Dark Stars

TOME 1

Morgane RUGRAFF

Max L. TELLIAC

Les auteurs sont représentés par Black Ink Éditions.

Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : Dark stars, tome 1

Auteurs : Max L.TELLIAC & Morgane RUGRAFF

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal octobre 2023

Couverture © Black Ink Éditions

Réalisation : Juliette Bernaz

Crédit photo : Shutterstock

ISBN 978-2-37993-505-3

Black Ink Éditions

27 rue Vivonne - 17220 La Jarne

Numéro SIRET 840 658 587 00026

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Avertissement

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Avertissement

L’univers créé pour les besoins de l’histoire est sombre et ne correspond pas aux mœurs de notre société. Certaines scènes violentes peuvent heurter la sensibilité. Les actes et pensées des protagonistes répondent à une œuvre fictive qu’il faut lire comme telle.

« Tous les éléments composant l’univers, les galaxies, les amas de poussière, les astres, s’éloignent les uns des autres inexorablement. Un peu comme nous. Et quand deux étoiles sont trop proches et que l’une d’entre elles explose, il arrive qu’elle condamne l’autre étoile à errer sans trajectoire dans l’univers. On les appelle les étoiles vagabondes. »

Nekfeu : Les étoiles vagabondes

Prologue

Le vent qui s’engouffre dans ses longs cheveux lui arrache un sourire. Enfin, un petit moment de liberté, loin de la tour d’ivoire, en catimini. Vêtue d’une robe blanche qui touche presque le sol, la femme à la chevelure blonde écarte les bras pour sentir la chaleur du soleil sur sa peau nue. L’autre, très brune, marche à ses côtés en la détaillant, puis ne peut s’empêcher de lui faire remarquer :

— C’est rare de te voir aussi détendue.

— Les moments en dehors d’Acropolis sont rares également. Mais cette journée est particulièrement belle. Ça aurait été dommage de ne pas en profiter. Tu as eu raison de nous conduire ici.

Au cœur de cet immense parc, à quelques mètres devant elles, leurs fils semblent avancer en silence, hermétiques au bruit de la nature qui les entoure. Ils ne se connaissent pas. Ils ne se sont jamais vus. Celui de la blonde porte une casquette et des lunettes. Il serait dangereux qu’on puisse capturer des images de lui.

— Ils ne discutent même pas. Nos fils sont des têtes de mule, s’amuse la brune, mère du garçon aux cheveux noirs.

Il tient beaucoup d’elle. Mêmes cheveux sombres, mêmes yeux. La nouvelle vie de son adolescent à Acropolis ne lui convient pas, elle en a parfaitement conscience.

— Je crois qu’il m’en veut encore pour ce déménagement, ajoute-t-elle en soupirant.

— Ne t’en fais pas, l’apaise son amie. Laisse-lui un peu de temps pour s’adapter. Et puis, tu sais, le mien n’est pas très loquace non plus. Nous sommes beaucoup plus bavardes…

Elles rient de concert en fixant leurs fils, de dos, qui s’obstinent à avancer dans un silence quasi monacal, les mains enfoncées dans les poches de leurs shorts blancs.

— Viens, approchons-nous du lac ! s’exclame la première, dans un sourire éblouissant, tout en entraînant son amie par le bras.

Pendant un bref instant, leurs doigts se frôlent, leurs mains s’attardent. À peine le temps d’un battement de cils. Déjà, leurs fils se retournent, attirés par leurs éclats de rire.

— Pourquoi rient-elles de la sorte ? s’étonne celui qui porte des lunettes de soleil.

L’autre hausse les épaules, visiblement peu enclin à participer à la conversation. Son regard se perd vers la cime des arbres. Une seconde, il regrette de ne pas avoir pris son matériel à dessin. Finalement, cet endroit n’est pas si inintéressant. Malgré tout, cette journée l’ennuie. Il est en colère. Pour une fois que sa mère ne travaillait pas, il aurait aimé passer quelques heures juste avec elle, sans être obligé de la partager.

— Ne parles-tu donc jamais ? l’interroge le fils de l’amie de sa mère, tout en retournant sa casquette vers l’arrière.

Ce n’est pas dans ses habitudes de la porter ainsi, comme un voyou. Mais la présence désinvolte de l’autre paraît déteindre sur lui. Là où il vit, les règles sont très strictes. Mais ici, il est envahi d’une sensation de liberté qui l’aide à respirer correctement. Lentement, le garçon taciturne tourne les yeux vers lui et hausse à nouveau les épaules.

— Pour quoi faire ? De toute façon, depuis que je suis dans cette tour, personne n’écoute jamais ce que je dis. Même ma mère s’en branle.

Ses yeux se plissent sous le soleil, et un sourire se dessine sur ses lèvres lorsqu’il avise l’air choqué de son compagnon.

— Quoi ?

— Ton langage. Il est…

— Normal, le coupe-t-il. C’est le tien qui date d’une autre époque.

— Absolument pas !

— Absolument pas, répète-t-il sur un ton ironique.

Pendant un instant, ils se toisent. Le silence les encercle. Ce qu’ils ressentent est étrange. C’est comme si tout avait cessé de tourner autour d’eux. Ils viennent de se rencontrer et n’ont échangé que quelques piques, mais la vérité est autre. Au fond de leur cœur, ils se connaissent déjà.

— Tu t’appelles comment ? demande le plus ténébreux des deux.

Le jeune à la casquette n’a pas le temps de lui répondre. Leurs mères les ont rejoints et celle aux longs cheveux noirs s’exclame :

— Il faut absolument immortaliser ce moment !

De son sac, elle sort un petit appareil photo argentique, qui fait grincer des dents son fils.

— Maman !

— Juste une. Allez, les garçons ! Mettez-vous l’un à côté de l’autre.

Chapitre 1

Introduction

Samaël

On nous appelle les Anges.

Depuis que je suis petit, j’entends ce mot dans chaque conversation. Il est le préféré de mon père, peut-être avec « châtiment » et tous ses dérivés.

Oui, nous sommes des Anges.

Nous n’avons rien de divin. Ni ailes ni auréole. Tout ce qui nous caractérise, c’est bel et bien l’endroit où nous vivons. Tout en haut de cette immense tour dont la pointe transperce parfois la couche de nuages. Nous sommes des privilégiés, bénéficiant d’un statut particulier.

« Acropolis, la citadelle des Anges », c’est comme ça que mon paternel, l’illustre Uriel de La Chapelle, l’a baptisée. Mon grand-père avant lui a fondé un mouvement à caractère religieux, qui mènerait les plus pieux d’entre nous vers un refuge lors du jugement dernier. Seul Dieu peut décider de notre destin. Et le mien est d’être dans l’ombre du soleil.

Ce soleil écrasant. Ce soleil qui accapare chaque regard, chaque soupir. Un homme à l’aura indescriptible, qui paraît pouvoir asservir quiconque lui tient tête. Et moi, je vis selon ses désirs depuis toujours. Elle est là, ma place. Obéir, ne pas s’interroger. Être la main qui frappe, mais le dos qui reçoit les coups.

L’astre en question est assis sur son trône en verre, surélevé de deux bons mètres. Uriel de La Chapelle détaille tous ces vautours qui exécutent une danse millimétrée : celle de la flatterie et de l’hypocrisie. Entrer dans le cercle de cet homme vous offre l’assurance d’une vie luxueuse. Mais rares sont ceux qui gagnent cette faveur. Elle représente à mes yeux une cage. En or massif, peut-être, mais une prison dont on ne s’échappe pas. Nous sommes une vitrine qui brille sur le monde. Le nombre de nos partisans se compte par dizaines de milliers. La colossale fortune dont nous disposons est évidemment proportionnelle.

Il faut vivre au sein de la tour pour en comprendre les composantes. À vingt ans, j’ai la vie dont tous les jeunes de mon âge rêvent : je suis riche, je suis beau, j’obtiens qui je souhaite dans mon lit et je ne me soucie jamais du lendemain. Je ne prétendrais pas le contraire, je ne manque vraiment de rien.

À un détail près : la liberté.

Je ne connais pas le monde, si ce ne sont les fourmis que j’observe déambuler en bas de mon perchoir. Je vis dans la plus grande mégapole de la planète et tout ce dans quoi j’évolue, c’est l’intérieur des parois de cette tour. C’est à peine si je sais ce qui se passe dehors. Je n’ai jamais eu le droit de descendre, de marcher dans les rues. Je n’ai pas vécu à l’instar des autres adolescents. Et malgré ma majorité, je n’ai toujours pas accès à l’extérieur. Soi-disant que ce dernier est dangereux pour quelqu’un comme moi. Mais ce qui m’inquiète le plus, c’est la noirceur dans laquelle je glisse jour après jour. J’essaie d’être conforme à ce qu’on attend de moi, d’être un Ange irréprochable. Je respecte chaque précepte qui régit ces lieux. Je me flagelle dès que je faiblis. Je confesse mes péchés à mon père et il me punit. Néanmoins, je ne suis pas heureux. Comme si mon cœur était ailleurs. Mais en ai-je réellement un, au juste ?

Il semble s’être arrêté il y a longtemps. L’année de mes douze ans, précisément.

Je secoue la tête, refusant de glisser sur un terrain qui me plonge de manière bien trop brutale dans une profonde mélancolie. Les lumières des stroboscopes découpent les mouvements des corps qui s’agitent en contrebas de la passerelle sur laquelle je me trouve. Les Anges qui vivent et travaillent dans la tour ont été triés sur le volet. Chacun a dû se soumettre à divers rites pour intégrer l’élite. Rites dont je m’occupe désormais. Ne suis-je qu’un pantin pour mon père ? Celui qui choisit qui est digne de vivre au sein de notre société ? Les règles sont claires : pour se rapprocher de Dieu et de sa miséricorde, nous devons nous laver de nos péchés. Ai-je commis des actes dont je ne suis pas fier ? Oui. Étaient-ils nécessaires ? Aussi. C’est tout ce que je connais. Tout ce que mon précepteur m’a enseigné depuis que je suis en âge de comprendre. Tout ce que mon père m’a rabâché.

Enfin, je croise son regard d’animal à sang froid. Uriel de La Chapelle m’observe depuis sa place. Sur la passerelle, les doigts serrant les barres de sécurité, je le surplombe. Pourtant, dans ses yeux, je suis toujours le petit garçon cherchant son approbation. Les soirées à Acropolis se déroulent dans une luminosité aveuglante que je peine de plus en plus à supporter. Tout est aseptisé. D’un blanc immaculé du sol au plafond. De nos vêtements aux meubles, aucune couleur ne pénètre dans la Cité des Anges.

Je suis las. De ces soirées à répétition, d’observer les mêmes journées se succéder, sans que j’aie la moindre prise sur mon emploi du temps. Je m’ennuie. J’ai l’impression de mourir à petit feu. Et ici, personne ne semble le remarquer. J’ignore jusqu’à mon identité. Je ne suis que le fils de. Un de La Chapelle.

— Samaël, tu n’as pas l’air dans ton assiette, murmure une voix.

Malgré le bruit des basses qui explosent mes oreilles, je perçois ce son que je connais. Je tourne donc un visage impassible vers Mélodie, la fille d’un haut représentant d’Acropolis. Elle tente de me séduire depuis des années, mais elle ne possède pas ce que je recherche. Ce qui m’excite véritablement.

— Qu’est-ce que tu veux ? lui demandé-je.

— T’as besoin d’un petit remontant ! m’assure-t-elle en tendant vers moi un plateau sur lequel se trouve une trace de poudre violette.

L’A-meth¹ est une solution radicale pour chasser mes idées noires. Et ce soir, j’imagine que j’en ai besoin. Cela m’aidera à supporter le cirque qui se déroule en bas. Les courbettes des partisans de mon père. Tous ces prétendus fidèles à Dieu, qui pourtant s’adonnent à des plaisirs impies. Les excès sont tolérés lors des soirées au sommet d’Acropolis. Mon père veillera à ce que chacun se repente ensuite. Selon lui, les hommes ont besoin d’expérimenter leurs plus sombres recoins pour retrouver la lumière. Notre drogue circule partout lors de nos partys, mais elle est réservée à l’élite des Anges.

Je me concentre sur la petite blonde assise à côté de moi et lui adresse un sourire froid qu’elle n’interprète pas à sa juste valeur. Elle pense sans doute qu’elle me plaît. Je sais reconnaître la concupiscence ardente illuminant ses iris noisette. Elle souhaiterait que je la couche dans mon lit et que je jouisse de son corps. Peut-être même que je la baise sauvagement si elle se montre un tant soit peu entreprenante. Il n’en est rien.

J’aspire la poudre améthyste. C’est maintenant que la véritable soirée commence. Grâce à cette substance magique, je suis en mesure de me réfugier dans mon monde. La lumière décline. Seules les ténèbres se répandent désormais, tapissant chaque paroi de l’immense pièce. Tout devient noir. Chacun plonge dans ma tête. Que personne ne cherche l’interrupteur, je suis celui qui le détient et jamais je ne l’actionne. Même la musique assourdissante finit par disparaître. C’est comme si je m’enfermais dans un caisson étanche où plus rien ne passe. Ni bruit ni lueur. Le vide, voilà tout ce qu’il reste. Celui qui occupe mon cœur rencontre son jumeau et, ensemble, ils me conduisent au travers de cette nuit qui ressemble à la précédente.

***

Je ne sais comment je me retrouve dans mes appartements. Ils s’étendent sur plus de deux-cents mètres carrés et sont pourvus de tout ce qu’un être humain désire. Pourtant, je me contente de peu. Je me fiche de tous ces gadgets qui ne me servent à rien.

Comme je déteste les descentes ! Elles me ramènent dans une réalité qui me déprime. Voilà pourquoi je cède rarement à l’A-meth. Les quelques moments qui me permettent de déconnecter ne sont pas suffisants pour pallier cette sainte horreur que me provoque la dissipation de la drogue. Seulement, c’était une soirée importante. Tout le gratin était là pour célébrer mon père et les dix ans d’Acropolis. Alors il me fallait bien cela pour supporter toute cette mascarade.

— Alexander, allume la salle de bains.

— Bien, monsieur.

Voilà mon meilleur ami. Mon intelligence artificielle. Étrange constatation, non ? Au moins, il m’obéit. Il ne remet jamais en question mes décisions. Et il la boucle lorsque je le lui demande. Alex illumine donc la pièce à trente pour cent. Il sait qu’au-delà de cette intensité, je me sens agressé. Je me place face à l’imposant miroir qui surplombe le meuble où sont déposées deux larges vasques en marbre. Tout est blanc de toute façon, comme partout ailleurs dans la tour.

« Vivre dans un milieu stérile aide à se purifier à l’intérieur » est l’un de nos préceptes.

« Bon retour sur terre, Sam », pensé-je en détaillant mon reflet. Mes yeux vairons me scrutent à travers le miroir. L’un vert, l’autre bleu. Ils participent à ma singularité. Ils sont aussi étranges que moi. De profonds cernes ont élu domicile juste en dessous, puisque mes nuits ne sont jamais réparatrices. Je ne trouve qu’un sommeil agité, et il ne dure pas plus de quelques heures. Ma peau est plus blafarde qu’à l’ordinaire. Mon teint laiteux fascine ceux qui me rencontrent, mais là, une couche de cire semble l’avoir recouvert. Je rabats mes cheveux noir corbeau vers l’arrière. Deux épaisses mèches blanches les parcourent. Je suis une espèce de zèbre, c’est ce que les autres me disaient quand j’étais plus jeune. Elles sont apparues du jour au lendemain, vers l’âge de douze ans. La résultante d’un traumatisme qui me suivra comme mon ombre jusqu’à mon dernier souffle.

Je me retrouve rapidement en tenue d’Adam. Je supporte de moins en moins mes vêtements. Cette teinte virginale ne me sied pas le moins du monde. Grâce à quelques contacts, je suis parvenu à me procurer des habits qui dénotent à Acropolis. Pourquoi tous ces vêtements sombres ? Je crois qu’un jour, je projette de goûter à l’extérieur. Au moins une fois. Ils me permettront d’être une ombre. Cependant, j’envisage de les porter dans mon appartement, de temps en temps. Comme j’ai eu vingt ans il y a peu, une réception a été donnée à cette occasion. Mais le plus beau cadeau que l’on m’ait offert, je l’ai reçu de la main de mon père. J’ai obtenu le privilège qu’on retire les caméras de surveillance dans mes appartements. Au cours des années précédentes, je lui avais prouvé que j’étais capable d’expier mes fautes. Toutes mes fautes. Il savait qu’il n’avait plus besoin de me surveiller.

Mon smoking et ma chemise rejoignent donc très vite la panière à linge sale. La femme d’entretien se chargera de conserver leur éclat. La douche dans laquelle je me réfugie est à l’image du loft : démesurée. Du marbre identique à celui des vasques en recouvre toutes les parois. Je demande à Alex d’enclencher le jet d’eau. La température sera réglée sur celle que je préfère. Je soupire lorsque l’armure aquatique m’ensevelit. Je lave mes cheveux, les rince, puis m’observe dans le tuyau en argent face à moi. C’est la seule entorse au blanc omniprésent que mon père requiert. Il accepte les métaux. Nobles, évidemment.

C’est étonnant. La pression ne redescend pas. Elle comprime ma cage thoracique comme si cette dernière allait s’effondrer sur elle-même. J’ai absolument besoin d’évacuer cette tension que je ne sais jamais gérer. Alors, en sortant de la salle d’eau, je m’empare de mon smartphone, que j’avais laissé sur la console de l’entrée, et saisis le numéro d’un de mes contacts.

— Samaël ? répond une voix féminine.

— Sois dans quinze minutes chez moi. Tu porteras un imperméable blanc pour tromper les caméras, mais je veux que tu enfiles les sous-vêtements que je t’ai achetés la dernière fois. Les rouges.

— Très bien. J’arrive.

Elle ne me déçoit jamais. Je me dirige avec lenteur vers une porte incrustée dans le mur de mon salon. Derrière se trouve la seule pièce qui me ressemble. Pas de lumière. Pas de blanc. Tout est sombre et la luminosité y est tamisée. Mon antre m’a été offert par mon père le jour de mes seize ans. Il m’a expliqué qu’un vrai gentleman devait posséder un endroit où il pouvait se défouler. Bien sûr, pour tout ce que j’y pratique, je me punis. Et il s’y adonne aussi. C’est la contrepartie dans notre monde.

Clarence m’y rejoindra bientôt, elle a le code pour entrer chez moi. Grâce à elle, je vais pouvoir décoller bien plus haut qu’avec l’A-meth.

Chapitre 2

Démon

Dante

Respire. Ne bouge pas. Écoute.

Les paupières closes, je suis plongé dans une obscurité factice et salvatrice. Autour de moi, les gens scandent mon nom. Les vibrations de leurs hurlements se propagent, claquent contre ma peau en sueur, et accentuent cette ivresse animale dont je me pare avant chaque combat. En une fraction de seconde, je fais le vide dans mon esprit, et retrouve ce silence effroyable qui précède toutes les grandes batailles. Ce soir, comme bien d’autres soirs, je joue ma vie pour quelques poignées de billets. Ici, c’est cogne ou crève !

Toutes les nuits, lorsque le dernier étage d’Acropolis flambe d’un milliard de lumières aveuglantes, je louvoie parmi les ombres. J’en suis devenue une, moi aussi, depuis qu’ils m’ont éjecté dans la Fosse.

J’ai vécu pendant un an dans la citadelle des Anges, mais c’était il y a longtemps… Ma mère avait embrassé le mouvement d’Uriel de La Chapelle, s’était hissée au sommet de cet empire, aux côtés des plus grands. Chercheuse de génie, elle avait gravi tous les échelons. Je ne sais pas ce qu’elle trouvait de si beau dans les préceptes d’Acropolis, mais elle était l’une des plus fidèles partisanes de ce mouvement, je crois. Certains disaient que la ferveur de ma mère à l’égard d’Uriel ne se limitait pas à une simple adoration spirituelle, mais j’ai toujours refusé de le croire.

Ma mère et moi vivions dans un petit pavillon en périphérie de la ville. Ni riches ni pauvres. J’allais à l’école, j’avais des amis, une vie normale. Et puis, lorsque j’ai eu onze ans, elle m’a emmené à Acropolis. J’ai été happé par cette blancheur immaculée et inhabituelle. Moi, le gamin des quartiers de la classe moyenne, je me suis senti jugé pour la première fois de ma vie. Je me souviens encore des regards qui ont pesé sur moi. Surprise. Mépris. Dédain. J’étais un gosse turbulent, habitué à faire plus ou moins ce dont j’avais envie, mais à partir du jour où les portes d’Acropolis se sont refermées dans mon dos, ma liberté s’est envolée. J’ai dû revêtir moi aussi l’uniforme blanc, écouter les longs discours d’Uriel de La Chapelle, intégrer des idées qui n’étaient pas les miennes. Je n’avais aucun ami là-bas. Peut-être parce que je n’ai jamais réussi à me sentir à ma place. Je crois que les autres gosses n’avaient pas beaucoup de considération pour moi, et je n’en avais pas plus pour eux, d’ailleurs. Ma mère m’avait arraché à tout ce que je connaissais, et je lui en voulais tellement pour ça que je ne faisais aucun effort pour m’intégrer dans cette micro-société aristocratique.

Peu de temps après, ma vie a volé en éclats.

Aujourd’hui, je ne crois toujours pas à leurs préceptes ni à leur doctrine spirituelle, je les vomis même ouvertement. Je ne suis pas un ange, loin de là, et je ne tiens pas à me fondre dans leur masse si pure qu’elle m’en fait gerber. Ils sont tout ce que je déteste. Tout ce que je hais du plus profond de mon âme.

Douze ans… j’avais douze ans ! Et ils ont explosé mon monde ! Aujourd’hui, j’en ai vingt, et bientôt, c’est moi qui exploserai le leur.

À présent, on me nomme le Démon sans peur, et je suis à la tête de la Legio IX, un parti activiste, privilégiant les raids et les actions directes contre Uriel de La Chapelle.

Mes poings se serrent avec violence sur les cordes qui les entourent. Je n’aime pas rester enfermé trop longtemps dans mes souvenirs. Le chanvre frotte contre ma peau, agaçant mes sens. J’ai l’esprit tellement aiguisé maintenant que je peux percevoir les pas de mon adversaire sur le sol bétonné de notre arène. Les combats sont monnaie courante, ici, dans la Fosse. Nous sommes la lie de la société si parfaite imaginée par Uriel de La Chapelle. La fange bruyante et pestilentielle qu’il tient à l’écart de sa superbe cité ; nous sommes parqués derrière des murs, comme des animaux. Nous sommes le désordre et le chaos, et je suis le plus fier de ses détracteurs. L’étendard d’une révolte sur le point d’éclater.

— Dante !

J’ouvre les yeux. La lumière blanche des néons grésillants me cueille et m’aveugle. Un mouvement dans l’air attire mon attention et l’instinct reprend le contrôle. Survivre ! C’est ma seule ligne de conduite. Passer la nuit, tenir jusqu’au matin. Hurler, frapper, me décharger de toute la noirceur qui m’habite. Elle est ma plus fidèle compagne, mon âme sœur. J’appartiens à la nuit, je lui suis loyal sous toutes ses formes. Je n’aime pas la lumière, elle me terrifie. Instigatrice de mes plus grandes peurs, je l’ai en horreur. C’est à cause de la lumière que ma vie s’est couverte d’un manteau de nuit.

Douze ans… J’étais juste un putain de gosse !

Le poing de mon adversaire me frôle, mais mon corps recule de lui-même pour l’esquiver. Mon cœur pulse dans ma poitrine comme s’il pouvait la briser et foutre le camp de cette cage d’os qui le tient prisonnier. Ouais… mais pour aller où ? Y a rien à aimer dans ce pays. Tout est à vomir si tu n’es pas du bon côté de la barrière. Dès la naissance, notre vie est actée, et même si rien ne nous différencie, l’endroit où nous poussons notre premier cri conditionne le reste de notre existence.

— C’est tout ce que t’as dans le ventre ?

Face à moi, mon adversaire plisse les yeux. Il me faut moins d’une demi-seconde pour analyser quel genre de type il est. Une force brute qui cogne sans réfléchir, pour autant, une seule de ses frappes pourrait m’allonger. Il grogne déjà en se jetant sur moi. Entre nous se joue une danse mortelle. Un seul quittera l’arène debout au matin, et je refuse d’être celui qui sortira les pieds devant.

Je laisse la place à l’animal qui sommeille en moi.

Un coup.

Deux coups.

Trois…

Je perds le fil de ceux que j’envoie. Une giclée de sang éclabousse mes lèvres. Mon sang en l’occurrence ! Oh putain ! Cette odeur, cette chaleur, ce goût métallique ! J’aime me sentir vivant comme ce soir ! La douleur se diffuse lentement dans mon corps, telle une substance chaude et irradiante. D’abord elle pulse, puis rayonne jusqu’à engourdir chacun de mes membres.

— Je ne te lâcherai rien !

Je ne sais même pas comment il s’appelle, et je m’en contrefous. Au matin, il ne sera plus qu’un souvenir de toute façon. Mon regard ambré se braque sur le sien. Ses yeux sont tout ce qu’il y a de plus normal, de plus banal. Inintéressants. Ils ne reflètent rien de ce que je recherche… et j’ai assez perdu de temps pour ce soir.

Mon esprit se verrouille, sourd aux suppliques de l’homme que je viens de mettre à terre. Je pourrais l’achever, là, comme ça. Le saigner comme un porc avec la lame qui ne quitte jamais l’intérieur de ma chaussure militaire...