Meth in France

Marc Wilhem

ISBN : 978-2-36151-020-6

Parution : Janvier 2012

Version : Extrait 1.1 – Mai 2013

Illustration de couverture (c) 2011, Lawrence Rasson

(c) 2011, Juste-Pour-Lire pour la première édition

(c) 2012, Juste-Pour-Lire, pour la présente édition

1

Prison d'Apanteos (El Salvador), dimanche, fin d'après-midi.

La vieille barre de fer lestée de grosses boites de conserve pleines de sable montait et descendait à un rythme régulier. Tendus au maximum, les muscles de l'homme allongé sur le banc imprimaient la cadence aux haltères artisanaux. Autour de lui, un groupe d'hommes faisait le décompte :

— Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix, onze, douze, TREIZE (hurlé), quatorze, quinze, seize, dix-sept, PUTOS, dix-neuf, vingt, vingt-et-un…

Arrivé à cinquante, l'homme reposa les haltères sous les applaudissements. Il se leva, couvert de transpiration, mais à peine essoufflé. Oscar de la Cruz dit Truchita¹ toisa le coin de la cour appelé, très pompeusement, la salle de musculation.  

Ce surnom lui venait de sa petite taille, un mètre soixante à peine. La fine couche de sueur sur sa peau brune faisait ressortir les tatouages de son torse nu. Un M et un S en lettrage gothique trônaient de chaque côté de son cou, tandis qu'un 13 en ornait la base. Sureño² dans le même lettrage recouvrait le ventre ; dans tout le dos était dessiné le Salvador surmonté de l'inscription Mara Salvatrucha. La même inscription se trouvait sur ses deux avant-bras. Ses mollets et ses cuisses étaient également recouverts d'inscriptions montrant son appartenance à la Mara Salvatrucha.

Comme beaucoup des autres détenus qui l'entouraient, il portait le crâne rasé et un petit bouc ; presque un uniforme par ici. Mais ce qui distinguait Truchita de bon nombre de ses codétenus était ses yeux bleus perçants qui juraient considérablement avec son visage de pur Latino. Ces yeux venaient sans doute plus des activités professionnelles de sa prostituée de mère que de son ivrogne de père. Mais cette vérité, si beaucoup la mentionnaient en privé, personne n'osait en parler ouvertement à Oscar, car, malgré sa petite taille, Truchita était bien plus qu'un redoutable leveur d'haltères.

Né à Los Angeles vingt-neuf ans auparavant, il avait fait ses classes dans une clica³ affiliée à la Mara Salvatrucha puis s'était endurci en purgeant une peine pour trafic de drogue à Folsom où la vie, pour un sureño en plein territoire norteño⁴ , n'était pas rose. C'était là-bas qu'il s'était taillé une solide réputation à coup de lames et de poings, là aussi qu'il avait tué pour la première fois. Revenant à L.A., il avait récupéré, dans le sang, le territoire d'un gang mexicain et avait formé sa propre clica. Il fut arrêté et malgré qu'il soit né aux États-Unis, déporté vers le Salvador. Membre de la pandilla⁵ MS13 depuis son adolescence il avait continué ses juteuses activités à San Salvador jusqu'à ce qu'il blesse gravement un membre de la Mara18⁶ lors d'une bagarre. Condamné à purger cinq ans à Apanteos, il se préparait à en sortir le lendemain. Lui qui avait tué plusieurs fois, n'avait cette fois écopé que d'une courte peine pour coups et blessures.

En regardant la cinquantaine de pandilleros recouverts de tatouages qui l'applaudissaient ou lui faisaient des doigts le signe de la Mara, il se disait qu'il n'allait vraiment pas regretter cette infecte prison.

Un colosse, portant tatoué les couleurs de la Mara jusque sur le visage, s'approcha en souriant.

— Alors, vato tu viens de gagner un dernier pari avant de nous quitter ?

— Oui homie, cinquante levées, c'était presque trop facile… tu n'aurais pas dû parier !

— Mais qui te dit que j'ai parié contre toi ? Je te connais assez pour savoir que tu es capable de soulever des montagnes pour de la fraîche.

Truchita sourit en tapant dans la main de son ami. Mais, sentant qu'un silence pesant venait de remplacer le brouhaha des conversations, il se retourna. Dans un silence de plomb, trois très jeunes hommes, à peine dix-huit ans, avançaient crânement au milieu des pandilleros. Comme les autres, ils avaient le crâne rasé et étaient couverts de tatouages, mais, à la différence de Truchita, les trois nouveaux venus arboraient plusieurs placas représentant le chiffre 18. Des membres de la M18, ici en plein territoire MS13, la provocation était aussi inédite que choquante. D'habitude, les hommes de la dieciocho restaient de l'autre côté de la cour, disposant de leur propre salle de sport. La présence de ces trois ennemis n'avait qu'un seul but : chercher la bagarre !

— C'est toi Truchita ? demanda le premier d'entre eux.

Oscar se contenta d'un hochement de tête.

— Il y a un vieux gringo qui vient d'arriver dans notre cellule. Il nous a dit que dans sa jeunesse il adorait se taper des putes latinas à Los Angeles. On se demandait…

Il se retourna le sourire aux lèvres pour s'assurer de la complicité hilare de ses amis.

— … on se demandait… si ça se trouve… c'est ton vrai père. Mais c'est vrai que cela va être difficile à confirmer. Ta mère étant tellement pas chère que la moitié des clochards de L.A. lui sont passés dessus.

Et, comme ses deux amis, il éclata de rire. Les mareros entouraient maintenant les trois juvéniles intrus. D'un simple regard, Truchita pouvait décider de leur mise à mort immédiate. Les yeux de ses amis brûlaient d'envies de meurtre. Oscar monta doucement sur le banc de musculation pour jeter un œil sur l'autre côté de la cour, le territoire de la M18. Rien, pas de mouvement suspect, pas de manœuvres défensives ou offensives, tout avait l'air normal. Ils avaient envoyé ces trois gamins tels des brebis à l'abattoir. Truchita, tout en se grattant la cicatrice qui traversait sa joie droite, se doutait du pourquoi.

Dès son arrivée à Apanteos, une erreur ou une malveillance administrative lui avait valu de passer la nuit dans une cellule occupée par des M18. Il avait dû se battre pendant plusieurs heures allant même jusqu'à tuer un des assaillants. Il était toujours en vie, mais avait gardé en souvenir cette cicatrice sur son visage. Cette nuit de combat lui avait rappelé ses premières heures à Folsom où quatre norteños de Nuestra Familia avaient voulu souhaiter la bienvenue à ce jeune sureño par un viol collectif. Dans les deux cas, Oscar s'en était très bien sorti. Mais à Apanteos, si la justice avait conclu à la légitime défense et absout Oscar, la M18 avait mis sa tête à prix pour la mort de leur pandillero. Pendant toute la durée de sa peine, Truchita avait été très vigilant et surtout bien gardé par ses hermanos de la MS13.

Il semblait cependant que la M18 n'ait pas envie de le voir sortir de prison sans payer le prix pour la mort de leur frère. Le scénario qu'ils avaient élaboré était clair : envoyer trois jeunes le provoquer aussi grossièrement, Truchita ne pourrait s'empêcher de les tuer et serait condamné à plusieurs années de plus dans ce petit coin de paradis… trop prévisible. Oscar se contenta de regarder les trois kamikazes modernes en souriant.

Le silence était à couper au couteau, les trois M18 échangeaient des regards perplexes, ils s'attendaient à devoir se battre sauvagement pour leurs vies et pourtant aucun de leurs ennemis ne semblait bouger. Celui qui avait parlé ne cessait de se toucher la ceinture du bermuda… lame de rasoir jaugea Oscar. Après d'interminables minutes les trois gangsters firent demi-tour penauds et regagnèrent leur coin de la cour. Truchita fit un clin d'œil à l'assemblée qui reprit ses activités sportives. Toujours juché sur le banc, Oscar regarda longuement ses ennemis de la M18. Toujours pas de manœuvre… ce qui l'agaçait le plus dans le monde des maras c'était le manque d'intelligence. Ils envoient trois abrutis faire une provocation mortelle, rien ne se passe, et pourtant ils ne se doutent pas que cela cache quelque chose de plus gros… tontos !

Truchita se rallongea sur le banc et, pour calmer sa rage née de l'offense qui venait de lui être faite, enchaîna une nouvelle série de lever d'altères. Personne ne fut assez stupide pour parier contre lui.

***

Deux heures plus tard, appuyé sur le mur de la « salle de gym » de la MS13, Oscar observait la zone contrôlée par la M18. Certains jouaient au basket, au football ou aux cartes. Après leur provocation, ses ennemis semblaient avoir également repris leurs activités normales. D'un autre côté si un puto de la dieciocho le regardait lui et ses pandilleros, il trouverait que la cour avait un aspect normal ; alors que…

Depuis dix minutes Truchita suivait du regard les mareros de son camp qui petit groupe par petit groupe, faisaient des allers-retours derrière le local technique. Ledit local, et ça ils étaient peu à le savoir, servait d'armurerie à la MS13. Le soleil commençait à décliner, la relève des gardiens allait bientôt avoir lieu… une demi-heure de chaos administratif où plus personne ne surveillait les détenus. Le colosse de la MS13 se posa à côté de Truchita.

— Tiens vato.

— Gracias.

Oscar rangea un poignard artisanal, en fait une pièce d'acier ciselé avec le manche entouré de cordelette, dans ses bermudas et camoufla un tuyau lesté de plomb dans le t-shirt roulé à ses pieds.

— Tout le monde est prêt ?

— Encore quelques minutes et on sera tous équipés, répondit le colosse.

— Tu connais le plan ?

— ¡ Claro carnal !

Oscar regarda les derniers gardiens quitter leurs postes pour prendre un verre avec ceux qui auraient dû les remplacer simultanément puis se dirigea au milieu des pandilleros. Plus personne n'allait à l'armurerie, tout le monde était donc armé. Les plus jeunes des mareros s'étaient déjà avancés, ils se devaient de faire leurs preuves. Toujours pas de mouvement chez l'ennemi. Truchita fit un signe de tête au colosse qui, de la main, fit le signe de la MS13.

Le signal était donné. Hurlants, armés de lames et de matraques artisanales, la centaine de pandilleros traversèrent la cour en courant se jetant sur les dieciocho pris par surprise. Déjà les premiers blessés tombaient au sol en criant de douleur. Les malheureux qui n'étaient d'aucune faction disparurent rapidement de la cour. Remis de leur surprise les M18 commençaient à se reprendre et la bagarre s'équilibrait. Zigzaguant entre les coups Oscar avançait vers le centre du combat distribuant ça et là des coups de matraque. Si quelqu'un se demandait l'intérêt de se tatouer les couleurs de sa nacion partout sur le corps, cette mêlée d'hommes au torse nu dans laquelle un 13 ou un 18 inscrit sur votre front ou ailleurs pouvait vous sauver la vie ou faire de vous la cible de lames effilées et de poinçons, ferait parfaitement office de réponse.

Au milieu de la confusion, Truchita remarqua le jeune dieciocho qui était venu lui parler de sa mère. Il semblait un peu perdu en plein centre du combat. Ah ! ces jeunes inexpérimentés ! Passant derrière lui, Oscar lui assena un coup de matraque à la base du crâne ; le jeune homme étourdi n'eut pas le temps de s'écrouler : Truchita, laissant tomber son tuyau, lui coinça la tête et lui enfonça sa lame dans le cou. Un flot de sang rouge vif gicla de l'artère tandis qu'Oscar s'éloignait. Voilà une bonne chose de faite, personne ne parlait de sa mère en public. Surtout pas de ses activités « commerciales ».

Évoluer comme ça, sereinement, au milieu des traînées de sang, dans une prison où le taux de séropositifs était record, demandait une bonne dose d'inconsciences. Mais tous ici semblaient fous. À sa droite, Truchita vit le colosse et deux comparses en train de larder un M18 de coups de lames. Au moment où il se disait que la bataille se déroulait bien pour les 13, Oscar sentit une vive douleur sur l'épaule. Il se retourna et vit un gigantesque pandillero ennemi qui venait de lui assener un coup de matraque dans le dos. Truchita se laissa tomber vers l'avant, mais effectua une roulade et se rétablit sur ses genoux. Simultanément, il planta sa lame entre les jambes de son adversaire qui hurla de douleur. Deux MS13 qui avaient vu la scène se hâtaient de venir achever le géant à coups de couteaux et de matraques. Oscar se releva et jeta un œil au dessus des murs ; les gardiens étaient revenus et commençaient à se mettre en joue. Le leader de la Mara Salvatrucha se colla dans un coin et se débarrassa rapidement de ses armes. Ce n'était pas de la lâcheté, mais de l'anticipation, quand les premiers coups de feu résonnèrent dans la cour en folie, tous les participants de la rixe firent de même.

***

Les forces spéciales de la police et deux compagnies de l'armée furent déployées dans Apanteos pour contrôler la prison. La bagarre générale était l'une des pires que le centre de détention ait connue, dix-sept morts et plus de quarante blessés dont une dizaine dans un état grave. Le bilan était positif pour la MS13, quinze morts sur dix-sept étaient des dieciochos, la Salvatrucha avait imposé sa domination… en tout cas, pendant quelques semaines. Le directeur de l'établissement en accord avec les autorités judiciaires prit la décision de ne pas jeter de l'huile sur le feu en gelant les libérations. C'est donc avec un grand sourire que Truchita quitta la prison par la porte principale croisant les familles des victimes de la veille venues, en pleurs, reconnaître les corps.

2

Banlieue de San Salvador, mardi suivant, fin de matinée.

Le lendemain matin, Truchita se réveilla en sueur. Il regarda le plafond de sa chambre en se disant qu'il devait impérativement y faire installer un ventilateur. À ses côtés, une forme bougea dans les draps défraîchis : la gamine d'à peine quinze ans sur laquelle il s'était soulagé de ses cinq ans de frustration.

— Eh toi !

— Mmmm mmmm, grommela la fille endormie.

— Dégage !

L'adolescente ne se le fit pas répéter, s'habilla en hâte et quitta la pièce. Truchita attendit quelques minutes et se leva à son tour ; mit un short et sortit de sa chambre. Dans la pièce principale de la maison qu'il partageait avec sa clica, il vit ses principaux lieutenants qui, malgré l'heure matinale, buvaient déjà des bouteilles de bière. Il y avait Ojos⁷ qui devait son surnom aux yeux bleus semblables à ceux de Truchita. Ce détail anatomique faisait d'ailleurs dire aux mauvaises langues que leurs mères avaient eu le même client. Mais les points communs s'arrêtaient là, Ojos était aussi grand et fort que Truchita était petit. Devant la télé se trouvait Kala surnommé ainsi à cause de son amour pour l'AK 47 Kalachnikov, ainsi que Enano⁸ qui réussissait le tour de force d'être encore plus petit que Truchita. Devant la porte, au-delà de la moustiquaire, assurant la sécurité de la maison, on trouvait les massifs Gordo⁹ et Pollo¹⁰ . 

Truchita alla jusqu'à la cuisine et se servit un mauvais café qu'il alla boire sur la terrasse faisant office de véranda. Il venait de finir sa tasse quand il vit un 4×4 Toyota, qu'il connaissait bien, s'arrêter devant chez lui. En sortit un homme de plus de quarante ans, couvert de tatouages de la Salvatrucha, accompagné de deux autres mareros, d'une beauté blonde et d'un jeune homme qui avait visiblement subi un récent passage à tabac.

— Salut Oscar, alors ils t'ont laissé sortir finalement ? Ils doivent être fous !

— Salut Guerrilla !

Guerrilla était un des plus anciens et des plus respectés leader de la nacion MS13. Il avait fait la guerre civile dans les rangs du FFMLN¹¹ , une fois la paix conclue, comme beaucoup de ces enfants soldats, il ne savait faire que la guerre. Il se lança donc dans le crime. Avec un certain succès.

— Tu veux un café ? demanda Oscar à son ami qui s'asseyait sur la véranda tandis que les deux pandilleros entraient dans la maison pour saluer la clica de Truchita. La blonde et le tabassé restèrent près du Toyota.

— Tu rigoles, vu la grimace que tu faisais en le buvant…

— C'est vrai qu'il n'est pas excellent.

Guerrilla cessa de sourire.

— Il faut que je te parle.

Truchita reprit également son sérieux.

— Je suis tout ouïe.

— Ta clica n'est pas la plus populaire par ici.

— Ah ?

— Ils ne t'ont peut-être pas tout raconté, mais ils n'ont pas été très sages en ton absence.

— Ojos m'a raconté le petit problème avec El Flaco¹² . 

Le vieux voyou s'emporta.

— Petit problème ? Il a fumé deux de ses meilleurs laborantins.

— C'est normal, ils avaient osé lui dire qu'un Latino aux yeux bleus ne pouvait être qu'un bâtard. Moi aussi je les aurais fumés… moins rapidement sans doute.

— Toi tu te serais un peu amusé avant, je suppose ?

— Exact.

— Mais cela freine la production de meth¹³ , la nacion n'aime pas ça. Et puis il y a eu la fille du flic.

— Enano m'a tout raconté, cette pute était consentante.

— Ce n'est pas le problème, on ne baise pas la fille d'un des chefs de la police même si elle le veut bien… bordel, elle n'avait que treize ans ! Tu te rends compte des trésors de diplomatie que l'on a dû utiliser pour étouffer ce merdier.

— Bon, c'est passé…

— Et puis il y a ta petite « fête » de sortie de prison. Les choses étaient plutôt au calme avec la dieciocho, maintenant ça recommence à péter de partout avec eux.

Oscar cracha par terre.

— Il fallait me prévenir si on était devenus des boy-scouts diplomates.

— Ce n'est pas ça, mais un peu de calme c'est bon pour les affaires. Et maintenant que ta tête est mise à prix par ces putos on n'y est vraiment pas dans le calme! Quant à Pollo et Gordo je te passe le nombre de conneries qu'ils ont faites.

— Je sais ce sont des débiles, mais ce sont MES débiles alors…

— Tu sais que je t'aime bien.

Truchita se calma. Il n'y avait rien de bon à se fâcher avec Guerilla.

— Oui, oui, je sais. Qu'est ce que tu veux ?

— Je pense qu'il serait mieux que toi et ta clica vous changiez un peu d'air.

— Quitter El Salvador ? Pour où ? L.A. ?

Oscar n'avait aucune envie de quitter le pays.

— Non tu es déjà tricard aux USA. Je pensais plutôt à l'Europe.

— L'Europe ? L'Espagne ? Mais les Latin Kings sont déjà implantés là-bas, si on débarque avec nos couleurs ça va foutre le feu.

— Je sais qu'à cause de la langue l'Espagne est le choix naturel des Latinos, mais tu as raison, inutile d'aller se fritter avec des gars déjà installés. Tu connais la France ?

— Jamais foutu les pieds.

— C'est un pays sympa. Pas de crime organisé de haut niveau, une police détestée par la population, une justice dépassée par l'augmentation de la criminalité, un marché de la came prometteur et sans leader… parfait pour nous. Ils ne sont pas préparés à gérer des fondus comme nous. Tu seras le roi en peu de temps.

— Si tu le dis.

Truchita ne semblait pas décidé, mais il respectait énormément les décisions de Guerrilla et ce dernier n'avait pas tort quant à sa popularité par ici. Recherché par la M18 et en conflit larvé avec les leaders de sa propre nacion, la vie n'allait pas être évidente. Bah après tout, pourquoi pas ?

— En France, ça ne va pas être facile, tu n'auras pas beaucoup de fraîche et il n'y a pas de communauté de truchas¹⁴ ou même Latino pour t'appuyer. Vous serez là-bas isolés de tous. Il faudra te tailler une place. D'abord amasser du fric puis monter un trafic de came. Ce sont encore des amateurs concernant la meth, tu peux t'y faire une bonne place. D'abord quelques braquages pour le pognon puis tu montes ton labo.

— Mais je ne parle pas français et je ne connais rien à ce pays de merde !

— C'est là qu'interviennent mes deux nouveaux amis.

Il fit un signe et le couple qui était venu avec lui s'approcha de la véranda, d'un revers de la main de Guerrilla, ils stoppèrent à quelques mètres des deux leaders de la MS13. Assez près pour que Truchita les voie bien et pas assez pour qu'ils entendent ce que se disaient les deux gangsters. Oscar les regarda de plus près, l'homme était Latino et ne devait pas avoir plus de vingt-cinq ans. Vu sa coupe de cheveux et ses habits de bonne facture, il ne devait pas être Salvadorien. Son visage était sérieusement tuméfié et son avant-bras était recouvert d'un bandage. La fille quant à elle était blanche, une Américaine ou une Européenne. Elle était magnifique, mais ses cernes et sa nervosité montraient qu'elle n'avait pas beaucoup dormi les derniers jours. Elle portait un mini short en jeans, un top moulant noir et ne semblait pas à son aise habillée comme une pute au milieu de sauvages.

— Tu vois le connard ?

— Oui.

— C'est un Colombien venant d'une famille blindée de pognon de Bogotà. Ils ont envoyé leur môme étudier à Paris. Là-bas, il voit trop de films qui glorifient les Latinos, surtout les gangsters latinos. Il commence à dealer un peu de coke dans son école de commerce et se prend pour un homie. Il se fait même tatouer une placa de la 13 sur l'avant-bras. Puis il se pointe ici il y a une semaine pour se « faire des contacts » avec la Mara Salvatrucha. Guignol ! Oser porter nos couleurs alors que nous, nous les avons méritées par les treize secondes de combat. Bref on le croise à la sortie de l'aéroport et on lui donne une leçon.

— Ça se voit sur sa gueule !

— Pas que sur sa gueule. Eh toi ! hurla-t-il. Fais voir ton bras.

Le Colombien retira son bandage pour laisser apparaître des chairs brûlées et mal cicatrisées.

— Tu vois… à l'acide. Son tatouage était une honte pour notre nacion.

— Qu'est ce qu'il fout ?

Guerrilla se tourna vers Oscar.

— Comment ça « qu'est-ce qu'il fout » ?

— Qu'est-ce qu'il fout encore vivant ? Tu deviens mou ?

— J'avoue qu'au début j'allais le flinguer, mais il a tellement pleuré et supplié.

— Et ?

— Et puis il nous a assuré qu'il pouvait nous servir de poisson-pilote en France. Alors, je me suis dit : pourquoi pas. C'est là que cette idée a germé dans ma tête.

— Et la blonde ?

— C'est sa copine. Ou plutôt c'était sa copine. Elle s'appelle Audrey de Taverny, une bourge, je crois même qu'elle est noble. Il l'a connue dans son école de commerce. Au moment où ils pensaient y passer, il l'a convaincue de s'offrir à moi. Ça fait une semaine que je m'amuse avec elle.

— Et tu dois bien t'amuser enfoiré… quel morceau.

— Tu sais, on dit qu'il y a deux types de femme, les santas et les putas. Moi je te dis que cette petite aristocrate blonde, je ne la baise pas comme une santa.

Les deux hommes éclatèrent de rire.

— Tu paies ta bière ? demanda Guerrilla.

— Bien sûr, je vais te la chercher.

— Non reste là. Eh toi la rubia¹⁵ , va chercher deux bières dans la maison.

Quand elle passa devant lui, Oscar put voir le regard terrorisé de la Française. Elle pensait faire la rebelle en côtoyant des voyous ; moralité, sa vie était aujourd'hui un enfer. Oscar savait comment cette histoire allait finir, quand Guerrilla en aurait marre d'elle il la vendrait ou la mettrait directement sur le trottoir. Truchita tenta d'imaginer une solution, non pas pour la sauver, mais pour « l'utiliser » au moins une fois avant de partir. Non, cela semblait trop compliqué à organiser. S'il y en a d'autres comme ça à Paris…

Quand la fille entra dans la maison, Oscar et Guerrilla purent entendre les sifflements et les gloussements de la clica de Truchita. Enano sortit sa tête de la moustiquaire.

— C'est qui cette bombe ?

— C'est le nouveau jouet de Guerrilla alors garde ta queue dans ton slip !

— Ah ! fit Enano déçu en rentrant son crâne rasé.

Quand la fille revint avec les deux bières, Oscar et Guerrilla levèrent leurs bouteilles.

— Aux putes de la haute qui mouillent pour les voyous comme nous !

— Et à la France !

3

Tokyo (Japon), lundi, début d'après-midi.

Reijiro Kumagaya, enchaîna une série d'attaques à la tête et à la gorge de son opposant puis se remit en position initiale attendant la réplique. Le bruit des sabres de bois qui s'entrechoquaient couvrait à peine le raffut émanant de la salle voisine. Reijiro soupirant salua son partenaire et soufflant, ôta son bogu¹⁶ . Son torse nu dévoilait ses tatouages : un samouraï lui recouvrait le pectoral gauche tandis qu'un dragon noir faisait de même avec le droit. Son dos était recouvert d'une énorme carpe noire sur fond d'un océan noir et sur son plexus apparaissait le symbole de l'Inagawa-kaï¹⁷ . En sous-vêtements, son shinai¹⁸ à la main et visiblement furieux il s'avança rapidement vers la pièce d'où provenait le bruit qui l'avait troublé lors de sa pratique quotidienne du kendo. 

Dans la petite pièce, sa simple présence suffit à faire régner un silence pesant à peine troublé par la musique légère provenant de la télévision. Une console de jeux y était connectée. Reijiro n'avait pas besoin de parler, son regard et les contractions de sa mâchoire rendaient sa fureur explicite et les six jeunes yakuzas qui jouaient bruyamment à un jeu de rallye, il y avait encore quelques secondes, maintenaient humblement la tête baissée.

Il fallait dire que Kumagaya n'était pas le plus commode ni le plus sympathique des socho¹⁹ de Tokyo et le troubler durant un entraînement au sabre était une faute lourde. Bien qu'âgé d'à peine trente-cinq ans, Reijiro n'était pas non plus le plus progressiste de son monde, loin de là. Il était ce que l'on peut appeler un traditionaliste extrémiste. Contrairement aux autres yakuzas il préférait une sobre brosse aux coupes fantaisies arborées par ses pairs. Alors que, pour des raisons de discrétion la pratique de l'irezumi²⁰ et du yubitsume²¹ était en perte de vitesse dans toutes les familles yakuzas, ils étaient encore de rigueur au sein du Kumagaya-ikka. Inutile de se présenter devant lui avec un tatouage fait à la machine, seul la méthode traditionnelle, beaucoup plus longue et douloureuse, trouvait grâce à ses yeux. Alors que son organisation mère était la seule à incorporer un important contingent de Coréens, Reijiro méprisait tous les étrangers notamment les Coréens et les Chinois qu'il jugeait comme inférieurs aux Japonais. Inutile de mentionner ce qu'il pensait des Philippins et autres indonésiens. De plus, il vouait un véritable culte au Japon féodal et son ultranationalisme était aussi fort chez lui que son amour de la violence. Bref il ne faisait pas bon énerver Reijiro Kumagaya. 

Il parcourut la salle du regard et s'arrêta devant l'écran qu'il brisa d'un coup de shinai. Il rechercha ensuite le plus ancien des yakuzas présents ; il fit signe à un petit homme trapu d'une vingtaine d'années.

— Ajiro !

— Oui, dit le concerné en s'avançant.

— Tu es le plus ancien ici, l'aniki²² des autres présents.

— Oui.

— Tu es donc responsable des fautes de tes shateï.

— Oui.

Sans ajouter un mot de plus, Reijiro lui assena plusieurs coups de shinai jusqu'à ce qu'Ajiro tombe au sol presque inanimé. Ce dernier acceptant la punition n'émit pas un son.

Puis, Reijiro, maintenant calmé, alla se changer dans la salle d'entraînement. Il était convoqué pour une réunion par l'un des directeurs de l'Inagawa-kaï, un des principaux dirigeants de son organisation ; mais avant cela il lui restait un peu de temps devant lui.

Il s'assit dans la salle qu'il préférait, à part le dojo évidemment. Une petite pièce sobrement décorée d'une estampe illustrant la bataille du marché noir de Shimboshi opposant, dans les ruines du japon de 1945 les yakuzas aux sangokujin chinois formosans et coréens qui exploitaient la misère des Japonais. Cet espace au sein de l'immeuble du Kumagaya-ikka était son sanctuaire. Il s'installa confortablement et se lança dans la lecture d'une biographie croisée de Mitsuru Toyama et de Ryohei Ushida²³ . Le dragon noir qu'il avait tatoué sur le pectoral et le fond noir derrière la carpe (symbole de son ikka) était en l'honneur de ces deux hommes. Reijiro allait entamer un chapitre sur l'assassinat de la reine de Corée²⁴ lorsqu'il fut interrompu par des rires à l'extérieur de l'immeuble. Décidément, on ne pouvait jamais être tranquille par ici !

Le jeune chef de clan vit par la fenêtre Genzo Adashi, son wagashira²⁵ et Hiroji Sasaki un de ses cousins qui entraient bruyamment dans l'immeuble sortant d'un van noir couvert de drapeaux japonais et de haut-parleurs.

— D'où vient toute cette joie ? demanda Reijiro en descendant l'escalier à la rencontre des deux hommes.

— Nous ne t'avons pas dérangé ? s'enquit Genzo inquiet.

— Si la nouvelle est bonne, ce n'est pas grave.

— Elle l'est mon cousin, intervint Hiroji. Tu te souviens du tract que tu m'avais montré.

Reijiro se souvenait parfaitement ; il y avait de cela quelques semaines il était tombé sur un tract signé du Nikkyôsô²⁶ dénonçant les nouveaux manuels scolaires qui, selon eux, minimisaient les responsabilités de l'armée impériale dans les atrocités commises durant la guerre. Le chef yakuza avait été choqué par les attaques portées à l'honneur du Japon et à celui de son empereur par ce torchon et en avait parlé à son cousin membre d'un Uyoku Dantaï²⁷ .

— Eh bien, continua le cousin, j'ai mené ma petite enquête et trouvé le rédacteur. Une saloperie de rouge qui enseigne dans un lycée. Après l'avoir suivi durant plusieurs semaines, on s'est rendu compte que ce salopard avait une maîtresse de quinze ans sa cadette ; une étudiante en lettres de l'université de Tokyo. On a donc commencé la campagne, haut-parleurs devant chez lui, son travail, la résidence de sa maîtresse, le boulot de sa femme et l'école de ses mômes. On hurlait que non seulement il était antijaponais et communiste, mais qu'il baisait une jeune étudiante. On racontait tout : son nom, l'adresse de la salope… tout. Bref, continua-t-il en éclatant de rire, sa femme l'a plaqué avec ses gosses, l'étudiante est repartie chez ses parents à Kobe et son lycée lui a demandé de ne plus assurer ses cours.

— Joli travail.

— Et ce n'est pas tout. Avec Genzo et quelques autres, on l'a chopé devant chez lui hier soir. On lui a fait croire toute la nuit qu'on allait le décapiter. Si tu avais vu sa tête, il pleurait toutes les larmes de son corps cette pourriture de rouge. Puis tout à l'heure on l'a attaché nu près du sanctuaire de Yasukuni. Comme ça tous les visiteurs pourront voir ce qu'un traître à sa patrie a dans le slip… pas grand-chose en vérité.

Il éclata de rire à sa propre blague.

— Je vous félicite, dit Reijiro, je me doutais que tu allais bien mener ta tâche. Genzo !

— Oui.

— Prépare-toi, dans deux heures nous allons voir Ishikawa.

***

Reijiro et Genzo sortirent de leur voiture devant le restaurant en confiant les clefs au voiturier. L'établissement avait été entièrement réservé par Fujimaro Ishikawa et semblait désert de l'extérieur. Les deux yakuzas passèrent devant les six gardes du corps en costume sombre qui étaient stationnés devant la porte. Reijiro remarqua que l'un d'eux avait une espèce de coupe à la Beatles décolorée en blond, et se demanda comment Ishikawa pouvait tolérer une telle faute de goût. Il jeta un bref regard vers son lieutenant, crâne rasé et costume sombre… parfait. Une fois entrés ils furent conduits dans une salle privée où étaient installés quatre hommes qui avaient déjà commencé à manger et à boire.

Reijiro n'aimait pas beaucoup, et c'était un euphémisme, les réunions avec les hauts dirigeants de sa famille. Il savait que ses positions rigoristes faisaient qu'il n'était pas trop apprécié par ses chefs. Il était cependant soutenu par Ishikawa, un ami proche de son père décédé. Ce dernier était le fondateur du Kumagaya-ikka, ce qui expliquait que Reijiro soit chef de son clan à un si jeune âge. Autre fait retenu contre lui par une partie des instances dirigeantes de l'Inagawa-kaï.

Reijiro se présenta devant la table. Ichikawa, homme d'une soixantaine d'années aux cheveux gris lui indiqua de s'asseoir tandis que Genzo restait debout.

— Bonjour Reijiro.

— Monsieur Ichikawa.

— Je pense que tu connais tout le monde à cette table.

Reijiro salua les convives.

— Monsieur Okamoto, Monsieur Makimura dit-il en inclinant la tête.

Le dernier participant, par contre, n'eut droit qu'au signe de tête.

Okamoto un autre directeur de son organisation et son ami Makimura se contentèrent de saluer rapidement Reijiro, ils ne faisaient pas vraiment partie de son fan-club. Le jeune chef de clan avait volontairement moins salué le dernier convive, car, bien que cadre de l'Inagawa-kaï, Park était coréen. Ce dernier, la bouche pleine de poisson cru, sourit.

— Peut-être ne souhaites-tu pas que je mange à ta table ?

— Si cela dépendait de Reijiro, intervint Okamoto d'un ton méprisant, les Coréens seraient nos esclaves, nous n'aurions que nos sabres pour nous défendre, serions habillés en kimonos et nous promènerions à cheval ! L'Inagawa-kai n'est pas la meilleure organisation pour qui n'aime pas les Coréens !

Éclats de rire des convives, mis à part Ichikawa qui restait sérieux et Reijiro qui demeurait silencieux, le visage fermé.

— Messieurs, coupa Ichikawa, Reijiro est le socho d'une des ikka les mieux tenues de notre organisation. Son clan est prospère et s'acquitte des redevances envers notre institution rubis sur l'ongle.

Les convives approuvèrent tandis qu'Ichikawa continuait :

— Reijiro, si je t'ai demandé de venir me voir c'est pour t'assigner une mission. Tu n'es pas sans savoir que depuis la loi de mai 1991²⁸ nous avons besoin sans cesse de nous agrandir sous peine de nous asphyxier.

— Oui.

— De plus, nous avons affaire de plus en plus à une concurrence étrangère sur notre propre sol. Si nous avons réussi à limiter les dégâts avec les triades, ces dernières nous empêchent de croître sur le continent. La Thaïlande et les Philippines nous offrent de bonnes entrées, mais ce sont des marchés limités. Nous commençons à peine à nous installer en Australie, mais nos antennes sont efficaces en Amérique du Nord. À part l'Afrique qui est encore trop sauvage, il nous reste un grand marché à prendre : l'Europe !

— Oui.

— Et plus particulièrement la France. Notre organisation n'a encore aucune ramification par là-bas. Le Yamaguchi-gumi²⁹ a essayé d'y travailler dans les années quatre-vingt-dix, mais cela s'est soldé par un échec. Ils n'étaient pas assez discrets³⁰ . Nous ne commettrons pas cette erreur, nous infiltrerons ce pays comme une carpe pénètre dans un bras de rivière.

— Je vois.

— Pour cette tâche, notre oyabun³¹ a pensé à toi.

Reijiro eut l'air surpris.

— C'est un honneur. Cependant qui va s'occuper de mon quartier ? Kumagaya-ikka le gère depuis quarante ans, essaya d'argumenter le jeune socho. De plus, je n'ai aucune expérience de ce pays. J'en ignore même la langue.

— C'est une décision de l'oyabun ! tonna Okamoto.

— Il a raison Reijiro, certains ont conseillé à notre chef de te désigner.

Reijiro n'eut pas besoin de plus pour comprendre ce que son ami Ichikawa lui faisait comprendre à mots couverts. Certains directeurs comme Okamoto et Park essayaient de se débarrasser de lui.

— Ne t'inquiète pas pour ton nawabari³² , continua Ichikawa, la Kumagaya-ikka continuera de le gérer sous les ordres d'un de tes lieutenants. Notre plan prévoit que tu ne partes qu'avec une dizaine de tes hommes.

Reijiro discipliné à l'extrême refusa d'argumenter plus contre la volonté de son organisation.

— Bien.

— Sur place tes méthodes de travail seront très différentes de celle que tu as ici. Tu ne pourras pas gérer un quartier. Notre avis est que tu dois te concentrer sur le trafic de drogue. Les amphétamines. Ce marché-là est loin d'être exploité en France comme il le devrait. Peut-être que tu devrais même créer un labo. Il faut saisir cette chance. La concurrence n'est pas structurée et ne dispose pas d'une organisation comme la nôtre. Leur police et leur justice sont incapables de juguler quelques émeutes dans les quartiers populaires alors s'attaquer à nous… De plus, leur opinion publique libérale à l'extrême se mobilise dès que des lois trop sécuritaires sont votées. Un terreau fantastique pour nos activités.

— Mais comment m'implanter ? La communauté japonaise est-elle importante à Paris ?

— Non et c'est un problème. Mais s'il y a peu de Japonais en France, il y existe en revanche de nombreuses sociétés nippones. Et c'est là qu'intervient Makimure, dit Ichikawa en montrant l'intéressé des baguettes. Tu connais la spécialité du Makimure-kumi ?

— Oui.

Le chef de clan savait que le Makimure-kumi était une Sôkaiya³³ . 

— Beaucoup de sociétés installées en France vont pouvoir t'aider dans ton entreprise. Elles n'ont rien à refuser à notre ami Makimure.

Et les convives éclatèrent de rire. 

4

Paris, Porte Montmartre, mercredi vers six heures du matin.

Je n'ai jamais aimé la Porte Montmartre. Coincée entre ses deux grandes voisines, Clignancourt à droite et Saint-Ouen à gauche, il se dégage d'elle un intense parfum de minable. L'horrible fontaine en forme de ballon de football qui trône au sommet de la rue Charles Schmidt participe grandement à cette sensation. Les bars à voyous et les hôtels « économiques » qui constituent l'essentiel de ce que les politiques appellent le tissu commercial du lieu achèvent de confirmer son statut de coin glauque.

C'est d'ailleurs d'un de ses hôtels situés rue du Docteur Babinsky que l'homme était sorti. Il était descendu dans le parking et en était ressorti quelques minutes plus tard au volant d'un 4×4 Porsche Cayenne qu'il avait laissé en double file devant l'hôtel. Ayant ensuite pénétré dans l'immeuble, il en était ressorti quelques secondes plus tard accompagné de ses trois amis. Tous le crâne rasé, en jeans et en trois-quarts de cuir sombre, ils semblaient sortis d'un mauvais film de gangsters.

Merde !

Une voiture sérigraphiée avait débouché de l'avenue de la Porte de Montmartre et avait emprunté, à toute petite vitesse, la rue Babinsky déserte en cette glaciale fin de nuit de décembre. À son bord quatre hommes de forte corpulence en tenue bleue sombre de maintien de l'ordre. Une patrouille de la BAC 75N³⁴ qui n'avait pas encore fait son crâne de la nuit.

J'ai cessé de respirer le temps que le véhicule de patrouille passe à la hauteur du Cayenne et de ses futurs occupants. Il suffisait que les flics aient la présence d'esprit de passer la plaque aux fichiers pour s'apercevoir que la voiture avait été volée hier dans la soirée. Plein de sang froid, les hommes en cuir continuaient de discuter tranquillement autour de « leur » Porsche comme si de rien n'était. De vrais pros. Contrairement aux flics en patrouille qui ralentirent encore avant d'accélérer en direction du périphérique sans même contrôler ces mecs louches.

Cette vision me comblât de joie, j'avais cru un moment que les BACmen allaient chopper les quatre hommes et leur voiture volée. Que Dieu sauve le manque de professionnalisme des flics nuiteux aux dernières heures de leurs veilles !

Cette célébration de ma part d'un échec de plus des forces de sécurité de notre beau pays peuvent peut-être surprendre, surtout venant de la part d'un flic. Oui, car autant vous le dire de suite, je me nomme Léopold Villiers — Léo pour les intimes — et j'ai l'insigne honneur d'être capitaine à la Brigade de Répression du Banditisme. La raison pour laquelle j'étais ravi de voir ces voleurs s'en tirer à si bon compte était que j'ai un moment cru, avec effroi, que la patrouille allait interpeler les braqueurs sur lesquels je planquais depuis presque trois semaines.

Toujours tranquille, un des quatre hommes venait de charger, ô vision délicieuse, un gros sac de sport noir à l'arrière du 4×4.

Du fond de mon soum j'ai pu prendre mon storno et annoncer soulagé :

— C'est bon, les collègues sont partis et nos gusses continuent de causer autour du Cayenne. Un des mecs vient de charger un grand sac.

— C'est reçu. On attend qu'ils décollent et on les prend en filoche. Vu l'heure à laquelle ils décampent, c'est peut-être pour aujourd'hui alors on ne les paume pas ! 

L'excitation perçait dans la voix, de Paul, mon chef de groupe.

Le dispositif de surveillance : Paul était placé rue Suzanne Valadon, derrière l'hôtel ; une voiture était rue Charles Schmidt en direction du centre de Saint-Ouen, une autre et un motard rue Vallery Radot prêts à prendre le Cayenne en filature s'il prenait la direction de Paris. Un dernier véhicule était Porte de Saint-Ouen au cas où, et moi-même j'étais planqué dans notre vieux Trafic rue Henri Fabre avec vue imprenable sur l'hôtel. En théorie toutes les directions étaient couvertes. Contrairement aux autres jours, nos « clients » étaient debout très tôt, cette journée pouvait être la bonne, celle qu'on attendait depuis trop longtemps déjà.

Un indic avait rencardé Paul sur une équipe de braqueurs venant d'Europe de l'Est qui séjournait dans un hôtel de la Porte Montmartre et qui allaient bientôt passer à l'action. On avait rapidement logé les quatre individus et, depuis, on ne les lâchait plus. De longues journées à planquer dans ce quartier vérolé en évitant de se faire remarquer non seulement par nos lascars, mais également par les casseurs qui fréquentaient les bars de la rue Lécuyer ou par les équipes de receleurs organisés qui traînaient dans les cafés de la rue Charles Schmidt en attendant qu'on vienne leur proposer de la marchandise ; sans mentionner les jeunes de la cité de l'autre côté du périph. Non vraiment ce n'avaient pas été des semaines de tout repos. Si évoluer dans ce coin du nord de la capitale avait été compliqué, les filatures avaient été du gâteau : les braqueurs, ou plutôt les braqueurs putatifs restaient enfermés dans leur chambre d'hôtel sauf l'un d'entre eux qui allait quotidiennement chercher à manger pour le groupe.

Cette immobilité avait été un sérieux élément d'encouragement pour nous. Paul n'avait maintenu le dispositif aussi longtemps que du fait de la confiance qu'il gardait en la source, un indic de première qui lui avait fait réaliser bon nombre d'affaires depuis plus de cinq ans. Mais je sentais, ainsi que mon chef sans doute, que le moral des troupes était en baisse et les longues surveillances en « milieu hostile » n'arrangeaient rien. Aussi bonne que soit la qualité de l'info, elle n'était que parcellaire, les policiers avaient l'équipe de braqueurs et leur logement, mais n'avaient aucune idée de l'objectif choisi. Durant les dernières nuits, qui étaient de plus en plus longues et pénibles, je ne cessais de peser les pours et les contres.

Contre : les objectifs n'avaient effectué aucun repérage, plusieurs semaines de planque sans aucun résultat tangible. Pour : l'indic est ou plutôt avait l'habitude d'être très fiable, les objectifs n'avaient pas quitté leur chambre depuis plusieurs semaines – attitude bizarre pour des touristes – et une fois identifiées, leurs dossiers s'étaient révélés très intéressants : quatre Serbes ex-paramilitaires, connus et recherchés dans leur pays pour plusieurs affaires de braquages et de racket. La fine fleur de la criminalité balkanique élevée dans les conflits de la fin du XXe siècle. Très alléchant pour les flics que nous sommes. Mais la vraie embellie avait eu lieu la veille au soir, lorsque deux des Serbes avaient été voler le 4×4 dans le XVIIe arrondissement. Enfin ça bougeait !

Les yeux vissés sur les Serbes, j'annonçais :

— Les quatre sont à bord du 4×4. Le plus grand est au volant, il a mis le gros sac de sport à l'arrière entre ses deux potes. Moteur allumé… clignotant… voilà, ça s'engage dans la rue… et ça prend la première à droite.

— Ça va être bon pour moi. Voilà ça passe à ma hauteur… c'est bloqué au feu… le feu passe vert… ça s'engage dans Charles Schmidt vers Paris.

Effectivement, je vis devant moi la Porsche passer sous le périph. Je n'étais toujours pas sorti de la cuve, mon rôle n'était pas d'assurer la filoche, je devais laisser ça aux voitures. Mon job à moi était de me poser à vue des cibles lorsqu'elles se seront arrêtées.

— OK je prends… 

Christine, la motarde du groupe.

— C'est bloqué au feu du boulevard Ney. 

— C'est suivi, on est derrière toi.

J'étais maintenant passé dans la cabine, avais démarré le camion et passé à mon tour sous le périph. En haut de l'avenue de la Porte Montmartre, le 4×4 stoppé au feu. Il n'y avait presque personne dans les rues à cette heure matinale, les seuls véhicules en plus de la Porsche et de la moto de Christine, arrêtée à sa hauteur, étaient la Mondéo de Paul, une Clio et une 207 qui étaient également occupées par des collègues du groupe. Rien qu'eux et nous, pas idéal pour une filoche.

— Le feu passe vert, annonça Christine, ça traverse Ney et ça prend la rue du Poteau… 

— Gaffe les gars, ils ont pris leurs affaires de l'hôtel, ils ne vont pas revenir, si on les paume on n'a pas de moyen de les retrouver, prévint Paul.

Le temps que le Trafic rejoigne le feu du boulevard Ney, il était déjà repassé au rouge. Je rétrogradai en seconde et passai quand même, mais dus piler pour laisser passer une C5 qui tourna à toute vitesse rue du Poteau : le collègue positionné Porte de Saint Ouen qui rejoignait la filature sur les chapeaux de roues. Ce con-là a failli m'emplafonner !

Au moment où la Clio annonçait que les Serbes s'engageaient dans la rue Damrémont, mon portable sonna.

— J'ai appelé le vieux, dit Paul, il fait monter du renfort pour nous appuyer si ces abrutis montent vraiment au braquo.

— Qui ?

— Comme d'hab' les 10 et peut-être les 30.

Il s'agissait des deux autres groupes d'initiative de la brigade. Par facilité et habitude, les unités s'appelaient par leurs indicatifs radio ; mon groupe était les 20. Ainsi Paul était Cuivre (indicatif de la BRB) 20, votre serviteur Cuivre 21 et ainsi de suite.

— OK.

— Dès que les Yos se posent, tu te positionnes à vue avec le « gros ».

Le « gros » était un des nombreux surnoms du fourgon de surveillance, en plus de la cuve ou du soum.

— Pas de problème.

— À plus !

— Oui.

Le ton de mon chef, et néanmoins ami, était un poil sec et je me doutais bien du pourquoi.

— Ça prend à gauche sur Ordener… ça passe la rue Montcalm… la rue du Ruisseau… la rue Duhesme… attention ça se pose avant la mairie. Je suis obligé de passer.

— C'est bon pour moi, dit Paul, ils se posent en double file à hauteur du numéro 94 de la rue… ils coupent le moteur… je vais devoir passer… la cuve tu en es où ? 

— Je viens d'arriver sur Ordener, je suis sur place dans quelques secondes… ça y est j'ai le véhicule à vue. Il y a une place « livraison » juste après Duhesme je m'y pose… c'est bon j'ai parfaitement à vue… pour l'instant les quatre encore dans le 4×4. Pour info il y a une bijouterie de l'autre côté de la rue, elle a l'air fermée pour l'instant, c'est peut-être ce qu'ils attendent.

— Les boutiques n'ouvrent pas avant neuf heures, dit Paul, et il est à peine sept. Je ne crois pas que ce soit cela. Pour tout le dispo sauf la cuve, on s'écarte au maximum et on laisse le « gros » bosser. Pas la peine de se faire griller si près du but.

— Cuivre 1 et 4 sur place ! 

Bigre, le patron était là en personne en compagnie de Tonio. Antoine Fratelli, dit Tonio était le chef de section des groupes de flag de la BRB. Trente ans de brigade et un flic hors pair. Vieille école.

— Où es-tu Paul ? 

À la voix, Tonio n'avait pas l'air complètement réveillé.

— Rue Duc. 

— On te rejoint. 

— Reçu. 

— Cuivre 10 et suivant sur place. 

Les 10 étaient eux aussi arrivés.

— Salut, dit Paul, posez-vous vers la mairie du XVIIIe. 

— Reçu. 

— 30 et suivants également sur place. 

— Bonjour à vous. Restez en retrait pour l'instant et attendez mes instructions. 

— Reçu Paul. 

Léo sourit, les 20 et les 30, surtout leurs chefs de groupe, ne pouvaient pas se sentir.

Devant moi, ça bougeait.

— Un des mecs sort du 4×4, il se pose à pied à l'angle de la rue Tretaigne… un autre sort… et se pose à l'angle Ordener / Duhesme juste derrière moi… mais c'est bon je l'ai via le rétro. Ils semblent attendre quelqu'un.

— Tu peux voir s'ils sont calibrés ? demanda Tonio.

— Négatif, pas possible de voir.

— Il y a beaucoup de passage sur Ordener ? 

— Quelques voitures et piétons, ce n'est pas très animé. Celui derrière moi bouge, il semble suivre un Pakos d'une cinquantaine d'années qui vient de lui passer devant… il fait signe à l'autre gars qui était à l'autre angle. Le deuxième retourne vers la voiture… le Pakos pénètre dans un immeuble par une porte beige à gauche de la bijout'. Le gars qui le suivait retourne dans le 4×4. Je résume : les quatre dans le Cayenne.

— C'est bien reçu, dit Paul.

— Il y a un second Pakos qui vient d'arriver et qui fait le pied de grue devant la bijout'… une lumière vient de s'allumer dans la boutique… le rideau se lève à moitié et le deuxième Pakos entre dans la boutique.

— Est-ce qu'il avait un sac ? demanda Tonio.

— Affirmatoire.

— Ça doit être un fournisseur. Les Yos devaient savoir qu'il avait rendez-vous avec le patron de la bijout' ce qui explique qu'ils soient là si tôt ce matin… ils étaient bien rencardés les salauds… 

— Attention, trois Yos sortent du Cayenne, le quatrième reste au volant… ils sont grimés… je répète ils sont grimés… des perruques blondes et des lunettes de soleil. Ils entrent dans la bijout' en passant sous le rideau à moitié levé.

— De Cuivre 1 sont-ils armés ? 

— Je n'ai rien pu voir, mais l'un d'eux portait un sac de sport qui aurait pu contenir une arme longue, les autres pouvaient avoir des calibres dans leurs vestes.

— Bon, à tous : regroupez-vous à au moins deux par voiture et rapprochez-vous de la bijout'. On va essayer de serrer dès qu'ils remontent dans leur caisse. 

— De Paul, ils sont en double file, ça ne va pas être évident de les bloquer. Je propose de bloquer toute la rue. Avec Steph on bloquera derrière et les 10 peuvent prendre devant ? 

— OK on fait comme ça. Léo vous donnerez le top. Pas de prise de risque avec ces mecs, selon leurs dossiers ce sont des fondus. 

Je sentais la tension monter, aussi bien par l'adrénaline qui m'envahissait que par le stress qui se dégageait des communications radio. Le patron semblait inquiet, normal. Le flagrant délit c'est le caviar du policier, mais il comporte des risques énormes aussi bien pour les flics que pour les victimes et les passants. Les policiers étaient obligés de laisser commettre l'infraction, mais si le bijoutier était tué ou si des passants étaient blessés durant l'interpellation, c'est le patron qui paierait les pots cassés. Ce genre d'opération pouvait propulser une carrière où la mener directement vers une voie de garage ; raison pour laquelle la PJ privilégie de plus en plus l'enquête, sereine et tranquille, au flag trop risqué. De moins en moins de commissaires mettaient leur carrière en jeu dans les mains de leurs groupes de flag… Les groupes d'initiatives étaient aujourd'hui des dinosaures promis à une mort certaine.

Sur les ondes j'entendais les groupes se mettre en place pour l'interpellation tandis que le jour commençait à se lever petit à petit et que le nombre de passants augmentait rapidement… pas bon… J'avais les yeux fixés sur la porte de la bijouterie ; quand elle s'ouvrit, mon palpitant reçut une charge conséquente d'adrénaline.

— Putain, ça sort… ça sort … les trois mecs vers le véhicule… un a une kalach et les deux autres ont des flingues… le dernier a le sac de sport… les trois dans le Cayenne… top interpel' !

Malgré mes efforts, ma voix était chargée d'excitation. À peine le top donné, scène habituelle d'interpel en flag : crissements de pneus, armes et cris. Quatre voitures bloquèrent rapidement le Cayenne pendant qu'une forêt de pistolets Sig Sauer, de fusils à pompe calibre .12 et de pistolets mitrailleur HK entouraient le 4×4. Les Serbes étaient des pros et avaient rapidement évalué leur position ; ils lâchèrent leurs armes sans résistance et furent sortis sans ménagement de la voiture.

Une fois sorti de la cuve, je vis du coin de l'œil les braqueurs menottés et allongés sur le trottoir sous le regard des curieux. Dans la bijouterie : le propriétaire était au sol le nez en sang tandis que son fournisseur semblait choqué.

— Ils ont l'air d'aller bien, dit Tonio qui était déjà là. J'ai fait appeler les pompiers pour le bijoutier. Christine ?

— Oui, dit la motarde qui était devant la porte.

— Tu t'occupes des constats.

— OK.

Je suivis mon chef de section dehors où il rejoignit Paul et le commissaire divisionnaire Dominique Picart, patron de la BRB.

— La pêche est bonne, dit Paul en montrant les armes au sol et le contenu du sac de sport, un AK-47 et deux Beretta 9mm. Une dizaine de milliers d'euros, un peu de joncaille. Par contre il y a un sac plein de pierres précieuses, diamants, rubis, émeraudes… Je ne suis pas un expert, mais il y en a pour une petite fortune. Beaucoup pour une petite bijouterie de quartier. Les victimes ?

— Secouées, mais ça va.

— Victimes, victimes c'est vite dit, lança Picart, il faudra m'expliquer comment un petit Tamoul de merde propriétaire d'une bijouterie crasseuse peut-être en possession d'autant de cailloux. En tous cas Antoine belle opération, félicitations à votre section, notamment aux 20. 

A suivre...

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Petite truite.

Sudiste.

Une clica est une bande qui est affiliée à une « nación » comme la MS13, M18 et Latin Kings pour les latinos ou Bloods et Crips pour les Afro-Américains.

Il existe une violente opposition entre les gangs sureños et norteños (respectivement du sud et du nord de la Californie).

Gang.

M18 ou 18th street gang, grands rivaux et ennemis mortels de la MS13.

Les Yeux.

Le Nain.

Gros.

Poulet.

Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional (Front Farabundo Martí de Libération Nationale).

Le Maigre.

Méthamphétamines.

Truites, surnom des Salvadoriens.

Blonde.

Armure utilisée au kendo.

Une des trois grandes « organisations » yakuzas.

Réplique en bois du katana (sabre) utilisé pour les entraînements de kendo.

Chef de famille yakuza.

Tatouages traditionnels yakuzas.

Ablation de l'annulaire en guise d'excuses.

Les relations au sein des clans se résument (très schématiquement) ainsi : relation entre le chef et ses subordonnés, oyabun-kobun (père-fils) et, pour les subordonnés entre eux il existe le kyodaï-bun lien de fraternité entre aniki (grand frère) et shateï (petits frères).

Ultranationalistes de la première moitié du XXe siècle fondateurs réciproquement de Genyosha (société de l'Océan Noir) et Kokuryo-kai (société du fleuve Amour ou société du Dragon Noir) sociétés secrètes composées d'ultranationalistes et de yakuzas à l'origine de plusieurs assassinats et autres actions violentes.

1895. À la demande des militaires japonais, la Genyosha envoya un commando afin de tuer la reine de Corée. Cet incident donna aux troupes impériales un prétexte pour envahir le pays.

Lieutenant.

Principal syndicat d'enseignants.

Groupuscules d'extrême droite souvent proche des yakuzas. Ils sont connus, en plus de leurs actions violentes par les campagnes de diffamations faites au moyen de camions équipés de haut-parleurs.

Loi relativement dure votée afin de créer un arsenal législatif anti mafia.

Plus grand syndicat du crime japonais basé à Kobé.

En 1992, prétextant un problème de santé, un parrain de cette organisation avait prévu de venir à Paris. Prévenu par les autorités nippones, la police française l'a refoulé à Orly.

Parrain.

Fief ou territoire.

Bande spécialisée dans le chantage aux entreprises. Activité très courante et juteuse au Japon.

Brigade Anti-Criminalité de nuit de Paris.

Ville où se trouve l'ENSOP (École Nationale Supérieure des Officiers de Police).

Direction Régionale de la Police Judiciaire.

Brigade des Stupéfiants.

Brigade de Répression du Proxénétisme.

Direction de la Police Urbaine de Proximité. Direction gérant les commissariats parisiens.

Identité Judiciaire.

Autorisation provisoire de séjour.

Fichier National des Etrangers.

Direction Centrale de la Police Judiciaire, organisme central de la PJ.

Carte de police.

Office Central de Repression du Trafic Illicite de Stupéfiants.

Camion.

Tueurs à gages (littéralement « balles »)

Dispositif de surveillance léger (généralement un soum)

Unités Médicaux Judiciaires.

Officier de liaison.