Geneviève Delpech

Le Don d’ailleurs

Pygmalion

© Pygmalion, département de Flammarion, 2015

Dépôt légal : octobre 2015

ISBN Epub : 9782756417707

ISBN PDF Web : 9782756417714

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782756417691

Ouvrage composé par IGS-CP et converti par Meta-systems (59100 Roubaix)

Présentation de l'éditeur

« J’ai été et je suis la femme d’une figure marquante de la chanson française. Mais je ne me suis jamais sentie “femme de”. Seulement moi. Justement moi. J’ai existé à ses côtés, avec et pour lui, mais pour moi et par moi également.

Les choses ont pris une tournure pour le moins spéciale lorsque mon don s’est invité de plus en plus fréquemment dans ma vie. Un don fulgurant, envahissant, contraignant et… merveilleux. Un cadeau, empoisonné parfois, qui me dépasse moi-même.

J’ai tu ce don publiquement jusqu’alors. Un faisceau de conjonctures, heureuses et malheureuses, m’a décidé à parler.

Aujourd’hui, j’ai l’ambition de faire rêver d’un ailleurs, d’une possibilité de paradis. »

Artiste peintre, GENEVIÈVE DELPECH est l’épouse de Michel Delpech. Ils ont un fils, Emmanuel, musicien, qui accompagne son père en tournée.

Le Don d’ailleurs

À ma B.C. Tu me manques. Ne croyez pas que je sois bon, sage ou même intelligent, croyez seulement à ce que j’ai vu car je l’ai réellement vu.

Christian BOBIN

PRÉFACE

Ce livre a vraiment quelque chose d’exceptionnel. Et pourtant, j’en ai lu des ouvrages et rencontré des témoins ayant vécu des phénomènes hors du commun ! J’ai été amené – par ma curiosité et par les circonstances ou, peut-être, par une mystérieuse volonté dans l’au-delà – à découvrir tant de choses incroyables en différents pays du monde. Ces phénomènes sont d’une grande diversité : expérience de mort provisoire, communication avec les morts à travers des médiums, par écriture automatique ou grâce à des appareils électroniques, prémonition, voyance d’événements contemporains, du passé ou de l’avenir, proches ou lointains, permettant parfois de retrouver des personnes disparues, guérisons inexplicables, apparitions et que sais-je encore…

Certaines personnes sont plus ou moins douées dans un domaine, voire deux. Il y a des cas extraordinaires et particulièrement spectaculaires. Mais ici, nous avons le maximum dans tous les domaines à la fois ; même des expériences que l’on ne trouve habituellement que chez les mystiques. Vous en trouverez le récit, brut de décoffrage, sans effets littéraires, sans mise en scène. L’auteur ne nous livre que quelques détails, presque techniques : comment son côté droit se trouve bloqué, comment tout son corps est atteint et souvent violemment. Cette sobriété est un gage d’authenticité.

Au-delà des faits, nous percevons comme une sorte de mystère auquel Geneviève Delpech fait à peine allusion : pourquoi elle ? Pourquoi et par qui a-t-elle été choisie pour vivre tout cela et pour en témoigner ? Il y a même pour moi comme une seconde énigme. Dans la mesure où il semble bien qu’il y ait eu une volonté à l’œuvre dans l’au-delà, à travers toute cette vie, avec tout ce que cela implique de manœuvres, de combinaisons, d’arrangements de rencontres, pourquoi ai-je été, moi aussi, choisi pour servir à cette diffusion ? Lorsqu’un ami commun – qui avait travaillé avec et pour Michel Delpech – m’a fait rencontrer Geneviève, celle-ci m’a raconté dans un petit café l’essentiel de ce que vous trouverez dans ces lignes. Je lui ai dit tout de suite : il faut l’écrire. Nos deux vies se sont donc ainsi, un instant, mystérieusement croisées. Et au service de la même cause : aider nos contemporains, tous ces millions d’hommes qui ne vivent que dans le souci quotidien de leur survie, à comprendre, à pressentir, à travers les faits rapportés ici, que ce qu’ils vivent, au jour le jour, dans d’innombrables difficultés, une autre dimension qui, pour le moment, leur échappe, mais qui a une valeur infinie, qui les engage pour l’éternité. Au-delà de ce qu’ils perçoivent de leur propre vie, il y a le visage invisible de Dieu qui les attend dans son Amour.

Cela, Geneviève l’a éprouvé lors d’une expérience de mort provisoire qui s’est déclenchée indépendamment de tout danger, de toute maladie. Elle l’a vécu de nouveau à Choubra, dans ce quartier pauvre du Caire où la Vierge apparaissait. J’y étais allé moi aussi, mais sans être accueilli comme elle par des visions extraordinaires.

Son mari, Michel, et elle-même, poursuivant chacun de leur côté une carrière différente, elle comme peintre, lui comme chanteur-compositeur, sont tous deux très croyants. Ils ont rejoint l’Église copte orthodoxe qui se développe peu à peu en France. Elle a encore vécu à Jérusalem un phénomène rare. Ce sont là des cadeaux exceptionnels que Dieu n’accorde qu’à très peu de témoins. Peut-être Geneviève a-t-elle été choisie en raison de la célébrité exceptionnelle de son mari, ce qui assurera une plus grande diffusion à ce livre et lui permettra d’atteindre des lecteurs habituellement réticents à ce genre de témoignages. Mais, peut-être aussi et surtout à cause de son extrême sensibilité. C’est sans doute là la clé du choix dont elle a été l’objet : sa faculté d’empathie poussée à l’extrême, l’amour qui est en elle. J’espère que les lecteurs de ce livre le sentiront et qu’il transmettra cet amour très loin, à un public nouveau.

Père François BRUNE

AVANT-PROPOS

J’ai été la femme de Michel Delpech pendant de longues années. Je le suis toujours, et plus que jamais, chevillée à lui par la maladie qui le frappe et qui touche sa raison d’être : sa voix.

J’ai été et je suis la femme d’une figure marquante de la chanson française. Mais, je ne me suis jamais sentie « femme de ». Seulement moi. Justement moi. Je ne me suis jamais perçue non plus comme les héroïnes pleines d’abnégation et d’effacement des livres de Françoise Xenakis où celle-ci évoque ce statut de femmes de célébrités, tels Marx, Freud, Socrate, Hugo, Mahler…, ces épouses qui se sont toutes laissé ombrager la vie par leurs demi-dieux de maris. Ce n’est pas mon cas. Bien sûr, Michel Delpech n’est pas Hugo ou Mahler, mais je pourrais m’identifier, avec l’humilité et le replacement adéquats, à ces tempéraments de femmes d’hommes hors du commun. Il n’en est rien. D’abord parce que j’ai toujours été « moteur » pour mon mari, ensuite parce que j’ai toujours accepté la règle du jeu, à savoir qu’il était connu et reconnu comme une icône de la chanson française et que j’étais dans son sillage. Comme la blancheur d’une écume, et non comme une ombre, pendant de toute lumière. Forte de cette mise au point avec moi-même, j’ai existé à ses côtés avec et pour lui, mais également pour moi et par moi. Je suis artiste peintre et je me suis épanouie dans mon art, autant qu’en élevant mes enfants.

Là où les choses ont pris une tournure pour le moins spéciale, c’est quand mon don s’est invité de plus en plus fréquemment, dès la naissance de mes enfants et durant toute ma vie avec Michel. Ce don d’ailleurs, cette « grâce » diront d’aucuns, c’est celui de médium. Un don fulgurant, envahissant, contraignant et… merveilleux. Un cadeau, empoisonné parfois, qui me dépasse, qui échappe à mon contrôle, qui me prend et m’emmène quand je voudrais être insouciante ou simplement me relaxer et dormir. Ce don m’a fait vivre des choses que le scénariste le plus déjanté n’oserait pas glisser dans une histoire. J’ai vécu des synchronicités, des bilocations, j’ai pressenti des événements incroyables, des scènes inouïes, je me suis retrouvée au cœur de situations non encore survenues, tel un témoin de préreconstitution, j’ai reçu des aveux, des confessions en clairaudience, des avertissements aussi, qui m’ont permis de déjouer des drames et d’infléchir l’inéluctable. Ma vie a souvent ressemblé à un film d’anticipation dont la véracité s’est vérifiée ultérieurement.

J’ai tu ce don publiquement jusqu’alors, seuls mes amis ou mes proches en avaient connaissance. Même si beaucoup d’entre eux font partie du show-business, et que, par définition, le show-biz divulgue et répand, pour ne pas dire se répand, j’ai gardé ma médiumnité privée, sans aller jusqu’à dire secrète parce que la chose s’est vite sue et les « consultations » en cercle restreint se sont multipliées. Le bouche-à-oreille s’est emballé et, si je ne vois bien que pour ceux que j’aime, beaucoup ont pu vérifier l’exactitude de mes visions.

Ce don, je l’ai longtemps traîné comme une bizarrerie, un handicap, parce qu’il m’asservissait plus qu’il ne m’épanouissait. Il m’a fait peur aussi, très souvent. Avoir la précognition d’accidents ou d’événements dramatiques n’est pas l’idéal pour grandir, élever ses enfants ou épauler un mari célèbre. Il m’a aussi emplie de joies, bien sûr ; savoir à l’avance que les choses vont bien se passer quand on appréhende une difficulté change la donne.

Alors, pour que je décide du jour au lendemain de rendre ce talent public en publiant mon histoire c’est qu’il s’est passé quelque chose de décisif dans ma vie ces derniers mois. Quelque chose d’irrépressible avec lequel on ne peut négocier, on ne peut composer. Ce quelque chose est la résultante de plusieurs conjonctures.

Tout d’abord, le décès de mon amie Christine m’a souligné la tournure du monde avec son lot d’horreurs et de tiraillements de pouvoirs. Ensuite, la grave maladie de mon mari. Et, en point d’orgue, un ami très cher retrouvé après cinq ans de brouille.

Il est des situations où l’on ne peut plus s’offrir le luxe délétère de rester fâché avec des êtres qui ont pesé dans votre vie. Cet ami, un des paroliers qui a compté pour Michel, est allé le voir à l’hôpital. Au cours de la conversation, il lui a appris qu’il voyait régulièrement un voisin de quartier, le père Brune.

Michel m’en a tout de suite fait part. J’étais troublée. Depuis toujours, je voulais rencontrer cet homme dont j’admirais les travaux sur la communication avec les défunts et son rejet de cette Église catholique exhibant un Dieu qui envoyait son fils au supplice pour laver l’affront des péchés subis, comme un vulgaire parrain de Calabre ; un Dieu qui faisait des comptes d’épicerie avec ses ouailles pour déterminer qui irait au paradis et qui méritait l’enfer ou le purgatoire…

Ce faisceau de conjonctures, heureuses et malheureuses, m’a donc fait rencontrer ce saint homme. Ce fut le déclic.

J’étais très intimidée. Nous avons débattu dans un café du XVe arrondissement, près de la rue de Vaugirard. Je lui ai parlé de mes expériences. Lui qui en avait tant vu, au cours de nombreux voyages, m’a écoutée, intrigué et ravi, puis, au bout de presque deux heures et deux chocolats chauds, il m’a dit avec une infinie bonté dans le regard, une infinie tendresse dans la voix, mais avec fermeté : « Il faut que vous écriviez vos expériences. » Il me l’a répété plusieurs fois au cours de notre tête-à-tête.

Je n’y avais jamais songé. Comme je n’ai jamais pensé à faire commerce de ce talent qui m’était donné, de cette grâce qui m’était accordée. Certainement parce que je l’associe au sacré et que le sacré ne se négocie pas et se monnaye encore moins. Ce n’était pas non plus dans mon éducation. Autant ma grand-mère – qui m’a pratiquement élevée – était une femme libre, fréquentant Prévert, Lacan, autant ma mère, engoncée dans la bourgeoisie de province, me bloquait. Elle rejetait mon don. C’était mal de penser à l’utiliser.

J’ai reçu l’électrochoc quelques jours plus tard. J’ai réalisé que le père Brune me conseillait d’écrire mes expériences, mes « mémoires de visions » – bel oxymore – pour que ça soit utile aux gens, que ça les ouvre à une certaine spiritualité ou, du moins, qu’ils effleurent l’espoir d’un ailleurs où survit la conscience – pour ne pas dire l’âme – de leurs chers disparus. Mon témoignage pouvait donc servir à ébranler le pragmatisme des lendemains qui couinent, le matérialisme du désenchantement. Et apporter la preuve qu’un disparu est partout sauf dans sa tombe. Christian Bobin, cet écrivain magnifique, enfant du Creusot, le dit dans son livre La Plus que vive, lorsqu’il visite la femme qu’il a aimée au cimetière, il tourne le dos à sa tombe et la cherche dans le ciel.

Apporter une preuve aussi que nous sommes infirmes avec nos cinq sens et nos trois dimensions. Que l’on jouxte un ailleurs fabuleux. Que le cosmos est rempli des photons de nos âmes. Que tout se poursuit dans d’autres dimensions, telle est donc ma « mission » avec ce livre. Le moment est arrivé. Ce don de médium et moi avons cohabité pendant de très longues années. Je l’ai laissé m’envahir, m’influencer, faire ma pub de voyante imparable, de canal direct avec les morts, de sorcière bien aimée et de fée qui tutoie les anges en démythifiant la grande faucheuse, et voilà, c’est arrivé. J’ai couché tout « ça » sur papier. « Couché » n’est peut-être pas le mot pour des histoires à dormir debout, me diront certains. Mais c’est sûrement le bon verbe pour ceux que j’ai l’ambition de faire rêver d’une possibilité de paradis.

Juillet 2015

AVERTISSEMENT

Encore une fois, je n’ai jamais pensé à faire commerce de cette médiumnité qui m’a été donnée. Il aura fallu toute l’humilité et l’infinie sagesse du père Brune qui m’a encouragée à écrire ce livre pour que je me décide enfin.

Il est de mon devoir de préciser que je ne pourrai accorder de consultation à quiconque, surtout pas pour ce qui est du ressort d’un détective privé, ou du jeu – numéros de loto ou résultats de courses hippiques. De cette façon, l’ordre des choses est respecté. Le Spirituel ne se trompe pas de niveau, et le Merveilleux ne se commet pas avec le Matériel.

Le récit de mes expériences peut aussi se retourner contre moi, en ce sens que je vais susciter un espoir chez ceux qui ont perdu un être cher et qui parviennent difficilement, ou pas du tout, à surmonter leur deuil. Pour ces personnes, malgré toute mon empathie et ma compréhension, je ne pourrai malheureusement pas assurer de « suivi », comme un professionnel de la santé. J’y laisserai la mienne. Mentale et physique. La tâche est trop vaste, et me porter à l’écoute de quiconque voudrait avoir « des nouvelles » d’un proche décédé ou communiquer avec lui entamerait mon équilibre et m’entraînerait fatalement dans des compromis et des arrangements avec ma morale et mes intimes convictions. En voulant satisfaire le plus grand nombre je ferais du tort à beaucoup et à moi-même.

Pour l’heure, j’aurai essayé, avec mes faiblesses et mes fêlures humaines, de faire bon usage de ce don qui m’échoit.

Dans les voyances qui sont rapportées dans ces pages soit par moi-même soit par des témoins – mon mari Michel, pour une grande part –, il y a eu beaucoup de douleurs mais aussi beaucoup de joies. Beaucoup de départs mais aussi beaucoup d’arrivées. Mais la naissance et la mort ne font-elles pas partie d’un même plan ?

Si, au fil de mes récits, on peut penser que la somme de mes visions « morbides » ou annonciatrices d’accidents est supérieure aux bonnes nouvelles et aux heureux événements, cela s’équilibre, au bout du compte ; un avertissement ou une prémonition allant le plus souvent dans le sens d’un heureux dénouement. J’en ai vécu beaucoup après avoir ressenti les affres de drames imminents.

I

PREMIERS SIGNES

Je suis née dans une église. Dans la petite église de Montfort-en-Chalosse pendant les vêpres. Le ton était donné. Je peux dire que je n’ai pas manqué de « signes » à mes débuts. Mais longtemps, je n’y ai pas prêté attention.

Je me souviens d’une démonstration de Bergson, remontant à mes années de lycée. Il parlait d’un jeune homme endormi dans sa chambre et deux cas de figure. Premier cas, il n’attend personne spécialement, et le bruit qu’il entend contre les volets, provoqué par le vent ou les oiseaux, ne le réveille pas, il fait partie d’un lot de probables perturbations auditives. En revanche, dans un second cas, si sa petite amie l’a prévenu qu’elle lancerait des graviers contre les carreaux pour lui signifier qu’elle l’attend en bas, il restera très attentif durant son sommeil.

Moi, quand j’ai reçu mes premiers signes, je n’étais pas en « mode attention ». C’est après que je les ai identifiés, que je les ai différenciés de la vie courante.

Climat familial

Petite fille j’ai toujours navigué entre deux eaux. Du côté de ma famille paternelle c’était très bourgeois, très catholique pratiquant. Mon grand-père était conservateur des hypothèques et nous étions servis à table par une femme de maison. Quand on est enfant, on s’habitue à tout : au luxe comme à la misère. Le propos est ailleurs, dans le rêve, l’imaginaire, le jeu. Enfant, tant que l’on mange à sa faim, que l’on a un endroit où dormir et que l’on n’est pas violenté, tout est normal.

Je vivais cette qualité de vie comme une normalité puisque je n’en connaissais pas d’autre.

Dans mes premières années, j’ai été élevée par ma grand-mère, portrait tout craché d’Ava Gardner. Elle collectionnait les amants, surtout des toréadors. Elle leur lançait sa chaussure et ils lui dédiaient le taureau.

J’ai également été très marquée par ma marraine, l’écrivain surréaliste Lise Deharme, femme libre, très belle, moderne avant la lettre.

Ma mère s’était remariée avec un homme de très bonne famille, mais à l'opposé de celui qu'était mon père : artiste peintre, complètement braque, si je puis me permettre le jeu de mots. Il a tout envoyé paître et il est parti vivre en Indochine par simple penchant pour les Asiatiques.

Entourée ainsi, je vivais dans la folie ordinaire. Ou plutôt l’ordinaire de la folie.

J’ai donc été ballottée dans trois milieux différents. Avec une attirance pour ma grand-mère, cependant. J’ai le souvenir, chez elle, d’odeurs de cigarettes blondes dans la véranda décorée Napoléon III, un peu comme celle d’Yves Saint Laurent. Chez elle, j’ai vu défiler Lacan, Breton, Picasso, Marais et Cocteau, qui s’embrassaient à bouche que veux-tu, Éluard, Malraux et Louise de Vilmorin. J’entends encore leurs disputes. J’étais petite, pourtant. Le rire de Lacan… Ce personnage me faisait très peur. Ma grand-mère qui sentait le Chanel No 5 et tirait les cartes régnait sur tout ce joli monde où pratiquement tous interrogeaient les tarots et faisaient tourner les tables. Elle était médium elle aussi et très vite, avant même que je ne réalise avoir cette « grâce », je l’ai entendue dire en parlant de moi : « Cette petite a le don. »

Bizarrement je n’ai pas de souvenirs de médiumnité de ma grand-mère. C’était une mondaine, elle voyageait beaucoup, organisait des soirées littéraires, des sortes de « cafés philo » chez elle. C’est surtout ce que j’ai retenu.

Ma première « accroche » médiumnique

J’habitais Caen où mon beau-père était professeur à la fac. Nous partions régulièrement en vacances chez ma grand-mère, dans les Landes d’où je suis originaire. Là, ma mère retrouvait sa meilleure amie, Yvonne de B. Cette femme avait un jeune frère, Jean-Paul, qui devait se marier courant août.

J’avais une douzaine d’années. Je me suis levée un matin, à peu près trois semaines avant le mariage de ce garçon, et j’ai annoncé, toute retournée, qu’il était mort noyé la veille. J’ai dit :

— Oh, sa pauvre fiancée ! Le mariage ne va pas avoir lieu.

Ma grand-mère a paniqué et a appelé ma mère, qui, surprise, a appelé son amie Yvonne.

— Mon frère va bien, de quoi parles-tu ?!

Sans me gronder, on m’a conseillé de rester discrète. La journée s’est passée et on a oublié.

Le lendemain matin le facteur est arrivé et on lui a offert un café, comme chaque fois. C’était une tradition. Un café ou un verre de vin, selon l’heure.

Il s’est adressé spontanément à ma grand-mère :

— C’est terrible quand même, mourir si jeune, sur le point de se marier…

Effectivement, l’après-midi qui avait suivi mon rêve, le jeune frère d’Yvonne, après un repas très copieux et bien arrosé par forte chaleur, avait voulu se baigner dans une rivière, le Luy. Il était mort d’hydrocution. On a retrouvé son corps exactement où je l’avais vu, au pied d’un pont, dans un petit village.

Mon rêve avait été prémonitoire. Ce fut ma première expérience marquante.

La petite a effectivement « le don »

Six ans après ce premier rêve, chez ma grand-mère, officiait une cuisinière, Raymonde, qui avait élevé son petit-fils, Michel. J’ai grandi avec ce petit Michel et le considérais comme mon frère. Sa mère et lui vivaient chez ma grand-mère, dans les communs.

Pour ses dix-huit ans, il s’était acheté une voiture bleu ciel décapotable. Une Floride. En plein été, il m’a emmenée au cinéma à Dax. Sur le chemin du retour, nous avons pris un virage très serré avec le vide en contrebas. J’ai été prise d’un malaise, puis je l’ai supplié de revendre cette voiture.

— Tu as vu le ravin ? Tu vas mourir dans ce ravin si tu ne vends pas immédiatement cette voiture. Et je ne te reverrai jamais, Michel.

Malheureusement, il ne m’a pas écoutée. Vers octobre, il est tombé dans ce ravin avec sa Floride. Après deux mois de coma, il est mort.

C’était ma deuxième voyance notable.

Toutefois, j’en avais aussi vécu une autre quelque temps auparavant, plus « raisonnée », concernant mes parents. Ils partaient en vacances à Monaco après m’avoir déposée dans les Landes chez ma grand-mère. Sans pouvoir réellement l’expliquer, je leur avais demandé d’annuler leur voyage parce que « maman allait avoir mal à la tête ». Sur le chemin, ils ont eu un accident, ma mère fut blessée : un traumatisme crânien… Heureusement, sans gravité.

Outre ces événements, je n’ai eu que peu de manifestations au cours de mon enfance. Ou peut-être ne m’en souviens-je pas. Elles ont toujours été présentes malgré tout.

Quelques années plus tard, j’avais une grande amie dans les Landes où je commençais les Beaux-Arts. Martine Saint-A. Elle faisait des études de médecine et apprenait le piano. Elle m’a invitée un jour à Hossegor, dans sa maison de bord de mer.

Un soir, en plein dîner, j’ai ressenti quelque chose. Je me suis exclamée :

— Oh mon Dieu ! Dans la maison en face, il y a une femme qui vient de perdre son mari et il a un message pour elle.

L’un des parents de mon amie Martine me confirme qu’effectivement, la voisine avait perdu son mari, six mois auparavant. Je me suis levée, j’ai traversé la rue et suis allée frapper à sa porte :

— Madame, lui ai-je dit, j’ai un message pour vous de la part d’André, votre mari.

Elle est restée un peu interdite, ne sachant où me situer. J’ai enchaîné :

— Il me demande de vous dire que vous devez refaire votre vie avec F. Il veut que vous soyez heureuse. Votre mari, en tout cas, l’est.

J’avais également vu qu’elle aurait un autre enfant, mais je préférai passer cet élément sous silence.

Sans attendre de savoir si elle m’écouterait, je suis rentrée. J’ai appris par la suite que cette femme s’était mariée avec ce F. et qu’elle avait eu un autre enfant. Pour les parents de Martine, qui ne croyaient en rien, cet épisode les a un peu bousculés dans leurs certitudes.

À dix-huit ans révolus, j’ai poursuivi mes études à Caen. J’ai alors fait la connaissance d’une fille qui s’appelait Liliane H.

Même schéma, j’ai reçu des messages pour elle. Dont celui-ci :

— Il y a un monsieur qui s’appelle Jean, qui me dit de parler à ta mère.

Quand je suis allée trouver cette dame, elle était sidérée parce que le grand amour de sa vie, décédé deux ans auparavant, s’appelait bien Jean. Il lui a donné des conseils, par mon intermédiaire, pour récupérer de l’argent qu’il avait placé, et il a sauvé sa situation financière.

Ces expériences étaient fortes et liées à des personnes que je côtoyais. Ces manifestations ne sont pas les seules à m’avoir touchée. D’autres, plus légères, étaient également très émouvantes.