Inside MAC

Tome 2

Par ENY HELI

L’autrice est représentée par Black Ink Éditions.

Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : Inside MAC, Tome 2

Auteures : Eny Heli

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal mars 2024

Couverture © Black Ink Éditions

Réalisation : Juliette Bernaz

Crédit photo : Shutterstock

ISBN  978-2-37993-540-4

Black Ink Éditions

27 rue Vivonne - 17220 La Jarne

Numéro SIRET 840 658 587 00026

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Table des matières

Prologue

I.      Vingt-quatre heures de la vie d’une Ombre.

II. À qui venge son père, il n’est rien d’impossible

III. Divisée

IV. Amélia Fitz

V. Dans la peau

VI. Le roi est mort : vive le roi ! Partie I

VII. Le roi est mort, vive le roi ! Partie II

VIII. S.P.T.

IX. Liés

X. Magdalena CAMPBELL-MCKENZY

XI. Nouvelle cible

XII. En temps de guerre

XIII. L’héritage du Baron rouge

XIV. Et soudain, le sol s’effondre

XV. Au complet

XVI. Soumission

XVII. Fermer la porte

XVIII. Derrière le calme

XIX. La cour du roi

XX. Allégeance

XXI. À l’ombre des jeunes flics en fleur

XXII. Alisthair

XXIII. La famille avant tout

XXIV. La famille avant tout (partie 2)

XXV. Les choses sérieuses

XXVI. Deal

XXVII. La meilleure carte

XXVIII. Le dixième jour. Partie 1

XXIX. Le dixième jour. Partie 2

XXX. Le mariage

XXXI. Vive les mariés

XXXII. La nuit de noces

XXXIV. Jusqu’à aujourd’hui. Partie I

XXXV. Jusqu’à aujourd’hui. Partie II

XXXVI. Jusqu’à aujourd’hui. Partie III

XXXVII. Le fin mot

XXXVIII. Du bon respect des traditions

XXXIX. Inside MAC. Partie I

XL. Inside MAC. Partie II

XLI. Inside MAC. Partie III

Épilogue

A Line White, et à mes quatre cavalières : Steph, Alexandrina, Fibulon et Emma Fetes.

Prologue

Jay

Je me souviens encore de ses yeux, les deux perles grises. C’étaient ces yeux qui nous avaient tous sauvés. Perrera, Travis, Don, moi… Personne d’autre qu’un Campbell ne peut avoir ces yeux-là. Je me souviens surtout de la supplication qui les a traversés, ce soir-là. Et du dernier clignement de paupières qu’ils ont eu, juste avant que j’appuie sur la gâchette. Ensuite, je me souviens de leurs visages à eux. Les patrons, et leur sbire de Sudiste venu pour l’occasion. Je me souviens de leur peur. Lui était même un peu fier. Impressionné, je crois. Et je me souviens par-dessus tout avoir attendu qu’ils partent, pour pleurer.

C’était la dernière fois de ma vie que je versais des larmes.

J’ai laissé le corps là-bas. Je n’avais pas le cœur à m’en débarrasser comme pour n’importe quel autre. J’ai pensé que quelqu’un qui l’aurait vraiment aimé allait le trouver, et qu’il aurait droit à des funérailles véritables.

Je me souviens avoir regardé la carte, sur lui, et me dire : « Ça y est. C’est toi. Tu as le pouvoir. Du sang, des yeux gris qui ne s’ouvriront plus jamais, le froid et la solitude. Voilà ta couronne ». J’ai pensé que c’était cher payé. J’ai pensé que c’était triste, de regarder notre père à tous dans cette position de victime, gisant dans son propre sang, un trou dans son cerveau si brillant.

Et puis je me souviens m’en être allé.

Je crois que c’est là que je me suis arrêté de ressentir quoi que ce soit. En franchissant la porte de sa maison de banlieue, sous le ciel noir, le vent s’engouffrant sous mon pull, ma gorge comprimée par la tristesse. C’est là, précisément, que je me suis éteint. J’étais loin, alors, d’imaginer ce qu’il adviendrait. Loin de penser qu’on me rallumerait un jour, et que ça viendrait spécifiquement de lui. Que sa descendance irait m’attaquer au cœur et au corps, tout au fond de l’âme, pour m’obliger à ressentir de nouveau. Comme si son fantôme était revenu pour m’assurer que la vie continuait.

C’était ça. Le chemin du retour, seul, la nuit, le froid, le vent… J’ai marché tête baissée, sur la route de mon royaume. Chacun de mes pas était précédé de son ombre.

Oui. C’est la dernière fois que j’ai pleuré de ma vie.

Jusqu’à aujourd’hui.

Vingt-quatre heures de la vie d’une Ombre.

Quatre mois plus tôt…

Don

Je ne crois pas à la vie après l’amour. 

Je suis convaincue qu’une partie de notre âme meurt lorsqu’on subit la déchirure d’un cœur brisé, et persuadée aussi que cette part, définitivement, ne nous reviendra plus. Si bien que, quelle que soit l’issue de la fin de vie, on nous aura amputé de ça, et ni enfer ni paradis ne nous accueillera plus. 

C’est terminé, nous sommes incomplets. Pour la vie, comme pour la mort. 

Je ne me réparerai jamais, et ce n’est pas très grave. Le sentir encore, comme un membre fantôme, me suffit malheureusement. Il n’a plus rien à me donner. Je n’ai pas d’espoir spécialement, je me contente de sa présence, je me contente de la confiance qu’il m’accorde. Tant qu’il m’accorde encore quelque chose. 

Je n’ai même pas de souffrance à l’ego. Je crois qu’il était légitime pour moi, dans les circonstances de notre rencontre, de l’avoir aimé jusqu’au point de non-retour. Et je ne suis pas désolée de l’aimer encore, ou d’être condamnée à l’aimer toujours. C’est ainsi, c’est ma route à moi. Je ne m’en plains pas. Seulement, parfois, la souffrance me revient, plus virulente et plus vive. Comme une réminiscence. Oui, parfois, c’est tout comme s’il venait de me quitter. Comme si j’étais à la seconde d’après son discours et que je revivais, sans le temps qui aurait apaisé depuis, l’exacte même douleur de son départ. 

Mais ce ne sont que des vagues, et elles repartent se noyer en moi, de plus en plus vite. 

C’est ce que je ressens, aujourd’hui, précisément. Il est tellement contrarié que je rêverais de le réconforter, à ma manière. J’ai encore au creux de l’oreille le son de son souffle lorsqu’il se fait saccadé ; quand il me l’offrait, j’étais alors le point central du monde. Je n’existais plus que pour le satisfaire. 

Lui. James Léopold McKenzy. 

Je n’y ai plus droit. Et c’est une déchirure qui n’a pas de fin. 

Jay fait les cent pas dans le bureau tandis que le haut-parleur du téléphone continue son appel ; tout ici sent encore l’ancien MAC. Du cigare au feutre des fauteuils, des vieux livres au cuir qui les recouvre, jusqu’au bois d’ébène qui constitue les étagères… Il est encore un peu là. 

On décroche enfin de l’autre côté du fil. Jay appuie deux mains puissantes sur les bords du bureau et fixe le haut-parleur comme si c’était l’interlocuteur lui-même : c’est-à-dire avec haine. Il n’a pas le temps de le saluer – je ne suis pas certaine qu’il l’aurait fait de toute façon –, la voix métallique, doucereuse, perverse d’Alisthair s’élève pour déclarer : 

— Ce n’étaient pas nos gars, Jay.

Les belles mâchoires de Jay se contractent immédiatement, de dégoût comme de méfiance. Il fixe le combiné pour rétorquer : 

— Tu te fous de moi avec de moins en moins d’efforts, c’est insultant. 

— Mais je t’assure…, grésille la voix du monstre. On les a virés il y a deux mois, ils ont voulu revenir avec un cadeau… On n’y est pour rien. 

Jay se détache du bureau de bois brut pour se remettre à marcher ; il joue avec la lame d’un coupe-papier sous ses ongles. Il a les yeux brûlants mais le pas calme, presque trop lent. C’est le Jay sur le point de tuer. 

Je le connais jusqu’au bout de chaque terminaison nerveuse. 

— Et les deux attaques d’avant non plus, vous n’y êtes pour rien ? grince-t-il, la voix contenue par la colère. 

— Oh ça… C’est différent. On veut la fille, tu le sais. Mais on n’a jamais demandé qu’ils l’emmènent à la cave. 

Pourquoi je souffre comme au premier jour ? 

Pour ça. Pour les réactions de Jay lorsqu’il s’agit d’elle. 

— Je pensais qu’on avait été clairs là-dessus, Alisthair, déclare Jay, gravement. La fille ne bouge pas d’ici. 

— Arrête donc de m’appeler comme ça, James… J’ai reçu ton petit cadeau, au fait. Tu n’étais pas obligé. 

— Je sais combien tu es attaché aux symboles, réplique Jay en cessant de jouer avec la lame pour fixer durement le combiné. Prends-le comme un hommage. 

Un silence entre les deux hommes laisse le téléphone grésiller quelques secondes. Moi, sur mon fauteuil de feutre sombre, j’observe les moindres expressions de Jay pour les décrypter. Pour essayer de jauger à combien, sur une échelle de « calme » à « rage absolue », il va se trouver après avoir raccroché. 

Alisthair répond enfin, dans un soupir dégueulasse que je voudrais vomir rien qu’à l’entendre : 

— Tout n’est pas trop tard, James… Tu peux encore faire marche arrière. Tu sais que je t’accueillerai, quoi que tu fasses. 

— Alisthair, qu’on soit clairs, réplique Jay en retrouvant sa posture d’appui sur la table, ses deux grands bras écartés de part et d’autre sur le bois marron. Je préfère déguster mes propres couilles en sorbet plutôt que de vous rejoindre. 

— Arrête de m’appeler comme ça, répète le monstre, dans un souffle faussement désolé. Un petit « papa » serait le bienvenu. 

Maintenant, Jay me regarde. Je voudrais me lever pour l’amener à moi et lui permettre de supporter ce mot « papa » dans la bouche du monstre. Mais il ne faut pas l’approcher lorsqu’il a ces yeux précis. 

— Je n’ai qu’un seul père, grince-t-il alors entre ses dents. Il aura toujours plus de valeur que le sang que tu m’as refilé. 

— Oui…, susurre le monstre, amusé dans le haut-parleur. Et tu lui as mis une balle entre les deux yeux. 

— Alors imagine ce que je compte te faire. 

Et Jay raccroche, d’un geste vif sur le bouton du combiné. Il évite les contacts avec Alisthair d’ordinaire. Mais puisque ça touche à elle, il s’est forcé à l’appeler. Seulement, à chaque fois qu’il entend la voix de son géniteur, il lui faut plusieurs heures pour redescendre. 

Je me risque à demander, en adoptant un timbre chaleureux, espérant que ça se diffuse en lui d’une façon ou d’une autre : 

— Tu tiens le coup ? 

Jay ne répond pas. Il se contente d’allumer une cigarette, le visage au sol, et d’expirer longuement la fumée en fixant ses pensées. Puis il retourne au bureau pour s’y asseoir comme le patron qu’il est aujourd’hui : 

— Comment elle va ? questionne-t-il, au lieu de m’inclure dans ses émotions. 

— Je n’y suis pas encore allée. 

Il acquiesce, silencieux, le regard vague et la mâchoire ferme. La fumée se dégage de son nez et de sa bouche dans une danse grisâtre qui l’entoure quelques secondes. La descendante de Lucifer est enfermée au dernier étage du manoir, depuis hier. Elle s’est évanouie dans la voiture. Il l’a portée, l’a mise dans le lit, a attendu sagement à son chevet qu’elle se réveille, puis il a fermé la porte à clef. Le Mulot s’est occupé de la nourrir, de l’emmener à la salle de bains, aux toilettes, et Jay s’en cache depuis. Il nous envoie pour nous enquérir de son état, mais il ne veut plus se trouver devant elle. 

Et ça me fait terriblement mal. 

Je le contemple sur son siège (devrais-je dire « trône », aujourd’hui ?). Ses cheveux noirs, ses yeux si verts, sa mâchoire dessinée, la fossette à sa joue qui ne se dévoile que lorsqu’il s’autorise à sourire… C’est le plus bel homme qui soit. Je ne pense pas cela parce que je suis amoureuse de lui et que je le serai toujours. Non, ça, ça renforce simplement le constat. Je me demande souvent ce qu’il serait devenu s’il n’avait pas grandi dans ce monde de merde. Acteur ? Mannequin, sans doute. Ça m’amuse de l’imaginer, parfois. 

C’est stérile, on ne saura jamais. 

Quand votre père est le patron des Sudistes, vous n’avez que deux destinations possibles : la prison ou le cimetière. C’est même miraculeux qu’il s’en soit sorti avec toute sa raison. Si j’avais eu Alisthair comme paternel, je me serais très certainement tiré une balle. 

Quoique. J’ai survécu à l’enfer, aussi. Jay me dit souvent que je suis « plus forte » que je ne le pense. Il faudrait que j’arrive à le croire à ce sujet.

— Don, lance-t-il finalement, ses yeux encore plongés dans l’infini devant lui. Réunis les tentacules. Ce soir. 

— Tu es sûr de…

— Oui. Je prends les rênes. Officiellement. Je les veux tous dans la grande salle, à vingt heures. 

Il accélère les choses. Et je sais pourquoi. La mort au cœur, je sais très bien pourquoi. Il ne veut pas qu’on la tue. Alors il devient, avant l’heure, le nouveau patron. Personne ne s’opposera à sa décision de la laisser en vie. 

— Et pour les flics ? 

— On a retrouvé McGregor, m’apprend-il, posément. Je lui ai envoyé Travis. 

Très bon choix. Travis a une affection toute particulière pour les traîtres. On n’aura plus beaucoup de corps à livrer à la police, mais il effectuera bien le travail, c’est déjà ça.

Jay tapote ses doigts sur le bureau, la mine vague, et le visage dur. 

Qu’est-ce qu’il me manque. 

Il me manque seconde après seconde. Et je sais, très profondément, que je ne lui manque plus depuis longtemps. Et je m’y suis faite. 

Comme je le disais : c’est ainsi. C’est mon chemin à moi.

— Va la voir, s’il te plaît, conclut-il. Et… Don ? Pas de provocation. 

— Oh, mais non… Penses-tu.

Ce n’est, après tout, pas sa faute, si je la hais viscéralement. Je la haïssais avant de la connaître, et il a fallu qu’à mon aversion s’ajoute le regard que lui porte mon élu. Elle n’y est pour rien, si elle cumule toutes les raisons du monde pour que je l’égorge. 

— Jay ? 

Avant de quitter le bureau pour monter m’occuper de la garce, je lui rappelle tout de même : 

— Amélia va venir dans deux jours. 

— Je sais, balaye-t-il. 

— C’est une simple rencontre, ne fais pas ton… tu sais ? Ton Jay. 

Il a un sourire complice qui me détruit, une seconde.

— Il vaut mieux qu’elle me connaisse tel que je suis un minimum, Don. 

— Non. Personne ne mérite ce supplice, chef. 

Je parviens à le faire rire. 

Tu ne t’en souviens donc pas, comme je te faisais rire, avant ? 

Ça ne voudra jamais rien dire de plus, pour toi, que je sois la seule à qui tu te confies, et la seule capable de dérider cet air de mauvais garçon ? 

Je quitte le bureau. Le manoir est calme. Je m’imprègne de ses souvenirs lorsque j’en gravis les marches. Nous avons été heureux, ici. Avant. Quand MAC était encore en vie, qu’il tenait cet endroit comme un père possède sa crèche. 

C’est vrai qu’on était des gosses. Et Jay souriait bien plus. 

Lui et moi, explorant chaque recoin, lui et moi, nous aimant en cachette, croyant que nous étions enfin à l’abri, lui de son père, moi de ma vengeance. Pendant des mois, il n’y a eu que nous deux, et notre insouciance préservée par les yeux gris de notre mentor. 

Jusqu’à cette nuit-là. 

Jusqu’à ce que Jay devienne le nouveau roi. 

Jusqu’à ce que je le perde et ne le retrouve jamais. 

Et jusqu’à ce qu’elle débarque. 

Il ne me reste rien, depuis des années maintenant. Un jour, ils m’ont recueillie, et ils m’ont promis de me réparer. Et pendant un temps, c’est ce qu’ils ont fait. Après la mort de ma famille, après leur massacre, après la torture de Sébastian, j’ai cru que je ne me relèverais jamais. Mais ils étaient là. MAC et Jay. Ils m’ont montré la lumière après la mort. 

Et puis, j’ai perdu les deux. 

Je ne suis plus que l’Ombre qu’on m’a demandé de devenir. Et je traîne derrière lui, suivant ses pas silencieusement, déroulant mon âme à ses pieds, jusqu’à ce qu’il estime, un jour prochain, qu’elle ne lui sert plus suffisamment. Et ce n’est pas grave. 

Quoi qu’il en soit… je ne crois pas à la vie après l’amour.

II. À qui venge son père, il n’est rien d’impossible

Éléa

Deux personnes s’agitent en moi. Toujours ce duel entre la fille en robe rouge et son miroir. Je me suis évanouie dans la voiture, je manquais d’air. La suite m’est vague, par petits flashs de souvenirs.

Je sens les bras de Jay me porter ; je me revois être déposée dans le lit que j’occupe maintenant, m’endormir de nouveau. À un moment, je me suis réveillée, j’ai discerné la silhouette de mon impossible ennemi, assis sur une chaise, les mains jointes devant lui… Je l’ai entendu déclarer, au moment où j’ouvrais les yeux :

— Tu m’as foutu dans la merde, Dola.

Il s’est levé pour quitter la pièce. Ensuite, j’ai de nouveau dormi. Beaucoup. Longtemps.

Jérémy Storm m’a apporté à manger, sans rien me dire. Sans me préciser pour combien de temps j’en avais. J’ai pu explorer l’étage où je me trouve, son couloir au parquet grinçant, ses fenêtres rondes aux carreaux colorés, naviguant de ma chambre de prisonnière à ma salle de bains, aux toilettes ; et me voici.

J’ignore depuis combien de temps je pleure. Parce que deux personnes se battent en moi, et que le combat m’épuise. Alors… voilà. Nous y sommes. J’ai trouvé l’assassin de mon père.

La première partie de moi, habitée par la haine, se réjouit de connaître enfin le visage du coupable, et de pouvoir le lacérer lentement. L’assassin de mon père… c’est Jay. La seconde, soumise à l’extase et aux envies de plus, se tord à l’idée de ne plus caresser ce visage-là. Tout tourne en moi avec la violence d’une tempête. Quand il agrippait ma nuque et ma hanche, sous la chaleur de notre fusion, quand il murmurait, la voix brisée par le plaisir : « Putain, Éléa… C’est meilleur que tout », il avait tué mon père.

Quand il me donnait plus de plaisir qu’un corps humain peut le supporter, il avait tué mon père.

Ses doigts, les longs doigts à la dextérité d’artiste, lorsqu’ils m’ont pénétrée, étaient aussi les mêmes doigts qui ont appuyé sur la gâchette. La même main que j’ai léchée. Les mêmes bras que j’ai serrés. Le même corps que j’ai vénéré.

Quand nous avons fait l’amour – car je crois, à un moment, que c’est ce que nous avons fait, réellement –, j’ai pensé, submergée par l’intensité de l’instant, que je ne pourrais jamais plus me passer de lui. Je ne l’ai pas pensé, en réalité, je l’ai constaté, je l’ai senti, je l’ai vécu. Ça s’est imposé à moi, de toute évidence.

Mon ventre, mon cœur, mes membres, tout m’a hurlé : « Jamais plus la vie sans lui. Jamais plus autre sensation que celle-là. Garde-le, gardez-vous » Puis, il a dit que j’étais faite pour lui, et je l’ai cru. Et j’ai ressenti la même révélation que la sienne, au bout de ses lèvres : nous étions faits pour ça. Nous étions faits, conçus, amenés ici, l’un pour l’autre.

Qu’il crève.

Les larmes me reviennent, violemment. Je me blottis contre mes propres bras, dans le lit deux places qu’on m’a assigné. Je plisse les yeux sous la douleur.

Ce n’est pas lui que je hais, c’est moi. Je me hais de ressentir ce que je ressens, je me hais de vouloir lui trouver une explication rationnelle, de chercher une échappatoire à ma vengeance. Je me hais de penser que tout ceci est peut-être faux, et qu’il serait possible, alors, de le retrouver un jour.

Et s’il apprenait qui je suis vraiment, est-ce qu’il parviendrait à me regarder en face ? Et s’il le savait déjà ?

Si c’était pour ça, précisément, qu’il avait tant lutté pour ne pas flancher contre ma peau ? Ça voudrait dire qu’il lui reste un peu d’humanité. Il n’aurait pas été sale au point de baiser la fille de sa victime. Arrête. Arrête de l’humaniser. Arrête de lui donner l’espoir de s’en sortir.

Je suis effondrée. Que mon père soit le grand boss, encore, je pouvais m’y faire. J’avoue même que ça m’a rendue fière, une fois que le choc de l’information s’est dissipé. Je n’aurais pas envisagé mieux pour mon papa que d’être le patron. La petite main lui allait mal. Et puis, mon papa, c’était le plus fort. Alors ça colle. Mais que son bras droit l’ait trahi, et que de surcroît, j’en sois irrémédiablement folle, ça, c’est intolérable à éprouver.

Je refais toute l’histoire, sous mes paupières éreintées. Je revois tout, de l’instant où il a relevé sa tête encapuchonnée pour m’observer profondément, un sourire satisfait, au fait que je ne touche pas à la cocaïne, à sa virulence quant à ma présence : « Pas elle », ou encore : « Tu comptes gratter l’amitié tous les samedis ? »

La première fois qu’il m’a appelée Dola, dans cette maison perdue au cœur des forêts. C’était alors teinté de mépris et d’agacement. Mais c’est devenu du sucre sur sa langue. Et quand il m’a chuchoté, la main sous la gorge : « Tu as l’illégalité dans le sang, Dola ? », est-ce qu’il savait qui j’étais ? Ce n’était pas une question. Il le constatait.

Et notre premier rapprochement… Quand il a posé le collier à mon cou. Quand il m’a demandé l’autorisation pour me toucher, « tu me laisses faire, Dola ? », et que je me suis sentie à la fois respectée, grisée, soumise et libre. Toutes ces contradictions qui n’en étaient qu’une : mon envie de lui.

Maintenant que je sais ce que représentait ce bijou, je veux l’étrangler avec.

C’était mon idée, de le séduire. Ouais, y a pas à dire : brillant.

J’entends le bruit de la clef dans la serrure. Je m’essuie au plus vite le visage, le cœur complètement affolé, comprimé et trop rapide à l’idée que ce soit lui, peut-être, qui vienne admirer sa plus grande victime. Mais lorsqu’on ouvre sans même toquer, c’est la rousse que je découvre. Il ne manquait plus qu’elle pour que ma journée soit parfaite.

Elle entre dans la chambre comme si c’était la sienne, me toise une seconde, encore recroquevillée dans le lit, lève un seul de ses deux sourcils roux avec dédain, puis vient traîner une chaise jusqu’à mon chevet pour s’y asseoir sans mon autorisation. Elle me fixe en silence quelques secondes. Ses yeux sont pleins de haine. Je crois que les miens aussi, mais ils sont si gonflés qu’elle ne doit rien voir.

— Tu as ce qu’il te faut en tampons ?

Sa question, complètement incongrue, a le mérite de me sortir de la perdition.

— Euh… j’ai un implant. Je n’ai pas besoin de tampons.

— Pratique, maugrée-t-elle.

Pratique pour ne pas tomber enceinte de Jay le haut traître, surtout. Reste en suspens la question des MST. Il m’a peut-être refilé une maladie mortelle. À part mon incommensurable désir pour lui, je veux dire. Ça risque de me buter avant quoi que ce soit d’autre.

Elle y pense aussi. Dès que j’ai répondu, elle a pensé à ça. Ma nuit avec Jay, c’est évident, vu sa façon d’observer mon visage en se demandant ce qu’il a bien pu me trouver.

— Jay dit qu’on traverse un putain de drame antique, lâche-t-elle en s’affalant dans le fond de sa chaise pour étendre ses jambes sur mon propre lit, chaussures sur la couette.

Je la sens mal, cette conversation. Il y a des instincts féminins contre lesquels on ne peut rien. Et ce dont je suis certaine, à l’instant, c’est que la rousse, Don l’Ombre, et moi avons goûté au même corps, et sans doute à la même extase. Nous avons partagé cela, et elle me hait parce que nous l’avons en commun. Je crois que je la hais aussi. Mais je prends sur moi. Mes émotions m’ont submergée plusieurs heures, je suis assez épuisée pour tenir une conversation sans en ressentir les piques de violence à présent.

— Un drame antique ?

— Ouais…, soupire la rousse avec une fatigue exagérée. Ce qui est marrant, c’est que je me spécialisais en dramaturgie avant que…

Elle tourne un index au-dessus de sa tête pour ajouter :

— … que tout ça me tombe dessus. Et effectivement, chacun sa pièce de théâtre, dans cette affaire. Toi…

Elle retire ses jambes pour se pencher un peu en avant. Ses yeux bleus glacés se plissent pour me jauger avec froideur :

— Ce serait plutôt Le Cid. Tu connais ?

Non, et je n’en ai rien à foutre. Mais l’épuisement a pris possession de mon acidité. Et je l’écoute se complaire dans sa grande culture générale, sans expression et sans répartie. Vidée. Absente.

— Chimène, l’héroïne, subit un dilemme assez violent, puisqu’elle est trèèèès amoureuse de l’homme qui a tué son père.

Ah, je me trompais. Il me reste encore un peu de force pour que mon sang se glace. Alors elle sait. Elle sait de qui je suis la fille. Et si elle sait… lui aussi. La seule question qui me hante, maintenant, la seule qui compte véritablement, c’est : pourquoi est-ce que je suis encore en vie, alors ?

— Jay pense que tu n’es pas au courant, encore, ajoute-t-elle avec désolation. Il pense que tu es juste bouleversée par l’enlèvement, ou autre connerie. Il est naïf quand il s’y met.

Elle me déconcerte, l’Ombre rousse. Sa posture, sa confiance et sa froideur mêlées me dévoilent autre chose. Une brisure. Un abandon. Elle parle comme si c’était la fin de tout, chaque point à ses phrases semble le final, sans l’être jamais.

Elle suinte la douleur d’exister.

— Comment tu as deviné que je savais ?

Elle a un sale sourire à mes questions. J’ignore s’il est triste ou haineux, mais elle répond :

— Parce que si ce n’était pas le cas, si tu n’étais pas encore au courant que Jay avait appuyé sur la gâchette, tu aurais défoncé cette porte depuis longtemps pour aller le retrouver. Tu aurais fouillé chaque centimètre de ce manoir pour savoir où il est, et pour retourner baiser avec lui. Il n’y a qu’une femme pour savoir ça.

— Il n’y a qu’une femme amoureuse, corrigé-je. Ce que tu es, pas vrai ?

Elle ne dit rien. Elle se contente de se durcir davantage.

— Donc…, reprend-elle dans un presque chuchotement. Chimène ne sait pas quoi faire. D’un côté, l’homme qu’elle aime, de l’autre, l’honneur de son propre père. Un type a résumé la pièce comme ça – elle articule particulièrement sa citation : « Oh, qu’il est joli garçon, l’assassin de papa. »

C’est elle qu’on aurait dû appeler « le Serpent ». Ses mots ne sont pas faits de lettres mais de venin. J’encaisse l’ironie de sa dernière phrase, ainsi que le ton qui l’accompagnait, pour me redresser légèrement sur le lit et renvoyer :

— Et toi ? C’est quoi ta pièce ?

La rousse aiguise son regard pour grincer, les dents serrées :

— Hernani.

Aucune idée de ce que c’est. Mais je me doute qu’elle va se faire un plaisir de me le résumer. L’Ombre penche la tête pour mieux saisir mes yeux.

— Hernani, explique-t-elle posément, veut venger la mort de son père. Oui, lui aussi. Mais, comme il ne peut pas atteindre celui qui a tué son paternel, alors il décide d’assassiner le fils du meurtrier. « Ma race en moi poursuit en toi ta race. » Acte premier… scène 4.

Sa haine vient de plus loin qu’une simple jalousie entre femmes. Bien sûr, la réalité des activités de mon père me frappe au moment où elle articule ce mot « race », mais personne ne doit payer pour les crimes de ses parents. Si Don est bien en train de m’avouer, évidemment, qu’elle me hait pour un meurtre que je n’ai pas commis. Tout n’est encore que supposition.

Je lui demande, la voix irritée par ces heures de pleurs :

— Qu’est-ce que tu veux ?

— Ta tête sur une pique, rétorque-t-elle comme une évidence, dès que je pose ma question. Mais je n’ai pas le droit.

Elle fait mine, ensuite, d’observer le maigre mobilier qui me tient compagnie depuis hier. Le bureau sans feuille, le siège sans coussin, mon lit sans… Je me déteste.

— Bien ! lance-t-elle en se relevant, sa chevelure de feu virevoltant à ce mouvement. Puisque tu n’as pas besoin de tampons, je pense que je peux y aller.

J’ai franchement hâte qu’elle le fasse. Sa présence, dans cette pièce, m’oppresse plus que le fait d’y être enfermée.

— Juste, ajoute-t-elle en se dirigeant vers la porte, pour ce que ça vaut… ce n’est pas ce que tu crois. Pour Jay et ton père.

— Tu veux dire qu’il n’a pas tiré sur lui ?

— Oh si, ça, il l’a fait. Mais… les choses, les gens ont parfois plus complexes que ce que l’on pense.

Je détaille quelques secondes sa cambrure féline et son visage harmonieux. J’imagine très bien ce que Jay aime lui faire. Ce qu’elle aime qu’il lui fasse.

J’ai d’autres priorités à penser, mais mon cerveau agit seul. Et c’est là-dessus que je me focalise un instant. Avant de retrouver la raison.

— Alors ça reste simple : soit on tue un homme, soit on ne le tue pas, déclaré-je, durement.

— Si ça t’aide à mieux dormir, pouffe-t-elle en tournant la poignée.

— Attends.

Avant qu’elle me débarrasse de son aura de merde, je lui trouve une utilité ponctuelle :

— Dis-lui que je veux le voir.

Je veux qu’il me regarde en face et qu’il m’avoue lui-même quel fils de chien il est. Je veux qu’il assume et qu’il me raconte en détail ce qui s’est passé.

Je veux qu’il souffre, rien qu’à voir le reflet de ses yeux dans les miens, rien qu’à mesurer à quel point il ne mérite plus de respirer.

— Il a beaucoup de choses à faire ce soir, réplique, du ton de celle qui connaît le secret, la bien trop belle rousse sur le seuil. Mais je passerai le message.

— Dis-lui que je ne mangerai plus tant qu’il ne viendra pas.

— Oh, chérie…, sourit-elle salement. J’aimerais tellement te regarder crever de faim.

Elle referme la porte, et, lâchement, faiblement, je m’écroule de nouveau, pour pleurer encore.

Le Cid. Je l’avais lue, cette pièce, au lycée. Je m’en souviens maintenant. Une tragédie française, l’expression « un dilemme cornélien » vient de là.

Comme si ma mémoire pouvait sinuer dans des recoins très sombres et ressortir, sous la haine et la rancœur, plus lumineuse que jamais, un autre vers de la pièce me revient en tête.

Comme une épiphanie.

Il y est dit : « À qui venge son père, il n’est rien d’impossible. »

Celui-là me parle.

III. Divisée

Éléa

Quand le Mulot m’a apporté mon plateau, sur lequel je pouvais admirer, et surtout sentir un gratin dauphinois visiblement délicieux, une salade acidulée, et une crème dessert avec un bol de framboises fraîches à côté, ma résolution de ne pas manger avant la visite de Jay m’a paru soudain complètement absurde. Mais j’ai posé le plateau contre la porte, en signe de mécontentement. 

Au réveil, avant que le Mulot revienne, j’ai tout de même dévoré les framboises. 

Je reconnais que la faim me tire le ventre, alors à midi, la même opération s’est déroulée : j’ai piqué les framboises. Discrètement. 

Quelques livres de littérature anglaise traînent sur une étagère presque vide. C’est avec ça que je m’occupe, en me demandant, vaguement, si mon chef a remarqué mon absence. S’il s’inquiète, s’ils ont attaqué l’immeuble, à présent. Il serait hypocrite de ma part de ne pas assumer plus clairement la réalité : j’en ai plus grand-chose à foutre à ce stade. Parce qu’au-delà de ce rôle de flic que je n’ai jamais vraiment endossé, le conflit Jay continue en moi. C’est ça qui prend réellement de la place dans l’immédiat. « Pour ce que ça vaut, ce n’est pas ce que tu crois », m’a dit la rousse.

Et qu’est-ce que je crois, au juste ? Qu’on ne peut pas à la fois toucher comme il le fait et tuer son mentor ? 

J’ai ouvert la fenêtre de la chambre, l’unique, aux volets de bois grinçants, et j’ai constaté que nous étions perdus. Par-delà la grille d’enceinte, j’ai vu une immense étendue d’herbe verte, des arbres, et des poteaux téléphériques très éloignés. La grisaille apportait une touche onirique au tableau. Elle m’a...