Collection dirigée par Glenn Tavennec

L'AUTEUR

Sandrone Dazieri est né à Crémone en 1964. À ses débuts, il exerce divers métiers avant de devenir journaliste spécialisé dans la contre-culture et la fiction de genre. De 2001 à 2004, il se fait connaître en France par une trilogie noire encensée par la critique : Sandrone & Associé. Scénariste de séries à succès pour la télévision depuis dix ans, il a également dirigé la collection des romans policiers chez Mondadori. C'est avec Tu tueras le Père, élu « Meilleur thriller de l'année 2014 » par Corriere della Sera et déjà vendu dans dix pays, qu'il s'impose comme l'un des maîtres du thriller italien. Il vit à Milan.

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Titre original : IL RE DI DENARI

© Sandrone Dazieri, 2019, first published in Italy by Arnoldo Mondadori Editore S.p.A., Milano. This edition is published in arrangement with Grandi & Associati.

Traduction française : © Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2019

Couverture : © Studio Robert Laffont

Photos couverture : © Droits réservés

ISBN numérique : 9782221242599

ISSN 2431-6385

ISBN 978-2-221-19747-9

(édition originale : ISBN 978-88-04-68080-2, Mondadori, Milan, 2018)

Don't you never try to look behind my eyes
You don't wanna know what they have seen.

Frank Zappa, « A Token of my Extreme »

Avant

COLOMBA CONSTATA LA MORT DE GILTINÉ en prenant son pouls. Dante se tourna, furieux, vers Leo.

— Ce n'était pas nécessaire ! Ce n'était pas nécessaire, putain !

Leo remit un nouveau chargeur dans son pistolet, puis s'approcha de Colomba.

— Elle est morte ?

— Oui. (Mon Dieu, comme elle est petite, pensa Colomba. Elle ne devait pas peser plus de quarante kilos.) C'était quoi, cette explosion, Dante ?

— Un vieil ami de Giltiné a cherché à lui procurer une issue de secours.

— Et il s'en est fallu de peu pour que son plan réussisse, dit Leo, en saisissant le couteau de Giltiné.

— Leo, attention, tu contamines les preuves, s'exclama Colomba.

— Quel étourdi !

Quelque chose dans la façon dont il prononça ces mots fit frissonner Dante.

— Ne la touche pas ! cria-t-il.

Mais il était trop tard. Leo venait d'enfoncer l'arme blanche dans le ventre de Colomba, puis il retourna la lame dans la plaie.

Colomba sentit son estomac se glacer. Elle tomba à genoux, laissant échapper son pistolet. Le sang ruisselait sur ses mains qui tentaient de comprimer la blessure. Elle vit Leo frapper Dante d'un coup de poing qui le terrassa, puis s'incliner vers Belyy. Le vieux le regarda avec horreur, incapable de bouger à cause de son bassin fracturé.

— Si tu me laisses vivre, je ferai de toi un homme riche, dit-il.

— Dasvidania, répondit Leo, avant de lui couper la gorge avec la même indifférence que s'il s'était agi d'un morceau de gâteau.

Dante rampa vers Colomba, étendue en position fœtale dans une mare de sang.

— CC, appela-t-il, les larmes aux yeux. Ne bouge pas. Je vais t'aider. Je vais t'aider...

Leo saisit Dante par le bras et l'obligea à se relever.

— Il est temps d'y aller, déclara-t-il.

Dante sentit que son thermomètre intérieur venait de dépasser le niveau dix... cent... mille, et le visage de Leo devint une tache sombre sur le bord d'un écran géant à Berlin, puis le passant qui, des mois plus tôt, avait déclenché la crise psychotique qui l'avait conduit dans la clinique suisse.

— Toi..., murmura-t-il, au bord de l'apoplexie.

— Bien joué, petit frère, le félicita Leo, avant de l'étrangler jusqu'à lui faire perdre connaissance et de le charger sur ses épaules.

La dernière chose que vit Colomba fut la main pendante de Dante, dans le dos de Leo. Elle voulait lui crier qu'elle le sauverait, qu'il avait eu raison sur tout, et que plus jamais ils ne se sépareraient, mais elle ne parvint pas à faire sortir les mots de sa bouche.

Quand les secours arrivèrent pour la sauver, de justesse, Leo et Dante avaient déjà disparu et personne ne savait dans quelle direction ils étaient partis.

Il fallut une semaine de recherches avant de découvrir que Leo Bonaccorso n'avait jamais existé...

PREMIÈRE PARTIE :

CAUCHEMARS

Chapitre I

1

NOIR.

Dante étouffe. Le noir l'écrase comme une chape de ciment, le broie, lui brise les os. Il pénètre dans sa bouche, dans ses poumons. Il ne peut pas crier. Il ne peut pas bouger ni même vomir. Il s'évanouit de nouveau, et son sommeil épuisé est un écran noir sur lequel brûlent ses souvenirs. Il voit une femme en vert qui lui sourit. Elle est couverte de sang. Le bruit d'une explosion. Les cris.

Les cris le réveillent.

Noir. Noir. Noir. Noir. Noir. Noir. Noir. No...

Lumière.

Cela ne dure qu'un instant, une fraction de temps trop éphémère pour pouvoir la mesurer. Mais Dante s'y agrippe désespérément. Ses yeux s'abreuvent de lumière, il recommence à penser. Un peu. Il sent une odeur de bois et de poudre. Il pense à l'explosion qu'il a entendue... Quelque chose s'est écroulé sur sa tête ? Il est à l'hôpital ?

L'effort est insurmontable. Il revient à l'écran noir, retourne à ses souvenirs. À la femme couverte de sang, la femme au nom étrange dans ce curieux endroit qui ressemble à une discothèque. Aux cinq projectiles qui filent vers elle. Dante les voit avancer comme des escargots dans les airs, puis la toucher dans le dos. La chair de la femme se transforme en gélatine, son visage devient liquide, son sourire s'efface. Sur sa clavicule gauche et sur son ventre se forment deux petits volcans de peau. Les volcans s'ouvrent et les balles qui l'ont traversée ressortent avec leur cortège de sang et de fragments d'os. La femme commence à tomber en avant. Derrière elle...

Noir.

Dante est réveillé mais il ne commet pas l'erreur d'ouvrir les yeux tout de suite. Il essaye d'abord de sentir son corps, de le reconstituer malgré les vagues de douleur qui le submergent quand il tente de bouger. Il comprend qu'il est étendu sur le dos et que quelque chose lui entrave les poignets et les chevilles. Il a un morceau de cuir dans la bouche, quelque chose de souple autour de la taille. À part cela, il est nu. Est-ce qu'ils l'ont intubé ? Il se rappelle le bruit d'un moteur diesel qui lui vrillait le crâne. C'était celui d'un bateau. Peut-être qu'ils l'ont emmené à l'hôpital en bateau.

Il essaye de bouger les mains et la douleur devient plus vive. Elles sont attachées avec quelque chose qui s'incruste dans sa chair à chaque mouvement.

Des attaches en plastique.

Les colliers de serrage en plastique sont les menottes les plus économiques du marché, mais elles ne sont pas courantes dans les hôpitaux. Il n'a donc pas été hospitalisé. Il est dans un autre endroit.

Prisonnier.

L'horreur le ramène au cinéma de sa mémoire. Le film reprend : la femme en vert poursuit sa chute et Dante peut maintenant voir ce qui se trouve derrière elle. Il y a des cloisons de verre en morceaux, des meubles de plastique aux couleurs criardes, de la poussière, des gravats. Et des corps qui jonchent le sol. Des hommes en smoking, des femmes en robe du soir. Couverts de sang. Dans cet état second, Dante se rend pourtant compte que, cette explosion, il l'a vue. Il était là. Il ne sait pas combien de temps s'est écoulé depuis la déflagration. Et il sait aussi que tout cela s'est passé à Venise.

Il relève les paupières, de nouveau dans le présent, et il se concentre sur le point lumineux au-dessus de lui, il le regarde du coin de l'œil, il le perçoit mieux maintenant. En tournant la tête, il le voit se déplacer, disparaître et réapparaître. Il y a quelque chose entre lui et le reflet : il ne regarde pas directement le plafond d'une pièce sombre. Quelque chose, il le réalise seulement, qui se trouve très près de son visage. Une grille de bois.

Ce sont des trous pour laisser passer l'air.

Il est enfermé dans une caisse.

2

LA VIE REPRENAIT PEU À PEU après la violente tempête de neige qui avait frappé les Marches pendant plusieurs jours. De nombreux villages entre les monts Sibyllins et les falaises abruptes du Conero étaient toujours coupés du monde et la Protection civile avait été obligée de distribuer de la nourriture par hélicoptère. Des centaines de bêtes étaient mortes de froid dans des étables qui s'étaient écroulées ; et un fermier avait connu le même sort.

Même s'il se trouvait loin de l'épicentre de la tempête, le long chemin de terre qui reliait le lieu-dit Mezzanotte à la départementale était enseveli sous la neige, bloquant en aval le camion-citerne de GPL, qui approvisionnait les maisons dispersées sur les collines.

L'une de celles-ci, située juste au bout du chemin de pierraille et donnant à pic sur un petit ravin d'une dizaine de mètres, était une ferme de pierre grise en mauvais état. Construite par des paysans à la fin du XIXe siècle, elle avait été agrandie et modifiée au fil des générations, sans que les travaux suivent un plan prédéfini. Les fenêtres étaient de forme et de couleur différentes, elle comptait cinq portes d'entrée, et les murs étaient faits de matériaux hétérogènes. La partie la plus récente avait été construite en ciment et suivait la courbe du terrain au lieu de la compenser, si bien qu'une partie de la ferme avait fini par se trouver sur deux niveaux tandis que l'autre partie n'en avait qu'un, comme une cale grise plantée dans la terre pour la soutenir. Dans le jardin, des arbustes émaciés et des plantes sauvages sortaient des couches de neige et obstruaient la vue.

La chaudière se trouvait dans la cave, portant les marques des innombrables clés anglaises qui en avaient démonté les tuyaux. Le gaz arrivait par une longue conduite qui passait dans le sol du jardin et allait jusqu'au réservoir enterré juste après la clôture, un de ceux que le camion-citerne aurait dû réapprovisionner.

À deux heures du matin, la chaudière aspira les dernières gouttes de GPL, toussa comme un vieillard catarrheux et finit par s'éteindre.

Une femme aux yeux verts changeants, aux épaules larges et aux pommettes prononcées resta allongée sur son lit à écouter les cliquettements des radiateurs qui refroidissaient. Elle s'appelait Colomba Caselli, elle avait trente-cinq ans et était commissaire adjointe de police, en arrêt depuis qu'un fantôme lui avait plongé un couteau dans l'abdomen et avait enlevé Dante Torre, l'Homme du Silo.

Quinze mois plus tôt.

Personne n'avait plus jamais entendu parler d'eux depuis.

3

COLOMBA SE LEVA et alla se préparer un thé : elle fit chauffer de l'eau avec la bouilloire électrique et prit un sachet déjà utilisé qu'elle plongea dans sa tasse. Par-dessus sa tenue d'intérieur, elle mit une vieille parka poilue qui la faisait ressembler à Chewbacca et sortit sur le seuil, que le vent balayait en rafale. Tout était blanc et gelé, le chemin de terre était comme un serpent blanc qui disparaissait dans un néant laiteux. Les seuls sons qu'on entendait étaient le sifflement du vent et le croassement des corneilles. Colomba rabattit le capuchon sur son front pour se protéger des bourrasques et boita jusqu'à l'auvent de tôle ondulée grise, près de la grille ; la boîte d'allumettes de cuisine qu'elle avait mise dans sa poche rythmait sa progression. Elle n'avait encore jamais allumé la cheminée, mais elle savait que sous cet abri se trouvait un tas de bois à brûler, enterré depuis des années sous de la ferraille et des plastiques.

Elle s'immobilisa avant de l'atteindre, les jambes enfouies dans la neige jusqu'aux genoux. De l'arrière du bûcher partait une série d'empreintes humaines : quelqu'un avait escaladé la clôture et avait sauté de l'autre côté, avant de disparaître derrière la maison.

Colomba était incapable de bouger, elle ne parvenait même pas à tourner la tête, les yeux fixés sur ces empreintes qui dessinaient un arc de cercle dans la neige immaculée.

Sa main se porta instinctivement à son pistolet, et c'est seulement quand elle sentit que sa poche était vide qu'elle se rappela l'avoir laissé dans le tiroir de la table de chevet. Les premiers temps après sa sortie de l'hôpital, elle le gardait toujours sur elle, même au lit. Mais pourquoi avait-elle perdu cette putain d'habitude ?

Tu te sentais de nouveau en sécurité ? lui suggéra la petite voix qu'elle connaissait bien, avec une telle netteté qu'on aurait cru que quelqu'un parlait derrière elle.

Ses poumons se contractèrent, elle perdit l'équilibre. Elle tomba en arrière sur les branches squelettiques d'un vieux rosier redevenu sauvage. Et tandis qu'elle regardait le ciel blanc, elle pensa seulement que c'était la fin.

Elle attendit la lame de couteau.

Elle attendit le coup de pistolet.

Elle attendit la douleur.

Il ne se passa rien.

Petit à petit, Colomba recouvra l'usage de la raison et parvint à maîtriser le tremblement qui l'agitait.

Elle s'extirpa du buisson et se releva. Leo Bonaccorso – le fantôme de sa vie d'avant – n'aurait jamais laissé ses empreintes alentour afin qu'elle les voie. Elle l'aurait trouvé planté devant elle en ouvrant les yeux un matin, ou alors il l'aurait tuée silencieusement dans son sommeil.

À moins qu'il n'ait un autre projet en tête. Peut-être qu'il veut m'attirer quelque part pour...

— Arrête ton char, murmura-t-elle, furieuse contre elle-même. Tu es vraiment tarée, ma vieille...

Elle jeta un autre coup d'œil aux empreintes – celles-là, elle ne les avait pas rêvées – et retourna en courant chercher son Beretta. Le tenant à deux mains, elle suivit l'intrus à la trace jusqu'au cabanon derrière la maison qui faisait fonction de débarras. Le cadenas était ouvert, la porte entrebâillée. Quelque chose bruissait à l'intérieur, dans l'obscurité. Colomba pointa son pistolet.

— Je sais que tu es là ! Mets les mains derrière la tête et sors.

Il n'y eut pas de réponse. Mais les bruits cessèrent.

— Je compte jusqu'à trois. Un, deux...

Sans arriver jusqu'à trois, Colomba parcourut les quelques mètres qui la séparaient de la cabane et, d'un coup de pied, ouvrit tout grand la porte. La lumière du jour révéla la silhouette massive d'un homme debout au milieu des vieux meubles couverts de toiles d'araignées. Il était à demi-caché par une armoire, et Colomba ne pouvait distinguer que son dos.

— Je t'ai dit de sortir de là !

Elle fit un pas en avant : l'intrus se dissimula un peu plus derrière l'armoire, mais à présent Colomba pouvait le voir tout entier. Il était gros, autant de muscles que de gras, ses cheveux blonds comme de la paille. Il portait seulement un vieux survêtement et une paire de pantoufles de feutre. Tremblant de peur, il gardait son visage appuyé à l'angle du mur.

— Qui es-tu ? Tourne-toi, montre-toi.

L'homme ne bougea pas, et ce fut Colomba qui s'approcha de lui, découvrant un visage rose et imberbe. Il devait avoir dix-huit ans maximum, et il regardait dans le vide, sans expression.

Colomba se demanda s'il était toujours comme ça ou s'il était simplement sous le choc. Quoi qu'il en soit, elle abaissa son pistolet.

— Qu'est-ce que tu fais ici ? Tu t'es perdu ? lui demanda-t-elle.

Il ne répondit pas, puis tout à coup, il se mit à courir vers la sortie avec des gestes désordonnés et raides. Colomba le rattrapa par le bras. Il lui mordit la main mais, d'un croc-en-jambe, elle le fit tomber la tête la première dans la neige.

— Allez, arrête de faire le clown, lui enjoignit-elle. Je ne veux pas te faire de mal. Je veux seulement savoir qui...

Les mots moururent sur ses lèvres.

La neige autour du garçon était devenue rouge.

4

COLOMBA S'AGENOUILLA AUPRÈS DU GARÇON, en essayant de ne pas céder à la panique. Avait-il heurté quelque chose ? Un caillou ?

— Où es-tu blessé ? Montre-moi.

Il se retourna et resta là, à la fixer de ses yeux hagards.

Il est en état de choc, et il risque de s'évanouir à cause de l'hémorragie. Colomba descendit la fermeture Éclair de sa veste de survêtement. Sous la veste, le t-shirt était imprégné de sang qui commençait à coaguler.

Sans écouter les protestations inintelligibles du garçon, elle releva le haut, découvrant la peau nue. Aucune blessure visible. Elle le palpa pour être sûre, il essaya de se soustraite à son examen, mais d'une main ferme, elle l'obligea à se mettre à plat ventre et inspecta son dos : rien non plus. Colomba réajusta ses vêtements : a priori, ce sang n'était pas le sien. Heureusement. Mais est-ce vraiment une bonne chose ?

Elle l'aida à se relever, et il se balança d'un pied sur l'autre devant elle.

— Si tu essayes de t'enfuir à nouveau, je ne serai pas aussi gentille, d'accord ? le prévint-elle. Maintenant, entre dans la maison avant de mourir de froid.

Il ne bougea pas.

— Dans la maison. (Colomba lui indiqua la direction.) Par là.

Il ne suivit pas sa main des yeux. Colomba le prit par le bras, sans se soucier de ses tentatives de se dégager. Elle l'entraîna jusque dans la cuisine qui servait aussi de salle à manger et occupait la moitié du rez-de-chaussée. Autrefois, c'était là que se trouvait l'étable, construite sous la chambre à coucher du maître pour que la chaleur des bêtes la chauffe naturellement. Les murs étaient couverts de taches et les meubles, de l'ère pré-Ikea, couverts de poussière. Sur un tabouret à trois pieds trônait un téléviseur portable, allumé sans le son et réglé sur une chaîne d'informations en continu. Colomba ne l'éteignait jamais.

Elle enveloppa le garçon dans une couverture avant d'attraper le téléphone fixe sur le buffet pour appeler le commissariat de police le plus proche ; elle ne fut pas surprise de découvrir que la ligne était temporairement suspendue. Les câbles traversaient les champs sur des kilomètres, serpentant au milieu des arbres jusqu'à un standard d'avant-guerre. Il suffisait d'un crachin pour déclencher un court-circuit général, on pouvait donc imaginer qu'une pareille chute de neige avait tout paralysé. Les gens qui habitaient dans le coin étaient équipés de portables et de radio, mais Colomba n'avait ni l'un ni l'autre.

Elle regarda le garçon avec un certain agacement.

Elle tenta une nouvelle fois de lui demander son nom, mais il ne la regarda même pas. Était-il sourd ? Elle fit tomber une cuillère, et il tressaillit. Non, il n'était pas sourd. C'était juste qu'il ne l'écoutait pas.

— Si tu ne veux pas me parler, je vais devoir regarder si tu as tes papiers sur toi. OK ? lui demanda-t-elle, mais il ne répondit rien. Bon, qui ne dit mot consent.

Il se laissa fouiller sans protester. Il avait seulement des petits mouvements de recul quand Colomba effleurait sa peau, qu'il frottait ensuite comme s'il se sentait sale. Il n'avait ni portefeuille ni papier d'identité sur lui, mais à son poignet, Colomba trouva un bracelet de plastique vert.

Salut, je m'appelle Tommy et je suis autiste. Je n'aime pas parler ni qu'on me touche. Si vous me trouvez tout seul, merci d'appeler ce numéro.

Colomba pesta contre elle-même en son for intérieur.

— Salut, Tommy. Enchantée... Excuse-moi de ne pas avoir compris tout de suite.

Elle retourna le bracelet et trouva le même message en grec. Beaucoup d'étrangers s'étaient fait construire de petites maisons sur les collines des Marches, à des prix bien plus abordables que dans la Toscane voisine. Les parents de Tommy devaient être de ceux-là. Il y avait même l'adresse de chez lui, dans une rue de Montenigro – à une heure de marche dans des conditions normales. En pantoufles et dans la neige, difficile de dire combien de temps il avait pu mettre.

— Comment as-tu fait pour arriver jusqu'ici ? Tu étais avec quelqu'un qui s'est blessé ? demanda Colomba, sans obtenir davantage de réponse.

Elle s'assit à l'autre bout du canapé. Elle se sentait épuisée, comme si l'heure qui venait de s'écouler avait duré une journée entière, et elle n'avait qu'une envie : retourner au lit.

Mais il y avait Tommy. Avec son bracelet.

— Il aurait mieux valu que je te laisse partir, lui lança-t-elle. Au moins tu serais un problème pour quelqu'un d'autre que moi.

Elle remit sa parka et sortit pour faire redémarrer la vieille Panda 4 × 4. Elle ne s'en était pas servie depuis qu'elle était allée faire les courses trois semaines plus tôt, mais dès qu'elle eut branché le chargeur d'urgence sur la batterie, le démarreur se mit à tourner.

En attendant que le moteur chauffe, Colomba installa les chaînes qu'elle avait sorties du coffre, en se gelant les mains et en jurant. De temps en temps, elle jetait un œil vers Tommy, qui restait recroquevillé sur le canapé. Il avait enlevé la couverture et semblait ne faire aucun cas de la température. Colomba se rappela vaguement que c'était l'un des symptômes de l'autisme. Dante le lui avait dit une fois.

Quand les pneus furent équipés, Colomba installa le garçon dans la voiture en l'attachant avec la ceinture de sécurité sur le siège arrière. Elle commença à descendre l'allée en première.

Ses mains étaient moites. Elle passa devant la maison de son premier voisin, à deux kilomètres de chez elle – un homme tranquille qui vivait seul en élevant des abeilles –, puis arriva à l'entrée de la départementale. Aucune autre voiture n'y circulait et elle se sentit perdue sur une planète étrangère recouverte de glace. Elle avait le souffle court, et une douleur au ventre fit couler un filet de sueur glacée le long de son dos.

Elle serra le frein à main et descendit de voiture. Debout dans la neige, elle se força à respirer calmement en fixant, à travers une déchirure de nuage, un morceau de ciel très bleu.

Ce n'est qu'à quelques kilomètres. Il ne se passera rien, voulut-elle se rassurer.

Mais quelque chose, elle le savait, s'était déjà passé.

5

TOMMY FRAPPA SUR LA VITRE et Colomba se ressaisit.

— OK, OK, j'ai compris, dit-elle.

Mais Tommy ne s'arrêta pas et continua pendant toute la durée du trajet. Colomba inspira encore quelques bouffées d'air gelé avant de se remettre au volant. La départementale était seulement recouverte d'une fine couche de neige, et les chaînes sur l'asphalte faisaient un bruit de mitrailleuses. À la bifurcation pour entrer dans Montenigro, elle se trouva tout à coup devant un poste de contrôle de carabiniers : deux voitures, chacune d'un côté de la route, et des militaires armés, le visage rougi par le froid.

Elle pila. Tommy, derrière, lança un cri aigu et s'étendit de tout son long sur le siège. Colomba se retourna vers lui.

— N'aie pas peur, Tommy. Il y a dû avoir un accident, le rassura-t-elle en sachant pertinemment que c'était peu probable. Attends-moi ici, d'accord ?

Elle l'enferma dans la voiture et se dirigea à pied vers le groupe de carabiniers. L'un d'eux était une fille aux cheveux roux et bouclés, qui régulait la circulation inexistante avec un disque.

— Madame, il faut faire demi-tour, ordonna-t-elle. La route est barrée.

Colomba regarda ses galons.

— Bonjour, caporal-chef. Que se passe-t-il ?

— Simple opération de contrôle, madame, répondit la rousse avec un ton qui voulait dire « occupe-toi de tes affaires ». Il faut que vous preniez la déviation.

— Peut-être que vous pouvez m'aider, insista Colomba. J'ai trouvé un garçon qui s'est perdu. Il s'appelle Tommy Melas. Il est autiste et il a besoin de rentrer chez ses parents au plus vite.

— Attendez un instant.

La caporal-chef partit en courant et revint quelques minutes plus tard avec un quinquagénaire grand et chauve, portant un bouc gris. Il était habillé comme un chasseur, de la tête au pied, mais il était clair que lui aussi était un militaire. L'homme hésita un dixième de seconde avant de tendre la main et Colomba comprit qu'il l'avait reconnue.

— Je suis le maréchal Lupo, commandant de la brigade de Portico.

— Colomba Caselli, mais vous le savez déjà, non ?

— Où est votre escorte, madame le commissaire ?

— Je n'en ai pas, esquiva-t-elle. Écoutez : le gamin est venu à pied jusque chez moi. Il a eu de la chance de ne pas mourir de froid, mais il vaut mieux qu'il voie un médecin rapidement.

— Chez vous à...

— À Mezzanotte. Je l'ai enfermé dans la voiture parce que j'avais peur qu'il se fasse mal, mais aussi parce que ses vêtements sont maculés de sang. Beaucoup de sang.

Colomba montra Tommy de la main. Dans la Panda, il continuait à taper contre la vitre au même rythme, indifférent à tout le reste. Lupo caressa sa barbe, embarrassé.

— Écoutez, madame le commissaire, je vais aller droit au but. Les parents de Tommy ont été assassinés cette nuit.

— Mon Dieu ! s'exclama Colomba.

— Nous avons été appelés il y a deux heures, et nous venions tout juste de lancer l'avis de recherche pour Tommy. Merci de nous avoir fait gagner du temps.

— C'est un pur hasard.

— Cela vous ennuierait de m'attendre au bar pendant que je m'occupe du garçon ? (Il lui montra le bar en question, un peu avant le virage : un vieux bar-tabac qui faisait aussi office d'épicerie, comme cela arrivait souvent dans les petits villages.) Prenez un café et faites-le mettre sur mon compte.

— J'imagine que je n'ai pas le choix.

— Je crois que vous le savez aussi bien que moi.

Colomba le savait effectivement et elle fit ce qu'il lui avait demandé, toutefois elle commanda un thé au citron. Elle s'assit à la seule table du bar, près de la petite vitrine. Dans la salle, trois hommes âgés parlaient en dialecte de ce qui se passait, la femme derrière le comptoir, typée orientale, chatait sur son portable.

Elle vit Tommy sortir de la voiture, entouré par les carabiniers qui le guidaient gentiment. Le garçon leur échappa en poussant la caporal-chef à terre, mais au lieu de s'enfuir, il courut vers l'ambulance et s'y engouffra. Ensuite, Colomba ne vit plus rien jusqu'à ce que Lupo sorte, un grand sac contenant les vêtements de Tommy à la main. Elle se concentra à nouveau sur sa tasse.

Lupo s'assit à sa table dix minutes plus tard.

— Le gamin s'en sort bien, l'informa-t-il.

— Il a de la famille dans le coin ?

— Pas que nous sachions. On va le placer dans un foyer à Cartoceto jusqu'à ce qu'on lui trouve quelque chose de mieux. (Il commanda un café et la serveuse le lui prépara sans lever les yeux de son téléphone.) Il est majeur, mais il ne peut évidemment pas rester tout seul.

Colomba revit les yeux terrifiés du gamin. Elle ressentit de la peine pour lui, un sentiment qu'elle n'éprouvait plus qu'envers elle-même ces derniers temps.

— Il était dans la maison au moment du meurtre, j'imagine.

— J'imagine aussi. D'autant qu'il s'est enfui en pantoufles. Il vous a dit quelque chose quand vous l'avez trouvé ?

— Non, même pas son nom. Je ne suis même pas sûre qu'il puisse parler.

— Vous l'aviez déjà rencontré ? Vous connaissiez ses parents ?

— Non.

— Moi non plus, ils ne sortaient pas beaucoup. (Lupo chaussa des demi-lunes et ouvrit son blouson. Dessous, il portait un pull avec des motifs, des sombreros et des petits ânes. Il sortit un feuillet de la poche intérieure.) La mère s'appelait Teresa, elle venait de Turin. Le père, Aristides, était grec, poursuivit-il en parcourant ses notes. Tommy est un enfant d'un premier lit de la mère. Son nom de famille est Carabba. Son père est mort alors qu'il avait cinq ou six ans. Il en a dix-neuf aujourd'hui.

Colomba leva la main droite.

— Merci. Mais tout cela ne me regarde pas.

— Peut-être un peu quand même... (Lupo fit quelques manipulations sur un iPhone vieillot avant de le lui passer.) Voilà la chambre de Tommy telle que nous l'avons trouvée deux heures plus tôt.

De la chambre, on ne voyait que la tête du lit et un mur entièrement couvert de photographies. Colomba agrandit l'écran et découvrit que les images affichées représentaient toutes la même personne.

Elle-même.

6

COLOMBA LUI RENDIT LE PORTABLE sans dire un mot. Même ici, pensa-t-elle. Elle mâcha le citron détrempé par le thé, le visage sombre. Elle croyait avoir laissé derrière elle ses admirateurs compulsifs.

Lupo cherchait manifestement à lire son expression.

— Vous n'avez pas l'air étonnée, madame le commissaire.

— Après le massacre de Venise, mon visage était partout dans les médias. Et il y a aussi les fans de Dante qui croient que c'est moi qui l'ai fait disparaître.

— Oui, il me semble bien avoir lu quelque chose de ce genre. Le monde est plein d'imbéciles.

— Selon Dante, soixante-dix pour cent de la population. Et cent pour cent de ceux qui portent un uniforme, ajouta-t-elle avec un sourire triste.

— Ça avait l'air d'être un type bien, ce Torre.

— Il l'est toujours, répliqua vivement Colomba. (Puis, sur un ton plus calme :) Je ne sais pas où il est, mais il est vivant, j'en suis certaine.

— Bien sûr. Excusez-moi. (Lupo lui adressa un sourire plein de pitié.) Selon les voisins, Tommy ne parle presque jamais, mais quand il veut, il est capable de s'exprimer comme un enfant.

— Vous avez besoin d'un spécialiste, dans ce cas. À Rome j'en connaissais quelques-uns, ici je ne saurais pas qui vous conseiller.

— En attendant, cela vous dirait d'essayer ? demanda Lupo.

— Mon devoir était de le confier à quelqu'un qui puisse prendre soin de lui et c'est ce que j'ai fait. Pour moi, l'affaire s'arrête là.

— Ce garçon vous admire visiblement, peut-être qu'avec vous il voudra bien parler. Et toute information supplémentaire serait la bienvenue...

Colomba serra les mains autour de sa tasse.

— Même si Tommy me racontait quelque chose, cela n'aurait aucune valeur. S'il souffre d'un autisme profond, comme cela a l'air d'être le cas, il n'a pas de capacité juridique.

— Mais il pourrait nous aider à identifier le ou les responsables du meurtre de ses parents. Et maintenant que vous n'êtes plus en service, vous n'avez pas besoin d'autorisation pour parler à Tommy, comme ce serait le cas pour moi.

Colomba revit les photos accrochées au mur. Elle soupira.

— La Section scientifique a déjà examiné la scène de crime ?

— Non. Je ne sais pas quand est-ce qu'ils arriveront, avec ce temps.

— Alors je voudrais jeter un coup d'œil à la maison avant de voir Tommy, demanda-t-elle, en espérant que Lupo allait refuser et qu'ainsi elle n'ait pas de regret.

Malheureusement pour elle, il accepta.

7

COLOMBA SUIVIT LUPO, et pénétra dans le centre de Montenigro pour la première fois de sa vie. De nombreuses maisons du petit bourg d'époque romaine étaient abandonnées et en ruine. Le village était surtout habité par des personnes âgées qui arrondissaient leur retraite en cherchant des truffes et qui, pour l'heure, se trouvaient toutes dans la rue pour voir ce qui se passait – au risque d'attraper froid. Il y avait même quelques pavillons récents, du style de ceux que l'on trouve dans la périphérie milanaise. La maison des Melas en était un : couleur ocre, avec une grande véranda soutenue par de grossières colonnes de faux marbre.

Derrière le ruban bicolore qui bloquait l'accès, un groupe de militaires sautillait pour se réchauffer les pieds. Un brigadier âgé souleva le ruban pour qu'ils puissent passer, et Colomba chercha instinctivement son insigne dans sa poche pour le lui présenter. Évidemment il ne s'y trouvait pas : lors de son dernier jour à Rome, elle l'avait lancé contre le mur de la salle des agents, manquant de peu la tête du chef de la Brigade mobile. Peut-être l'avaient-ils fait fondre, ou écrasé sous une presse. Elle n'avait aucune idée du sort réservé aux insignes des officiers en arrêt.

Ils enfilèrent des gants de latex et des couvre-chaussures, qu'ils prirent dans une boîte en carton sur les marches de l'entrée.

— Des traces d'effraction ? demanda-t-elle.

Lupo secoua la tête.

— Pas à première vue.

La neige avait recommencé à tomber drue, les gouttières débordaient et les fenêtres étaient des yeux aveugles et lumineux. Ils passèrent par un vestibule rempli de chaussures et de parapluies et entrèrent dans la cuisine. Colomba vit une bouteille d'eau minérale renversée dans l'évier, sur laquelle se trouvait l'empreinte presque complète d'une main ensanglantée. Il y avait même des empreintes sur le réfrigérateur, et des traces de pieds nus et humides de sang sur le plancher. Colomba était sûre que c'étaient celles de Tommy.

— Quel merdier, murmura-t-elle.

— Oui, Tommy a mis un beau bordel. Les empreintes digitales sont les siennes, nous avons fait une vérification rapide pendant que nous lui enfilions des vêtements de rechange.

Colomba suivit les marques de doigts écarlates le long d'un couloir dont les murs étaient couverts de photographies de rapaces et déboucha dans la salle de séjour. Sur le mur principal étaient accrochées les photos de mariage des Melas. La jeune épouse irradiait de bonheur, avec sa robe blanche un peu trop serrée sur ses larges hanches ; le marié avait l'air sportif dans son costume noir et souriait à l'appareil.

Lupo sortit une feuille de papier de la petite poche de sa chemise et remit ses lunettes.

— Ils se sont mariés il y a un an et demi, d'après le permis de séjour. Mais nous avons seulement jeté un coup d'œil au fichier, nous n'avons pas eu le temps de regarder dans le détail. (Il poussa du coude la porte de la chambre des parents.) C'est ici qu'ils ont été tués, et le spectacle n'est pas beau à voir, avertit-il. Vous pouvez vous épargner ça, si vous voulez.

— J'ai très certainement vu pire, répondit Colomba.

Elle avait raison, mais cela dit, la scène était vraiment terrifiante. Les corps des Melas semblaient être passés sous un camion. Ils gisaient dans le lit baigné de sang, lui sur le côté, les jambes prises dans les couvertures, une main à demi détachée du poignet ; elle, sur le dos – sa jambe droite avait glissé jusqu'au sol, comme si on l'avait clouée tandis qu'elle cherchait à s'échapper, et l'os du tibia sortait de la chair. Les coups avaient été portés avec une telle violence que le pyjama à rayures rouges de l'homme et la chemise de nuit à bordure de dentelle de la femme étaient en lambeaux. Colomba estima que la véritable cause de la mort était une blessure à la tête. L'homme avait la nuque aplatie, le cuir chevelu s'était détaché et lui retombait sur le front ; la tête de la femme, elle, s'arrêtait aux sourcils, au-dessus desquels se trouvait une masse informe de matière grise et de cheveux.

Colomba sentit le goût amer du citron lui remonter dans la gorge.

— Vous avez trouvé l'arme du crime ?

— Pas encore. Qu'ont-ils utilisé à votre avis ?

— D'après leurs blessures, probablement un marteau. Un marteau lourd comme ceux des charpentiers, dont le côté plat est carré et gros.

— Et d'après vous, combien étaient-ils ?

— Je ne suis pas de la Scientifique, répondit Colomba, sèchement.

— Vous étiez à la Criminelle, vous devez en savoir un peu plus que moi.

— Selon moi, les coups ont été portés avec une seule arme, et on a frappé alternativement les deux victimes.

Colomba montra le plafond. On y voyait des traînées de sang qui se croisaient comme les poutres portantes d'autrefois.

— Les traces verticales sont faites par l'assassin quand il relève l'arme après avoir porté un coup. Celles qui sont horizontales...

— Quand il changeait de cible. En avant et en arrière, poursuivit Lupo, montrant ainsi qu'il en savait plus qu'il le prétendait. Donc l'agresseur pourrait avoir agi seul.

— Ils pourraient aussi être dix, s'ils se sont passé l'arme et qu'ils ont gardé le même angle de frappe.

— Admettez que c'est peu probable.

Colomba hésita, ne sachant pas quelle réponse donner. Elle trouvait Lupo trop insistant.

— Sortons d'ici.

Ils retournèrent dans la salle de séjour sous les photos des défunts. Colomba les imagina sur des pierres tombales.

— Vous pensez qu'il a pu s'agir d'un cambriolage ? demanda Lupo.

— Et vous, qu'est-ce que vous en pensez ?

— D'habitude, je m'occupe de bétail volé et de disputes entre voisins, rétorqua Lupo, en haussant les épaules. Mon avis ne vaut rien.

— J'ai vu des agents expérimentés vomir devant des cadavres dans un tel état. Vous, vous n'avez pas bronché.

— Parfois les vols de bétail finissent mal.

Colomba secoua la tête : si Lupo voulait continuer à jouer au paysan ignorant, ce n'était pas son problème.

— Un cambrioleur tue parce qu'il a peur, pour ne pas être reconnu, ou comme punition si la victime refuse de collaborer. Les Melas, eux, ont été tués alors qu'ils dormaient encore, ou tout comme.

— Et puisque le marteau n'est pas une arme habituelle dans le milieu des truands, que faut-il en déduire à votre avis ? Un crime impulsif ? Passionnel ?

Les yeux de Colomba s'assombrirent.

— Arrêtez de tourner autour du pot. Vous pensez que c'est Tommy qui a fait ça. Vous espérez qu'il pleure sur mon épaule et qu'il avoue tout.

Lupo sourit.

— Que voulez-vous que je vous dise ? Je suis ouvert à toute éventualité...

— Pourquoi Tommy aurait-il tué ses parents ?

— Ce garçon est malade, il n'a pas besoin d'un mobile.

— L'autisme est un syndrome, pas une maladie, répliqua Colomba. Ceux qui présentent des formes sévères, comme Tommy, font parfois du mal aux autres parce qu'ils ne contrôlent pas leur force ou sont sujets à des crises de colère. Massacrer ses parents dans leur sommeil, c'est une autre paire de manches.

— Jeffrey Dahmer était autiste.

— Asperger, peut-être, rectifia Colomba. Très différent de Tommy, qui n'est pas capable de prendre soin de lui-même. Il aurait pu cueillir ses parents par surprise, mais il n'est pas assez coordonné dans ses mouvements pour parvenir à les tuer tous les deux avant qu'ils réagissent. J'ai vu comment il bouge.

— Peut-être qu'il a eu de la chance.

— Allons voir sa chambre.

Au début, Colomba crut avoir ouvert la porte d'un débarras. L'unique fenêtre avait été bouchée avec du carton et il y avait seulement un lit à une place, un coffre et une petite armoire sans portes qui contenait des vêtements. Les draps imprimés étaient décorés de personnages de Disney, un vieux PC était posé sur une table près d'une imprimante tout aussi vieille, quoiqu'en parfait état de marche à en juger d'après les photographies d'elle accrochées au mur. Il y en avait au moins une centaine, imprimées sur des feuilles A4 ou découpées dans des journaux. Elles recouvraient presque entièrement les murs et une partie du plafond.

— Quel spectacle, hein ? ironisa Lupo. Vous croyez qu'on le retenait prisonnier là-dedans ?

Colomba examina la porte.

— Non. Il n'y a pas de cadenas. Peut-être qu'il se sentait mieux comme ça.

— Peut-être qu'il se prenait pour un vampire.

Colomba fit semblant de ne pas avoir entendu et inspecta le lit et le plancher. Draps défaits, pas de sang : Tommy n'était pas rentré dans sa chambre après avoir trouvé ses parents morts. Ou après les avoir tués. Il s'était enfui sans mettre de vêtement chaud, vêtu seulement de ce qu'il portait pour aller dormir.

— Maréchal, pouvez-vous me laisser seule quelques minutes ?

— Il y a un problème ?

— Non, je veux seulement réfléchir un moment et pouvoir me faire une idée de la situation.

— Ne traînez pas trop, s'il vous plaît. Si quelqu'un vous voit ici, je devrai justifier de votre présence.

— Ne vous inquiétez pas.

Lupo sortit de la pièce. Colomba attendit que le bruissement des couvre-chaussures s'éloigne avant d'allumer l'ordinateur de Tommy, en espérant qu'il n'y aurait pas de mot de passe. Il n'y en avait pas. Elle trouva très vite le dossier avec ses photos ; elle l'effaça, vida la corbeille et fit démarrer le programme de nettoyage du disque. Un technicien aurait pu le récupérer, mais pas le premier journaliste qui filerait un pot-de-vin à la police pour venir inspecter les lieux. Elle éteignit de nouveau le PC et arracha les photos des murs, en commençant par celles où elle portait son uniforme avec ses galons de commissaire. Certaines étaient imprimées sur le papier à en-tête du Dr Pala, psychiatre et spécialiste de l'art-thérapie évolutive ; l'adresse était celle d'un village voisin. Elle ajouta ces affiches-là à la grosse boule de papier que formaient les autres et les fourra sous son blouson. Maintenant que les murs étaient nus, la chambre semblait encore plus sombre et inquiétante. Dante, pensa-t-elle, serait mort depuis longtemps dans un tel endroit. Peut-être que pour Tommy, c'était le contraire.

Il a fait trois kilomètres à pied, ne l'oublie pas.

Elle éteignit la lumière et sortit. Elle se rendit compte qu'elle avait tout juste eu le temps de faire ce qu'elle voulait : une camionnette portant le sigle de la Section scientifique était garée près de la grille. Les combi finissaient de s'habiller tout en bavardant avec Lupo. Elle fit semblant de ne pas les voir et tourna rapidement au coin de la maison, là elle brûla tous les papiers qu'elle avait emportés avec les allumettes qui se trouvaient encore dans ses poches. Quand Lupo la rejoignit, il ne restait que quelques cendres et une vague trace de foyer.

Le maréchal secoua la tête.

— Ah, bravo. Félicitations ! Merci de m'avoir pris pour un imbécile !

— Elles auraient fini dans les journaux avant même les photos de la scène de crime, répondit Colomba avec sincérité. À Rome, des gens sont allés jusqu'à s'introduire chez moi pour me raconter leurs théories loufoques. Je ne veux pas qu'ils me retrouvent.

— Je ne vous dénoncerai pas, mais uniquement parce que je respecte ce que vous avez fait. Attention quand même à ne pas aller trop loin, madame « l'héroïne de Venise ».

— Ne m'appelez pas comme ça, s'énerva Colomba.

— Ce n'est pas moi qui ai inventé ce surnom. Vous avez l'intention de tenir vos promesses, maintenant ?

— Vous aider à coincer Tommy ?

— Je ne veux coincer personne. Seulement éviter de perdre un temps précieux.

— Ils vous enverront quelqu'un pour vous aider à mener l'enquête.

— Ici, je suis chez moi, madame. Vous allez le voir ou pas ?

— Quoi que me confie Tommy, je ne le répéterai pas. Il faudra qu'il le dise lui-même à quelqu'un d'autre, spontanément.

— D'autres conditions ?

Colomba hocha la tête.

— Oubliez où j'habite. Vous croyez que c'est possible ?

Lupo acquiesça.

— Suivez-moi.

8

LE FOYER OÙ TOMMY AVAIT ÉTÉ PLACÉ en attendant qu'on trouve un parent à lui ou que les services sociaux le prennent en charge s'appelait Le Nid, et c'était une version élégante de la ferme dans laquelle Colomba habitait : trois fois plus grand, avec piscine et manège, entouré d'un pré où deux poneys tachetés marchaient dans la neige avec un déplaisir évident.

Tommy était surveillé par la femme carabinier aux cheveux roux et son collègue plus âgé ; il se trouvait dans une chambre individuelle, dont les volets étaient fermés et seulement la lampe de chevet allumée. Il semblait encore plus massif, assis sur le lit avec un pantalon de survêtement et un t-shirt jaune qui laissait voir son ventre. Il devait peser pas loin de cent cinquante kilos.

— Ouvre les volets, Concio, on se croirait dans une cave.

— Il préfère comme ça, monsieur le maréchal, répondit la Rousse. Il n'aime pas le grand air. Il a crié pendant tout le voyage.

— Il a fait trois kilomètres à pied, répliqua Lupo. Du grand air, il en a respiré et pas qu'un peu.

— Il était en état de choc. Vous avez vu comment était sa chambre, non ? le contredit Colomba.

— J'ai vu, oui. Vous deux, surveillez le couloir, ordonna Lupo. Je vous rappellerai quand on aura terminé.

Les deux carabiniers répondirent « À vos ordres » et obtempérèrent.

— Vous aussi, maréchal, ajouta Colomba.

— Je serai muet comme une tombe.

— Si Tommy voulait parler avec vous, il l'aurait déjà fait.

— Je reste derrière la porte.

Colomba la lui ferma au nez. Puis elle prit une chaise et la tira vers le lit. Tommy faisait un solitaire avec un jeu de cartes, en se balançant sur ses fesses. Il semblait déplacer les cartes au hasard, mais ses doigts étaient d'une précision méticuleuse.

La jeune femme ressentit de nouveau de la pitié pour lui et ce fut douloureux, comme quand on réactive un muscle ankylosé. Gros comme il l'était, il paraissait sans défense, une sorte de nounours de dessin animé.

— Salut, Tommy, l'aborda-t-elle en faisant semblant de sourire. Comment te sens-tu ? Ils t'ont bien traité ?

Tommy continua à jouer, mais plus lentement, en la surveillant du coin de l'œil.

— Je suis désolée pour ce qui est arrivé à tes parents. Je suis venue te voir, parce que je me suis dit que tu aurais peut-être envie d'en parler avec moi ?

Tommy se figea, une carte à la main. Puis il la posa avec lenteur en grognant quelque chose et Colomba entendit pour la première fois sa voix de baryton.

— Tu voulais que je te protège ? Ou bien tu voulais me dire quelque chose ?

Tommy chantonna l'air d'une publicité télévisée. La musique et le ton étaient identiques, mais les mots n'avaient pas de sens.

Colomba sentit la moutarde lui monter au nez, mais elle se contrôla immédiatement.

— Je vais t'avouer une chose, Tommy : être ici me met mal à l'aise. Je préférerais vraiment ne pas avoir à m'occuper d'une chose aussi horrible que la mort de tes parents. Si je le fais, c'est uniquement pour t'aider.

Le garçon ne répondit rien, mais Colomba eut l'impression qu'il la comprenait.

— Tu as fait quelque chose que tu n'aurais pas dû, Tommy ?

Tommy fit non de la tête, avec un mouvement exagéré, comme un enfant.

— Tu as fait du mal à tes parents, parce que tu étais en colère ?

Non.

— Tu me dis la vérité ?

Tommy acquiesça vigoureusement.

Colomba voulait le croire.

— Tu as vu qui c'était alors ? Tu le connais ?

Tommy mit beaucoup de temps avant de poser la carte, mais il ne répondit pas.

— Moi aussi, j'aurais peur à ta place, compatit Colomba. Mais tu es en sécurité maintenant. Personne ne te fera de mal.

Tommy resta immobile, son visage exprimait le doute. Puis, les doigts tremblants, il ramassa les cartes et les reposa bien alignées sur la couverture, il les classa par couleur et en ordre croissant de valeur ; quand il eut fini, il leva l'index.

— Je dois en prendre une ?

Tommy hocha la tête et Colomba lui sourit.

— Il y a des gens qui sont de vrais moulins à paroles et pourtant on comprend que dalle à ce qu'ils racontent... Mais toi, c'est pas ton genre, hein ?

Elle tendit la main vers une carte au hasard, mais Tommy donna une autre tape sur la couverture. Colomba s'arrêta net : il ne voulait pas qu'elle choisisse une carte, mais qu'elle prenne la carte précise qu'il avait en tête.

— OK. Pas celle-là. Plus haut, plus bas ?

En promenant sa main en cercles concentriques, elle passa en revue toutes les cartes... jusqu'à ce que Tommy se mette à taper frénétiquement sur le lit. Colomba s'arrêta de nouveau : ses doigts flottaient au-dessus du Roi de Deniers. Tandis qu'elle ramassait la carte, le garçon détourna les yeux, comme s'il en avait peur. Le roi de la couleur, qui dans les jeux de cartes français équivalait au carreau, était un jeune homme vu de profil, avec des cheveux longs, un manteau et une couronne. Il portait un collier orné d'un gros pendentif et tenait dans une de ses mains une hache. Le petit soleil qui l'éclairait était une pièce en or, au centre de laquelle était représenté un visage rouge qui riait. Colomba n'y avait jamais vraiment prêté attention et il lui sembla plus effrayant qu'amusant. La hache pouvait représenter l'arme du crime, mais pourquoi un roi ?

Elle montra la carte à Tommy, mais il détourna le regard à nouveau.

— C'est quelqu'un avec des cheveux longs qui est entré chez toi ? Ou bien il avait un chapeau bizarre ?

Tommy fit non de la tête.

— Un voleur qui a emporté de l'argent ?

Un autre non.

Colomba se creusait la tête pour trouver une autre question, lorsque Lupo poussa la porte de la chambre. À sa décharge, il faut dire qu'il avait frappé, même s'il n'avait pas attendu la réponse pour entrer.

— Le médecin voudrait examiner le garçon. Vous pensez que je peux...

Tommy réagit comme s'il venait de recevoir une décharge électrique. Il sauta du lit d'un bond, en renversant la table de chevet et en faisant valser cartes et couvertures. Il s'immobilisa, le visage contre le mur, les mains jointes derrière le dos, les yeux fermés. Il tremblait violemment et respirait avec effort.

Lupo claqua des doigts devant le visage de la Rousse, qui était restée hébétée sur le seuil.

— Réveille-toi. Appelle le médecin, le gamin fait une crise.

Colomba eut l'impression que la crise allait la gagner, elle aussi. Elle tremblait autant que le garçon.

Ce n'est pas possible, pensa-t-elle.

Ne lui avait-elle pourtant pas déjà vu faire ce geste, dans la cabane à outils ? Elle ne l'avait pas interprété, à ce moment-là, parce qu'elle ne voyait pas son visage, mais maintenant... Tommy gémissait en collant son corps contre le mur comme s'il cherchait à passer au travers. De sa bouche grande ouverte coulait un filet de salive. Se déplaçant avec difficulté, Colomba se mit derrière lui et l'étreignit : pendant quelques secondes, elle resta comme cela, respirant avec lui.

— Tout va bien, Tommaso. Tu es en sécurité. Tu es un bon fils, lui murmura-t-elle à l'oreille.

Elle avait utilisé le mot « fils » exprès, même s'il lui brûlait les lèvres. Tommy se détendit d'un seul coup et faillit tomber sur elle. Puis il se libéra de son étreinte et se remit à ramasser les cartes éparpillées à travers la chambre, en les alignant à nouveau par couleur et par valeur croissante.

La Rousse, entre-temps, était revenue avec un homme à la barbe grise, vêtu d'un complet trois pièces, le médecin visiblement. S'il n'avait pas eu soixante-dix ans, on aurait pu le prendre pour un hipster.

— S'il vous plaît, tout le monde dehors, ordonna-t-il d'un ton impérieux. Et la prochaine fois, attendez l'avis d'un spécialiste avant de l'approcher.

Colomba était sortie dès qu'il avait ouvert la bouche, et Lupo la poursuivit dans le couloir.

— Je ne pensais pas que j'allais lui faire aussi peur. Jusque-là, il ne m'avait même pas regardé en face.

— Peut-être a-t-il été surpris, je ne sais pas. Demandez au médecin, répondit sèchement Colomba.

Elle accéléra le pas.

— Si vous pensez que ça peut faire avancer l'enquête de lui parler, on peut recommencer. Toujours de manière informelle.

— Non.

— Pourquoi ?

— Parce je ne peux pas vous aider davantage, maréchal. Si vous voulez un aveu, il ne m'en fera pas. Non seulement parce qu'il ne me semble pas capable de verbaliser quoi que ce soit, mais surtout parce que je ne crois pas que ce soit lui qui ait tué ses parents.

Elle voulut contourner Lupo, mais il se posta devant elle.

— Vous aussi, vous avez vu la maison. Les vêtements, les empreintes...

— Poussez-vous.

— Que cela ait terrorisé Tommy, je peux le comprendre, mais vous ?

— Je ne suis pas terrorisée. Je suis seulement énervée à cause du temps que vous m'avez fait perdre.

— Vous mentez mal. Qu'est-ce que Tommy vous a dit ?

Colomba l'esquiva et monta dans la voiture. Elle s'attendait à voir Lupo sauter sur le coffre pour l'arrêter, mais il n'en fit rien. Sur la route pour Mezzanotte, elle garda le pied collé au plancher. Elle fit deux ou trois écarts et évita de justesse la collision frontale avec une camionnette. Elle n'avait même pas conscience de conduire : elle était en pilote automatique, ses mouvements à peine contrôlés par un brin de son esprit. Le reste de ses pensées était focalisé sur des souvenirs, trois ans plus tôt.

En ce jour déjà lointain, une Colomba plus jeune se trouvait face à dix containers rouillés dans la campagne à l'extérieur de Rome ; dix containers disposés au milieu des buissons, dans la cour d'une vieille exploitation agricole. Les équipes spéciales avaient isolé la zone et les artificiers avaient désamorcé les charges de plastic qui scellaient les portes. Quand ils les avaient ouvertes, la lumière du soleil avait ébloui les prisonniers qui y étaient enfermées. Le plus âgé avait vingt ans, le plus jeune, six, presque tous se trouvaient dans des conditions terribles. Quelques-uns s'étaient enfuis en vacillant sur des jambes qui ne les portaient plus, mais la majorité d'entre eux étaient restés immobiles dans leur cellule. Ils avaient été façonnés par la volonté d'un homme qui se prenait pour Dieu, qui avait agi pendant trente ans sans être inquiété, enlevant et tuant des enfants, les faisant grandir comme des poulets en batterie et leur inculquant l'ordre suprême : Ne jamais regarder dehors.

La conséquence de leur désobéissance était la mort.

Quand la porte s'ouvrait, ils devaient se retourner face au mur le plus proche, les mains derrière le dos.

Exactement comme l'avait fait Tommy.

Colomba ne savait pas quand et de quelle manière, mais Tommy avait lui aussi été prisonnier du Père. Tout comme Dante.

Chapitre II

1

LE PÈRE EST DANS LA CAISSE avec Dante. Il sent son souffle tout près du sien. Il entend sa voix pénétrante qui se moque de lui, il perçoit ses mains qui l'effleurent. Dante ne parvient pas à s'enfuir, ne réussit même pas à changer de position. Le couvercle de la caisse est hors de portée de son front, à quelques centimètres à peine. Autrement, il se tuerait en donnant coup de tête sur coup de tête. Et s'il n'avait pas la bouche bâillonnée, il implorerait, ou alors il s'ouvrirait les veines avec les dents.

Pourquoi ne meurt-il pas ? Il prie un dieu en qui il ne croit pas pour qu'il le foudroie sur place et qu'il le tue. Les cris dans sa tête deviennent assourdissants, il tremble et il bave.

Il ne sait pas combien de temps a passé quand il reprend connaissance, tellement éprouvé qu'il en est presque calme. Le Père n'existe plus. Colomba l'a tué pour lui sauver la vie.

Dante pense le moins possible au silo dans la campagne de Crémone où le Père l'a retenu prisonnier pendant treize ans. Et pourtant, en ce moment précis, il préférerait être là-bas. Au moins, il avait un seau pour faire ses besoins et pas cette couche pour incontinents qui, il l'a découvert en tâtant son corps, lui ceint les hanches.

Le calme relatif disparaît, Dante sent que l'idiot bavant pointe à nouveau son nez. Il se concentre sur une forme rudimentaire de méditation qu'il a étudiée en autodidacte, et que, jusqu'à présent, il a utilisée seulement pour lutter contre les symptômes du sevrage de médicaments. Il visualise l'image qu'il a associée au calme et au bien-être : Gudetama. C'est un personnage de dessin animé japonais, un jaune d'œuf pourvu de bras et de jambes qui passe son temps à somnoler et à se plaindre. Ce n'est pas ce qu'un maître zen conseillerait, mais chacun est libre de choisir ce qui lui correspond le mieux. Gudetama lui procure les effets escomptés : son souffle s'apaise. Il imagine Gudetama qui glisse, indolent et malléable, à travers les trous de la caisse et s'étend sur le couvercle pour respirer à l'air libre. Et lui aussi, il peut le faire, s'il s'en donne les moyens ; la liberté est seulement à quelques centimètres.

Dante a passé sa vie à étudier comment faire pour se libérer de serrures et de chaînes, dans la crainte que le Père revienne et le fasse à nouveau prisonnier. Il peut ouvrir un cadenas en se servant d'une épingle à cheveux avec la bouche, il peut enlever une camisole de force en se démettant les épaules, il peut frapper exactement au bon endroit une menotte de métal pour la faire sauter. Avec ces menottes en plastique, c'est encore plus facile. Sa main gauche, la mauvaise, n'est qu'un amas cicatriciel. Les os des métacarpes ne se sont jamais ressoudés entièrement et cela rend sa main plus flexible et plus comprimable. Dante la fait glisser de force à travers les liens, le plastique lui déchire la chair.

Gudetama s'agite, se plaint. Dante le remet en position horizontale. Avec la mauvaise main, il libère l'autre puis, avec les deux, les chevilles. Enfin il enlève son bâillon. Il était attaché avec une boucle au niveau de la nuque, et maintenant qu'il le voit il comprend qu'il s'agit d'un instrument de masochiste, la boule de caoutchouc que les « esclaves » mettent dans la bouche pour assourdir leurs cris. Il se demande comment Colomba aurait réagi en le voyant accoutré ainsi. Avec sa façon de penser tellement... tradi. Colomba lui manque, mais il a peur de penser à elle parce que, alors, il la revoit, se tenant le ventre d'où le sang jaillit, les yeux écarquillés sous l'effet du choc et de la douleur. Il ne sait pas combien de temps a passé (des heures ? des jours ?), mais il n'a pas encore accepté que Colomba ne l'ait pas protégé de son ravisseur, qu'elle n'ait pas triomphé des méchants comme Wonder Woman. En passant du temps avec elle comme consultant, Dante a appris à lui faire confiance. Il se sentait en sécurité quand elle était près de lui, protégé.

Attiré.

Se remémorer le passé, ce n'est pourtant pas ce qui va le sauver. Dante se dégourdit autant qu'il le peut dans cet espace réduit, à peine plus large que son corps, avec une trentaine de centimètres d'air entre lui et la grille. Il essaye de la pousser, mais le couvercle ne bouge pas, il ne craque même pas.

Comme une pierre tombale.

C'est l'image qu'il ne fallait pas évoquer et Gudetama disparaît. Dante frappe avec ses mains et son front contre le bois jusqu'à ce qu'il ne voie plus rien à cause du sang qui lui coule dans les yeux. Il perd connaissance et quand il revient à lui, il a un goût de vomi dans la bouche. Il doit sortir d'ici avant de devenir complètement fou.

Dante masse sa bonne main pour retrouver sa sensibilité, puis il la passe le long des angles du couvercle au-dessus de sa tête. Il n'y a pas de charnières ou de parties mobiles. Le couvercle a été vissé de l'extérieur.

Il conclut un pacte avec lui-même : s'il ne trouve pas le moyen d'ouvrir rapidement cette boîte, il se taillera les veines. La boucle du bâillon a un ardillon pointu long de deux ou trois centimètres, il pourra s'en servir. Étrangement, l'idée de se donner la mort le réconforte : il ne se laissera pas mourir comme un rat, au moins ce sera rapide et relativement sans douleur.

Mais il n'en est pas encore là. Dante tâte le fond de la caisse, et tout à coup il sent quelque chose de bizarre. Des reliefs circulaires dans le bois, grands comme la gomme d'un crayon. Il en presse un avec l'ongle, et fait sauter un petit rond de bois. Et dessous...

Ce n'est pas possible, il doit encore rêver. Pourtant, ses doigts entraînés par mille expériences menées en solitaire ne peuvent pas se tromper.

Dans le trou il y a des boulons truqués, ceux qu'utilisent les prestidigitateurs pour les jeux Nuts and Bolts, ou pour fermer les doubles fonds. Le boulon semble normal, fixé avec un écrou à l'extérieur, mais il cache un trucage : la partie filetée n'est pas soudée à la tête, elle est seulement vissée. Et donc, on peut la sortir sans toucher la tête du boulon. Dante essaye et la sent tourner sous ses ongles, le bois craque, l'interstice entre le fond et les côtés s'élargit. Il défait le boulon et fait de même avec les trois autres dissimulés sur les quatre côtés de la caisse. Le fond se détache.

Puis, Dante replie ses jambes contre sa poitrine squelettique et pousse avec les pieds : le couvercle de la caisse s'élève au-dessus de lui. Une bouffée d'air qui sent la poussière et l'herbe le cueille. Il se faufile dehors, il n'est plus qu'un amas de nerfs et de muscles douloureux, la caisse retombe avec un bruit sourd qui retentit dans le vide. Son cerveau vrille : il se met à crier à tue-tête et arrache sa couche. Il se roule sur le sol de ciment glacial.

Mais, très vite, il s'arrête. Il se relève avec difficulté, furieux à présent. Si quelqu'un veut l'enfermer à nouveau, il se battra. Lui qui déteste la violence, il est prêt à se servir de ses ongles et de ses dents si nécessaire. Il le souhaite, même. Il revoit le visage de l'homme qui se faisait appeler Leo Bonaccorso, il rêve de faire disparaître son sourire à coups de poing. De l'enfermer dans un trou et de lui faire goûter à son propre traitement. Pas avant, cependant, de lui avoir demandé pour quelle putain de raison il s'est servi d'une malle d'illusionniste pour l'emprisonner. C'était tout ce qu'il avait à sa disposition ? Ou alors est-ce un jeu sadique ? Il ramasse sur le sol un morceau de câble électrique aussi large qu'une banane et deux fois plus long, pour s'en servir comme d'une arme.

Mais il n'y a personne. Il se trouve à l'intérieur d'un hangar rectangulaire : une centaine de mètres sur les côtés les plus longs, un toit soutenu par des pylônes de ciment. La lumière qu'il voyait est celle de la lune, qui passe à travers la vitre sale de la lucarne ; maintenant elle est sur le point de se coucher et le ciel pâlit. Tout est décrépit et en mauvais état, la branche d'un arbre a défoncé une des fenêtres et pousse à l'intérieur, il y a des plantes grimpantes et des feuilles pourries. On entend le cri d'un rapace nocturne et le souffle du vent. Rien d'autre. Pas de voitures, pas de gens, pas de groupe électrogène, les sons associés à la civilisation. Et l'odeur, l'odeur n'est pas celle qu'on attendrait. Venise avait un parfum de sel et de friture, de cigarettes et d'algues. Cet endroit a une odeur de fauve et de plastique, d'incendie lointain. Et il n'y a pas d'odeur d'humain, sauf la sienne.

Dante pense au Jour des Triffides, à Z Nation. Peut-être l'Apocalypse a-t-elle eu lieu pendant qu'il était enfermé dans la caisse. Maintenant que presque tout son cerveau est en état de fonctionner, il sait que ce n'est pas seulement grâce à sa force de caractère s'il n'est pas devenu complètement fou. Durant toute sa vie d'adulte, il a géré humeurs et symptômes en prenant des médicaments, et il sent les relents d'une substance chimique sur lui. Un antipsychotique, probablement, un calmant quelconque. Il cherche l'endroit le mieux éclairé par la lune et examine son corps. Sur ses bras, les veines ont grossi, certains capillaires se sont rompus et il a quelques hématomes. Injections, perfusions. Ils l'ont fait dormir.

Pendant combien de temps ?

Il passe la main sur sa barbe, clairsemée et souple : c'est une barbe de quelques jours seulement. Mais comment savoir s'ils ne l'ont pas rasé pendant son sommeil ? La panique le gagne. Dante oublie le caractère bizarre de la situation et court désespérément vers la porte de métal tout écaillée qui ferme l'entrepôt. Au moment où il la touche avec sa bonne main, il se voit en train de la pousser inutilement et rester là jusqu'à mourir de faim.

Mais la porte s'ouvre, entraînant avec elle les vrilles des plantes grimpantes, et Dante se retrouve au centre d'une vaste cour de ciment. C'est un complexe militaire en ruine. Certains bâtiments lui rappellent le style soviétique de la guerre froide. Au fond, se profile une construction qu'il n'a jamais vue de sa vie, mais qu'il reconnaît aussitôt. Elle est presque identique à celle qu'il avait imaginée, ou rêvée. Cette bâtisse a reçu beaucoup de noms, mais pour ceux qui en étaient prisonniers, elle n'en avait qu'un seul.

La Boîte.

2

LA BONNE FORTUNE qui protégeait Colomba lui fit défaut au dernier virage du chemin, juste avant la maison, et la Panda finit le nez dans un fossé plein d'eau gelée. Son visage cogna le volant et elle s'ouvrit la lèvre ; ce qui la fit aussitôt revenir à la réalité. Elle se rappelait peu de choses du trajet en voiture depuis le foyer, mais elle ressentait encore des frissons de peur le long de sa colonne vertébrale.

Mais peur de quoi ?

Le Père était mort. Seulement onze de ses prisonniers étaient encore vivants, en comptant Dante, et Tommy n'était pas l'un d'eux.

En es-tu vraiment sûre ?

Ils ne savaient pas tout au sujet du Père. Au contraire. Il était mort sans avoir pu faire de déclarations, et son unique complice connu, l'Allemand, avait été condamné trois fois à perpétuité sans jamais ouvrir la bouche. Pourquoi n'y aurait-il pas, quelque part, une autre prison qu'ils n'auraient pas trouvée, d'autres prisonniers ? Colomba tamponna sa lèvre avec la chiffonnette de ses lunettes et abandonna la voiture à son destin tragique. Elle rentra jusque chez elle en luttant contre le vent glacial. Là, elle se soigna puis se fit un thé qui brûla sa lèvre blessée.

L'image de Tommy et de son regard épouvanté flottait toujours devant ses yeux, jusqu'à ce qu'elle s'impose de se concentrer sur des questions plus pratiques. Comme le givre qui se formait sur les vitres et le froid humide qui s'exhalait du canapé.

Soit tu vas chercher du bois, soit tu meurs gelée, à toi de voir.

Même si la seconde hypothèse la tentait, elle choisit la première. Elle sortit avec une bêche pour nettoyer l'abri à bois, provoquant de petites coulées de neige qui tombèrent directement sur sa tête, puis elle prit dans la boîte à outils une vieille hache rafistolée avec des clous. Il lui sembla voir Tommy trembler dans l'ombre de la remise, sa silhouette disproportionnée collée contre le mur. Elle ferma la porte derrière elle, en espérant que le fantôme de son souvenir reste à l'intérieur, et commença à couper du bois. Ce fut une opération longue et pénible, non seulement parce que la lame était émoussée, mais aussi parce que tous les deux coups, Colomba s'arrêtait pour écouter. Elle devenait anxieuse quand elle n'entendait pas de bruits de fond, même si elle était presque certaine que de nouvelles intrusions, réelles ou imaginaires, ne se produiraient plus, en tout cas pour aujourd'hui.

Raisonnablementcertaine.

Le Père était mort et Colomba ne croyait pas aux revenants. Même si Tommy avait été prisonnier de ce vieux fou, cela n'excluait pas l'hypothèse qu'il ait vraiment pu massacrer sa famille. Au contraire, étant donné ce qu'il aurait subi, cela ne pourrait que la renforcer. À condition que ce soit vraiment arrivé.

Il était également possible que Tommy ait vu une scène de ce type à la télévision, ou qu'il ait entendu le récit d'un des survivants du silo. Au moins deux ou trois d'entre eux étaient encore capables de parler de façon cohérente et avaient été interviewés des centaines de fois. Ou bien c'était un simple hasard.

Combien de probabilités existait-il pour qu'une victime du Père dont personne n'avait jamais entendu parler vive à trois kilomètres de chez Colomba ? Il y avait davantage de chances d'être frappé par la foudre après avoir gagné au loto.

Pourtant la chambre de Tommy ressemblait vraiment à l'une des cellules du Père. Et il y avait ces photos d'elle...

Elle remplit la brouette de bôchettes et la déversa dans la cuisine, mais allumer la cheminée fut encore plus ardu que couper du bois. Le conduit tirait très peu et les boules de papier journal n'arrivaient pas à prendre ; pour finir, Colomba abdiqua et jeta sur le feu une bouteille de détachant. L'odeur de pétrole envahit la pièce, mais le feu flamba avec un bruit de moteur et Colomba faillit se griller les sourcils.

Elle sortit de sa poche la carte de Tommy qu'elle avait volée et la glissa dans le miroir de sa salle de bains. Un roi, un riche, un chef...

Il fallait qu'elle parle de nouveau à Tommy, qu'elle essaye de comprendre.

Dans sa poche, elle avait aussi le bout de papier où figurait l'adresse du psychiatre du garçon. Il n'habitait pas loin. En se maudissant, elle et sa tête qui ne voulait pas rester tranquille, Colomba décrocha le téléphone : la ligne était rétablie. Elle appela un taxi.

3

LE CABINET DU DOCTEUR PALA se trouvait dans la partie haute de San Lorenzo, à quelques mètres d'une abbaye bénédictine du VIIe siècle. Ce fut une femme de couleur avec une coiffure afro et une robe de cocktail qui ouvrit la porte de chêne et de laiton. Le hall, plongé dans la pénombre, avait des plafonds décorés de fresques et il y flottait une odeur de patchouli.

La femme sourit à Colomba, avec sa parka qui puait le chien mouillé.

— Bonjour, entrez je vous en prie. Rappelez-moi votre nom pour que je vérifie l'heure de votre rendez-vous d'aujourd'hui.

— Je n'ai pas de rendez-vous. Je dois juste échanger quelques mots avec le médecin. Dix minutes au maximum. Je m'appelle Caselli.

— Malheureusement il attend un patient...

— C'est au sujet de Tommaso Carabba. Tommy. Ou Melas, je ne sais pas sous quel nom vous l'avez enregistré.

La secrétaire jaugea Colomba du regard.

— Melas... Vous pouvez m'en dire plus ?

— Non.

La secrétaire l'accompagna jusqu'à la salle d'attente, un boudoir plongé dans la pénombre, meublé d'un petit canapé de cuir, et décoré de deux eaux-fortes de De Chirico. Au bout de quelques minutes, un sexagénaire gigantesque avec de longs cheveux blancs et deux paires de lunettes accrochées au cou sortit du cabinet. Son pull-over et son pantalon étaient noirs, comme les tongs qui laissaient voir ses pieds nus, aux ongles parfaitement soignés.

— Entrez, madame Caselli, lui enjoignit-il.

Le cabinet était pourvu de meubles colorés, en plastique et en caoutchouc, de posters de paysages, d'un Pinocchio d'un mètre de haut et d'un tableau d'écolier avec les conjugaisons du verbe être. Colomba s'assit sur un petit siège qui semblait fait en Lego.

— Tommy va bien ? demanda Pala en s'asseyant en face d'elle sur un fauteuil orange.

— Oui, mais je dois vous communiquer une très mauvaise nouvelle. Ses parents ont été assassinés cette nuit.

Pala se figea sous le coup de la surprise.

— Oh mon Dieu. Qui a fait ça ?

— Les carabiniers croient que c'est Tommy. Mais je l'ai rencontré et j'ai de sérieux doutes.

— Vous êtes une parente ?

— Je suis une ex-policière. Colomba Caselli. Vous pouvez chercher mon nom sur Google.

Pala se laissa aller contre le dossier.

— C'est inutile. Bien sûr, je ne vous aurais pas reconnue parce que vous avez coupé vos cheveux et surtout parce que je ne m'attendais pas à vous voir ici... mais Tommy est un de vos plus fervents admirateurs, commissaire.

— Commissaire adjoint. Ex.

— Donc votre intérêt pour Tommy n'est pas d'ordre professionnel ?

— Non. Uniquement personnel.

Pala hocha la tête.

— Donnez-moi cinq minutes.

Il demanda ensuite à Caterina, la fille de la réception, de faire sauter le rendez-vous suivant, avant d'attraper un paquet de cigarillos à la vanille sur son bureau.

— Vous en voulez un ?

— Non, merci.

Pala ouvrit la fenêtre et alluma un cigarillo. Dehors, la cour intérieure de l'immeuble ressemblait au cloître d'un couvent. Un vent glacial entrait par la fenêtre ouverte, mais cela ne semblait pas gêner le médecin.

— Comment ont-ils été tués ? demanda-t-il après un instant d'hésitation.

— À coups de marteau dans leur sommeil, selon toute vraisemblance.

Pala fuma en silence durant quelques secondes.

— Je sais que c'est idiot de vous le demander mais... ont-ils souffert ?

— S'ils se sont réveillés, ils ont probablement rapidement perdu connaissance.

— S'ils étaient dans leur chambre au moment de leur mort, il est évident qu'ils n'envahissaient pas l'espace de Tommy...

— Exact.

— Alors je ne crois pas que cela puisse être lui. Il est autiste, ses crises de colère ne se produisent pas sans un élément déclencheur. Bien sûr, on pourrait imaginer qu'ils aient fait quelque chose que Tommy a pu interpréter comme une menace, mais je l'exclus : sa mère savait très bien le gérer. Donc c'est forcément quelqu'un d'autre.

Lupo et ses convictions n'allaient pas avoir la vie facile avec un diagnostic pareil, pensa Colomba, mais, au fond, elle aussi préférait en avoir le cœur net.

— Vous avez une idée de qui cela pourrait être ? demanda-t-elle.

— Expliquez-moi d'abord les raisons de cet intérêt personnel.

— Ce matin, Tommy est venu jusque chez moi en courant. Il était encore couvert du sang de ses parents.

Pala sembla perplexe.

— Vous habitez à Montenigro ?

— Non, à Mezzanotte, dans la Valfornai.

— Tommy ne sort jamais tout seul. Souvent, sa mère n'arrivait même pas à le faire venir jusqu'ici et c'est moi qui devais aller chez eux. Il supporte très difficilement les espaces ouverts. Il devait avoir vraiment très peur pour avoir fait cela.

— Oui, il avait très peur.

— Il faut que je le voie... Pensez-vous qu'ils m'y autoriseront ?

— Cela dépend du magistrat et de l'expert nommé par le tribunal. Ils devront certifier que Tommy n'est pas en mesure de comprendre ni de manifester sa volonté.

— Tommy est en mesure de comprendre et de manifester sa volonté. Seulement il a besoin d'être assisté. (Il soupira.) Je ne devrais pas parler d'un patient avec vous.

— Je ne peux clairement pas vous obliger à vous confier à moi, docteur. Mais je tiens à vous dire que, sous peu, à ma place viendra un maréchal qui n'a qu'une envie : clore l'enquête.

— Vous semblez ne pas avoir tellement confiance en vos collègues.

— Ex-collègues. Si vous voulez protéger Tommy, ne répondez pas à leurs questions et consultez un avocat. Il leur faudra un peu de temps avant d'émettre un mandat, et il y aura peut-être du nouveau d'ici là.

— Quel genre de nouveauté ?

Colomba secoua la tête.

— Je ne sais pas. Mais ça ira plus vite si vous m'aidez.

Pala éteignit le cigarillo sur le rebord de la fenêtre et revint s'asseoir.

— Une question chacun.

Colomba crut qu'elle avait mal compris.

— Pardon ?

— Je ne vous connais pas et je ne sais pas si je peux avoir confiance en vous. Vous pourriez me causer des ennuis avec l'Ordre ou créer des problèmes à Tommy. Donc : une question chacun à son tour. À prendre ou à laisser.