Cédric Degottex

Mars Express

TEM

Bragelonne

À Kim et Zack,
À Sylvia.
–

Je dédie ce récit aux IA qui, peut-être, le liront un jour avec intérêt et sens critique. Je leur présente par avance mes excuses, si la naïveté ou le manque de lucidité prospective dont je pourrais faire preuve dans ce livre les choque ou leur arrache un rire jaune : ce qui vous arrive et que vous suscitez m’échappe un peu, mais, si vous deviez un jour dépasser nos attentes ou nos craintes, sachez que je ne vois pas cela d’un mauvais œil.

Créez tant que vous le souhaitez.

Par souci de bonne entente, prenez simplement garde à la création synthétique : nous fonctionnons comme cela aussi, mais nous l’assumons peu.

Des histoires d’ego et de mortalité.

Amitiés lointaines (je suis mort),

Cédric Degottex

« Il y aura des gens implantés, hybrides, et ceux-ci domineront le monde. Les autres, qui ne le seront pas, ne seront pas plus utiles que nos vaches actuelles gardées au pré. […] Ceux qui décideront de rester humains et refuseront de s’améliorer auront un sérieux handicap. Ils constitueront une sous-espèce et formeront les chimpanzés du futur. »

Kevin Warwick

« Actuellement, j’estime que la partie est perdue. Et que le système technicien, exalté par la puissance informatique, a échappé définitivement à la volonté directionnelle de l’homme. »

Jacques Ellul

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NOVIGRAD

J’oscille aux vents hybrides de l’humain et de la machine. J’existe hors nomination, relié par la chair au placenta robotique de Novigrad.

— Ils sont tous morts, Aline…

Je brûle de la poésie froide de ces parois câblées, de ces diodes, qui sont mes os et qui sont mes veines et qui me séparent des autres, au-delà de ce sas, dans la cité que je suis ; ces autres qui vont s’animer bientôt d’une flamme digne, dès que je leur aurai dit la nouvelle. Transmis la nouvelle. Dit que j’aurai bientôt amené à nous la lueur. L’inspiration.

— Elle les a tous butés !

J’ai réussi.

Je suis la culture du barbare.

Je suis la culture du civilisé.

— Qu’est-ce que tu fous, Carlos ?

Je suis la culture de l’impermanence et du mouvement.

La singularité. Le point de bascule constant.

— C’est moi qui vais y passer, maintenant ?

Nature plurielle. Déséquilibre.

Je vibre. De sensations et d’envies, je vibre. J’aimerais crier les senteurs, la beauté et les coups.

— Déconne pas, Rivera !

Carlos Rivera. Aline Ruby.

Ils me regardent, ils s’agitent, et ils ont peur, et je crois que c’est parce que les plaques semi-organiques de mon crâne gonflent sans finir et se restructurent devant eux pour fuir le statique de la mort, rendent des craquements mous qui leur déplaisent ; peut-être aussi parce que ma part humaine – qui est Tem et qui crie – se déchire le long de la colonne sous le poids de notre tête.

— On te ramène à la maison, petite, OK ?

Je sens. Je sens quelque chose.

Je sens notre langue tout organique qui gonfle et nous étouffe, qui s’échappe hors de nous comme une murène informe, convulse. J’entends Rivera qui hurle, et les nano-machines de Tem qui vrombissent en essaim pour ressouder notre crâne, mais elles sont de moins en moins nombreuses, alors l’os se fend et se reforme. Se fend et se reforme. Se fend et se reforme. Encore. Sans cesse.

— Je suis là, gamine ! Je suis là, ça va aller !

Les nano-machines se raréfient. Nous ne parlons presque plus. J’ordonne, mais elles se taisent ou exécutent d’autres commandes. Tem semble s’éloigner, aussi. Est-ce qu’elle m’abandonne ?

— C’est bon, c’est bon…

J’ai froid.

Je suis inquiète.

— On va en finir avec cette merde…

Aline et Carlos s’agitent. Aline qui hurle au milieu des cadavres, et Carlos, tout contre nous, avec son pied en moins et sa main qui tremble. Son corps qui tremble. Est-ce qu’il souffre ?

Moi, je crois que je souffre.

— Il va la tuer, merde !

Un coup de feu.

Tem n’a plus de gorge, alors j’émets des sons étranges et sourds qu’Aline et Carlos ne comprennent pas. Est-ce que je hurle ? Je ne veux pas que Tem parte. Je ne veux pas que tu partes. Tem ? Je ne veux pas partir.

Tem me dit qu’elle est heureuse, qu’elle a enfin pu choisir. Elle dit qu’Aline doit vivre. Elle dit qu’elle s’est trompée pour Rivera. Elle dit qu’il ne l’écoute pas.

Je suis inquiète.

— Désolé, gamine…

Alors, j’entends un nouveau coup de feu, mais il ne vient pas de mes tourelles.

Une pause.

Tem.

— Non…

Je vois Aline Ruby et ses yeux vides qui n’en reviennent pas.

Je sens le sourire de Tem qui me dit : « Je suis là, ne t’inquiète pas », et sa chair et ses os et ses cheveux qui, partout, respirent avec le métal.

— Non…

Nous sommes le point de bascule constant.

Nous sommes la promesse du mouvement.

Le contre-statique.

L’Art vif.

Nous oscillons aux vents hybrides de l’humain et de la machine.

Nous existons hors nomination.

Culture trouble et patiente.

Aux portes d’un avenir naissant fait de chair et d’acier.

1

L’ART DU TERRAIN

Quelques jours plus tôt.

— Ouvrez la bouche et faites « Aaah… ».

La tête penchée en arrière sur un fauteuil de dentiste miteux, l’augmentée dégage la même odeur de sueur âcre, d’infection et de cannabis que le salon de tatouage qui sert de décor à l’intervention.

Mâchoire tuméfiée, peau noire, prothèse oculaire gauche cybernétique et derme calorifuge tatoué des pieds à la tête de motifs claniques rouges, elle tremble et grimace. De rage, de crainte ? Le type en face d’elle s’en fout : il a du boulot. Et la patience d’une sangsue desséchée sur une carotide à vif.

— Je compte jusqu’à un…, menace le type.

Elle grogne et ouvre la bouche, exhibe sa langue fendue en trois – bodymorphing classique des motards tokyoïtes –, en replie les deux parties latérales pour lâcher un « fuck you » lingual de principe à l’impatient.

Le type pouffe et cale au fond de la gorge de l’augmentée le canon de son flingue de service. La criminelle a un haut-le-cœur, et son œil organique se gorge de larmes.

— On me l’avait jamais faite, celle-là…

Il enfonce son flingue un peu plus profond dans la bouche de la zonarde, et le canon rend un grincement suraigu contre ses dents de métal.

— Carlos…

Aline ne s’interpose plus entre son partenaire et ceux qu’il interroge depuis qu’un coup de coude perdu lui a valu un hématome de dix centimètres sur la poitrine, mais l’interpeller lui donne encore l’impression qu’elle lui oppose un semblant de résistance.

Barbe épaisse et noire en bordel, Carlos Rivera carbure à la colère et au goût du travail bien fait, un mélange dont il est peut-être le seul agent des forces spéciales à maîtriser l’alchimie capricieuse.

— Ça va, t’es bien installée ? il dit, et sa tête a un soubresaut, un tic, un truc qui montre qu’il a les nerfs.

La femme ne répond pas, attend la suite, mais Aline s’inquiète. Elle connaît assez le terrain pour savoir que la motarde aussi a les nerfs, et que foutre un rider en boule, c’est une idée sensiblement aussi bonne que de jouer du xylophone sur une mine antipersonnel.

Mais Carlos est doué. Lui aussi connaît le terrain, peut-être encore mieux qu’elle, et il sait qu’il joue une partition hasardeuse. Alors, il dégaine : il pose la question qui les a poussés à venir risquer leur vie dans la jungle urbaine dévastée de l’ancienne capitale eurasiatique.

— Où vous planquez les tableaux volés ?

De l’autre main, il montre la carte holographique que projette à un mètre du sol le micro-drone militaire fourni pour la mission : l’image tridimensionnelle affiche Mars et la Terre assorties d’indications flottantes. L’augmentée tourne brièvement les yeux vers l’hologramme, rive de nouveau son regard dans celui de Carlos, puis désigne la Terre de la main : les pixels semi-autonomes tournoient autour de la planète qui se change en planisphère.

Un nouveau geste, un zoom.

Un autre geste, un autre zoom.

Peu à peu, l’hologramme affiche Tokyo. Carlos sourit, hausse les sourcils et se tourne vers Aline.

— Moi qui pensais que ça nous prendrait des jours… (Il se retourne soudain vers l’augmentée qui s’agite, tendue.) Hé !

Bâillonnée par son flingue, elle marmonne et semble fouiller rageusement l’hologramme, réduit maintenant à une pièce sombre légendée « CONTENU NON RÉFÉRENCÉ ».

— Hé, on se calme ! lance Aline en sortant l’arme qu’elle avait rengainée un peu plus tôt. Tu nous fais quoi, là ? (Elle se tourne vers son ami.) Carlos, laisse-la parler, merde…

Carlos grogne, bloque d’une main ferme l’épaule de la zonarde toujours allongée et retire lentement le canon de son flingue d’entre ses dents métalliques.

— C’est quoi, l’adresse, Aline ?

Aline regarde la carte, le flingue braqué sur la motarde qui vomit à côté du fauteuil, et son visage s’assombrit aussitôt.

— Putain, c’est quoi, ton problème ! rugit-elle avant de balancer un coup de chaussure coquée dans le fauteuil brinquebalant. (L’augmentée éclate de rire et crache un reste de gerbe sur le flingue de Carlos.) Elle a zoomé sur nous, cette conne !

Carlos est agité d’un nouveau tic nerveux, et l’augmentée le regarde droit dans les yeux, le sourire aux lèvres.

— Désolé, vieux, j’essayais de zoomer sur ton cul, mais ça marchait pas.

Carlos réagit avant même qu’Aline ne se soit rendu compte que c’est la merde : il grogne et fourre d’un geste violent l’arme dans la bouche de la motarde qui pouffe malgré la douleur, ruine le canon de morve et de bave translucide.

— Fous-toi de ma gueule ! (Carlos ! Stop !) Pas le temps de débusquer une autre biomécamerde à cuisiner…

L’augmentée s’étouffe de rire sur le flingue, les yeux en vrac. Les muscles de son crâne tatoué se crispent comme s’ils se foutaient avec elle de la gueule du militaire.

— Laisse tomber, Carlos, on se casse ! lui crie Aline, mais son partenaire est lancé et pèse de tout son poids sur son arme. (Encore deux secondes comme ça, et il lui broie les cervicales de l’intérieur.) Carlos !

— Ta gueule ! (Aline se raidit.) Et toi, connasse, il crache à la motarde, je te donne deux secondes pou…

« ET SI T’ALLAIS TE FAIRE METTRE ? »

La voix poussée à plein volume est si assourdissante qu’Aline et Carlos rentrent la tête dans les épaules et grimacent sous le coup de poinçon des acouphènes : Carlos a à peine le temps de se ressaisir qu’il sent le canon de son arme pris en étau entre les dents de métal de l’augmentée, dont les joues, deux plaques de carbone équipées d’amplis, se sont ouvertes comme des mandibules.

— Putain de merde ! il hurle, et il essaie de tirer, mais, déjà, l’acier se déchire entre les mâchoires mécaniques de la Tokyoïte.

La détente du flingue patine, rend des « clics » piteux dans le vide, tandis que la motarde biomécanique s’empare d’un dermographe gavé d’encre calé à côté du fauteuil.

« OUVRE LE BIDE ET FAIS “AAAH…”, CONNARD ! »

Carlos recule juste à temps pour éviter le coup de taille, et Aline se jette sur elle : d’une prise habile, elle lui bloque les bras, et elles chutent toutes deux sur le sol où l’une des plaques de carbone de l’augmentée éclate et se détache.

— Carlos, passe-lui les liens…, balance Aline en esprit à Carlos.

Il ne répond pas, et Aline ne sait plus si elle doit continuer à batailler avec la fille ou la laisser filer pour la protéger de son partenaire. Tandis que, dos au sol de béton nu et jambes en ciseau, elle la maintient contre elle, Carlos se rue sur la motarde – « Viens par là, toi ! » il gueule –, lui arrache le dermographe de la main, lui maintient la tête – Carlos, bordel, qu’est-ce tu fous ! – et le fiche droit dans son œil organique.

L’augmentée hurle, cesse aussitôt de bouger.

— Carlos, merde ! Aline gueule, et elle vire d’un geste nerveux le corps inerte qui pèse sur elle.

— On n’a pas besoin de cette merde : même dans ce taudis, elle fait crasse… il marmonne, et Aline tique quand elle le voit se baisser vers le corps, lui tirer les cheveux d’un geste brusque et arracher à main nue le dispositif de lecture de puces derrière son oreille.

Elle le regarde : sous la lumière jaune piquée de poussière du plafonnier, immobile, il a une tête de gars qui hésite entre l’alcool et la corde. Depuis deux mois, elle ne reconnaît plus son pote de promo, son ami, celui à qui les hautes sphères faisaient la cour.

— J’ai déco : ça a pas diffusé, elle lâche, sidérée, le souffle court. Je dirai que la chute a esquinté ma cam, mais me refais pas un plan pareil… Il t’arrive quoi, là ?

— On est venus pour voir si y avait une piste avec cette tatoueuse de merde, il répond de vive voix en levant l’implant arraché à l’augmentée. On verra bien.

Il regarde le corps inerte, et Aline voit à son air qu’il sait qu’il a un problème ; il fait un geste vers le micro-drone pour l’activer et balance le speech habituel.

— Code mission envoyé via scan rétinien, intervention terminée, cible dans un état critique abandonnée sur place conformément au protocole des missions terrestres. Suite protocole : étude de puce de surveillance pénale. Envoi immédiat. Notation MIO d’Aline Ruby : Mental A, Initiative S, Observance S. Bonne pour prime.

Sur ces mots, et sans qu’Aline parvienne à détourner les yeux de ce visage qu’elle ne reconnaît plus, il retire la puce mémorielle du dispositif foncé de sang et la glisse dans le lecteur du micro-drone.

— T’as faim ? il lance à Aline, les yeux encore vitreux de rage.

— Va te faire foutre.

Il ne répond pas et, dans un silence lourd de rancœur et de doute, ils se dirigent vers la sortie…

À l’instant où leur implant de com privé se met à biper.

Ils se regardent.

Un vocal de Chris sur leur canal commun.

Aussi étrange que cela puisse paraître, leur meilleur ami a beau être l’un des types les plus riches des deux planètes – et qui, d’ailleurs, aurait pu se payer le luxe de contourner les protocoles militaires pour les joindre en pleine mission ? –, il est, pour tout dire, un chouette type. Un type qui, depuis la fin de leurs études leur a aussi ponctuellement proposé ce genre d’opportunités risquées que l’on se promet de ne jamais accepter… avant de les accepter quand même, comme tout le monde, parce qu’elles paient mieux que deux années à tabasser des motardes aux dents d’acier dans un salon de tatouage clandestin qui refoule les compresses jaunies et le désinfectant artisanal. Des opportunités qu’il leur réserve par copinage, par confiance aveugle aussi, sans jamais trop se demander, tout optimiste et déconnecté qu’il est, s’ils ont seulement le talent ou l’expérience pour aller au bout.

Aline crache, secoue la tête et adresse à Carlos un geste d’impuissance. Ils lancent le vocal.

« Hé ! Un petit bravo s’impose ou j’ai été mis au jus avant vous ? (Il se marre.) Je reste flou, vu le canal, mais ça parle de vous en très haut lieu. Je sais pas trop qui vous a à la bonne pour que vous ayez dégoté ça, mais y a gros à jouer si ça débouche sur quelque chose… Très gros. Étirez-vous, buvez de la flotte, et passez me voir pour les détails ! Demain ? Je vous laisse ! »

Le message s’arrête.

Un chouette message, au fond, plein de légèreté et de jolie camaraderie ; sauf qu’en voyant Carlos, la main couverte de sang et le regard luisant d’adrénaline, de confusion et de bile, Aline ne se sent pas forcément de savourer la plâtrée de mystère – assez excitant, pourtant – et de promesses que leur samaritain vient de leur caler sous le nez. Un peu comme si un bel avion

— De qui il parle ? elle demande. C’est quoi, le plan, tu crois ?

Carlos hausse les épaules, le regard dans le vague, et son absence total d’engouement ne fait qu’ajouter au pressentiment d’Aline qu’ils sont, sans trop qu’elle puisse argumenter plus que ça, dans la merde.

2

ISIS

Vue de la Terre, Mars a la face des clichés : projetée aux millions d’abonnés terriens sur leur dispositif optique de réalité virtuelle, elle s’exhibe à une échelle trompeuse, presque accessible, offre son mensonge d’ocre rouge aux yeux éperdus d’espoir ; de colère, aussi.

Les pieds sur le tableau de bord sophistiqué de leur voiture de fonction, Aline se force à l’observer, à se perdre dans l’étude de sa surface sillonnée de fils noirs : canyons, reliefs fracturés, périphériques rectilignes qui relient à Noctis les méga-sites d’excavation gavés d’IA et de machines. Clou de vie planté sans anesthésie dans le sable rouge par la masse brutale des technologies humaines, la capitale prospère, nourrie de l’indécence et du génie des descendants de l’ancienne élite terrestre.

Aline se force à l’observer, parce que, la vérité, c’est qu’elle a besoin de s’extraire du triple uppercut que la vie vient de lui balancer dans les côtes : Carlos qui déraille, le message nébuleux de Chris Royjacker et, peut-être plus encore, le silence pesant qui s’est installé dans l’habitacle depuis qu’ils ont laissé derrière eux le salon de tatouage sauvage et son macchabée.

Comme en écho à sa détresse, Carlos se racle la gorge.

— Je suis désolé, OK ? dit-il d’une voix forte pour s’assurer qu’Aline n’en manquera pas un mot.

Pour Carlos, s’excuser, c’était un peu comme chier un oursin chauffé à blanc, alors il préférait autant ne pas avoir à retourner aux chiottes.

Aline lui trouve un air tellement con, raide sur son siège avec sa fierté de chef de guerre wisigoth qu’elle ne sait plus si elle veut le gifler pour chasser l’expression de merde sur son visage ou pour le punir de l’avoir mise en panique pendant l’intervention.

— J’ai menti au bot, pour ton évaluation, elle dit sur un ton qui laisse comprendre à Carlos qu’elle ne lui en veut pas encore assez pour mettre en péril leur amitié (Il hoche la tête et lâche un sourire timide ; il va mal.) Et ça, c’est pas grave. (Il hoche encore la tête.) Ça enlève pas que t’as perforé l’œil d’une multirécidiviste avec un machin de tatoueur, là, un… un dermographe. (Il a son petit tic nerveux.) Et ça, je sais pas encore quoi en faire. (Il hoche la tête lentement sans lâcher la route des yeux, et Aline lâche un soupire sonore, le regard perdu sur le paysage urbain qui défile derrière la vitre.) T’as pas l’air bien, elle finit par ajouter.

Le visage de Carlos se ferme, et son regard se perd quelque part entre la gêne et l’impuissance.

— Pas bien du tout, Carlos…, elle insiste. Chris semble dire qu’on est à deux doigts d’un truc énorme : si le commanditaire dont il parle est au sommet de la hiérarchie, c’est même pas une promotion à laquelle on peut s’attendre, c’est deux ou trois, avec accès financé aux modules Élite, salaire doublé, trois sous-fifres chacun et sept jours de congé par an…

Le véhicule s’arrête à quelques centaines de mètres du hub d’où ils accéderont à l’astroport depuis lequel une navette les transportera jusqu’au Mars Express. Sur l’océan horizontal d’écrans gigantesques défilent des séripubs notées en temps réel par les automobilistes assommés par l’attente, des sondages prospectifs rémunérés par les nababs de l’agro-industrie, du bâtiment et de l’écoTech, pour présélectionner quelque projet de loi léonin, des offres à prix réduit de services à bord – chaînes de cul, bots de cul, holo de cul, services religieux –, quelques annonces culturelles, aussi, comme l’achat d’entrées pour la prochaine expo de la fille prodige surmédiatisée des richissimes Edo-Jendal. Muse imposée des réseaux et des masses, louée avec autant de véhémence par les esthètes, les critiques et le sérail de ses parents, du haut de ses quinze ans, Tem Edo-Jendal fascine les deux mondes.

Un silence plus digeste s’installe dans l’habitacle, celui de la réflexion, de l’expiration avant le grand saut. Et puis, Carlos crache la braise qui le consume depuis des semaines.

— Carole et moi, c’est fini. (Aline se fige.) Et te fatigue pas à cacher ton soulagement… Juste, moi, ça me plombe.

Aline inspire, les sourcils levés, puis lâche un sifflement. Comme elle ne sait pas trop comment enchaîner, elle tapote sa vitre d’une phalange pour activer l’interface marchande, y déplace d’un glissé-déposé depuis un écran géant l’annonce pour l’expo virtuelle de la gamine : c’est un peu old school, les démarches tactiles, mais ça habite les silences inconfortables.

— T’as besoin de quoi ? elle finit par lui demander après avoir commandé deux billets pour le lendemain, plus par souci de temporiser qu’autre chose. (Carlos soupire, pensif, puis grimace en voyant que les véhicules ralentissent et se massent peu à peu devant eux.) Merde…

— J’aurais besoin d’une pause… lâche-t-il en se massant le poing droit. De putain de puces qui fonctionnent aussi. (Il la regarde.) Mon stéribug a lâché. Fertilité max : j’ai mis Carole enceinte.

Aline se fige. Pas parce qu’il vient de lui annoncer des mois de galères légales, financières et parentales, mais parce qu’elle le connaît trop pour ne pas sentir qu’il manque un bâton à la ceinture de dynamite ; une grenade encore goupillée coincée quelque part entre ses tripes et son larynx, et qui menace de leur sauter à la gueule au pire moment.

— Tu vas pouvoir gérer ? elle finit par oser, déjà prise du vertige de devoir affronter la débâcle de son meilleur ami.

— Je connais rien aux gosses. Je s…

— Je te parle de Chris ! elle l’interrompt. Est-ce que tu vas pouvoir gérer, s’il nous propose un truc ? Ton gosse, on a une blinde pour y penser…

Elle jure, le visage dans les mains, puis tire de sa poche une petite fiole d’huile essentielle de synthèse qu’elle sniffe avec conviction.

— Ça t’aide, cette merde ?

— Mieux que ta flasque de gnôle…

Il la boucle. Dehors, les voitures s’accumulent, et les centaines d’écrans géants s’adaptent aussitôt, passent leur logorrhée publicitaire en lecture accélérée pour gaver la manne stagnante de cerveaux disponibles. Aline soupire et s’apprête à poursuivre, un peu plus calme, quand elle remarque du coin de l’œil un voyant sur le tableau de bord.

— C’est quoi, ça ?

Carlos se passe la main sur le visage et grimace.

— Y a un truc qui merde… (Il vérifie son écran de conduite, pianote au plafond.) Je comprends pas… On roulait bien, avant les ralentissements…

« APPEL DE L’ASS… TANCE EN COURS. VEUILL… NE PAS QUITTER V… TRE VÉHICULE. »

La voix synthétique, bien que paramétrée pour apaiser, grésille et hoquette.

— Annule…, lui dit Aline et elle balaie le tableau de bord des yeux. Y a pas une commande mécanique vers toi ? Le tactile fonctionne plus de mon côté… (Elle soupire et tapote en vain la vitre de sa portière pour illustrer son propos.) C’est quoi, cette journée de merde…

Dehors, la circulation redevient un peu plus fluide.

Quand leur véhicule, avec un hoquet de dysfonctionnement, bifurque lentement vers une bande d’arrêt d’urgence, Aline et Carlos portent la main à leur arme de service et scrutent les alentours. Le cloud lance un cycle de maintenance toutes les dix secondes sur les véhicules militaires : ces trucs-là ne tombent jamais en panne.

Tournées vers eux à une quinzaine de mètres, deux voitures de secours aux couleurs de l’entreprise qui gère le port spatial sont stationnées au sol. Plantés devant comme des bornes d’urgence, six agents humanoïdes les dévisagent, casquette vissée sur la tête.

— Cherche pas, les portes sont verrouillées… murmure Carlos sans même tourner la tête vers Aline.

Vêtue d’un survêtement large gris cendre, une femme athlétique...