PATRICE CHÉREAU

HERVÉ GUIBERT

L'HOMME

BLESSÉ

Scénario et notes

LES ÉDITIONS DE MINUIT

© 1983 by LES ÉDITIONS DE MINUIT pour l'édition papier

© 2019 by LES ÉDITIONS DE MINUIT pour la présente édition électronique

www.leseditionsdeminuit.fr

ISBN 9782707350527

GAUMONT - AJO

PARTNER’S PRODUCTION - RENN PRODUCTION

OLIANE FILMS - AZOR FILMS - FR 3

Jean-Hugues Anglade

Roland Bertin

Vittorio Mezzogiorno

dans

L'HOMME BLESSE

Un film de Patrice Chéreau

Scénario et dialogues de Hervé Guibert et Patrice Chéreau

avec

Gérard Desarthe - Claude Berri - Annik Alane

Sophie Edmond - Hammou Graïa

et la participation de

Armin Müller-Stahl

et de

Lisa Kreuzer

Photo : Renato Berta

Décors : Richard Peduzzi

Son : Michel Vionnet, Dominique Hennequin

Montage : Denise de Casablanca, Michèle Böehm

Scripte : Ariane Litaize

Produit par Ariel Zeitoun - Claude Berri - Marie-Laure Reyre.

35 mm. couleurs. 110 mn

Tourné à Paris et à Lyon du 19 juillet au 24 septembre 1982.

Les auteurs remercient Hans-Georg Berger, Claude Berri, Roland Bertin, Denys de la Patellière, Patrice Finet, Michel Foucault, Rémy Germain, Thierry Jouno, Alain Libolt, Mathieu Lindon, Richard Peduzzi, François Regnault, Pierre Romans, Adolphe Viezzi pour l'aide qu'ils leur ont apportée.

Cette histoire commence un 31 juillet dans la banlieue d'une grande ville, par une fin d'après-midi très chaude. Un début de soirée épais et poisseux, lourd, pas vraiment ensoleillé.

Une famille d'origine polonaise, les Borowiecki, fait ses bagages : ils habitent un appartement de trois pièces avec une petite cuisine et une salle de bain, au sixième étage d'une grande bâtisse. Le père, Serge Borowiecki, est un homme de quarante-cinq ans, maigre et taciturne, aux vêtements ternes, au visage marqué. Chauve, il a gardé une longue mèche qu'il rabat sur le haut proéminent de son front. Il ne parle pas et fume des cigarettes papier maïs. Sur les trois pièces de l'appartement, il en occupe une à lui seul, son bureau, dont la porte est toujours fermée, où il s'enferme dès qu'il rentre du travail, pour se consacrer, comme il dit, à une œuvre, dont on ne sait rien. Il est employé dans une compagnie d'assurances. Le reste de l'appartement est ainsi occupé : le fils et la fille dorment dans la même chambre, la mère dans le salon sur un canapé dépliant, le père dans son bureau. La mère, Yvonne Borowiecki, est un peu plus âgée que son mari. Elle est d'une douceur résignée. Elle a fait des études d'optique, un peu de théâtre amateur, puis elle a tout arrêté pour s'occuper de ses enfants. Elle porte ses longs cheveux gris en chignon. Sa fille aînée ne lui cause même pas de soucis : Jacqueline est d'un autre monde, elle ne cherche pas à la comprendre.

Le fils, Henri, doit avoir seize ans. Il est en retard, dans un collège d'enseignement technique. Il n'est pas très grand pour son âge. Il est assez maigre et se trouve trop petit. Il voudrait jouer de la musique, mais il ne sait toujours pas de quel instrument, alors il accumule les partitions. Il a cette manie de tout cacher, en vrac, sous son lit.

1. La fin de l'après-midi dans l'appartement. Un salon, des murs nus et lisses, sans tableaux.

La mère, au corps déjà lourd, finit de vider une valise trop pleine. On entend un bruit d'eau qui coule.

Le père sort de son bureau, tout habillé, une valise à la main, un mégot aux lèvres. Il a un fort accent et parle mal le français.

La mère

Il faut qu'on enlève quelque chose de cette valise, elle va craquer.

Le père

J'en ai débarrassé une plus grande.

Le père a posé la valise par terre et cherche des allumettes dans sa veste. Il se tâte et pousse la valise du pied. Elle glisse sur le lino. La mère attrape la valise et se met à transvaser les affaires de l'une dans l'autre.

La mère

Je n'aurais jamais dû prendre de coquilles...

Le père

On te l'avait dit...

La mère

Et tes poivrons, tu les digères ?

Le père

Non.

La mère

Quel déjeuner horrible !

Le père

C'était ton idée.

La mère

C'était pour fêter le départ, mais oui, au départ c'était ça mon idée, fêter le départ. Mais d'abord est-ce que ça se fête, un départ ? Elle a pas dit un mot, tu as vu, pas ouvert la bouche, sauf pour manger, et lui rien non plus... Et qui est-ce qui fait couler l'eau ?

Le père a déjà disparu.

2. La chambre d'Henri. Il est assis sur son lit, le corps baissé pour extraire de dessous le sommier tout ce qu'il peut y trouver, vêtements, livres, vieilles bandes dessinées, et l'engouffrer aussitôt sans distinction dans une grande valise ouverte devant lui. Il y rajoute des partitions. Soudain il se retourne : son père se tient derrière lui, dans l'entrebâillement de la porte, et l'observe.

Le père

Qu’est-ce que tu fais ?

Henri

Rien.

Le père

Rien, et ça ? (Il désigne la valise.) Qu’est-ce que c'est ?

Henri

Une valise.

Le père

Tu vois, tu fais pas rien. Allez, vide-moi ça, on est déjà assez chargés.

Il a sorti une boîte d'allumettes de sa poche, la secoue machinalement : elle est vide. Il repart.

3. La salle de bain. L'eau coule dans la baignoire qui se vide en même temps. La sœur d'Henri, Jacqueline, se sèche les cheveux avec un gros appareil en forme d'escargot. Henri, à son tour, se place derrière elle.

Henri

Tu devrais arrêter l'eau, elle va encore râler.

Jacqueline

Tu ferais mieux de me regarder, tiens, regarde-moi. Tu me vois ?

Henri

Alors ?

On entend la mère crier le nom de sa fille, elle éteint le séchoir.

Jacqueline

Regarde-moi bien, enregistre, parce que tu me verras jamais plus comme ça, oh je vais revenir, t'en fais pas, mais j'aurai tellement changé que tu me reconnaîtras pas.

4. Dans le salon, la mère s'est levée, elle a enfin bouclé la valise et elle arpente la pièce fébrilement, une tapisserie avec un cadre à la main. Jacqueline est là qui finit d'enfiler une robe.

La mère

Et cette tapisserie, qu'est-ce qui m'a pris de faire ça, en plus je ne suis même pas sûre que les couleurs sont justes, aide-moi.

Jacqueline

Je t'ai déjà dit que je n'en voulais pas. C'est affreux.

Quand je passe la frontière, je la jette.

La mère

On va être en retard. Tant pis, je vais la laisser comme ça, ça ne se verra pas. Tu peux me tenir le cadre, oui ?

Pendant ce temps, le père est entré dans le salon, une petite liasse de billets repliés à la main qu'il va donner à Jacqueline.

Le père

Ne les perds pas. Et te trompe pas, le mark est à 2,78, tu multiplies par trois, et si tu peux me prendre les tickets de caisse...

5. Un peu plus tard dans l'entrée. Ils sont tous habillés. Henri tient sa valise à la main et parle à sa sœur, qui s'impatiente. Le père a retiré sa veste et fouille dans ses poches.

Henri

Tu m'écriras une lettre ?

Jacqueline

Pourquoi pas deux ?

Henri

Tu m'écriras pas ?

Jacqueline

Non. Qu’est-ce que tu veux que je te dise ?

Henri

Je sais pas.

Dans l'escalier résonnent des cris, des éclats de voix, une vague de bruits discordants qui monte et enfle : les voisins.

Le père froisse et jette une pochette d'allumettes vide qu'il vient de trouver, il s'énerve.

La mère (vite)

Il faut y aller.

6. Sur le palier qu'ils envahissent maintenant en se pressant avec leurs valises et leurs paquets, la porte d'en face est grande ouverte. Les voisins rentrent de vacances et se réinstallent bruyamment. Jacqueline a appelé l'ascenseur, dont le mécanisme se déclenche dans un cahotement métallique, un bruit épouvantable qui résonne sur le béton. Ils parlent tous très fort. Le palier est noir de monde.

Henri (vite, à sa sœur)

J'ai ton adresse. Alors si je veux...

Jacqueline (vite, elle aussi)

T'es fou. Il y a pas de lit pour toi là-bas. Tu connais même pas la langue. Tu peux pas toujours être dans mes jambes.

Sur la porte de l'appartement, que le père s'applique à fermer nerveusement, un petit carton épinglé, format carte de visite : « Borowiecki ».

Le palier se vide. La femme du voisin reste à les regarder, une enfant hostile dans ses jupes.

Le père

Le train est à quelle heure ?

Jacqueline

On a de l'avance...

La mère (s'engouffrant dans l'ascenseur)

Comment peux-tu dire ça ?

7. La famille transite lourdement sur le terre-plein des H.L.M. La mère est en tête, elle semble avoir pris la décision d'être énergique et porte les valises.

Un autobus les dépasse et stoppe à l'arrêt quelques mètres plus loin. Il est à moitié plein, les lumières allumées. Ils se mettent à courir poussivement et s'y engouffrent de justesse. A travers les vitres, on les voit prendre place difficilement parmi les voyageurs.

8. Un instant, on suit de loin l'autobus qui traverse des banlieues, avec la silhouette de cette famille restée debout.

GENERIQUE

Cette édition électronique du livre L'Homme blessé de Patrice Chéreau et Hervé Guibert a été réalisée le 09 octobre 2019 par les Éditions de Minuit à partir de l'édition papier du même ouvrage

(ISBN 9782707306432, n° d'édition 2710, n° d'imprimeur I2-0224, dépôt légal février 1992).

Le format ePub a été préparé par Isako.
www.isako.com

ISBN 9782707350527