Collection dirigée par Glenn Tavennec

L'AUTEUR

Fabio M. Mitchelli est né à Vienne (Isère) en 1973. Il a été révélé au grand public par son thriller La Compassion du diable (Fleur Sauvage, 2014 ; Milady Thriller, 2016), surnommé « le livre bleu ». Son talent : mentir vrai en plongeant le lecteur dans la tête de véritables serial killers. Le tueur au miroir est son deuxième roman après Une forêt obscure.

© Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2017
En couverture :
B. Lhenry / Éditions Robert Laffont. © arsgera/123RF.

ISBN numérique : 978-2-221-20255-5
ISSN 2431-6385

Suivez toute l’actualité des Editions Robert Laffont sur

www.laffont.fr

Vous souhaitez être tenu(e) informé(e)

des prochaines parutions de la collection

et recevoir notre newsletter ?

Écrivez-nous à l'adresse suivante,

en nous indiquant votre adresse e-mail :

servicepresse@robert-laffont.fr

À celle qui m'a vu grandir, celle qui m'a protégé.
Toi qui as tant enfanté et œuvré pour les tiens,
tu as dû partir, ton repos est mérité.
À Jeanne Z. L.

 Dites-vous que ce que vous croyez savoir de moi n'est rien à côté de ce qu'il en est vraiment...

William Richard Bradford, en 1988
lors de la proclamation de sa condamnation
à la peine capitale

 Fleuves, rochers, forêts, solitudes si chères, un seul être vous manque, et tout est dépeuplé...

Alphonse de Lamartine, « L'isolement », dans Méditations poétiques, 1820

Avis au lecteur

Ce récit s'inspire de faits réels : l'escalade criminelle de William Richard Bradford, un tueur en série américain qui fut incarcéré à la prison d'État de San Quentin, en Californie. Il fut condamné pour les meurtres de sa voisine de quinze ans, Tracey Campbell, et d'une barmaid, Shari Miller, tous deux commis en 1984. En 2006, l'affaire fut relancée après la redécouverte de cinquante-quatre photographies trouvées dans l'appartement de Bradford lors de son arrestation en 1984. Les clichés, datant des années 1980, représentaient des femmes prenant des poses de mannequins. Presque toutes avaient été portées disparues...

Pour les besoins du récit, l'auteur a volontairement modifié la géographie et la chronologie des événements réels, ainsi que le nom des personnes impliquées.

Certains passages évoquent des articles parus dans la presse ou sur des sites Internet spécialisés.

Malgré de nombreuses scènes empruntées à la réalité, ce roman est une fiction.

Prologue

Octobre 1975,
Anchorage (Alaska)

There's nothin' to it, just say you wanna do it

Open up your heart and let the lovin' start

La voix haut perchée de George McCrae s'échappait des enceintes de l'autoradio en grésillant. La musique, aux accents mielleux mêlés de biguine, de soul et de disco, emplissait l'habitacle de la Ford Gran Torino 1974 couleur caramel. Le véhicule était garé derrière le club Crazy Venus, à l'angle de la 15th, au nord d'Anchorage.

Le type était étendu sur le siège passager rabattu au maximum. Les gémissements de sa partenaire couvraient presque la voix du chanteur et la paume de sa main gauche collée à la vitre embuée produisait de longues traces dégoulinantes.

Daniel était fasciné par cette putain qui lui avait redonné la vigueur d'un taureau andalou. Six mois. Six mois qu'il baisait comme un adolescent qui découvrait le sexe, comme un camé qui ne pouvait plus se passer de son héroïne. Il en avait oublié la chasse dans les grandes plaines froides, les errances interminables dans la forêt de Tongass, les traques au caribou. Les magazines spécialisés avec lesquels il avait signé de juteux contrats en tant que conseiller technique n'avaient aucune nouvelle de leur fameux chasseur. Daniel avait changé, il avait réellement déposé les armes. Il avait mis à la retraite son bon vieux calibre .223. Même si le souvenir de sa première traque venait souvent le hanter.

Amy accéléra le mouvement en lâchant un petit gémissement. Daniel agrippa les mèches de sa longue chevelure rousse qui se balançait, puis appuya sur ses épaules. Il voulait la sentir encore plus profondément, plus loin. Assise sur son sexe en érection, Amy ondulait tel un serpent au rythme de Rock Your Baby, comme si rien n'était plus important que ce moment-là. Plus rien. À part peut-être la mauvaise nouvelle qu'elle allait annoncer à son client régulier...

Elle eut un spasme. Daniel se raidit et enfonça ses ongles dans la peau de sa partenaire. Il se figea enfin en poussant un long râle animal. Amy se laissa aller en avant et appuya sa poitrine sur le torse de son client, le souffle court. Ses seins, petits et fermes, vinrent s'écraser sur les pectoraux de Daniel, qui avait du mal à se remettre de son orgasme. Puis, d'un coup de reins, elle se redressa en souriant. Passant une main sur la vitre givrée pour former une lucarne, elle jeta un coup d'œil aux environs. Le décor était recouvert d'une neige et d'une glace déjà polluées par les gaz d'échappement et les pas. Les lumières criardes des enseignes, sur les façades des établissements de nuit, peinaient à arroser cette pénombre entre chien et loup. Cette nuit sur Anchorage qui semblait ne plus finir, cette nuit qui enveloppait les pires secrets...

— Tu as joui, toi ? Je t'ai sentie, hein ? demanda Daniel en se redressant et en écartant la jeune prostituée.

Il y eut un grésillement dans la radio, l'animateur de la station ânonna quelques mots, et le groupe canadien The Guess Who vint couper le sifflet à George McCrae avec leur titre phare, American Woman.

Amy hocha timidement la tête et se décala sur sa gauche pour venir occuper le siège conducteur.

— Tu me rends dingue, tu sais ça ? Tu es la seule qui me fait cet effet... mais l'argent gâche tout.

Il renifla et laissa glisser son regard sur l'entrecuisse d'Amy.

— Essuie-toi, lâcha-t-il en lui jetant un mouchoir. Ne pourris pas mes sièges, le foutre, ça laisse des traces sur le cuir... Tu sais, je te paie, Amy... et ça, ça ruine tout le sens moral de notre relation !

— Nous, c'est pas pareil. Je sais que je te plais, et puis on se connaît... On pourrait peut-être...

— Peut-être quoi ? Tu crois que je vais quitter ma femme ?

La main de Daniel se referma soudain sur la gorge de la jeune prostituée. Il eut un bref ricanement, la langue coincée entre les dents. Terrifiée, Amy trouva la force d'articuler :

— J'ai un truc très important à te dire, Daniel...

Ce dernier se laissa gagner par le flash qui traversa son crâne à cet instant-là.

Il revoit sa première chasse. Le club, la strip-teaseuse. L'avion, la forêt. Quatre ans déjà...

Il desserra lentement les doigts et Amy tenta de reprendre son souffle dans une quinte de toux.

— Bon, abrège... De quoi tu voulais me parler ?

Sans répondre, Amy se rhabilla à la hâte, ramassa son sac à main qui traînait à ses pieds, ouvrit la portière. Une fois à l'extérieur, elle fit signe à Daniel d'abaisser la vitre.

— Allez, c'est bon, donne-moi mon argent !

Il se pencha en avant, ouvrit la boîte à gants et en sortit son portefeuille. Il tira quelques billets qu'il tendit à Amy.

— Quoi ? Tout ça pour ça ?

Elle soutint son regard et grinça :

— Toi, t'as pas fini de te prendre des claques dans la vie, pauvre type !

Interloqué, il eut un rire nerveux avant de descendre du véhicule. Il s'approcha lentement de la jeune femme, se frotta le nez puis lui administra une gifle retentissante qui la déséquilibra. Elle vacilla sur ses talons, la lèvre inférieure fendue. Il rugit d'une voix qui résonna dans la poitrine de la malheureuse :

— Ne t'avise plus jamais de me parler de cette manière !

Les images affluent. 1971... le corps abandonné, la forêt de Tongass, près de la rivière Eklutna.

Agacé, Daniel haussa le ton en bégayant :

— Ne, ne, ne ne me fo fo force pas à faire des des des des co co conneries.

— T'inquiète, la connerie, tu l'as déjà faite, répondit Amy en essuyant du revers de la main le sang sur ses lèvres.

— Je comp pr pr prends pas...

— Je suis enceinte !

Daniel prit une longue inspiration, comme boxé, allumé par l'impact d'un puissant uppercut asséné par un champion poids-lourd WBA.

— Quoi ? T'aurais pas pas pas... pu avorter ? Qu'est-ce que t'as t' t' t'as foutu ?

Soudain, il se jeta sur elle. Ils chutèrent sur le trottoir recouvert d'une neige grise et molle.

— Laisse-moi, Daniel ! Mon mac est au courant. Et s'il m'arrivait quoi que ce soit, ta femme serait la première prévenue ! Monsieur le notable d'Anchorage serait bien emmerdé, hein ?

— Qu'est-ce que tu veux ?

— Je travaille au Crazy Venus ce soir, c'est moi qui danse. Apporte-moi cinq mille dollars, et pour le reste je me débrouillerai.

Singleton écarquilla les yeux et balbutia :

— Cin Cinq mille dollars ? Mais ap ap ap après j'au j'aurai ta parole ? Ma ma ma ma femme ne saura rien ?

— Tu auras ma parole. C'est une parole de catin, mais une parole quand même !

— Et ce ce ce ce far fa fa... ce farfadet, tu vas en f en faire quoi ?

Ce maudit bégaiement, encore et toujours !

— Le moment voulu, je le remettrai à l'assistance ou à une famille d'accueil.

Singleton se prit le visage entre les mains, inspira longuement, prenant conscience que la situation lui échappait, qu'il perdait le contrôle.

— Alors je je re re repasse plus plus tard dans la soirée. Di di di disons, vers minuit... Je serai là avec l'a l'a l'argent.

*

Il entendit bourdonner le moteur d'un appareil dans le ciel noir d'Anchorage. Levant la tête, il tenta de percer le manteau nocturne, songeant qu'il s'agissait probablement d'un chasseur se rendant sur sa zone. Les images de 1971 le submergèrent alors, celles d'une traque sans fin, celles d'une proie essoufflée.

Le plaisir que je ressens à l'instant où mon Piper Super Cub se pose sur la piste sauvage, juste à proximité du lac Eklutna, est si intense que j'en ai les jambes qui tremblent. Je suis sur mon terrain de chasse, tout au nord-est d'Anchorage. La rivière serpente entre les arbres dépouillés par l'hiver. Blanche et limpide, elle charrie les sédiments millénaires du glacier Knik. Le vent froid déchire la peau de mon visage, je respire profondément en m'emparant de mon fusil. J'éjecte la petite traînée de mon avion. Elle tombe à terre, elle pleurniche, elle a peur. Les mains attachées dans le dos, bâillonnée, un foulard sur les yeux, elle se tortille au sol, consciente qu'elle vient d'atterrir en enfer. Un enfer blanc, glacial, un enfer où l'horizon se fond dans un tourbillon de brume et de végétation figée par les cristaux de glace... Ce dont elle ne se doute pas, c'est que je vais lui demander de s'enfoncer dans la forêt et de galoper pour sa survie. Ce qu'elle ne sait pas, c'est que je vais la tenir dans le viseur de mon fusil, que je vais la traquer jusqu'au moment où je déciderai d'écraser la détente pour l'abattre comme un gibier. Ce qu'elle ne sait pas, c'est qu'elle ira nourrir la terre, qu'elle ira nourrir de son corps et de ses substances les grands cyprès de Nootka. Enfin, ce qu'elle ignore, c'est que les restes de son corps ne seront retrouvés que dix ans plus tard, en 1981...

Daniel Singleton chassa ces images et pénétra dans l'atmosphère suffocante du club aux alentours de minuit. L'établissement était bondé. Sur scène, deux danseuses s'enroulaient langoureusement autour d'une barre de pole dance chromée en se déhanchant sur Let's Get it On de Marvin Gaye.

Nerveux, il scruta attentivement les moindres recoins, sans pour autant repérer Amy. Il supposa qu'elle se trouvait à l'étage, dans le petit meublé que le patron du Crazy Venus mettait à sa disposition. Il quitta les lieux en remontant le col de sa veste, gagna l'escalier de service et grimpa les marches quatre à quatre. Amy ouvrit la porte de son appartement à l'instant où Singleton s'apprêtait à frapper.

— Oh ! Daniel, j'allais descendre bosser. Tu as l'argent ?

— Je peux entrer ? J'aimerais qu'on...

— Non. File-moi le blé et on n'en parle plus. De toute façon, je risque de me tirer le mois prochain, peut-être à Fairbanks... je ne sais pas encore. Comme ça, ça sera mieux pour nous deux, cette histoire sera enterrée.

Figé sur le palier, Singleton la fixait intensément. Dans sa main droite, une liasse de billets froissés.

— J'aurais tellement voulu que ça se passe autrement... Pour toi, pour le farfadet que t'as dans le bide.

Amy s'empara de la liasse, une lueur d'incompréhension au fond des yeux. Elle sentit les doigts glacés de Singleton crispés sur les billets de banque.

Il la saisit alors par les épaules, la balaya violemment d'un coup de pied et la projeta dans la cage d'escalier. Elle dévala les marches, roula jusqu'en bas et sa tête heurta une dernière fois le garde-corps métallique.

Singleton avait observé le ventre d'Amy cogner contre les marches, rebondir, il avait entendu les effroyables craquements des membres et de la nuque.

Il descendit lentement. Lorsqu'il s'approcha du corps, il prit soin d'éviter la flaque de sang qui s'était répandue près du visage de la jeune femme. Il s'accroupit, palpa avec précaution le pouls de sa victime, puis se releva, un sourire sur les lèvres.

Le règne des farfadets n'est pas encore venu, je ne suis pas prêt pour ces conneries..., pensa-t-il en s'enfonçant dans la nuit d'Anchorage.

I

DANS LE VENTRE
DE LA MÈRE

1

Travestir la réalité

12 avril 2013,
Roccabella,
1260, rue de la Gauchetière-Ouest, Montréal (Canada)

16 H 35. Le crucifix brillait au creux de la main de Louise. La chaîne en or qui l'accompagnait glissait entre ses doigts tel un serpent, et une onde maléfique semblait s'en dégager. Elle poussa un cri et laissa tomber le bijou au sol, horrifiée à l'idée que la personne qui le portait était probablement morte. Le visage de Daniel Singleton vint se superposer aux images de meurtres que Louise ne put empêcher de laisser cavaler sous son crâne.

Elle connaissait parfaitement le mode opératoire de Singleton. Il dépouillait ses victimes de leurs bijoux après les avoir assassinées et, comme tout bon chasseur fier de ses prises, il gardait le butin, trophée attestant la suprématie de l'homme sur l'animal. Il avait ensuite pour habitude d'offrir ses prises à ses conquêtes féminines. Avant qu'il ne la supprime, sa première épouse avait porté les bijoux de jeunes femmes qu'il avait violées et tuées. Sans jamais savoir qu'elle arborait les bracelets, colliers, bagues ou boucles d'oreilles de cadavres fraîchement dépouillés.

Singleton avait toujours éprouvé le besoin de contempler ses trophées de chasse, de se remémorer l'instant de la mise à mort de sa proie, comme il aurait pu le faire devant les massacres qu'il pendait au mur dans sa maison de Muldoon...

La lumière bleue qui balayait les murs ramena Louise à la réalité. Et la réalité avait l'aspect d'une momie. Le corps semblait factice tant il évoquait les poupées du cinéma d'horreur.

Elle s'approcha, examina minutieusement le cadavre desséché qui reposait sur le sol poussiéreux, puis se tourna vers l'un des experts scientifiques qui ratissaient les lieux au Polilight.

— Vous avez trouvé quelque chose ?

— Rien, répondit le type en continuant d'inspecter l'espace entre le mur de béton et la cloison de placoplâtre avec son appareil. Pour le moment, aucune trace de sang, aucune particule de salive ou de liquide séminal, pas d'empreinte, aucun résidu chimique ou biologique...

— Alors cette femme a été tuée ailleurs... Vous en pensez quoi, vous ? demanda Louise en traversant le mur éventré.

L'expert lui fit signe de se tenir à distance, éteignit le Polilight et grogna :

— Crisse de câlisse ! Qu'est-ce qui ne tourne pas rond chez vous ? Je vous ai demandé de ne pas pénétrer dans la zone !

Louise arrangea une mèche de cheveux derrière son oreille et dévisagea l'expert sans répliquer.

— Pour répondre à votre question, inspecteur Beaulieu, oui, je vous rejoins dans votre logique : selon moi, le meurtre a été commis ailleurs... Il n'y a aucune trace, ici. L'aspect parcheminé du cadavre montre qu'il a été enfoui ici tout de suite après sa mort : il n'a pas séjourné dans l'eau, ni même dans un environnement humide, à l'extérieur ou dans la terre.

— Saleté de vacherie !

L'expert ordonna d'un signe à Louise de ressortir de la cavité, retira la capuche de sa combinaison et confirma d'un geste la levée du corps aux policiers qui patientaient.

— Alors, d'après vous, Beaulieu, on aurait affaire à quel genre de dégénéré ?

— Chu pas ben sûre... Peut-être un type qui délire sur les momies, un fou braque qui voulait revenir voir le corps...

— Ou une espèce de chaman qui transforme ses victimes en poupées de vieux cuir, un tordu qui pratique des sacrifices, des meurtres rituels... En tout cas, la fracture de l'os hyoïde prouve que la cause du décès est la strangulation.

Louise acquiesça. Les mains sur les hanches, elle observa longuement la vaste pièce de l'appartement.

— Cet immeuble va être démoli, c'est bien ça ? Vous savez si le type qui a commencé à casser ce mur, et qui a découvert le corps derrière, a fait une déposition au SPVM ?

L'expert secoua la tête, exaspéré.

— Beaulieu, je suis médecin scientifique, pas flic ! Chu tanné, là !

Il retira sa combinaison et s'éclipsa de l'appartement sous l'œil amusé des enquêteurs. Louise les fusilla du regard. Elle resta froide et cassante lorsque l'un d'entre eux s'avança.

— Bonjour, je suis Rick Rothman, j'ai intégré la section des crimes majeurs au Service de police de la Ville de Montréal il y a dix jours, fit-il en se dandinant nerveusement.

Louise observa avec suffisance la main qu'il lui tendait.

— Je vous ai entendue parler avec le légiste, et je suis en mesure de vous dire que le type a fait une déposition en début de matinée...

Il poursuivit en chuchotant :

— Je tenais à vous féliciter pour ce que vous avez fait en Alaska, à Anchorage et à Juneau. Bravo ! C'est incroyable, que ce tueur en série se soit confié à vous ! Vous n'avez pas peur, maintenant qu'il s'est évadé ?

— Vous en savez plus, vous ?

— De quoi ? répondit Rick, surpris.

— Ce chum, là, celui qui a trouvé le corps, il travaille pour une société de démolition ou il s'agit de sa propre entreprise ?

Rick haussa les épaules.

— Faudra voir avec Marc Maréchal... Je n'en sais pas plus.

Louise concéda un sourire pincé au flic et, tout en s'écartant, elle lui fit comprendre qu'elle n'avait plus besoin de lui. Elle extirpa de sa poche son téléphone et rédigea un SMS qu'elle envoya au légiste :

Appelez-moi quand vous aurez du nouveau au sujet de cette pauvre malheureuse. Besoin de savoir si la cause du décès est bien l'asphyxie par strangulation.

Un bourdonnement, une vibration.

L'autopsie sera pratiquée demain. Pourquoi « cette pauvre malheureuse » ?

« Quoi ??? »

Nouveau bourdonnement :

La victime n'est pas une femme. Il s'agit d'un homme, contrairement aux apparences.

Louise se précipita sur le brancard que deux employés paramédicaux embarquaient. Elle dévoila le corps sans attendre.

La momie était figée en position fœtale, comme pour se protéger. Elle était encore vêtue d'un caraco et d'un tanga en dentelle.

Louise détailla le cadavre et enfin elle les vit.

La solennité de la scène de crime venait de basculer dans le cocasse. La victime possédait bien des attributs masculins...

2

Titanium

13 avril 2013,parc d'attractions La Ronde,île Sainte-Hélène, Montréal

LA ROUE ÉTAIT IMPRESSIONNANTE, majestueuse. En arrière-plan, Montréal s'éveillait lentement sous un frêle rayon de soleil. Plus loin, le grand huit et les attractions nautiques.

Inkskin mitraillait la zone. Son reflex numérique Canon Eos captait les lueurs matinales et les nuances de verdure qui sertissaient les 591 000 mètres carrés de l'île. Dans un mois, le parc se remplirait de touristes et de Québécois, d'enfants, d'adolescents en quête de sensations fortes. Il longea le lac des Dauphins tout en jetant un coup d'œil au cargo qui traversait le Saint-Laurent, à sa gauche, puis il cadra et photographia cette seconde unique et éphémère. Il figea le mouvement ondulatoire de l'eau ainsi que l'écume produite par la proue qui fendait les eaux vertes du fleuve.

Il s'installa ensuite sur un banc et laissa ses pensées le ramener à la réalité, beaucoup moins poétique. Le flash info de huit heures, le matin même, lui avait fait comprendre que toute expérience avait un terme, possédait son propre dénouement, et que tout pouvait prendre fin à n'importe quel instant. Les malheurs, la désolation, tout comme les plus grands plaisirs du dévouement. Mais désirait-il vraiment toujours goûter à ce plaisir ? Voulait-il toujours autant protéger sa mère ? Jusqu'à sa mort ?

Il avait un peu reconsidéré cette position. À défaut de protéger sa mère, il s'était mis en tête de protéger à sa façon toutes ces jeunes filles si belles et innocentes.

Il remonta les manches de sa chemise et contempla l'enchevêtrement complexe des tatouages qui zébraient ses bras. Il s'arrêta sur l'un d'eux : une représentation de Cronos d'après Francisco de Goya. Le roi des Titans dévorant l'un de ses fils s'étalait sur sa peau. Il caressa la bouche du dieu, sa longue chevelure argentée et le corps déchiré de l'enfant agonisant.

Son propre père l'avait-il lui aussi dévoré, d'une façon ou d'une autre ? L'avait-il englouti jusqu'à le rendre insignifiant ? Ce père si autoritaire, ce père qu'il n'avait jamais vraiment aimé, ce père qui sentait le tabac, le rhum et la sueur... Tant de souvenirs olfactifs dansaient sous le crâne d'Inkskin, au rythme d'une nausée insupportable.

Son père avait souillé sa mère, sa famille.

Fils mal-aimé, Inkskin avait grandi dans l'ombre de son géniteur, un soldat déséquilibré revenu abîmé du front irakien, et le chaos s'était répandu dans son esprit. Il avait tué pour la première fois parce qu'il en avait ressenti le désir. Et il avait recommencé. Plusieurs fois, dix fois, peut-être plus. Parce qu'il avait été forcé de le faire, afin de protéger ces jeunes femmes.

Inkskin se releva, observa le navire qui s'éloignait puis contempla le grand huit. Il revit ses dernières victimes, ivres de sensations, pleines de vie, dans ce parc si lumineux et si bruyant à la pleine saison, ses victimes si frêles après avoir goûté à la volupté de la vitesse, si fragiles une fois le pied posé au sol. Si vulnérables et si abordables après qu'elles s'étaient extraites du manège de cauchemar. Prêtes à explorer d'autres vertiges, d'autres extases ; celles du sexe ou de la drogue, de l'alcool, ou bien encore l'ivresse de l'inconnu qui fait si peur...

Recommencerait-il ? Certainement... Il savait qu'on découvrirait le corps et que la police ouvrirait le dossier. Le bilan était sombre. Ce n'était pas un étau qui se resserrait sur lui, mais de gigantesques mâchoires.

En s'installant au Canada, Inkskin avait voulu faire disparaître de sa mémoire les souvenirs de Plattsburgh, ainsi que toutes les saloperies répandues par son père. Il avait voulu recommencer une nouvelle vie, là où on ne l'attendait pas, afin de peindre la toile virginale de son existence avec le sang des autres, et la signer de son propre nom...

*

13 avril 2013, quartier général du SPVM, rue Saint-Urbain, Montréal

Louise observait son nom sur le chevalet de plastique qui trônait à l'angle de son bureau. Sa promotion au grade d'inspecteur-chef lui avait permis d'exiger un lieu plus spacieux pour travailler et, surtout, très éloigné de ses collègues.

Elle rangeait quelques dossiers encombrants lorsque son regard se posa sur le carton éventré au milieu du fatras de papiers. Elle frissonna et y plongea la main. Elle en retira un document rigide plié en quatre, ainsi que l'enveloppe à son nom contenant la lettre qu'elle avait commencé à lire la veille avant de filer précipitamment sur une nouvelle scène de crime.

Très chère Louise,

Quand vous lirez ceci, cela voudra dire qu'enfin, vous et moi, nous sommes de nouveau connectés. N'ayez aucune crainte, je ne viendrai pas hanter vos nuits, je ne vous pisterai pas, je ne serai pas votre cauchemar. Cependant, il me semble que vous m'êtes redevable. Ne vous ai-je point aidée à faire tomber les masques ? Je n'attends pas de remerciements, surtout venant de vous. Ne changez pas ! Ce que j'aime avant tout de votre personnalité, c'est cette irrévérence...

Chère Louise, croyez bien que ces moments passés en votre compagnie au parloir 32 du centre pénitentiaire de Lemon Creek ont été jubilatoires. Après ma fuite de la prison de Sheridan, je n'ai cessé de penser à vous. Même lorsque je me terrais quelque part sur cette île du Honduras. J'ai dû sacrifier une très jolie créature qui était votre copie conforme. Dans le colis, vous trouverez le bijou qui a appartenu à cette rousse, cette séduisante touriste irlandaise qui minaudait sur cette plage de Roatán. Gardez précieusement la chaîne et le crucifix en or, ils seront notre unique lien pour les prochains jours. Je sais que vous travaillez actuellement sur un homicide, une enquête très singulière. Je vous indiquerai prochainement les pistes à suivre. N'ayez aucune crainte.

Mais ne nous égarons pas. Je reviendrai vers vous très bientôt, il nous faut nous revoir. Votre passé m'appartient un peu désormais, à vous de découvrir le mien, le vrai...

La porte du bureau grinça. Louise leva le nez et aperçut le patron du service, Marc Maréchal, qui l'observait en silence.

— Marc ! Ça m'énerve le poil des jambes que vous fassiez ça !

— Quoi, ça ? rétorqua-t-il sur le ton d'un gamin pris en faute.

— M'observer sans rien dire !

— Trêve de plaisanteries, qu'est-ce que ça vous inspire, ce merdier ? Pour ce travesti emmuré, par où on devrait commencer, d'après vous ? demanda Maréchal.

— Par cette entreprise qui accumule la plupart des appels d'offres de marchés publics à Montréal... C'est quoi, déjà, le nom de cette société ?

— Titanium, il me semble... Je vais vous ressortir la déposition du gars.

— On va convoquer tous les employés qui travaillent chez Titanium depuis 2002, et notamment ceux qui ont participé à la construction de l'immeuble de la rue Sanguinet, détruit en juin 2012 pour malfaçon.

Maréchal tira un siège devant le bureau de Louise et s'assit en soupirant. Il suait à grosses gouttes en tentant de réguler son souffle.

Louise avait remarqué la prise de poids de son supérieur ces derniers mois ; son IMC dépassait de loin la norme raisonnable. Le médecin du travail qui suivait le flic s'inquiétait du risque cardiaque lié à une telle surcharge pondérale.

Maréchal inspira profondément, puis bredouilla d'une voix qui trahissait son épuisement :

— Entendu, Louise, je vous mets pleins feux sur cette affaire. Mais attention, n'allez pas vous fourrer dans des situations telles que celles de Juneau. Ici, on va travailler en équipe. Dans cette affaire, je serai votre partenaire. N'essayez pas de me prendre pour une valise, informez-moi de la moindre avancée. Et chaque fois le plus rapidement possible ! C'est bon pour vous ? On roule comme ça ?

Louise acquiesça. Mais le travail de groupe lui paraissait si lourd, c'était à son sens comme tirer une équipe entière de hockeyeurs derrière elle, un monstrueux boulet inamovible. Ce qu'elle voulait, c'était qu'on lui fiche la paix.

Louise était une solitaire, et c'était ainsi qu'elle était le plus efficace.

3

Un prêté pour un rendu

13 avril 2013,central du Juneau Police Department,Alaway Avenue, Juneau (Alaska)

EFFARÉE, Carrie referma l'ancien dossier d'instruction consacré au réseau de prostitution de Juneau. Cette vieille affaire avait refait surface. Les autorités locales n'avaient jamais vraiment compris le fonctionnement de cette organisation criminelle. Tout était resté opaque. Lors de son démantèlement, aucun individu n'avait été mis en examen, aucune piste n'avait permis de remonter jusqu'aux responsables. À l'époque, la police avait pu crever l'abcès et faire fermer l'immense bordel grâce à une délation anonyme. Mais un nouvel élément était venu rouvrir les portes de cette sombre histoire ; un nom : Waban Okpik.

Après avoir parcouru la liste des personnes interrogées dans le cadre de l'affaire, Carrie avait retenu le nom d'Okpik. Lenno Okpik, le frère de Waban, avait témoigné à la suite d'une convocation de la police. Il n'avait pas hésité à dresser de son frère un portrait relativement inquiétant, le décrivant comme quelqu'un de sauvage, agressif et dangereux. Il n'avait pas exclu la possibilité que celui-ci aurait pu être impliqué dans le réseau de proxénétisme de Mendenhall Valley, à Juneau. Il avait également évoqué le fait que son frère aurait entretenu des liens avec un certain Jan Higgins, le fils d'un ancien magnat de l'industrie alimentaire de Juneau, lui-même compromis dans l'organisation criminelle. Des rapports houleux entre les deux frères, une atmosphère familiale déplorable avaient fait que Waban, militant engagé pour la reconnaissance des Inuits dans la société, avait quitté Juneau pour Kuujjuaq, dans la région du Nord-du-Québec, où était installée une communauté en partie composée de Yupiks et d'Inupiats. Mais ce petit village nordique de Nunavik et ses trois mille habitants, tous vivant de façon très rudimentaire, avaient eu raison de Waban, qui avait toujours évolué avec son temps et, surtout, avec la technologie. Ne supportant pas plus longtemps cette existence de trappeur, et grâce à un homme qui lui avait tendu la main, il avait migré à Montréal, pour s'y installer après avoir trouvé un emploi dans le bâtiment.

Carrie laissa son regard se perdre dans le vague. Elle était persuadée que le réseau de Mendenhall s'étendait par-delà les frontières alaskiennes, et que ce Waban Okpik pourrait en être l'un des membres. Il fallait remonter cette piste. Il fallait des réponses, des coupables. Des gens étaient morts, des innocents étaient en prison et la vie de plusieurs jeunes filles avait été brisée.

L'enquêtrice repoussa le dossier du plat de la main jusqu'au coin du bureau, puis décrocha le téléphone. Lorsqu'une voix répondit, elle prit son ton le plus doux, en espérant faire passer la pilule plus facilement :

— Mon chéri, c'est moi. Tout s'est bien passé avec Clara ?

— Oui, ça va, mais n'oublie pas d'aller la chercher à l'heure... Elle a tendance à être moins patiente ces derniers temps. Je pense que c'est le traitement qui dérègle son système hormonal, et...

— Andrew, Andrew, écoute-moi ! Ne t'en fais pas, je déposerai Clara au centre Carlson comme convenu. J'ai téléphoné au professeur Crown, tout va bien. Mais j'ai pris ma décision, tu sais, au sujet de cette vieille affaire dont je t'ai parlé... J'ai finalement décidé de me rendre à Montréal. Je dois être à l'aéroport assez tôt demain matin pour l'enregistrement.

— J'ai compris, ça va, j'aviserai, avec Clara. Mais tu te rappelles que je dois repartir en début de semaine prochaine pour Toronto, c'est un match de ligue que je dois jouer, cette fois-ci...

— Tu peux compter sur moi, je serai de retour pour ton départ. Je t'aime, Andrew... Je suis encore au central, là, alors je te dis à ce soir. Je t'embrasse fort.

Carrie raccrocha. Depuis leur réconciliation après l'enlèvement de Clara, ils avaient trouvé un équilibre, opté pour une vitesse de croisière convenable pour leur couple. Andrew Parker était revenu de Toronto après un exil de deux ans. Joueur de hockey titré en ligue nationale, il officiait dans la Maple Leafs de Toronto. Rompu par la maladie de leur petite Clara, obsédé par le succès, le hockeyeur avait quitté sa femme et sa fille en 2010. Mais l'enlèvement de Clara, quelques mois auparavant, l'avait convaincu de revenir auprès de sa famille.

Atteinte de progéria, la petite Clara, âgée de neuf ans, avait suivi une thérapie expérimentale à New York. Les médecins se voulaient optimistes. Le professeur Crown, qui dirigeait le centre Carlson au Bartlett Regional Hospital de Juneau, avait annoncé à Carrie et Andrew que le traitement de leur fille s'avérait efficace et que la lipodystrophie était en net recul.

Carrie essayait de concilier sa vie de famille et sa fonction de flic au central du Juneau Police Department. Sa nomination au poste de capitaine accaparait plus de son temps encore que lorsqu'elle officiait sur le terrain. Elle tentait de mener sa barque tant bien que mal, en associant sa casquette de flic à celles de maman dévouée et d'épouse aimante, complaisante, qui voyait son homme s'absenter trois jours par semaine et s'afficher dans les magazines sportifs ou les spots publicitaires pour boissons énergisantes au bras de pétasses peroxydées.

Sa fille restait sa priorité absolue et, malgré les diagnostics des médecins, qui généralement se prononçaient sur une durée de vie limitée à treize ans pour les patients atteints de progéria, Carrie voulait encore croire que sa Clara pourrait davantage profiter de sa famille, connaître l'adolescence et, pourquoi pas, le baiser fiévreux d'un gentil garçon.

Elle chassa ces douloureuses pensées de son esprit en avalant les dernières gouttes de son café. Puis elle pensa enfin au colis qu'elle avait reçu quelques jours auparavant. Ce fameux colis et cette lettre qui avaient tout déclenché. Qui l'avaient replongée dans l'affaire du réseau de Mendenhall. Elle se revoyait tirer fébrilement sur le cordon, déchirer la protection et avoir un mouvement de recul une fois le colis entièrement ouvert. Elle avait fixé l'intérieur du paquet sans oser y mettre les mains. Sur les flocons de polystyrène qui tapissaient la boîte, deux photos lui avaient renvoyé l'éclat de leurs couleurs.

Son portrait... et celui de Louise Beaulieu.

Prudemment, elle avait écarté les rabats du carton et avait fourragé dans la bourre de protection. Elle en avait retiré une enveloppe à son nom, ainsi qu'une carte de Juneau qu'elle avait dépliée sans plus attendre. La zone représentant les abords de la forêt de Tongass avait été hachurée au feutre rouge.

Elle avait encore fouillé la boîte et avait trouvé un article de presse, probablement imprimé depuis le site Internet du journal Juneau Empire. Ses mains s'étaient mises à trembler. Un souffle froid l'avait pénétrée et avait gagné le bas de ses reins, puis tout son corps.

C'est pas vrai ! C'est un cauchemar !

La photo de l'article la représentait au milieu d'une délégation d'élus lors de la conférence de presse qui avait suivi l'arrestation de Peter Higgins, l'année précédente. L'article mentionnait également un tueur en série activement recherché, un certain Daniel Singleton.

Carrie frissonna. Ce salopard en cavale avait abattu son père en 1989, alors que ce dernier effectuait une patrouille de nuit.

Elle se revit froisser rageusement l'article au creux de sa main, puis se concentrer sur l'enveloppe, estampillée du cachet d'un bureau de poste montréalais. Son nom et son prénom étaient inscrits en lettres capitales. D'une écriture sèche, saccadée. Carrie avait décacheté le pli et retiré prudemment la lettre avant de la déplier en la tenant entre ses doigts comme un mouchoir usagé. Elle avait lu chaque mot, chaque ligne, bien consciente qu'il ne s'agissait pas d'une plaisanterie.

Capitaine Callan,

Je dois vous faire savoir que je suis outré quant à votre manque de reconnaissance à mon égard. Quelle ingratitude ! Je suis outré que vous n'ayez point cherché à me retrouver, à communiquer... surtout que nous nous connaissons parfaitement, et que nous partageons de vieux secrets. Après quelques vacances, je suis prêt à revenir pour régler certains détails. C'est tout de même grâce à moi si votre fille a été retrouvée saine et sauve, grâce aux indications que j'avais fournies à Louise Beaulieu. C'est grâce à moi si cette ordure pédophile de Meyers n'a jamais posé les mains sur votre farfadet fripé.

Oh ! Bien sûr, je vous entends déjà maugréer, rageuse, comme une bonne maman protectrice qui ressent encore la délicate morsure de son bébé à son sein. Cela est légitime, mais n'oubliez pas le service que je vous ai rendu. Alors ne tentez pas de me tracer, ce serait dommage de ne pouvoir profiter des quelques années qu'il reste à votre fille. Même si vous devinez aisément que je me trouve au Canada, ce n'est pas la raison pour laquelle vous allez accourir jusqu'ici.

Je suis désolé, capitaine Callan, mais vous allez devoir quitter votre Alaska chérie pour quelques jours, cette Amérique métissée, cette Amérique russe qui vous va comme un gant. Vous allez devoir délaisser pour quelque temps la sépulture de ce très cher Harry Callan, ce grand héros, ce papa mort sur le champ de bataille...

Carrie sentit une douleur sourdre au creux de son estomac. La nausée lui vint. Elle vacilla une seconde, le temps de reprendre ses esprits.

Il n'est pas mort en vain, il est mort en faisant son travail. Même si je me sens un peu coupable de vous avoir privée d'un père ces années durant, je me dis que j'ai permis à Harry Callan de partir avec les honneurs. Pas comme le capitaine Nelson, n'est-ce pas ? Je pense m'être racheté en vous ayant permis de retrouver votre petite Clara. J'ai eu de la compassion pour ce farfadet femelle. Alors, appelons cela « un prêté pour un rendu ». Il me tarde de vous voir, car nous nous reverrons, mais pour l'heure je me dois de rejoindre Louise Beaulieu. Je crois qu'elle a besoin d'un coup de pouce.

En attendant, examinez bien la carte que je vous ai fournie, cette zone hachurée de rouge est celle où sont disséminés les corps que j'ai donnés en pâture à la forêt... Si tout s'imbrique comme je l'espère, alors vous saurez où se trouvent les sépultures. Mais pour l'heure, votre venue à Montréal est inévitable. Replongez-vous donc dans le dossier du réseau de prostitution de Mendenhall Valley, celui dans lequel trempait le fils d'Higgins à l'époque, relisez tous les rapports de police, les dépositions, les témoignages. Vous verrez alors apparaître le nom d'Okpik... C'est à partir de là qu'il va falloir chercher.

Je vous souhaite le meilleur, capitaine Callan. Longue vie à votre cher bébé fripé...

D. S.

4

Inkskin

13 avril 2013,club de strip-tease The Meet Market,Montréal

LA MUSIQUE TAPAIT FORT DANS SA POITRINE.

L'homme tatoué consulta l'écran de son portable en marmonnant, puis s'accouda au comptoir.

Le groupe de rock venait de Californie, près de Los Angeles. Le premier set achevé, le chanteur raconta une anecdote qui captiva son public. Il se vanta de ses connexions musicales avec Alice Cooper et Johnny Depp et expliqua que, en dehors de quelques beuveries cocaïnées avec les intéressés, il avait eu avec Cooper un projet de groupe, tombé à l'eau à cause d'un caprice du pirate des Caraïbes qui avait eu la même idée. Il annonça ensuite le dernier morceau de la soirée, et cela eut son petit effet sur les fans de Depp : Into the Great Wide Open, de Tom Petty and the Heartbreakers.

Le barman se pencha près de l'homme affalé sur le comptoir et lui glissa à l'oreille :

— Hey, Inkskin, tu devrais commander un autre verre... La série de strip va commencer, et tu sais que le patron veut que les clients consomment pendant que les filles travaillent.

Le tatoué le dévisagea. Il se frotta le sommet du crâne, massa la cicatrice qui traversait sa joue droite, puis il hocha la tête.

— Verse-moi un godet de Jack Daniel's et ça ira. Dis à ta petite serveuse qu'elle me l'apporte là-bas, dans le fond, je vais me poser un moment. Marre d'entendre ce putain de chanteur prétentieux ! Et arrête de m'appeler Inkskin, ça fait foireux...

— Qu'est-ce qui te prend, boy ? C'est comme ça que je t'appelle chaque fois que tu viens, et puis c'est toi qui nous as donné ce nom... Tes tatouages m'inspirent, qu'est-ce que tu veux !

Inkskin s'éloigna en haussant les épaules. Il gagna une table libre dans le fond du club, calée dans la pénombre. Alors qu'il retirait son blouson de cuir, une splendide créature s'approcha et déposa un verre de whisky devant lui.

Elle était jeune, belle, vingt ans tout au plus. Blonde, les cheveux noués en une queue-de-cheval assez haute. Elle portait un mini-short en jean troué au niveau des fesses, un top noir à l'effigie des Mötley Crüe, et des escarpins en strass roses. Mâchant vulgairement son chewing-gum, elle tendit la paume devant elle en singeant l'impatience.

— Qu'est-ce que tu veux ? grinça Inkskin.

— Bah, si tu me lâches un petit pourboire, il se pourrait que je sois très sage avec toi tout à l'heure, quand j'attaquerai mon show. À moins que tu veuilles m'offrir un collier de perles noires tout de suite...

Le tatoué la dévisagea, hésita, puis fouilla dans sa poche et lui tendit un billet de dix dollars.

— Tu sais y faire, toi... Et tu enchaînes le strip derrière ton service ?

— Il faut bien, j'ai un book à présenter à une agence le mois prochain. Et ça coûte un bras...

— Un book de photos ? C'est incroyable, je suis photographe. C'est comment, ton petit nom ?

La jeune serveuse regarda sa montre, fit signe à son client de lui faire de la place sur la banquette et s'installa près de lui.

Le guitariste du groupe, talentueux et fantasque, fit hurler sa Fender Strato Signature en serrant les dents. La guitare, née d'une série signée par Clapton en 1988, criait comme une jeune communiante découvrant l'extase. La serveuse tendit l'oreille et écouta le couplet en chantonnant, le sourire aux lèvres.

He went to Hollywood, got a tattoo

He met a girl out there with a tattoo too

— Je m'appelle Elena Desjardins. J'ai terminé mon service, mais je danse dans un quart d'heure. Ce double job, c'est provisoire, tu sais. Le mois prochain, une agence me rentre dans sa base de données, une espèce de réseau qui aiguille les jeunes comédiens sur des castings. Je me suis inscrite. Il ne me manque que le book, mais les studios photo sont hors de prix. Alors je...

— Ne cherche pas plus loin, chère Elena, je suis celui que tu cherches. Ça te dirait que je m'occupe de ton book ?

Le groupe venait d'achever le morceau. Le chanteur présenta tour à tour les musiciens entre deux gorgées de bière réchauffée, puis lança des doigts d'honneur provocateurs en tirant la langue. Le public, en partie ivre, dansait devant la scène, idolâtrant l'artiste californien comme si le seul fait qu'il connût Alice Cooper l'élevait au rang de Dieu.

— Tu déconnes, là ? demanda la strip-teaseuse en essayant de dissimuler son excitation.

— Franchement, j'en ai l'air ? Je travaille à mon compte. Sinon, je bosse de temps à autre pour un magazine de mode, en free-lance...

Elena pencha un peu la tête, laissant son regard s'attarder sur le tatouage démesuré qui s'étendait sur le bras du type.

— Tu serais prêt à me proposer un tarif intéressant ?

— Je peux même faire mieux...

— C'est-à-dire ?

— Gratuit...

— Tu rigoles ?

— Je ne te fais pas payer le shooting et en échange tu me donnes un coup de main au labo. Je bosse à l'ancienne, tu découvriras la technique du développement, les tirages papier, tout le bazar. Tu feras aussi un peu de rangement dans le labo...

Elena hocha lentement la tête.

— Tu dois me prendre pour une conne, mais, tu sais, Bruce Willis a débuté par le bas de l'échelle, lui aussi. Il était barman à Manhattan avant de faire du cinoche, et lui aussi nettoyait les chiottes à la fermeture...

Inkskin laissa couler un petit rire.

— Je ne me moque pas de toi, ma proposition est tout ce qu'il y a de plus sérieuse.

— Tu veux me baiser, c'est ça ?

Le sourire du tatoué s'effaça pour laisser place à un rictus hideux. Il se releva, posa un billet sur la table puis enfila son blouson. La serveuse agrippa son bras et le força à se rasseoir.

— Attends, j'déconnais, chum ! T'es bizarre, quand même...

— Qu'est-ce qui te fait dire ça ?

— Bah, tu portes des lunettes de soleil, une casquette... J'ai même pas vu la couleur de tes yeux ! Par contre j'ai vu ton tatouage, et j'adore ça ! Moi, j'ai un gros nœud tibétain dans le dos, je me le suis offert pour mes dix-huit ans. Ma mère était folle de rage. Toi, c'est quoi ? Une espèce de monstre ?

— Un personnage mythologique... Alors, je t'invite chez moi ? On tire quelques plans, histoire de voir comment tu accroches la lumière ? Ça sera un essai, le vrai shooting, on le fera dans la semaine.

Elena acquiesça.

— C'est vraiment top ! Je finis dans une heure. Après mon passage sur scène, on fait ce petit bout d'essai. Tu habites loin ?

— Non, tout près, à l'angle de la rue Sainte-Catherine et de l'avenue de l'Hôtel-de-Ville...

La strip-teaseuse se leva en souriant, puis elle se dirigea vers la porte réservée au personnel. Celle-ci donnait sur une grande salle qui servait de loges aux artistes. Soudain, elle pivota sur ses talons et demanda :

— Au fait, ton nom, c'est quoi ?

— On m'appelle Inkskin...

*

En sueur, Louise tournait encore et encore dans son lit, prise d'angoisse, le souffle court, la gorge sèche.

Le sommeil l'avait abandonnée, pourtant elle refusait de retomber dans le piège du poker en ligne pour occuper ses phases d'insomnie. Elle s'était soignée de cette addiction et ne voulait pas replonger. Sauf que cette nouvelle enquête la bouffait. Elle avait la sensation d'avoir soulevé une affaire à tiroirs, comme si des poupées russes imbriquées les unes dans les autres masquaient les crimes de chacune. Une petite voix intérieure lui soufflait qu'elle ne s'en tirerait pas indemne.

Louise se leva d'un bond, essuya son front ruisselant de sueur, déboucha un tube de Valium qui traînait sur le bureau de sa chambre. Elle avala un demi-comprimé, ouvrit un tiroir et s'empara d'un cadre photo noyé dans un océan de paperasses. Son cœur cogna plus fort dans sa poitrine.

Elle, sa sœur Juliette et, au centre de l'image, leur mère. Un reste de rire éclairait le visage de Marie-Julie Beaulieu, les yeux emplis d'amour pour ses filles. Le cliché datait de quelques mois avant le drame, juste avant que Juliette se noie sous les yeux de sa sœur.

Louise caressa la photo et se réfugia dans ce délicat moment de bonheur dont elle avait perdu la saveur depuis des années. Elle eut une pensée pour sa mère. Cette mère qui l'avait rejetée, qui l'avait toujours jugée responsable de la mort de Juliette. Marie-Julie avait interdit à Louise de lui rendre visite lorsqu'elle avait été admise à l'institut psychiatrique Philippe-Pinel en 1997, à Montréal.

Et Louise avait respecté son désir.

Mais le moment était venu de la retrouver, de lui dire combien elle l'aimait, et que le fantôme de Juliette l'avait quittée.

Elle retourna près du lit où Nina dormait profondément. Quand elle l'eut rejointe sous les draps, elle se colla contre son corps, tout contre sa peau douce et chaude qui sentait encore le tabac et le parfum. Cette peau que tant d'hommes effleuraient lorsqu'elle s'effeuillait lascivement sur scène.

Louise caressa tendrement l'épaule tatouée de Nina, puis plongea dans un sommeil sans rêve...

*

Ils pénétrèrent dans un appartement sombre qui dégageait de fortes odeurs d'ammoniac. Elena attendit dans le vestibule, le temps qu'Inkskin éclaire le vaste salon d'où émanaient les relents de détergent.

Une lumière crue inonda la pièce et la jeune serveuse s'avança, ébahie par le nombre de cadres sur les murs. Il y avait toutes sortes de photos : des tirages couleur, noir et blanc, sépia, des portraits, des paysages, des nus.

— Assieds-toi, mets-toi à l'aise, je vais nous chercher des bières dans le frigo, dit Inkskin en jetant son blouson sur le canapé.

Elena ôta à son tour sa veste en jean, retira ses escarpins et s'attarda sur le décor. Un grand canapé en cuir fauve occupait le centre de la pièce, un tapis sous une minuscule table basse, des murs blancs, pas de téléviseur, pas de plantes, aucun meuble... juste des photographies, partout des photos encadrées. Son œil fut attiré par une série de nus en noir et blanc, des femmes très belles posant en tenue légère. Malgré la faible profondeur de champ, on devinait une grande roue en arrière-plan sur quasiment toutes les prises de vue.

On dirait presque le...

— C'est le parc La Ronde... La grande roue, c'est graphique, j'adore. Suivant la lumière, elle apporte du relief...

Se retournant, Elena s'empara de la bière que lui tendait Inkskin en souriant.

— J'aime beaucoup le noir et blanc ! On les fera en noir et blanc pour mon book, d'accord ?

En se laissant tomber sur le canapé, un œil glissant sur les cuisses blanches de la jeune serveuse, le tatoué acquiesça.

— Il y a aussi une série entière sur le parc d'attractions... J'aime cet univers coloré. Par beau temps, le Saint-Laurent est d'un bleu surréaliste et la végétation de l'île d'un vert fabuleux !

— Et si on le faisait, cet essai ? minauda Elena en avalant une gorgée de bière.

— Oui, quelques Polaroids pour commencer...

— Des Pola ? Câlisse, mais c'est vieux, ça ! T'es sérieux ?

— C'est une façon de parler, en fait j'utilise un 24 × 36 reflex. Ce sont des essais, c'est pour cette raison que j'appelle ça des Polaroids.