ISBN 978-2-7021-4984-3

© Calmann-Lévy, 2011

cedric@scandella.fr

© Plainpicture/Millenium/Geant Delin

Keira_Fan >> Salut les fanboys. J’ai une question cruciale pour vous aujourd’hui. Vous êtes prêts ? Bien… Alors : à votre avis, pourquoi Keira est-elle Keira… ? Pourquoi est-elle si merveilleuse, sublime, unique ? Pourquoi les gens l’aiment-ils autant ? Alors ? Alors ?

Keira_Maniac >> Salut Keira_Fan ! J’aime Keira car elle déboîte le cul. Est-ce que tu peux me citer le nom d’une autre actrice qui déboîte le cul autant que Keira ?

Keira_Fan >> ^^

Keira_JJ >> Je pense que Keira a vraiment quelque chose de très profond en elle. Une beauté intérieure. Ce genre de chose se ressent tout de suite. En plus, elle a les pieds sur terre. Les gens aiment les actrices qui ont les pieds sur terre et qui ne sont pas formatées par le moule à rêves merdique d’Hollywood.

Keira_Gracie >> Oui oui oui ! Keira a tellement les pieds sur terre !!!

Keira_Slave >> Je suis le plus grand fan de Miss Keira, depuis au moins 5 ans, et laissez-moi vous dire une chose : Keira est un joyau minéral, une pierre précieuse d’un autre monde, un rêve éveillé des temps modernes, une irréalité devenue réelle. Keira pourrait être la plus grande star du monde mais elle a choisi d’être avant tout elle-même. C’est énorme.

Keira_Pussy >> Keira_Slave, tu pues du cul ! Ça fait *10* ans que je suis fan de Keira, j’étais déjà fan alors que personne ne la connaissait, et je ne comprends rien à la merde que tu racontes.

Keira_Slave >> C’est que tu n’es pas un *Vrai* fan. C’est tout ce qu’il y a à comprendre.

Keira_Pussy >> Va lécher le cul de Ben Affleck, sale pute.

Keira_Fan >> Merci à tous de rester concentrés sur le sujet :)

Keira_Slave_2 >> Je suis un vrai fan de Keira moi aussi !! Je connais par cœur tous les dialogues de ses films ! Demandez-moi ! Celui que vous voulez !

Keira_Gracie >> Regardez : elle habite toujours à Londres. Ça montre à quel point c’est une brave fille qui a les pieds sur terre et pas une snobinarde californienne !

Keira_Jene >> Keira Knightley a des couilles :x Quelle autre actrice pourrait interpréter des personnages comme Domino ou Elizabeth Bennet ?

Keira_Maniac >> Keira est une putain d’actrice. C’est tout. Elle n’a rien à voir avec le tout-venant hollywoodien : Reese, Scarlett, Monica, Katie, Natalie, Jessica, Jennifer…

Keira_Man >> Ouais, mec ! Elle déchire grave dans tous ses films !

Keira_Slave_3 >> Keira est unique. Jamais, dans l’histoire du cinéma, il n’y a eu d’actrices comme elle. Un subtil mélange de naturel et de classe aristocratique. Si loin et si proche de nous à la fois. Elle est notre petite princesse :)

Keira_Gracie >> Oui oui. Et elle a les pieds sur terre. Une qualité rare.

Keira_Star >> Sa popularité vient de l’immanence de sa dignité. Elle ne dit jamais et ne fait jamais de choses stupides.

Keira_Slave_2 >> Alors personne ne veut me tester ?

Keira_Virtual_Fanboy >> Elle est tellement *noire*. Comme ces femmes fatales dans les vieux films en noir et blanc des années 40. Si belle. Si irrésistible. C’est la Gene Tierney du troisième millénaire.

Doo-Na_Fan >> Keira pue =^..^=

Keira_Slave_4 >> J’adore Keira Elle est carrément cool et c’est une super actrice J’ai vu Pirates des Caraïbes 5 fois ma petite sœur l’adore aussi !!! et orgueil et préjugés est un si beau film grâce à elle !!!! elle n’est pas juste une jolie fille elle a une vraie intériorité… vous voyez ce que je veux dire :) et mes parents l’adorent aussi !!! ils disent qu’elle prend son travail au sérieux et que c’est très bien qu’elle n’a pas les pieds dans un jacuzzi hollywoodien mais sur terre et qu’elle n’est pas maniérée elle est tellement naturelle !! avez-vous remarqué qu’elle ne se maquille jamais trop et ça laissez-moi vous dire que toutes les filles ne savent pas le faire !!!!!

Keira_Maniac >> Vous puez tous les deux !!!!!!!!!!!!

Keira_Pussy >> J’ai vu Pirates des Caraïbes plus d’une centaine de fois !!

Keira_Biker >> J’aime bien son look, son carénage. La vue d’ensemble. Elle est aérodynamique, cette petite.

Keira_Jill >> Keira est Keira à cause de sa Grande Philosophie.

Keira_Fan >> Qu’est-ce que tu entends par là ?

Keira_Maniac >> Je crois que Keira_Jill se drogue.

Keira_Slave_2 >> Je ne me souviens d’aucune réplique où Keira parlerait de philosophie :(

Keira_Gracie >> Keira_Jill veut parler de la philosophie de vie de Keira. Le fait qu’elle ait les pieds sur terre.

Keira_Big_Fan >> Le public aime Keira car elle est extraordinaire. Regardez sa filmo. Ses films sont si différents. Ses rôles si différents. Et elle ne joue pas comme une débutante en récitant son texte, elle EST vraiment le personnage qu’elle interprète.

Keira_British_Fan >> J’adore son accent de motarde.

Keira_Slave_5 >> J’adore son sourire.

Keira_Slave_6 >> J’adore ses cheveux.

Keira_Pussy >> Quelle coupe ?

Keira_Gracie >> Dans Love Actually, sa coupe est tellement… :-))))

Keira_Slave_6 >> La Princesse des voleurs.

Keira_Slave_2 >> Hey ! Demandez-moi une réplique de ce film !

Keira_Pussy >> Celui-là, je l’ai vu au bas mot 200 fois !!

Keira_Joe >> Ce film est nase. Un navet pour gamins.

Keira_Gracie >> O_o choquée o_O

Keira_Pussy >> Keira_Joe tu pues la merde avariée. Retourne sucer la p’tite bite de Ben Affleck.

Keira_Joe >> C’est du second degré ?

Keira_Pussy >> Non ! Et je te signale espèce de grosse hémorroïde merdeuse que c’est toi qui as insulté Keira en premier !

Keira_Joe >> Pardon ?

Keira_Fan >> C’est la vérité Keira_Joe, Keira_Pussy a raison, reconnais-le. Ne recommence pas, sinon je serai obligé de te bannir :)

Keira_Joe >> Allez vous faire voir.

Keira_Pussy >> Vous voyez ? Il recommence !

Keira_Mike >> Les péons aiment Keira car elle est méganaturelle. Proche. Elle ne s’est pas fait prendre le cul par tout Hollywood et elle ne trempe pas dans le business qui va avec. Elle a toujours les fesses sur terre.

Keira_Slave_123 >> Ouais ! J’adore Keira moi aussi ! Elle est tellement bonne actrice ! C’est l’actrice préférée de papa, de maman, de mon frère, de mes sœurs, de mes cousines et même de mon oncle ! J’ai presque pleuré à la fin d’Orgueil et Préjugés ! OK… j’ai pleuré ! T_T

Keira_Rose >> Je pense que sa nationalité britannique joue un rôle important dans sa célébrité. Elle possède une classe naturelle toute britannique. Elle inspire loyauté et confiance. Rien qu’à sa posture on peut dire qu’elle ne nous trahira pas, ne nous décevra pas. Elle est sérieuse. Consciencieuse. Ce n’est pas une menteuse comme toutes les autres. Et, OK, elle est aussi super sexy !!

Keira_Viking >> Elle est simplement charmante ~~

Keira_Lover >> Elle est chaude ! J’adore ses grosses lèvres ! Et son sourire ! Et ses seins !!

Keira_Maniac >> Sale pervers.

Keira_Hole >> +1 avec Keira_Lover ! Son corps est si sensuel ! Ne me dis pas que tu ne t’es jamais masturbé en pensant à elle ?

Keira_Gracie >> Beurk ! Je n’ai jamais fait une chose pareille ! Bon d’accord, je suis une fille mais même…

Keira_Slave_7 >> J’adore ses petites fesses. Quelqu’un sait dans quel film on peut voir ses fesses toutes nues ?

Keira_Slave_2 >> Je peux vous citer des répliques avec le mot “fesses” si vous voulez !

Keira_Fan >> Je ne suis pas sûr que ce soit la question de départ ^^

Keira_Biker >> Sûr que j’apprécierais de faire un tour en bécane avec les p’tites fesses de Keira.

Keira_Lesbian >> J’ai souvent joui en pensant à Keira. Je pense que c’est la seule actrice qui soit à la fois sexy pour les garçons et pour les filles :-))

Keira_Fan >> C’est une possibilité.

Keira_American >> Désolé si mon français n’est pas bon. J’aime Keira et je dis que gens l’aiment car Keira est très down-to-earth :/ Well… Comment on dit ça dans votre langue ?

Keira_Gracie >> Aucune idée ????

Keira_Little >> Je crois que nous aimons Keira car elle incarne l’héroïne postmoderne, un rêve que nous avons tous en nous et qui est devenu réalité… elle représente quelque chose que nous aimerions tous être quelque part…

Keira_Truth >> +1. C’est une inspiratrice. J’ai écrit un roman sur elle, vous savez ?

Keira_Maniac >> Sans déconner ?

Keira_Truth >> Ouais !! Tu veux le lire ??

Keira_Maniac >> [se suicide]

Keira_Truth >> ????

Keira_Jennie >> Keira a beaucoup d’humour. Et elle a les pieds sur terre. Je pense que ce sont des qualités appréciées chez une jeune femme. Keira représente un modèle social de réussite et de comportement.

Keira_Slave_12 >> Sa beauté est si belle. On dirait un mannequin ou la statue d’une déesse grecque. Une princesse de conte de fées.

Keira_Jene >> Ouais. Une princesse avec des couilles.

Keira_Jaja >> Hey ! Vous êtes au courant de la rumeur comme quoi Keira aurait été kidnappée ?

Keira_Maniac >> Ouais, ouais, elle a été enlevée par des petits hommes gris avec des grosses bites qui veulent s’assurer une belle descendance. Et, dans cinquante ans, des vaisseaux remplis à craquer de petites Keiras extraterrestres envahiront la Terre. Fin de l’humanité.

Keira_Fan >> Où as-tu entendu cette rumeur ???

Keira_Jaja >> Demande au maniaque…

Keira_Fan >> Quelqu’un d’autre est au courant ?

Keira_Gracie >> Je n’y crois pas. Ce genre de choses n’arrive plus. Rappel : nous vivons au 21e siècle !!

Keira_Fan >> Si quelqu’un a des informations ou des images sur cette histoire, merci de me les envoyer :)

Keira_Jimmy >> J’adore quand elle rit. Je n’ai pas d’explication à donner.

Keira_Maniac >> Merci pour cette participation constructive.

Keira_Jiji >> La réponse est évidente !! Regardez-la !! Ses lèvres, ses yeux, son sourire, son visage croquignolet, son petit corps sensuel, son innocence, ses cheveux lumineux, ses vêtements cool, sa belle voix, son accent divin, sa peau satinée !!! Tout le monde voudrait être Keira !! Je veux être Keira !!!! Mais je ne le suis pas… :/

Keira_Jonny >> Yo. Elle a l’apparence, le parfum et les bruissements du paradis.

Keira_666 >> J’aime son côté extraterrestre.

Keira_Gracie >> N’importe quoi !!!! Keira a tellement les pieds sur terre !

Keira_Maniac >> J’allais le dire…

Keira_Slave_2 >> “Si vous avez une idée de ce qu’est le paradis, alors emmenez-moi…” Ça vient de quel film ? Hein ?

Keira_Jawa >> Elle fume et elle boit de la bière. Je ne pense pas qu’elle puisse prétendre au titre de modèle social ^^. C’est une fille comme les autres. Et c’est pour ça qu’on l’aime.

Keira_Fan >> Comme si on pouvait la rencontrer dans la vie et qu’elle se comporterait comme n’importe quelle fille. Je pense qu’on tient un début de réponse.

Keira_Fool >> Tout le monde aime Keira car elle est brillante, lumineuse, elle est comme un rêve, comme le soleil, elle est si simple, les pieds sur terre, elle a un sourire craquant, elle est futée, elle a su creuser son trou dans le terrier nauséeux d’Hollywood, elle a un accent mortel, elle a l’allure d’un ange, elle fume comme une diva, elle joue comme une déesse, et je suis sûr qu’elle fait l’amour comme la plus douce des filles câlines :) Le compte y est ?

Keira_Slave_2 >> Personne ne sait ??

Keira_Maniac >> Va te faire voir Freddy.

Keira_Slave_2 >> Mauvaise réponse ! :D C’est une réplique de Lancelot dans le Roi Arthur. Quelqu’un sait de quelle scène elle est tirée ??

Keira_Pussy >> Je le savais !! J’ai vu le Roi Arthur plus de 250 fois !

Keira_Maniac >> Est-ce que quelqu’un peut kidnapper et faire un bukkake à ces deux idiots ? Je suis prêt à financer l’opération.

Keira_Slave_13 >> Et si on parlait de ses choix de carrière ? Ils sont bons. Elle est plutôt maligne. Keira sait ce qui est bénéfique pour son image et sa carrière. Des grands rôles, et des rôles variés, pas comme la plupart de ses concurrentes qui se cantonnent à rejouer sans cesse les mêmes ingénues. C’est clair que, pour gérer sa carrière, Keira a drôlement les pieds sur terre !

Keira_Gracie >> C’est le mot juste !

Keira_Jay >> Je pense que Keira fait l’amour comme une cochonne !

Keira_Lesbian >> Ouais !

Keira_Jude >> Je crois que Keira bénéficie d’une certaine aura. Comme un leader-né. Keira est un leader de notre époque. Hey, les filles, vous devriez vous en inspirer ! Toutes les filles devraient être comme Keira.

Keira_Fan >> Super idée :)

Keira_Johan >> Les gens aiment Keira car c’est une brave petite. Elle est saine, physiquement et psychologiquement. Ce qui n’est pas le cas de beaucoup de monde…

Keira_Johanna >> Je ne suis pas lesbienne mais je dois reconnaître qu’elle a un très joli visage. Je pense que son succès vient de son visage. Ses dents, son nez, ses sourcils. Regardez. Ils sont adorables ~~~~~~~~~~~~~

Keira_What_The_Fuck >> C’est quoi, ce putain de forum ?

Keira_Kibu >> La “passion” qu’elle génère sur ce forum, et ailleurs, est en soi quelque chose d’intéressant.

Keira_Slave_14 >> Les gens aiment Keira parce que Keira aime les gens ! Elle n’en fait pas des caisses. Elle n’est pas dans le star system. Elle vit toujours dans le même monde que nous :)

Keira_Slave_15 >> J’adore son accent cockney. Et sa beauté ambiguë. Elle est si réelle.

Keira_Slave_16 >> J’aime Keira car c’est une super super super bonne actrice et une fille cool elle ne dit jamais des choses méchantes elle respecte les autres actrices elle respecte le public qui regarde ses films elle ne ment jamais ce n’est pas une fille à papa elle a les pieds sur terre elle ne trompe pas les gens elle est juste Keira.

Keira_Prophet >> La vérité est plus simple à dire : Keira Knightley est parfaite.

Keira_Maniac >> Allez vous faire foutre, je me tire.

Collection « Interstices » dirigée par Sébastien GuillotVisitez le blog www.killingkate.com

AVERTISSEMENT DE L’AUTEUR : Ceci est une œuvre de fiction. Les sentiments, caractères, propos prêtés aux personnages, les personnages eux-mêmes, sont purement imaginaires. Les situations dans lesquelles ils se retrouvent et agissent ne sauraient témoigner d’une quelconque réalité. Le personnage dénommé Keira Knightley dans ce roman relève de la fiction et ne met aucunement en scène l’actrice Keira Knightley. La référence à son patronyme relève de l’hommage à l’égard de cette actrice inestimable et porteuse d’espoirs quant à l’avenir du cinéma.

Warning

Contains strong violence, pervasive language,

sexual content/nudity and drug use.

Avertissement

Interdit aux moins de 12 ans

en raison du climat angoissant et des scènes de violence.

[Lara] – Lara

J’aime mes petits seins.

Même s’ils ont généralement tendance à susciter un haussement de testicules circonspect chez mes interlocuteurs mâles, je les aime bien. Ils tiennent tout seuls, ils ne sont pas encombrants, ils sont mignons, moelleux et musclés comme il faut, bref ils sont carrément classes. Franchement, j’aurais l’air de quoi avec la poitrine d’une vache ? Eh bien, d’une vache. Et je n’ai pas envie de ressembler à une putain de vache. Comme ces deux poufs en latex noir dont les cheveux poisseux et filandreux s’entortillent autour de seins grassouillets. Imagine une vache enchaîner un roulé-boulé, trois katas et le coup de la corde à linge ? Pas terrible, hein ?

Je digresse.

Reprenons.

Les poufs. J’ai constaté que la drogue procurait plusieurs types de revenus : de l’argent, du pouvoir, des poufs. Si je peux comprendre, en théorie, l’attrait des deux premiers, j’avoue avoir un peu de difficulté avec le troisième. Quand je croise des poufs, ma première impression est celle d’avoir remporté le premier prix d’un concours d’étiquettes de pots de yaourt : un week-end à la ferme. Elles piaillent comme des volailles et m’écœurent autant que des truies. Bon, apparemment, elles n’écœurent pas le type pour qui je suis venue.

Celui-ci se décide, enfin, à lever les yeux vers moi, plus exactement vers mes seins (je ne suis vêtue que de sous-vêtements sobres et d’une veste noire entrouverte) ; ce faisant, il écarte les poufs occupées à le délester d’un stress pas croyable qu’il a dû accumuler au long de sa dure journée de labeur. La porte se referme derrière moi. Un sourire appréciateur se forge sur les traits du mec – comme quoi j’avais raison : mes petits seins sont classes. J’imagine qu’il me prend pour un bonus track, le cadeau d’un de ses plus fidèles clients.

« Toi aussi, ça te dirait, une pipe au Whisky® ? »

Son regard me suggère le verre à moitié dépucelé qui luit sur la table de chevet en forme de cœur. Mon regard lui suggère en retour d’aller se faire foutre.

Je tends le bras droit et aligne mon flingue avec sa gueule.

Parenthèse.

C’est important, en toutes circonstances, de préciser le contexte à son interlocuteur – à toi, en l’occurrence. Je suis dans un hôtel de bourges, le genre à te faire rendre si tu fixes sa façade rutilante trop longtemps. Le type que je m’apprête à liquider est un sale fourgue, un revendeur de poudreuse au sommet de sa gloire, un maillon fort d’une chaîne de trafiquants. Ça fait trois semaines que je l’observe, l’espionne, le traque, et c’est là, sur ces draps aux broderies dorées, que j’ai décidé de répandre son sang. Je me suis infiltrée dans l’hôtel une heure plus tôt (la rigueur de son service de sécurité évoque les belles heures du mouvement hippie), j’ai délesté le matelas du revolver de secours que ma cible y avait Scotché®, et j’ai attendu dans la chambre d’à côté qu’il débarque. Puis, accessoirement, je me suis endormie. Je le mentionne car… comment t’expliquer… c’est la première fois que ça m’arrive. M’endormir en pleine mission. C’est carrément… n’importe quoi… J’imagine que c’est de saison, que je manque de soleil, que j’ai accumulé trop de fatigue, ou, qui sait, que je couve une grossesse accidentelle – ce qui ne m’étonnerait pas vu la quantité de produits chimiques qu’on mélange à la bouffe de nos jours. Quoi qu’il en soit, j’ai été réveillée il y a cinq minutes par les éclats de voix exubérants d’une partie de plaisir peu soucieuse de sa discrétion. J’ai compté jusqu’à vingt et un avant de me lever – j’aime bien ce nombre : vingt et un (ni premier, ni magique, ni sacré ; juste un nombre normal qui aimerait bien qu’on lui foute la paix) –, puis je me suis recoiffée, histoire de faire bonne impression, devant un miroir à pied peinturluré d’idéogrammes chinois, et tada me voilà.

C’est bon ? Bien, comme ça tu ne risques pas d’être perdu, de ne pas comprendre, de m’en vouloir, pire, de me zapper.

Fin de la parenthèse.

« Les poufs, on dégage ! »

Celles-ci se retournent, de la salive – admettons – plein les lèvres, l’air pas très contentes d’avoir été interrompues de la sorte, mais, avisant à leur tour le flingue, elles s’abstiennent de sortir davantage leurs langues. Le type décroche de l’édition spéciale de mes seins, mais reste silencieux. Sa chemise à fleurs blanches sur fond noir est assortie aux petites lampes d’ambiance qui poussent ici et là dans la chambre.

« Dans la salle de bains, maintenant ! »

J’épargne les poufs, les mets hors du coup. Un : elles n’ont rien à voir avec tout ça, elles sont innocentes (comparées à leur client). Deux : je n’aime pas les dommages collatéraux. Trois : elles n’ont pas eu le temps de photographier mon visage. Trois et demi : et, même si c’était le cas, elles s’en foutent (règle n° 1 de la pouf : se foutre de tout).

Elles se réfugient fissa dans l’autre pièce sans demander l’argent du taxi. Curieusement, l’air est plus respirable d’un coup.

Le mec me dévisage, immobile sur des draps à peine déflorés. Je n’aime pas le sourire qu’il affiche : un petit sourire d’enculé. Il voudrait inspirer la prestance d’un grand trafiquant qui se sait protégé à la fois par les autorités fédérales et par la puissance divine, mais la seule comparaison qu’il m’inspire est celle d’une star du porno en mode posing.

« Alors, partante pour ce petit Whisky® ? »

Il tend la main vers le cœur en bois pour attraper son verre… qui explose, envoyant une multitude de petites échardes se planter dans sa paume – elles scintillent comme la poussière d’étoiles qu’ils vendent dans les supérettes noichs. Je réaligne sur sa gueule – tiens, le sourire d’enculé a disparu. Ses yeux me scrutent : maintenant, il sait que c’est du sérieux. Je reste convaincue qu’il se croit quand même toujours immortel. Je pourrais le descendre tout de suite. Je pourrais, mais je préfère aller jusqu’au bout.

Je m’approche de lui ; ses poings crispés serrent les draps, son regard va et vient de moi au reste de la chambre, il cherche quelque chose, une arme de substitution qui le sortirait de cette situation délicate. Je monte sur le lit, debout, mon flingue pointé sur son visage ; je suis sûre qu’il évalue la situation, le temps qu’il faudrait à ses jambes pour me balayer du lit et s’emparer du revolver de secours, mais je connais bien ce genre d’individus : il préférera parler, négocier.

« Comment tu savais que je serais dans cette chambre ? »

Question futile. Il temporise, essaie de me divertir. Je connais l’histoire par cœur.

Je tombe à genoux. Mes jambes enserrent les siennes. Il est bien bâti, je prends des risques à le provoquer ainsi : de sa masse brute il pourrait me renverser sans trop de difficultés. Qu’importe. J’en ai maté de plus costauds.

Je finis par répondre, pour le plaisir de la rhétorique : « Je l’ai lu sur ta notice nécrologique. »

Mon flingue relie son visage au mien. Le canon touche presque son front. Il sue. Il a dans les cinquante ans, des traits marqués, des pupilles d’une profondeur étonnante, un nez abîmé, sans doute refait. Une vraie gueule de boxeur, à bien y regarder. Il s’est battu pour arriver où il en est.

Cela n’excuse rien.

« Qu’est-ce que tu veux ? Qui t’envoie ? »

Je me force à rire.

« Qui m’envoie ? Ce serait trop long de les énumérer. Combien de personnes auraient de bonnes raisons de m’envoyer ? Combien de mecs et de nanas ont morflé, le regard éteint, dégueulant tripes et boyaux dans des caniveaux sales, fouillant le moindre déchet à la recherche d’une seringue qui ne serait pas complètement vide ? Alors, combien ? »

Il attend avant de répondre, me jauge. Je perçois son souffle, sa sueur, sa respiration.

« Je ne suis pas responsable. Je n’ai jamais forcé pers… »

Mon canon frappe son front : « Ta gueule ! »

Ses bras tremblent. Il hésite à agir. Face à la mort, sa lâcheté prend le dessus.

« Permets-moi te dire combien : une infinité. Et ajoute à cette infinité l’infinité d’amis, de parents, de frères et de… et de sœurs. Ça fait un sacré paquet de gens qui pourraient avoir envie de se torcher avec la peau de ton cul.

— C’est du pognon que tu veux ?

— Non, c’est ton sang. »

Ses yeux étincellent. Je vois la nuit au travers. Je vois l’ombre des étoiles mortes. Je vois notre mort à tous.

« Tu ne peux pas me tuer ! » Sa voix de mâle sûr de lui se fissure. « Tu sais qui je suis ? Je suis intouchable ! Tu n’as pas le droit de… »

Une mèche rebelle se déloge de derrière mon oreille et retombe sur ma joue. C’en est fini de faire bonne impression.

« J’ai tous les droits –––– Smile. »

J’appuie sur la détente. Son poing serré s’arrête à quelques centimètres de ma joue ; puis retombe.

Tout retombe.

Le silence.

Même les pleurnichements des poufs dans la salle de bains ont cessé.

Je me sens sale. J’ai besoin d’une douche. J’ai besoin de rentrer chez moi.

Je saute hors du lit. La bouteille de Whisky® gît par terre, orpheline. Je tape dedans, des éclaboussures d’alcool se propagent sur cette moquette à fleurs délavée, aussi incongrues qu’une giclée de sperme précoce.

Tout cela ne sert à rien. C’est encore pour toi que je l’ai fait, Little John. Pour toi. Alors, dis-moi pourquoi j’ai toujours cette impression que cela n’a servi à rien ? Peux-tu seulement me le dire ?

Je sors un paquet de cigarettes de ma veste. Le sang et la sueur de ma victime m’imprègnent, font corps avec moi. Une longue taffe de tabac ponctue la quiétude post mortem des lieux. Il faudrait un jour que j’arrête de fumer, mais c’est comme tout, je sais que je vais continuer.

Je m’appelle Lara Sarah Delilah K., je suis tueuse professionnelle et mes petits seins sont classes.

[Lara] – Asanova

Le Lac des cygnes.

Mon père m’avait offert un livre illustré à la couverture dorée.

Je me souviens : une femme pâle, longiligne, portée par un cygne blanc, voguant sur des eaux calmes. Je l’ai lu des centaines de fois. L’amour naïf et absolu du prince, la beauté froide et fragile de la princesse – de la femme cygne –, la tromperie dont ils avaient été victimes, et leurs morts à tous deux – même s’ils ne mouraient pas explicitement dans le texte, le lecteur devinait à leur regard, reproduit dans un dessin aux contours nuageux, qu’une fois la dernière page tournée, ils fermeraient leurs yeux tristes à jamais.

Un vent froid sculpte des cristaux de givre sur le plat-bord des vieilles embarcations.

Je me souviens : j’ai pleuré comme une gamine – j’étais une gamine – la première fois que je l’ai lu. Les fois suivantes aussi, probablement.

Le vent fait s’agiter les voiles tardives de quelques coques retardataires.

Je me souviens : je crois que j’ai brûlé le livre le soir où mon père est mort.

Encore quelques jours et toute la baie sera gelée.

Je me souviens : une fumée noire, aux formes voluptueuses, s’en dégageait. Elle me piquait les yeux. Malgré la gêne, je suis demeurée près du brasier jusqu’à ce qu’il ne soit plus que cendres ternes. Ma mère, qui ne m’avait pas encore abandonnée à l’époque, m’a prise dans ses bras. Elle croyait que j’étais triste pour la mort de mon père. Quelle idiote.

Trois enfants se coursent parmi les rangées de containers entreposés sur les quais. Leurs rires ricochent sur la glace à venir.

Les enfants sont des créatures stupides. Tellement stupides. Pas étonnant qu’ils deviennent si dangereux en grandissant, en devenant adultes, en abandonnant leur prétendue… innocence.

Une sirène de chalutier salue un compatriote. À moins que ce ne soit une mouette. Je n’ai pas vraiment l’oreille maritime.

Mon innocence, je l’ai perdue au fond d’un étang. Je revois la boue qui salopait mes bottes et mon pantalon neuf. J’étais partie en douce de la maison à la recherche de l’étang. Je crois que mon père a failli m’étrangler quand il l’a su – en aurait-il eu le courage ?

Des promeneurs enlacés marchent au ralenti sur le promontoire en bois. La femme a des couettes qui dépassent de son bonnet. Son manteau rembourré ne dissimule pas entièrement son ventre rond.

Je me tenais au bord, immobile ; l’air moite m’enveloppait comme un linceul ; des insectes s’excitaient à la surface ; et je regardais au travers de l’étang, tout au fond, je regardais mon frère, mon frère chevauchant un cygne blanc : il me faisait signe de la main, comme quand chaque matin il partait à l’école – et il s’enfonçait, il s’enfonçait dans l’étang, jusqu’à se fondre dans la terre noire, et l’eau était redevenue sale, opaque.

Un filet de vie oxydé s’échappe de mes lèvres, s’en va rejoindre les femmes cygnes au paradis.

Nous étions comme le prince et la princesse, lorsque la dernière page venait de se tourner.

Je sens quelqu’un s’approcher, derrière moi.

Le vent voler en arrière les pans de ma veste, dévoilant un court instant le flingue – mon Big Smile Gun – suspendu à ma ceinture, ma main droite reposant sur la crosse.

Jusqu’à quel point peut-on s’identifier à un personnage de fiction ?

« Un petit bain de minuit, L.S. ? Rien que nous deux ? Je sais que tu en meurs d’envie. »

Je tourne la tête : « Il n’est pas minuit. »

Sourire goguenard en retour. Charlie. Un gamin de vingt-deux ans – je crois. À peine un homme. Je ne l’imagine même pas en train de se raser, il a l’air tellement vierge.

« Un jour, Charlie. Un jour. Préviens-moi quand tu auras mué. »

Il ne se départ pas de son éternel sourire adolescent. Est-ce qu’il pleure comme un adulte des fois ?

« J’ai toujours aimé abandonner mon regard sur la baie… le vent du large… les bateaux qui reviennent chargés de poissons… » Je doute qu’il ait jamais vu un vrai poisson de sa vie. « … je me sens libre, tu vois. » Comme je ne bronche pas, il insiste : « Pas toi ?

— Non, j’ai horreur de cet endroit. Ça me rend malade. »

Il reste coi. Mon coup de poing sur l’épaule manque le faire tomber : « Bon, on y va ? »

Il dodeline, essaie de passer son bras sous le mien ; je suis trop rapide pour lui, et il est presque obligé de courir pour me rattraper.

« Hey ! Ça te dirait une glace ? »

Tu parles que ça me dirait…

« Je doute que tu sois venu me chercher pour une glace. »

Je le fixe. Nos yeux sont du même brun.

Nous n’avons rien d’autre en commun.

Chocolat noir pour moi. Fruit de la passion pour lui.

En plus d’être secrètement amoureux de moi, Charlie est mon… mon informateur préféré. Ne vois dans cette préférence aucune attirance sexuelle de ma part. Disons que c’est le seul que je supporte. À petites doses s’entend. Il fait partie de ce réseau lâche et assez pratique qui gravite autour du Service. Si ce réseau, pour ce que j’en sais, est surtout constitué d’un ramassis de branleurs, on y trouve aussi certains avantages pour ceux qui exercent mon activité. Charlie est un enfant du coin. Un « bouffe-briques », comme les gens disent. Il connaît mieux la ville que le jour de sa dernière lessive. Il a grandi dans les bas quartiers. Les bas quartiers. Euphémisme bourgeois. Pendant ce temps, et avec quelques années de plus, je me prélassais comme une dinde ignare dans un quartier cossu. J’ai honte de celle que j’ai été dans ma prime jeunesse. Honte. À croire qu’il faut que les gens crèvent autour de toi pour que tu te réveilles. Ne va pas croire pour autant que mes parents étaient des petits notables aux culs bien propres. Ils ont juste eu de la chance. Ce genre de choses arrive. Peu de temps après ma naissance… un héritage… une cousine éloignée quelconque, et finis les logements décrépits des grands ensembles. Bienvenue en Arcadie. Curieusement, mon père a conservé son job. La crasse populaire était toute sa vie. C’est la mienne maintenant.

Charlie, donc. Note bien : ce n’est pas mon coéquipier. Je n’ai pas de coéquipier. Je n’en aurai jamais. Fin de non-recevoir. Je refuse d’avoir quiconque dans les pattes, je refuse de devoir répondre de la vie de qui que ce soit. J’ai vite compris que :

1/ Je ne pouvais compter que sur moi.

2/ Je ne pourrais secourir personne.

Mon métier c’est la mort. Pas la vie.

Charlie est uniquement un partenaire. Ça peut servir dans bon nombre de missions : éclaireur, caméra embarquée, diversion… toutes sortes d’activités annexes pas vitales mais pas superflues non plus, pratiques, facilitantes. Charlie est plutôt pas mal dans le genre facilitant. À condition bien sûr de supporter ses…

« Putain, elle arrache, cette glace ! »

Tu vois ce que je veux dire.

« J’ai eu vent de ta dernière mission. Joli coup, ma belle… » Je croque un morceau de glace – j’aime bien croquer les glaçons, aussi. « … mais, L.S., la prochaine fois que tu prends une chambre dans un motel de passe, pense à la réserver avec moi… ça sera moins suspect qu’une fille toute seule. »

Il conclut en ricanant ; sa langue tressaute sur la glace baveuse.

Ça empeste. Je ne sais pas comment les rues se débrouillent pour être aussi enfumées. La hauteur des immeubles ? Leur agglomération – cette masse compacte ? Tous ces étals de bouffe grasse vendue à la sauvette par des marchands noichs clandestins ? Ces artères surchargées de voitures volées, trafiquées… J’ai lu des histoires de mineurs qui racontent que leur boulot n’était pas de tout repos. Si tu veux mon avis, l’air des mines est de la pure coke de luxe à côté de l’atmosphère asphyxiante de cette ville. Je suis convaincue que, d’ici à deux ou trois générations, elle aura engendré une nouvelle race d’humains. Avec un masque à gaz greffé sur la gueule à la naissance.

« Non, franchement. Imagine que le mec se soit pointé avec des gardes du corps. C’est super risqué de travailler en stand alone comme tu le fais… » Je le dévisage. Il joue au papa, maintenant ? « … ou alors, tu te shootes à l’adrénaline. C’est ça, L.S. ? T’es rien qu’une petite excitée de la gâchette… »

Un concert de Klaxon® accompagne ces derniers mots.

Des étoles pendent aux branches des arbres en plastique recyclé – de vieux torchons crasseux – comme des guirlandes que personne n’aurait pris soin de ranger. Tout cela est pourtant d’une éclatante homogénéité. Cette constance dans la laideur confine à la perfection artistique.

Je pense souvent à me barrer à la campagne, dans les plaines, avec les Indiens, les petits oiseaux et tout. Mais je ne peux pas. Je ne peux tout simplement pas. Ce que je cherche est dans cette ville.

La réponse. Cette putain de réponse.

Partir, ce serait oublier à jamais Little John, ce serait accepter de fermer les yeux, ce serait accepter de tourner, pour toujours, sans regrets, cette putain de dernière page.

Je lève les yeux vers le ciel enténébré, capte le vol d’un oiseau dépouillé, noir de suie, qui se traîne péniblement d’un arbre artificiel à un autre – je ne me ferai jamais à ce feuillage foisonnant (surtout au début de l’hiver). Je ne sais pas à quelle espèce ce volatile décharné appartient, ni même s’il appartient à une espèce naturelle. Il me sourit en sifflotant – enfin, à la façon des oiseaux. Comme cet oiseau, la ville nous aura bientôt tous adaptés en une nouvelle race d’humains. Note-le.

Pourtant, j’aime cette ville. Profondément.

Passons.

« Tu sais ce que veut Mac ? »

J’attaque le cornet. La gaufrette craque, comme l’avant-bras veiné d’une junkie que le croque-mort replie pour qu’il ne dépasse pas du cercueil.

Charlie gobe ce qu’il reste de sa glace et se pourlèche ouvertement les lèvres : « Non, mais c’est un gros coup, apparemment.

— Apparemment ? »

C’est généralement à Charlie que Mac fait appel quand il a une nouvelle mission à me confier. Charlie est plutôt doué pour me débusquer dans n’importe quel recoin de la ville. C’est rassurant – et inquiétant. De savoir que je ne peux me cacher de personne.

« Ouais. Il était super excité au téléphone. Et… mmm… tu sais quoi, L.S. ?

— Quoi ? »

Je m’attends au pire.

Grand sourire de Charlie : « On va faire équipe ! »

Comme quoi, même le pire n’est jamais à l’abri de faire une connerie.

Un peu de statistiques sociales urbaines.

En l’espace de dix secondes – dix minuscules secondes – nous venons de croiser quatre-vingt-sept personnes, de tous âges, de toutes tailles, de toutes races, de tous sexes. Parmi elles : douze sont reliées de près ou de loin à un trafic d’armes, vingt-trois à un réseau de prostitution, cinquante-deux à la filière blanche. Simples témoins, consommateurs passifs, fourgues de collèges, complices aux mains propres, distributeurs autorisés.

Les chaînes qui les relient sont longues, intriquées, difficiles à rompre. Certes, beaucoup de maillons sont fragiles et peuvent être rompus d’une pichenette un peu sévère, mais la chaîne se reconstruit sans eux – comme la queue d’un putain de lézard. Il faut alors déterminer quels sont les maillons les plus stratégiques, ceux qui retiennent plusieurs chaînes. Évidemment, ceux-là sont durs à rompre. Très durs. Quand il s’agit de s’en prendre aux maillons les plus coriaces, c’est à moi que l’on fait appel.

Nageant dans ces regards inconnus, je ne peux pas m’empêcher d’y chercher ma prochaine proie, et de tisser toutes sortes d’hypothèses : Celui-ci a-t-il défoncé à mort sa copine sous l’emprise de la Speedy K® ? Celle-là a-t-elle un flingue – un petit calibre de petite pouf – dans son sac à main à paillettes ? Celle-là se prostitue-t-elle avec sa sœur de onze ans pour doubler, voire tripler les tarifs ? Ces deux-là tournent-ils des snuff movies nazis dans leur cave ?

Je sais, tu penses que j’exagère ; moi, je pense que tu connais très mal les gens qui t’entourent.

Musique.

C’est mon portable. Doo-Na. Ça clignote. Je me connecte.

« Ouais.

— Coucou. C’est moi.

— Ouais.

— T’as pas vu ma veste noire, je ne sais plus…

— Non.

— T’es sûre ? C’est que j’ai que ça à mettre pour ce soir et…

— T’es sûre que tu n’as que ça ?

— Oui, enfin non, mais ne sois pas idiote, je t’ai parlé de… » D’une main, j’extirpe une cigarette et la faufile au coin de mes lèvres. « … il n’aime que le noir. Imagine deux secondes ce qu’il se passera si ce soir – ce soir – je porte autre chose que du noir… Bon OK, tu vas encore me dire que je suis trop superficielle et que… » Charlie dégaine son briquet comme un cow-boy de l’espace et allume ma cigarette. Quel garçon charmant. Niais mais charmant. « … donc tu es sûre que tu ne l’as pas vue ? Sûre ?

— Attends… » Je souffle un petit nuage de fumée. Oublie tout ce que j’ai dit sur l’air pollué de la ville. « … je me rappelle. Je l’ai déposée au pressing hier soir.

— Tu l’as quoi ?

— Ouais, je te l’avais empruntée et un abruti a renversé du café dessus. »

Et du sang, plein de sang.

« Quelle horreur !

— Désolée. Tu n’as qu’à pas mettre de veste…

— Pas mettre de veste… Franchement, des fois, tu me sidères. Faudra que je m’occupe… » Lettres flashy, flèche clignotante : nous sommes arrivés à destination. « … sérieux, la mode c’est hyper…

— Bon, faut que je te laisse. Crois-moi, je suis persuadée que tes épaules nues le feront craquer. Surtout s’il se met à neiger. »

J’écrase la cigarette dans l’embrasement de la porte avant d’entrer.

« Tu crois ?… Bon, d’accord…

— Je raccroche. Bisous.

— Ouais, bisous. Pense à acheter du lait en rentrant.

— Ouais, bisous.

— Bisous. »

Je me déconnecte.

Charlie me lance une œillade dubitative : « Tu sais, L.S., je commence sérieusement à me poser des questions sur tes tendances sexuelles. »

Je ne réponds pas. Un jour, je lui arracherai la langue, à celui-là.

Promis.

[Lara] – Elektra

Le bar.

Un vieux zinc de ruelle perdue. La flèche néon semble dater d’une époque antérieure à toutes les guerres. Trois, quatre clients à peine dans la journée, pas plus d’une dizaine en soirée. Ça arrange tout le monde ainsi. Le coin est tranquille : pas trop de bruit, pas trop de gêneurs. Comme dit le propriétaire, il n’a pas cinquante bières en fût mais au moins il n’a pas cinquante emmerdes par jour. C’est aussi pour ça que les habitués aiment bien y aller et se perdre dans les cendres d’un temps carbonisé jusqu’à la moelle.

Le patron nous adresse un salut silencieux avant de remplir un premier bock de bière. Nous nous dirigeons vers un des box du fond : un coin à peine effleuré par la lumière de l’extérieur, tamisée et découpée en fines lamelles par des stores usés. Le ventilo grince – je crois que je l’ai toujours connu comme ça.

Charlie se vautre au bout de la banquette. Je m’assois au bord, en face de Mac. Celui-ci lève la tête et sourit. Je devine du souci derrière ses yeux fatigués – je l’ai toujours connu comme ça aussi. Cette peau noire, tachée ; ces touffes grises persistantes au bord du crâne ; cette barbe éparse, comme un souvenir qui s’accroche ; et ces yeux – ces yeux éternellement fatigués.

Du menton, je désigne le petit : « Il reste ? T’as un nouveau stagiaire ?

— Oui, Lara, il reste, cette fois.

— Tu connais mes conditions pourtant… »

Pas de coéquipier. Jamais.

« Oui, je sais Lara, mais c’est un gros coup. Il se passe des… des choses en ce moment dans la ville. Ça remue pas mal à tous les niveaux du Service. Je… tu as besoin d’une couverture. Nous ne pouvons pas nous permettre de prendre le moindre risque. »

Bullshit. Il veut me protéger, c’est tout. Je sors une nouvelle cigarette.

« Ça te tuera, tu sais ? »

Mac sourit, allume ma cigarette, puis commence à s’en griller une.

« Je ne veux personne dans mes pattes.

— Faites comme si j’étais pas là, surtout, se plaint Charlie.

— Charlie ne sera pas dans tes pattes, Lara. Il fera office de diversion. Ce ne sera pas la première fois, et je tiens à ce qu’il puisse te prêter main-forte en cas de coup dur. Vous resterez en contact par micro.

— Trop cool… »

Le patron dépose les deux bières débordantes de mousse et une assiette de gâteaux secs pour le petit. J’avale une longue gorgée puis : « Je n’aime pas les micros. Trop risqué.

— On a fait des progrès dans le domaine, tu sais. On n’est plus à l’époque où on te Scotchait® tout l’appareillage sur la poitrine. »

J’imagine un câble se trimballer entre mes seins. Quelle horreur.

Mac sort deux boucles d’oreilles, comme deux clous miniatures, complétées par deux bracelets assortis.

« Dis, tu envisages de m’offrir du parfum, aussi ?

— Mmm… L.S., tu sais que du parfum améliorerait grandement ta sensualité ? »

Je dégaine mon Big Smile Gun et le pointe vers le visage de Charlie : « Encore un mot et Mac devra se trouver un autre stagiaire.

— Ce n’est pas un jouet, Lara, me réprimande Mac. L’émetteur et le récepteur, précise-t-il en nous les tendant. Ces bijoux vous permettront de communiquer, comme des talkies-walkies.

— Géant. » Charlie attrape ses deux nouveaux jouets et commence à bricoler avec. « Je vais pouvoir te susurrer des mots doux à l’oreille, L.S.

— Explique-moi le topo, Mac. »

Il plaque contre la table une photo grand format : « Tu dois tuer cet homme. »

Tuer. C’est mon job. Combattre le mal par le mal.

Le Service n’a pas l’autorisation de tuer. Il n’a le droit que d’assigner en justice, son rôle s’arrête là. La justice, elle, ne peut rien, n’a jamais rien pu contre les maillons les plus forts : procès trop longs, ajournements ad vitam aeternam, vices de procédure, faux témoignages. Une vraie merde. Au pire, ils écopent d’une condamnation à la prison pour un temps ridicule, plus par principe que pour autre chose – et mettre un type en prison n’a jamais rompu une chaîne : les prisons font partie de la chaîne. Donc, le Service doit tuer. Sinon, autant rentrer chez soi et se tirer une balle.

Ne me demande pas à quelle(s) branche(s) de la police ou du gouvernement est rattaché le Service. Je n’en sais rien et je m’en contrefous. Mac me l’a expliqué au début mais j’ai oublié. Tout ce que je sais c’est que le Service est du bon côté, et que bosser pour lui m’a offert la possibilité de noircir mes nuits blanches.

« Il s’agit d’Ugo Stapple. Un élément clé d’un des réseaux de drogue les plus importants de la région. Il sert d’intermédiaire entre des fournisseurs du monde entier : Mexique, Bolivie, Colombie, Chine, Russie, Maroc, Irak, France.

— Il ne serait pas plus utile vivant ? » demande Charlie.

Les gosses… toujours à poser des questions stupides.

« Non. Le Service dispose de toutes les informations utiles, grâce à un agent infiltré. Nous devons agir, frapper fort, détruire une tour pour obliger la reine à se découvrir. »

Je tapote du doigt la photo (habits classes à la cool, grand sourire, lunettes de soleil, cheveux plaqués vers l’arrière) et mémorise le visage de cet enfant de salaud. L’aurais-je pris pour un revendeur de drogue si je l’avais croisé dans la rue ? Vire-moi ces lunettes. Montre-moi le regard qu’elles dissimulent. De combien de morts es-tu responsable ?

L’autopsie de mon frère a conclu à l’overdose, point final d’une consommation assidue de substances illicites. Il avait quatorze ans. Moi, seize. Je ne savais pas qu’il se droguait, qu’il avait des problèmes ; je pensais que nous nous étions toujours tout dit ; je ne savais pas que les gens mentent.

Mon père s’est suicidé l’année suivante. Ma mère l’a copié peu de temps après. Enfin, elle ne s’est pas suicidée, elle s’est contentée de se barrer, comme ça, un beau matin, sans laisser de trace, sans un au revoir. J’étais une grande fille, je pouvais faire avec. Je crois qu’elle n’a jamais réussi à pardonner à mon père. Elle ne l’a jamais réellement compris, ni ses erreurs, ni son obstination – la mienne à présent.

Un soir, peu après leur départ à tous les deux, j’ai assisté à un procès très médiatisé – à l’époque je zonais pas mal dans les lieux que fréquentait mon père : les bars, les quartiers chauds, les salles d’audience. Le prévenu était un trafiquant de drogue – un gros poisson. Il a été acquitté pour vice de forme. J’ai vu des gens pleurer à la sortie, effondrés sur les marches du tribunal. Je n’ai pas dormi de la nuit. Je me suis réveillée vers trois-quatre heures et j’ai vomi tout ce que j’avais à vomir. Dès le lendemain, je m’inscrivais à des cours de tir.

Mac sort une seconde photographie : de beaux immeubles, quatre-cinq étages, haut standing apparent. Il pose son index, aussi usé qu’un vieux bout d’écorce morte, au centre de la photo : « El Coconut. Un night-club huppé avec en sous-sol un casino clandestin. Au-dessus… » Son doigt se déplace sur le papier glacé. « … trois étages de chambres de luxe, et de luxure, pour ceux qui ont les moyens de s’offrir les danseuses de la boîte. L’ensemble est du très haut de gamme tant en ce qui concerne les filles que les services proposés… » Son doigt monte encore. « … les deux derniers étages sont réservés à l’administration et à toutes les conneries de fonction. »