Jacques Cauda

Rue des Pyrénées

Sur l’amour qui n’est que mensonge,

Guidé par vos chansons, j’irai

Jusqu’au lointain pays des songes.

Paul Stuart, Larmes et ris

Il remontait la rue des Pyrénées, c’était quasi la nuit. La ville presque noire balayée par l’électrique des lumières, les phares blancs des voitures. Il faisait toujours chaud, lourd, moite. Poisseux, la poisse de la poisse qui colle à la peau… Poisse exquise, sueur d’amour culs collés… Il s’imaginait fouillant une femme au trou des cuisses ouvertes grand. Rut en mémoire, musique des corps, des phrases qui lui revenaient par magie : le temple enseveli divulgue par la bouche sépulcrale d’égout bavant boue et rubis. Les gens assis aux terrasses de café le regardaient. Gare au gorille se lisait sur leurs visages figés dans le jaune des lumignons et le vert néon, on y lisait aussi des pensées empreintes de désastres, de peur pour meurtres, enlèvements, agressions, viols, la peur qui désosse les pétales de l’esprit, la peur bleu nuit sans lumière, la fleur noire du fantasme, même pour ceux qui le connaissaient comme pour ceux qui se félicitaient de ne pas le connaître. Il arriva rue des Haies où Simone l’attendait dans le petit trois-pièces où il l’avait installée, nourrie logée, blanchie baisée. C’était dans cette rue qu’avait vécu Manda, le mac de la pute Casque d’Or.

Casque d’Or la rousse bougeait dans sa tête, pensées, maints corps imaginaires, cages de chair et viviers d’humains, mémoires de bêtes, de femmes nues et d’hommes morts, ciels de données et barques de souvenirs qu’il aurait aimé avoir pour les revoir monter en lui comme ces bulles irisées que les enfants forment en soufflant dans un mélange d’eau et de savon, et qui s’évadent devant leurs yeux éblouis.

C’était aussi dans cette rue qu’un certain « Papou le Gitan » luthier de son métier recevait Django Reinhardt. Django, c’était « Nuages » en toute évidence, nuages et rêveries s’il avait su que Jean-Jacques Rousseau avait levé son museau en promenade solitaire vers ces mêmes nuées qui flottent éternelles au-dessus du village de Charonne baignant tout autant les haies que l’âme du rêveur. Son âme à lui voyageait plutôt du côté des putes. Il en avait l’encéphale tellement imprégné qu’il s’habillait comme un mac de cinéma, costard rayé, chapeau mou, et godasses en noir et blanc. Du cinoche à l’ancienne avec des gonzesses carrossées et des voyous qui parlaient dur. Des durs qui chassaient de son esprit les nuages de Django pour parfaire son image de mac exerçant sur l’humain son poids infernal au-dessus de Charonne. Son quartier Charogne, comme il avait coutume de dire en pétant en cascade, bec de gaz, fusées…

La porte de l’appartement de Simone était entrouverte. Elle l’avait sans doute entendu grimper les étages de son pas lourd et chaloupé, en sifflotant son Prosper, yop la boum, j’suis le roi du macadam, comme usuellement. Il jeta son galure sur la table basse dans l’entrée. Et il attendit… Il gueula un Simone ou deux ! Pas de réponse. L’appartement sonnait vide. VIDE anagramme de DIEV, vide comme le monde avant son commencement, un rien tohu-bohu ! Il hurla comme un diable, la...