MALOVICS

Marco PIANELLI

MALOVICS

M+ ÉDITIONS
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© M+ éditions
Composition Marc DUTEIL
ISBN : 978-2-38211-216-8

Chapitre 1
Salle d’interrogatoire

Il régnait ici une fin d’ambiance de bar de nuit ; l’antichambre de la poisse et du bout du rouleau. Un lieu clos et sous tamisé, en raison d’un seul néon survivant sur la rangée de quatre. On l’entendait bourdonner plus qu’il n’éclairait. La fumée de cigarette pesait au-dessus des têtes, pareille à un nuage d’altitude. Les murs gris étaient ternes par vocation. Pas de fenêtre, une seule porte et un miroir de grande galerie dans une cloison. Les deux protagonistes s’y reflétaient. Et derrière ça buvait du café tiède et vapotait frénétiquement en flirtant avec le manque. Au centre de l’attention on jouait à cache-cache avec le silence, faisant mijoter la tension à feu doux.

– On peut attendre l’arrivée de ton avocat, Léo…

– Tu peux aussi couper les micros et écouter ce que je sais de la vérité. En ami.

– Ce que je le suis essentiellement quand ça t’arrange.

Effectivement, il en avait fait un dû. Pourtant de son côté, Léo Malovics était aussi fiable en amitié qu’un éternuement était voué à durer. Aujourd’hui il ne pouvait plus espérer une fidélité sans faille de la part d’Henry. D’ailleurs celui-ci n’avait pas arrêté l’enregistrement. Lui qui se fiait aux procédures de la même manière que d’autres à leur horoscope, aux chats noirs et aux bulletins météo.

Le prévenu, trente-cinq ans plus ou moins, un mètre quatre-vingt la plupart du temps et quatre-vingt-deux kilos à la dernière pesée. Brun, et plus poivre que sel, mal rasé, l’air fatigué et les traits tirés entre les ecchymoses, fixait son interrogateur de son dernier œil valide. L’autre ronflait sous un coquard boursoufflé et une arcade piquée de sutures en zigzag. Il se demandait bien quoi mettre dans son unique regard pour faire flancher son ancien pote. Peut-être une attendrissante lueur de Labrador ? Pas facile dans une seule prunelle.

Le policier en service, plus jeune de quelques mois, plus bas d’une poignée de centimètres et plus large de la sangle abdominale, prit tout le monde de court en éteignant le son. Derrière le miroir sans tain, la consternation se disputa l’agacement. Même si de l’avis de tous, le Directeur adjoint de la Police Judiciaire savait ce qu’il faisait. Habituellement.

– Alors cette vérité confessionnelle ?

Devait-il tout dire ? Il avait conscience que la foi en la vérité rédemptrice avait conduit à de magnifiques suicides judiciaires. Et pour éviter d’être son propre fossoyeur, il devait faire un tri, cohérent et en direct. Pas si simple. Toutefois, la vie aimait bien se foutre de sa gueule. Ironie, ça s’appelait, quand on s’en sortait.

– Pas évident de retracer les événements véritables, entre les pièges, les fausses pistes, les mensonges de barrage, les contre-vérités en recoin… on va avoir un peu de boulot.

– Cesse de t’amuser. Jusqu’ici j’ai toujours été plus ou moins conciliant avec ta nonchalance or, tu es accusé de meurtre.

– Suspecté, on dit répondit-il, un rictus de bravade fiché en coin de bouche.

– Si tu préfères. Cependant les éléments convergent. Tu avais l’opportunité, la connaissance de la victime, tu étais sur les lieux et enfin… le mobile.

– Un mobile ?

– L’argent et la vengeance, ce sont souvent de très respectables pousse-au-crime mon ami. Sans compter ton passé…

L’œil de Léo changea d’air instantanément. Il est des coups bas plus lâches que des balles dans le dos. Henry ne flancha pas, ni ne se détourna du demi-regard de son interlocuteur. On venait de sonner l’ouverture de la chasse.

– Pas mal pour déstabiliser Riton. T’as toujours été aussi bon ou t’as progressé depuis mon départ ?

– Je suis bon enquêteur et excellent interrogateur, l’exact contraire de toi à ta grande époque.

– T’as failli dire au bon vieux temps. Tu aurais été ridicule.

– C’est pour cela que je ne l’ai pas fait. Alors tu la commences ta sérénade ?

Le policier venait d’asseoir son personnage face au prévenu. Toujours la même place pour l’homme en fonction et la première fois dans ce sens pour l’ex-flic. Celui-ci sourit brièvement à cette pensée. Il songea aussi que son vieux camarade ne mentait pas et conduisait les interrogatoires bien mieux que quiconque. Leur amitié à temps partiel de ces douze dernières années n’allait peut-être pas lui suffire pour s’en sortir cette fois-ci. Il aurait peut-être mieux fait d’attendre l’arrivée de son avocat qu’il n’avait même pas. Sourire à nouveau, mais pour lui-même uniquement.

Il était très tard, ou déjà trop tôt. Malovics n’avait pas forcément dormi ces trois derniers jours. Las de coups refroidis, son corps gardait les empreintes de la douleur. Ses muscles tiraient en tous sens comme pour gagner au jeu de la corde. Son sang avait séché sur sa chemise. Ses poings étaient écaillés à vif, son visage voilé d’un camaïeu de bleu et tout son squelette grinçait telle une vieille girouette dans le vent d’un Western. Face à lui Tripoul. Les veines sagement irriguées de caféine, et mis à part un léger manque de sommeil, il était parfaitement aiguisé pour son sport favori : rompre du voyou. À l’oral, bien sûr.

– Est-ce que je m’adresse à mon pote ? lança-t-il ainsi qu’on mise au poker sans la banque.

– Ne joue pas les naïfs, soupira-t-il en saisissant la cafetière.

Il remplit un gobelet et le lui fit glisser puis il saisit son stylo et commença à griffonner sur son calepin. Léo l’avait vu faire à plusieurs reprises. Ça allait débuter. Henry était une espèce d’icône de la réussite administrative. Le plus jeune Directeur adjoint de la PJ depuis sa création. La trentaine bien engagée, une pré-calvitie très bien peignée et quelques pellicules. Pas encore trop de ventre et uniquement parce que son épouse calculait les calories avant chaque repas. Elle choisissait aussi ses costumes, comme celui qu’il portait aujourd’hui et qui était censé le mincir. Malgré tout, face à son pire ami, il rentrait le ventre. Malovics, l’image du ratage en pièces détachées et malgré tout suscitant son admiration. Il referma ses pensées à cet égard, pas le moment de se laisser distraire.

Profitant du silence de la mise en scène pour songer à une fantaisie, le suspect opta finalement pour la vérité. Peut-être était-elle devenue nécessaire ?

– Je vais te raconter une histoire, si tu veux bien.

Chapitre 2
Dix semaines plus tôt…

– C’est possible d’entendre ça ? Léo, je te fais juge…

– Certainement pas, lança-t-il juste derrière une gorgée de vodka glacée et à l’herbe de bison. Je suis retiré des affaires. D’ailleurs je n’ai jamais été magistrat.

– T’étais flic ou je fais erreur ?

– Non. C’était ça l’erreur justement, reprit-il en levant son verre à son trait d’esprit.

Autour de la table, cernant un jeu de cartes qui avait oublié ses propres règles, la bande des sédentaires du soir, tel que Gustave, le patron du bar, les avait surnommés.

Le plus jeune d’entre eux, celui qui cherchait une assistance juridique de troquet, et plus généralement la confirmation de ses dires, c’était Jules. Un artiste au talent pas encore découvert et sans emploi depuis vingt-huit ans. Il conservait la foi sans paniquer puisque ses parents avaient fait vœu de soutien financier jusqu’à l’éclosion de son génie. Un puits sans fond le gamin, heureusement pas ingrat du tout. Ils avaient autant de tableaux que de mur chez eux ; véritable musée aux invendus.

Il n’était pas particulièrement pressé de percer d’ailleurs. Il avait dans sa besace une bonne dizaine d’exemples de peintres maudits ou malchanceux. Il lui arrivait même de renouveler son stock aux deux tiers, tous les ans, histoire de tenir la déprime à distance. En réalité il ne connaissait pas la moindre petite forme d’angoisse. Du spleen il n’avait que la parure et pas très épaisse d’ailleurs. Il en cultivait l’apparence en nageant dans son pantalon en velours et dans sa chemise à carreaux. Il conservait aussi un air juvénile, grâce à ses boutons d’acné, sa pilosité hésitante et ses cheveux en tignasse. Il était mignon en arborant cet air hirsute qu’ont les chats, toujours surpris. Et pour ne pas tout foutre par terre, devait éviter de sourire en raison une dentition lamentablement disposée.

Il ne se lamentait jamais. Il était jeune. La vie se chargerait de lui, pensait Mokhtar. Ancien sidérurgiste de cinquante-sept ans et toujours chercheur d’emploi, afin d’échapper à une retraite d’affamé. À son rendez-vous mensuel au Pôle Emploi, la conseillère qui l’aimait bien n’avait rien d’autre pour lui que des sourires. C’était déjà ça. Pas de boulot à son âge, ni avec sa patte raide. Pas suffisamment néanmoins pour lui valoir une pension d’invalidité. Ce genre de soucis du quotidien forgeaient un caractère. Et le sien avec le temps était passé du pas commode, à franchement amer.

Il s’en défendait pourtant en affirmant n’être rancunier qu’envers les patrons, les syndicats, les banquiers, les assureurs et les politiques notamment. Parmi les exceptions, il y avait Gisèle, Jules, Léo et le taulier, Gustave. Celui-ci en plus de payer sa tournée rituellement, les laissait souvent fermer le bar.

Toujours le sourire triste, il avait le cœur au bord des lèvres et l’âme en berne. Sa femme était partie après vingt-sept ans de mariage et deux enfants. Avec un autre évidemment. Pas son meilleur ami puisqu’il n’en avait pas. Elle avait choisi plutôt un gars de passage avec de belles paroles qui chassaient l’ennui. Un employé du Trésor Public qui la déroba et lui colla au passage un redressement fiscal. Quand on aime, on ne compte pas. Malgré cela Gustave ne pouvait l’oublier. Certains ne sont pas rancuniers.

La seule femme autour de la table se prénommait Gisèle or professionnellement elle préférait Miranda. Son problème était qu’aujourd’hui on ne faisait plus trop appel à ses services. Les charmes qui avaient fait d’elle la coqueluche des riches hommes mariés à l’époque où le fric se nommait en franc, l’avaient abandonnée avec sa jeunesse. Selon elle, pour soixante ans, elle était encore très bien. Surtout qu’elle en avait dix de plus à vue de nez. Personne ici ne la contredisait. Elle avait même fait du téléphone rose il y a une décennie environ qui avec internet l’avait rendue obsolète. Et le problème dans sa branche ne concernait pas que sa voix.

Elle avait songé à investir dans un lifting, des prothèses mammaires, une liposuccion ventre, fesses et cuisses, toutefois le montant des travaux même au noir s’élevait à un pourcentage important de la dette du tiers-monde, s’amusait-elle à dire. Le seuil de rentabilité n’étant pas viable, la banque lui avait refusé le prêt. Elle avait alors abandonné ses dernières illusions. Sans pouvoir consoler Gustave, trop touché au cœur, ni Mokhtar gavé de colère, ni miser sur le jeune peintre puisque c’était elle qu’il fallait entretenir. Quant à Léo… Peut-être était-il gay ? Il était si charmant, c’était bien possible.

Des yeux plus sombres que noirs et un regard en tranchée. Une mâchoire élégante tel un écrin à sourire en perles de rivière. Elle aimait les bijoux et quand il laissait apparaître son émail rieur, elle s’en serait parée avec délice. Il possédait aussi de belles proportions, avec ses larges épaules et sa poitrine épaisse, comme s’il avait avalé un coffre-fort. Il aurait même pu passer pour un bel homme, s’il n’était vêtu pareil à un sac. Car si elle restait sensible à l’attrait viril, elle aimait aussi la mise en scène. Et celui-ci n’en avait aucune. Cependant ce qui la séduisait le plus, c’était cet air mi-goguenard, mi-dévasté, ainsi que cette dose de secret… Cette histoire dont on parlait à voix basse et qu’en son absence.

Il avait été policier et avait commis une bavure. Ou encore cette autre version selon laquelle il avait été blessé grièvement. Évidemment elle avait tenté de savoir, mais personne ne connaissait la vérité, à part peut-être Mokhtar, et celui-là ne dirait rien. Il aimait peu de gens et surtout pas les flics, pourtant Léo faisait exception. Et il ne le vendrait pas.

Elle avait testé directement le sujet avec l’intéressé. Il lui avait souri et dit :

– On en a déjà parlé ensemble Gisèle ?

– Non je m’en souviendrais !

– Dans ce cas c’est que je ne souhaite pas en parler…

– Bien sûr…

Elle avait répondu bien sûr en pensant exactement le contraire, elle aurait tant voulu savoir.

Dans cette bande de gentils marginaux, de sages brisés et sans médaille, elle n’ignorait rien des autres. Uniquement de lui. Il s’appelait Malovics. C’était russe ou serbe ou un truc de l’Est. Son vieux vivait aussi dans le quartier. Son fils habitait chez lui. Le père ne sortait pas, sauf pour se rendre sur la tombe de sa femme, la mère de Léo, une fois par an et par le train. Elle était enterrée à l’étranger et il ne prenait jamais l’avion. Ça lui coûtait trois jours de trajet. Toujours seul.

C’était un homme de son âge, enfin de soixante-quinze ans, massif et le visage aussi avenant que la promesse d’une baffe. Il avançait lentement et ne parlait pas. On disait que son fils était revenu pour s’occuper de lui. En réalité personne ne s’occupait d’Ivan. Il cultivait la solitude en mode renfrogné. Il avait accueilli son gamin au début de son arrêt maladie, il y a deux ans. Celui-ci ne savait toujours pas si son administration allait le reprendre. Une commission devait statuer sur son cas dans le mois ou peut-être celui d’après.

Il avait été policier et peut-être le redeviendrait-il. Voilà ce qu’elle savait. Et il y avait aussi ce qu’elle voyait. Cette balafre à sa gorge. Sur le côté droit, telle une brûlure au chalumeau. Elle avait vu cela à une certaine époque sur les filles qui ne répondaient pas aux attentes. Un frisson lui parcourut la nuque à ce souvenir et à ceux pires encore qu’elle avait côtoyés. Vite, elle referma la porte aux âcres relents avant qu’ils ne la hantent pour la nuit. Elle comprenait Léo qui préférait se taire.

Il aurait fallu se concentrer sur le jeu éparpillé sur la table, or c’était trop tard. Jules avait commencé sa complainte sur le statut de l’artiste dans la société de consommation.

– Je te dis qu’aujourd’hui créer ne veut plus rien dire puisqu’on l’oppose à produire. On produit des voitures qui roulent moins longtemps qu’il y a vingt ans. Demande à Mokhtar ! Ta 505 tu l’as toujours et elle roule super, non ?

– Si !

– Alors ! s’exclama-t-il les bras écartés autant que son sourire vainqueur. Aujourd’hui on ne construit plus pour durer uniquement pour que ce soit remplacé au plus tard dans les trois ans. Et l’art dans cela me diras-tu ? Eh bien l’art ne devrait pas être soumis à la contrainte du temps, sauf l’éphémère… Un Picasso est créé pour toujours. Sauf altération. Regarde la chapelle Sixtine, on restaure, on ne la change pas. Je suis donc voué au contre-courant, je peins pour l’éternité donc je suis foutu. Je devrais peut-être utiliser un matériau dégradable pour que dans cinq ans, la toile redevienne blanche et là le mec reviendrait m’en acheter une autre, parce qu’il ne pourrait plus s’en passer. J’ai pas raison ?

– Peut-être… répondit un volontaire.

– Comment ça peut-être !!! ???

Dans son exaltation, Jules n’avait pas aperçu l’entrée d’une timide personne qui s’était renseignée au comptoir où le fils de Gustave lui avait indiqué leur table. Le peintre était bien le seul à ne rien avoir vu. La jeune femme était maintenant face à eux et au silence. Et au vu de sa tenue et de sa posture, ce genre d’établissement n’était pas le sien. Un véritable troquet à habitués. Et pas du jeune, ni du branché, encore moins du Lounge. De l’image d’Épinal plutôt. Du Linoléum sur le sol, un comptoir de bois et de fer-blanc, un grand miroir derrière et des bouteilles bariolées sur des étagères. Des tables toutes rondes et éparses, des chaises qui craquaient quand on s’asseyait. Pas de musique, ni de Wifi. On y tapait le carton et on y fumait malgré l’interdiction.

– Excusez-moi je cherche Monsieur Malovics.

Pas un mot. Si l’intéressé ne se nommait pas, personne ne le trahirait. Après des secondes d’apnée, lui ayant porté le rouge aux joues et permis à tous de la détailler, il se signala en levant la main. Le sourire réapparut sur ce tendre visage captivant de tentation, en guise de soulagement.

– Mon employeur, Madame Berrard souhaiterait s’entretenir avec vous. S’il vous plaît.

Elle était très touchante avec ses cheveux blonds tirés en arrière en une courte queue-de-cheval, ses yeux rapides et clairs comme un oiseau qui n’existe pas. Puis son air gêné et malgré tout hautain au bout de ses vingt-quatre ans à tout casser. Fine silhouette dans un costume cintré et presque de rigueur.

– Pourquoi ? demanda l’homme recherché qui aurait préféré qu’on le convoite.

– Elle vous le dira. Je dois vous conduire à elle, si vous acceptez.

Comment résister à un tel bristol ? Lui qui n’avait attiré que les doux regards d’un épagneul dernièrement. Un mâle en plus. Dès lors, cet air enjôleur même sur commande lui suffisait.

– Et quand votre patronne attend-elle ma venue ?

– Maintenant si vous êtes disponible.

Il consulta sa montre ; dix-huit heures dix-sept. Rien d’autre en perspective que trois ou quatre autres vodkas. Il fallait ça pour avoir de l’effet. Puis un DVD déjà vu une fois à la maison. Il se dressa sans vaciller, baisa la main de Gisèle comme chaque soir et serra les autres plus viriles alentour.

– Emmenez-moi, mademoiselle et distillez un peu d’inattendu dans mon âme, lâcha-t-il en vidant d’un trait son verre sans la quitter des yeux.

Il est vrai qu’elle était belle. Son émail parfait apparut à nouveau sur ses traits, peut-être n’était-il pas de fonction se prit-il à rêver.

Chapitre 3

Une voiture de maître et allemande probablement. Il n’était pas toujours très attentif à ces signes-là. Confortable évidemment. Tout le prix de ce luxe n’était pas concentré dans le moteur. Il était à l’arrière avec celle dont il n’osait fixer le profil ou demander le prénom. Il empiétait déjà suffisamment sur son oxygène. À l’avant un chauffeur sans casquette et en costume les conduisait sans à-coups auprès de son hôte. Ce nom lui parlait. Une histoire de disparition. Une fille, une ado, quelque chose dans ce goût-là. C’était il y a dix ans ou plus. Étrangement il ne se questionnait pas plus sur cette invitation. Jusqu’ici il se contentait de passer le temps auprès d’une jolie blonde. Se pouvait-il qu’il tombe amoureux juste par besoin de divertissement ? Le silence devenait gênant pour celle qui lissait pour la troisième fois le pli de son pantalon en moins d’une minute. Devait-il lui venir en aide ?

– Votre maîtresse est bien la veuve Berrard, n’est-ce pas ? il en profita pour se tourner vers elle.

– Mon employeur, je préfère. Je suis une sorte de dame de compagnie moderne. Quant à votre question, c’est exact ; veuve et héritière des usines du même nom.

– Usines délocalisées en Thaïlande, Tunisie et Chine, les nouveaux paradis de la main-d’œuvre semi-esclave.

– Peut-être… Je ne m’occupe pas de politique, répondit-elle en versant son regard faussement ingénu dans la vaine révolte de l’homme désabusé. Belle. Très. Un peu trop même.

– Que faites-vous auprès d’elle ?

– Je passe du temps, l’accompagne aux expositions, au théâtre, à l’opéra, au cinéma. Je suis aussi une oreille attentive et la soulage de certains petits tracas du quotidien : organisation de son emploi du temps, teinturier, coiffeur… tout ce qui n’est pas en rapport avec ses affaires. Pour ça il y a d’autres personnes.

– Vous êtes sortie tout droit d’un film noir des années cinquante. La sublime secrétaire au service de l’acariâtre vieille peau richissime et dont le fils tombe amoureux. On hésite entre le suspense ou mélo.

– Madame n’a pas de fils. Une fille disparue uniquement. Toutefois merci pour le compliment. Elle dit cela avec le sourire mutin d’une abeille qui offrirait son miel, réservant sa piqûre pour plus tard.

– En réalité, vous savez pour quelle raison votre patronne veut me voir ?

– En réalité, oui. Mais c’est à elle de vous le dire.

– Je ne suis pas très présentable, même pas rasé et mon haleine sent l’alcool à un mètre.

– Tenez, des chewing-gums. Et elle joignit le geste à l’attention. Prenez-en deux, pouffa-t-elle.

Effectivement dans sa tenue, il n’avait aucune allure. Un jean dont la seule forme ne tenait qu’à ses cuisses épaisses, et dont la couleur variait entre le bleu terne et le sale. Une paire de chaussures marron, en cuir et élimées aux pointes. Une chemise déboutonnée et beige, froissée et en coton, en dessous d’un manteau de la même couleur et si fatigué qu’on l’aurait cru mal coupé. Ce qui sauvait l’ensemble restait son solide bâti made in Malovics. Ça mettait du carré dans les coins et ça remplissait les espaces.

La voiture gagna les quartiers résidentiels de la haute ville. Elle roula encore un bon quart d’heure, défilant sous les caméras des villas de plus en plus cossues. Une sorte d’escalade immobilière où les maisons grandissaient et s’élargissaient au fur et à mesure, telle une chaîne alimentaire jusqu’au plus gros prédateur. Ils arrivèrent enfin.

Une grille aussi épaisse que des secrets de famille barrait l’entrée du manoir. Le portail s’ouvrit sous les yeux scintillants de deux Dobermans accompagnés de leurs maîtres-chiens en costard pour épaules larges. Les pneus crissèrent sur les graviers de l’allée, encadrée d’une pelouse faisant partie d’un parc. Confortable. La berline stoppa devant le perron. La nuit était tombée sur la ville avec le froid. Ils gravirent les marches et furent accueillis par un majordome. Il n’avait pas tout à fait la tête de l’emploi, juste la tenue. Il était trop grand et pas assez chauve.

– Voilà. Je vais vous laisser. Madame souhaite s’entretenir seule avec vous et Paul va vous conduire au petit salon.

Il hésita tel le condamné face au prêtre, bien qu’il n’y eût plus rien à espérer.

– Je vous reverrai ?

Sourire à nouveau encore plus grand de la jeune fille et sans forcer sur les joues.

– Peut-être ici, si vous acceptez sa proposition.

– Il fallait commencer par ça. Je signe où ?

– Vous me draguez ? dit-elle faussement surprise.

– J’essaie. J’ai perdu la main, soyez indulgente.

Elle s’approcha de lui, jusqu’à sentir son haleine mentholée même s’il retenait son souffle.

– Je suis très exigeante au contraire, en matière d’homme. Je suis jeune sans avoir envie de perdre mon temps, conclut-elle sans hausser la voix et le plantant là.

Il n’eut rien à répondre à cela. Il l’observa s’éloigner avec convoitise, la bouche aussi sèche que du bois poncé. Paul, le majordome, qui ne ressemblait à rien finalement, lui indiqua du bras la bonne direction. Le petit salon. Comme au Cluedo. Ça le fit sourire.

Il avança jusqu’à ce que les portes s’ouvrent. Près de la cheminée, dans un fauteuil ayant appartenu au minimum à un roi, une dame peu âgée et très fine l’attendait, un roman sur les genoux. La veuve. Après son passage, les gonds sans grincement refermèrent derrière lui. La maison n’était donc pas hantée. Il s’approcha à un mètre du sourire figé de son hôtesse. Cheveux argent et brillants, grâce au talent du coloriste. Visage mince aux expressions économes et aux lèvres pastel. Regard clair, maquillage discret, rides menées à la baguette.

– Monsieur Malovics, je vous remercie d’être venu, et elle l’invita de la main à s’asseoir.

Elle l’inspecta rapidement et nota qu’il n’était pas aussi grand qu’elle l’avait envisagé et habillé tel un jeune sans goût, bien qu’il ne le fût plus. Encore une bonne implantation capillaire, une silhouette athlétique et des épaules larges. Une sorte de félin, mal fagoté conclut-elle.

– Pas de problème, j’aime rompre avec ma routine, à condition de la retrouver à mon retour.

– Je vois, répondit-elle bien qu’il n’y eût pas grand-chose à voir. Je ne vais pas lambiner avec vous. Vous êtes ici parce que je voudrais que vous retrouviez ma fille.

Chapitre 4

La cheminée bouffait autant de bûches que si c’était une question de survie. La pièce vaste et haute rougeoyait. Pourtant il ne parvenait à s’attacher à cette ambiance. On lui demandait de retrouver une gamine disparue il y a dix ans, alors qu’il n’était même plus flic.

– Vous devez vous interroger sur mon choix, Monsieur Malovics.

– Notamment.

– Vous avez peut-être su à l’époque que ma fille avait fugué… Elle avait quinze ans. Nous avertîmes les autorités craignant un enlèvement, même si je savais qu’en réalité c’était son choix. La police est restée chez nous durant des semaines. Aucune demande de rançon sérieuse. Je dis cela car évidemment une fois la fuite parue dans les journaux, des malins ont songé à nous rançonner, pour profiter du rapt d’un autre. Les enquêteurs en arrêtèrent certains et mon mari… mon mari fit punir les autres.

Il ne répliqua rien, pas forcément dans ses habitudes, ni une preuve de bonne santé dans son cas. Il voulait seulement que cette femme forte et menue ne s’éparpille pas.

– Elle nous avait quittés. Elle détestait ce que nous représentions. C’était son côté rebelle bourgeois selon son père. Le fait est qu’elle n’est pas revenue au bout de dix jours de caprice, comme il me l’avait affirmé. Elle nous haïssait. Nous étions des esclavagistes modernes pour elle. Nous licenciions des gens pour faire plus de profits, engrangions les aides de l’État, faisant le chantage à l’emploi pour ne pas payer de taxes et une fois le fruit épuisé, nous délocalisions.

– Si c’était vrai, ça se saurait, ne put-il s’empêcher d’ironiser.

– Je ne vous le fais pas dire, conclut-elle encore plus sarcastique.

Passage d’un convoi de silence et sur chaque quai opposé, des sourires dissimulant leurs pensées.

– Bref, elle était partie. J’ai beau être pour vous, je l’ai bien compris, le symbole d’une classe dominante jouant au Monopoly avec la vie des gens, j’ai eu une peine immense.

– Je ne vois pas en quoi cela est incompatible. Les chefs de cartels sont certainement de bons pères de famille…

– Je vous remercie de votre compréhension, rétorqua-t-elle froidement en acquiesçant d’un front de marbre. Toutefois revenons au sujet de notre entrevue. Après les recherches infructueuses de la police pour fugue de mineure, mon époux décida d’employer des privés. Les efforts conjugués de l’Administration et des enquêteurs à gages n’aboutirent pas à grand-chose. Cela dura plus de deux ans. À temps plein. Uniquement des pistes. Jamais on ne l’a retrouvée. L’année qui a suivi, mon mari avait renoncé en secret, même s’il continuait à payer de nouveaux professionnels, pour un regard neuf disait-il.

Rien. Elle venait d’avoir dix-huit ans et les policiers nous ont informés que le degré de recherche était dorénavant différent : fugue de majeur. Dès lors, moins de moyens. Qu’est-ce que ça allait donner ??

Le temps a passé ainsi, sans qu’un jour je ne pleure la disparition de mon enfant. Je ne me transformais pas pour autant en bienfaitrice de l’humanité, comme s’il y avait à donner un sens à tout cela. Nous payions nos impôts, c’était déjà bien, plus quelques œuvres de bienfaisance assez pratiques.

Il appréciait cette franchise. Il pouvait ainsi mépriser le personnage et pas la personne. Il n’aimait pas trop les gens d’une manière générale, surtout par méfiance. Au moins celle-ci n’essayait pas de se cacher. Cela lui vaudrait bien un peu de respect avant de la fusiller songea-t-il. Elle poursuivit :

– Mon époux est mort il y a huit mois. Vous l’avez certainement appris.

– Je suis un peu retiré du monde commun depuis quelque temps, vous avez dû le savoir.

– Peu importe, vous n’avez pu passer au travers, même le Président en a glissé un mot à la radio : des condoléances en son nom et celui de la nation.

– Le Président de quoi ? s’amusa-t-il en pensant qu’il boirait bien un verre et pas seulement parce qu’il avait soif.

– Joli brin d’humour ! C’est rafraîchissant un homme sans tenue. Bravo ça me change. C’est aussi pour cela que j’ai décidé de faire appel à vous.

– Pourquoi moi, pourquoi aujourd’hui ?

– Deux excellentes questions. Je vais y répondre dans le désordre. Aujourd’hui parce que mon mari n’est plus. Parce qu’il m’a fallu un temps pour surmonter cette nouvelle peine. Néanmoins celle-ci avait un sens et une vérité : cancer de la prostate. Et un deuil est toujours plus facile quand il y a un corps. C’est aussi ce que je voudrais en ce qui concerne mon enfant. Je ne vais pas vous émouvoir en parlant de la douleur constante de l’ignorance : est-elle en vie ou pas, torturée, en bonne santé, victime, heureuse…

Ses yeux s’emplirent soudainement d’une émotion liquide. Bien joué ou vrai, il y crut et sans doute avait-il raison.

– Veuillez excuser cet instant de faiblesse, je me reprends.

Elle s’essuya les coins des yeux avec un mouchoir, évitant de flinguer son maquillage et poursuivit :

– Je crois qu’elle en voulait plus à son père qu’à moi. Il incarnait ce qu’elle méprisait et il est mort. Et si elle est en vie, je crois devoir faire le premier pas. J’ai fait mon deuil, je décide à présent de retrouver mon enfant. Et vous entrez en scène.

– Vous abordez donc le point du pourquoi moi ?

– Exact. Je ne crois pas plus aux privés qu’à la police. Vous auriez vu les espèces qui ont défilé ici, rien à voir avec le fantasme américain. Mon mari cependant se méfiait du Service Public, par conviction, j’imagine. Je suis plus nuancée et vous êtes pile entre les deux. Et peut-être le meilleur de chaque côté.

– Peut-être pas.

– Vous n’avez pas parlé d’argent que je sache.

– Parce que vous songez à me payer ? sourit-il en cherchant à plaire parce qu’il se savait charmant.

– J’apprécie votre humour, soyez en sûr, toutefois avançons. Je sais que lorsque vous étiez en activité vous étiez un professionnel compétent dans votre branche.

– Vous apprîtes cela dans les pages du dictionnaire au mot investigation ?

– Non, j’ai des relations et j’en entretiens de très bonnes avec le Directeur Tripoul…

À cette évocation il dut la prendre au sérieux. Durant douze ans de service à la Police Judiciaire, il avait été son collègue et ce qui se rapprochait le plus d’un ami. Ils l’avaient intégrée en même temps. Le haut fonctionnaire pouvait, sans exagérer, témoigner qu’il avait été un bon enquêteur. Pas forcément le plus méticuleux, ni le plus organisé, mais persévérant dans son intuition. Il avait très bien pu le recommander à la sollicitation de cette puissante dame et peut-être même par fidélité.

– Il vous a dit que ça me ferait du bien de bosser sur cette disparition…

– Bien sûr que non, il est plus habile que cela. Il a dit que ce serait bien pour moi. Or, il m’est apparu qu’il avait de l’affection pour vous. Une tendre faiblesse pour un être tel que lui. Cela est votre histoire et vous regarde. Il m’a d’abord affirmé ne pouvoir faire plus officiellement pour m’aider. Puis il m’a mise en garde contre les marchands d’espoir en quête de salaire et a abondé dans mon sens quand j’évoquais l’aide d’un policier à la retraite. C’est ainsi qu’il en est venu à me parler de vous. Vous êtes en disponibilité administrative, n’est-ce pas ?

– Arrêt maladie prolongé.

– Vous avez l’air en forme.

– C’est un mal intérieur.

– Je sais, j’ai eu accès au rapport… concernant le drame.

– Pas par Henry, coupa-t-il cessant de badiner.

– Je vous le confirme, pas par lui, le rassura-t-elle. Au moins nous savons de quoi nous parlons. Résumons : vous êtes disponible et un détective remarquable selon notre ami commun. Vous pourriez commencer par les dossiers de police et des privés, sur dix ans. Cela ne vous engagerait pas à grand-chose.

À partir de quel moment le poisson sait qu’il a avalé l’hameçon, se demanda-t-il ?

Chapitre 5
Salle d’interrogatoire 

– Je lui avais parlé de toi. Ou plus exactement, elle avait mentionné ton nom. Elle semblait déjà bien renseignée à ton sujet et ne cherchait que mon assentiment.

Bref silence, juste ses yeux qui jouent à cache-cache avec les idées, puis il poursuivit :

– Disons que son idée de te confier une relecture des dossiers établis par des années d’enquêtes m’a semblé une bonne thérapie.

– Pourquoi ? Je suis malade ?

– Tu l’ignorais ? Ironisa-t-il puis reprenant un ton plus professionnel. Tu as vécu une expérience traumatique…

– Que c’est beau quand tu parles le psy.

Le policier se retint de répondre et d’entrer dans l’affrontement verbal qu’attendait son interlocuteur. Il prit une inspiration, touilla son café froid et proposa une cigarette au suspect.

– Ce n’est pas interdit de fumer ici ? demanda le prévenu.

– Disons que je suis en infraction, t’en prends une ?

– J’ai arrêté, dit-il en saisissant une clope et la portant à sa bouche avec un sourire.

Henry le lui rendit, se pencha en avant et l’alluma. Aucun ne quitta le regard de l’autre. Deux fumées avec soupirs vers le plafond plus tard, il fallut reprendre. Malovics fut le premier.

– Comment a-t-elle su pour moi ?

– Elle a peut-être eu connaissance des articles de presse. Ils étaient bien complets, si ma mémoire est bonne.

– Je déteste quand tu ponctues avec tes phrases vides… ainsi que tes cravates bariolées, maintenant que j’y pense, appuya-t-il en la désignant de ses doigts tenant la cigarette.

– Que cherches-tu en agissant ainsi ?

...