© Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2022

ISBN : 978-2-221-25938-2

Photo de couverture : © Stephen Mulcahey et Roy Bishop / Arcangel

Éditions Robert Laffont, 92 avenue de France, 75013 Paris

Ce livre a été produit par Graphic Hainaut

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Sommaire

Couverture

Titre

Copyright

Actualité des Éditions Robert Laffont

Dédicace

Citation

Avant-propos

I - Fille de Zeus et de Métis

1.

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8.

9.

II - En pointe toujours

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III - Le trait de la mort

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Pour Jean-François C., qui sait pourquoi.

Si une flèche acerbe me frappe
au cœur d’un coup mortel,
je changerai mon sort
et soignerai mon cœur
avec le trait de la mort.

Claudio Monteverdi (1567-1643)

Avant-propos

L’ADN de la DGSE reste l’action secrète et la lutte clandestine1.

Bernard Émié, directeur de la DGSE2

Le Service Action (SA) de la DGSE représente le bras armé du service de renseignement extérieur, chargé non seulement des opérations clandestines destinées à frapper les ennemis de la France, mais encore de préparer ou de protéger des missions. Les deux spécificités du SA sont les opérations « Arma », de destruction, de sabotage, et « Homo », d’élimination physique (ou « neutralisation », ou « entrave »), ces dernières activées sur ordre personnel du président de la République. Ses agents sont pour la plupart issus du personnel des armées. L’effectif du SA, d’à peu près neuf cents éléments, est donc principalement militaire. Contrairement aux membres des forces spéciales, les agents du SA opèrent sous identité fictive, et sont habilités aux actions illégales. L’unité, dirigée par un officier supérieur – un colonel –, s’articule autour de cinq sous-unités distinctes :

— Le CIRP, Centre d’instruction de réserve parachutiste, quartier général et état-major du SA, situé au fort de Noisy-le-Sec sur la commune de Romainville en région parisienne.

— Le CPES, Centre parachutiste d’entraînement spécialisé, centre de formation à la clandestinité, situé sur la commune de Cercottes, près d’Orléans.

— Le CPIS, Centre parachutiste d’instruction spécialisée, centre d’entraînement aux actions armées, situé dans la citadelle du palais des rois de Majorque, à Perpignan.

— Le CPEOM, Centre parachutiste d’entraînement aux opérations maritimes, la composante « mer » du SA avec ses nageurs de combat, situé à Quélern, en Bretagne, sur la presqu’île de Roscanvel.

— Le GAM-56, un escadron aérien de soutien basé à Évreux (BA 105), disposant d’appareils configurés pour les opérations aériennes clandestines (OAC).

Au sein de la DGSE, le Service Action est placé sous la responsabilité de la direction des opérations (DO), l’une des cinq directions avec la direction du renseignement (DR), la direction technique (DT), et enfin celles de la stratégie, et de l’administration. À la tête de la DGSE se trouve un directeur général (DG), qui rend compte au coordonnateur national du renseignement, conseiller du président de la République, au Premier ministre, et au ministre de la Défense.

Le Service Action se revendique, dans son esprit et dans ses méthodes, comme l’héritier direct du BCRA, le Bureau central de renseignements et d’action, unité des opérations secrètes de la France libre pendant la Seconde Guerre mondiale.

Service Action en est la saga, mettant en scène ceux qui combattent quotidiennement, dans l’ombre, pour préserver la sécurité et l’intégrité de la nation.

1. Interview donnée au Figaro, le 16 juin 2020.

2. Direction générale de la Sécurité extérieure.

5 août 2020. 9 h 11. Face nord des Grandes Jorasses. Dans « le Linceul ». 3 700 mètres d’altitude. Vertiges glacés.

Reprendre son souffle.

Inspirer, ressentir ses poumons souffrir, pleinement. Les jambes légèrement fléchies sans trembler, elle sait sa survie liée à quatre points d’appui : ses deux piolets Petzl, et ses deux broches à glace qui la maintiennent au contact de la paroi. Parfois, dans l’enivrante progression, elle déconnecte tout. Alors, pour apaiser le cardio, la pression pulmonaire, retrouver la pleine conscience, avant de reprendre en cadence – sans jamais oublier les 770 mètres de verticalité sous ses crampons –, elle s’autorise un arrêt, vérifiant son chrono. Dans deux heures, au mieux, elle sera sortie, privilégiant la pointe Walker, l’itinéraire le plus aérien mais le plus dégagé, longeant la corniche sommitale, et la conduisant sur une formidable crête d’empilement de granit, entre France et val d’Aoste.

Coralie Desnoyers, 37 ans, lieutenant-colonel de l’Armée de terre, chef de corps adjoint au 27e bataillon de chasseurs alpins, en reconnaissance libre dans la face nord des Grandes Jorasses, avant une hivernale en solitaire prévue en janvier prochain.

Le cœur, le corps, suspendus.

Elle a quitté le refuge de Leschaux à 1 heure du matin, remontant le glacier à la frontale, seule, comme elle aime à se l’autoriser en montagne. Coralie avait sélectionné ce matin-là en raison d’une météo aléatoire, qui découragerait les cordées : températures très fraîches pour début août, et succession nuageuse sur le massif du Mont-Blanc. Guère l’idéal pour défier, même en été, 1 200 mètres verticaux de glace et de granit. Elle a attaqué la muraille, les 800 mètres de paroi glaciaire du Linceul, le trop bien nommé, à 3 heures du matin. Ses premiers coups de piolet ont été extatiques d’énergie libérée, pour gagner les premières dalles verglacées avant l’interminable ascension linéaire. Ce n’est pas seulement un exutoire, c’est un exorcisme. Confier son corps à cette énergie, à cette confiance physique construite par un entraînement exigeant, pérenne, permet aux guerriers de combattre plus volontiers les démons. Et affronter en solitaire, en libre – c’est-à-dire sans la moindre assurance, sans la moindre corde pour camarade –, la face nord des Grandes Jorasses, par les pentes glacées à 80° d’inclinaison du Linceul, c’est ferrailler, un peu, beaucoup, avec Satan.

Il est 9 h 15. Le temps est désormais clair, mais cette paroi septentrionale demeure une ombre impérieuse. Coralie a fermé les yeux un instant. Un très bref instant. Elle ne peut pas se laisser aller. Rien ne la retient. C’est sa cadence qui la porte. Elle sent venir le coup de moins bien. Elle relâche l’un des quatre points d’appui, son piolet droit, qu’elle détache de la glace grise. La montagne s’est enlaidie. Avant-hier, bien avant que les sommets ne soient des marqueurs visibles du grand réchauffement, la glace ici était bleutée. Désormais tout est gris. Le massif se fragmente. Le permafrost, qui cimentait les grandes parois, fond comme les glaciers, et ces faces de granit en apparence souveraines deviennent châteaux de sable. L’été, dans les vallées, on entend s’effriter la montagne là-haut, d’éboulements sourds, puis de soupirs. Par pans entiers, le massif se transfigure. Coralie engloutit deux barres énergétiques, s’hydrate par son camel bag. Elle ne peut pas attendre que cela aille un peu mieux. En position passive sur la paroi, elle ne va pas tarder à tétaniser. Elle connaît parfaitement ses limites. Et elle est à la merci d’une montagne à présent putainement plus dangereuse. Elle s’ordonne de recouvrer la force, et la constance. La température basse relative, – 6°C, n’a aucune prise sur elle. Chasseur alpin depuis douze années, elle est parfaitement accoutumée aux conditions rigoureuses.

Elle se tracte un peu plus sur son point d’appui gauche et lance son piolet droit. C’est reparti. Elle craignait de ne pouvoir retrouver le rythme d’ascension. Mais elle envoie à nouveau. Elle ne regarde plus en aval, seulement les sommets, la pointe Walker, et le ciel d’août à peine perturbé. Elle est heureuse. Simplement, justement.

Soudain, elle entend ce que chaque alpiniste redoute désormais en été : elle perçoit couler la montagne. D’abord un bruit étouffé, comme inoffensif, et, tout à coup, un fracas. Ça dégueule là-haut, depuis les corniches, et dans quelques secondes ça va cribler la paroi à plus de 200 km/h. Impossible de s’abriter. Coralie s’offre totalement à découvert. Seule la prière pour espérance. En vain. Coralie n’est pas croyante. Elle ne ferme pas les yeux. Elle écoute ricocher les blocs de granit. Elle inspire.

Qu’entrevoir, alors ? Une fillette de Paris qui a appris à marcher en montagne derrière le pas régulier de son père, sans le moindre mot ? Qui a tâté de ses premiers rochers sur les blocs de Fontainebleau ? Louise, la prof de chant tyrannique au conservatoire Maurice-Ravel, pour tirer le meilleur de sa voix ? Les marches de nuit silencieuses, sous les pluies noires, dans la forêt de Brocéliande, à Coëtquidan ? Une colonne de combattantes peshmergas, harassées, mais habitées de liberté, ondulant entre les oliveraies, en visuel des remparts d’Erbil dans le Kurdistan irakien ? Un drapeau tricolore, battant sur un poste avancé, dans les monts Hombori, au nord-est du Mali ? Bleu jonquille est la couleur de son régiment, là où Coralie est sourire pour ses hommes, là où Coralie est respect, autorité, professionnalisme. Elle pense à tous ses gars, prend une gifle de neige, de glace, un éclat de roche sur l’épaule droite. Là, maintenant, elle peut fermer les yeux. La menace est passée.

— Putain…

Elle ne réfléchit pas. Elle reprend sa progression. Main basse sur le manche du piolet, articulation du poignet rigide, armement des bras à la hauteur des épaules, sensation de la vibration de la lame pour confirmer l’ancrage. Elle se mord la lèvre inférieure pour ne pas chialer tant elle a réprimé sa peur, et que, tout à coup, tout vient. Cette fois, ce n’est pas passé loin. L’épaule droite est douloureuse, mais rien ne semble cassé. Elle espère que toute la roche fragilisée en amont s’est disloquée, mais elle se sent à la merci d’un second éboulement. Elle accélère. Droite. Gauche. Les piolets mordent la glace, cette agression constante accompagnée par l’action des jambes. Elle a soigné l’affûtage de ses crampons, mais tout d’un coup, elle doute. Elle craint une crampe. Elle craint qu’une corniche cède de nouveau, elle craint une migraine. Elle ne peut pas douter. Elle commande en second un régiment d’élite, rompu aux opérations extérieures. Elle a combattu en Afghanistan, en Irak, au Sahara. Elle connaît le feu, le sang, la perte de personnels – les siens. Elle est accrochée à une paroi mortelle. Elle n’a pas le droit de rendre les armes. Elle est pourtant prise de tremblements incontrôlés, compulsifs. Elle ne parviendra plus là-haut. Ça n’avait pourtant rien d’un exploit pour une alpiniste comme elle. Elle doit pitonner. Envisager plusieurs rappels pour redescendre. Sept ou huit pour sa corde Smart Line de 100 mètres. Sept pitonnages dans une glace pourrave, donc. Toujours préférables à voler sur 700 mètres de paroi. Encore lucide, elle se résigne. Mais elle pleure d’échec. Pour la première fois, elle noie ses yeux verts dans le vide.

Alors elle entend battre un peu plus son cœur. Une sensation qu’elle ne peut pas réfréner. Elle entend cogner comme sur un tambour. Un bruit sourd, mais envahissant. Puis de plus en plus lancinant, comme une chamade. Il ne s’agit ni de son cœur ni de son crâne. Hallucinations ? Le bruit étouffé, en réalité, remonte depuis la vallée, depuis la mer de Glace, et se rapproche, lentement mais sûrement.

L’index du mécanicien de l’EC 145 désigne un point dans la langue glaciaire.

— Objectif en visuel. 42 secondes, évalue l’adjudant-chef pilote de la section aérienne.

L’hélicoptère du peloton de gendarmerie de haute montagne de Chamonix peine dans la remontée de la face nord, avec peu d’ascendants, et une altitude qui pénalise l’appareil malgré la puissance des deux turbines Turbomeca Arriel, limitant la vitesse ascensionnelle à 600 m/min.

Le mécanicien, un sergent-chef, insiste sur le portable perso de Coralie Desnoyers…

— Toujours pas de tonalité.

Ils tentent de la joindre sans succès depuis un peu plus d’une heure. Le sergent-chef transmet à son commandement à Chamonix :

— D’Épervier à PC. En approche de notre pax1. À 30 secondes. Pas d’appui patin envisageable.

— Bien reçu. Préparez l’hélitreuillage.

Vacarme. L’hélico effectue un premier passage au-dessus d’elle. Coralie ne comprend pas. L’EC 145 se place en stationnaire sur son œil droit. Elle distingue le mécano lui indiquant un portable. D’un geste, elle retire son gant, cherche le sien dans la poche de sa veste en Gore-Tex. Battery Low. Elle forme une croix de son bras libre avec le gauche, qui lui sert d’ancrage. Portable HS. Le mécanicien fait tourner son index signifiant irrémédiablement : on vous récupère. L’appareil se replace à la verticale de Coralie. La porte latérale de l’hélico coulisse. Le treuil descend un harnais orange dans un vent d’est qui se lève soudain, signifiant la fin de la partie.

— Fait chier, lâche-t-elle.

Elle replace son piolet droit à sa ceinture. Hèle le harnais de sa main à présent libre. Le saisit délicatement. Manœuvre sensible. L’hélico doit rester immobile dans le vent. La moindre déstabilisation de l’alpiniste signifie la chute. Et Coralie doit se sangler d’une seule main. Engage d’abord le bras droit, mais le redégage. Trop de tension avec le câble d’hélitreuillage. Elle réclame du lest. Elle relâche le harnais, le câble se détend un rien, le harnais revient à son niveau. Maintenant, elle peut équiper son bras droit, reprendre son piolet pour se ré-ancrer et se harnacher à gauche, elle clipe le harnais sur son baudrier pour seconde assurance, referme la fermeture Éclair avec son bras gauche. Elle tend l’index vers le haut. OK. Je suis prête. Elle sent une dernière fois la force de la muraille, caresse du gant gauche la glace du Linceul – je reviendrai –, puis elle désancre son piolet droit, se laisse aller en arrière d’un appel de pied léger, se libère de la paroi, elle ressent alors la contrainte de la pression du harnais, le câble se tendre et la remonter très vite à hauteur de la porte latérale, où elle est agrippée par le mécanicien. Le harnais dégagé, et la porte refermée, l’hélico plonge déjà plein ouest. Dans le raffut des rotors, sans même désépauler son sac, Coralie gueule d’abord à destination du pilote :

— C’est quoi ce cirque, mon adjudant-chef ? Je n’ai pas demandé de putain de secours !

Le pilote retire les écouteurs de son casque.

— Navré, colonel, on a reçu l’ordre il y a une heure de vous ramener fissa à votre état-major.

De guerre lasse, elle laisse le mécanicien la déséquiper et lui installer un casque audio. Elle prend place derrière l’équipage, se sangle. L’hélico remonte déjà vers l’aiguille du Midi, qu’il laissera à sa droite. Coralie porte son index à son œil droit. Pour bien vérifier.

Qu’elle ne pleure plus.

1. Pax : passager.

I

Fille de Zeus et de Métis

Le respect de l’être humain et le respect de la vie
ne sont pas à confondre.

Déodat du Puy-Montbrun, ancien du BCRA

1.

Deux jours après la tragédie, 6 août 2020, sur les toits de Beyrouth, à la verticale de la rue Gemmayzé.

À partir du moment où Coralie s’est sentie happée par la puissance de l’hélicoptère de la gendarmerie, tout s’est précipité. Présentation immédiate au chef de corps. Sans s’être changée. Mais on lui a signifié que chaque minute comptait. Le « colon’ » est bonasse. Elle n’est pas en tenue, il évacue le salut de rigueur d’un geste. Ils restent tous les deux debout. Sans masques. La menace du virus semble s’être éloignée. En fait, le chef de corps du 27e bataillon de chasseurs alpins avait rarement eu l’occasion d’observer son adjointe en civil. Elle porte les cheveux courts comme les hommes. Très brune. Teint mat. Yeux verts. Taille moyenne mais élancée. Des épaules de nageuse. Satanément sportive. Une poitrine modeste quoique saillante sous la polaire. Le colonel Moreau, débonnaire mais carré, traite son effectif sans distinction de genre. Pour lui, comme pour la plupart de ses contemporains dans les armées, seul compte le travail bien fait. Et il le faut. Son régiment compose une unité aguerrie au combat en montagne, s’illustrant dans les opérations extérieures, les guerres lointaines portées par la France dans des ailleurs violents. Le régiment a voyagé pour lutter contre les fondamentalismes. Et lorsque ses compagnies de combat se replient, c’est au quartier Tom Morel, à Cran-Gevrier, dans la banlieue nord-ouest d’Annecy. Le casernement du régiment conserve fidèlement le nom du lieutenant Morel, premier commandant du bataillon des Glières, qui a combattu sans relâche les troupes de montagne allemandes et sept cents miliciens, avec une poignée de maquisards sur un plateau de calcaire et de fierté.

Le lieutenant-colonel Desnoyers, sa première subordonnée, porte toujours droit, même et surtout ce matin dans sa tenue civile d’alpiniste. Comme elle, le colonel Moreau privilégie la montagne pour première passion en dehors des devoirs du régiment. Les chasseurs ont ça en commun : l’envie, l’ivresse des sommets, le silence des marches d’approche, l’ombre au nord, la délivrance versant sud. Il ne la tutoie jamais, ne lui donne pas davantage du « Coralie ». C’est toujours « Desnoyers ». Elle est un soldat, comme lui. Ça évite les ambiguïtés, ça rassure tout le monde.

Desnoyers, première en « note de gueule1 » à Saint-Cyr, jeune lieutenant en novembre 2009 dans la vallée d’Alasaï, au cœur de la province irrédentiste de la Kapisa, au nord-est de Kaboul, lors du dernier grand combat du régiment. Desnoyers, au sang-froid remarqué, à la vue acérée, et surtout au rythme cardiaque très lent, idéal pour un sniper. Une sniper. Tireuse d’élite au FR-F2 à Alasaï dans le fracas sourd des RPG-7 talibans. On ne lui a jamais posé clairement la question. Combien ? Combien de snipers adverses neutralisés ? Combien de talebs ? Tout ce que l’on sait, tout ce qui compte, c’est qu’elle a fait taire les Dragunov ennemis. Idem, sans faillir, en Irak en août 2014 auprès des combattantes peshmergas pour bloquer l’offensive de Daech sur Erbil, puis au Mali où elle s’est illustrée à l’été 2016, dans les granits noirs ou or. Déjà la croix de guerre. Diplômée haut la main de l’École militaire de haute montagne. Au 27e BCA2, elle dirige le groupe commando, et ce matin, on ne lui a pas donné le temps de vaincre en solitaire la face nord des Grandes Jorasses, mais à 37 ans, elle incarne ce que les armées ont formé de meilleur. Ce serait une civile, on la qualifierait de badass. Ici, au sein de son régiment, c’est une patronne. Avec du sang islamiste dans sa ligne de mire. En fait, une parfaite tueuse.

— Repos, Desnoyers, attaque le colonel. Et pardon…

Coralie demeure stoïque.

— … Pardon d’avoir interrompu votre course.

Il semble sincère. Il évacue ça d’une question :

— C’était comment, le Linceul ?

— Mortel, mon colonel.

Sa voix. Sa voix, c’est l’élément qui ferait craquer le colon’. Aérienne. Puissante. Posée. Il l’imagine se parler à elle-même lorsqu’elle vérifie sa table de tir, avant de cibler son ennemi. Desnoyers, non, finalement, n’est pas un soldat comme un autre. Évidemment demeurée célibataire pour mieux coller à sa mission, à son devoir.

— Vous retournez au Liban.

À l’hiver 2018, Coralie Desnoyers a commandé une opération de formation dans les monts Liban. Depuis son implication avec les troupes onusiennes de la mission Finul dans les années 80, le régiment entretient un lien spécial avec le Levant.

— Vous avez tout juste le temps de vous changer. On arme le groupe de tireurs de précision. Dans deux heures, vous embarquez dans un vol spécial, destination Beyrouth. Vous n’avez peut-être pas suivi l’actu, mais une explosion a ravagé hier soir le port de la capitale à 18 heures, heure locale. Une partie de la ville est dévastée. La France se porte solidaire. Le chef de l’État sera sur zone dès demain matin. Il sera amené à progresser en ville, dans les quartiers proches du port. Beyrouth est un volcan depuis hier soir, avec menaces multiples. La sécurité sera aléatoire…

Le colonel se reprend :

— Limite.

Il dévisage sa première subordonnée. Elle est anormalement pâle. La fatigue, certainement. C’est une sportive de haut niveau, mais la face nord des Jorasses représente un effort exceptionnel. Même pour elle.

— Ça va, Desnoyers ?

Jamais il ne lui a posé la question. Jamais il ne s’est préoccupé de l’état physique et mental de ce soldat d’excellence. D’évidence, elle lui répond d’un bref hochement de tête. Tout est d’équerre. Il poursuit donc :

— On nous demande de sécuriser les hauteurs, de les nettoyer si nécessaire. C’est illusoire. Mais ça rassure…

Le colonel surprend son adjointe, subitement décontenancée. Il explicite :

— Je sais que ce ne sont pas d’ordinaire nos prérogatives, ni nos missions, mais le périmètre est traité comme zone de conflit. Vous opérerez hors le cercle de protection rapprochée. Le commandement des opérations spéciales a suggéré votre groupe commando montagne à l’état-major des armées en raison de ses performances de tir de précision en terrain difficile, de votre aptitude à opérer en zone hostile, et de votre capacité d’engagement au feu. Vous serez placée sous commandement du groupe de sécurité de la présidence de la République, en interopérabilité avec le GIGN3. Vous embarquez avec votre groupe dans l’A340 en provenance de Villacoublay, qui stoppe ici. Briefing à bord avec l’état-major GSPR et vos camarades gendarmes. Vous prenez en compte dix FR 12,7 avec munitions, signifiant cinq binômes de tir. Vous avez moins d’une heure pour être opérationnelle, douche comprise. Des questions, Desnoyers ?

Aucune.

Lorsqu’il est question de faire corps avec son arme. Temps clair sur Beyrouth. Le monstrueux champignon de poussière de l’avant-veille est retombé. 13 h 56.

Position GPS de Coralie : 33° 53’ 43’’ N 35° 30’ 57’’ E.

Soit la terrasse couverte de suie et de cendres d’un immeuble de quinze étages surplombant la rue Gouraud, à l’angle de la rue Youssef-El-Hayek, dans le centre du quartier de Gemmayzé, à quelques centaines de mètres du port ravagé.

Elle enrage.

Le GIGN s’est réservé la sécurisation du port, où le président de la République a commencé son périple beyrouthin. Grands espaces dévastés ouverts : une zone plus facile à quadriller pour les scopes des snipers de la gendarmerie. Aux « Alpins » on a attribué le quartier Gemmayzé, aux rues étroites, surplombées d’immeubles élevés, parfois de gratte-ciels. La lieutenant-colonel a réparti ses binômes à l’aube, les disséminant sur cinq terrasses de buildings, le plus discrètement possible, sous couvert d’uniformes camouflés de la Garde républicaine libanaise, sans le moindre grade distinctif. Les militaires français ont reçu comme première instruction la plus grande confidentialité. Officiellement, ils ne sont pas là : en dehors de la protection rapprochée, la sécurité de la visite présidentielle française est laissée à l’entière responsabilité des forces libanaises.

Elle enrage parce qu’elle n’a pas choisi les positions de ses binômes, imposées par les Libanais.

Et c’est le grand n’importe quoi. Pour sa part, avec le sergent-chef Ribier, elle domine bien la rue Gouraud, où pourrait surgir d’un instant à l’autre le cortège ultra-sécurisé du chef d’État français. Mais dans son dos et sur sa droite, leur position est exposée aux étages supérieurs des tours avoisinantes, dont toutes les baies ont été soufflées par le blast : des centaines d’ouvertures non contrôlables donnant sur le quartier, où n’a pas été annoncée la venue du « PR », mais où l’apparition depuis quelques dizaines de minutes de très nombreux uniformes des troupes d’élite libanaises et de patrouilles cynophiles de chiens renifleurs ne laisse aucun doute à la population occupée à dégager les décombres : on attend incessamment de hautes autorités. Or, tout Beyrouth le sait désormais : à 11 heures ce matin, l’Airbus de la République française a touché le sol libanais. Depuis donc plus d’une heure désormais, « Jupiter » arpente les ruines du port.

Elle enrage. Parce que trop d’angles morts, pas de temps pour tabuler les axes de tir. Elle a ordonné le réglage de graduation des armes de précision à 50 mètres, couvrant ainsi une distance de tir de 800 à 1 300 mètres, comme pour le combat de rues. Chaque binôme s’est constitué un angle d’intervention, mais trop limité pour espérer l’efficacité maximale.

Elle enrage. Parce que c’est le bordel rue Gouraud, comme partout aux alentours du port. Foule fiévreuse, dans la poussière des destructions, désorganisation des secours, confusion absolue, chaos. Comment espérer sécuriser quoi que ce soit dans cette anarchie et cette colère, au milieu de la rumeur persistante des sirènes de véhicules d’intervention ?

Avec Ribier, son sous-officier antillais, ils se sont réparti la zone à couvrir. La partie orientale de la rue pour le sergent-chef. Le côté ouest pour Coralie, par lequel devrait apparaître le cortège présidentiel. Le chef d’État libanais, qui craint le lynchage, a prudemment laissé son homologue français affronter seul « la rue ». On entend gueuler les forces de l’ordre en contrebas, qui tentent en vain d’ouvrir un passage à travers la foule, pour l’éventuelle survenue des hautes autorités.

Et tout ça avec le rugissement permanent des rotors de trois hélicos Bell 11-1H des forces aériennes libanaises, dont l’un ne quitte jamais la verticale de la progression du cortège du Président, permettant à Coralie, au-delà des informations reçues dans son oreillette, d’apprécier l’exacte position du puissant en mouvement.

Soit à présent l’extrémité occidentale de la rue Gouraud, très long axe parallèle au port détruit. À genoux, faisant abstraction de la poussière et des particules grasses qui parsèment la terrasse et encrassent son treillis, Coralie a calé son épaule encore endolorie contre la rambarde. Sa lunette de visée Scrome LTE J10 10 × 40 mm couvre désormais toute la perspective de la rue, et les terrasses à proximité.

C’est vrai. Coralie est reconnue pour un rythme cardiaque très lent. Mais tout a changé depuis quelques mois. C’était si flagrant, hier matin, dans la solitude du Linceul. Pourtant elle ne tremble pas. Ça va aller très vite. Le temps pour le cortège de remonter la rue jusqu’à l’immeuble de la Croix-Rouge libanaise situé à 200 mètres sur la gauche, où est supposé se rendre le président de la République. Puis le cortège dégagera rapidement. Il sera question alors de repli vers un point de collecte des binômes, puis retour à l’aéroport, pour Finex4. Mais il demeure quelques minutes encore. Le Bell 11-1H Iroquois survole en stationnaire les premiers 100 mètres de l’artère. Ça va commencer. Les gyrophares claquent, les sirènes montent en intensité. On perçoit une rumeur qui enfle depuis la rue. Puis des cris. De détresse. De joie. De passion arabe, de furie ou bien d’espérance.

« Il » arrive.

À présent, ce n’est plus la rue qui intéresse le scope de Coralie, mais les toits, les balcons pas encore effondrés, les centaines de terrasses, les fenêtres explosées, et, surtout, les hauteurs de la tour Gemmayzé, à 12 h 15 de sa position. Une quarantaine d’étages ravagés. Building vidé de ses occupants. Mais menace pesante pour le sniper. Cependant elle ne peut se restreindre à y concentrer sa lunette de visée. Et le fusil de précision Hécate II demeure une arme lourde – 17 kilos, équipement de visée compris –, plus conçue pour un tireur d’élite en position statique que pour un combattant en mouvement. Elle contracte ses muscles dorsaux, ses épaules, ses avant-bras, s’abstrait du vacarme grandissant de la rue.

Elle fait corps avec son arme.

Elle fait corps avec la crosse en bois, qu’elle a toujours préférée à celle en polymère. Une option conservatrice, rassurante. Une réelle chaleur, toujours, contre son épaule, qu’elle tente à présent de détendre. Plus de vie, d’émotion. L’index sur la détente graisseuse.

Les cris s’amplifient. On chante en arabe, en français, aussi, à présent. Louanges au sauveur français, haine et ressentiment contre le président Aoun.

Dans son oreillette : la voix, très calme, posée, du chef d’escorte GSPR – le « Siège » du président de la République, son premier garde du corps –, entrecoupée des données du poste de commandement replié sur le tarmac de l’aéroport international. Coralie, par son commutateur, peut transmettre aux deux autorités. Mais la consigne est silence radio sauf danger immédiat.

— On stoppe, informe le Siège.

Coralie ne checke pas en contrebas. Sa zone de surveillance reste les hauteurs, mais, au son, elle comprend que le cortège s’est arrêté bien avant les locaux de la Croix-Rouge libanaise, en raison de la densité de la foule. L’essentiel se déroule à présent au pied du building sur lequel elle est postée avec son binôme.

— On poursuit à pied, informe sobrement l’officier de sécurité.

Coralie imagine la tension maximale de l’escorte de protection rapprochée. Plus rien n’est maîtrisable. Inch’ Allah. Vulnérabilité maximale. La foule compacte se referme comme une main autour du Président et de ses gardes du corps. Fusent des Marseillaise, l’hymne libanais, des encouragements en arabe, en français. Pour la tireuse d’élite, ce tumulte nourrit plus encore l’adrénaline, elle oublie les muscles sollicités, sa lunette de visée passe d’un toit à l’autre méthodiquement. Elle applique la technique du mètre par mètre. Mentalement, elle se dit OK, OK, OK… Le rail de son équipement de visée devient le prolongement de son œil droit. Elle entend la jeune voix du Président auquel on a dû tendre un mégaphone. Son débit est plus saccadé qu’à l’habitude, tendu par l’émotion et les enjeux, et vite couvert par les acclamations, les youyous, les protestations, ou encore le raffut des rotors du Bell Iroquois. Le sergent-chef Ribier interfère sur la liaison radio binôme. Le talkie-walkie de Coralie résonne d’un :

— C’est le bordel complet en bas, colonel.

Elle ne répond pas, espère seulement que la séquence ne va pas s’éterniser. Elle se concentre sur son périmètre de tir. Le haut de son corps ondule le plus souplement possible en alternant les panoramiques des différentes hauteurs des immeubles environnants, visuel entrecoupé par le passage frénétique de l’hélico. Elle tourne maintenant le dos à la rue, segmentant le nord. Toits de l’hôpital des Sœurs-du-Rosaire, OK, les yeux de Coralie faiblissent, elle perd le contrôle, alors, comme dans le Linceul, son cœur s’emballe, son avant-bras droit tremblote, terrasse de l’hôpital Wardieh, OK, elle est prise d’arythmie cardiaque, merde, merde, étages de la tour voisine, OK, balcons est de la tour Gemmayzé, étages 4 à 10, OK, arme si lourde à présent, inspirer longuement, retrouver de la sérénité, étages 10 à 20, OK, de la lucidité surtout, étages 20 à 30 OK, putain de hauteur de tour, merde, merde !

Trente-quatrième étage.