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SYLVIE ALLOUCHE

Serial Tattoo

SYROS

Hors-série, sous la direction de Natalie Beunat

© 2020 Éditions SYROS, Sejer,

92, avenue de France, 75013 Paris

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949

sur les publications destinées à la jeunesse,

modifiée par la loi n° 2011-525 du 17 mai 2011.

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

ISBN : 978-2-7485-2681-3

L’enfer est vide,
tous les démons sont ici.

La Tempête
William Shakespeare

Prologue

E
lles courent vite. Les branches leur fouettent le visage. Leurs pieds nus s’enfoncent dans l’humus. La forêt, baignée de nuit, est effrayante. Les cris des oiseaux nocturnes, les bruissements des feuilles, le vent dans leur cou qui les glace jusqu’aux os, leurs cheveux collés à leur crâne. Un chien aboie au loin. Un éclair zèbre le ciel. Elles entendent le grondement sourd. Naomie prie pour que la pluie leur vienne en aide, efface leurs traces. Elle est exaucée. Le tonnerre explose au-dessus de leur tête dans un fracas de fin du monde. Une pluie diluvienne s’abat. Le bois craque, les branches ploient. En quelques minutes le sol est détrempé. Joy glisse, tombe à genoux, à bout de souffle. À quatre pattes, elle va se lover à l’abri d’un tronc creux. Naomie la rejoint, se laisse tomber à son tour sur la terre gorgée d’eau. Elle n’ira pas plus loin. Elle n’a rien dit jusque-là, mais la lame du cutter a entaillé profondément sa peau. La blessure ne cesse de saigner. Elle regarde sa main rouge et poisseuse qui tente d’endiguer le saignement. La pluie redouble, elle fait mal quand elle frappe leur peau. Leur corps tremble, de froid, de peur.

– Continue d’avancer, il ne faut pas t’arrêter. Ils ne sont pas loin, souffle Naomie.

– Je ne pars pas sans toi.

Sur la peau noire de Joy, la pluie ruisselle. L’or du tatouage serpente le long de son cou. Celui de Naomie enserre sa cheville, comme une liane.

– Joy... je...

Le souffle lui manque.

– Fais... fais ce que je te dis, insiste-t-elle en grimaçant de douleur. Quand ils nous ont emmenées... Nous avons roulé tout au plus deux heures, sur... une route en bon état. Autoroute ou nationale. Tu dois pouvoir la rejoindre facilement, un kilomètre ou deux. Surtout avance toujours tout droit. Tu arrêtes la première voiture qui passe et tu vas directement dans un commissariat. Repère bien l’endroit d’où tu seras sortie.

– Comment tu as fait pour te souvenir de tout ça ? s’étonne Joy.

– ... Je mémorise tout. Depuis toujours... Aaahhh !

Naomie ne peut pas retenir le cri de douleur, et pour la supporter, elle respire par à-coups, de brèves respirations.

Joy l’enlace.

– On a fait le plus dur. Il faut juste tenir. Quelqu’un va bien finir par nous retrouver.

Elle ne croit pas à ses propres paroles. Qui pourrait leur venir en aide, ici, au milieu de nulle part, en pleine nuit, à part leurs tortionnaires ?

– Que vont-ils faire des autres ? Tu crois qu’ils vont se venger sur eux ? demande-t-elle en claquant des dents.

– Je n’en sais rien, je préfère ne pas y penser. Allez Joy, ne perds pas de temps !

– Je n’y arriverai pas sans toi... J’ai la trouille, lâche celle-ci tout bas.

– Si ! tu y arriveras. Tu as vu pire, je le sais.

Joy plonge ses yeux dans les siens.

– Comment ça ? Tu sais quoi ?

– Joy, on n’a pas le temps...

Naomie pince les lèvres pour ne pas hurler. Elle sent encore la lame entailler la peau, s’enfoncer dans sa chair, une longue coupure au ventre, juste au-dessus du nombril.

Soudain un craquement les fait sursauter. Naomie se place instinctivement devant Joy en plaquant un bras contre la poitrine de la jeune fille pour la protéger. Elles perçoivent des pas lourds de plus en plus rapides, elles n’osent même plus respirer. Ça se rapproche. Sans lâcher la pression sur sa blessure, de sa main droite Naomie s’empare sans le moindre bruit d’un morceau de bois, elle lève lentement le bras, prête à assener un coup au premier qui se pointera. Elle ne se laissera pas faire, même si elle doit y laisser sa peau elle ne retournera pas là-bas. Le martèlement sur le sol cesse. Silence. Mais Naomie ne lâche pas sa prise, au contraire, elle serre encore plus fort sa main autour de la branche morte. Elle sent dans son dos le corps tremblant de Joy. Elles entendent maintenant un halètement, seuls leurs yeux sont mobiles, ils roulent, paniqués, de gauche à droite. D’où vont-ils surgir ? D’un coup, la chose leur fait face. Elles poussent un cri perçant en même temps.

Un sanglier, poil noir, écumant, leur fait face. Pour l’instant elles ne savent pas si cela les rassure ou si elles doivent craindre le pire. Il est immobile et les fixe de ses yeux noirs rapprochés. La pluie le rince lui aussi, mais il reste planté là. Ses petites défenses pointues sont à peine à un mètre d’elles. Ne pas bouger, ne pas parler, respirer le moins possible. Deux statues façonnées dans la boue de la terre. De la gueule de l’animal s’échappe un son rauque. S’il décide de les charger, il les écrasera contre le tronc creux dans lequel elles se sont réfugiées. Elles n’ont aucune issue possible.

Puis, sans raison apparente, le sanglier repart à fond de train et disparaît dans les bois.

Les filles expirent bruyamment. Comme si elles étaient restées en apnée toutes ces longues minutes.

– Putain de bestiole ! J’ai cru qu’il allait nous défoncer ! souffle Joy en s’écartant de Naomie. C’est dangereux quand même les forêts chez vous. Je dois m’attendre à quoi d’autre ici ? Des serpents, des araignées géantes, des piranhas ?

Naomie ne sourit pas aux tentatives de la jeune fille qui fait de son mieux pour détendre l’atmosphère.

– Je crois qu’il n’était pas là par hasard.

Joy ne peut s’empêcher de rire franchement.

– Ouais, t’as raison, il a dû se dire « Z’ont l’air sympas ces nanas, je vais papoter cinq minutes ».

– Je ne plaisante pas, Joy ! Je pense qu’il fuyait. Il les fuyait eux ! Ils sont toujours à nos trousses. Tu as vu de quoi ils sont capables. Ils ne nous lâcheront pas, crois-moi. Ils vont nous chercher comme des fous. Nous valons beaucoup d’argent. Il faut que tu sois forte pour nous deux. J’ai confiance en toi, Joy. Les autres aussi comptent sur toi, vas-y avant qu’il ne soit trop tard...

La jeune fille soupire, elle sait qu’elle n’a pas d’autre choix. Elle a déjà ressenti cette peur atroce, il y a quelques années, elle a vu l’horreur, l’inconcevable cruauté des hommes, elle se disait qu’elle avait fui pour toujours ce cauchemar. Elle se trompait.

– C’est bon, je vais y aller, décide-t-elle, la mort dans l’âme.

Naomie se penche sur le côté pour la laisser passer.

– Attends, l’arrête-t-elle.

Le regard de Joy s’éclaire. Naomie aurait-elle changé d’avis ?

– Donne-moi ton foulard.

Joy ne comprend pas. Ce foulard, elle y tient. Il appartient à sa mère. C’est la seule chose qu’elle a pu récupérer avant de s’enfuir.

– S’il te plaît, Joy.

Devant l’insistance de Naomie, elle enlève le long tissu qu’elle porte autour du cou et le lui tend.

– Qu’est-ce que tu fais ?

Naomie le glisse dans son dos et le repasse devant. Joy comprend qu’elle tente de se faire un garrot et l’aide du mieux qu’elle peut.

– Enlève ta main.

Naomie hésite. Elle a peur qu’en ne faisant plus pression sur la plaie le sang jaillisse.

– Je ne m’en irai pas avant, prévient Joy.

La pluie a cessé d’un coup. Les odeurs de terre, de bois, de mousse sont exacerbées.

Naomie hoche la tête. Elle est prête. Joy ramasse un petit morceau de bois.

– Ouvre la bouche.

Elle le coince entre les mâchoires de Naomie.

– Tu le mordras fort, ça t’empêchera de crier.

Naomie prend une grande inspiration et plante ses dents dans le bout de bois.

– Un, deux, trois !

Joy tire fermement sur le foulard qu’elle noue sur le côté droit. Naomie étouffe un hurlement en mordant le bois, à s’en faire craquer la mâchoire. Elle souffre le martyre, mais au moins le garrot sera efficace pendant quelques heures. Les larmes lui sont montées aux yeux.

Joy prend la tête de Naomie entre ses mains, lui retire le bout de bois de la bouche.

– C’est toi qui m’as sortie de là, alors tu tiens le coup, d’accord ? Je vais revenir, je te le promets.

Un maigre sourire se dessine sur le visage affreusement pâle de Naomie.

– Vas-y, maintenant.

Joy se relève, fait quelques pas, puis revient vers Naomie.

– Juste une chose et après je m’en vais. J’aimerais connaître ton vrai nom. Moi, c’est Shaïna.

Naomie laisse ses paupières se fermer. Elle n’en peut plus. Et dans un souffle, elle dit :

– Je m’appelle Louise. Je suis flic.

Un mois plus tôt

O
n ne peut pas deviner la splendeur de l’hôtel particulier depuis la rue. Une haute et large porte en bois sculpté en ferme l’accès. Elle s’ouvre sur une allée bordée de rosiers qui mène, au bout d’une vingtaine de mètres, à la bâtisse haute de deux étages. Sur la façade en pierre blanche, deux cariatides semblent garder les lieux et encadrent l’escalier dont les marches s’arrêtent sur une porte ornée d’un vitrail Art nouveau – un style particulièrement apprécié du propriétaire –, fait sur mesure.

Dans le grand salon, baigné d’une lumière feutrée, deux hommes sont enfoncés dans des fauteuils club. Celui à l’accent russe prononcé allume un cigare, en tire trois grosses bouffées. L’autre, bien plus jeune, détourne imperceptiblement la tête pour éviter les volutes malodorantes.

– Tu sais, Michka, je ne suis pas né avec une petite cuillère en argent dans la bouche, comme on dit ici. Je me suis fait tout seul. Tout ça, ajoute-t-il en faisant un mouvement ample de la main pour désigner les toiles de maîtres accrochées aux murs, les meubles rares, les objets précieux qui ornent la pièce, je ne le dois à personne...

Michka connaît par cœur ce qui va suivre, mais il fait comme s’il entendait le récit pour la première fois. Ne jamais contrarier Alexis Parov. Jamais. Il a entendu parler du sort de Dimitri, son prédécesseur, qui avait eu la mauvaise idée de reprendre le patron lors d’un dîner. Une histoire sans importance de capitale africaine. Non, Yaoundé n’est pas la capitale du Sénégal mais du Cameroun. Et il avait insisté, le novice. Les convives avaient ri, Alexis Parov en avait été humilié. On n’a plus jamais entendu parler de Dimitri ni même retrouvé son corps.

– Tout ce que je sais, poursuit Parov, je l’ai appris seul. J’ai grandi dans une famille trop occupée à trouver de quoi manger chaque jour pour écouter nos envies, nos rêves... Ma réussite, ma fortune, je ne les dois qu’à moi-même. Aujourd’hui, je possède tout ce dont j’ai toujours rêvé. Je n’ai qu’à lever le petit doigt pour qu’on exauce mes moindres désirs. Arrrh, si seulement ma fille, ma beauté, ma joie, voulait m’assister dans mes affaires. Elle est intelligente, elle a un instinct incroyable. Mais non, mademoiselle est une artiste qui vit comme une pauvre fille, entourée de traîne-savates. Je lui ai payé les meilleures écoles, et qu’est-ce qu’elle fait pour me remercier ? Elle barbouille, pff, elle me fait honte. C’était bien la peine de la traîner dans les plus grands musées du monde pour faire son éducation...

Michka sourit intérieurement. Anya, la « pauvre fille », comme l’appelle son père, est très heureuse. Elle vit dans un 90 m² rue Lepic. Un quartier du XVIIIe arrondissement qu’elle adore, et où elle aime déambuler. C’est le seul cadeau qu’elle a accepté de lui, considérant qu’il lui devait bien ça. Pour le reste, elle se débrouille. Elle lui retourne systématiquement l’argent qu’il lui fait parvenir tous les mois. Une somme rondelette pourtant... Elle se doute depuis toujours qu’il trempe dans des affaires pas très nettes, qu’il gère visiblement d’une main de maître puisqu’il n’a jamais été inquiété. Et surtout, elle le soupçonne d’avoir fait disparaître sa mère. Elle est partie, lui a-t-il simplement dit quand elle lui a posé la question après trois jours d’absence, il y a des années de cela. Partie où ? Il lui a sorti son laïus sur l’inconstance des femmes, leur infidélité et blablabla. Anya sait pourtant que sa mère ne l’aurait jamais laissée. Mais elle n’a aucune preuve, juste un sentiment tenace qui ne la quitte pas depuis qu’elle a douze ans.

Michka, il l’aime bien, Anya. Ils se voient de temps en temps. Il espère que cette relation amicale se transforme un jour en...

– Elle refuse toujours de me voir, peste encore Parov. Cinq ans qu’elle n’a pas daigné me passer un coup de fil, après tout ce que j’ai fait pour elle ! Les enfants sont ingrats, Michka.

Le jeune homme acquiesce d’un mouvement de tête.

– Bon, passons aux choses sérieuses.

Michka décolle son dos du fauteuil, à l’écoute. Il est tendu à l’extrême. Il redoute toujours les missions que son patron lui confie. Le moindre faux pas pourrait lui être fatal. Alexis Parov tire longuement sur son cigare. Une domestique pénètre dans la pièce avec un plateau d’argent sur lequel reposent deux petits verres qu’elle dépose sans bruit devant les hommes. Elle repart aussi silencieusement qu’elle est entrée. Ils tendent le bras, s’emparent du verre qu’ils vident en même temps, cul sec.

Le téléphone de Parov vibre. Il éclate d’un rire gras à la lecture du SMS.

– Je te l’envoie. Parce que c’est toi qui vas t’occuper de ça. Considère que ce sera... comment on dit en français... l’affaire du siècle ! Une vraie belle mission.

Michka blêmit à la lecture du SMS. Il aurait bien avalé un deuxième verre de vodka. C’est quoi cette demande loufoque ? Il sait aussi que son patron ne lance jamais rien à la légère et qu’il doit en tenir compte.

– Qui est-ce ?

– C’est un de mes très gros clients. Tu n’as pas besoin d’en savoir plus. Je l’ai invité au château pour notre petite négociation.

Par très gros, Michka imagine des contrats à au moins huit chiffres.

– Je lui ai demandé ce qui lui ferait plaisir. Et voici la réponse, dit-il en tapotant l’écran. Finalement, il n’est pas aussi exigeant que je le pensais.

Le jeune homme n’est pas de cet avis, il sent la sueur dégouliner dans son dos. Alexis Parov se lève du fauteuil et se dirige vers le mur qui lui fait face. Il déplace sans effort un tableau qui dissimule un coffre-fort. Il compose le code et s’empare d’une mallette, laquelle possède également un code. Michka se lève à son tour. Parov pose la mallette sur la table basse et l’ouvre.

– Cinq cent mille euros pour l’idée du siècle ! Tu te débrouilles avec ça. Je ne veux pas avoir les flics aux basques, tu fais ça proprement. Ce qui restera sera pour toi. Et tu n’ignores pas que je n’ai qu’une parole.

Oh oui, Michka connaît les largesses de son patron... et sa brutalité aussi s’il n’est pas satisfait. Il garde les yeux rivés sur les liasses de billets de cent euros qui s’entassent en piles régulières. Un mélange de jubilation et de peur s’insinue en lui.

– Mais attention, mon garçon, ajoute-t-il en tendant un doigt menaçant vers Michka, ne me déçois surtout pas. Je veux quelque chose d’exceptionnel !

Il retourne s’asseoir dans son fauteuil. Michka parvient difficilement à maîtriser son angoisse. Il lui tarde de sortir, respirer, partir loin. Mais il ne peut plus, c’est trop tard. Il en sait trop sur les affaires de son patron. Celui-ci ne le laissera jamais s’en aller, ou alors avec une balle entre les deux yeux, tirée par ses sbires. Parce que lui ne se salit jamais les mains, il donne les ordres, c’est tout.

– J’ai le mal du pays, souffle Parov. Je vais partir quelques jours. J’irai peut-être chasser avec Vladimir. La nature pour se ressourcer, il n’y a rien de meilleur. Bon, tu sais où me joindre en cas de problème. Mais à mon retour...

– Je ne vous décevrai pas, enchaîne très vite Michka qui tremble intérieurement.

– Et va voir ma fille, je veux qu’elle ne manque de rien. C’est compris ?

– Vous pouvez compter sur moi.

1

–A
idez-moi, s’il vous plaît !

– Attendez votre tour ! Allez vous asseoir, dit d’un ton sans appel le policier à l’accueil du commissariat.

La femme n’obéit pas, au contraire, elle crie encore plus fort.

– Ma fille est en danger !

Le policier scrute un peu mieux la femme. Une Africaine, ses vêtements sont élimés, elle est grande, très maigre, pieds nus dans des chaussures qui ne sont pas à sa taille. Un sac de sport pend au bout de sa main droite.

Les personnes assises face au grand comptoir s’en mêlent.

– Moi, ça fait une demi-heure que je poireaute, alors vous attendez, comme tout le monde !

– Se croient tout permis ces gens-là, râle un autre.

– Et les douches, c’est pas fait pour les chiens, murmure une femme en portant le bout de son écharpe à son nez, assez fort tout de même pour que la dame africaine l’entende.

– Dites, un peu de respect pour cette dame, s’il vous plaît ! s’insurge un homme en se levant.

– Bon, on se calme là ! Vous vous croyez où ? lance un flic qui fait taire tout le monde.

La dame africaine ne bouge pas.

– Personne suivante, annonce l’autre agent.

Elle s’avance.

– S’il vous plaît, implore-t-elle. C’est urgent, je vous le répète, ma fille est en danger.

Et ça repart de plus belle. Aucune curiosité, aucune empathie – le mal du siècle –, pire, on s’acharne.

– Et en plus, ça profite du RSA et des allocs.

– C’est une honte !

La parole est libérée, alors maintenant tout le monde s’y met. Tout y passe. Chacun y va de sa théorie sur l’immigration, sur les profiteurs, les Noirs, les Juifs, les Arabes, les migrants... sans oublier les Roms, bien évidemment.

– Ah, elle est belle la France !

Au moment où l’un des policiers allait enfin dire pour la deuxième fois à tout ce beau monde de la fermer, la commissaire Clara Di Lazio entre avec des dossiers sous le bras, accompagnée du divisionnaire Vernon. Ils sont en grande conversation et ne semblent pas remarquer le remue-ménage. Sans un regard pour l’assemblée, ils se dirigent vers le grand escalier qui mène au premier étage.

– S’il vous plaît ! crie l’Africaine.

Les commissaires marquent un temps d’arrêt, se retournent en même temps. Regardent alternativement la femme, puis les policiers qui minimisent en faisant une moue rassurante, l’air de dire c’est rien, on s’en occupe. Ils reprennent leur ascension.

– Est-ce que quelqu’un va enfin m’écouter ! hurle-t-elle de toutes ses forces.

Cette fois, elle a réellement capté l’attention en ouvrant le sac de sport et en répandant sur le sol des liasses de billets de cent euros.

– Oh putain ! lâche celui qui, cinq minutes plus tôt, s’apprêtait à la lyncher pour une place perdue dans la file d’attente.

La commissaire Di Lazio redescend et s’approche de la femme.

– Quel est votre nom ?

– Ayo Madaki.

Di Lazio la jauge du regard. La femme ne cille pas. Elle se tient bien droite, avec une dignité incroyable. N’étaient les vêtements usés qu’elle porte, on pourrait la prendre pour une princesse africaine. Clara se tourne vers un des flics de l’accueil.

– Votre nom ?

– Dejean Marc, énonce-t-il en se redressant.

– Vous me ramassez tout ça et me les portez dans mon bureau.

– On allait s’en occuper, bafouille-t-il, mais ces personnes sont arrivées avant, alors...

– Gérer les priorités, pressentir l’urgence, jauger la situation et agir en conséquence devraient faire partie de vos compétences, non ? Ou alors envoyez votre CV à la Poste.

Le ton est si autoritaire que personne ne moufte. Les râleurs se font tout petits dans leur siège. Le policier s’exécute en serrant les dents. Vernon fait signe à la commissaire qu’il sera dans son bureau.

– Suivez-moi, madame.

Depuis combien de temps ne l’a-t-on pas appelée madame...

Dans le couloir, sans ralentir le pas, Clara frappe deux coups à la porte ouverte du bureau de Louise, qu’elle partage avec Clément et Gauthier. Ses collègues comprennent aussitôt et se lèvent pour rejoindre la commissaire. Intrigué, Nathan, installé dans un bureau adjacent, un café à la main, suit le mouvement.

– Asseyez-vous. Ce sont mes coéquipiers. J’aimerais qu’ils écoutent votre déposition, si ça ne vous ennuie pas.

La femme acquiesce d’un hochement de la tête.

Clément fronce les sourcils, Gauthier interroge Louise du regard qui hausse les épaules et sort son calepin de la poche arrière de son jean. Mais ils n’ignorent pas que si Clara tient à ce qu’ils soient là, c’est qu’en bon flic, elle a flairé quelque chose d’important. Personne ne soupçonne encore que cette dame va leur confier une des affaires les plus atroces qu’ils aient eu à traiter.

Le policier de l’accueil s’arrête sur le seuil avec le sac de sport.

– Sur mon bureau, merci. Et fermez la porte en partant.

Il s’exécute en se faisant le plus discret possible. Mais vexé comme un pou, sitôt dans le couloir il adresse un doigt d’honneur à la commissaire.

– Bien, on vous écoute.

– Je m’appelle Ayo Madaki, je suis nigériane.

– Avez-vous des papiers ?

– Oui, répond-elle en tendant un porte-cartes en simili cuir à la commissaire.

– Vous vivez avec vos quatre enfants, c’est bien ça ? fait Clara en parcourant rapidement les documents.

Ayo Madaki ne répond pas. La commissaire la regarde, interdite.

– Vous n’avez pas entendu ma question ?

– Si.

– Écoutez, si je dois vous tirer tous les mots de la bouche, on va y passer la nuit. Alors ?

– J’ai quitté le Nigeria il y a trois ans. Notre périple a été très long. Arrivées en France, nous avons erré de foyer en foyer, on nous a souvent séparées parce qu’il est difficile de trouver quatre places d’un coup. J’ai obtenu le droit d’asile l’année dernière, ce qui nous permet, à mes trois filles et moi, de rester ici, du moins pour quelque temps. Maintenant elles sont scolarisées. Elles se sont vite adaptées, elles travaillent bien. Elles ne posent aucun problème.

Une leçon bien apprise qu’elle a dû dire et répéter aux services de l’immigration une quantité de fois. Mais la commissaire tique un peu. Quatre places ?

– Vous avez déclaré quatre enfants, on est d’accord ?

Ayo pince les lèvres. Le sujet est douloureux. La commissaire enchaîne très vite.

– Et votre mari, il vit avec vous ?

Nouveau silence. Clara Di Lazio s’agace, se lève, fait le tour de son bureau et se place devant la femme. Que cache-t-elle ? Pourquoi est-elle venue ici avec tout ce pognon ?

– Comprenez-moi bien. Soit vous nous dites tout, soit je vous envoie tout de suite à l’immigration, qui réglera le problème.

Madame Madaki pense à ses filles seules à la maison, elle prend une grande inspiration et, dans un murmure, elle raconte.

– Mon mari était le secrétaire particulier du gouverneur du Borno, au nord-est du Nigeria. Il admirait cet homme qui a toujours lutté pour l’émancipation des femmes, contre la corruption qui ronge notre pays, qui s’est battu contre les discriminations, la pauvreté, l’injustice... Mon mari l’assistait avec passion dans ces tâches. L’arrivée des groupes islamiques dans notre pays a réduit à néant le travail du gouverneur. Il a été l’un des premiers à être assassinés. Je ne sais pas ce qu’ils ont fait de sa femme. Mon mari...