la plateforme. Naturellement nous devenons complices. Ma vie se trouve désormais entre ses mains. S’il m’arrive quelque chose, il lui arrivera la même chose, en pire. Si je meurs, il mourra. Somer le fouettera au sang avant de le jeter dans le vide. En me tapant sur l’épaule, Ousmane m’encourage à tenir le coup. Il ignore que je m’entraîne chaque jour. Il ignore que j’ai dessiné une tête de cerbère sur un de mes murs, deux yeux brûlants, une gueule fendue crachant le feu, dont je me sers de cible. Il ignore que j’ai entamé une approche discrète de Malek afin qu’il récupère le couteau de Lestor, toujours détenu par Somer. Avec Ousmane, on se regarde dans les yeux, c’est sans histoire. Avec les deux autres, c’est plus compliqué. Quand je m’adresse à Malek, que je lui rappelle le couteau de Lestor, je lui glisse mes trois mots à l’oreille tout en le poussant devant moi avec mon ventre, il se contente de sourire, sans rien dire. Avec Lestor, on s’observe du coin de l’œil avant de s’engager ensemble dans notre espace commun, comme deux clébards qui se préparent à se disputer un quartier de bidoche. Ça n’est pas qu’on soit concurrents, je veux juste récupérer son arme. Ce que j’en ferai ? M’entraîner à la planter dans le mille de ma cible pour commencer, pour apprendre à me concentrer, pour m’aguerrir, me faire la main, mais après ? Je pourrais me trancher les veines des poignets, je pourrais m’enfoncer la pointe de la lame dans la carotide, et me couper ensuite la langue pour ne pas avoir à m’expliquer. Ce qui est bien dommage, car je prive les trois autres d’un des plus impressionnants vols planés de l’histoire de l’humanité. Sans parler du reste, quand je me serai écrabouillé au pied de la falaise, le torse ici, la tête là, mon pauvre cul tranché en deux, bien obligé de s’ouvrir, mes boyaux en accordéon accrochés aux rochers comme des couronnes mortuaires. La plateforme agitée par le vent continuant de brinquebaler contre la falaise, on la remontera, on la fixera au treuil au moyen d’une corde. À moins que quelqu’un s’en serve pour redescendre, Malek par exemple, le plus léger avec moi, que Somer chargera d’aller voir de près pour faire le décompte des morceaux. Ensuite on attendra la marée montante, et c’en sera vraiment fini. En moins d’une heure tout aura été lessivé. Le lendemain quelqu’un viendra s’assurer que rien ne surnage. S’il s’agit d’Ousmane, il aura sans doute une pensée pour moi, alors que Malek, non, je ne crois pas. Malek aussi se la pète. Fanfaron, il ne m’impressionne guère. Il a su gagner la confiance de Somer avec son cul, on a tout de suite compris ça, nous autres. Du coup, on se la boucle. Sûr qu’on préfère que ça soit lui. On se demande simplement comment un individu normalement constitué peut céder aux charmes de cette tronche de fouine. Sauf que Somer n’est pas un individu normalement constitué, Somer est Somer, un sphinx, dur comme celui de la légende, s’exprimant par énigmes, et compliquant inutilement les choses. En même temps, il laisse Malek s’enfoncer dans la forêt sans lui infliger le port du bipeur. Le port du bipeur devrait nous dissuader de nous sauver, si par hasard l’idée nous venait de nous aventurer au-delà de la limite des grands pins, alors que personne n’ignore que cette éventualité ne se présentera sans doute jamais. C’est une forêt de résineux, très dense, très sombre, totalement silencieuse, assez vaste et inhospitalière pour avoir acquis la réputation d’être infranchissable. De toute façon, dans l’hypothèse où l’un d’entre nous, guidé par sa bonne fée, parviendrait à la traverser, il se heurterait au pont des Gardes, à ce qui fait que notre île a cessé d’en être une depuis que ce pont nous relie au continent comme un cordon ombilical. L’unique poste de garde se situe là, et bien téméraire qui oserait le franchir. Encore un mot pour désigner Malek, plus facile à assumer que fanfaron. On échange peu. Juste assez pour qu’il m’ait laissé entendre que je parlais comme un livre. Comme le grand Larousse, a-t-il précisé, au cas où je me prendrais pour l’un des quatre Évangiles, dont il a surtout retenu que c’est un gros pavé très ennuyeux, mais fort utile quand il s’agit de s’en servir pour assommer quelqu’un, et dans lequel il a dû se coincer la bite pour que ça le démange autant.

Dans le souterrain

Je n’avais rien contre les gros seins de la Vandeputte, j’en avais contre ses airs supérieurs qui s’exprimaient à travers ses seins victorieux. Je détestais cette façon qu’elle avait de caler ses coudes sur le bureau et de laisser retomber ses bombes à lait contre son livre, une sur chaque page, puis d’aller et venir en se balançant d’avant en arrière sur sa chaise. Je n’aimais pas ses lèvres grasses enduites d’un rouge éclatant, ni ses yeux charbonneux, ni ses anneaux de gitane qui cliquetaient chaque fois qu’elle secouait la tête, en réponse à cet autre cliquetis en provenance de sa main levée désignant le tableau, où s’entrechoquaient une demi-douzaine de bracelets dorés, sûrement du toc, ni ses corsages échancrés, ni sa façon de grimacer en découvrant ses dents très larges, ses incisives très écartées, sa façon de passer sa langue sur ses lèvres comme si elle voulait nous sucer, ni sa façon de rouler les r, ni celle de roucouler. Je n’allais pas en faire une maladie. Je me serais même guéri tout seul, sans contaminer personne, si elle n’avait tenu à m’infliger son remède de cheval. Il y avait donc eu ce jour où elle s’était foutue de ma gueule, de mon incapacité à réciter...