Partie 1

Bouleversement

1

Alter Monde, pays de Nelbri

Le projectile siffla aux oreilles d’Altrïos et alla se ficher avec un bruit mat dans le tronc d’arbre voisin. Il l’avait évité de justesse. Sa respiration s’accéléra. Sans perdre une minute, il reprit sa course dans la forêt.

Bien sûr, il savait dès le départ que cette mission était risquée. Depuis que la guerre avait éclaté entre Nelbri et Roslend, les patrouilles nelbriennes avaient doublé de fréquence le long de la côte. Traverser la mer des Sables ondulants était le moyen le plus direct pour les Roslendiens de s’introduire en Nelbri. Altrïos n’était pas le premier à tenter l’aventure. D’autres espions avant lui étaient passés par là. Mais ils s’étaient fait prendre ou étaient revenus bredouilles. Alors Altrïos avait décidé de se charger lui-même de cette mission de la plus haute importance. Il était maître espion, et ses particularités physiques lui permettaient de réussir là où tant d’autres échouaient. Du moins, c’est ce qu’il avait cru jusqu’alors.

Une nouvelle flèche fendit l’air. Son ouïe exceptionnelle, une fois encore, lui sauva la mise. Il effectua une série de roulés-boulés fluides et rampa dans un fourré pour reprendre son souffle.

Et réfléchir.

La mission avait très mal tourné. Les codes qu’il était censé récupérer étaient tombés dans les eaux boueuses du fleuve avec son contact. Ce dernier n’était qu’à une dizaine de mètres de lui lorsqu’il avait vu ses yeux s’écarquiller tout grand. Un javelot venait de lui transpercer le thorax et il avait titubé en silence avant de basculer par-dessus la rambarde du pont. Inutile de chercher à lui porter secours ou à récupérer les précieux codes : des cris et des coups de sifflet avaient retenti dans la nuit, tout proches. Alors il avait tourné les talons et couru à toute vitesse en direction de la forêt, sous une pluie de carreaux d’arbalète.

Était-ce la faute à une trahison ou à un manque de chance ? Peut-être ne le saurait-il jamais. Ce qui était incroyable cependant, c’était que les archers nelbriens puissent encore le repérer dans l’obscurité de cette nuit sans lune. Altrïos n’avait rien laissé au hasard lors de sa préparation : vêtements sombres, visage et cheveux teints en noir, il n’aurait dû être qu’une ombre parmi les ombres. Seule note de couleur : ses iris rouges qui se détachaient comme deux pierres précieuses sur le blanc de ses yeux. Des yeux qui lui permettaient de voir de nuit comme en plein jour. Des yeux d’Albin.

Une douleur à l’épaule lui rappela soudain qu’il avait chuté dans les rochers quelques instants plus tôt. Un coup d’œil à son dos lui fit comprendre ce qui l’empêchait de passer inaperçu : sa tunique s’était déchirée sur une bonne trentaine de centimètres, laissant apparaître une coupure sur une peau si blanche qu’elle paraissait luire dans la nuit. C’était une invitation au tir. Malgré la souffrance, Altrïos pressa la plaie pour barbouiller de sang son épiderme. Puis, tandis que des cris et des ordres résonnaient dans son dos, il reprit sa course folle. Bientôt, il regagna confiance. Désormais privés de cible visible, ses poursuivants se retrouvaient tributaires de torches peu performantes pour retrouver sa trace.

Très vite, les archers nelbriens se virent contraints d’arrêter la poursuite. Mais les gardes-waskis vinrent prendre le relais, accompagnés de leurs bêtes, déjà excitées à l’idée de cette chasse à l’homme. Il n’y avait sur la planète aucun autre animal capable de pister un fuyard comme les waskis. Leur odorat décelait tout.

Sans perdre un instant, les animaux collèrent leur énorme museau au sol à la recherche de la moindre odeur, du plus infime effluve. Leurs reniflements zélés résonnaient dans la nuit. Mais au lieu de rugir et de se précipiter dans une direction précise, ils reniflaient de-ci de-là, avançant, reculant, se percutant l’un l’autre. Ils commencèrent à s’énerver et à tourner en rond, pleins d’agressivité. Rien, il n’y avait rien à détecter. Leurs courtes queues hérissées de pics battaient l’air furieusement. De frustration, ils semblaient prêts à s’en prendre à leurs maîtres qui les avaient réveillés pour une chasse sans proie. Quelques coups de fouet parvinrent à les contenir, mais leurs yeux jaunes plissés restaient assoiffés de sang.

– Laissez tomber, les gars ! constata un garde, ça ne sert à rien de lâcher les waskis, ils ne trouvent pas de piste.

– Pas de piste ? s’étonna un soldat.

Comprenant alors à qui ils avaient affaire, un autre s’exclama :

– Un Albin ! Un sans-odeur ! Il n’y a que ces anomalies de la nature qui puissent mettre en échec un waski !

Des jurons de colère s’élevèrent. Fou de rage, un garde-waski hurla en direction de la forêt :

– Cours, sale blafard, cours ! Tôt ou tard, on l’aura ta peau blanche !

Bien que déjà loin, Altrïos entendit clairement la menace. Elle ne l’inquiéta pas vraiment, même s’il connaissait les cruelles mesures de rétorsion que le Brac Marquel, le chef suprême de Nelbri, faisait subir aux Albins. Ses yeux pourpres percevant les moindres obstacles du terrain, il accéléra encore sa course. Désormais, il ne craignait plus pour sa vie, mais pour celle du rebelle qui devait l’assister dans quelques minutes. Pourvu qu’il n’ait pas eu la même malchance que son contact, pourvu qu’il ne soit pas tombé sur une patrouille trop zélée !

À peine essoufflé, il s’arrêta lorsqu’il pensa être en sécurité. La nuit était redevenue sereine. Il n’en percevait plus que les mille et un bruits habituels. Alors il sortit de sa poche une petite barre de pâte souple qu’il enfourna dans sa bouche. Il la mastiqua un instant avant de la placer entre ses dents et de souffler doucement. Une bulle bleu fluo se mit à grossir jusqu’à ce que ses parois deviennent translucides. Altrïos ouvrit ses lèvres et la sphère s’éleva. À une certaine altitude, elle éclata sans bruit, libérant une série d’infrasons inaudibles pour le commun des mortels. Aux aguets, le fuyard attendit. Il commençait à craindre le pire quand la réponse lui parvint par le même moyen. La voie était sécurisée. Soulagé, il reprit sa course jusqu’au sentier escarpé qui donnait accès à la mer des Sables ondulants. Les premières lueurs de l’aube faisaient reculer l’obscurité quand il arriva en haut de la falaise. Bien plus bas, des vagues couleur d’or s’écrasaient sur les rochers, projetant des gerbes de sable à chaque impact. Sur la gauche, une petite crique à l’abri des vents rendait possible l’accostage à marée basse. Un homme dissimulé par une cape sombre l’attendait. Le rebelle, malgré le danger, était fidèle au poste. Sans plus tarder, Altrïos dévala le sentier.

– C’est la marée montante, annonça l’homme à son arrivée, il faut faire vite. Les otariens des sables s’impatientent, ajouta-t-il d’une voix tendue.

D’un signe de tête, Altrïos acquiesça. Les otariens des sables, qui se déplaçaient avec autant d’aisance dans la mer des Sables ondulants que sur les sables terrestres, formaient un attelage idéal pour le trajet qu’il devait parcourir, mais leur tempérament nerveux leur faisait détester toute attente.

Altrïos sauta sur la plateforme. Debout face au levant, il saisit les rênes qui lui permettraient de diriger les deux animaux. Grâce à cet équipage, il rejoindrait Roslend-ville directement.

Calmant les bêtes d’un sifflement bref, il se tourna vers le rebelle.

– Merci, dit-il, je sais les risques que tu prends.

L’autre haussa les épaules.

– Ça ne peut guère être pire, commenta-t-il d’une voix amère.

D’un mouvement de tête, il fit tomber sa capuche. Ses cheveux, ses sourcils, ses cils, tous avaient disparu, brûlés. Des cicatrices boursouflées les avaient remplacés. Mais il y avait pire. À l’emplacement de son œil gauche, ne se trouvait plus qu’une crevasse vide. Altrïos ne put retenir un sursaut d’horreur.

– Que t’est-il arrivé ? On t’a dénoncé ?

– Même pas. Ce n’est plus nécessaire. Ils estiment que nos yeux sont contre nature, que l’acuité de notre vision nocturne reflète la noirceur de notre âme. Alors, pour rétablir l’équilibre avec les gens « sains », ils ne nous en laissent plus qu’un. On se demande quand ils vont décider de s’en prendre à nos tympans.

L’homme recouvrit sa tête et largua les amarres.

– Attention aux courants, prévint-il, la mer des Sables ondulants est traîtresse.

Altrïos acquiesça d’un bref signe de tête. Il avait préféré garder le silence, de peur que sa voix ne se brise. Il fallait impérativement arrêter les Nelbriens au plus vite. L’urgence devenait chaque jour plus pressante. D’un mouvement preste, il donna aux rênes une impulsion nette et précise. Aussitôt, les otariens, les moustaches frémissantes, plongèrent leur tête chauve dans les vagues de sable que le soleil levant faisait déjà scintiller de mille feux. Leurs corps lisses et rosés, dans un ensemble parfait, entamèrent avec ardeur leur déplacement sinusoïdal.

Une longue traversée les attendait.

2

Ego Monde, Londres,
jeudi 6 septembre 1940, 19 h 45

La balle siffla aux oreilles de Lucan.

Il sursauta. Il ne l’avait pas vue venir. La fatigue diminuait ses réflexes et le sang qui s’écoulait de son arcade brouillait son champ de vision. Des hurlements de colère retentirent. Il s’était mis dans une sale situation, mais le temps n’était pas aux regrets. Il bondit en avant. Oubliant l’épuisement et la douleur irradiant son épaule, il se mit à courir à perdre haleine. On comptait sur lui, on lui avait fait confiance. Les cris de la foule montaient de toute part mais il les ignora. Son instinct lui soufflait les gestes qu’il avait à accomplir. Dans sa tête, le compte à rebours était lancé. 20… 19… 18… Ne pas perdre de vue son objectif. 13… 12… 11… L’étau se resserrait. Cela allait être juste. Très très juste. 8… 7… 6…

– Laisse, Kid, elle est pour moi !

La voix venait de derrière. Lucan fut ébranlé par ce ton péremptoire. Il retint son geste pour jeter un coup d’œil par-dessus son épaule. Son adversaire en profita pour récupérer la balle échouée au sol et la frapper en touche de toutes ses forces.

3… 2… 1… Une clameur sauvage explosa.

Le double coup de sifflet de l’arbitre officialisa la sortie de balle, la fin du match de hurling1, et par là même le score final : 18-18. L’équipe de Lucan, les Kilburn Celtics, venait de concéder le nul face aux Wild Shamrocks. L’adolescent, bouche bée, fixait le résultat affiché sur le panneau en bois.

Son équipe avait mené jusqu’à ce que son attaquant fétiche se blesse au genou. Lucan avait alors quitté le banc des remplaçants et pris le relais. La pression de l’équipe adverse s’était aussitôt portée sur lui. Bousculades et intimidations avaient réussi à lui faire perdre des balles qui auraient dû être décisives. Mais il avait réagi et s’était défendu bec et ongles, marquant même un goal de 3 points… Jusqu’à ce que ce joueur des Shamrocks le piège si déloyalement : « Kid » était le surnom qu’on lui donnait dans l’équipe en raison de son jeune âge. À seulement quatorze ans, il avait été surclassé et jouait en équipe senior en raison de son talent exceptionnel. En s’entendant interpeller ainsi, il avait cru qu’un de ses équipiers lui demandait de lui laisser la balle afin d’assurer la victoire.

Une tape dans le dos le fit se retourner. Lucan reconnut aussitôt le joueur qui venait de lui voler la balle.

– Sans rancune, gamin ? demanda le joueur des Wild Shamrocks.

Sourire goguenard aux lèvres, il semblait fier de son coup.

Lucan se raidit.

– Ce n’était pas fair play !

– Y a pas à dire, ricana l’homme, t’es encore un gamin ! T’en verras d’autres, crois-moi, et des plus rudes !

À la fois furieux et troublé, Lucan se dirigea piteusement vers les vestiaires, sa crosse sur l’épaule. Il n’alla pas très loin avant que Pat Connely, son entraîneur, le repère.

– Sondran ! Ne te tire pas si vite ! hurla-t-il de sa voix de stentor.

À contrecœur, Lucan obliqua vers le géant à demi chauve. Il aurait préféré disparaître au plus vite.

– Eh bien, t’en fais une tête, Kid ! déclara Connely avec son accent pointu d’Irlandais. À croire que tu viens d’enterrer père et mère !

Lucan ne prit pas la peine de lui faire remarquer qu’il avait perdu ses parents depuis longtemps. L’entraîneur était parfaitement au courant mais ne s’embarrassait guère de ce genre de détail.

Le garçon finit par articuler :

– J’ai tout fait foirer.

– Tu te surestimes, Kid, tu n’étais pas tout seul sur le terrain…

Pat Connely le saisit par l’épaule et le garçon ne put s’empêcher de grimacer de douleur. Il avait reçu un vigoureux tampon sur cette même articulation pendant le match, mais garda le silence. Le hurling, sport gaélique préféré des Irlandais émigrés en Grande-Bretagne, n’était pas fait pour les douillets. Entre les joueurs, les chocs étaient rudes, les collisions brutales, l’engagement sauvage.

– … et c’est moi qui ai décidé de te surclasser pour ce match. Tu n’as que quatorze ans, même si tu es drôlement costaud pour ton âge.

– Quand même, j’aurais jamais dû rater ces tirs.

Il préféra passer sous silence l’épisode qui avait eu lieu pendant les dernières secondes du match. Il avait trop honte.

– Tout le monde doit faire ses armes. Et puis, rien n’est perdu. Il faudra seulement veiller à ne pas perdre le replay2 !

– Je crois qu’il vaudrait mieux que je ne joue pas la prochaine fois, grommela Lucan.

L’entraîneur leva les yeux au ciel et le relâcha… avant de lui asséner une affectueuse bourrade dans la zone douloureuse. Lucan serra les dents.

– T’es de l’étoffe des champions, Kid, que tu le veuilles ou non.

Alors que Lucan, un peu rasséréné, se dirigeait vers les vestiaires, une sirène se mit soudain à mugir. Il se figea. Les bombardiers allemands étaient de nouveau de sortie.

– Aux abris ! vite ! s’écria une voix.

Comme des diables sortant de leur boîte, les joueurs de hurling, à des stades d’habillement plus ou moins avancés, se ruèrent hors des vestiaires. Lucan leur emboîta le pas et partit en courant dans les couloirs. Il allait s’engager dans l’escalier qui menait aux caves quand il s’arrêta brusquement.

– Catriona ! s’exclama-t-il en se frappant le front.

Il lui avait donné rendez-vous à la sortie des vestiaires. La connaissant, elle risquait bien, malgré le danger, de l’y attendre pour être sûre de ne pas le manquer. Sous le mugissement des sirènes, il repartit au pas de course en sens opposé et arriva bientôt dans le hall d’entrée. À cette heure-ci, il aurait dû grouiller de monde mais il était complètement désert. Cela inquiéta Lucan plus encore que les plaintes de la sirène. Il se précipita pour déverrouiller la porte.

– Ah, enfin ! J’ai cru que tu allais me faire faux bond ! l’accusa une voix claire.

– Je n’oserais pas ! J’aurais bien trop peur des conséquences !

– Et avec raison, mon grand !

Le regard d’ambre de Catriona pétillait.

Elle adorait le taquiner et il le lui rendait bien.

– Quand même ! reprit-il plus sérieusement, tu es vraiment folle ! Tu n’entends pas l’alarme ? Tu aurais dû courir vers un abri !

– Je ne suis pas du style à me défiler, moi ! dit-elle avant d’admettre : et puis, je ne voulais pas que tu en profites pour te tirer ! J’ai pas mal de commentaires à te faire sur ta prestation !

Lucan leva les yeux au ciel. Sans chercher à argumenter, il la tira à l’intérieur et s’élança pour courir vers les caves.

– Hé ! Attends-moi ! cria Catriona en secouant ses courtes boucles rousses.

Il ne ralentit même pas. Malgré sa petite taille, il savait qu’elle pouvait être presque aussi rapide que lui. Ils étaient à peine arrivés devant la porte des caves qu’elle reprit :

– Alors d’abord, tu n’aurais jamais dû rester autant en arrière. C’est pas en la jouant plan-plan qu’on gagne un match. Bon, ton sprint de remontée après leur 15e point était à peu près correct. Tu as réussi à garder la balle en équilibre sur ta crosse sur presque 60 mètres avant de la frapper de manière tout à fait acceptable.

Au fur et à mesure qu’elle parlait, elle ouvrait ses doigts pour comptabiliser les actions et ne rien oublier. Lucan ne chercha pas à la faire taire. Une fois qu’elle était lancée, le mieux était d’attendre la fin.

– Bien sûr, le pire instant de tous, c’est quand tu as laissé la balle te passer sous le nez à la soixante-neuvième minute. Heureusement que le ridicule ne tue pas sinon je serais en train de pleurer sur ta tombe. Ou pas… Je ne suis pas sûre qu’après une telle action tu aurais été digne de mes larmes…

Elle fit une pause théâtrale avant de poursuivre :

– Mais à la soixante-dixième… ! Quelle apocalyptique CONNERIE tu nous as faite ! Oh, mes aïeux, j’ai cru que j’allais tomber dans les pommes. Tu l’avais, cette balle, bon sang ! Pourquoi as-tu ralenti ? Tu tenais le match entre tes mains et tu as offert le nul aux Wild Shamerocks !

Elle lui décocha un dynamique coup de poing dans l’épaule. Cette fois, Lucan ne chercha pas à masquer sa douleur. Il n’avait jamais rien caché à Catriona. Et puis un peu de diversion était bienvenue… Catriona avait vraiment l’œil trop acéré !

– Doucement, gémit-il, j’ai l’épaule à moitié démise. Le défenseur des Shamrocks me l’a défoncée.

– Oups, désolée, c’est vrai que tu as une sale gueule ! Tout ce sang à l’arcade sourcilière, ça fait pas mal désordre. Enfin, encore une chance que tu t’en sortes sans points de suture. Ma mère aurait râlé.

Le fracas d’une explosion les ramena à l’urgence du moment. Lucan poussa Catriona dans le cagibi sombre avant de tirer le battant derrière lui.

– C’est drôlement petit, se plaignit Catriona, t’aurais pas pu trouver un endroit plus confortable ?

– Si, mais à l’heure qu’il est, il est rempli d’hommes à moitié nus ! rétorqua Lucan non sans malice.

Avec une intense satisfaction, il constata qu’il avait réussi à avoir le dernier mot. Et bien qu’ils soient plongés dans le noir, il aurait parié que le teint de porcelaine de son amie avait viré à l’écarlate. Catriona avait beau être un garçon manqué, certains sujets continuaient de l’embarrasser terriblement.

Mais bien sûr, même soumise à la pire des tortures, elle ne l’avouerait jamais…

1. Sport gaélique qui se joue avec une crosse en bois et une balle en cuir.

2. Quand une demi-finale de hurling se termine par un match nul, on organise un « replay » en fin d’après-midi la semaine suivante pour départager les deux équipes.

3

Alter Monde, pays de Roslend,
jour 3e du mois des rivières, 12e heure

Altrïos parqua son attelage à l’ombre d’un bosquet et sauta à terre. Il avait poussé les otariens au maximum de leurs possibilités pour informer l’Immuable au plus vite. Les bêtes étaient luisantes de sueur mais n’avaient donné aucun signe de faiblesse. Elles avaient franchi avec le même zèle la mer des sables et les zones désertiques qui entouraient Roslend, la luxuriante capitale du pays du même nom. Tandis qu’elles se désaltéraient et s’ébrouaient avec délice, il s’engagea sous les frondaisons. Il accéda rapidement à une des entrées secrètes du palais. Sans perdre de temps à se changer, il traversa d’un pas pressé un quartier du château que plus personne ne fréquentait depuis longtemps. Il bifurqua sur la droite et déboucha sur un jardin aux mille senteurs. Le doux gazouillis d’une fontaine associé au parfum des fleurs apaisa un instant son âme tourmentée, mais il ne s’attarda pas. Le soleil, déjà haut dans le ciel, commençait à devenir trop lumineux pour ses yeux sensibles. Il contourna le petit parc verdoyant par une galerie ombragée et ouvrit une porte de verre finement dentelé. Il était désormais dans les appartements privés de la famille de l’Arkhaz. Comme à chaque fois qu’il pénétrait en ces lieux, son cœur se serra. Depuis tant d’années déjà il n’y avait plus d’Arkhaz pour régner sur Roslend ! Sans dirigeant légitime à sa tête, le pays était comme orphelin. Bien sûr, l’Immuable faisait ce qu’il pouvait pour tenir la barre, mais son rôle officiel était de conseiller et non de diriger. Le regard d’Altrïos balaya la pièce. L’épaisse couche de poussière brune qui recouvrait les meubles témoignait du temps écoulé depuis que le dernier Arkhaz avait habité la demeure.

– Sois le bienvenu au palais, Altrïos ! Je suis content de te revoir sain et sauf.

Encore partiellement ébloui par le soleil de l’extérieur, Altrïos n’avait pas remarqué l’homme qui se tenait dans un coin de la pièce. Jeune et grand, drapé dans une longue tunique azur aux parements dorés, il le fixait d’un regard altier. Ses cheveux blonds étaient retenus en arrière par un cercle d’or qui lui enserrait le front. Oui, Xélion était beau. Et il avait été un temps où il utilisait cet atout sans vergogne auprès des femmes.

L’espion le salua avec respect en inclinant le buste.

– Je suis heureux de voir que l’Immuable se porte bien.

Xélion retint un geste de contrariété. Il préférait nettement qu’Altrïos l’appelle par son prénom. Mais le maître espion était un acharné du protocole.

– Il se porterait mieux si les nouvelles étaient meilleures, finit-il par avouer, le Brac Marquel envoie ses escadrons dévaster la région. Cet homme a juré notre perte. Les attaques de Volants détruisent les récoltes et les blessés se comptent par centaines. Nos catapultes sont insuffisantes pour assurer notre défense. Mais assez parlé de ça, maintenant. Dis-moi plutôt : qu’as-tu découvert ?

– De bien mauvaises choses, Immuable. Les attaques de Volants ne sont qu’un avant-goût de ce que prévoit le Brac Marquel. Un débarquement sur nos terres est en préparation. Malheureusement, mon informateur a été tué avant de me remettre les codes permettant le décryptage des messages que nous parvenons à intercepter. Nous n’avons donc aucun moyen de prévenir ces attaques.

L’Immuable accusa le coup.

– Bien, dit-il cyniquement, je crois que le temps est venu que je donne ma démission et que j’aille voir ailleurs si le soleil m’est plus favorable !

Altrïos ne broncha pas. Il connaissait l’Immuable depuis bien trop longtemps pour se laisser impressionner par ses remarques parfois quelque peu… indignes de sa position.

Son absence de réaction sembla décevoir Xélion.

– Tu pourrais au moins faire semblant d’être choqué ! lança-t-il.

– L’Immuable conseille avec sagesse, répliqua Altrïos en esquissant un sourire, Il montre la voie.

– Exactement ! s’emporta l’Immuable avec une soudaine exaspération, mais il n’est pas là pour prendre des décisions ! Et encore moins en temps de conflit !

L’Immuable se mit à marcher à grands pas dans la pièce, laissant cours à sa frustration.

– Qu’ai-je donc fait pour mériter une telle poisse ? Personne ne me croit capable de gérer cette guerre ! Moi-même encore moins que les autres ! Ah, si je tenais mon jumeau entre mes mains…

– Immuable…, commença Altrïos.

Il n’eut pas le temps de finir. Furieux, Xélion fit volte-face.

– C’était lui le vrai Immuable, pas moi ! C’était lui, l’aîné ! Lui qui était fait pour ce rôle ! Comment a-t-il pu disparaître ainsi ? Comment a-t-il pu me faire ça ?

Xélion n’avait plus rien du jeune homme posé qui avait accueilli Altrïos à son arrivée. Même après tant d’années, il ne pouvait évoquer la disparition de son frère sans un ressentiment teinté d’angoisse.

La nuit où l’Arkhaz avait été assassiné, son jumeau était parti. Comme ça. Sans prévenir. Lui qui avait jusqu’alors été un Immuable en tout point remarquable avait abandonné son poste au moment où l’on avait le plus besoin de lui. Xélion se souviendrait toujours de ce qu’il avait ressenti ce soir-là. Alors qu’il buvait tranquillement dans une taverne, il avait soudain eu l’impression de tomber d’une falaise. La sensation avait duré quelques secondes, tandis qu’un ordre retentissait dans sa tête. « Prends ma place. » C’était la voix de son frère. Il avait alors compris que quelque chose de grave était arrivé, que son jumeau vivait un bouleversement terrible. Heureusement, cela n’avait pas duré. Son inquiétude était retombée. Son frère était vivant. Quelque part. Mais il ne l’avait plus jamais revu.

Altrïos laissa Xélion reprendre son calme. Puis il glissa :

– Il faut être patient. Un enfant portant le signe des Khaz finira bien par naître. Alors tout sera plus facile. Il grandira et deviendra notre nouvel Arkhaz.

Xélion haussa les épaules. Depuis cette nuit fatidique, aucun enfant aux yeux vairons n’avait été repéré. Dix ans que le signe des Khaz ne s’était manifesté. Jamais il n’avait autant tardé. Dans le passé, quand un Arkhaz mourait sans descendance, un enfant ayant des yeux de couleur différente naissait dans l’année.

– Je ne tiendrai jamais…

Retrouvant sans s’en rendre compte le tutoiement de leur jeunesse, Altrïos dit doucement :

– Tu n’as pas le choix, Xélion, nul autre mieux que toi ne peut occuper le rôle de dirigeant de Roslend.

L’Immuable frissonna en entendant ce prénom. On l’utilisait désormais si rarement ! Il était une époque où il rimait avec « bon compagnon », « fanfaron » et « gueuleton ». De tavernes en foires et de foires en banquets, celui qui le portait écumait les terres de Roslend avec une bande de joyeux drilles. Altrïos avait été le plus fidèle d’entre eux. Toujours le premier à lever le pichet, jamais le dernier à courir jupon ! Il avait partagé avec Xélion ces années de légèreté riches de galantes rencontres. Mais cette ère était définitivement révolue. Les événements les avaient forcés à endosser des rôles qu’ils n’avaient jamais désirés.

Xélion rejeta ces pensées qui le déprimaient. Retrouvant son air sarcastique, il lança :

– Tu n’es vraiment pas drôle, Altrïos ! C’est toi qui devrais être à ma place : tu t’es parfaitement adapté à ton très sérieux et très ennuyeux rôle.

L’espion se redressa et reprit l’attitude pleine de déférence qu’il avait un temps abandonnée.

– L’Immuable sait bien que je n’ai pas hérité de la distinction essentielle. Contrairement à Lui, je ne suis pas épargné par le temps et chaque année qui s’écoule creuse une nouvelle ride sur mon visage. Mais il est vrai aussi que je ne suis pas drôle. Ma dernière mission en terre de Nelbri m’en a ôté l’envie.

Un frémissement parcourut Xélion. Il avait parfaitement compris le reproche que son compagnon lui avait adressé en réinstaurant la distance protocolaire entre eux.

Saisissant les deux pans de sa tunique, l’Immuable retrouva la posture digne que l’on attendait de lui. Un sourire moqueur flottait cependant sur ses lèvres quand il déclara :

– Va donc te décrotter à la cascade avant de te rendre aux thermes : tu es si sale que tu effraierais une baignoire !

4

Ego Monde, Londres,
jeudi 6 septembre 1940, 22 h 10

Ce soir-là, l’alerte dura moins longtemps que d’habitude. Lucan aurait aimé y voir un signe d’épuisement de la force aérienne allemande, mais il ne se faisait pas d’illusion. Lors de son discours à la Chambre des communes le 13 mai dernier, Churchill, le Premier Ministre britannique, avait déclaré ne pouvoir offrir à son propre peuple que « du sang, de la peine, des larmes et de la sueur ». Puis il avait prédit de « nombreux et longs mois de combat et de souffrance ».

Depuis des semaines déjà, les attaques aériennes sur le sud de l’Angleterre se succédaient sans relâche. Les aviateurs de la Royal Air Force avaient parfois à peine le temps d’atterrir qu’il leur fallait redécoller.

En descendant du bus à étage qui les avait ramenés à Kilburn, le garçon leva la tête, espérant voir le vol de ces héros qu’il admirait plus que tout. Mais ici, tout était tranquille. Dans les airs, tout du moins, car Kilburn Highstreet grouillait d’activité. Les clients des nombreux pubs, une pinte de bière à la main, stationnaient sur les trottoirs pour profiter de la douceur de la nuit ou échapper à l’atmosphère enfumée qui régnait à l’intérieur. Des airs de musique folk parvenaient jusqu’aux oreilles des passants par les portes restées ouvertes.

Catriona, impitoyable, avait repris son analyse du match, et Lucan avait fini par lui expliquer ce qui s’était passé en fin de deuxième mi-temps. Après avoir copieusement injurié le joueur des Wild Shamrocks, elle passait maintenant son énergie à remonter les bretelles de son ami, lui donnant mille et un conseils sur la marche à suivre. Un peu facile a posteriori, pensait Lucan qui ne l’écoutait que d’une oreille. Aussi surprenant que cela paraisse, la vraie fan de hurling dans leur duo, c’était Catriona. Lucan aussi adorait ce sport mais sa vraie passion était tout autre : il rêvait de rejoindre la RAF, sauter dans un avion et s’envoler pour défendre son pays… Un désir aussi inatteignable que la lune qui jouait, tout là-haut, à cache-cache avec les nuages.

Les deux adolescents bifurquèrent dans une rue secondaire et quelques mètres plus loin, ils s’arrêtèrent devant un immeuble de brique rouge, en tout point semblable à ses voisins. Le calme régnait. Au rez-de-chaussée, de part et d’autre de la porte d’entrée, un barbier et un horloger tenaient boutique. Seule la vitrine de ce dernier était encore éclairée. Derrière des étagères remplies d’une multitude de réveils, de mécanismes et d’horloges en tout genre, on pouvait deviner à l’intérieur de l’échoppe la silhouette d’un vieil homme, courbé sur un atelier. Axélief Sondran, meilleur horloger de Kilburn, son grand-père.

– Oh, oh ! souffla Catriona, tu vas te faire sonner les cloches…

Lucan fit la grimace et rétorqua :

– Pour toi, ça va être pire !

– Pas de risque, ma mère dort comme une souche depuis qu’elle fait du bénévolat à l’hôpital. Entre son boulot de blanchisseuse et son nouveau job d’infirmière, elle n’a plus l’énergie de me disputer !

Une fois dans l’étroite et sombre entrée de l’immeuble, l’adolescente se mit à gravir les premières marches de l’escalier en lançant à voix basse :

– Bonne chance, Kid !

De la chance, il lui en faudrait beaucoup pour échapper au sermon que son grand-père avait dû ruminer toute la soirée… Pendant un instant, il fut presque tenté de rentrer directement dans l’appartement qu’ils occupaient juste au-dessus de celui de Catriona et de sa mère. Il était sale, fatigué et avait très envie de retrouver son lit. Si seulement il avait été libre ! Si seulement il avait pu s’envoler dans les airs et combattre ces foutus « boches » ! Comme cela devait faire du bien de pouvoir influer sur l’avenir de l’humanité ! Mais au lieu de cela, il devait se contenter de sa petite vie minable, où ses actes de bravoure consistaient à désobéir à un vieil homme autoritaire. Il soupira. Résigné, il poussa la porte de l’atelier qui donnait sur le hall.

Son grand-père releva la tête, abandonnant un instant la montre qu’il réparait, et le fixa de son regard perçant.

– Il est tard, dit-il.

– Il y a eu une alerte du côté de l’East End.

– Et un match de hurling.

Maladroitement, Lucan essaya de cacher sa crosse derrière son dos, ce qui était complètement idiot étant donné que son grand-père l’avait déjà vue et qu’il était encore en tenue de sport. Sans parler de l’état de son œil…

– C’est étrange. Je croyais pourtant t’avoir interdit de te rendre là-bas. Sans parler du fait que tu devais rentrer à 20 heures au plus tard.

– J’aurais été là à 20 heures, ou presque, s’il n’y avait pas eu cette alerte…, biaisa Lucan.

– Je te rappelle que j’ai justement instauré ce couvre-feu parce qu’il y a des alertes. Et tu t’étais engagé à le respecter. Crois-moi, ce ne sera pas la dernière attaque, poursuivit son grand-père. Churchill a envoyé la Royal Air Force bombarder Berlin. Hitler n’est pas du genre à laisser cela impuni.

– Mais c’était un match de demi-finale ! Pat Connely m’avait sélectionné dans l’équipe senior !

– Je vois ça, dit l’horloger en fixant avec insistance son arcade sourcilière blessée.

– C’est rien du tout, fit Lucan en passant une main sur son visage.

– On était d’accord pour que tu fasses du hurling avec des garçons de ton âge. Pas contre des adultes surentraînés. Le hurling est un sport brutal et dangereux. Tu pourrais être gravement blessé.

Lucan haussa les épaules. C’est sûr qu’il ne risquait pas grand-chose en jouant contre des adolescents. La nature l’avait doté d’une grande taille et d’un gabarit musclé. Sur le terrain, il dominait tout le monde. Mais du coup, ça ne présentait plus d’intérêt.

– J’imagine que Catriona n’est pas étrangère à cette histoire. Cette fille est impossible, et toi, tu te laisses mener par le bout du nez… Tu es bien comme ton père !

L’horloger se repencha sur son ouvrage et marmonna d’une voix à peine audible « les filles, les filles, toujours les filles, elles sont à l’origine de tous les problèmes dans cette famille ».

Mais l’adolescent ne l’avait pas entendu. Il était abasourdi que le vieil homme évoque son père. Quand lui-même abordait le sujet, il se fermait comme une huître. Une plaie de plus dans son cœur. Il en allait de même pour sa mère. Leur disparition était un sujet tabou. Pas une photo d’eux, pas un objet leur ayant appartenu dans la maison. Ils étaient morts, point final. Son père avant même sa naissance, sa mère juste après. À croire que son arrivée dans ce monde leur avait porté malheur. Par ailleurs, son grand-père était trop perspicace. C’était bien sûr Catriona qui l’avait convaincu d’accepter la proposition de Pat Connely. Sans son insistance, il n’aurait certainement pas osé trahir sa parole.

– La plupart des parents seraient fiers, tenta maladroitement Lucan après un temps de silence.

– Que tu leur aies désobéi ou que tu leur aies menti ?

Lucan sentit la colère le gagner.

– Si mon père était là, ce ne serait pas la même chose ! Il ne tremblerait pas à tout instant comme si j’étais une fillette ! Là-bas, au stade, ils me considèrent comme un homme !

L’horloger déplia sa haute silhouette et se leva. Il était aussi grand que son petit-fils, bien que moins solidement bâti.

– Tu regrettes que ton père ne soit pas là, Lucan… Tu n’es pas le seul. J’aurais tant aimé ne pas avoir à le remplacer auprès de toi.

La culpabilité envahit le garçon. Son grand-père disait vrai. Il était la seule famille qui lui restait et avait, avec dévouement et constance, remplacé les parents qu’il avait perdus. Pour cette raison et aussi parce que c’était un homme impressionnant, Lucan essayait de respecter ses exigences. Mais il y réussissait de moins en moins. Quand il était très jeune, il lui suffisait d’un regard pour le faire obéir, et si Catriona n’avait pas été là pour l’entraîner dans des aventures toutes plus rocambolesques (et stupides) les unes que les autres, il aurait été un enfant modèle. Oui mais voilà, Catriona était là. Depuis toujours. Rebelle dans l’âme, elle était convaincue que les règles n’existaient que pour être transgressées. Il imagina le regard goguenard qu’elle poserait sur lui le lendemain si elle apprenait qu’il avait une fois de plus obéi sans broncher.

– Je joue au hurling parce que tu m’interdis de m’engager dans la RAF, tu le sais bien…

Le vieil homme accusa le coup, comme si les paroles de Lucan avaient fait surgir des visions d’avenir qui le terrifiaient. Ses épaules s’affaissèrent imperceptiblement et il lâcha d’une voix rauque :

– Tu te battras bien assez tôt. Tu es trop jeune… bien trop jeune encore.

« Tu es trop jeune », « tu es trop jeune »… C’était toujours la même rengaine ! Il était trop jeune pour tout ! Il lui interdisait de se porter volontaire comme pilote, et maintenant il lui interdisait de jouer au hurling ! L’Europe était en guerre, l’ennemi attaquait leur pays, et il voulait qu’il se terre dans cette boutique, à réparer des montres et visser des ressorts. Il n’était pas fait pour ça ! Il n’avait pas peur, lui ! Contrairement à son grand-père qui craignait même de faire deux pas hors de son magasin !

Lucan aurait aimé crier tout cela, mais les mots refusaient de sortir. Il se contenta donc de fixer le vieil homme. Le regard azur de ce dernier resta impénétrable.

– Je veux participer à ce combat, tenta-t-il faiblement, je donnerais tout pour pouvoir grimper dans un Spitfire et envoyer les Messerschmitt au fond de la mer. Les aviateurs sont épuisés. Ils doivent enchaîner sorties sur sorties. Ils ont à peine le temps de se poser pour faire le plein qu’il leur faut redécoller ! C’est maintenant que la RAF recrute ! Je n’ai pas le temps de vieillir !

– Tu sais très bien qu’il faut avoir au moins dix-huit ans pour rejoindre l’armée.

– Ça t’arrange bien, n’est-ce pas ? Mais tu sais aussi qu’ils ne sont pas toujours très regardants. Peter Hickey n’avait que seize ans quand il s’est engagé. Il a facilement trafiqué son certificat de naissance. Et je n’aurais aucun mal à faire croire que j’ai dix-huit ans !

Le grand-père se passa une main devant les yeux avant de déclarer :

– Il est tard. Ce n’est pas l’heure de discuter. Demain, il y a du travail qui nous attend. Allons nous coucher.

Avec soin, il entreprit de ranger sa table de travail. Chaque outil avait sa place, chaque ressort, chaque roue dentelée.

« Et voilà ! » pensa Lucan au comble de la frustration, son grand-père refusait une fois de plus de parler. Il n’avait pas son pareil pour repousser à plus tard les décisions qu’il ne voulait pas prendre, ou les questions qui le dérangeaient. Et « plus tard », cela voulait dire « jamais ».

L’adolescent le regarda tirer les minuscules tiroirs du meuble qui tapissait le fond de la pièce. Il savait que le lendemain il devrait lui aussi les ouvrir et les refermer, à la recherche d’une pièce ou d’une autre, chacune ayant sa spécificité alors qu’à ses yeux elles étaient toutes semblables. Depuis qu’il avait arrêté l’école, son grand-père le formait au métier d’horloger, travail qu’il avait en horreur. Passer des journées entières assis à une table, une loupe vissée à l’œil, contrôler chaque geste avec patience et minutie tout en écoutant le tic-tac exaspérant des mécanismes, était pour lui la pire des punitions. En voyant l’ordre parfait qui régnait désormais dans l’atelier, il eut soudain l’impression de suffoquer. Resserrant ses doigts autour de la poignée de sa crosse, une envie folle de tout saccager s’empara de lui. Quel plaisir ce serait d’envoyer valser tout ça !

Il revint à la réalité en croisant les yeux d’aigle d’Axélief Sondran, l’homme qui l’avait nourri, habillé et élevé depuis sa plus tendre enfance. Il avait ce qu’on appelait un visage « noble » : des traits réguliers, un peu aristocratiques, que les années n’étaient pas parvenues à affadir. Sa chevelure blanche, portée légèrement plus longue qu’il était de coutume à son âge, renforçait l’impression de sagesse et d’autorité qui émanait de lui. C’était un homme qui inspirait le respect de tous. Il n’élevait jamais la voix, conservait son calme en toute circonstance. Il parlait, on lui obéissait. Il aurait pu abuser de ce pouvoir, mais jamais cela n’avait été le cas. Arrivé quatorze ans auparavant au sein de la communauté irlandaise de Londres, il s’était fait accepter avec une facilité déconcertante si l’on considérait qu’il était, par bien des aspects, un étrange étranger. Son nom lui-même, aux sonorités insolites, aurait dû éveiller la curiosité, voire la moquerie, de ses voisins. Mais cela n’était pas arrivé. Quand on lui avait posé des questions, il avait dit qu’il avait dû quitter son pays à la suite de persécutions. Et qu’il souffrait tant de ne pouvoir vivre sur sa terre natale qu’il préférait ne plus en prononcer le nom. Bien que les émigrés irlandais préfèrent parler à s’en saouler de la mère patrie, ses paroles avaient trouvé un écho compréhensif.

Et puis Axélief Sondran était arrivé en portant dans ses bras le plus efficace des passeports : Lucan, nouveau-né, fils d’une jeune Irlandaise prénommée Moïra morte en couches. Le charme du bébé avait fait le reste…

Pour la deuxième fois de la soirée, leurs regards s’affrontèrent. Si l’un demeurait impénétrable, des envies de révolte se lisaient dans l’autre aussi clairement que dans un livre. À nouveau pourtant, ce fut ce dernier qui céda.

Desserrant sa prise sur la poignée de la crosse, l’adolescent sortit, vaincu.

Comme chaque soir avant de quitter l’atelier, Axélief Sondran jeta un regard chargé d’émotion au petit carillon représentant Big Ben qui trônait sur le manteau de cheminée. Il le remontait avec soin une fois par semaine avec la clé qu’il portait autour du cou et dont il ne se séparait jamais. Il soupira. Les choses se compliquaient. Malgré toute son expérience, il commençait à douter de ses capacités à gérer la situation. Cette guerre qui déchirait le monde l’effrayait. Non pas pour ce qu’elle était mais pour ce qu’elle reflétait. Le père de Lucan lui avait fait jurer de le cacher jusqu’à ses dix-huit ans. Jusqu’à ce qu’il soit un homme capable de se défendre. Mais la folie d’Hitler avait changé la donne. La petite histoire était dépassée par la grande. Chaque décision pouvait entraîner des conséquences terribles, voire fatales. Axélief soupira. Le poids qu’il portait depuis tant d’années l’écrasait par moments. La solitude aussi.

Mais il était Axélief Sondran, celui qui n’avait jamais trahi et failli une fois seulement. Il serait fidèle jusqu’au bout. Il accomplirait la mission qui lui avait été assignée. C’était sa pénitence.

Il se redressa et atteignit la porte à son tour. D’un dernier coup d’œil, il vérifia que tout était en ordre dans l’atelier, puis, doucement, appuya sur l’interrupteur.

Après avoir été ingénieur, enseignante et auteur de nombreux romans ancrés dans la vie quotidienne, Nathalie Somers se lance dans un genre tout nouveau. Roslend lui permet de marier son intérêt pour l’Histoire à un besoin impérieux et certainement un peu mégalomane de créer des mondes où seules ses règles s’appliquent. Quand elle ne bascule pas vers ces alter mondes, on peut la rencontrer dans la région lyonnaise où elle habite en compagnie de deux chats, trois enfants et un mari (liste donnée sans ordre d’importance !).

Star Trip

Eric Senabre

Un road trip sur fond de série TV, bourré d’humour et de personnages décapants !

Le nouveau roman d’Eric Senabre dans l’Amérique des sixties !

StarTrip_promoSam ouvrit un deuxième œil et scruta la pièce. « Il » était toujours là. Le capitaine Burke, son héros, le plus grand capitaine de l’univers, se trouvait chez lui ! Il ne voyait aucune suite normale à donner à ce constat. Sam aurait voulu hurler, se lever, courir – s’il avait pu –, mais en vérité, rien n’aurait pu exprimer son état d’esprit réel. Spike approcha du garçon et lui tendit la main.

— Ravi de faire ta connaissance. J’ai cru comprendre que tu étais mon plus grand fan. Et pourtant, des fans, j’en ai beaucoup.

Sam serra la main qui s’offrait à lui, sans force. Puis il bredouilla :

— Pourquoi vous êtes là ? […]

— Notre téléporteur est en panne. J’ai décidé de venir sur Terre pour trouver un moyen de le réparer.

C’était terminé. Dans l’esprit du garçon, Benjamin Spike cessa d’être l’interprète du capitaine Burke. Il était devenu le véritable capitaine Burke et, soudain, tout ce qu’il avait vu, lu, collectionné depuis un an fit une entrée fracassante dans le monde réel. C’est qu’on ne pouvait pas empêcher de croire quelqu’un qui avait à ce point l’envie, le besoin de croire.

New Earth Project

David Moitet

Un scénario intense et addictif, signé David Moitet !

Je crois que je n’ai jamais couru aussi vite de ma vie. Être en retard, c’est la honte. Plus qu’un virage serré à négocier et je suis arrivée. Je franchis l’angle du bâtiment et amorce mon changement de direction.

Aïe !!! C’est quoi ce truc ?

J’ai toujours été douée en calcul de trajectoires. Mais je n’avais pas prévu qu’il y aurait un obstacle sur ma route. Je suis par terre, en face d’un autre élève, lui aussi tombé sur son postérieur. On s’est percutés assez violemment. Je crois qu’il courait, lui aussi. Pas bien grave, me direz- vous ?

Sauf que l’élève que j’ai mis à terre n’est pas n’importe qui. C’est un Intouchable. Pas sûr qu’il apprécie que son bel uniforme blanc soit taché. Je le dévisage, et je réprime un juron. (Je jure souvent, mais jamais à l’école.) Non seulement il a fallu que mon chemin croise la route d’un Intouchable, mais en plus, ce n’est pas n’importe quel Intouchable. J’ai en face de moi Orion Parker, le fils d’Arthur C. Parker, l’homme le plus riche de la planète, ou peu s’en faut.

Mes yeux glissent d’Orion au panneau qui orne l’entrée de l’école.

Il est rappelé à tous les élèves issus des bas quartiers qu’il est totalement interdit d’avoir un contact physique avec un Intouchable. Je lis les mots gravés en rouge :

Toute violation de cette règle entraînera des sanctions

pouvant aller jusqu’à l’exclusion de l’école.

[…]

— Ça va ? Tu t’es fait mal ?

Mon cerveau décode les paroles d’Orion Parker. Je rêve, où il vient de prendre de mes nouvelles ? Ce doit être à cause du choc…

La série FLOW

Mikaël Thévenot

De Poitiers à Boston, une enquête au suspense haletant, digne d’un film d’action !

Les portes de l’ascenseur s’ouvrirent et l’homme en sortit sans lever les yeux. Josh le regarda s’éloigner, il ne l’entendait plus.

Ne sachant plus s’il devait se réjouir ou bien être mort de peur, Josh, soudainement pris d’un vertige incontrôlable, se précipita vers la sortie.

Il entendait ce qui se passait dans la tête des gens.

Il avait besoin d’air.

Suite et ﬁn des aventures de Josh : suspense et révélations !