DOROTA MASŁOWSKA

TCHATCHE OU CRÈVE

roman

Traduit du polonais par
ISABELLE JANNÈS-KALINOWSKI

L’auteur nous avait pourtant mis en garde : « Il convient d’empêcher la traduction éventuelle de ce livre dans d’autres langues, car le comportement des protagonistes trahit un faible niveau de moralité, ce qui donne, pour l’Occident, une image négative de la Pologne ».

Voici un livre drôle et furieusement novateur. Il tient du hip-hop et du slam, mais l’artiste n’est pas seule en scène. Dorota Masłowska a le talent de faire entendre des dizaines de voix, de langues, de rythmes différents : le baragouin de paysans devenus clochards dans la capitale, l’argot des cités, le jargon de flics analphabètes, le moulin à vent des publicitaires, le blabla des gamines dont toute l’activité, depuis la manucure jusqu’aux virées en boîte, vise à sortir du trou, de l’ombre, de la non-existence des simples spectateurs.

Tchatche ou crève, semble dire l’auteur à chacun de ses personnages, lâche tout, ne te retiens pas, nous ferons le tri.

Avec une étonnante galerie de personnages, Masłowska explore les recoins et les zones d’ombre d’une ville contemporaine : ses backstages, ses résidences surveillées, ses territoires de gangs, ses salles d’attente à ciel ouvert.

Brossée au vitriol par l’enfant terrible des lettres polonaises, cette opérette fantasque expose l’universelle comédie des apparences, la grande toile médiatique et toutes les mouches qui s’y laissent attraper.

Après Polococktail Party, le best-seller d’une lycéenne traduit dans toute l’Europe et aux Etats-Unis, après Tchatche ou crève, écrit à vingt et un ans, qui a reçu le prix Nike, la plus prestigieuse des distinctions littéraires polonaises, Dorota Masłowska (née en 1983) s’est essayée au théâtre : représentations en Europe, en Chine, en Russie et aux Etats-Unis. Dorota Masłowska est l’une des voix les plus percutantes de la littérature polonaise contemporaine.

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ISBN : 978-2-88250-511-8

Hep, vous, là, il est temps, allez, réveillez-vous, écoutez un peu l’histoire d’un incendie dans une chaussure, écoutez, c’est l’histoire d’une jeune femme hideuse avec un corps de chien, une face de truie, des yeux crottés et pas un monté dans l’axe, une bouche pleine de dents et pas une qui sourit dans l’axe, sur le front une veine violette et des paupières asymétriques, et Dieu nous en garde, une fille si laide qu’on n’a pas envie de la connaître, pas un garçon pour se la mettre, parce qu’à la vue d’un tel visage, n’importe qui verrait le mal partout et le Dieu des cathos se ferait pasteur aux USA, Loto-foot à 20h10, jongleur aveugle, rock’n’roll imposteur, hypnotiseur du Télé-Achat qui te refourgue cette jeune femme qu’il avait déjà entubée avant, ou filou d’Asiat’ des puces du Stade du Millenium qui te vend ce laideron de comtesse comme tasuperextrasupernouvellenana.

Elle s’appelait Pitz Patrycja et habitait peut-être quelque part dans la rue Woronicz, arrêt Telewizja, 00-910 Varsovie Cedex-Studios-télé, que tout Polonais s’imagine comme la plus belle rue de Pologne et que s’y promènent en plein jour des stars de la télé, de vraies présentatrices comme Torbicka. Ou alors huit rue Czerska, arrêt Pseudo-Europa-Grand Quotidien, Cedex Gazeta Wyborcza, là aussi la plus belle rue de Pologne, et tous les jours ton journal te propose de faire une belle action, une grande action – venons en aide à notre raison, offrons-lui des vacances –, la grande action, à quoi bon tes machinations, généralisation, popularisation, la grande action, nationale défécation et popularisation, Cie du Gaz, points de suspension. Personne n’est beau, mais sainte Pitz Paty est l’Esprit Saint, dans ma tête je lui ai élevé des autels où elle se tient à côté de Jésus, avec un sac sur la tête.

Cie du Gaz, Cie de l’Eau, Patrycja Pitz et le monde qui, depuis son enfance, lui crachait sa salive chaude et puante dans la main qu’elle tendait et les autres qui ne voulaient pas jouer avec une gosse si laide, même si ses parents avaient beaucoup d’argent, on disait : ma petite Karolina, ma petite miss ne jouera plus avec cette calomnie de Pitz, parce qu’après, le matin, elle raconte ses cauchemars, elle rêve que l’affreuse Pitz jette sa tête dans son lit et lui dit : voilà, maintenant c’est toi qui l’a. Il était une fois un petit poisson rouge, dis, Patrycja, c’est quoi cette affreuse tête de courge, un jour Grzegorz a levé un bâton sur toi, et t’a fendu la gueule en trois, un abribus, un toit, Patrycja s’fait niquer par papa. Une ford fiat sous un réverbère, elle s’fait niquer par son frère. Grand-papa nous sort son trombone, et c’est l’cousin qui la trombine. Une digue sur la rivière, Patrycja s’fait niquer par sa mère.

Et puis ils lui ont pris sa jupe, l’ont jetée dans un jardin, lui ont mis du sable dans la bouche, et puis ils lui ont pissé dessus, et puis ils se sont moqués d’elle, c’est ici que le Seigneur t’appelle, et même au rez-de-chaussée un triso, sans savoir vraiment pourquoi, se moquait d’elle et criait essé maïné chaïssé zi chvaïnéraï, comment il s’est rappelé autant de mots difficiles, dis-moi, et le chuintement de la bave qui dégoulinait de sa gueule et moussait sur ses godasses, venin rose mongolien, flic flac l’apocalypse fait son come-back. Pendant tant d’années ces cours d’immeubles ont suinté leurs cris purulents, les découpages du soleil couchant tombaient chaque jour plus tôt dans sa vie de merde, quand son diplômé de père traversait la cour, c’était bonjour bonjour, qui est-ce qui va respirer le plus de gaz d’échappement derrière sa nouvelle Wartburg, et à peine était-il passé que ça se mettait à courir derrière sa fille, hé Pitz hé Pitz tu veux un bout de ficelle, viens, on va te mettre des cailloux dans les trous, et dans la gueule, de la peau de maquereau. Bon, écoute-moi bien maintenant, parce que si tu penses que c’est important de savoir dans quelle rue c’était, rue Czerska, Perska, ou Woronicz, rue Merdowska, Chiasska ou rond-point Rectumski, ou dans quel quartier, décharge Radiowo, aéroport Bemowo, Żoliborz, Praga ou Falenica, ben mon vieux, pas de bol, tu te trompes, ce merdier, ce n’est ni une barre HLM, ni un immeuble pierre de taille, c’est dans ta tête que le fumier se terre, quelle heure est-il madame persil, mon petit lapin a bien du chagrin, c’est comme si tu mangeais de la merde, mais sur une petite assiette arc-en-ciel, de la merde mais super mignonne avec une petite ombrelle, avec un glaçage, un dessin en noisettes, c’est un peu de la merde, mais en promo, quand même, avec la petite cuiller en sus, messieurs, c’est une affaire, sacrée soirée. Dors et ne pense à rien, petit gars, ta queue somnole déjà dans ton pantalon, la lune aussi s’est endormie les mains sur la couette, et demain c’est samedi, les chiens dorment, ta mère dort, tu vois, tu es bien là, tu grattes les codes, tu découpes les bons-cadeaux, et demain c’est samedi. Dors et ne pense à rien, ta Sainte-mère Gazeta Wyborcza veille, l’ordre règne à Cracovie, l’ordre à Varsovie, la Pologne entière est si calme, la Pologne entière envoie des bons et gagne des coupons, parce qu’elle voudrait bien un vélo et des culottes toutes neuves. Et puis maintenant il va y avoir un concours pour le huitième jour de la semaine, et puis il va y avoir un jeu de grattage et un jeu radiophonique, et puis il va y avoir ton journal, Sainte-mère Gazeta Wyborcza, demain c’est samedi. Parce que le mal, ce n’est pas la rue, ce n’est pas le quartier, il est dans ta tête le mal, oui, écoute mes mots, y a des gadgets, y a des logos, mais passent les jours et c’est pas tellement toi qui vas choisir si on te tuera avec un couteau en or en centre-ville, ou à Praga, à coups de bâton.

Eh quoi, couille molle, ça y est, tu crois que c’est fini les contes et légendes de Pitz Patrycja, la fable d’une étoile qui ne brillait pas, d’un saule qui pleurait, d’une poupée made in China, les tripes à l’air, tu crois que this is the end my friend, que ça y est, MC Dorota remballe ses platines, parce que là ça va être feuque feuque, jacuzzi et mecs dans l’eau, oh non non non, mais écoute-moi, c’est une chanson d’amour, pas du nique la police ni des nanas en maillot de bain genre tête en l’air qui bouncent la chatte à l’air, Cie du Gaz, Cie de l’Eau, si tu penses que ce sera comme ça, tu t’égares complètement, là. Pé I Té Zèd Patrycja, pourtant elle avait tout ce que conseillait son féminin magazine Filipinka, gloss et flacon Rykiel Sonia, cigarettes dorées et stylo parfumé, lotion biactol et fard à paupières crème, alors pourquoi passait-elle ses soirées assise derrière sa fenêtre P.V.C., avec l’envie d’avoir envie d’amour, seul un ange bien laid est venu la voir, il n’avait qu’une aile et sur sa tête asymétrique un sac plastique de la coop Spolem, avachis sur des coussins ils mangeaient des miettes pour les serins, elle et lui, seuls dans cette mauvaise nuit, et ils n’ont pas dormi, non, parce qu’à l’étage du dessus une femme et un homme s’adonnaient bruyamment à l’acte sexuel, ahh ahh ohh, baise-moi comme une grosse salope, et l’écho aveugle, passant par le balcon ouvert, hé hé, lui cria : « MAIS TOI, NON, NI MAINTENANT, NI UN JOUR, NI JAMAIS, NI ENCORE… » et ni-ni, mon histoire n’est pas finie.

Alors, ils ont regardé pendant des heures les yeux de la ville qui perdait la vue et ont cherché la promesse d’une vie à crédit dans leur clarté lointaine, Pitz Patrycja prise au piège de ses rêves désespérés, dans lesquels elle marche la nuit, si belle si belle sur sa plage sauvage sauvage, les habits en pièces d’argent et les yeux en diamants, si belle si belle, comme ces jeunes femmes qui ne font pas d’excréments, et tout le monde la veut tellement tellement, tout le monde la désire tellement, ils la suivent en érection dans leur voiture arc-en-ciel, et elle, elle appuie sur : « CASSE-TOI CANCEL ».

Hep, vous, là, écoutez un peu cette histoire, montez le son, car c’est une histoire d’amour, comme le flux du sang dans mon poing serré, voici mon flot livré pour vous, ce n’est pas une chanson dégoulinante, détache les coupons, collectionne les bons, envoie les cadeaux, car « qui joue gagne », disait Platon, et « la cigale ayant chanté tout l’été », affirmait Socrate, j’ai dix-neuf ans et je n’ai pas besoin de personnalité puisque j’ai du caractère. L’amour ? Je fais ça depuis quatre ans et tu n’as pas besoin de me demander, j’ai fait ça par tous les trous, dans la bouche, dans le cul, sous les aisselles, dans l’oreille, l’œil, la chatte. Comme le disait Heidegger, « sous un tilleul poussait un champignon », et Deleuze d’ajouter : « nous allons d’ici à nulle part ».

Alors écoutez, l’Arc-en-ciel, le cinéma de vos illusions, célèbre aujourd’hui sa grande fermeture, vous pensez que la vie est un jeu, une promo chez Carrouf, où tu te sens grave libre, parce que c’est toi qui choisis la margarine la moins chère et la pisse gazeuse à zéro quatre-vingt-dix-neuf, et Dieu se réjouit dans les cieux de t’avoir mis sous le sapin un si joli cadeau, du Chinois tranché fin, il s’est donné du mal, et les calbutes Carrouf avec un élastique, en promotion, de tous les coloris, tous les motifs, toutes les tailles. Alors, comme ça, tu crois tout savoir sur le monde parce que ce matin tu as lu un gratuit dans le métro, mais tu sais rien, parce que Pitz Patrycja, tu la connais pas, tu n’as pas vu ses yeux tristes comme de l’urine récupérée dans un bocal de ketchup marque repère. Elle est où maintenant, Patrycja Pitz, elle dort peut-être et ne rêve à rien, ou alors Patrycja Pitz marche dans la rue avec son utérus stérile et tous les enfants crient, c’est quoi cette pute trop cheum. Hé ! couille molle, c’est à toi que je parle, et je te pose une question. Tu ferais quoi, si un cageot pareil venait te voir, ramenait sa viande comme une boîte de corned-beef, roulait des yeux et voulait te draguer, alors, qu’est-ce que tu ferais, parce que t’es pas un mauvais gars, t’es même plutôt un bon gars, et justement, et si c’était le Christ qui venait à toi, déguisé en Patrycja et qui voulait faire ça avec toi ? Réfléchis là-dessus.

Mon vieux, je te le dis : Pé I Té Zèd, Pitz Patrycja, bien sûr qu’elle pensait aux hommes, même si elle était laide, et il est finalement arrivé cet homme, artiste-interprète, il s’appelait Rétro Stanisław, souviens-toi de ce prénom et de ce nom, parce que c’est un beau prénom pour un homme, et pour un artiste-interprète c’est un nom magnifique, mais avant que cela n’arrive elle avait déjà derrière elle son premier grand amour, et comment c’était ? Un an auparavant, un après-midi rose pourrissait sur la ville, le ciel avait honte, dans le quartier de Ouatolin, Patrycja marchait, elle descendait une rue, dans les flocons de gaz d’échappement, quand il est apparu, malgré la canicule il avait des bottes aux pieds et il puait, c’était désagréable.

– Hé ! madame, s’il vous plaît !

C’est ce qu’il lui a dit, elle a cru qu’il voulait du fric pour du vin et de la vodka, et c’était l’amour tant désiré qui venait à elle, le grand amour mais pas pour toujours.

– Ça fait déjà un bon bout de temps que je marche derrière toi, j’ai remarqué que tu avais une déformation dans ta région occipitale, je m’appelle Mariusz et mon métier c’est masseur, je voudrais te masser partout, ça te dit ou non ? Moi, j’aime beaucoup faire la lessive, j’aimerais bien passer chez toi un jour quand tu seras seule, j’aimerais laver tes affaires, surtout tes pantalons, si tu es d’accord, et si je renifle l’entrejambe, t’as rien contre, et ça va pas déranger ton mec ? Ça peut être le pantalon que tu veux, moi, les filles m’apportent souvent leurs pantalons pour que je les lave, leurs pantalons, j’ai la lessive et tout, il faudrait juste qu’il soit déjà porté, tu vois ce que je veux dire, le pantalon, pantalon patte d’ef, pantalon de jogging, pantalon de jean, pantalon de cheval, pantalon pantalon, pantalon patte d’ef.

Ah ouais, c’est tout ?! – sur le coup tout lui parut désespérément court si court, et si riquiqui, le vent dénouait les lacets de ses chaussures, lui jetait des ordures à la figure, et Dieu, assis dans les cieux se gaussait, elle avait commandé un gâteau et c’est un biscuit à la poussière qu’on lui donnait, tiens, c’est pour toi, hé hé, voilà ton plus grand rêve, mange vite, sinon papa va te le reprendre pour le donner aux pigeons, alors là, elle lui a dit :

– Merci pour les compliments, mais ça sera sans moi, en fait, va te faire foutre, non mais tu t’y crois toi, qu’est-ce que tu t’imagines, sympa de t’avoir rencontré mais qu’est-ce que t’as à m’offrir, je sais que tu m’aimes, je dis pas le contraire, mais cet amour malheureusement tu l’as rêvé mais alors franchement désolée, ne m’appelle plus, ne me demande plus, ne me pose plus de questions. Tu crois quoi, que personne n’a envie de moi ? Des comme toi, j’en ai cent mille, ils pleurnichent en bas à l’interphone, j’ouvre et ils sont à genoux sur le paillasson, mais leurs illusions c’est le cinoche Arc-en-ciel, ou un sociologue à la maison, l’intello qu’il te faut quand tu reçois chez toi, non, non et trois fois non, je ne me mettrai jamais avec toi, va te faire foutre, dégage, non mais t’as vu à quoi tu ressembles, t’es pauvre et tu pues, ça me dérange, on s’croirait dans Portrait de la misère d’Artur Grottger ou dans une performance crado de Katarzyna Kozyra, avec des cols en charogne de chien, et puis ta gueule à toi, ta tronche en biais, dis-moi qui t’a fait ça, dis-moi qui t’a arrangé comme ça, c’est l’alcool pas cher qui te vrille les gènes, tu veux peut-être un bout de ficelle, tu veux que je te prête un bout de ficelle ? N’appelle plus, c’est une erreur, d’ailleurs il paraît qu’il y a une espèce de pétasse quelque part, elle s’appelle Pitz Patrycja et elle est presque aussi laide que toi, c’est terrifiant, alors tu n’as qu’à l’appeler et lui demander, parce que moi, non, moi, je m’en vais aux Centrum Galeries, je vais me faire mannequin, sorry, bye-bye, ben ouais, tu te tailles, merci pour tes compliments de merde.

Pour qu’il ne la reconnaisse pas, mais oui c’est elle Patrycja, elle est rentrée chez elle en trottinant façon cochon et longuement elle a lavé son corps de ces mots dont elle était couverte, parce qu’elle avait justement remarqué que quelque chose d’immonde se dégageait d’elle, si abject qu’il n’y a pas de publicités pour ça, quelque chose de répugnant, dont les magazines en couleurs ne parlent pas, cette puanteur dont tout était déjà imprégné c’était elle, oui bien elle, Pitz Patrycja. Tu ne peux pas dire le contraire, la vie n’est que chagrins amers, lunes de fiel, ton super-super-loto sans jamais aucun lot, t’as beau découper le dernier bon tout neuf, gratter tous les codes, gagner tous tes coupons, 00-910 Varsovie – Cedex Beauté, 03-555 Varsovie – Cedex Mode, tu préfères envoyer les bons, ramasser les coupons, ou trouver les codes, et c’est quoi ton gros lot préféré ? Mais bon, franchement, disons que si c’était de l’amour, c’était à peine l’intro à l’amour vrai qui, lui, est arrivé plus tard et qui, à grand bruit, a bouleversé tout ce qui, un jour, avait été elle, oui bien elle, Pitz Patrycja.

Tu te dis que cette histoire de Pitz c’est un sombre bobard, un truc complètement monté de toutes pièces, tu te dis : quoi ?! moi je dis on dit pas quoi, on dit comment, et là, c’est toi qui vas m’écouter, pauvre bite, t’es où là, pendant que le monde fait la pute tous les jours. Tu dis c’est pas du hip-hop, oops, tu fais fausse route, petite biroute. Tu voudrais du feuque feuque sur les chômeurs, tu te dis que j’ai pas de fenêtre et que je vois pas ce qui se passe derrière, que je ne vois pas qu’il y a une question sociale en Pologne, que tout le monde habite en HLM et que le chômage explose, que les jeunes ont peur d’aller à l’école parce que les autres leur piquent leur fric et leur portable, et que chacun n’a que son profit et son intérêt en tête, où installer son barbecue avec les chipos, participer tout seul à la promotion et traiter tous les autres comme de la merde ? Il y a beaucoup de chômage, beaucoup de gens qui ont faim et la vie dans les rues en Pologne, c’est un peu « Mon Chômage », quotidien du soir ou « Chômeurs-hebdo », avec pages mode et beauté du chômeur, mots-croisés pour chômeurs, conseils cuisine pour chômeurs ou une rubrique « rencontre des chômeurs de toute la Pologne », mon petit lapin a bien du chagrin, c’est un peu de la merde, mais quand même sur une petite assiette arc-en-ciel. Praga, mon quartier, et Okrzeja, c’est ma rue, alors oui je vois et le jugement négatif sur la réalité, je l’ai dans mes us et coutumes. Yo, je ne veux pas de dessin en noisettes, yo, je ne vais pas habiter avec des connards dans une résidence protégée, yo, mon petit lapin a bien du chagrin, yo, c’est quoi ce bruit, c’est mes voisins, ils fouillent dans des poubelles en avalanche. Ouais, chouette, c’est pas ça qui me stresse, moi ce qui m’intéresse, c’est comment les gens font avec leur malveillance pour arracher à une jeune femme le sentiment élémentaire de sa propre importance, pour déverser à l’envi toute leur fosse d’aisance de frustrations personnelles et de rêves en souffrance sur ce symbole d’innocence ; facile de faire couler un petit bateau en kleenex dans une boue de haine, dans la fange, et pourquoi les petits aboient aussi fort que les petits chiens, hein pourquoi ? C’est parce qu’ils ont peur qu’ils aboient.

Les jours passaient et, réglées comme du papier à musique, ses règles revenaient, pas de surprise, noires dans son slip, comme les petits traits dans l’attente carcérale, encore combien, encore combien, rien ne pouvait la guérir de sa dépression quotidienne, de l’oppression du manque d’amour, ses règles, comme des larmes tristes coulant d’une paupière aveugle, encore combien, encore combien, et maintenant, elle travaillait pour un journal, son père lui avait arrangé le boulot et elle retranscrivait jour et nuit des interviews de célébrités faites par d’autres, play et rewind, les interviews enregistrées sur la bande résonnaient jour et nuit entre quatre murs, le grand bonheur retranscrit phonétiquement résonnait encore :

– Écris que quand j’étais enceinte, j’ai eu une cholestase gravidique, disait une chanteuse connue. Écris que ça s’est manifesté par des démangeaisons sur tout le corps. Écris que c’était comme ça, mais que maintenant j’ai tout compris. Avant, j’avais de mauvaises habitudes, maintenant je n’en ai plus.

– J’étais dépendante de la cocaïne, disait une actrice célèbre, c’était une erreur, mais maintenant, j’ai tout compris. Dans le service de la clinique, j’ai écouté beaucoup de rock polonais dans mon walkman. Ça m’a beaucoup aidée psychiquement. C’est même ce qui m’a sauvée. Écris qu’à Bemowo, on a un beau 75 mètres carrés. Écris que tout ça c’est du passé, avant je fumais des fortes, maintenant je fume des superlight. Avant, j’aimais bien les bonbons, maintenant je n’aime plus les bonbons. Avant, je sniffais de la coke, mais maintenant, il fait beaucoup plus grand depuis qu’on a abattu les cloisons.

Elle priait : « faites seulement qu’il arrive quelque chose », mais ce n’était que le fil fluide des jours qui s’écoulaient, les couleurs ne faisaient que passer du gris au gris, et tous ces gris étaient semblables, comme disait Platon : « let nurse give you a shot », il ne restait pas une trace du temps qui passe, et pourtant la mode est aux traces du temps, ce n’est pas vraiment notre vie, ce sont des images, les photos de notre désespoir, le combiné compulsivo-obsessionnel sèche-ordures sèche-fleurs fânées, il ne se passe rien, mais caméra, moteur, ça tourne, nous la caméra sur vous, vous la caméra sur nous qui avons la caméra sur vous, alors qu’on est là et qu’on ne se dit rien, mais ce n’est pas grave, parce que c’est nous qui ne disons rien, les élites ne disent rien, tu sais comment c’est. Si un chien entrait ici, il ne verrait pas la moindre élite. Pourquoi tu ne prends pas en photo ta propre merde, ça ne te dit pas ? Si tu lui demandes, elle te fera un sourire, ce serait une vraie trace du temps, ce n’est pas la même que celle des autres parce que tu as mangé autre chose, dans sa galerie Raster, Michał Kaczyński te fera une grosse expo, un vernissage, il y aura du vin dans des verres à pied et tout le monde sera subjugué, comme ils sont originaux, sans compromis, les artistes d’aujourd’hui. Et si de la solitude de Patrycja on faisait une photo ? De son intérieur inhabité, solitaire, un photoreportage, d’une fête où personne n’est jamais venu, où elle fait tapisserie toute seule, où elle ne s’invite même pas à danser toute seule, et le matin elle se lève toute seule et mange au petit déjeuner des corn flakes, boit un peu de café au lait de chez Euroshopper, oui car quoi qu’en dise Soszyński Paweł dans son livre, c’est fini les marques B&PC, bonnes et pas cher. Un jour, il s’est quand même passé un truc – dans un verre où flottait, tel un poisson mort, du thé Assam de trois jours, quelque chose s’est soudain mis à tournoyer – mais je n’appellerais pas ça un miracle, encore que sur les bords de la Vistule c’était déjà un petit miracle, ce jour-là, Patrycja eut pour mission d’aller obtenir l’accord d’un artiste pour un article, car le système informatique de la rédaction avait beugué ce jour-là, donc, c’était elle qu’avait envoyée ce con de rédacteur-responsable, puisque du fait de son allure, il la traitait comme un chien à trois pattes, voilà l’adresse : Stanisław Rétro rue Super Turbo résidence protégée, tu vas y aller et lui dire et patati et patata, et maintenant on balance une petite digression ayant pour but de décrire la situation difficile que Stanisław Rétro rencontrait alors dans sa vie.

Cie du Gaz, Cie de l’Eau, Stanisław Rétro jouait toute la journée à Diablo II, les méchants, il les tuait rageusement, il ravageait les forces du mal et il pleurait, comment elle avait pu, elle, sa nana Ewa, le laisser tomber, il voulait pourtant bien faire, tellement bien faire, il voulait pourtant bien faire, il représentait pourtant les forces du bien, elle est partie en laissant l’appart tout dégueulasse, alors il s’est enroulé dans un plaid et il a pleuré très fort quand il s’est vu dans le miroir, c’est lui Stanisław, ce blond Suédois bon et honnête, pourquoi c’est en Pologne et pas en Suède qu’il est né, il s’appellerait Hamsun, Alfred Hamsun, et il aurait sa petite femme, une Britte bien propre, il s’appellerait Alfred, dans cette Suède claire et propre où il serait né, il élèverait des vaches blondes et des chevaux bien braves. C’est en jouant ainsi à Diablo II qu’il s’en était presque persuadé, il était suédois dans l’âme ou tout au moins scandinave, islandais ou norvégien, alors pourquoi l’appartement était-il endésordrifié, pourquoi les gens n’étaient-ils pas z’honnêtes et travailleurs, pourquoi ne s’était-il pas réveillé à Bullerby, aujourd’hui, mais dans une porcherie pareille ? Tout ça c’est à cause d’Ewa, à cause d’elle, à cause d’elle il n’a même pas enlevé son pantalon pour dormir, parce qu’elle lui avait gâché toute sa soirée avec ses reproches stupides d’avoir dépensé des zlotys quatre-vingt-dix-neuf pour son jeu, son Diablo, Cie du Gaz, Cie de l’Eau.

– Est-ce que c’est toi ou un putain de gamin que j’ai là, mais pourquoi tu te rends pas compte qu’on a besoin d’argent pour d’autres trucs, dès que tu reçois ton pourcentage de trois zlotys à la con, il faut que tu les foutes en l’air, mon grand-père était comte et moi je n’ai pas de quoi me payer un masque peeling exfoliant, tu vois pas que j’en ai marre de cette misère de zone. Tu vois pas que t’es plus personne, pourquoi on n’a jamais d’argent, tu te prends pour un super chanteur-interprète, mais regarde ce qu’on écrit sur toi sur le Net, ils disent qu’ils te connaissent bien, que t’es un franc-maçon, un pédé, que c’est que pour ça que t’as réussi, parce que sinon t’aurais jamais pu réussir, mais pourquoi t’as acheté ce Diablo II, t’avais déjà Warcraft, t’avais déjà Quake IV. Ils disent qu’ils étaient à l’école avec toi, qu’ils picolaient avec toi au lycée, que t’étais leur meilleur ami, mais qu’ils t’ont jamais aimé, ils disent que t’es un franc-maçon et un pédé, j’aurais jamais cru que je m’étais mise avec un pédé, je savais pas que t’avais ce genre de tendances, pourquoi tu me l’as jamais dit ?

Et ainsi de suite.

– Pourquoi t’as acheté ton Diablo II à la con, t’as cinq ans ou quoi, t’as vu toute l’électricité que t’as gaspillée ? Est-ce qu’il y a quelque chose qui a de la valeur pour toi, non mais, dis-moi, je peux plus te regarder quand tu te tais comme ça, des champs de merde à perte de vue c’est ça notre vie, pourquoi t’as acheté ce Diablo II à la con, je voulais un vélo et des culottes neuves, et j’ai même pas de quoi me trancher le cou. Where is the love you promised me, where is it, où il est ce grand amour dont tu parlais ? Le feu de ta puissance sexuelle n’est qu’une misérable petite flamme rampant au sol, je peux compter mes moments de plaisir sur les doigts d’une main, c’était mieux avant, parce qu’avant c’était différent, avant tu m’embrassais encore, mais maintenant tu veux seulement me bourrer comme la première connasse châtain venue, mais qu’est-ce que je te méprise sur le plan du sexe, t’es comme un enfant de onze ans, tu la mets une fois et paf, ensuite tu parles même pas avec la fille, et puis de quoi tu pourrais bien parler, de toute façon ? d’aller se coucher, de jouer aux jeux de bidoche à la con, dans Diablo II pendant des jours, tuer des monstres à la con qui n’existent pas, mais vas-y, tue un juif plutôt, on dit ouvert pas ouvri, tremblement et crainte Kierkegaard Sören, tu sais que tu ne comptes plus dans le monde artistique, avant tu étais quelqu’un à Varsovie et quand tu entrais quelque part tout le monde se taisait intelligemment parce qu’on avait honte devant toi, là, y a plus personne qui te connaît, tout le monde dit que tu joues de la guitare électrique comme un gratteux pouilleux de seconde zone, que t’as pompé un solo d’ONA pour ton nouveau disque, qu’au niveau artistique t’es qu’un franc-maçon, que t’es rien qu’une merde, et comment je pourrais dire le contraire puisque je pense exactement la même chose, il est où ton talent, il est où ton succès et elles sont où tes angoisses artistiques, au niveau intellectuel, t’es même pas capable d’écrire correctement ton nom et ton prénom, mon grand-père était comte et toi, tu m’as attirée dans ce piège de misère, je suis habillée en soldes, comme une pauvre cousine de banlieue. Et qu’est-ce que tu regardes là, peau de bite, à quoi ça te servait ce putain de Diablo, dis-moi plutôt ce qu’on mange demain au déjeuner, des soupes chinoises en sachet, des pâtes à la sauce tomate ou une pizza surgelée, tu ne sais même pas ce que j’aime comme plat, et j’ai le cancer qui pousse rien qu’à penser d’où viennent les chiens dont on fait tout ça.

Et lui, pendant ce temps, il jouait et se taisait, dans ses pensées, il calculait en combien de temps il arriverait au bout de Diablo II, mais quand il l’a entendue parler des pizzas surgelées, il n’a pas pu s’empêcher de réagir, il a décroché ses yeux de l’écran, ça il s’en souvient très bien, et il lui a dit :

– T’ARRIVERAS PAS À ME DÉGOÛTER DE LA PIZZA !!!

Et aussi :

– Un jour j’ai parié que je ramasserais une merde par terre, et je l’ai fait et je l’ai tenue dans ma main.

Et il a montré sa main droite levée, celle avec laquelle il la touchait, la caressait avant, pour elle c’en était trop, et même si lui riait beaucoup, elle ne trouvait pas ça drôle, elle s’est jetée sur le clavier et d’un geste violent a appuyé sur toutes les touches en même temps, et l’ordinateur a planté.

– T’es conne ou quoi !?, il a hurlé.

Et avec un truc posé à côté de lui, il l’a frappée, ce que c’était, on n’en sait rien puisqu’elle était déjà à la porte, qu’elle pleurait dans son sac à main et qu’elle était partie. Et ça s’est terminé comme ça, ce grand amour.

Maintenant, il ne savait pas quoi faire de sa vie, tu vois ce moment où, assis sur des décombres, tu touches de la main des fragments de réalité, tu te demandes si on pourra recoller tout ça ensemble, tout ce tas de cendres fumantes en vrac. Chaque chose jetée en l’air et qui ne casse pas, vole encore un instant sur place, doucement les couleurs reviennent à la normale, le désordre retombe sous une nouvelle forme dans l’espace perturbé de l’appartement dans la résidence protégée. D’ailleurs, il n’avait plus du tout du tout envie de jouer à Diablo II, et alors comme ça, il serait un franc-maçon, un pédé ? Toutes ces insinuations lui revenaient maintenant, ils sont où ces fils de pute qui ont écrit toutes ces choses désagréables à son sujet sur le Net, qu’ils viennent un peu là, pourquoi ils l’ont insulté comme ça, pourquoi ils ont rendu publiques ces calomnies embarrassantes ? Qu’il avait pompé des solos à d’autres groupes pour son disque ? Ça se pourrait, mais sur ceux dont elle avait parlé, jamais de la vie, c’était une vision faussée du réel, un faux point de vue sur la réalité. Et qu’est-ce qui la dérangeait autant dans ce Diablo, elle ne peut pas comprendre qu’on s’amuse un peu, qu’on puisse s’oublier un instant et jouer un peu, est-ce qu’on doit toujours être aussi sérieux ? Mais d’où venaient ces calomnies, qui avait bien pu l’accuser comme ça, qui l’a fait tomber en disgrâce, et pourquoi dire qu’il était pédé, il n’a jamais été pédé, ne serait-ce qu’un seul jour. Il marchait comme ça en passant en revue l’appartement, il cherchait quelque chose, parce qu’il avait faim, elle pouvait bien partir, elle était libre, mais elle aurait pu ranger avant, ce qu’il détestait le plus, justement, c’était le désordre non-hygiénique à la maison, les guirlandes de slips sales, les sachets de thé moisis dans les verres, la ligne de crasse dans la baignoire, aux chiottes le bloc de détartrant la gueule béante sans sa recharge, maintenant, il n’en avait plus rien à foutre d’elle, non, il ne regrettait même plus son départ, il avait été naïf de se mettre avec une grognasse pareille, c’était mieux pour lui comme ça maintenant, ah si seulement il pouvait ne pas être lui mais plutôt un bon et honnête Suédois, un Knut, un Hamsun, ou même un Alfred, et en deuxième prénom, Pete. Raboter des cuillers et des fourchettes en bois, pêcher de gros poissons au regard sincère dans une rivière d’argent au fin fond de la Suède, cet honnête et beau pays. Aller au marché le samedi, acheter des bonbons à la guimauve avec de l’argent suédois pour ses enfants suédois, avoir pour femme une Lina, tellement honnête et pure qu’on n’a même pas envie de se la faire, mais plutôt de s’allonger auprès d’elle, bordel de merde, rester couché et regarder comment elle mange la nourriture et respire l’air, se sentir auprès d’elle tellement en sécurité, si loin de ces gens si faux, méchants et désagréables et qui écrivent des contrevérités sur le Net. Rentrer à nouveau dans le ventre de sa mère et y regarder l’écran de télé de ses entrailles rouges, et toi, est-ce que tu ne rêves pas parfois à ci ou à ça, est-ce que tu ne songes pas à mettre fin à tes jours ? Tu le sais bien, c’est parfois tentant de se donner la mort, c’est tentant le suicide comme solution, quand quelqu’un te fait une putain de vacherie, ne te traite pas comme il faut, quand tu vois la situation sociale, le gène défectueux de l’enfant de Praga, il est parfois difficile de repousser l’envie de se faire hara-kiri, de ne pas succomber au this is the end. Yo, tu crois que tout ce merdier tous les deux mètres dans notre pays, je le vois pas, yo, Nord-Praga et Powisłe, où j’habitais avant, yo, Chez Sandra-Débit de boissons, rue Dobra, yo, Alcools du Monde 24/24, rue Jagiellońska, yo, les prolos de l’immeuble d’en face, yo. Yo, la fièvre du samedi soir sur Praga Nord, yo, la rue Okrzeja, yo, le père a tué la mère et le fils l’a jetée par la fenêtre. Le père a tué la mère et le fils n’a fait que la tenir, yo. Aahhh !, un cri sous une porte cochère, un mec en enculait un autre. Rue Jagiellońska, rue Targowa yo, dans un resto chinois, un Vietnamien faisait cuire un Noir, yo, rue Ząbkowska, yo, rue Inżynierska. Aujourd’hui je n’arrive pas à me souvenir des situations où se fend le cœur. Tourment des pensées incessantes. Quand soudain la sonnette de la porte retentit tout à coup, interrompant le cours morbide de ses réflexions, lui faisant prendre conscience qu’il faut quand même bien vivre, mais pourvu que ce ne soit pas un de ces témoins de Jéhovah, parce que, faut ce qu’il faut, mais son besoin de compagnie n’était quand même pas aussi vif, il ne brûlait pas d’une envie si désespérée de la présence d’autrui. Il faut bien l’avouer, ce sentiment insistant de solitude artistique, cette envie qui vous tombe dessus de discuter avec un homme simple de n’importe quoi, l’avait déjà égaré une fois au point de copiner avec des témoins de Jéhovah, il avait vu par le judas deux types sympas en costard, et pensant que c’était des journalistes d’un torchon people avec lequel il avait des accointances, venus pour une interview, il les invita à entrer, et dans la fièvre de confidences mutuelles il avait voulu leur faire un nescafé-café. Tout ça, mon chéri, jusqu’à ce qu’ils posent leur première question, dont la complexité – pour un simple magazine de nichons – lui sembla suspecte, puisque composée de vocables trisyllabiques un peu trop longs comme internet, pornographie, terrorisme, ou d’expressions comme « fin du monde ».

– Ouh là, ouh là ! messieurs, fit-il, non sans la légère inquiétude qu’ils aient un dictaphone, il ne faudrait peut-être pas trop se mettre à déprimer, là.

Mais, eux, c’était comme si son point de vue ne les intéressait pas du tout :

– Dieu n’agit jamais sous l’influence d’émotions soudaines ! fit tout d’un coup l’un des mectons, Dieu met toujours d’abord les hommes en garde, il prévient avec soin du châtiment à venir. Pour preuve, monsieur Rétro, un fragment de La Bible qui en fait l’illustration.

Et le voilà qui sort son bouquin, le voilà qui se met à lire un extrait où on raconte comment deux anges sont venus voir Loth pour le prévenir du châtiment qui le menaçait, et comment ces cochons, ces ploucs de Sodome et Gomorrhe se sont réunis autour de sa maison parce qu’ils voulaient se les taper, les anges, point final, allez, Loth, dis à tes invités de sortir, parce que nous souhaiterions pratiquer le coït avec eux, et Stanisław, lui, dans ses pensées, se disait que les hommes étaient quand même depuis toujours des êtres malhonnêtes et de sacrés cochons, et que du fait de la bassesse de ceux de son sexe il avait perdu l’envie de vivre, mais ce n’était pas encore la fin de sa dépression, c’en était à peine le point culminant, et toute la soirée ils l’avaient enfoncé dans une bonne grosse déprime, il n’en avait jamais appris autant avant, et d’un seul coup, sur les conséquences négatives du mal, sur la forte probabilité de l’Armageddon et sur les dangers personnels qui menacent chaque homme. Des prêtres accusés de génocide, la hiérarchie qui étouffe une affaire de sexuelle agression sur des enfants, la pêche moderne qui détruit les populations de poissons, un prêtre connu condamné pour sexuelle perversion et agression. Une fusillade dans une école, des victimes parmi les professeurs et les élèves, des bombes explosent sur les marchés, les églises soutiennent les deux forces en présence, on ne peut plus boire les eaux souterraines contaminées, dans un hôpital, naissance d’un bébé asexué de quatre ans, il secrète son venin mongolien, ce triso de quatre ans, l’apocalypse fait son come-back. Ratatatatak, au pistolet, un frère tue son propre frère, et d’une perle naquit grand-père, qui fut le sel de la terre, une fusillade dans une école, un jour toi aussi tu sauras comment ces témoins de Jéhovah arrivent à baratiner les gens, ils avaient présenté tellement d’aspects terrifiants à Stanisław Rétro, second rôle de notre chanson, qu’il ne rêvait plus qu’à une vie simple et humble en Suède, qu’à devenir pasteur suédois de Jéhovah, qu’à vivre une vie vivable, qu’à venir en aide aux malades, mais il a dû laisser là ces anciennes angoisses, car la sonnette s’est remise à sonner, et pourvu que ce ne soit pas eux, pria-t-il, pourvu qu’ils ne reviennent pas me casser encore plus le moral. Mais ce n’était pas eux, c’était elle, la reine des pommes pas bien jolie.

Mais attends un instant, commence par te poser cette question qui fâche, sincèrement, que feras-tu si c’est toi que les cavaliers de l’Apocalypse enlèvent et qu’ils te conduisent dans une vieille Volga noire jusqu’au seuil d’une cave psychique inquiétante, car un jour tu ouvriras la porte à un de ces témoins de Jéhovah, oui ça t’arrivera, et alors, tu lui proposes d’entrer ou tu lui claques la porte au nez en lui disant sèchement : « je n’ouvre pas aux témoins de Jéhovah » ? Qu’est-ce que tu leur répondras aux questions sur internet ou le terrorisme, et qu’est-ce que tu ferais si les anges s’invitaient chez toi et que tes voisins arrivaient à l’improviste pour avoir avec eux un rapport sexuel ? Est-ce que ça ne te mettrait pas mal à l’aise, est-ce que tu ne te sentirais pas vraiment mal ?

Elle a dit :

– Bonjour, je viens de la part du journal, c’est le rédacteur-responsable qui m’envoie pour vous faire valider un article.

Et cætera, on connaît la chanson de l’étudiante en lettres modernes qui fait son stage dans un journal minable. À la porte, dans l’embrasure, la couleur viande de sa figure et son total manque d’allure juraient avec ses habits, ses chaussures, yo Centrum Galeries, yo Mokotów Galeries et Arkadia Centre Commercial, yo. Sûr que Patrycja Pitz était mieux habillée que toi et moi, mieux habillée que lui, même, mieux que le néon rutilant de H&èMe, et est-ce que tout ça améliorait en rien sa condition esthétique ? Crépuscule de l’incertitude, les marques de ses habits, tu les connais certainement mieux que moi, alors tu te fais une idée tout seul, parce que moi, je m’y connais pas. Avant de sortir, elle s’était pesée, et pour faire, au moins une fois le poids qu’elle voulait, des heures, elle avait passé, à régler le pèse-personne de sorte qu’il indique trente-cinq kilogrammes et, contente de ce poids, alors que même son ombre devait peser davantage, elle est sortie dans le jour d’automne, car c’était déjà l’automne, la résidence protégée se trouvait à Praga et c’était déjà l’automne, et le vent charriait dans la rue la puanteur du malheur qu’exhale le zoo voisin, où, derrière les grilles, les tristes animaux africains criaient tout le jour : « Nan ! Nan ! », dégradant ainsi le standing de l’appartement de Stanisław Rétro dans la résidence protégée, leur urine puait de façon inquiétante, rabaissant ainsi le standing de l’appartement dans la résidence protégée, car qui voudrait vivre ainsi dans un appartement avec vue sur le mal en action ? C’est pas très feng shui. Ah, putain, tout plaquer, se barrer, ne serait-ce qu’en Allemagne, être là-bas un bon gros Allemand, avoir une grosse bonne femme, une Gudrun ou une Gretchen, marcher sur des trottoirs sans craquelures, ou, mieux, être suédois, avoir pour deuxième prénom Pete, élever des poissons en rivière, les regarder se baigner toute la journée, être loin d’ici, elle avait des vêtements tout beaux et bien comme il faut, ah, putain, pourquoi, lui, il ne se balade pas comme ça, on l’aurait traité autrement, on ne le prendrait plus pour une personne à caractère sémite. Pourquoi il s’était acheté ce jeu, ce Diablo, ça le peinait tout à coup, une amertume plombée grandissait en lui, le vif-argent doux et latent des accusations réciproques lui chatouillait la gorge, il voulait se jeter sur le parquet flottant et se vautrer comme un cochon dans les moutons de poussière amassés depuis des jours, mais quelle pétasse cette Ewa. Il ne voulait pas savoir quelle était la saison ni c’était quoi la date, il ne voulait pas savoir pour quelle interview se présentait cette jeune amie à l’esthétique controversée mais pourtant si bien habillée, il voulait lui serrer très fort les jambes et lui raconter comment il avait merdé sa vie. Comment, dans son enfance il condamnait les animaux à des tortures injustifiées, extermination de fourmis, électrocution de grenouilles à la pile électrique, et comment il brûlait les petites pattes des araignées jusqu’à ce qu’il ne reste que leur corps, et comment il est arrivé jusqu’à la dernière étape des Victoires de la Musique par un petit tour de ni vu ni connu j’t’embrouille, et comment à une soirée, par un autre chanteur, enculer il s’est fait, et comment ce ne fut qu’au matin et du fait de certains symptômes d’inconfort, qu’il comprit ce qui s’était passé, et comment Marcin Rozynek n’avait pas voulu lui serrer la main backstage et disait à ceux qui se trouvaient là qu’il lui avait pompé des solos sur son disque, et comment, sans scrupules, il avait jeté par un trou du balcon les œufs d’une colombe, et comment il écoutait en cachette les Roses d’Europe, du bon vieux rock, alors qu’en public, droit dans ses bottes, il déclarait qu’il aurait la honte d’écouter ça, et comment il avait une fois pris de la merde dans sa main pour quinze zlotys polonais. Et qu’Ewa, il ne l’avait jamais aimée, c’est juste parce qu’elle avait toujours sur elle des tas de comprimés contre la douleur qu’il s’était mis avec elle, et puis elle pouvait même pas faire bouillir de l’eau sans piquer une crise, et puis ses émotions à lui, le plaisir qu’il pouvait ressentir avec ses jeux, elle voulait les saboter, et aussi manipuler son caractère, son humeur, et lui interdire de jouer à ses jeux préférés, mais c’est du passé, du passé mort et rangé au cimetière, maintenant, il faut se lever, se laver le visage de ces souillures, relever les défis manigancés par le destin, ne plus ressentir cet incessant sentiment de culpabilité, Fitzgerald Ella to see the light beginning. Maintenant, c’est cette ligne qu’il avait l’intention de suivre, alors, ce laideron, venue on ne sait trop pourquoi, il la regarda et se dit qu’effectivement, la vue de son visage était difficilement supportable, et l’image implorante de ses yeux en jachère, terrible, qu’à son avis, cette jeune fille ressemblait quand même un peu à de la viande, une face de steak, plantée de deux yeux, deux petits plombs, et ses cheveux, coiffés de façon peu concluante comme une petite touffe de raphia, patin couffin et gnagnagna, faut-il toujours éprouver du mépris, entre eux deux, le silence se fit, rempli d’inquiétude, car soudain il eut envie de faire l’amour à quelqu’un, l’instinct sexuel le pressait, le besoin de distraction sexuelle, qu’est-ce que ça pouvait bien faire qu’elle soit laide, hein ? il faudrait trouver miss world pour pouvoir niquer, alors que les gens se sentent mal, que les méchants dénigrent ton talent, ta capacité à procéder à la fécondation et ta musique, même, et sous prétexte que tu joues à des jeux, l’amour mutualisé devrait péricliter, c’est ça ? tu ne vas pas organiser un plébiscite de l’esthétique alors que t’as la bite qui s’excite, en de tels instants, des villes qui n’existent pas dans un pays qui n’existe pas, voilà la beauté et l’apparence, mais je ne suis quand même pas obligé de la regarder, pensa-t-il comme ça, un peu égoïstement, à vos marques partez prêts, dis-lui, toi, comment la regarder de près, ce qu’il doit inventer comme combine pour pouvoir s’épargner les yeux, quels mots trouver au dépôt-vente, un peu d’eau avec un peu de sucre, de la barbe à papa de trois jours, vas-y toi, dis-les lui toi-même, les mots, parce que pour un truc en solde pareil je ne vais pas gâcher les miens, chaleur mousseuse d’une petite guirlande de Noël, et voici pour une jeune femme aveuglée par la faim, du love love de dépôt-vente, en traduction littérale j’aime j’aime, et pendant ce temps, il lui démonte déjà le pantalon, est-ce tu trouves ça juste, dis-moi, de plaisanter avec tant d’égoïsme sur les blessures de quelqu’un, de vouloir comme ça faire tomber la cendre de ses désirs dans les blessures de quelqu’un, à l’égard d’un homme pareil, à vos lèvres, se bousculent les mots critiques, est-ce qu’on peut se comporter ainsi avec une jeune femme, se moquer ainsi de son besoin d’être acceptée, le sombre frigidaire de son corps est prêt pour la grande ouverture, elle pense : je suis Patrycja et lui aussi il m’aime, nous irons au parc, nous ferons l’amour, nous irons en Suède, nous ferons des enfants, je m’appellerai Irma et lui Hamsun ou Pete, on s’achètera une villa à Lönneberga et des courts de tennis à Bullerby, on s’achètera des nains pour notre forêt et un petit bassin pour la rivière, je suis Patrycja, et dans notre nom, il y aura du Larsen, j’aurai pour prénom Lina et lui Hans Christians Andersens. Mais que cet égoïste ne soit pas son copain, ça ne lui traverse même pas l’esprit, ni qu’il simule la sympathie et l’amour pour de vulgaires motifs, je suis Patrycja et lui, il va rester pour toujours avec moi, je suis Patrycja, et demain nous retournerons au bord de la rivière. Lui, n’a qu’une idée en tête et détourne d’elle son regard, ce qu’il veut, c’est la niquer enfin, et que ça lui sorte de la tête, parce que depuis hier il est très fatigué et il a faim, écoute bien, couille molle, parce que cette histoire est bientôt finie, comment juges-tu un pareil égoïste, quel est ton système de valeurs ? Car le monde est une machine propulsée à la merde, dans le réservoir, de l’essence d’égoïsme et de manque d’empathie, un garçon crache sur un garçon, une jeune fille crache sur une jeune fille, un enfant n’écoute pas sa mère, un conducteur écrase un piéton, et toi, tu recommences à me poser des questions, à quoi ça te sert toutes ces combines, mais qu’est-ce que tu veux à la fin ? aujourd’hui, c’est toi qui me réponds, où est-ce que tu veux en venir ? tu penses que tu ne pouvais rien faire, rien empêcher, la pute qui se prostitue, elle habite dans ta tête, elle se donnera à quiconque lui dira avoir lu Nietzsche avec la postface de Kierkegaard, elle pisse dans le même sens que tout le monde, donne des coups de pied là où tout le monde donne des coups de pied, elle appelle la police de la mode, tu les as découpés tes coupons, aujourd’hui ? Tu sais ce que je vais te répondre à cette question ? Des fois, il m’arrive de rêver que je veux fermer les yeux, mais dans ce rêve, il n’y a pas de paupières.