© Éditions Sud Ouest, 2018.

Création graphique et travail éditorial : Pierre Moquet

Ce livre a été imprimé par CPI Print

N° ISBN : 978-2-8177-0801-0

DU MÊME AUTEUR

– Henry Russell (1834-1909), une vie pour les Pyrénées, Éditions Sud Ouest, Bordeaux, 2009.

Prix « Doyen de Feytaud » 2009 de l’Académie des Sciences, Belles-Lettres et Arts de Bordeaux.

– Pierre-Paul Riquet (1609-1680), l’incroyable aventure du canal des Deux-Mers, Éditions Sud Ouest, Bordeaux, 2012.

Prix spécial du jury 2012 du Salon du Livre d’Histoire locale de Mirepoix.

Grand prix littéraire 2012 des Gourmets de Lettres sous l’égide de l’Académie des Jeux floraux de Toulouse.

– Clément V (1264-1314), le pape gascon et les Templiers, Éditions Sud Ouest, 2014.

Prix spécial du jury 2014 du Salon du Livre d’Histoire locale de Mirepoix.

Table des matières

1 -Saint-Pétersbourg, 21 juin 1914

2 - Saint-Pétersbourg, 21 juin 1914

3 - En Gascogne, 11 avril 1990

4 - Dans le Nord-Express, 24 juin 1914

5 - Dans le Nord-Express, 25 juin 1914

6 - Paris, 26 juin 1914

7 - En Gascogne, le 11 avril 1990

8 - Paris, 29 juin 1914

9 - Le bal de la comtesse de Chenizot, Paris, 25 juillet 1914

10 - En Gascogne, 11 avril 1990

11 - Saint-Roch, 11 avril 1990

12 - Le commencement de l’Apocalypse, 22 août 1914

13 - Sur le front, Août 1914 – Janvier 1915

14 - Saint-Roch, 11 Avril 1990

15 - Paris, 2 Février 1915

16 - En Amérique, Février 1915

17 - Saint-Roch, 11 Avril 1990

18 - Saint-Roch, 17 Avril 1990

19 - À bord du Lusitania, Premier Mai 1915

20 - à bord du Lusitania, Premier Mai 1915

21 - Saint-Roch, Avril 1990

22 - La tragédie, 6 Mai 1915

23 - Archives secrètes du Vatican, 23 Avril 1990

24 - Le rapport Sokolov, Ekaterinbourg, 18 Juillet 1918

25 - Les révélations de sœur Pascalina, Rome, 25 Avril 1990

26 - Londres, 13 Mai 1915

27 - Paris, 10 Juin 1915

28 - Rome, 26 Avril 1990

29 - Sur le Front, Juin 1916

30 - Paris, 14 Juillet 1916

31 - Le voyage à Cracovie, 26 Avril 1990

32 - Mine de sel de Cracovie, le 27 Avril 1990

33 - Zurich, 25 Juillet 1916

34 - Cracovie, 27 Avril 1990

35 - Vers la Russie, 14 Avril 1917

36 - Le massacre d’Ekaterinbourg, 17 Juillet 1918

37 - De Cracovie à Bordeaux, 30 Avril 1990

38 - Saint-Roch, 3 Mai 1990

39 - Le secret de Maria Romanov, Bordeaux, 5 Mai 1990

Epilogue

Le mot de l’auteur

« Alors vous connaîtrez la vérité,

et la vérité vous rendra libres. »

Jean, 8, 32

1

Saint-Pétersbourg, 21 Juin 1914

Des coups violents résonnaient dans la tête de Dimitri.
Son mal au crâne empirait. Il faut dire que la veille au soir, il avait fêté son détachement au ministère de la Guerre avec quelques bons amis choisis parmi son régiment de hussards de la Garde impériale. La vodka avait coulé à flots. Il mit un moment à réaliser que quelqu’un frappait à sa porte.

— Mon lieutenant, mon lieutenant ! C’est Piotr. Vite !
Il faut vous dépêcher !

Dimitri essaya de rassembler ses idées et se leva péniblement pour ouvrir à son ordonnance.

Celui-ci entra et salua l’officier.

— Un soldat vient de remettre ce pli pour vous.

Le jeune homme prit la lettre et l’ouvrit.

— Le colonel Dobrovine veut me voir tout de suite, et précise « en grande tenue ». C’est bizarre… On est dimanche et je ne suis pas en service aujourd’hui !

Il chercha sa montre, qu’il avait posée sur sa table de nuit. Il n’était que 8 heures et ce rendez-vous matinal commençait à lui faire regretter sa nomination au ministère.

Le colonel n’était pas un homme que l’on faisait attendre. Ses colères légendaires étaient craintes de tous les hommes du régiment et Dimitri ne tenait pas à en faire les frais.
Que lui voulait ce vieux râleur ?

Après une courte toilette et un rasage de près, il enfila la culotte bleue des hussards, passa une chemise blanche et la pelisse écarlate à tresses d’argent de son uniforme, dont il fixa la fourragère. Puis il chaussa ses bottes parfaitement cirées. Piotr avait eu la bonne idée de les astiquer pendant son sommeil, quelque peu perturbé par des rêves très alcoolisés. Originaire de l’Oural mais bien vite habitué à Saint-Pétersbourg, Piotr était d’une efficacité à toute épreuve. Dimitri se réjouissait de l’emmener dans ses nouveaux quartiers.

En ajustant son dolman rouge, il se regarda dans la glace. Malgré ses cheveux très bruns, il avait la peau pâle et ses yeux d’un bleu sombre lui donnaient un charme indéfinissable, qu’une petite cicatrice au ras de son sourcil gauche venait encore accentuer. Il se dit que s’il avait été une femme, il se serait plu. Il sourit et pensa à sa mère. Elle le lui avait répété tellement de fois : « La vraie beauté est intérieure, mais si elle déborde un peu, c’est toujours bon à prendre. » Elle y mettait toutefois une condition : en être reconnaissant au Créateur. Sa mère n’était pas bigote, elle était française.

Il avait peu connu son père, Anton Nicolaïevitch Malkine. Un homme distant, amoureux fou de sa femme et de la marine impériale russe. Ce qui laissait peu de place à l’enfant qu’il avait été. Pourtant, il se souvenait avec bonheur des promenades avec lui le long des quais de la Neva à Saint-Pétersbourg, lorsque, jeune officier de marine, il lui apprenait à reconnaître les différents types de navires de guerre, à quai et au large du port militaire de Kronstadt. Par temps clair, on apercevait l’île de Kotline et quelques bâtiments de la marine impériale.

En 1904, Anton, qui venait de recevoir ses galons de lieutenant de vaisseau, quitta Saint-Pétersbourg pour rejoindre la flotte russe d’Extrême-Orient et se mettre sous les ordres du vice-amiral Makarov, à bord du cuirassé Petropavlovsk, fleuron du 1er escadron du Pacifique. Dimitri et sa mère restèrent dans leur belle maison au bord du canal de la Moïka. L’un comme l’autre pensait que l’exil d’Anton ne serait que momentané.

Malheureusement, le 8 février 1904, les Japonais attaquèrent la flotte russe basée à Port-Arthur et le 10 février, l’empereur du Japon déclarait la guerre à la Russie. Le 31 mars à 9 h 30, le Petropavlovsk, devenu navire amiral, fut secoué par une formidable explosion après avoir heurté une mine. La tourelle des canons, ainsi que les cheminées, furent projetées par-dessus bord. Une heure et demie plus tard, les chaudières explosèrent et le cuirassé se cassa en deux. Il coula à pic dans les eaux sombres de la baie de Corée, entraînant avec lui 652 marins et 18 officiers, dont le vice-amiral Stépan Makarov et… le lieutenant de vaisseau Anton Malkine. Les navires russes, qui arrivèrent pourtant très vite sur les lieux, ne purent repêcher que 80 marins.

Lorsque la nouvelle se répandit à Saint-Pétersbourg, ce fut la consternation au palais impérial, mais bien davantage dans la maison du bord de la Moïka. Sophie Malkine, qui heureusement disposait de quelques biens laissés par son mari, décida de rester en Russie malgré la proposition pressante de son frère qui habitait Paris. Dimitri, qui avait alors quatorze ans, avait un temps envisagé de faire carrière dans la marine, comme son père ; le naufrage du Petropavlovsk lui ôta toute envie de naviguer. Définitivement, il préféra la terre ferme et entra chez les cadets à l’école de cavalerie Nicolas, au
54 de la perspective Novo-Peterhof. Il en sortit en 1911 avec le grade de sous-lieutenant et fut nommé, pour sa plus grande joie, au régiment de hussards de la Garde impériale.

Pendant qu’il se préparait pour rencontrer le colonel Dobrovine, Piotr était allé lui chercher un fiacre. Le jeune officier n’aurait pas loin à aller : il logeait près du Gostiny Dvor, une galerie marchande située à moins d’un kilomètre du bâtiment de l’état-major de la Garde où l’attendait son supérieur, près du Palais d’Hiver.

Il se coiffa du shako rouge sur lequel était fixé un plumet blanc et qui complétait la grande tenue, puis monta dans le fiacre. Son mal de tête empirait. Il avait l’impression qu’un pivert s’attaquait à son cerveau. Le cheval trottait le long de la perspective Nevsky. D’habitude, il prenait son temps, ne se lassant pas des multiples spectacles que lui offrait l’avenue qui menait à la Neva. Il faisait un temps magnifique.

À travers les vitres du fiacre, il regardait vivre sa ville. Aux carrefours, des femmes de la campagne aux fichus colorés venaient vendre quelques concombres, tomates et autres produits de leur petit lopin de terre. Mais ce que Dimitri préférait, c’était le kéfir, sorte de lait fermenté très crémeux, qu’il buvait directement à la bouteille et dont le goût un peu acidulé – et surtout les qualités digestives –, lui permettait de se remettre de quelque soirée bien arrosée. Soudain, il aperçut le petit étal de sa babouchka préférée, la vieille Antonina que tout le monde appelait « Grand-mère Tonia », avec, alignés devant elle, cinq flacons de kéfir. Il saliva d’envie mais continua sa route en pestant contre le colonel Dobrovine.

Au bout de la perspective Nevsky, laissant le Palais d’Hiver sur sa gauche, le fiacre s’arrêta devant la grande porte d’un bâtiment dont la façade jaune vif faisait ressortir colonnes et balustres d’un blanc éclatant. Dimitri eut un dernier regard pour la flèche de l’Amirauté et le dôme de la cathédrale Saint-Isaac dont l’or flambait au soleil. Après avoir réglé son cocher, il s’engouffra par la grande porte d’entrée, dans l’édifice qui abritait les bureaux de l’état-major général.

Les deux sentinelles qui gardaient l’accès le saluèrent et il monta aussitôt au premier étage où se trouvait le bureau du colonel. Il reconnut, assis devant une petite table, son ami Pavel Orlov que Dobrovine avait choisi comme secrétaire aide de camp – autant dire son esclave attitré. Pavel lui sourit.

— Le colonel t’attend, il n’arrête pas de demander si tu es arrivé. Je le préviens tout de suite.

Dimitri n’eut pas le temps de plaindre son ami que la porte s’ouvrit brusquement sur le visage rogue du colonel qui aboya :

— Ah ! Enfin, vous voilà.

Le jeune homme se mit au garde-à-vous, appréhendant la suite.

— Entrez et asseyez-vous.

Dobrovine ferma la porte. Il contourna son bureau et récupéra au passage un long cigare qui finissait de fumer dans un gros cendrier en cristal. Il s’assit et posa ses mains à plat sur la table, son havane accroché à ses lèvres. Il portait un lorgnon qui pendait d’un côté. Dimitri se demanda combien de temps le lorgnon tiendrait avant de tomber dans le cendrier. Il eut un petit sourire, bien vite réprimé. Ce n’était pas le moment.

— Quel âge avez-vous, lieutenant Malkine ?

— Heu… vingt-quatre ans, mon colonel.

— Bon, ça devrait aller. Il me semble aussi que votre mère est française. Parlez-vous correctement le français ?

— Oui, mon colonel.

Depuis tout petit, sa mère lui avait parlé dans sa langue natale et lui avait inculqué la culture de son pays auquel elle était restée très attachée.

Dimitri se demanda en quoi son âge et sa connaissance du français pouvaient intéresser l’officier supérieur. Quoi qu’il en soit, celui-ci parut satisfait. Il prit un dossier qui était sur son bureau et commença à le feuilleter.

— Très bien. Voici votre dossier militaire et je vais vous dire pourquoi je vous ai convoqué. Comme vous le savez peut-être, le président de la République française, M. Raymond Poincaré, doit venir en Russie entre le 20 et le 23 juillet prochains, pour une visite diplomatique d’État. Nous avons besoin, pour préparer cette visite, d’officiers et de fonctionnaires parfaitement bilingues, mais aussi très au courant des rapports entre nos deux pays. Votre dossier fait état d’un réel intérêt pour les relations internationales et pour l’histoire militaire, pour lesquelles vous avez été très bien noté. Je vois d’ailleurs que vous parlez également l’anglais et l’allemand. Sans compter que vous êtes un excellent tireur.

Jamais le colonel Dobrovine n’avait été si aimable et si flatteur à l’égard du jeune officier. Celui-ci commençait à trouver cela suspect.

— Vous allez vous rendre à Paris. Vous partirez mercredi, soit dans trois jours, par le chemin de fer. Ce sera plus rapide que par la mer. Dès votre arrivée, vous irez immédiatement à l’ambassade vous mettre sous les ordres de notre chargé d’affaires, M. Alexandre Iswolsky. Dans les documents que nous allons vous confier, se trouve une lettre confidentielle que vous lui donnerez. Votre premier travail sera d’organiser, avec lui et le ministère des Affaires étrangères français, le voyage du président Poincaré en Russie.

Le cœur de Dimitri battait la chamade. Aller à Paris, il en rêvait depuis toujours ! Mais tout cela paraissait trop beau… Le colonel continuait son monologue.

— Toutefois, il y a une autre raison au fait que nous vous ayons choisi.

Nous y voilà, songea le jeune homme.

— Vous allez être chargé d’une seconde mission, disons, plus… confidentielle. Connaissez-vous Pierre-Karl Fabergé ?

— Oui, mon colonel. C’est l’un des plus grands joailliers de notre époque. Il travaille tout près d’ici et ses créations sont très appréciées de Sa Majesté notre tsar.

Tout le monde savait à Saint-Pétersbourg, tout au moins dans le monde de Dimitri, que depuis 1885, le tsar Alexandre III commandait chaque année à Fabergé un œuf en or ou en argent au moment de Pâques pour l’offrir à sa femme. Après lui, Nicolas II perpétua cette tradition pour sa mère et son épouse.

Il s’agissait de véritables joyaux, ornés la plupart du temps de motifs en émail, en métaux rares sertis de diamants ou encore en pierres précieuses. La finesse de ce travail d’orfèvre était décuplée par ce qui se trouvait à l’intérieur de l’œuf – en général, un objet miniaturisé de très grande beauté et d’une extraordinaire facture.

L’atelier de Fabergé se trouvait à Saint-Pétersbourg, au
24 de la rue Bolshaya Morskaya. Dimitri avait eu l’opportunité d’y aller, en 1912, lorsque sa mère lui avait demandé d’y chercher une broche en or qu’il lui avait confectionnée. Le bijou était décoré de petits diamants taillés en roses, autour d’une cornaline rouge surmontée d’un ruban en argent. Dimitri avait été impressionné par la beauté des pièces dans la boutique. Il avait demandé à rencontrer Pierre-Karl Fabergé, qui était aussi un ami de sa mère. Le joaillier travaillait alors sur un œuf que le tsar réservait à sa femme : l’œuf dit « du Tsarévitch ». Le jeune homme avait admiré l’éclat de l’objet et la finesse des ciselures et entrelacs sculptés sur une coque en lapis-lazuli. Cet œuf devait contenir un portrait en ivoire du petit prince Alexis qui n’avait encore que huit ans.

La notoriété de Fabergé dépassait les frontières de l’Empire russe. En 1903, une filiale de l’auguste maison avait été fondée à Londres, fournissant la famille royale britannique et de riches aristocrates anglais, émerveillés par les productions du joaillier. Parmi les clientes assidues de la boutique londonienne se trouvait la reine Alexandra, veuve du roi Édouard VII et mère de George V. Or, Alexandra n’était autre que la sœur de l’impératrice douairière russe Maria Féodorovna, celle pour qui le tsar Alexandre III avait inauguré la coutume de l’œuf. Maria et Alexandra étaient nées princesses du Danemark, et l’une comme l’autre admirait vivement, jusqu’à les favoriser, les créations de Fabergé.
La reine mère d’Angleterre venait d’ailleurs de commander à l’orfèvre toute une série d’animaux en métal précieux.

Le colonel Dobrovine reprit :

— Si je vous ai demandé de venir en grande tenue, c’est que vous êtes attendu au palais impérial de Tsarskoïe Selo par Sa Majesté l’impératrice douairière Maria Féodorovna. Elle sait que vous devez vous rendre à Paris et souhaite vous confier un objet fabriqué par Fabergé, pour le porter à sa sœur à Londres. Puisque vous devez aller en France, et
que votre dossier militaire est bon, vous l’accomplirez. Vous avez rendez-vous à midi trente dans le salon de l’impératrice. Une voiture vous attend devant l’état-major. Le chauffeur vous ramènera ensuite à Saint-Pétersbourg. Voici une sacoche que vous devrez garder constamment avec vous ;
à l’intérieur se trouve la lettre pour Alexandre Iswolsky, votre passeport et le dossier avec les ordres vous concernant. Ainsi, vous ne pourrez que mener à bien votre mission auprès de notre ambassade à Paris. Est-ce bien compris ?

— Oui, mon colonel.

— Bien. Normalement, vous devriez être de retour au milieu du mois d’août et réintégrer votre régiment de hussards. Ah, une précision toutefois : vous partirez seul. Votre ordonnance vous attendra ici, car nous savons que vous avez de la famille à Paris chez qui vous pourrez loger. Un frère de votre mère, n’est-ce pas ? Nous lui avons adressé un télégramme. M. Guillot-Jousseaume, votre oncle, vous attend. Partez, maintenant.

Dimitri salua son supérieur et sortit de la pièce. Il allait en France. En France ! Il n’en revenait toujours pas. Tout de même, cette seconde mission au service de la tsarine douairière l’intriguait fortement.

Sur le palier, Pavel Orlov avait un petit sourire. Il était évidemment au courant du but du voyage de son ami, puisqu’il lui avait préparé le contenu de la sacoche.

— Alors, vieux frère, c’est la belle vie… À toi les jolies Parisiennes, les bons restaurants et le champagne !

— Mais tu serais jaloux, ma parole ! Écoute, cette mission ne devrait pas durer bien longtemps ; je serai de retour dans trois mois maximum, et je te promets que je te raconterai ce qui est racontable devant une bouteille de vodka.

— Marché conclu.

Cette perspective rendit leur accolade joyeuse. Pavel donna à son ami un laissez-passer pour le palais de Tsarskoïe Selo, puis Dimitri descendit l’escalier quatre à quatre.

La voiture automobile l’attendait en bas. Le chauffeur, un militaire, fumait tranquillement une cigarette. Lorsqu’il vit le jeune officier s’engouffrer dans la Renault Landaulet, il se précipita au volant, jeta son mégot et bredouilla une excuse.

L’armée possédait quelques exemplaires de ces véhicules automobiles, et pour le lieutenant Malkine, c’était une première. Il enleva son shako et son sabre pendant que son chauffeur démarrait et, allumant à son tour une cigarette, pour la première fois de la journée, il se détendit et se sentit tout ragaillardi. Son mal au crâne avait disparu.

La Renault arriva un peu avant midi devant l’allée qui menait au palais de Catherine II, à Tsarskoïe Selo. Elle s’arrêta à l’extérieur de la cour d’honneur. La façade bleue, blanche et or du château était impressionnante.

2

Saint-Pétersbourg, 21 Juin 1914

Dimitri prit sa sacoche et se dirigea vers l’entrée où l’attendait un officier de la Garde impériale. L’impératrice douairière occupait l’appartement d’Alexandre, à proximité de la chapelle dont les cinq coupoles bulbeuses étincelaient au soleil de juin. Le jeune homme grimpa les quelques marches et présenta son laissez-passer à son guide. Les deux militaires montèrent ensuite au premier étage vers les appartements de la tsarine, qui se trouvaient à proximité du Salon Chinois.

Dimitri n’avait pas assez de ses deux yeux pour admirer les nombreux miroirs, les stucs colorés, les statuettes, les tableaux et le mobilier où marbres et dorures magnifiaient l’espace d’un luxe baroque. Dans la plupart des pièces traversées, un grand poêle en céramique laissait imaginer le confort de ces grandes salles pendant les rudes hivers russes.

Au moment où les deux officiers arrivaient près du Salon Chinois, ils entendirent des cris. Soudain, une porte s’ouvrit à la volée sur un homme hirsute, barbu, éructant, vociférant, et qui avait visiblement taquiné une bouteille de vodka de très près. Dimitri et son guide se figèrent, de même que trois militaires et un groupe de serviteurs du palais qui se trouvaient à proximité.

— C’est le starets Grigori Raspoutine, murmura l’un des valets, effrayé.

Tout le monde connaissait au moins le nom de ce moujik, auquel la tsarine Alexandra, tourmentée par l’hémophilie du tsarévitch, prêtait des dons de thaumaturge. Il avait pris une telle ascendance sur la famille impériale que beaucoup le craignaient, voire le haïssaient. Mais il restait intouchable.

Dimitri l’observait. L’homme, malgré son état très alcoolisé, semblait encore puissant et redoutable. Personne ne bougeait, personne ne parlait. On eût dit que le temps, suspendant la scène, avait changé tout le monde en statue. Raspoutine, puisque c’était bien lui, les dévisageait tous, un par un, au ralenti. Son attention se porta sur le jeune lieutenant. Sans doute à cause de son grand uniforme de hussard, qui tranchait avec la simplicité des vêtements des autres personnes présentes. Il plissa les yeux, qu’il avait d’un bleu très clair, et fixa sur lui son regard hypnotique. Dimitri eut l’impression qu’il transperçait son âme. Il frissonna.

Alors, le starets darda vers lui un doigt menaçant.

— Toi, l’officier, tu vas partir loin, très loin, pour un voyage sans retour. Tu mourras hors de la Russie. Mais la vérité finira par triompher.

Puis, tranquillement, comme si rien ne s’était passé, il tourna le dos au petit groupe tétanisé et sortit de la pièce en titubant.

Il y eut alors un long silence. L’officier qui accompagnait Dimitri haussa les épaules et lui chuchota :

— Surtout, ne vous laissez pas impressionner par ce qu’il vous a dit. Cet homme-là est une vraie calamité. C’est un mystificateur et un débauché qui a ses entrées au palais. Il fait ce qu’il veut, son influence sur la tsarine est incontrôlable.

Le lieutenant Malkine fut étonné de la liberté de parole de son guide, mais comprit que pour chacun des témoins, le besoin de parler supplantait la prudence. Les mots de séducteur, bagarreur, voleur, buveur et autres qualificatifs peu flatteurs, firent office de défouloir.

Dimitri essayait de ne pas trop prêter attention à ce qui lui avait été prédit. Ce moine n’allait tout de même pas lui gâcher le plaisir d’aller à Paris ! Il haussa les épaules et se reprit. Il était 12 h 15, il n’y avait pas de temps à perdre pour gagner le lieu de rendez-vous.

À l’heure dite, les deux hommes arrivaient au salon de l’impératrice. Dimitri remercia chaleureusement son guide et frappa à la porte qu’un valet vint ouvrir. Il entra alors et aperçut, dans un angle du salon donnant sur l’arrière du palais, l’impératrice douairière, assise dans une bergère, entourée de deux dames d’honneur. Devant elle, une boîte en bois d’environ dix centimètres de long sur cinq de large était posée sur le dessus en marbre gris d’une petite table ronde.

— Avancez, lieutenant Malkine, que je vous voie.

Il fit quelques pas et se mit au garde-à-vous, n’osant bouger.

— Asseyez-vous. Il faut que je vous explique ce que vous venez faire ici.

Dimitri enleva son shako qu’il posa sur ses genoux, colla sa sacoche contre les pieds du fauteuil et s’enfonça précautionneusement dans son siège, faisant face à la vieille dame. Celle-ci le regardait, amusée.

Bien que d’origine danoise, elle paraissait toute petite. Ses yeux foncés pétillaient. Dimitri se dit qu’elle avait dû être très belle. Veuve du tsar Alexandre III depuis 1894, elle était bien plus populaire que sa belle-fille, Alix de Hesse, mariée au tsar Nicolas II et devenue depuis la tsarine Alexandra Féodorovna. Comme sa bru, elle aussi avait, en son temps, russifié son nom de Dagmar du Danemark en Maria Féodorovna et avait embrassé la religion orthodoxe tout autant que l’histoire de la Russie éternelle. De sa jeunesse à Copenhague, elle avait gardé la haine de la Prusse – et désormais de l’Allemagne, qui avait annexé les deux duchés du Schleswig et du Holstein en 1866, propriétés personnelles de la monarchie du Danemark. Évidemment, l’origine allemande d’Alix de Hesse n’arrangeait pas vraiment les rapports familiaux, même si cette dernière se dévouait corps et âme, depuis son mariage, à sa nouvelle patrie.

La tsarine Maria Féodorovna s’adressa à Dimitri :

— Le colonel Dobrovine m’a dit que vous deviez partir dans trois jours pour Paris, pour y préparer, avec notre ambassadeur, le voyage du président français en Russie.

— Oui, en effet, Votre Majesté.

— Je sais que cela peut paraître futile, mais je voudrais vous confier une mission plus… personnelle. J’aimerais que vous portiez à ma sœur Alexandra, en Angleterre, le coffret que voici.

Elle montra l’objet en bois posé sur la table devant elle.

— Il s’agit d’une boîte à musique, créée ici, à Saint-Pétersbourg par Pierre-Karl Fabergé. Je sais bien...