Présentation

Lorsqu’il s’est mis au défi de résoudre quelques-unes des affaires jamais élucidées par la police française, Enzo MacLeod, l’enquêteur hors pair, était loin d’imaginer les conséquences sur sa vie. Or, alors qu’il se découvre atteint d’une forme de leucémie foudroyante, sa fille aînée, Kirsty, échappe miraculeusement à un attentat. Les ennuis ne font que commencer pour l’Écossais de Cahors, et la publicité faite dans la presse aux deux cas qu’il vient d’élucider coup sur coup n’est pas pour rien dans les menaces qui s’accumulent sur ceux qui lui sont chers. Mais lui reste-t-il assez de temps à vivre pour identifier un homme qui n’hésite pas à s’en prendre à ses propres filles ? Ce qu’il ignore encore, c’est que pour en venir à bout, il va lui falloir remonter vingt-deux années en arrière dans un petit village espagnol où une famille britannique séjourne avec ses trois enfants. Alors que les parents se sont absentés pour dîner, Richard, un garçon de vingt mois, disparaît.

Dans le troisième opus de sa série française, Peter May déploie tous les arcanes d’un complexe jeu de masques où le sang est le fil ténu qui mène à la vérité.

Peter May

Écrivain écossais, Peter May est l’auteur de la célèbre trilogie écossaise (L’Île des chasseurs d’oiseaux, L’Homme de Lewis, Le Braconnier du lac perdu). Francophile et francophone, établi dans le Lot depuis plus de dix ans, Peter May a situé en France sa série d’enquêtes Assassins sans visages dont deux premiers opus sont déjà traduits en français : Le Mort aux quatre tombeaux (2013, Rouergue en poche 2015) et Terreur dans les vignes (2014). Dans la collection Rouergue noir, son dernier roman paru est L’Île du serment (2014).

Dans la collection Assassins sans visages

Le Mort aux quatre tombeaux (2013)

Terreur dans les vignes (2014)

Dans la collection Rouergue noir

Trilogie écossaise

La Trilogie écossaise (2014, édition intégrale)

L’Île des chasseurs d’oiseaux
(2010, Prix Cézam des lecteurs 2011)

L’Homme de Lewis
(2011, Prix des lecteurs du Télégramme 2012)

Le Braconnier du lac perdu
(2012, Prix Polar International du festival de Cognac 2012)

Série chinoise

Meurtres à Pékin (2005, Babel, 2007)

Le Quatrième Sacrifice (2006, Babel, 2008)

Les Disparues de Shanghai (2006, Babel, 2008)

Cadavres chinois à Houston (2007, Babel, 2009)

Jeux mortels à Pékin (2007, Babel, 2010)

L’Éventreur de Pékin (2008, Babel, 2011)

Livre illustré

L’Écosse de Peter May (2013)

Image de couverture : © FELIX Alain/hemis.fr

Titre original : Blacklight Blue

© Peter May, 2008

© Éditions du Rouergue, 2015, pour la traduction française

www.lerouergue.com

ISBN : 978-2-8126-0913-8

Peter May

LA TRACE
DU SANG

Traduit de l’anglais par Ariane Bataille

Pour John, Iain et Suzanne.

Nous sommes liés par le sang,
le sang est la mémoire sans le langage.

Joyce Carol Oates, Un amour noir

Prologue

Espagne, juillet 1970

La veille, son regard avait croisé celui de la jeune femme. Au bord de la piscine. Le petit garçon était odieux ; il tenait à peine sur ses jambes mais ne pensait qu’à défier sa mère. Aucune importance. Elle avait décidé que ce serait lui.

— Il a faim, avait expliqué l’Anglaise avec un sourire fatigué. Son frère et lui sont toujours de mauvaise humeur quand ils ont faim.

— Un ventre vide rend tout le monde un peu grognon.

Elle avait pris sa défense, comme s’ils étaient déjà liés. La mère se souviendrait de cette conversation jusqu’à la fin de ses jours. Sans comprendre.

Il était alors midi. De l’autre côté de la baie ensoleillée, l’enchevêtrement des maisons aux toits rouges serrées autour de l’église se reflétait dans l’eau turquoise.

À présent, tout juste deux heures après le coucher du soleil, la surface de la mer blanchie par la lune commençait à disparaître derrière les collines sombres. Le calme ressenti avant l’action cédait la place à une peur frisant la panique. Il y avait du sang partout. Sur ses mains, sur le volant. Un moment d’inattention, sa joue effleurée par un ongle fraîchement coupé.

Depuis la terrasse plongée dans le noir, elle avait vu les parents attablés au restaurant qui donnait sur la piscine. Vin, rires. Ses murmures apaisants avaient été superflus. Le petit garçon s’était déjà rendormi dans ses bras, abandonnant par terre son panda en peluche couvert de sang.

Les lumières de Llança s’effacèrent du rétroviseur. La route descendait en lacets au milieu de la forêt de pins parasols dont la canopée masquait le ciel ; elle longeait ensuite une succession de caps d’où l’on pouvait de nouveau apercevoir la Méditerranée. Bientôt, l’immense gare de Portbou apparut, avec ses ponts roulants. Limite de la ligne invisible au-delà de laquelle tout changerait. Langage. Culture. Avenir. Passé.

La frontière se trouvait en haut d’une longue montée, à la sortie de la ville.

C’était le moment qu’elle redoutait le plus. Côté espagnol, il n’y avait personne ; une lampe brillait à l’intérieur du poste de douane, mais il était vide. Côté français, elle trouva la barrière baissée. Un douanier à moitié endormi leva les yeux de son bureau lorsqu’elle s’arrêta à hauteur de la vitre coulissante. Les doigts poisseux de sang, elle chercha son passeport. Qu’allait-elle lui dire ? Si elle tendait ses papiers, il se souviendrait forcément de son passage lorsque l’alerte serait donnée. Or, sans rien demander, il leva la barrière et fit signe de passer. Il ne vit ni le sang, ni le passeport, ni le bébé endormi dans un couffin sur la banquette arrière.

Elle avait réussi. L’avenir s’ouvrait devant elle.

Quatre-vingt-dix minutes plus tard, elle dépassait l’entrée du centre d’entraînement, remontait la route étroite et sinueuse bordée de plantes grimpantes en fleurs, et garait sa voiture devant la petite maison bâtie au bord de la falaise. Elle était arrivée chez elle. Avec un enfant. Et passerait les seize prochaines années à en faire un tueur.

Première partie

Chapitre 1

Paris, février 1992

Yves regardait les voitures bloquées sur le boulevard, dans le froid glacial. L’embouteillage s’étendait à perte de vue, bien au-delà du carrefour. Il avait l’impression de sentir la frustration des conducteurs piégés dans leurs véhicules s’élever vers lui en même temps que la pollution crachée par les pots d’échappement. L’air de la ville ne lui convenait pas. Il était temps d’en changer.

La longue sonnerie monotone du téléphone fut interrompue par une voix :

— Allô, oui ?

— Salut, c’est moi.

— Ah, bien.

La voix semblait tendue.

Yves, lui, était très calme, et chacun de ses mots prononcés avec l’assurance tranquille d’un soldat dont le fusil automatique crache ses balles dans le ventre d’un homme désarmé.

— Je suis désolé de ne pas avoir appelé hier. J’étais à l’étranger.

Il ne savait pas trop pourquoi il éprouvait le besoin de donner des détails. Cela paraissait peut-être plus naturel. Plus familier.

— En Angleterre, ajouta-t-il. À Portsmouth. Voyage d’affaires.

— Et alors ? En quoi ça me concerne ?

L’autre était agacé, maintenant.

— Je pensais que tu te demanderais pourquoi je n’avais pas appelé.

— Eh bien, voilà, c’est fait, vous m’appelez.

— J’allais te proposer demain après-midi. Trois heures. Ça te va ?

— Où ?

— Chez toi.

Il perçut la réticence de son interlocuteur.

— Je préfère les lieux publics, vous le savez.

— Écoute-moi, il faut qu’on parle.

S’il y avait une menace dans l’intimité forcée du tutoiement son interlocuteur ne parut pas la saisir. Un soupir se fit entendre à l’autre bout de la ligne.

— Vous savez où j’habite ?

— Bien sûr.

— Bon, d’accord, trois heures.

— Parfait.

Il rentra l’antenne de son téléphone portable et constata que la circulation était toujours au point mort.

L’appartement de Lambert se trouvait au deuxième étage d’un immeuble récemment rénové du treizième arrondissement. Un système électronique tout neuf avait été installé pour éviter d’embaucher un concierge. Ce qui signifiait que personne, en dehors de Lambert, ne le verrait arriver. Et que personne, pas même Lambert, ne le verrait repartir.

— Oui ? crachouilla l’interphone encastré dans le mur.

— C’est moi.

Yves ne disait jamais son nom s’il n’y était pas obligé.

La serrure bourdonna. Il entra.

Lambert l’attendait sur le palier, devant la porte ouverte de son appartement. C’était un jeune homme étrange, maigre, excessivement pâle, aux fins cheveux coupés assez court. Des cernes noirs assombrissaient encore ses yeux marron. Ses doigts osseux serrèrent mollement la main gantée d’Yves.

— Entrez, dit-il en scrutant l’escalier comme s’il craignait d’être vu.

La baie vitrée du salon donnait sur le parc – sans aucun vis-à-vis, donc. Un canapé avachi et deux fauteuils ayant connu des jours meilleurs cachaient leur misère sous des étoffes colorées. Une odeur désagréable d’ail et de café échappée de la cuisine se mêlait à la puanteur du tabac froid. Yves sentit sa gorge se serrer lorsque Lambert prit une cigarette :

— Non, ne faites pas ça.

L’autre lui jeta un regard méfiant et, à contrecœur, remit la cigarette dans le paquet.

— Café ?

— Pourquoi pas ?

Il disparut dans la cuisine. Yves se percha sur l’accoudoir du canapé et avisa le nombre incroyable de grains de poussière en suspension dans le pâle rayon de soleil qui tombait en oblique vers le sol. Il s’efforça de respirer calmement. Ses yeux bleus, tout d’abord irrités, commencèrent à larmoyer.

Le jeune homme réapparut avec deux petites tasses de café qu’il posa sur la table. Yves se pencha en avant, ajouta un sucre dans la sienne et tourna sa petite cuillère jusqu’à ce qu’il ait entièrement fondu.

— Vous ne voulez pas enlever votre manteau ? demanda Lambert en s’asseyant dans un fauteuil, le regard fixé sur son visiteur en train de porter la tasse à ses lèvres.

— Je ne reste pas longtemps.

Puis, regardant les mains d’Yves :

— Vous pourriez au moins retirer vos gants ?

— Non. J’ai une forme de psoriasis qui m’oblige à m’enduire les mains de crème. Je les garde pour les protéger.

Yves but une gorgée de café – amer, au goût désagréable – et regretta de ne pas avoir refusé. Cela ne faisait que repousser le moment.

— Bon, alors, de quoi devons-nous discuter ? lança Lambert, impatient d’en finir.

Mais Yves ne l’écoutait pas. Autour de ses poumons, l’étau se resserrait. Sa gorge enflait. Le sang pulsait dans ses artères. Les larmes débordèrent sur ses joues, en même temps que le café de la tasse qu’il reposait sur la table. Il se mit à tousser et à éternuer. La bouche grande ouverte, les yeux élargis par la panique, il leva une main devant son visage, comme sa mère le lui avait seriné pendant toute son enfance. Mets ta main devant ta bouche quand tu tousses ! Garde tes microbes pour toi ! L’espace d’un instant, il crut que Lambert, ayant deviné l’objet de sa visite, avait versé du poison dans son café. Mais non, ces symptômes n’étaient que trop familiers.

Il pouvait à peine respirer. À travers ses larmes, il vit le jeune homme se lever en demandant d’une voix inquiète :

— Ça ne va pas ? Qu’est-ce qui vous arrive, bon sang ?

Yves se força à inspirer, puis à expirer, et bredouilla :

— Il y a… un animal… ici ?

— Bien sûr que non. Mais, qu’est-ce vous avez, enfin ?

Au moment où Yves réussissait tant bien que mal à se mettre debout, l’autre se précipita pour l’empêcher de tomber. C’était le moment ou jamais. Il agrippa le bras maigre tendu vers lui et se jeta de tout son poids en avant. Les deux hommes roulèrent ensemble sur la table basse, d’abord, puis par terre. Yves avait le dessus, mais il ne voyait plus rien ; mucus et salive jaillissaient de sa bouche et de son nez tandis que son corps tout entier luttait contre les toxines avec lesquelles son propre système immunitaire attaquait ses voies respiratoires.

Lambert criait, se débattait. Les mains gantées d’Yves tâtonnèrent à la recherche du visage, et du cou, qu’il serra. Ses forces faiblissaient, cependant ; il relâcha la pression pour saisir la tête, et sentit le souffle rauque du jeune homme sur sa joue avant que ses mains ne trouvent la prise idéale, une paume à plat sur le visage de l’adversaire, l’autre derrière le crâne. Ce fut facile, malgré tout. Une torsion rapide. Le claquement de la vertèbre désarticulée. Le bord aigu de l’os se détacha du cartilage avant de sectionner la moelle épinière. Le corps de Lambert devint tout mou. Yves roula sur le côté, essaya de reprendre son souffle. S’il s’évanouissait maintenant, il y avait de fortes chances pour qu’il ne se réveille plus. Jamais il n’avait connu de crise aussi grave.

Au prix d’un effort surhumain, il parvint néanmoins à se mettre à genoux, fouiller la poche de son manteau, refermer les doigts sur le flacon.

Comment était-il parvenu jusqu’à la cuisine, comment avait-il eu la force d’avaler les comprimés malgré sa gorge enflée, il l’ignorait. Il entendit simplement le verre se casser en tombant dans l’évier, les pilules crépiter en rebondissant sur le carrelage. S’il ne sortait pas au plus vite de cet appartement, il mourrait aussi sûrement que l’homme qu’il était venu tuer.

Chapitre 2

Strasbourg, novembre 2008

La neige mouillée effleurait doucement la vitre avant de se transformer en gouttes d’eau ruisselant comme des larmes.

De chez elle, Kirsty surveillait la rue. Elle habitait Strasbourg depuis six mois ; les affaires accumulées au cours de sa vie nomade tenaient sans mal entre les murs de son petit studio.

Partagée entre la France et l’Allemagne qui se l’étaient disputée pendant des siècles, Strasbourg avait décidé d’être européenne. Depuis que le Parlement européen s’y était installé, elle attirait ainsi un flot de politiciens et fonctionnaires parlant toutes les langues, du polonais au portugais, en passant par l’estonien et l’italien.

Kirsty trouvait cela formidable. Car, sans eux, elle ne travaillerait pas là. Elle jeta un coup d’œil angoissé à sa montre ; si son taxi n’arrivait pas dans les cinq minutes, elle n’aurait plus qu’à chercher un autre job.

Maudissant le mauvais temps, elle regretta de ne pas pouvoir prendre son vélo. D’habitude, elle se rendait au Parlement à bicyclette, une balade de vingt minutes à travers le parc de l’Orangerie et les petites rues bordées d’arbres qui longeaient la rivière, et peu importait la façon dont elle s’habillait pour aller s’enfermer dans les cabines des interprètes. Mais, aujourd’hui, c’était différent, elle serait exposée à la vue des journalistes, avec leurs micros, leurs caméras, leurs questions. Elle serait assise à la droite d’un homme au pouvoir financier et politique presque inégalé dans toute l’Union européenne. Elle serait ses oreilles, sa voix.

Un klaxon retentit. Son pouls s’accéléra. Enfin ! Elle attrapa son sac et son manteau, et dévala les escaliers. Au moment de sortir dans la rue Bernegger, elle s’arrêta une seconde, le temps d’ouvrir le parapluie qui protégerait ses cheveux bien coiffés et son maquillage, puis monta dans le taxi.

— Vous êtes en retard !

Le chauffeur haussa les épaules.

— Il y a une circulation dingue, ce matin. Vous devez être là-bas à quelle heure ?

— Neuf heures.

— Comptez pas dessus. Les ponts sont complètement embouteillés.

Kirsty se sentait de plus en plus angoissée. Ça virait au cauchemar.

— Vous ne pouvez pas couper par le centre-ville et prendre l’avenue de la Paix ?

— C’est pas mieux au centre. Y a que les trams qui avancent.

— Je dois absolument être là-bas à neuf heures !

La conférence de presse se tenait au palais des congrès. Pour l’atteindre, il fallait traverser deux des canaux divisant la ville.

À quelques mètres du pont qui enjambait la rivière entre les boulevards de la Dordogne et Jacques Preiss, le taxi resta bloqué. La neige de plus en plus dense commençait à tenir sur le sol.

Kirsty sentit sa gorge se serrer. Jamais elle n’arriverait à l’heure. Elle avait accepté cette mission d’une semaine en espérant qu’elle lui apporterait d’autres engagements intéressants. Les choses s’enchaînaient plutôt bien depuis la fin de son année d’essai au Parlement européen et le début de son nouveau contrat de deux ans. Dans peu de temps, elle passerait le Test ; si elle le réussissait, elle deviendrait interprète officielle de l’Union européenne.

Elle avait donc sauté sur l’occasion de travailler pour un gros industriel italien à la tête d’une entreprise dont les bénéfices provenaient en majeure partie de la production d’armes en tous genres. Le Parlement menaçant de voter l’interdiction des mines antipersonnel et des bombes à fragmentation, cet Italien était venu à Strasbourg afin de faire pression auprès des parlementaires européens de son pays dont les électeurs risquaient de perdre leur job en cas d’interdiction. Il avait engagé Kirsty comme interprète pour en faire la porte-parole séduisante et crédible de sa campagne contre ce vote. Elle s’en était rendu compte la veille seulement, au cours du briefing tenu dans la chambre d’hôtel de l’industriel ; tout le déploiement de charme onctueux de ce dernier n’avait pas réussi à masquer ses véritables intentions. Néanmoins, son contrat étant déjà signé, elle devait l’honorer. Après tout, elle ne faisait que transmettre le message. Elle ne pouvait pas influer sur son contenu.

Pas plus qu’elle ne pouvait influer sur la circulation. Désespérée, elle ferma les yeux. C’était fichu. Elle aurait dû commander son taxi une demi-heure plus tôt. Elle sortit son téléphone de son sac et sélectionna un numéro enregistré :

— Sylvie ? J’ai un gros problème. Je suis bloquée dans un bouchon, boulevard Tauler. Jamais je n’arriverai à temps au palais des congrès.

— Pour ton boulot avec l’Italien ?

— Oui.

— Oh, merde ! Je peux faire quelque chose ?

— Tu peux me remplacer.

— Impossible, Kirsty. Je n’ai pas été briefée.

— Je t’en prie, Sylvie. Tu habites à cinq minutes du palais, et je sais que tu n’as rien de prévu avant cet après-midi. Assure simplement la transition en attendant que j’arrive.

Il était neuf heures et demie passées lorsque le taxi déboucha avenue Herrenschmidt. Voitures de presse et fourgons de télévision aux antennes déployées remplissaient le parking. Dans la lumière grise, les drapeaux des vingt-sept pays membres de l’Union européenne pendaient mollement ; devant eux, les courbes d’une sculpture de bronze se couvraient d’une fine couche de neige. Kirsty paya le chauffeur et se précipita vers l’entrée, oubliant ses cheveux bien coiffés et son maquillage.

— La conférence de presse ! Quelle salle ? lança-t-elle en entrant dans le vaste hall.

— Tivoli Un. Premier étage, répondit une réceptionniste avec la plus grande indifférence.

Kirsty courut vers l’escalier en faisant claquer ses talons sur les dalles de marbre. Quelques personnes se retournèrent sur son passage et lui jetèrent des regards intrigués. Par une porte ouverte, elle aperçut des traiteurs occupés à installer un buffet. Si l’on voulait faire venir la presse, il fallait évidemment la nourrir et l’abreuver. Au pied des marches, un panneau annonçait 1er étage – Salle Oberlin, Salle Schuman, Salle Schweitzer C-D, Salles Tivoli 1-2. Elle les gravit quatre à quatre. L’épaisse moquette absorbait maintenant le bruit de ses pas, seule sa respiration haletante s’entendait. Elle dépassa une étrange tapisserie représentant des sorciers et des sorcières, puis aperçut à l’entrée d’un couloir une plaque indiquant Salle Oberlin. Elle le longea au pas de course, franchit encore quelques marches, une porte en verre ouverte et entendit, au loin, la voix de l’Italien suivie de celle de Sylvie qui traduisait ses paroles en anglais et en français avec beaucoup de clarté et d’assurance. La salle de conférences était bondée. Les caméras masquaient tout le mur du fond. Sur le podium, Sylvie se tenait derrière un bureau, à la droite de l’Italien.

Au moment où elle se faufilait à l’intérieur, Kirsty sentit la chaleur de l’explosion avant d’être renversée par l’onde de choc. Aveuglée par la lumière, rendue sourde par le bruit, elle eut l’impression qu’il s’était écoulé une éternité avant qu’elle ne distingue enfin le chaos environnant. Ce n’était que cris, hurlements, gémissements. Quand elle voulut se mettre à genoux, une main secourable, à la fois forte et douce, la prit par le bras et l’aida à se relever. Tout en écartant de son visage ses longs cheveux châtain, elle leva les yeux vers celui qui la tenait toujours. L’homme avait des yeux bleus, étrangement sereins ; il ne semblait pas du tout perturbé par ce qui venait de se passer. Peut-être même souriait-il. Quelqu’un cria alors quelque chose depuis l’estrade. Il tourna la tête. Son oreille droite n’avait pas de lobe.

— Signor Capaldi ! Où est le signor Capaldi ? criait la voix hystérique.

Une autre voix répondit :

— Il est vivant ! Grâce au ciel, il est en vie.

Une femme cria à son tour :

— Et l’interprète… ?

— Mon Dieu, elle est morte. Il n’en reste presque rien.

Quelqu’un vomit.

Kirsty sentit ses genoux flancher. Seule la main qui ne l’avait pas encore lâchée l’empêcha de s’effondrer.

— Vous avez de la chance, dit l’homme en la regardant.

Elle comprit alors que sans le mauvais temps, sans le retard de son taxi, c’est elle qui aurait été déchiquetée.

Chapitre 3

Au pied de la cathédrale Saint-Étienne, les jardins paraissaient sinistres sous la lumière grise de novembre, avec leurs massifs dénudés et leurs pelouses recouvertes de givre. Au-delà de la place Champollion, une brume glacée montait de la rivière. Enzo avait entendu dire qu’il neigeait au nord du pays. Ici, dans le Sud-Ouest, il faisait simplement froid. Un froid intense, pénétrant.

Le jeudi, chez Xavier, on offrait une réduction de vingt pour cent sur les coupes de cheveux. En bon Écossais qui se respecte, Enzo choisissait donc toujours ce jour-là pour s’y rendre. Une fois par mois, il demandait au coiffeur de raccourcir ses longues mèches d’un centimètre, jamais plus, juste histoire de les rafraîchir, et les empêcher de s’emmêler quand il les attachait en queue-de-cheval.

L’apprenti s’était chargé du shampoing et de l’après-shampoing ; maintenant, armé d’un peigne et d’une paire de ciseaux, il saisissait, sous la supervision de Xavier, le bout des mèches entre l’index et le majeur pour en élaguer les pointes. Enzo constata avec une légère inquiétude que des cheveux gris restaient prisonniers entre les dents du peigne.

— Est-ce que j’en perds beaucoup ? demanda-t-il.

Xavier haussa les épaules d’une façon théâtrale. Âgé de quarante-cinq ou quarante-six ans, c’est-à-dire un peu plus jeune qu’Enzo, il affichait toujours une gaieté exagérée.

— Mais tout le monde en perd, mon cher monsieur ! C’est normal. Ne vous inquiétez pas. Il vous en reste une belle épaisseur. Et si je vous faisais un rinçage qui masque le gris ? Ce serait un bon entraînement pour mon apprenti.

— Non, merci, dit Enzo en secouant la tête. On est comme on est.

Sur ce, il détourna les yeux vers les jardins de la cathédrale, de l’autre côté de la rue, l’estomac serré par l’angoisse.

— Oh, oh, vous n’êtes pas comme d’habitude, monsieur Macleod.

— Je ne suis peut-être pas le même Macleod.

— Ah, vous êtes rigolo, vous, gloussa le coiffeur.

Mais Enzo ne souriait pas.

Il ne souriait pas non plus en sortant du salon dix minutes plus tard, les cheveux lisses et brillants retenus sur la nuque par un élastique gris, lorsque, d’un air distrait, il dit au revoir aux deux hommes avant de s’éloigner vers la place Clément-Marot. Les serveurs de la crêperie Le Baladin et ceux du restaurant voisin, Le Rendez-Vous, dressaient les tables pour le déjeuner. Comme toujours, la place de la Libération était très animée ; les gens faisaient la queue dans la boulangerie ; devant la maison de la presse, son mégot jauni collé au coin des lèvres, un vieux lisait La Dépêche. Mais pour Enzo, rien ne semblait réel.

Il sortit la lettre qu’il avait glissée dans la poche intérieure de sa veste et vérifia une fois de plus l’adresse. Après s’être efforcé pendant plusieurs jours de ne pas y penser, il était désormais obligé d’affronter la situation. En cherchant la rue des Trois-Baudus sur un plan, il avait été surpris de la découvrir presque en face de la boutique où il achetait ses cordes de guitare, rue du Château-du-Roi. Jamais il ne l’avait remarquée. Un peu plus haut se trouvaient le château des Rois et la vieille prison, puis, au sommet de la colline, la tour des Pendus où l’on exécutait jadis les condamnés en public.

Lorsqu’il avait rendu visite à son médecin pour se soumettre à son check-up annuel, Enzo ne s’était pas plus inquiété que d’habitude. Mais cette lettre, envoyée à son domicile comme une flèche empoisonnée tirée des ténèbres, ne pouvait être qu’un funeste présage : on lui donnait rendez-vous chez un spécialiste afin de discuter de ses résultats.

Il respira à fond en gravissant la colline, dépassa la pharmacie, le magasin de musique d’Alain Pugnet, puis tourna dans la rue des Trois-Baudus. Il avait consulté son dictionnaire pour savoir ce que signifiait ce mot, baudu, mais n’avait rien trouvé. Un nom propre, peut-être. Le mur et le distributeur de Toutounet étaient couverts de graffitis. Personne, dans toute la ville de Cahors, ne paraissait utiliser ces sachets destinés à recueillir les crottes de chien.

La lumière hivernale avait du mal à s’infiltrer dans l’étroite ruelle déserte aux volets fermés. Le numéro 24 bis se situait sur le trottoir de droite – une porte cloutée en chêne clair, une fenêtre à barreaux au rez-de-chaussée, et une plaque étincelante : Docteur Gilbert Dussuet, Oncologue.

Enzo sentit son estomac se serrer.

Sous le bouton de la sonnette une plaque plus petite disait : Sonnez et entrez. Enzo obéit. Il se retrouva dans une salle d’attente exiguë, sans fenêtre, avec quatre chaises en plastique et une table minuscule encombrée de vieux magazines. Ça sentait la cave. Il s’assit sur la chaise la plus proche de la sortie, comme si elle lui offrait une meilleure chance de pouvoir se sauver, et attendit.

Le temps que le médecin fasse son apparition, Enzo avait eu le temps d’inspecter toutes les taches et rayures du linoléum délavé, après avoir lu une par une les affiches punaisées au mur qui conseillaient aux patients un dépistage régulier du cancer des testicules ou du sein et les avertissaient des méfaits du soleil sur la peau. Pas de quoi lui remonter le moral.

Le docteur Dussuet était plus jeune qu’il ne s’y attendait. La quarantaine, un physique assez rude, mais le sourire charmeur. Il serra la main d’Enzo et l’introduisit dans son sanctuaire. Le cabinet était sobrement meublé. Deux classeurs à tiroirs, un bureau, trois chaises, quelques affiches. Les stores étaient baissés. Une lampe projetait un cercle de lumière éblouissant sur la surface polie de la table. Le médecin et son patient prirent place de part et d’autre. Enzo aperçut son nom inscrit en haut de la page d’un dossier ouvert.

Sans même le consulter, le docteur Dussuet joignit les mains devant lui, les coudes posés sur le bureau, les yeux fixés sur ceux d’Enzo. Son regard était sérieux, plein de sympathie et de tristesse.

— Vous savez pourquoi vous êtes ici ?

— Pour apprendre de mauvaises nouvelles, j’imagine.

Le spécialiste s’octroya un instant de réflexion avant de poursuivre :

— Vous êtes atteint d’une forme très rare de leucémie, monsieur Macleod. Vous savez ce qu’est la leucémie, n’est-ce pas ?

— Cancer du sang, s’entendit répondre Enzo d’une voix qui lui sembla appartenir à un autre.

— Cancer du sang. Ou de la moelle osseuse. Caractérisé par une prolifération anormale des globules blancs. Ces cellules protègent l’organisme contre les infections. Elles sont généralement éliminées, ou alors dysfonctionnelles. Entraînant le système immunitaire du patient à attaquer d’autres cellules du corps.

— Ça se soigne ?

Le médecin se recula brusquement dans son siège et pinça les lèvres.

— J’ai bien peur que votre mal ne soit incurable, monsieur Macleod. Naturellement, nous allons commencer immédiatement une chimiothérapie.

Enzo ne voulut pas en entendre davantage.

— Il me reste combien de temps à vivre ?

— Avec le traitement… six mois peut-être.

— Et sans ?

Le docteur Dussuet hocha tristement la tête.

— Trois, au maximum.

Chapitre 4

Elle devait avoir dans les quarante-cinq ans. Ses cheveux, striés de mèches blondes, étaient courts sur la nuque et bouclés au-dessus de la tête. Elle paraissait plus jeune que son âge. Malgré deux accouchements, elle avait conservé une silhouette de jeune fille. Divorcée, avec des enfants adultes, elle ne manquait pas de soupirants. L’après-midi, elle travaillait à la poste, rue du Président-Wilson. Mais, le matin, elle restait chez elle.

Lorsqu’on sonna, elle se demanda qui cela pouvait être ; pas sa voisine, en tout cas, employée à plein-temps de l’agence immobilière du boulevard Léon-Gambetta. Elle ouvrit la porte. Le palier avait beau être sombre, elle repéra immédiatement l’étrange masque blanc qui dissimulait le nez et la bouche de son visiteur. À peine eut-elle le temps de s’en étonner qu’un poing de fer s’abattit sur son front. Elle tomba à la renverse, déjà inconsciente avant d’avoir touché le sol. L’homme masqué s’avança, la repoussa du pied et referma derrière lui. Agenouillé au-dessus d’elle, il nota à quel point elle était jolie. Dommage.

Une main glissée sous l’arrière du crâne, l’autre plaquée sur son visage, il les tira brusquement en sens inverse et entendit avec une satisfaction intense le pop accompagnant cette torsion. La vie la quittait. La mort était facile.

Ses doigts gantés cherchèrent délicatement l’ouverture du corsage, qu’ils déchirèrent. Les boutons crépitèrent sur le sol. La femme portait un soutien-gorge noir orné d’un friselis de dentelle. Il l’arracha d’un coup sec et découvrit des petits seins ronds et doux aux aréoles sombres. Mais il n’était pas venu pour ça.

Il se releva, traversa l’entrée, pénétra dans le séjour. De son vivant, cette femme devait aimer l’ordre. Apparemment, chaque chose avait une place dont elle ne bougeait jamais. Cela lui rappela sa mère, aussi maladivement ordonnée, et accrut sa jouissance à semer la pagaille. Tiroirs retournés, vases brisés, vaisselle et verres à pied éjectés du buffet renversé. Il passa dans la chambre, vida la penderie, éparpilla les vêtements sur le lit. Trouva un tiroir rempli de lingerie noire et de porte-jarretelles, dont un rouge. Très féminine ou allumeuse ? Peu importait, elle n’en aurait plus besoin. Il les sema par poignées à travers la pièce.

Dans la cuisine, il balaya d’un revers de la main le plan de travail, ouvrit le frigo, en expulsa la viande, le fromage, tout ce qui s’y trouvait. Puis il avisa l’horloge du four. Une horloge digitale. Il brisa la vitre d’un coup de poing et y colla l’oreille. Le mécanisme électronique fonctionnait encore mais les chiffres restaient bloqués. Onze, vingt-neuf.

Il retourna ensuite dans le séjour, souleva le capot de l’ordinateur de la femme, l’alluma, attendit patiemment que le bureau apparaisse sur l’écran, ouvrit le calendrier, vérifia ses rendez-vous du mois et, aussi vite que le lui permettaient ses doigts gantés, ajouta un événement qu’il enregistra. Mission accomplie. Enfin, presque.

De retour dans l’entrée, penchée sur sa victime, il contempla son joli visage et ôta un gant pour lui toucher la joue du dos de la main. Sa peau commençait à refroidir. Il sortit alors de sa poche un petit sachet transparent fermé par un Zip.

Chapitre 5

Immobile, le dos voûté, les mains coincées entre les cuisses, les yeux brûlants, Kirsty se sentait incapable de verser une larme de plus. Son cœur cognait dans sa poitrine, sa gorge était enflée. On l’avait interrogée pendant une grande partie de la nuit, jusqu’à ce qu’elle ne puisse presque plus parler.

Quelles étaient ses relations avec Sylvie ? Depuis quand la connaissait-elle ? Pourquoi n’était-elle pas arrivée à l’heure prévue au palais des congrès ? Depuis quand travaillait-elle pour cet Italien ? Les policiers n’avaient pas eu l’air de la croire lorsqu’elle avait affirmé l’avoir rencontré pour la première fois la veille de la conférence de presse.

C’était le jeune inspecteur qui posait toutes les questions. La femme, plus âgée, ne lui avait pas adressé une seule fois la parole, se contentant de l’observer sans la quitter des yeux une seconde, comme si elle surveillait une criminelle.

Comme on lui faisait répéter son emploi du temps quotidien au parlement, elle avait expliqué que les interprètes travaillaient par équipes de deux le matin et l’après-midi, ou l’après-midi et le soir – une session typique durait trois heures, chaque interprète relayant son collègue au bout de trente minutes. C’était un travail très fatigant qui exigeait une concentration extraordinaire. Entre les sessions, ils se restauraient, rechargeaient leurs batteries, puis consacraient les cinq ou dix dernières minutes de pause à se reconcentrer sur le sujet. Comme des athlètes. À la fin de la journée, ils étaient épuisés. Vidés. Il leur fallait plusieurs heures pour décompresser.

Leurs relations sociales se limitaient en général aux autres interprètes – plongés dans le même bain, soumis au même stress. Quand on se liait d’amitié avec un collègue, c’était pour la vie. Kirsty ne connaissait Sylvie que depuis un an, mais elles étaient devenues très proches, faisant beaucoup de choses ensemble, se confiant leurs secrets les plus lourds, projetant même de partager un appartement dès que Kirsty aurait signé son contrat définitif. Ce drame la laissait dans un désarroi total, anéantie par le chagrin et la culpabilité. Une culpabilité insupportable, écrasante, envahissante. Elle se sentait aussi responsable de la mort de son amie que si elle avait elle-même appuyé sur le détonateur de la bombe.

Si elle n’avait pas été en retard, si elle ne lui avait pas téléphoné, Sylvie serait encore en vie.

Abandonnée dans cette pièce depuis que les premières lueurs du jour avaient commencé à projeter l’ombre des barreaux des fenêtres sur le mur opposé, elle doutait de pouvoir affronter à nouveau le monde extérieur.

Au bout d’un long moment, la porte s’ouvrit sur le jeune inspecteur. Puis la femme silencieuse apparut à son tour et s’assit sans dire un mot. Kirsty croisa rapidement son regard et sentit soudain toutes ses émotions se fondre en une haine farouche pour cette femme. Le jeune inspecteur posa un dossier sur la table :

— La police scientifique s’est livrée à un premier examen de la scène. Votre employeur a eu une chance folle de ne pas être tué.

Et, levant les yeux vers la lumière grise qui s’infiltrait par les petites fenêtres haut perchées, il poursuivit :

— Ce n’est probablement pas à M. Capaldi qu’on en voulait. La charge relativement faible, destinée à une cible précise, a été placée sous l’estrade, exactement sous le siège de l’interprète. Étant donné que les places avaient été définies à l’avance, cela ne peut signifier qu’une chose : la bombe ne visait pas l’Italien, mais vous, mademoiselle Macleod.

Chapitre 6

Enzo traversa la ville dans un état second. Tel un mort vivant. Tout lui paraissait irréel, à croire qu’il avait déjà franchi la limite de l’au-delà.

Les rues étaient peuplées de fantômes. Dont certains avaient un air familier. L’un d’eux lui dit même bonjour. Comme s’il le connaissait. Or plus personne ne le connaissait. Personne ne le connaîtrait jamais plus. En passant devant la cathédrale, il sentit une bouffée d’air glacial s’échapper de la porte ouverte. Entrer, tomber à genoux, prier le dieu de quelqu’un d’autre ne le tentait pas.

Sa mère, italienne catholique, l’avait élevé dans un pays protestant, dans une ville où le football servait d’exutoire à la haine sectaire. Il avait rejeté toutes les religions et se demandait à présent si la foi aurait pu lui apporter un certain réconfort. Il en doutait.

Devant le café Forum, quelqu’un l’appela par son prénom. Il ne s’arrêta même pas.

Il ignorait si Sophie travaillait en ce moment à la salle de gym ou si elle était restée à l’appartement. Il se sentait incapable de lui apprendre la nouvelle. Pas tout de suite, du moins. Le pourrait-il seulement un jour, il n’en savait rien. Comment lui annoncer qu’après l’avoir privée d’une mère à sa naissance, la mort lui enlèverait bientôt son père ? Le chagrin de sa fille lui serait trop pénible. Encore plus pénible que son propre apitoiement sur lui-même. De toute façon, elle devrait vivre avec. Dans trois mois, il ne serait plus là. Il récupéra sa 2 CV bien-aimée, prit la direction du sud, franchit le pont Louis-Philippe, tourna à gauche après la statue de la Vierge, et entama la longue montée.

Du haut du mont Saint-Cyr, on avait une vue magnifique sur Cahors, le Lot, le pont Valentré, l’autoroute filant vers Toulouse. L’été, le site attirait de nombreux touristes, mais par cette froide journée de novembre, il était aussi désert que lorsque Enzo y était venu pour la première fois, juste après la mort de Pascale.

Il grimpa les quelques marches conduisant au banc sur lequel il s’était assis cette nuit-là en se demandant où il trouverait le courage de vivre. À présent, il devait trouver le courage de mourir. Ce n’était pas la mort elle-même qui l’angoissait. Tout le monde doit mourir. On le sait, mais on ignore quand. C’était cela le plus pénible. Il se souvint que lorsqu’il était petit, à Glasgow, il devait alors avoir quatre ou cinq ans, un membre de sa famille était mort. Son grand-père, sans doute. Ce jour-là, prenant soudain conscience que lui aussi mourrait un jour, il s’était assis au bord de son lit, avait réfléchi un moment, et décidé que puisque cela ne se produirait pas avant très longtemps, il ne devait surtout pas s’inquiéter en attendant. Ce cloisonnement lui avait été très utile pendant cinquante et un ans. Mais, désormais, quelqu’un avait brisé les scellés et ouvert le compartiment de la mort, le laissant face au problème qu’il avait si commodément relégué dans un coin. Bon sang, le destin aurait pu le faire mourir le lendemain dans un accident de la circulation ; il ne l’aurait su qu’à la dernière seconde, ou pas du tout. Voir ses dernières semaines, ses derniers jours lui filer entre les doigts lui paraissait la pire des tortures.

Puis il pensa à Kirsty, fruit d’une liaison qui s’était déjà détériorée avant de se briser alors que sa fille n’était encore qu’une enfant, en Écosse. Il pensa à tous les moments perdus, toutes les choses qu’ils auraient pu partager au lieu de devenir des étrangers l’un pour l’autre. Il avait toujours cru qu’il trouverait l’occasion de se rattraper, de se réconcilier avec elle. Or, malgré un semblant de rapprochement, Kirsty, vulnérable et susceptible, préférait garder ses distances. Et voilà, c’était trop tard, ils n’auraient plus le temps. Tous ces regrets lui semblaient plus pesants que jamais.

Il laissa son regard errer sur l’enchevêtrement des toits de la ville, jusqu’à ce qu’il se pose sur les coupoles jumelles de l’église, chacune surmontée d’un paratonnerre. Parfaitement rondes, tels deux seins aux pointes dressées. Il pensa à toutes les femmes qu’il avait connues, aimées, déçues, à celles qui l’avaient exaspéré. Il secoua la tête avec un petit sourire de regret. Tout cela appartenait au passé maintenant. La partie était presque jouée. Il ne lui restait plus qu’à attendre le coup de sifflet de l’arbitre signalant la fin des prolongations.

Il se faufila entre les tables de la terrasse vide du Lampara, poussa la porte de son immeuble, et monta les marches d’un pas lourd en espérant que Sophie ne serait pas là.

Dès qu’il entra dans l’appartement, il l’appela et fut soulagé d’être accueilli par un profond silence. Il se dirigea directement vers les portes-fenêtres du séjour qu’il ouvrit pour laisser entrer la fraîcheur extérieure. Les arbres de la place avaient presque entièrement perdu leurs feuilles. En se retournant, il vit clignoter la lumière rouge du répondeur. Un message. Il fut tenté de l’ignorer. Après tout, cela n’avait plus aucune importance. Pourtant, tout en feuilletant distraitement les papiers qui encombraient son bureau, il ne put s’empêcher de regarder l’appareil, jusqu’à finir par céder à la curiosité. Il décrocha le téléphone, enfonça le bouton et sursauta en reconnaissant la voix de sa fille aînée :

— Papa… ? Où es-tu ? Tu n’es jamais là. Il faut que tu viennes à Strasbourg. Je t’en supplie. Je ne sais pas quoi faire. On a essayé de me tuer.

Enzo réécouta deux fois le message avant de raccrocher. S’il cherchait une raison de vivre, il venait de la trouver.

Chapitre 7

Hélène Taillard jouissait du privilège d’être la sixième femme seulement, dans toute l’histoire de la République, à s’être vu confier une direction départementale de la sécurité publique. Promue au grade de commissaire de police, elle dirigeait celle du Lot depuis son bureau de la place Bessières, dans les quartiers nord de Cahors.

Son chauffeur la conduisait à présent sur une scène de crime, rue Victor-Hugo, une artère qui traversait la ville d’est en ouest. En descendant de voiture, elle tira sur la veste de son uniforme bleu marine pour la rajuster. Hélène Taillard était une femme séduisante d’à peine cinquante ans, dont la poigne de fer n’avait pas manqué de surprendre ses collègues masculins. C’était également un bon flic, aussi coriace que les hommes qui l’avaient précédée dans sa fonction, peut-être même davantage. Elle vouait une loyauté absolue à ceux qui lui étaient fidèles, mais malheur à qui la trahissait. Son mari et elle avaient décidé de se séparer lorsqu’il était devenu évident que leurs carrières respectives comptaient davantage que leur vie commune.

Plusieurs véhicules étaient garés dans la rue, gyrophares allumés. Deux fourgons blancs banalisés arrêtés sur le trottoir d’en face appartenaient aux services de la police scientifique. Le vent glacé soufflant des eaux grises de la rivière agitait le ruban rayé bleu et blanc qui délimitait la scène de crime.

La maison dans laquelle le meurtre avait eu lieu était une villa divisée en deux appartements, l’un au rez-de-chaussée, l’autre au premier. La victime avait été découverte à l’étage. La commissaire Taillard grimpa l’escalier jusqu’au palier mal éclairé où se tenaient plusieurs de ses policiers. Ils parlaient à voix basse en épiant attentivement la réaction de leur supérieure. Un assassinat était un événement extrêmement rare à Cahors.

L’inspecteur David Truquet lui serra la main.

— Elle est à l’intérieur, commissaire. De l’autre côté de la porte.

Sur ce, il lui tendit une paire de gants en latex et des protège-chaussures.

Dans l’entrée, le photographe de la police avait installé des projecteurs qui éclairaient crûment le corps. Des techniciens de la police scientifique en combinaison de Tyvek blanche s’écartèrent pour la laisser passer. Elle observa la morte. Une peau pâle et cireuse, un visage autrefois joli dénué désormais de toute expression. La tête formait un angle bizarre avec les épaules. Le corsage déchiré et le soutien-gorge arraché découvraient les seins. Un côté du visage présentait une contusion rouge foncé.

— Agression sexuelle ?

Hésitant, l’inspecteur Truquet leva un sourcil :

— On pourrait le croire à première vue, commissaire. Mais elle a toujours sa petite culotte. Le médecin légiste dit qu’elle n’a pas été touchée… à cet endroit.

Discuter des parties intimes d’une femme avec sa patronne le mettait mal à l’aise.

— Tout l’appartement a été mis sens dessus dessous, continua-t-il. Il cherchait peut-être quelque chose.

— Il ?

— Enfin… la personne qui l’a assommée avant de lui tordre le cou. D’une prise nette et rapide. Un vrai travail de pro, d’après le légiste. Voilà pourquoi on peut supposer qu’il s’agissait d’un homme.

— Pourquoi a-t-il déchiré le corsage ?

Truquet haussa les épaules et secoua la tête.

Hélène Taillard contempla le chaos qui régnait dans le séjour :

— Il a pris des choses ?

— Impossible à dire. Elle vivait seule. Il sera difficile de savoir si des affaires ont disparu. En tout cas, il a saccagé l’appartement comme s’il avait besoin de se défouler.

— Vengeance ?

— Possible.

— On peut déterminer l’heure de la mort ?

— Ce matin, juste avant onze heures trente.

Elle jeta un regard surpris à l’inspecteur.

— Qu’est-ce qui vous permet d’être aussi précis ?

Il lui fit signe de le suivre dans la cuisine. Là, ils enjambèrent avec précaution les débris jonchant le sol, jusqu’au four dont l’horloge avait été fracassée.

— Onze heures vingt-neuf. En présumant qu’il l’a brisée pendant qu’il saccageait la cuisine, après avoir tué la victime. Cela ne fait donc pas plus de trois heures. La rigidité cadavérique est à peine entamée. Ça concorde.

— Un peu trop évident, déclara-t-elle en jetant un coup d’œil circulaire à la cuisine américaine, avec ses plans de travail, ses placards muraux, son îlot central. Qui l’a découverte ?

— Le facteur. Il lui apportait un colis recommandé. La porte n’était pas bien fermée ; il l’a poussée…

— Et qui est-elle ? Ou, plutôt, qui était-elle ?

— Audeline Pommereau. Quarante-six ans. Divorcée. Mère de deux enfants, aujourd’hui adultes. L’après-midi, elle travaillait à la poste, rue du Président-Wilson.

Elle sentit une hésitation dans sa voix.

— Qu’y a-t-il ?

L’inspecteur prit le sac de la victime sur le plan de travail et sortit d’une poche intérieure une carte de visite écornée qu’il tendit à sa patronne.

— On a trouvé ça, dit-il, à l’affût de sa réaction.

La commissaire Taillard saisit avec précaution la carte entre ses doigts gantés et sentit soudain son cœur faire un bond dans sa poitrine. Mais son visage ne laissa rien paraître de son émotion. Elle avait sous les yeux la carte d’Enzo Macleod, Professeur de biologie, Université Paul-Sabatier, Toulouse. Elle la retourna et vit au dos, gribouillé d’une écriture familière, un numéro de téléphone suivi des mots appelez-moi. Elle s’entendit alors dire :

— Elle connaissait Enzo Macleod. Cela ne signifie rien.

Mais ses joues empourprées trahissaient un embarras dont les jeunes inspecteurs connaissaient la raison.

— Ce n’est pas tout, commissaire.

Elle suivit Truquet dans le séjour. Les techniciens avaient repris l’examen minutieux du cadavre avant son départ pour la morgue. Au milieu du chaos, un ordinateur portable ouvert affichait en continu une série de photos de famille choisies comme économiseur d’écran.

Truquet se pencha sur le clavier, appuya sur une touche et fit apparaître un agenda mensuel.

— Voilà ce qu’il y avait sur l’écran lorsqu’on est arrivés.

La commissaire Taillard se pencha et parcourut des yeux les quatre semaines avant de s’arrêter à la date du jour. Elle eut l’impression d’étouffer quand elle lut : Enzo – 11 h.

— Commissaire ! appela une voix depuis l’entrée.

Elle releva la tête, l’air égaré, et ne réagit qu’au bout de quelques secondes. Debout à côté du corps, le chef des techniciens de la police scientifique brandissait une pince, pour la lui montrer :

— Des cheveux trouvés sur les vêtements de la victime, madame. Qui ne lui appartiennent pas.

Plusieurs cheveux pendaient entre les mâchoires de la pince.

— Longs, comme ceux d’une femme, ajouta-t-il.

— Ou d’un homme qui les attacherait en queue-de-cheval, fit la voix de David Truquet, derrière eux.

Elle se retourna brusquement et se sentit saisie d’effroi devant le regard inquisiteur de l’inspecteur.

Chapitre 8

Place de la Gare, Kirsty se fraya un chemin au milieu de la foule, en direction de l’énorme verrière récemment construite devant la façade, une aberration architecturale aux yeux de certains Strasbourgeois amoureux du vieux bâtiment.

La neige fondue s’était transformée en pluie, un vent glacial soufflait de l’est ; la tête baissée sous leurs parapluies, les voyageurs hâtaient le pas.

L’énorme horloge du hall des départs indiquait presque seize heures trente. Le train de son père ne tarderait pas. Kirsty jeta un regard anxieux aux visages qui semblaient affluer de tous côtés autour d’elle. Si quelqu’un essayait de la tuer, ce pouvait être n’importe lequel de ces inconnus. Comment le savoir ?

Depuis la mort de Sylvie, elle ne dormait plus. La veille, déchirée entre confusion et culpabilité, elle avait passé la nuit chez une amie. Pourquoi voulait-on sa mort, elle ne le comprenait pas. Rien ne pouvait l’expliquer. Pourtant, la bombe lui était bien destinée, cela ne faisait aucun doute. Si son assassin avait raté son coup une première fois, il essaierait de recommencer. Elle se sentait vulnérable, exposée, impuissante.

Appeler son père avait été un réflexe instinctif. Une réaction enfantine. Celle d’une petite fille cherchant le refuge d’une paire de bras protecteurs. Quelqu’un qui ne la laisserait pas tomber. Même si elle n’avait pas pu compter sur lui pendant des années.

Un rabbin à la longue barbe blanche la dévisageait ; gênée, elle se détourna et gagna le hall des arrivées.

C’est alors qu’elle le vit.

Une brève apparition. Un visage étrangement familier au milieu des dizaines de personnes faisant la queue devant l’épicerie Alsace. Elle s’arrêta, et le perdit de vue. Où était-il passé ? Elle le revit. Ses yeux bleus étrangement sereins la fixaient. Puis il disparut de nouveau. Elle eut beau le chercher, il demeurait introuvable. Qui était-ce ? Elle savait qu’elle le connaissait. Mais d’où ? Et soudain, elle eut un flash. Comme si elle revivait le passé. Cette poigne solide l’aidant à se relever. Vous avez de la chance. Un frisson de terreur la traversa.