L’Arbre
à palabres

Christian Laborie se passionne pour l’histoire et les habitants de sa province d’adoption : les Cévennes. Ses romans sonnent comme autant d’hommages humbles et sincères. Le succès de la saga L’appel des drailles et Les Drailles oubliées l’a hissé au rang des auteurs incontournables de la littérature de terroir.

Du même auteur

Aux éditions De Borée

L’appel des drailles, Terre de poche

L’Arbre à pain, Terre de poche

L’Arbre d’or, Terre de poche

Le Brouillard de l’aube

Le Chemin des larmes

Le Saut du Loup

Le Secret des Terres Blanches

Les Drailles oubliées, Terre de poche

Les Hauts de Bellecoste, Terre de poche

Les Sarments de la colère, Terre de poche

Terres noires

Autres éditeurs

L’Enfant rebelle

Le Goût du soleil

La Promesse à Élise

Les Rives blanches

Les Rochefort

En application de la loi du 11 mars 1957, il est interdit de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage sans autorisation de l’éditeur ou du Centre français d’exploitation du droit de copie, 20, rue des Grands-Augustins, 75006 Paris.

© De Borée, 2017

Terre de poche 2020

45, rue du Clos-Four - 63056 Clermont-Ferrand cedex 2

Christian Laborie

L’Arbre
à palabres

Préface

Cette réédition de L’Arbre à palabres me va droit au cœur pour plusieurs raisons. D’abord parce que ce roman connaît ainsi une deuxième vie, voire une troisième, une renaissance après avoir été un peu oublié. C’est le roman par lequel j’ai débuté ma carrière d’écrivain.

Certains lecteurs se souviendront certainement et s’étonneront, à juste titre, de l’avoir déjà lu il y a une bonne quinzaine d’années, mais sous un autre nom d’auteur, un nom flamand compliqué, mon patronyme. En effet, il a d’abord été publié en 2001, dans le cadre du prix Découverte organisé par La Poste et France Télécom et dont j’ai été le lauréat cette année-là. Vendu à plus de onze mille exemplaires, ce fut pour moi une vraie surprise pour un premier roman. Cette réussite m’a donné l’idée, pour mes futurs écrits, de tenter d’ouvrir la porte de maisons d’édition. Objectif réalisé l’année suivante grâce aux éditions De Borée qui me publia L’Arbre à pain en 2003. C’est ainsi que débuta ma nouvelle carrière d’écrivain.

En réalité, L’Arbre à palabres fut mon premier roman publié, mais non mon premier écrit, ce dernier étant Le Brouillard de l’aube, paru tardivement aux éditions De Borée en 2010. Ces deux ouvrages sont les seuls, jusqu’à présent, dépourvus de lien direct avec la région qui me porte et m’inspire depuis L’Arbre à pain : les Cévennes. Autant dire qu’ils ne sont pas à classer parmi les romans régionaux, encore moins avec les romans terroirs. Ils sont l’œuvre du géographe et de l’historien de formation que j’étais – et que je demeure. À l’époque, professeur d’histoire et de géographie, participant à une expérience pédagogique centrée sur l’apprentissage de la lecture au collège, j’ai eu l’idée de m’adresser à un jeune public en écrivant ces premiers romans, tout en puisant dans les matières et les programmes que j’enseignais. Le thème de la déportation servit de point de départ pour Le Brouillard de l’aube. Celui de l’Afrique – la Côte d’Ivoire et le Sénégal notamment – et de l’immigration pour L’Arbre à palabres. Ni l’un ni l’autre ne sont des romans-jeunesse, mais ils pourraient servir de base à la réflexion auprès de jeunes lecteurs à propos de problèmes récurrents : ceux du racisme, de l’exclusion et de la solidarité.

Aussi, une autre raison pour laquelle je me réjouis de la réédition de ce roman provient de son actualité, malgré ses quinze ans d’âge, une actualité malheureusement toujours très présente devant nos yeux d’Occidentaux. Le thème que j’avais choisi à l’époque où je l’ai écrit, faisait déjà la une de nombreux journaux. On y parlait de boat people et de dramatiques naufrages sur les rivages méditerranéens de l’Europe. Lampedusa n’était pas encore tristement connue, mais on parlait plus souvent de Gibraltar. Calais n’était pas encore gagnée par la jungle, mais les parvis de certaines de nos églises étaient parfois squattés par des demandeurs d’asile de plus en plus nombreux.

Mon propos n’était pas de faire le récit tragique de ces malheureux en quête d’une place dans nos sociétés modernes et d’abondance. J’ai voulu seulement prendre l’exemple d’un jeune candidat à l’immigration clandestine et le suivre tout au long de ses pérégrinations à travers une Afrique haute en couleurs et aux cultures très diverses, passant de l’animisme des tribus de la savane ivoirienne, à l’islam des marabouts au Sénégal, en revisitant l’islam des pays du Maghreb face à la culture occidentale chrétienne une fois parvenu en Espagne, puis en France, pays de l’Eldorado pour notre jeune Yao. Celui-ci entreprend donc un grand voyage initiatique, fait de nombreuses rencontres étonnantes, s’enrichit au contact des autres, se lance de Tombouctou au Maroc dans les pas de René Caillé, ce grand découvreur-géographe du Sahara au XIXe siècle. Avec Yao, le lecteur ira de surprise en surprise et comprendra aussi que le monde où nous vivons n’a malheureusement pas changé depuis vingt ans et que les problèmes auxquels ces candidats à l’exode étaient confrontés sont toujours les mêmes aujourd’hui.

Toutefois, ce roman ne se veut pas pessimiste mais porteur d’espoir. À travers ses pérégrinations et les obstacles qu’il doit surmonter, Yao apprend à vivre dans un monde sans concessions, où il est illusoire de tout attendre des autres. Il comprend que l’Eldorado n’existe pas et que la sagesse des anciens, ceux qui lui parlaient sous l’arbre à palabres de son village quand il était petit, le mettait déjà en garde contre toutes les chimères. C’est riche de son expérience que notre jeune héros rentre chez lui, doté d’un trésor qui ne brille pas comme l’or de ses rêves, mais qui lui permettra de mieux comprendre la voie à suivre pour être utile à son pays.

L’Arbre à palabres n’a d’autre ambition que de divertir. Je ne l’ai pas écrit dans l’idée d’un engagement humanitaire ou idéologique. Je ne milite pas pour telle ou telle cause. Ma plume ne sert que celui qui veut bien trouver dans mes propos nourriture à ses idées. Mais j’ai été comblé d’apprendre que ce modeste premier roman édité a été envoyé au Burkina Faso peu après avoir été publié sous l’égide de La Poste-France Télécom. Un couple d’enseignants en effet s’en est procuré un grand nombre d’exemplaires pour les distribuer aux petits Africains dans leurs écoles de brousse et leur donner ainsi matière à réflexion quant à l’immigration vers nos pays riches. Vaste sujet. Vaste débat.

Nous en sommes toujours, hélas, au même point.

I.
Horizons lointains

Yao regardait la Seine d’un air rêveur. Le ciel était gris et les péniches semblaient paralysées. Les eaux noires et profondes s’écoulaient lentement sans aucun reflet, sans lueur d’espoir. Il avait beau chercher de ses grands yeux vifs le moindre frémissement, le moindre appel des siens, rien ; il ne percevait rien. Les berges bétonnées emprisonnaient le long fleuve asservi, alourdi de tous les dépôts d’une civilisation qui l’avait fait rêver.

Assis à l’extrême pointe de l’île, il ne pouvait imaginer qu’à l’endroit même où il se trouvait, des hommes aient pu un jour construire leurs huttes, chasser des animaux sauvages et cultiver la terre pour en tirer leur nourriture. Le va-et-vient incessant des voitures sur les voies express, le sifflement des sirènes, les cris stridents des bateliers finissaient par l’étourdir et lui faire perdre toute notion du temps.

Cependant, il revenait souvent en ce lieu où les deux bras du fleuve se rejoignent pour s’unir et se diriger de concert vers un destin plus prometteur. Du moins, c’est ce que Yao croyait. Car il ignorait que, plus en aval, d’autres digues et d’autres usines attendaient le cours d’eau, jusqu’à ce qu’il se libère enfin en se jetant dans l’océan. Il scrutait ainsi l’horizon en suivant le dessin du fleuve, dans l’espoir de voir poindre un jour la courbe céleste derrière laquelle il pensait apercevoir sa terre natale. Yao était perdu dans cette jungle de gratte-ciel et d’entrelacs de routes à l’infini, lui qui venait d’un pays de savane à l’horizon bien dégagé. Il finissait par ne plus savoir d’où lui venaient ses racines, et c’est le dos tourné au berceau de son peuple qu’il attendait un signe de ses ancêtres.

De longs mois s’étaient passés, plusieurs années peut-être. Yao ne savait plus au juste. Chez lui, il pouvait compter les cycles du soleil. Il savait que, lorsque l’astre atteignait son zénith, le ciel déversait la pluie qui reverdissait l’herbe et donnait à la brousse la vie, et à l’homme la nourriture. Les nuages étaient attendus, chantés, louangés. La pluie était bénie comme un cadeau des dieux. Mais dans ce pays au ciel toujours gris et où la pluie tombe en toutes saisons, il ne parvenait plus à comptabiliser le temps. Il avait l’impression d’avoir quitté les siens depuis l’éternité, tant il avait vu les pluies se succéder. Il sentait le fardeau des années peser sur ses fortes épaules. Pour un peu il se serait cru vieux.

Or, Yao n’avait quitté les siens que depuis deux ans à peine et n’avait pas encore vingt ans.

* *

*

Il en avait tant rêvé de ce pays de l’homme blanc, de ce monde situé au bout du monde, où il n’y avait qu’à ramasser les richesses en se baissant !

– Tu verras, lui avait dit son père, là-bas, pour obtenir ce que tu veux, tu n’auras qu’à donner en échange des morceaux de papier que tu auras vite fait de gagner.

– Des morceaux de papier ! s’était-il étonné.

– Ils appellent ça des billets ou de l’argent. Mais ce n’est pas de l’argent, ce n’est que du papier !

– Et je pourrai avoir tout ce que je désire en échange de ces papiers ?

Son père ne l’avait pas démenti. Il racontait les choses simplement à ses nombreux enfants, afin de ne pas leur encombrer l’esprit de détails inutiles. Dans son village situé sur les bords de l’Iringo, il passait pour un sage et prodiguait volontiers ses conseils à tous ceux qui venaient le consulter.

Yao, le plus jeune de ses fils, n’avait pas encore dix ans, quand son père commença à lui parler du pays de l’homme blanc. Et, pendant des années, il n’avait fait que rêver d’aller en découvrir les merveilles.

En fait, le vieux Tchako ne faisait que préparer ses enfants à une réalité inéluctable. Les terres de son village ne suffisaient plus à nourrir les membres de toutes les familles. L’économie de plantation avait bouleversé les structures sociales et accéléré l’individualisme. Les modèles occidentaux avaient atteint la brousse ivoirienne plus rapidement que dans les autres pays d’Afrique. Aussi l’exode rural touchait-il beaucoup de jeunes villageois qui croyaient soulager leur famille en gagnant la ville la plus proche. Bouaké, Abidjan, Yamoussoukro connaissaient une expansion sans précédent, accrue par l’arrivée en nombre de travailleurs étrangers.

Mais Yao avait entendu qu’il ne fallait pas rester dans ces villes où la misère était encore plus grande que dans les campagnes les plus pauvres. Les jeunes paysans n’y trouvaient même pas une case pour se loger, ni un ami pour les accueillir. Son père lui avait toujours affirmé qu’il fallait aller au-delà du grand désert, là où les cases sont si hautes qu’elles accrochent les nuages du ciel, et où les pistes ne se transforment pas en cloaques quand il pleut. Dans son imagination d’enfant, il avait assimilé ce pays de l’homme blanc à un paradis terrestre, un monde où il ne faudrait plus rester courbé sous un soleil de plomb pour tirer sa nourriture du sol, où il ne faudrait plus sortir l’eau du puits pour arroser les champs.

Et son rêve avait grandi avec lui.

Petit à petit, il avait vu ses frères et ses amis quitter le village les uns après les autres. Seuls les aînés restaient pour entretenir les cases et les terres. Bientôt il ne resterait plus que les vieux, et les campagnes deviendraient désertes, abandonnées aux chacals et aux hyènes. Tchako, la mort dans l’âme, voyait ainsi partir les siens. Mais il préférait encore cette déchirure à la misère. Il préférait penser que ses fils reviendraient, un jour, riches au pays qui les avait vus naître, plutôt que de les voir mourir à petit feu accrochés à une terre ingrate.

* *

*

Cette terre cependant, Yao la regrettait, maintenant qu’il n’y avait plus devant lui que bitume et béton, et de trop rares billets de banque dans sa poche. Il regrettait son Iringo rétif et impétueux, vivant et libre, devant cette Seine captive et apprivoisée. Il grelottait sous la pluie, tandis que, chez lui, il allait nu recevoir l’eau qui tombait du ciel. Et cette odeur de terre chaude que la savane exhalait ! Qu’avait-elle de commun avec cette puanteur acide qui lui piquait la gorge et lui donnait envie de vomir ?

Il avait beau s’imprégner des plus belles images que la grande capitale pouvait lui offrir, sans cesse son esprit revenait à son coin d’Afrique ancestrale, à ses repères d’enfant, à ce qui était incrusté dans sa chair, dans sa peau, dans sa négritude. Car il fallait être Noir, pensait Yao, pour apprécier l’Afrique dans toute sa profondeur. Les Blancs, qui vivaient chez lui, ne pouvaient comprendre comment l’âme peut vibrer, quand la terre se met à crépiter juste avant les premières frondaisons, et quand l’herbe émet ses premiers effluves avant même que la pluie se mette à tomber.

Les yeux accrochés aux buildings, il laissait souvent son esprit vagabonder, et son âme rejoignait celle de ses ancêtres. Il ne lui fallait que quelques fractions de seconde pour refaire à l’envers son long et périlleux voyage et revenir à son point de départ.

À des milliers de kilomètres de distance, son village lui paraissait encore plus beau. Ses cases rondes d’argile au toit conique se fondaient dans le paysage. Les enfants allaient nus de l’une à l’autre, sans interdit, sous l’œil vigilant de leurs mères toujours affairées à préparer la nourriture ou à réparer quelques ustensiles. La terre ocre des murs, toute fendillée d’avoir trop vite séché au soleil, prenait les mêmes teintes que la savane en saison sèche. Celle-ci n’était alors que vastes étendues aux contours fluctuants, où bêtes et hommes vivaient en harmonie. À l’extérieur de l’enclos familial, mais toujours très surveillé, le silo faisait l’objet d’une attention permanente. Grenier où les hommes entassaient la récolte, il était la seule richesse dont ils disposaient. Comparé à ces magasins qui regorgent de tout, il semblait bien dérisoire aux yeux de Yao, mais il lui rappelait tant de souvenirs heureux ! De même, cette case à palabres ou de réunions, maison commune au centre du village, comme elle était à cent lieues de cet hôtel de ville immense et sans âme, dont il avait maintes fois tenté de forcer les portes pour se faire entendre !

Plus seul dans cette foule démesurée et grouillante que lorsqu’il partait traquer en solitaire la gazelle ou l’antilope, Yao était submergé par trop de souvenirs nostalgiques qui lui donnaient le mal de vivre. Il avait perdu sa gaieté et son enthousiasme, sa volonté et son goût de l’aventure. Il se sentait désemparé et ne pouvait même plus imaginer comment il referait un jour le voyage de retour pour rentrer chez lui.

* *

*

Yao s’était donc préparé de longue date à quitter les siens.

Avant lui, quatre de ses frères l’avaient précédé et s’en étaient allés dans le sud, au pays des Akans. Probablement installés à Bouaké, ils n’avaient jamais donné signe de vie, et leur père disait à qui voulait l’entendre :

« Mes fils sont devenus chefs chez les Baoulé. Ils donnent des ordres et tout le monde leur obéit. »

Il croyait en effet que ses fils étaient en train de s’enrichir en dirigeant de grandes plantations, héritage de l’ancienne colonisation. En réalité, ils travaillaient dur comme ouvriers agricoles à ramasser le coton pour une grande compagnie. Tchako rêvait pour ses enfants, et ses enfants le laissaient rêver. Seuls les deux aînés étaient restés au village et le remplaçaient aux tâches pénibles. À soixante ans, Tchako était un vieillard, mais il remerciait chaque jour les esprits de l’avoir épargné et de lui avoir donné une si belle famille, sa vraie richesse.

Sa femme Abla, d’origine sénoufo, était sa fidèle compagne depuis de nombreuses années, et s’enorgueillissait de lui avoir donné sept fils. Deux de ses quatre filles étaient mortes en bas âge lors d’une violente épidémie de fièvre qui avait ravagé jadis le pays lobi. Les deux autres étaient mariées dans le même village à des paysans, lointains cousins de Tchako.

Quand Yao fut en âge de partir, après que Tchako eut compté dix-huit saisons des pluies depuis sa naissance, il dit :

– Père, je ne suivrai pas le chemin de mes frères. Je suis un Lobi. Je n’irai pas vivre au pays des Baoulé.

– Il n’y a pas de honte à s’intégrer chez les autres. Ta mère elle-même est une Sénoufo, et elle n’a jamais souffert de sa différence dans notre famille.

– Nos ancêtres étaient de fiers guerriers. Je ne veux pas travailler pour les autres.

– Mon fils, tu sais bien que notre terre est trop pauvre pour que tu puisses y fonder une famille. Il faut que tu partes là où sont les richesses.

– Alors je partirai au paradis des hommes blancs, celui dont tu me parlais sans cesse quand j’étais enfant.

Tchako s’assombrit. Il dit :

– Ce pays est très loin. Si tu y parviens, tu ne pourras plus revenir quand tu en auras envie.

– Tu m’as pourtant dit qu’on y trouvait tout ce qu’on voulait.

– Je t’ai dit ce qu’on m’a dit. Mais je sais aussi que les hommes blancs ne nous aiment pas beaucoup.

– Cela m’est égal. Je leur montrerai la force que j’ai en moi, et ils m’apprécieront à ma juste valeur.

Yao avait la fraîcheur de la jeunesse, des hommes qui découvrent la vie, et il semblait taillé dans le roc. Ses épaules robustes et son corps svelte et tout en muscle contrastaient avec l’air juvénile qui émanait de son visage toujours illuminé d’un large sourire communicatif.

Son père regrettait finalement de l’avoir fait rêver dans son enfance, pour mieux le préparer au grand départ. Il avait toujours espéré qu’à l’image de ses frères il finirait par retomber les pieds sur terre, et par accepter l’idée de s’installer dans l’une des grandes villes que le pays avait vu fleurir depuis la décolonisation.

Mais Yao s’entêtait. Son rêve le taraudait et il s’apprêtait à le concrétiser.

* *

*

Il décida de prendre la route après la saison des pluies. La chaleur serait moins étouffante, les pistes plus praticables et la savane moins dangereuse. En vieillard avisé, Tchako lui fit cependant ses ultimes recommandations :

– Prends garde aux feux de brousse. La saison sèche est propice aux incendies. Les hommes défrichent encore les zones forestières et le feu se propage vite dans la savane. Fais attention également aux panthères. Elles sont agiles et rusées. Enfin, méfie-toi du crocodile dans les marigots et les marécages !

– Ne crains rien, répondit Yao, en riant aux éclats. Je suis véloce comme l’antilope, et le crocodile se casserait les dents à vouloir broyer mes muscles d’acier.

Tchako était courbé, ratatiné, comme pour être plus près de cette terre qui l’avait tant fait souffrir, mais qui lui avait permis de vivre. À ses côtés, Yao ressemblait à un géant tout droit sorti d’une histoire fabuleuse. Il défiait le monde et s’apprêtait à le parcourir. Il était persuadé qu’il en reviendrait encore plus fort, avec des bienfaits plein les bras. Comme un enfant qu’il était encore, il avait dit à sa mère qui cachait mal ses larmes :

– Quand je serai de retour, je te construirai un palais et tu seras reine. Je te couvrirai de bracelets et de colliers. Et on viendra te voir de partout à la ronde.

– Mon enfant, comme je voudrais te croire ! Mais je n’ai nul besoin des richesses de ce monde. Je suis heureuse avec Tchako et avec vous. Vous êtes le sel de ma vie, mes vraies richesses en ce bas monde. Ne cherche pas à acquérir tout ce qui brille et attire, ne convoite pas les autres. Ne cours pas après l’inaccessible.

– Père m’a souvent raconté qu’au pays des hommes blancs tout est en abondance, et que personne ne manque de rien. La famine n’existe pas et aucun animal ne vient détruire les récoltes.

Yao se complaisait à ressasser les histoires de son père. Il rêvait et se convainquait lui-même en même temps. Abla ne le détrompait pas, car elle ne voulait ni contredire Tchako, ni désillusionner son fils. Elle aurait aimé croire que celui-ci finirait par rester, comme ses frères, dans l’une de ces grandes villes du pays. Mais, au fond d’elle-même, elle savait que Yao irait au bout de son rêve et que rien ne l’arrêterait. Elle connaissait son plus jeune fils mieux que ses aînés, qui avaient quitté l’enclos familial bien plus tôt, dès qu’ils furent en âge de gagner leur vie. Hommes avant d’avoir pu être adolescents, ils étaient allés très tôt travailler dans les petites plantations du pays baoulé, avant de partir pour la grande ville. Aussi n’avait-elle pas eu le temps de les voir grandir et devenir adultes. La misère lui avait volé une partie de ses enfants, une partie de sa richesse.

Yao, lui, n’avait pas fait comme ses frères, parce que c’était le dernier, et qu’on avait moins besoin qu’il parte. Toutefois, parvenu à l’âge où l’homme ressent les appels de la vie, il avait décidé à son tour de parcourir le monde.

De ce monde, il ne connaissait rien ou presque. Car personne avant lui n’avait quitté son pays de savane, ni son père, ni ses aïeux. Les Lobi étaient installés depuis des siècles en Côte d’Ivoire et, malgré la pénétration de la civilisation occidentale, jamais son clan n’avait abandonné sa terre. L’attrait d’aller travailler dans les plantations de coton et de cacao avait contribué à vider les villages les plus pauvres, surtout ceux du Nord. Mais personne, avant les frères de Yao, n’avait fait le premier pas

Yao savait que le grand désert séparait sa terre natale de ce qu’il appelait l’Eldorado. Il connaissait aussi les histoires anciennes concernant l’esclavage transsaharien pratiqué par les nomades venus du nord. Aussi ne se voyait-il pas gagner le Mali ou la Haute-Volta pour commencer son périple.

Son père lui avait dit un jour :

– Les hommes blancs sont arrivés par le sud sur de grands bateaux. Mais leur pays est loin vers le nord. Le monde, vois-tu, est comme une grande calebasse remplie d’eau, au milieu de laquelle flotte un morceau d’écorce. Les hommes habitent sur cette écorce, mais ils peuvent voguer sur l’eau pour la contourner.

Le vieil homme avait sa propre conception du monde et des hommes. Ses mots simples, son langage clair et imagé exerçaient sur Yao un pouvoir magique. Celui-ci se représentait le monde naïvement, naturellement agencé selon des règles immuables et sans arcanes : au centre, la terre avec son village et son coin de savane ; au loin la forêt ; autour l’océan ; au nord les Blancs et les richesses, au sud les Noirs et la pauvreté de plus en plus grande.

– Si les Blancs sont arrivés par le sud, je partirai donc par le sud pour gagner leur pays. Je referai à l’envers le voyage qu’ils ont fait pour parvenir jusqu’à nous.

– Mon fils, je ne peux t’empêcher de partir. C’est moi qui t’ai mis ces idées dans la tête. Il te revient donc le droit d’aller constater la véracité de mes paroles. Puisses-tu revenir très vite en vainqueur et non en vaincu ! Car je te le redis : méfie-toi de l’homme blanc !

Yao partit une fois de plus de son rire tonitruant. Ses dents blanches formaient une belle rangée de perles étincelantes au milieu de son visage radieux.

– J’ai déjà vu des Blancs, poursuivit-il, moqueur. Ils sont tellement fragiles qu’ils se protègent le corps tout entier pour ne pas brûler au soleil ! Ils sont plus frêles que les papillons, et leur peau est d’une telle transparence qu’on voit leur chair à travers !

– Ne te fie pas aux apparences. Si leur peau est claire, ils n’en sont pas moins robustes que nous. Et n’oublie jamais, c’est eux qui ont conquis notre terre avant de nous abandonner à notre triste sort.

– Eh bien maintenant, c’est moi qui irai chez eux !

Tchako prit son fils dans ses bras, puis entonna un chant incantatoire en fixant le ciel de ses petits yeux ridés. Puisque les esprits envoyaient toujours la pluie pour remplir son grenier, ils guideraient bien son fils sur les terres inconnues, au pays de l’homme blanc !